Бесплатный фрагмент - Времена возвращаются
Поэтический сборник
Спасибо моей любимой, жене, другу и соавтору Ирине Троценко, за поддержку, вдохновение и иллюстрации.
Отдельная благодарность Виктору и Марии Чубаровым за помощь в подготовке и реализации этого издания.
Особая благодарность Марии Юрьевне Комаровой и Дмитрию Таевскому за теплый отзыв о моей работе.
Времена возвращаются,
Умирают те, кто хотел умереть.
Времена возвращаются,
Так легко оторваться, так трудно взлететь.
Времена возвращаются,
И сердце несется в опор.
Времена возвращаются,
И кто-то стреляет в упор.
Чайковский. Не провинция
В одном из своих интервью Антон Чайковский сказал очень мудрую фразу: «Сейчас технические средства позволяют делать достаточного уровня качество записи, но клеймо „провинция“, к сожалению, приговаривает большинство таких проектов к ротации в узком кругу девяти-двадцати постоянных поклонников».
Для меня долгое время это было главной загадкой Антона Чайковского и его музыкальной группы. И качество его текстов, и музыка всегда были даже не на порядок — на пару порядков выше далеко не самого слабого иркутского уровня. Казалось бы, прекрасные предпосылки для мощной музыкальной карьеры, выхода на российский уровень, известности и популярности.
Однако Антон даже не пытается это делать. Несмотря на то, что собирает полные залы там, где выступает.
Понимание загадки пришло только после нескольких лет общения. И оказалось логичным и правильным.
Антон Чайковский — философ. Философ не прямолинейный, что называется, «в лоб», какими являются, к примеру, Олег Медведев или Антон Щербина. В стихах которых понятно всё и сразу. Антон гораздо глубже, тоньше, и из-за этого он не всегда понятен так называемому «рядовому читателю». Наверное, поэтому на его концертах не очень много молодежи — потому что над его песнями надо думать. Или как минимум понимать.
И хотя стихи Антона — это в первую очередь смысл, он бесконечно далек от так называемых «бардов». В свое время про парадокс бардов очень хорошо сказал один из их корифеев: «Если человек пишет плохие стихи — он просто плохой поэт. Если он споет эти стихи под три аккорда — он популярный бард». У Антона стихи первичны, и они хороши и с музыкой, и без. Музыка, кстати, тоже великолепна, это настоящий полноценный рок, причем каждый раз — разный.
И это совершенно разные формы восприятия. Можно услышать его песню и быть от нее в восторге. А потом перечитать текст песни на бумаге и понять совсем с другой стороны.
Для понимания стихов Антона мало уметь читать. В каждой их строчке — двойной, тройной или еще более глубокий смысл. Для их понимания нужно иметь недюжинный культурный опыт, эрудицию и начитанность. Нужно чувствовать аналогии, параллели, намеки. Это дано не каждому, и дается не сразу.
Я приведу сравнение, которое может показаться не совсем корректным. Но это правда. Те советские поэты, которые прошли войну и выжили — именно они потом писали те мудрые и глубокие стихи, которые вошли в список лучших произведений XX века. Потому что война в принципе меняет мышление и мировоззрение человека.
Антон на такой войне — каждый день. Он по профессии врач-онколог, и он каждый день смотрит на ту сторону жизни. Это не может не сделать человека настоящим философом.
Вернусь к вопросу, заданному в начале. Антон, хотя и вырос в среде иркутских рок-музыкантов, и вращается в ней уже больше тридцати лет, совершенно на них не похож. Для него музыка — это работа, требующая полной выкладки и максимальной ответственности. И он прекрасно понимает, что если он пойдет по пути масштабной музыкальной карьеры — ему придется оставить свою работу и заниматься только этим.
Он смог бы. Но не хочет. Наверное, потому, что никогда не халтурил — ни в работе, ни в стихах, ни в музыке.
И очень важный момент вот этой «всероссийской популярности». Такая популярность — это всегда компромисс. Компромисс между тем, что хочется писать и петь, и тем, что хочет слушать зритель. А так как за любой популярностью стоят деньги, то второе, как правило, берет верх.
Для Антона свобода творчества — важнее. Важнее денег и популярности. И это — залог того, что он пишет то, что чувствует и думает. А не то, что хочет какой-то дядя с деньгами.
«Родись я немного раньше,
Я умер бы от тоски».
Читайте стихи Антона Чайковского. Это — не провинция.
Дмитрий Таевский
Лирика
***
Это не любовь — ты знаешь,
Это — не тоска по плоти.
Белым шелком ниспадаешь
Ты в моем водовороте.
***
Снова ты в моих руках
Во сне.
Просыпаюсь —
Это прах
На мне.
***
Думал, что любят —
Дети.
Думал, что чувствуют —
Гады.
Ты появилась —
Ветер.
Он разметал
Преграды.
***
Эта сумрачная ночь пройдет
до дна.
Ты, наверное, опять
Одна.
Неизбывная моя
Печаль.
Снова мне Тебя со мною
жаль.
***
Забыл. Ушел.
Тоскливо. Горько.
Душа слаба,
Малы рубашки.
Остались мелочи
И только…
А жизнь —
Дешевле промокашки
***
На работе.
Сижу.
Ем корейскую лапшу.
Выключу свет —
Меня нет.
Но — не сплю.
Люблю.
***
Милый мой и нежный друг.
Как печально все вокруг.
«Это подло!», «Это вздор!»
Безутешный разговор.
Но горит твоя звезда.
Навсегда.
* * *
Утро в черном белье,
Страсть под слоем воды,
Не вспугнули сурка
Побежавшие дни.
Подряхлевшие пни
Не избегли ростка…
Страсть под слоем воды,
Утро в черном белье…
***
Зимы. Лета.
Сигаретный дым.
Шифоньеры. Наволочки.
Деньги.
Утро умирает молодым.
День встает из тьмы
На четвереньки.
Мысли. Страхи. Бред.
Дурные сны.
Склоки без конца
И без начала.
Но дрожит на ниточке
Струны
«Мне тебя всегда немножко мало!»
***
Ты — бежала.
Был — июнь.
Грохот — моря.
Шелест — дюн.
Мокрый — вереск.
Нотный — стан.
Я любовью
О-буян.
***
На тебя расставлены силки,
На тебя снаряжена засада,
Ну, да Бог с ним, милый, ты беги…
Что тебе ещё для счастья надо…
Был бы неба синего кусок,
Был бы воздуха глоток, да чтоб не глядя
Распускался туго собранный волос пучок
По отдельным золотистым тонким прядям…
***
Любить друг-друга это —
Заповедный сад.
Туда заходишь
Вроде наугад,
И нет возврата.
— Ты мне, конечно-же, сегодня рад!?…
— И я так рада…
***
Я оденусь во всё белое
И уйдёт из души чёрное.
Ты сегодня такая смелая.
Жизнь сегодня такая никчемная.
Солнце в небе парит красным фантиком,
Облака — ледяными торосами.
Мы пойдём, погуляем садиком,
По морозу — нагими и босыми…
***
Как хорошо придти домой,
С собачкой на ночь погулять,
Побыть с любимою женой,
Потом поесть, потом поспать.
Потом проснуться и, опять,
Пройти свой ежедневный круг.
Ничто не может помешать
Круговороту встреч-разлук.
***
Посидим, послушаем друг-друга,
Лучше этой песни — не найду.
Лучше этой песни — разговоры друга,
Лучше слова друга песни не найду!
***
Блаженное пространство сна,
Блаженный звук нездешней жизни.
Как притяжение окна,
Как шелест ветра в укоризне.
Его блаженство — мой порок,
Его потеря — мой достаток.
Мой сон — мой длительный урок,
Мой день — мой временный задаток.
***
Отмечен год,
Отмечен срок.
Известен возраст, виден прок.
А сталь крепка,
А сталь проста —
Начало чистого листа.
Сомнений нет,
Сомнений — ноль.
Стоит на берегу Ассоль.
А волны бьют,
А волны злят.
Начало оси ординат.
Шеф-повар весел,
Кормчий тверд,
По ветру флаги, близок порт.
А сны трубят,
А сны поют —
«Покой, отрада и уют».
Но где же берег,
Тверди боль?
И кто на берегу — Ассоль?
***
Удовольствие думать об этом
Ощущении жажды любви.
Удовольствие мерить рассветом
Неуемные думы свои.
Утешенье, брести, спотыкаясь,
По изнеженной ветром траве,
Не рыдая и не пререкаясь
Отдаваться шумящей листве.
***
Внезапный смех,
Чуть нервный и манерный,
Остаток губ,
Оброненный впотьмах.
Мне не хватает
Пары капель веры,
Тебе — любви и
…Шпильки в волосах.
***
В подушку глаза не запрячешь,
Цветок не зароешь в земле.
Ты плачешь, ты плачешь, ты плачешь,
Ты плачешь о меткой стреле.
***
Я люблю свою жену.
Я люблю ее одну.
***
Хочу тебя, скучаю.
Людей не замечаю,
А только отмечаю,
Как по тебе грущу.
Звонки не привечаю,
Письмом не отвечаю,
Налью немного чаю
И встречу пропущу.
***
Когда на сердце
Кошки скребут,
Ты не пугайся —
Я тут как тут.
Когда пожар
Застигнет в полях,
Ты не пугайся —
Мы выйдем на шлях.
Когда железные
Нервы-канаты
Безвольно ослабнут,
Ты вспомни — женаты.
***
Поет в тебе модерн,
Иль я его в тебе нашел —
Простая строгость стен,
Изящный желтый кабашон.
Бердслей свои эскизы
Томно рисовал.
А я тебя нашел —
Ведь я тебя искал!
***
Снег средневековья
На сосне увидел…
Серый воз крестьянский
Робко семенит…
Мучаясь, недавно
Правило я вывел —
Любишь, значит любишь,
Бог тебя хранит.
***
Это было — я знаю,
Я помню, люблю.
Эту нежную, нежную
Нежность Твою.
***
Ты. Зима.
Декабрь. Снега.
От дороги
Три шага.
Шапки. Шубы.
Дубовик.
Я. Сорвавшийся
На крик.
***
Где ты?! Не отвечаешь.
А я ведь так жду ответа.
Ты — чувствуешь? Ты — понимаешь?
Декабрь в середине лета?!
***
Чем ближе, тем дороже.
Чем ближе, тем больней.
Ты станешь чуть построже,
Я стану чуть добрей.
***
Широко открытыми глазами
Ты впитала всё, что было зримо.
Я, забитый снами и словами,
Думал, что «она» неповторима.
Пасмурное детство покачнулось.
Снег завяз в душистой томной ели.
Ты ко мне откуда-то вернулась.
Я пришел — к неоспоримой цели.
***
Тени, веки под глазами…
Пролегли века за нами.
Ветер, вечер за плечами…
Что же называлось нами?!..
***
Неслышно подкралась.
Не больно вцепилась.
Безумная шалость.
Внезапная милость.
Я — ждал. Без надежды.
Я — верил. Не веря.
Упали одежды —
Мы прятали зверя.
***
Сижу. И снова —
Боюсь тебя потерять.
«Записки у изголовья» —
Всего лишь тетрадь.
Кресло — всего лишь
Дерево и ткань.
Мысль — просто
Пугливая лань.
Жизнь всего лишь —
Горячечный плед.
Счастье всего лишь —
Выцветший плед.
Столько ещё
Можно сказать…
«Записки у изголовья» —
Всего лишь… тетрадь.
***
И когда-то кончатся слова,
И когда-то выгорит трава.
И когда-то темным станет свет.
Но не скажешь никогда ты «нет».
***
Кактус, кошка, складка ткани.
Стул, стоящий где-то рядом…
Все твоими крыто мхами,
Все твоим облито ядом.
***
Только то, что ты есть,
Значит то, что я есть.
Только то, что мы вместе,
Только то, что мы здесь.
***
У нас роман,
У нас кошмар —
Я принимаю Божий дар.
***
Ветка не надломилась,
Цветок распускается в пору
В медленном круговращеньи
Быстрого бытия.
Дерево тянется в высь
И заслоняет гору,
Гору житейского сору.
Это всё — ты и я.
***
Сотни верст безземелья,
Сотни лет новоселья,
Сотни глаз наблюдают
За мной и тобой.
Дело в образе речи,
Дело в вое картечи,
Дело в близости встречи
Со своею судьбой.
***
Не было зим и осени,
Не было бурь и холода.
Был только день и звон —
Это ее шаги.
Светлый июнь — ни облака,
Тени ветвей беззвучные,
Кто-то коснулся рук —
Это ее глаза.
***
Новый метод при подходе к делу.
Мне порою без тебя так скушно.
Я хотел тебя искать, но тело
Иногда бывает непослушно.
***
Сорок дней в печали
Мы тебя встречали,
Сорок дней
Ветер в траве.
Птицы нам кричали,
О тебе кричали.
Ты пришел —
Шелест в листве.
***
Вечная жизнь у дороги.
Пятый виток сансары.
Вечно бегущие ноги.
В даль светящие фары.
Пыль мешается с кровью,
С гарью ночных костров.
Что же меня укроет?
Только моя любовь.
***
Когда меня любовь не греет,
Тогда не греет теплый плед.
Никто, как ты, так не умеет
Лечить горячечный мой бред.
И лишь с тобой, тобой одною,
Бесплатный фрагмент закончился.
Купите книгу, чтобы продолжить чтение.