Бесплатный фрагмент - Ворчливое

Ворчливое

Сборник стихов. Избранное

Дух Рождества

Во времена волшбы расхожей,

в эпоху иудейской мглы,

На землю ниспослан сын божий-

за всех пострадать за грехи.

В пещере родился Мессия,

Мать в ясли его отнесла.

Все ангелы с неба спустились,

И славили Бога Отца.

И вестью явления Сына,

предвестница Чуда Звезда

сияла, горела — святыня

от тьмы, не оставив следа.

Волхвы мудрецы дань Востока

несли, увещая дорог,

И с тьмой уходила тревога,

В душе зарождался сам Бог.

Так мир волшебства и поныне

Свят вечером входит в наш дом,

и кружат метелей былины

и дух Рождества за окном.

2021год

Под Новый Год

Под Новый Год неистовство дождя,

искристых окон, не подвластных спячке,

когда весь мир в предпраздничной горячке.

Повсюду процветает суета:

последних дней, часов, минут

и второпях загаданных желаний.

На мандарин так не похож грейпфрут,

горчит, развеяв миг очарований.

И юг, надев свой призрачный мундир,

срисует образ зимнего муссона.

В горах лавины. И телеэфир

предупредит не раз. И дверь балкона

закроется на крошечный замок.

Погаснет свет, и кактус на окне

свои иголки выставит защитой.

Ведь карты счастья, часто были биты

Цветком. И дело вовсе не в цене.

2019год

Зимнее

 Лисьим следом закружит

в белом поле зима.

Воет, лепит, натужит,

ломит в дверь кутерьма.

И в сумятице снежной

осиянной, седой,

канителью мятежной

не покинуть покой.

А в душе ликованье:

Сад чудес за окном!

Позабытых преданий

полной чашею дом.

Вьёт зима по округам

и в черте городской,

заскользит по застругам,

спутав небо с землёй!

И косою метелью

засвистит до зари,

млея снежным настоем

декабрей попурри.

2020год

Зима

Снег лег на землю белым покрывалом,

и там, где было серо и черно,

вмиг заискрилось бликом, заиграло,

пушистый, милый образ обрело.

И куст смородины запорошившись,

приютом стал лесного снегиря.

Казалось, яблоне он поклонился,

робел всегда, как истукан стоял.

А яблоня — красавица хмельная

в жемчужных серьгах от зимы,

Влюблённого совсем не замечая

Холодный взор, бросала на холмы.

Там шла зима легко и величаво.

На реках ранний встал прозрачный лед,

и заиграла новью переправа,

Всяк на салазках издали бредёт.

Нахлынуло

Нахлынуло как талая вода…

Когда спасенья нет, а есть надежда:

«Вернется всё и станется, как прежде»,

но ядом лжи, пропитаны слова.

Когда спросонья — толи явь, толь нет,

твой силуэт сидящий у оконца,

рассветным поцелуем будит солнце,

И прячет, где-то твой незримый след.

Миг неизбежности на жизненном пути.

И сильной быть, не выбор, а призванье.

Но, радость от того, что наказаньем,

судьбой дозволено, писать стихи.

А счастье, в закутке давно лежит,

пуховым одеялом распласталось.

И кажется: «Ко мне упрямо старость,

прокралась незаметно, и чудит».

2015год.

Прошлых лет, их уже не отнять

Когда прошлого век мы примерим,

Вспоминая лишь лучшие дни,

о тебе — миг осенних феерий,

будут первыми мысли мои.

Собираю я их по крупицам

и храню, в нишах памяти дня.

Кто-то сверху решил: «Пусть случится», —

И зажег путеводный маяк.

И висят они, может без проку,

Словно низка сушеных грибов.

Всё мерещится. Нет, от них толку.

Бросишь в воду, а суп не каков.

Но придет все же, время, не скрою,

И останется лишь вспоминать,

Ароматы густого настоя

Прошлых лет… их уже не отнять.

И волшебного светлого свойства,

Греть и радовать (благу сродни).

Но томит лишь порой беспокойство,

растеряли вкус счастья они.

2017год

Как тебя позабыть

Как тебя отпустить, ведь мечту на лету не бросают.

Ею бредят во сне, пряча в сердце живут наяву.

Устремляясь во след, словно птиц перелетная стая

Несмотря ни на что, лишь за ней — лишь к тебе одному.

Как тебя позабыть.. Для меня невозможное это.

Лишь грустить — слишком малый отмерен судьбою мне век.

На пороге зимы, провожать уходящее лето..

Заплетая в косу неизбежности тающий снег.

Как тебя разлюбить? С неиспытанным счастьем поспорить.

Оставаясь в плену тех далёких прощальных минут…

Как поверить в любовь и счастливый конец предысторий?

Сохраняя в душе многоточье… забытых секунд

2011год.

Парус аллегория

Парус аллегория

Написано в соавторстве с Натальей Шараповой Член РСП.

 Малыш и дед ведут беседу,

внук просит: «Ну-ка расскажи,

как ты под «Парусом победным»

в морях неведомых ходил».

Ну, слушай: « Жил в краю богатом

корабль. Дед кивнул разок.-

Ему из местных — литератор

Известность скорую предрёк.

Его построили ребята

лет пятьдесят тому назад,

И вал их не пугал девятый

и молний грозовой разряд.

Он плыл бортом, черпая мели,

но храбрым был наш сорванец,

ведь все к намеченной шли цели,

 сил не жалея, да и средств.

 И труден путь в литературе:

 огня, воды и медных труб.

«Лишь гений оживёт в брошюре»,

— твердил заезжий книголюб.

Не падать духом, строя эпос!

Наткнувшись на подводный риф,

 судьба испытывала крепость,

 как встретит бурю коллектив?

На судне паника: «О боже!

В пучине сгинет наш гигант.

Пора признать: весь путь исхожен,

 и не спасёт даже талант!

Но капитан чайкой пугливой

на непогоду озлоблясь,

закончил фразу директивой:

 «Бегут лишь крысы с корабля!»

И ход назад был всем заказан.

И жизни новый поворот.

Затихла буря, но не сразу,

надежда повела вперед.

И «Парус» заскользил по глади,

 минуя призрачную мель…

Я жил тогда не славы ради,

Я за него — хоть на дуэль!

Во славу воспевались песни,

и в крае шла о нём молва,

 «народным» стал он. Да, известным,

 талантом креп и обрастал.

Он и сейчас в пути упрямый

высокую наметив цель,

Руно добыть в заморских странах

да истины найти купель.

А хочешь завтра утром рано,

лишь только солнышко взойдет,

ты сам увидишь «Парус» справный,

с ним даль морскую обретёшь.

 На нём ты покоришь вершины,

пройдя сквозь тысячи мытарств,

 источник он волшебной силы,

тебе не знать ли «Авангард»?

Дед замолчал. Пуста чекушка.

 И видит, спит давно внучок,

а в кулачке видна игрушка

 долблёный маленький челнок.

Улыбка на лице играет,

сквозь веки льётся дивный сон:

«Вот он кораблик запускает,

И не боится бури он!»

2017год

Дед воевал

Дед воевал и начал с «финской»,

в свои неполных тридцать лет.

А после, на войне с фашистом,

хлебнет страданий, да и бед.

И вспомнит… Как его призвали,

не попрощавшись, а состав

грузился ночью на вокзале,

все как предписывал устав.

И, как на дальнем перегоне,

засадой встретил первый бой,

«смертельным выходом перрона»,

под лютый «мессершмиттов» вой.

Как, на высокой колокольне,

вставляя пулю, всякий раз,

стрелял по людям без разбора,

немецкий  снайпер, затаясь.

Он вспомнит: «Долго отступали,

как оставляли отчий дом.

Вернемся! Мать. Прости, родная…»,

— жгли слезы в окрике немом.

Как выживал в аду кромешном,

четыре года напролёт.

Он вспомнит с грустью безутешной

Войну, да сразу проклянёт.

И, выпив рюмку за Победу,

Звезду майора окропит.

Жаль, не пришлось увидеть деду,

как правнук в люльке крепко спит.

2017год

Сердце поэта

Время ночное. За дверью лишь трели сверчка.

Толи к беде, то ли к счастью. Не верю в приметы.

Ночь за окном всей пригоршнею звездной легла.

На всю округу мерцают в траве до рассвета.

Снова тоска и побег от себя до себя.

Гонка за вечностью славы. А нужно ли это?

Вот ты одна… И беснуется злобно толпа.

Что им ярлык на горячее сердце поэта.

Разницы нет. И пускай на дворе век иной.

Те же обычаи, нравы. Убить голословно.

Снова поэт по ту сторону бьется с толпой.

«Боже прости их за всё». Вновь скорбит невиновность.

2017год

Кто ты?

С историей так просто воевать,

Разрушив дома, отчего, заветы.

Забыть всю многочисленную рать

погибших, да и в церкви не отпетых.

И летописца голос так далёк,

что сквозь века совсем его не слышно.

И заменяя правду, кривдой, всё ж,

ты понимаешь, опыт никудышный.

И бог молчит. И сеется вражда,

виня во всем соседа или брата.

И рушит ложь устои без труда.

И вот сосед наш уже враг заклятый.

И дальше, хуже. Родину поправ,

ты растворишься в памяти былого,

холоп демократических держав,

бунтарь в обличьях ныне полубога.

Лишь летописцу киньте горсть монет,

и он забудет, кто он и откуда,

и перепишет кривдой сотню лет.

И то, что звалось правдой, лишь причуда.

Поди-ка разберись! И что к чему?

Когда богатый льстец стоит у власти,

и ты, баран, давно привык к клейму

и следом за толпой из черных свастик.

Чем громче клич, тем сладостей замах!

С восторгом забываешь своё имя.

И след от слёз кровавых в образах

Тебе не разглядеть уже в помине.

А кто-то, видя смерть перед собой,

не терпит зла и пустоты безродной.

Героем стань и новою главой

Страны своей родной, не чужеродной.

2019год

Тебя не забыть

Мне тебя не забыть. Прошлогодние дни — кладовая.

Новых клятв не испить. Да и, в общем, они не нужны.

За стеной недосказанность лет. Клеть стоит золотая.

Без тебя не открыть… Лишь сильнее всё чувство вины.

Удержать нет и сил. Умирает там птица в неволе.

Слишком сладкие речи поют ей во все времена.

Ей бы в небо одной улететь, да познать горькой доли,

ведь с тобой на двоих, эта доля, лишь счастьем полна.

Не забыть липких снов. Пережив расставаний потери,

слез ночных пелена серебром исчезает к утру.

День за днём всё летят, пролетают немые метели,

забирают с собой. Словно, я не пришлась ко двору.

2022год

Осень танцует

Осень танго танцует втроём.

Лёгок шаг и стаккато звучит.

И сентябрь ещё не причём.

И ещё солнце — счастье лучит.

У природы своя тишина.

Страсть тумана уйдёт поутру.

И спокойствие выпив до дна

ветер буйный заплачет в бору.

Листьев шорох и первая грусть,

Цветность мира утратить легко.

Я люблю снега первого хруст,

Только ты далеко. Отчего?

Танго в парке звучит городском.

Строгость линий, фальшивая страсть.

Ты уйдешь и дожди не причём.

Как же всё умудрилось совпасть?

2021год

В Крыму

Тропинки узкой призрачный овал

омоет пена рыжего прибоя

и вознесётся. Словно Марк Шагал

В Крыму, где солнце морем налитое.

Бокал вина, и растворюсь в толпе

разносторонней публики заезжей.

Дешёвое «Сангри». А ты, эксперт,

«Мадеры» на разлив, в кафе прибрежном.

Намедни полдень жаркий, голубой.

Вовсю стрекочет горная цикада.

И в час последний, погребальный свой.

Гимн-восхваление звучит стаккато.

Лишь запах трав горячего мате.

А может, ма*те, Парагвай, падуба?

И мы вдвоём с тобой наедине,

И пьём через соломинку друг друга.

2021год

Встреча

Юбка клёш и жакет, старомодного кроя,

тень от шляпы едва прикрывает морщины.

Про «таких», говорят, у неё возрастное

и «такие» не нравятся нынче мужчинам.

Она чаще за книгой грустит вечерами.

Ей по духу мир прозы любовных романов.

Погружаясь в сюжет, счастье мерит мечтами,

вспоминая его. Столько лет. Как ни странно.

Вилась осень ручьём. Дней пустых перекличка.

Повстречать, повстречала. А было ли это?

Растворяясь в ночи, прочь ушла электричка

за дождём, не приметив людских силуэтов.

Одиноких, застывших осенним ненастьем,

потерявших надежду на скорую встречу.

Словно шалость судьбы, за двоих, в одночасье,

не спросясь, одарила любовью в тот вечер.

Неказист, невысок, в голубой лётной форме.