18+
Story-бар
Введите сумму не менее null ₽, если хотите поддержать автора, или скачайте книгу бесплатно.Подробнее

Объем: 261 бумажных стр.

Формат: epub, fb2, pdfRead, mobi

Подробнее

Приветствую тебя, читающий эту книгу

Сейчас ты держишь в руках последний сборник писательского марафона Банка Вдохновения. Двенадцатый. Потому что в апреле 2022 года был последний сезон марафона. Банка Вдохновения была любима многими. Он дарила не только новые идеи, неожиданные ракурсы, иное видение привычных вещей. Нет! Она давала поддержку, позволяла участникам поверить в себя. А итогом марафона всегда выступала книга — сборник произведений участников.

В этом, последнем, сезоне мы вновь приглашаем тебя в Story-бар. Здесь тебя ждут пять разных текстовых напитков от разных авторов. Не спеши, не пей их залпом. Попробуй поразмышлять вместе с нами. И возможно, ты почерпнёшь в наших текстах нечто важное для себя. Может быть, читая их, ты вспомнишь о своих мечтах и желаниях. Или станешь чуточку счастливее, путешествуя вместе с нами от текста к тексту, от автора к автору.

В Story-баре ты встретишь рассказы-впечатления и поэтические строки, навеянные то ли песней уличных музыкантов, то ли разговором морских волн… А может быть, тебе захочется сделать глоток — и ты вместе с нами выберешь, каким он будет. Или ты захочешь ответить на непростые вечные вопросы к себе и найти ту самую дверь, за которой…

Не мешкай, начинай своё путешествие!

Татьяна Балабан

Здравствуй, читатель!

Я — современный автор с журналистским образованием из города Краснодара. Люблю и умею звучать всевозможьем слов. Весной 2022 года цитата Э. М. Ремарка «В тёмные времена хорошо видно светлых людей» стала жизненным девизом для меня. В творчестве я особенно постаралась создать нечто доброе, романтическое, наполняющее энергией любви.

Представьте, что в Story-баре есть красивый винтажный почтовый ящик, через который посетители могут отправлять письма куда угодно. Кому они будут адресованы — людям из другой жизни или тем, с кем хочется поговорить откровенно, но не хватает решимости, а может, самому Богу? Это известно лишь пишущей руке автора.

И я предлагаю вам прямо сейчас почитать эти письма.

Чужие письма


Письмо №1

Пастила моя, уже скучаю по тебе!

Помнишь, как ты ворвалась в мою жизнь, словно резкий ветер распахивает окна? На тебе игриво развевалось платье цвета фуксии — такого оттенка ещё были налитые солнцем сливы в саду моей бабушки. Длинные каштановые локоны шёлком прикрывали твои обнажённые плечи. Только-только вернулось тепло, а ты уже нарядилась! И стала словно тюльпан.

Бабочкой влетела в кафе и в спешке схватила мой свежесваренный кофе. Сделав глоток, по-дружески выпалила бармену: «Сём, ну ты же знаешь, что я люблю с корицей и немного горького шоколада». На крышке остался след от нюдовой помады. Только потом ты заметила меня:

— Простите, наверное, я перепутала стаканчики. Просто на улице меня ждёт красавчик Тео и мне следует поторопиться, — c улыбкой протараторила ты и положила на стойку деньги. А затем словно растаяла в пространстве.

Бариста пояснил, что ты постоянная клиентка. И к этому времени каждое утро заходишь за кофе. А я заглянул сюда впервые, да ещё и в такую рань, — вот и случилась путаница.

По пути в офис снова увидел тебя из окна автомобиля. Ты выгуливала джек-рассел-терьера и громко звала его по кличке Тео.

«Оказывается, вот он какой, красавчик с экзотическим именем!» — довольно подумал я тогда вслух.

Письмо №2

Ромашка, я полон нерешимости!

Сегодня стоял у твоей изумрудной двери с цифрой 9. И не осмелился постучать. А что бы я тебе сказал? Испугал бы своей прямолинейностью, наверное. На меня это, честно говоря, непохоже. Мне впервые важно не задеть чью-то тонкую натуру.

После встречи с тобой стал часто вспоминать детство. Тогда я всё лето проводил у родных в деревне. В глуши не было бесконечных рекламных билбордов и прочего информационного «шума». Мои глаза смотрели на красивое. Что я видел день за днём? Россыпи полевых цветов, потоки бурных рек и белоснежные макушки гор. Кругом паслись табуны гнедых лошадей. Тело обжигала метровая крапива. И фоном жужжала пасека: пчелы не унимались ни на миг!

А теперь я уже который год не останавливаюсь в рабочей гонке. Но во вторник, представляешь, уехал пораньше и спонтанно захотел прогуляться. Засмотрелся на рябь воды и отражение неба в ней. Остро почувствовал терпкую сладость влажного тёплого воздуха и стал вдыхать медленно, глубоко… А вокруг изящно кружил тополиный пух.

…Ты влияешь на меня. Пока не понимаю, чем это обернётся. Но мне чертовски нравится!

Знаешь, я даже решил устроить для сотрудников своей фирмы пикник. Мы редко бываем на свежем воздухе: проект за проектом. Коллектив удивился и обрадовался, все с удовольствием подключились к планированию отдыха. Потом расскажу, как всё сложится!

Письмо №3

Моя мелодия!

Когда звучит твой голос, я словно слышу колыбельную матери. Вот она благословляет меня на жизненный путь, рассказывает о своей безграничной любви, мягко целует в темечко. Ты звучишь, а я не различаю слов. Просто плыву в энергетическом потоке.

Помнишь наше первое свидание? Мы встретили уличных музыкантов, и ты принялась с ними петь. Почему-то сняла обувь.

— Петь гораздо лучше босиком, — заявила ты, словно прочитав мои мысли.

Я улыбался от восхищения, глядя на то, как легко ты сошлась с незнакомыми людьми. И хотел, чтобы это расслабленное состояние не заканчивалось. Времени не существует — почувствовал я тогда.

— Какова длительность песни, если ты готов слушать её вечно? Сколько ты рискнешь кинуть в шляпу творца? Каждый поёт о своём. Не важен текст. Слова — лишь путь голоса сердца, — философствовала ты.

Уверен, ты пела в тот вечер о нас!

Целую. Твой преданный Орфей

Письмо №4

Нимфушка моя!


Как здорово любить живых! С ними легко объясниться, обняться, поговорить. Сегодня меня одолевает грусть. Думаю, тебе можно рассказать один секрет. Ты поймёшь!

Когда я хочу диалога с ушедшими, то отправляюсь к морю. И тогда вода шепчет мне родными голосами предков, друзей, великих.

Вода бьётся о камни. Это всегда разговоры о любви.

Море смягчает потерю. Я не воспринимаю его как место отдыха. Море — друг. Море –советник. А ты — моё море.

Слышу. Вот тётушка даёт совет набраться терпения:

— Волна за волной, мой славный. Цени силу маленьких шагов. И не бойся вернуться назад. Особенно если это возвращение к себе, домой. А вдруг тебе грустно — съешь ложечку варенья. Всё наладится. Обещаю!

Порой монотонный бриз напоминает о том, например, как дед учит меня завязывать леску на раскладной удочке. Его глаза практически не видят, но руки знают своё дело.

— Доверяй памяти тела сынок, — мудро шепчет хриплый мужской голос шелестом волн.

Сегодня говорил с морем я: рассказывал им о тебе, моей Калипсо.

И в благодарность кормил чаек хрустящим симитом. Они слушали.

Представляешь, впервые за долгий срок на море штиль.

Письмо №5

Любимая!


Где твоё сердце, моя малышка?

Среди прекрасных цветов?

Звонко, как гром? Еле слышно?

Шепчет, как роза ветров?


Как ему? Сладко ль живётся

В теле свободном твоём?

Кто восхитит, прикоснётся?

С кем бьётся ритм в унисон?


Боль в твоём сердце мне незнакома:

Ад в нем бушует иль рай?

Летняя душная жарость, истома

Или сиреневый май?


Может, оно состоит из историй?

Может, из звёзд и планет,

Вольных дельфинов и акваторий?

Или из тысячи лет?


Где в твоём сердце хранятся секреты?

Как их смогу разгадать?

Где твоё сердце? Дождусь я ответа?

Моё не забудь мне отдать!

P.S. До встречи в нашем Story-баре.

Ольга Бородина

Приветствую читателей двенадцатого сборника Банка Вдохновения! Мне посчастливилось принять участие в этом необычном марафоне. Хоть всё сейчас в мире непросто, но творчество помогает людям выстоять, найти в себе силы посмотреть вокруг глазами любви и попытаться изменить всё в лучшую сторону. Надеюсь, у меня это хоть немного получилось.

Я преподаватель, ищущий новые идеи и способы приобщения детей к прекрасному. И этот поиск привёл меня в коучинг, в творчество и в письменные практики. Именно эти четыре направления составляют сейчас круг моих интересов. Правда, стихи я пишу с самого детства, но именно встреча с Анной Уховой дала мне уверенность в себе и смелость делиться своими произведениями. Надеюсь, мои стихи найдут отклик в вашем сердце.

Ольга Бородина vk.com/id35729292 и nazarushkin

Глоток мира

О, дайте миру радости глоток!

Всего один! Счастливыми глазами

Мы сможем видеть мир, как видел Бог,

Ещё не думая людей изгнать из рая.


О, дайте миру и глоток любви!

Она не даст, забывшись в одночасье,

Вдруг вывалить с лихвой огонь беды.

Она поможет избежать несчастий.


О, дайте миру хоть один глоток

Принятия, добра и пониманья!

И пусть летит небесный голубок,

Крылом спасая Землю от страданья.


О, дайте миру мудрости глоток!

Чтоб мы могли, не бряцая оружьем,

Вести друг с другом тёплый диалог!

Сейчас как никогда он так нам нужен!


О, дайте миру разума глоток!

Чтоб он прозрел и понял всё и сразу:

Преодолён безумия порог

И дальше — только в пропасть всем нам разом!


Один глоток, всего один глоток!

Чтоб в этой дикой гонке к изобилью

Принять простую мудрость каждый смог:

Важнее мира ничего нет в мире!

Выбор

Двери. Никто не знает, что за ними.

Быть может, счастье и мечта,

Хоть мы о них совсем забыли,

А может, боль и пустота.

Но не откроешь — не узнаешь!

А ты стоишь, боишься сделать шаг.

Хотя ты ничего не потеряешь,

Но неизвестности страшат.


А может, просто бросить жребий?

Пусть за меня решит судьба.

Беру монетку, так, смелее!

Но укатилась вдруг она…


Что ж, выбирать самой придётся.

Иду к двери, закрыв глаза.

И от волненья сердце бьётся.

Но отступать уже нельзя.


Я дверь с волненьем открываю.

Так тихо в комнате пустой.

Я захожу и застываю:

Там детство, радость и покой.

Королевна и дракон

Я слушала песню молодой грузинки, не понимая слов, не зная языка. И в моём воображении рождались образы, которые складывались в историю. А потом они вылились в песню.


— О, отец, посмотри же: дракон,

Он такой кроткий и милый!

За сто лет наказанья его

Искупились деяния злые!

Как несчастен теперь его взгляд

И крылья утратили силу.

И сам он давно не рад

Тому злу, что его сгубило.

— Королевна, ты так добра!

Растопи его сердце слезами

И уговори короля,

Чтоб оковы мои уже сняли!

Я так давно осуждён!

И сто лет сижу на цепи.

Королевна, сердце своё

Терзаньям моим отвори.


— Дочь моя, ты ещё молода

И не знаешь коварства его!

Ты не видела города,

Что спалил в один миг ни за что!

Наслаждаясь страхом людей,

Их беспомощностью пред бедой,

Извергал из пасти своей

Он огонь жестокий и злой.

— Королевна, не верь, прошу!

Это сказки ушедших веков.

Твою руку я нежно лижу:

Разве я могу быть жесток?

Оклеветан я чёрной молвой

И прикован к башне навек.

И с тяжёлой тоской вековой

Жду, что сжалится человек.


— О, отец! Он несчастный такой!

И в глазах золотых слеза:

Он не может нарушить закон,

Он раскаялся навсегда!

— Дочь моя, ты не ведала зла,

Ты живёшь в окруженье любви!

Ты представить себе не могла,

Как жестока бывает жизнь.

— Королевна, взгляни мне в глаза!

Разве я могу обмануть?

Я раскаялся навсегда,

Я прошёл исправленья путь!

Ты гладишь меня каждый день.

Я как глупый и верный пёс:

Ему шевелиться лень,

Он лишь тычет в ладони нос.


— О, отец! Раз не слышишь меня,

Я всё в руки свои возьму:

Я не позволю свой дом никогда

Превращать в вековую тюрьму!

Не от этого ль счастья нет

Мне ни в верности, ни в любви?

Может, тот старинный обет

Стал проклятьем моим?

— Королевна, как ты смела!

Поверни же скорее ключ!

Дай свободу моим крылам

Взвиться выше свинцовых туч!

Дай уйти в долгожданный полёт,

Дай почувствовать холод небес!

И никто тебя не упрекнёт,

Не посмеет, пока я здесь!


И дрожащей рукой она

Повернула тяжёлый ключ.

Цепь упала, и два крыла

Распахнулись. «Я вновь могуч!»

И солнце закрыв собой,

В небо взмыл огромный дракон.

И на город, мирный такой,

Он обрушил огненный столб.

Королевна не верит глазам,

Что предательства будет страшней!

— Как довериться я могла

Плену ласковых лживых речей?

Как вину мне свою искупить

Перед городом и отцом?

Арбалет она в руки берёт

И стрелу с раскалённым свинцом.


И, дракону глядя в глаза,

Убив в своём сердце любовь,

Ему в грудь стреляет она —

В нежную тёплую плоть.

И повержен древний дракон

Той, что ради своей любви

Нарушить посмела закон

И заветы отца позабыть.

Королевна спасла свой народ.

Но в высокой башне раз в год

Она грустную песню поёт

И любовь свою снова зовёт.

Встреча

Здравствуй, море!

Ну вот мы и встретились снова с тобою.

Как я рада услышать тебя и коснуться рукою.

Так люблю слушать рокот волны говорливой

И смотреть на чистейшей воды переливы.

Говори же со мной, не молчи удивлённо.


Ну и что же, что штиль!

Прошепчи мне волной утомлённой.

Слышу, слышу твой шелест почти незаметный,

Таким ты бываешь редко — порой предрассветной.

Что ты шепчешь мне море так тихо,

Что я не расслышу?

Может, песнь о русалке,

Что замуж за призрака вышла?

Или старой легендой пиратской меня удивляешь?

Или песнь молодых моряков напеваешь?

Море, море!

Как много чудес ты скрываешь

И не каждому тайны свои доверяешь.

Посчастливилось мне: твоё сердце завоевала.

Ты мне много уже своих древних легенд нашептало.

Их храню, словно старый ларец с жемчугами.

И делить не хочу ни с друзьями их и ни с врагами.

Эти песни твои мне одной предназначены, море!

В это верить хочу, что их слышу лишь я на просторе.


Говори же ещё!

Расскажи мне о сказочных странах,

О пиратских судах,

О забытых таинственных кладах!

И потом без тебя буду я вспоминать твои песни.

И с надеждою ждать, когда снова мы будем вместе!

Где твоё сердце?

Где твоё сердце?

Да вот же, в груди стучится!

Порою трепещет,

Как нежная робкая птица…


А может, оно в любимом краю далёком,

Где Волга течёт, разливая воды широко,

Где звон колокольный плывёт

Над безмолвным покоем,

Где дом наш стоит почти над самой рекою.

А может, оно на южном морском побережье,

Где ластится море ко мне, даря свою нежность,

Смывая заботы, печали и боли смывая,

Безмолвно встречая меня и потом провожая.

А может, оно наслаждается духом свободы

В горах, поднимаясь почти до небесного свода.

Вдыхает, и пьёт этот воздух чуть разряжённый,

И хочет взлететь, переполнено и окрылённо.

А может, оно где-то там, в неизведанных странах,

Где я не была, но так много об этом мечтала.

А может быть, здесь, где каштаны цветут и жердёлы

И где столько лет всё хожу я в любимую школу.

А может, оно обитает в том городе южном,

Где птенчик мой стал

Любимым заботливым мужем.

А может…


А сколько ещё я найду этих «может»,

Где сердце моё ничто не томит, не тревожит.

Но где бы оно ни стучало, куда б ни рвалось,

Оно навсегда с твоим сердцем любимым срослось.

Катя Бурцева

Дорогой читатель!

Ты настоящий счастливчик, ведь у тебя в руках сборник произведений, написанных безумно талантливыми людьми.

Среди авторов есть и я — Катя Бурцева. Сейчас живу в Праге.

Для меня участие в этом проекте ценно и важно потому, что благодаря марафону я смогла писать так, как мне хочется. Здесь я смогла открыться себе и миру как писатель.

Наш сборник «Story-бар» — это коктейль из самых разных текстов, каждый из которых вызывает очень глубокие чувства и эмоции. На каждой странице свой вкус и характер, которые не оставят тебя равнодушным.

Мы не всегда можем в чём-то признаться миру. Но это можно делать через тексты. В книге я много в чём призналась, и эти откровения стали моими творческими крыльями.

Надеюсь, что, читая эти строки, ты сможешь сделать так же — подбодрить себя, погрустить о чём-то вместе со мной и обнаружить новые инсайты, с которыми пойдёшь по жизни.

Я всегда рада тебе. Если захочешь поболтать о чём-то, то мой ник в соцсетях katyaburtseva_.

Глоток свободы

Задыхаюсь…

Бегу сломя голову на вершину горы, которую мне тяжело осилить. А может быть, это всё лишь в моей голове?

Вновь встаю, бегу, спотыкаюсь. И снова сомневаюсь, что мне это по силам.

Добежала. Фух. Стою на краю. И плюх!..

Я падаю в воду. Холодная…

Всплываю.

Чувствую себя маленькой лодкой без паруса, которую раскачивает бушующее море. И раз — волны хлещут по щекам, и два — бьют уже с другой стороны. Мне и холодно, и больно.

Мысли роятся в моей голове, но я выхватываю из этого дикого потока одну, которая кажется решением.

А может, нырнуть? Прямо так, чтобы накрыло с головой?

Закрываю глаза, и через минуту я уже под водой. Медленно погружаюсь… Расслаблены руки и ноги. Сдаюсь и доверяюсь воде. А до дна ещё так далеко! Может, мне туда и не надо?

И вдруг так захотелось вновь ощутить это захватывающее чувство, когда выныриваешь из воды и словно взлетаешь над миром. А вокруг — миллионы возможностей, шансов и абсолюта жизни.

Поднимаю руки, отталкиваюсь ногами от невидимого дна и плыву вверх отчаянной стрелой. Вверх! И это единственно верное, что мне нужно сейчас сделать.

Поверхность уже так близко. Раз! Два! И я вылетаю из моря, словно танцующий дельфин.

И делаю вдох. Ах!.. Я вдыхаю этот сладкий глоток жизни, которая теперь определённо изменится.

Дверь отчаяния

Что там меня ждёт?

Новая жизнь? Ещё одна история? Разочарования? Или всё-таки счастье? На последнюю мысль у меня будто аллергия. Не в сказке же живу!

Я смотрю на две двери передо мной под номерами 9 и 10, пытаясь найти ответ, который меня устроит, разгадку, которая даст успокоение.

Как часто мне хочется предугадать все наперёд, заметить детали-подсказки, которые дадут ощущение уверенности, что я иду в верном направлении.

Так и с этими дверьми. 9 и 10. Даже не знаю, какая цифра мне больше нравится.

Сижу на ступеньках, подперев лицо руками. И смотрю на две совершенно одинаковые двери зелёного цвета.

Проходит час. Два.

Вдруг меня резко пронзает холод. Я вспоминаю, что дома меня ждёт мой милый пёс Дэни, который лежит у порога и нестерпимо ждёт моего возвращения.

И эта мысль выбивает из меня все муки выбора, и я пулей бросаюсь к двери с цифрой 9.

Подлетаю к ней, прижимаюсь ладонями, закрываю глаза и слегка касаюсь её левой щекой. Правая рука медленно сползает к фигурной ручке. Делаю вдох и падаю в абсолютную темноту.

Спотыкаюсь, делая шаг вперёд.

Пол подо мной жалобно скрипит. «Давно он здесь, — думаю я. — Со своей историей».

Когда глаза немного привыкают к темноте, я вижу перед собой тонкий луч света. Он тянется из окна, которое почти наглухо закрыто тяжёлыми длинными шторами. И только этой маленькой полоске света удалось пробраться сквозь них. Наблюдаю за тем, как она прыгает.

До окна остаётся лишь несколько шагов. Подхожу к нему, отдёргиваю занавески и вижу, как весь город утопает в пожаре.

Я наблюдаю, как под силой огня ломаются высокие башни, падают вывески, тлеют обломки огромных и когда-то красивых рекламных плакатов.

Ухмыляюсь.

Это похоже на мою жизнь. В ней так часто бывали пожары, что в какой-то момент хотелось, чтобы всё сгорело дотла. Может, стоило дать ему волю, чтобы на этом пепелище смогло появиться что-то новое?..

Чувствую, как подступают слёзы, которые хуже этого огня за окном начинают жечь меня изнутри. Всю мою душу.

Гимн счастья

Твой путь непрост,

Не миф, не сказка.

Не всё любовь, не всё и ласка.

Но, несмотря на эти стрелы,

Пришла весна и перемены

Нахлынули как водопад.

А ты и рада. Прошлый склад

Характера, души и тела ушёл во тьму.

Настал черёд другого мира,

Где есть добро, но нет унынья,

Где зелень трав и синь, что в крыльях,

Как проблеск счастья и добра.

Та, что жила, — не умерла,

А лишь пришла в другую эру,

Где солнце с силой,

Небо с верой,

Где сердце ты своё нашла,

Вдохнула глубже и пошла,

Навстречу распахнув объятья,

Забыв о горе, боли, мгле.

Теперь ты в новом красном платье

Танцуешь ярко при луне.

И наслаждаешься свободой,

Что гимном изнутри идёт.

И греешь счастье год за годом.

Ты дождалась! Душа поёт!

Мудрое море

Из диалога с ним

Все успокоится, когда придёт время.

А пока ищи силу в вере и действии.

Само собой ничего не случится.

И для изменений нужен толчок, шаг, движение.


Когда ты двигаешься, неважными становятся лень, грусть и апатия. Они уходят на второй план, освобождая место стремлению, цели и упорству. Пусть не всё получается сразу, но ты уже на шаг впереди.

Благодаря этому каждый твой день будет непохож на предыдущий, ведь каждое действие даёт новые смыслы.

Я открыла глаза и увидела перед собой бескрайнее море.

Его волны мягко касались моих ног. И мне казалось, что это некое благословение на новый этап в моей жизни.

Очень захотелось написать рассказ о море после этих строк.

Безумно люблю.

Слушая сердце

Где моё сердце?

Вопрос, на который я ищу ответ уже много лет.


Оно в детстве, где мы с бабушкой лепим вареники со сладкой вишней, а потом она рассказывает мне добрую сказку о маленькой фасолинке, которая вырастает выше облаков?

Оно в юности, где мне хочется признания и романтики, пока сердце клокочет от того, сколько всего ещё ждёт впереди?

Оно во Франции, где я гуляю мысленно каждый вечер, когда закрываю глаза и представляю, как жила бы в одном из тех милых угловых домиков с синей крышей и балконом с яркими цветами?

Оно в мечтах, которые вдохновляли меня и устрашали, пока я искала пути их исполнения?

На самом деле оно очень близко.

Оно здесь — в настоящем.

И учится любить мир, близких и себя.

И знаете, это лучшее, что мне когда-либо удавалось осознать.

Вера Вальенте

Здравствуй, мой неизвестный друг!

Меня зовут Вера Вальенте (Бессмертная), я исследую этот мир и не перестаю удивляться его многогранности!

Я живу в Санкт-Петербурге, но ты можешь заглянуть в мои соцсети — ник vera_valiente_ и познакомиться поближе со мной и моим творчеством.

Приглашаю тебя в наш Story-бар. Выбирай свой литературный коктейль и наслаждайся!

Глоток её жизни

.Она сидела на берегу и смотрела на бесконечную водную гладь. Как давно она не была дома!

С жадностью впитывала она в себя этот солёный прохладный воздух, как глоток жизни и свободы.

Ветер развевал её волосы и брызгал в лицо мелкими каплями.

Море было спокойным, но этот вездесущий ветер выдувал из её головы все мысли, кроме одной.

«Я дома, дома…»

И ей казалось, что наконец она утолила жажду, которая мучила её вот уже несколько лет.

Она жила в прекрасном, удивительном городе. Здесь у неё появились любимый человек, любимое дело, новые друзья…

Но только не было рядом родного солёного моря и быстрого ветра. Не могла она никак утолить свою жажду, искала свой источник свободы и никак не находила…

А он здесь, дома. Всегда ждёт её.

Сын подошёл к ней и сказал, что пора ехать, все уже в машине, ждут её. Она встала, собираясь уйти, посмотрела вдаль и прокричала своему морю: «Я вернусь, ты только жди меня!»

Сюрприз за дверью

Быстрей-быстрей! Вон туда, выше!

«Нет, я хочу насладиться ожиданием. Медленно рассмотреть старые пожелтевшие фотографии, как картины, висевшие на стене. Потрогать кирпичную кладку и ощутить старину этого дома, который хранит много тайн».

Злата останавливала сама себя. Её любопытство торопило быстрей подняться к одной из двух дверей, но в то же время ей хотелось ощутить, почувствовать энергию этого дома.

Она никогда не была здесь. И даже не слышала про него. И вот она тут. И теперь это её дом.

«Дорогая моя. Я уже никогда не вернусь. Теперь я связана с другим местом. И поэтому хочу подарить тебе свой маленький дом.

Думаю, он примет тебя и ты полюбишь его.

Обрати внимание на две комнаты, которые находятся на втором этаже. В каждой из них для тебя приготовлен сюрприз, но получишь ты только один из них — это зависит от того, в какую из комнат ты войдёшь первой.

Твоя Крестная.

P.S. Все документы находятся у нотариуса, ты получишь приглашение к нему через два дня».

Злата поднялась на второй этаж и остановилась. Справа или слева? Как выбрать дверь? В какую войти первой? И тут она увидела цифру 9… Нет, она не была явно написана на двери, но причудливый узор дерева, из которого она была сделана, странным образом складывался в эту цифру. «Это знак, — подумала Злата, — моя любимая цифра!» И она с полной уверенностью открыла дверь этой комнаты.

Яркий солнечный свет ослепил её. Злата закрыла глаза, чтоб немного привыкнуть к другому освещению, и, когда медленно открыла их, увидела огромное окно, через которое свет заполнял собой всю комнату.

Возле окна стоял круглый стол, накрытый белоснежной скатертью. Ярким пятном на ней возвышались бутылка красного вина и красивый хрустальный бокал, а рядом лежал огромный старый фотоальбом, перевязанный розовой лентой. Из-под ленты выглядывал листок, на котором красивым почерком было написано: «Твой род. Знакомься».

Злата развязала розовую ленту и с жадностью стала рассматривать фотографии — они все были подписаны. Теперь она могла узнать почти всех своих предков! Её давно интересовало, кто они были, как жили, но ответа она найти не могла. Мама говорила, что все фотографии сгорели вместе со старым бабушкиным домом, а с ними и всё забылось.

Такого сюрприза она не ожидала!

— Благодарю! — громко сказала она, устроилась поудобнее в кресле возле стола, налила себе бокал вина и погрузилась в историю.

Песня

«Не пой, красавица, при мне

Ты песен Грузии печальной», — в голове невольно всплыли строки великого поэта.

Почему печальной? Странно…

Песня, которую она услышала, действительно была грустной. Но вот ощущения, которые вызывала эта мелодия, были тёплыми и яркими.

Почему-то вспомнилась бабушка (хотя к Грузии она не имела никакого отношения). Летними вечерами они собирались с соседками по даче и пели. И было в этом что-то таинственное и завораживающее. Разные, не спетые голоса сливались в один мощный поток безусловной любви.

И сейчас, слушая уличных музыкантов, она будто попала в этот поток, как в детстве.

Любовь окружила её, наполнила собой каждую клеточку её организма, проникла в мысли и понесла.

Она кружилась в этом потоке, и радость, переполнившая её, выплеснулась слезами.

Слёзы текли по лицу, но она не замечала их. А может, это просто дождь…

Она оглянулась, как будто только что вынырнула из бушующего горного потока, — тишина. Никого, музыканты исчезли.

И были ли?..

Моё море

Просыпаюсь утром, смотрю на корабли, стоящие на рейде, бодрящий морской воздух врывается в открытое окно и пробуждает меня своим нежным солёным вкусом.

Да, это было лучшее время. Каждый день, начинающийся с моря и заканчивающийся им, не мог быть плохим.

Своим громким шёпотом оно будило меня утром и убаюкивало вечером.

Иногда оно кричало «Иди сюда!», и я бежала на каменистый берег, чтобы быть ближе.

Оно окутывало мои ступни своими пенящимися водами, щекотало маленькими нежными водорослями, брызгало обжигающе холодными каплями.

И это было наше время.

Только моё и моря.

А сзади был город. И стоило сделать сто шагов — и уже не слышно моря, но ты знаешь, что оно рядом.

Иногда я уезжала к нему, чтоб город не мешал нам, не забирал моё внимание.

Палатку в машину — и вперёд по трассе пять часов, и я только с моим морем.

И молчать.

И слушать.

Его мысли, боли, терзания, планы, сомнения, цели, страхи, догадки, желания, мечты…

Его ли?

А через пару дней, насладившись безбрежными мыслями, нестись по трассе в город у моря.

И снова смотреть на корабли, стоящие на рейде.

И засыпать, зная, что оно рядом.

Там, где я

Где твоё сердце?

Казалось бы, такой простой вопрос.

Тут, в груди.

А потом вдруг как будто зависаешь в воздухе, ведь вопрос совсем не простой.

И начинаешь думать, прислушиваться к своим ощущениям.

Где оно?

Где оно было, что занимало его внимание вчера или год назад?

Где оно будет завтра? Чему отдаст предпочтение?

А где оно именно сейчас? В этих мыслях? Или слезах, бегущих по щекам? А может, в детской комнате? Или за тысячи километров — там, далеко, рядом с родными…

Поезд приходит в пять утра, стоянка две минуты, выпрыгиваю из высокого вагона — нет, не на перрон, на маленькой станции его нет. Поезд фыркнул на прощание и медленно пополз дальше. Иду. Солнце уже яркое, но ещё не печёт. Двадцать минут — и я на даче, а мама здесь, лукошки приготовила, косынку повязала и пьёт кофе на крылечке — меня поджидает.

— Ну, давай по кофейку, и поехали!

Отец отвозит нас к лесу, и мы попадаем в этот удивительный мир.

Тишина. Только кузнечики стрекочут и птицы щебечут.

А вот и первый гриб. Стоит гордо, не прячется, ждёт меня, городскую: ну что, мол, приехала наконец?

Присяду к нему, поглажу по шляпке — и в лукошко.

Ой, что это? Никак косуля! И правда! Ох и хороша!

А малина? Малина лесная! Ароматная!

Глядь, а лукошки уже и полные. И отец сигналит, приехал.

Тут моё сердце. В воспоминаниях.

А вот сегодня кошка подошла с утра, мурчит, ластится. И сердцу радостно, тепло. И тут оно.

Как же так? Такое большое моё сердце! Оно всегда там, где моё внимание. И может вместить в себя целый мир!

И я точно знаю: моё сердце там, где я.

Татьяна Воробьева

Здравствуй, читатель!

Живу в Санкт-Петербурге. Пишу. Фотографирую. Мечтаю. Путешествую.

Приглашаю тебя с собой в путешествие мечты на страницах Банки Вдохновения и далее, куда поведут дороги. А я всегда рада встрече.

С любовью, Татьяна Воробьева, в соцсетях shera75t.

Глоток

Я нахлебался воды. Ободрал пальцы, отбил колени. Кажется, я — один сплошной синяк. Выдох. Вдох. Глоток воздуха. Снова вода. Горькая, с торфянистым привкусом. Тело заледенело и стало нечувствительным. Зацепился за какой-то прутик и потерял сознание.

Всё началось с идеи попутешествовать. Впрочем, нет — раньше. С того самого первого глотка. Кто сказал, что вино стимулирует? Если негде черпать вдохновение, то и там его не найдёшь — лишь некое подобие озарения на пару строк, а потом горечь и головная боль. И чувство безысходности вот уже много лет. Сожжённые рукописи, порезанные картины, разбитый компьютер…

Итак, хмурым весенним утром я глотал дождь со снегом, когда меня накрыло. Хотелось бежать неизвестно куда. На море, в пустыню — неважно, несколько часов, и вот я под пальмой с бокалом… Но денег не было, ибо бездельникам не платят. Ах, если бы всё вернуть… Я бросился на вокзал, запрыгнул в первую попавшуюся электричку, выскочил на незнакомой остановке, потерял билет и перчатки, перепрыгнул через турникет и, словно протрезвев, побрёл вверх по разлившейся речке.

Волны играли камешками и брызгами. Сияли маленькие радуги. На той стороне виднелись руины. Осторожно переступая по скользкому дну, я вошёл в воду. Поскользнулся, и мощный поток увлёк меня.


Выбор

Очнулся я в пещере. На стене — масляный светильник, в некоем подобии очага тлели угли. Дым уходил куда-то вверх. Тепло. На мне — рубаха белёного полотна и кожаные штаны. Я огляделся. Возле изголовья — чарка, словно из старинных сказаний, и глиняный кувшин. Отхлебнул. Чистый мёд!

Я встал, осторожно отодвинул меховую завесу, заменяющую дверь, и выглянул. В коридоре, который, несомненно, был продолжением той же пещеры, тихо и прохладно. Стены белого песка с красными вкраплениями, налево ещё один коридор, оттуда слышны голоса. Я свернул направо. В гроте при свете лучины сидели девицы, вышивали серебром алую материю.

— Зачем ты так рано встал? Тебе же нельзя! — произнесла одна. — Я растёрла твои раны снадобьем, скоро заживут. И выходить тебе не позволено. Ты же не лазутчик? — она с надеждой подняла на меня глаза цвета весеннего неба.

Я молчал. Вроде и знакомые слова, а не понимал я и половины. Что произошло, как попал сюда — и куда же я попал?!

— Милослава, поторопись, — в помещение заглянул высокий парень с обветренным лицом и пламенем в раскосых чёрных глазах, — завтра выступаем.

— Да, княже.

— А ты, чужестранец, девиц моих не отвлекай. Со мной ступай.

В соседнем зале толпились воины. Да, подобрать мне доспехи будет нелёгким делом: я, при своём среднем росте, на голову выше остальных. В итоге князь отдал мне свою запасную кольчугу, велев быть при нём. Я с трудом передвигался, прибавив сразу килограммов двадцать. По песчаному откосу все спустились к реке и обратились к Богу.

Песня

Быстрая речка несёт свои воды

С востока на запад…

С запада вверх по реке

Поднимались драккары.

Ветер играл парусами,

Летели лишь брызги от вёсел,

То неприятель опять

В наши земли замыслил.

Резво молва полетела

К земле Новгородской.

Быстро собрал князь младой наш

Дружину:

Кони накормлены,

Гривы струятся по ветру,

Латы сверкают огнём

В ярком солнце закатном.

К Господу Богу воззвали мы

В час этот тёмный:

Отче небесный,

Пошли Ты в бою нам удачу!

И солнца диском в тот миг

Тучи в клочья порвало,

Правое дело, друзья,

Собрались защищать мы.

Ночью мы шли,

Хоронясь по лесам и туманам,

Лошади ржать не решались,

Не пели и воины.

Лишь левый берег

Подёрнулся дымкой рассветной,

Мигом напали мы,

Смяли коварных ворогов.

Славься, наш князь,

Многомудрый владыка наш Невский!

Русь ты прославил с дружиной

В бою богатырском!

Шведов загнали мы в воду,

Ударили с суши,

Их сокрушили,

Отправив в позорное бегство!

Славься, наш князь!

Верным воинам слава!

Память о павших

Пускай сохранится веками.

Русские стяги

Алеют над вольной Невою,

Княжьи гербы

Под полночной луной серебрятся.

Славься, наш князь!

Русским воинам вечная слава!

О чём говорят волны

Быстрая речка несёт свои воды с востока на запад, к морю, которое я никогда не увижу. О чём расскажет оно людям?

Будь рядом, приказал князь. Коня мне не дали. И без того я стал тяжёлым и неповоротливым: кольчуга, латы… Прежде я считал себя крепким парнем, а меч поднимал с трудом. Как с ним управляться, я не представлял.

Мы получили Божье благословение, и воевода развернул знамёна. На алом стяге серебрился лев на задних лапах — символ княжеской власти. Это его так старательно вышивала вчера Милослава. Её и других девушек видно не было, да и здесь им не место. Война. Туман укрыл войско.

На рассвете вышли к Неве. План князя был таков: ударить неожиданно и оттеснить неприятеля от кораблей, уничтожить. Удалось. Враг сторожил реку, а с суши нас не ждали. Пешие, мы ворвались в лагерь. Не знаю, откуда взялись силы. Я устремился в самую гущу и, махая мечом во все стороны, срубил пару рыцарей. Битва закипела, стало жарко — то ли от солнца в зените, то ли от пролитой крови.

Не скоро я понял, что в крови весь, с ног до головы. Не осознал, что не вся она вражеская. Да и если бы знал… Выйти из боя означало предать князя. Я устремился к кораблям, изрубил и погубил один. Копьё! Обдало жаром, потом холодом, солнце почернело и пропало. Очнулся под плеск волны. Она шептала имя, которое я силился вспомнить, но не мог. Течение подхватило меня и понесло. Последнее, что помню, — это пронзительно высокое небо, яркое и глубокое, как глаза Милославы.

Где твоё сердце?

— Смотри, ещё один дурачок вброд полез.

Я с трудом разлепил глаза.

— Милослава…

— Милка, ты что, знаешь этого бомжа? Замёрз, бедолага? Ну да радуйся, что живой. На-ка, хлебни.

— Мёд.

— Ишь, алкаш, разбирается.

— Милослава…

На меня смотрели огромные синие глаза в обрамлении светлых ресниц. Наверное, меня подняли, потому что я полетел и оказался на пушистом хлопковом облаке. Жёлтый свет проникал сквозь маленькое окошко косыми лучами. Тепло. Пахло травами и дымком. Рука нащупала веник. Берёзовый. Из баньки вышел обновлённым.

— Смотри, бомжара, — под носом оказался увесистый кулак, — будешь к сеструхе приставать — пожалеешь, что не утоп в речке.

— Я не бомж. Я поэт.

— Глупый ты человек. Зачем без страховки в водопад сунулся?

— Развалины на том берегу посмотреть захотелось.

— Нет там никаких развалин, только поле пустое. Графская усадьба когда-то была. Старожилы говорили, он всё на реку глядел и в былое окунуться мечтал. Погоди, ты… видел?

Он посмотрел на меня с уважением и признал, что сам так и не смог, что открывается это немногим, только посвящённым, и это неспроста.

Обратный путь тянулся вечность. Я вывалился из вокзала на шумный проспект и неторопливо пошёл к Неве. Всадники, рыцари, князь… Было это или только приснилось в воспалённом бреду? За мостом, раскинувшим, словно чайка крылья, мой дом. В окне прямо напротив белеют, сливаясь тенями с небом, купола золотистых церквей. Князь всегда был рядом. Я ощутил его сильную руку на плече и снова оказался в гуще сражения. «Должно оставить память о делах великих на земле Русской».

Волны бежали к закату. Я сел за рабочий стол. Ноутбук пискнул, треснутый экран загорелся, строки полетели из-под пальцев. Но чего-то не хватало. Я вспомнил пряный запах трав, вкус липового чая в коричневой глиняной кружке. Нашёл старые резиновые сапоги и быстро собрал рюкзак. Писать же можно где угодно. На секунду мелькнула мысль о море и пальмах, но я отбросил её. Туда поеду, когда закончу работу.

Милана Гуринович

Здравствуй дорогой читатель!

Меня зовут Милана. Я из города Екатеринбург. В соцсетях я — milana.guu.

На страницах Story-бара можно подслушать множество невероятных историй. А сейчас можете познакомиться с моей. Я поведала о девушке, чья жизнь в одночасье превратилась в кошмар. Сможет ли она сделать правильный выбор и изменить всё к лучшему?

Глоток жизни

«Всем привет. Меня зовут Молли, и я выбираю жить».

В приоткрытое, залитое краской окошко с трудом пробивается тусклый свет. Одиноко висевшая лампочка уже давно перегорела, поэтому остаётся довольствоваться малым. Крохотная комнатушка, так похожая на складское помещение, в полумраке кажется ещё меньше. Серые обшарпанные стены украшает постер «Групповая терапия „Солнечный свет“». Интересно, кому в голову пришло совместить это название с отведённым для терапии помещением?

От солнечного света в этом месте присутствует лишь тот лучик, что пытается просочиться в окно. Возможно, он несёт в себе надежду и спасение, стоит лишь разглядеть подарок судьбы.

Втайне ото всех я прихожу сюда уже третий месяц, и кажется, с каждым разом здесь становится только хуже. Обычно после первого сеанса никто не возвращается. Завсегдатаи тут лишь я и Аяна — девочка с ярко-розовыми волосами и проблемами с самоконтролем. На нашей первой терапии она сломала нос парню лишь за то, что ей не понравилось, как он посмотрел на неё.

Мне же поставили биполярное расстройство. Сначала мне не было до этого никакого дела, однако вскоре моё состояние резко ухудшилось. Казалось, что-то пожирает меня изнутри, а сил жить не осталось. Перепады настроения стали слишком отчётливыми, а я стала опасной для самой себя. Бесконечные лекарства, терапии и презрительные взгляды окружающих — всё это стало частью меня. Если соблюдать все предписания врача, подобное существование становится похожим на нормальную жизнь.

Сменив пять психотерапевтов и посетив десять групповых сеансов, я попала сюда. Наверное, после первого посещения нужно было сбежать без оглядки. Но это место стало для меня долгожданным глотком жизни.

Здесь я встречаю абсолютно разных людей, проживающих свои жизни не так как все. Каждый из них — по-своему особенный. Лишь тут никто не вешает на меня ярлыки, а я чувствую себя свободной и счастливой. В сером городе тусклых людей «Солнечный свет» наполнен ярко сияющими звёздами, однако с поломанными судьбами.

Выбор

— Закройте глаза и представьте… — бархатистый голос Романа вырвал меня из раздумий.

Следуя за ним, я перенеслась в необычное место: комната наполнена светом — он точно струится и заполняет все пространство. Кажется, что вся любовь этого мира сосредоточилась здесь. Осмотревшись, я заметила две двери.

— Итак, Молли, тебе нужно выбрать, — раздалось эхом в моей голове.

На протяжении всей нашей жизни мы вынуждены делать выбор, а у каждого выбора — свои последствия. Можно достойно принять их или же бесполезно бороться и этим самым причинять себе непоправимый вред.

Какой выбор сделаю я?

Справа от меня синяя дверь под номером десять, необычайно красивая. Окантовка выполнена в золотом оттенке, изображённые на ней цветы словно оживают на глазах и манят коснуться их лепестков. Однако, протянув к ней руку, меня будто окатило ледяной водой, по всему телу пробежала волна мурашек.

Слева дверь жёлтого цвета под номером девять, самая обычная. На ней нет ни росписи, ни каких-либо узоров, но даже просто глядя на неё, на душе становится тепло, появляется чувство безопасности. Недолго раздумывая, я открыла дверь и шагнула вперёд. Яркий свет на мгновенье ослепил меня, но тут же окутал и согрел всё моё естество. Каждая моя клеточка заполнялась теплом и отдавалась вселенскому потоку.

Невольно по моим щекам покатились слёзы, впервые за последний год я почувствовала облегчение. Нет, моя душа больше не рвалась наружу — наоборот, она ощутила безмятежность, а где-то в её глубине снова разжигался маленький фитиль. Раньше он смог бы озарить всё на своём пути, даже самые тёмные уголки моего существа, сейчас же он был настолько крохотным, что его едва можно было различить. Но даже эта кроха смогла зародить надежду. Надежду на лучшее будущее, надежду на моё выздоровление. Если в этом мире существует правильный выбор, думаю, сейчас я сорвала джекпот. Выбрав ничем не приметную дверь, я обрела нечто очень ценное.

Подарок судьбы

Осколки моих воспоминаний стали собираться воедино. Склеиваться кусок за куском, как когда-то разбитый мамин любимый фарфоровый чайник.

Помню, как каждое утро мама варила в нём кофе, а после бабушка гадала на кофейной гуще — папа ещё смеялся и называл меня глупышкой, потому что верю её россказням. В нашем доме всегда пахло корицей, а по воскресным утрам меня ждали свежеиспечённые булочки на завтрак. Перед сном папа читал мне сказку, мама поправляла одеяло, а бабушка включала ночник.

Чем старше я становилась, тем значительнее всё менялось. Проснувшись однажды, я заметила, что от запаха корицы в доме не осталось и следа, а на кухонном полу нашла тот самый разбитый чайник.

Счастливые детские воспоминания преследовали меня на протяжении многих лет, но я отчаянно старалась зарыть их далеко в своей памяти. Долгое время я запрещала себе вспоминать моменты, когда я была по-настоящему счастлива, думая о прошлом, я боялась бередить свои раны, которые залечивала с таким трудом. Казалось, что же могло произойти, что из беспечного ребёнка я однажды превращусь в озлобленного подростка, а впоследствии в девушку с психиатрическим заболеванием? Сейчас это уже неважно. Важно лишь то, что моё внутреннее маленькое Я снова возвращается ко мне, берёт меня за руку и ведёт к свету.

В моменте уединения со своим духовным я невольно забыла, что всё ещё нахожусь на терапии в «Солнечном свете». Отпустив все свои горести и приняв любовь этого мира, я почувствовала облегчение, с моих плеч свалился груз, что я годами накапливала и волокла на себе.

Надежда, лёгкость и спасение — мой подарок судьбы, принесённый лучиком света, просочившимся в приоткрытое, залитое краской окошко.

— Молли, как ты себя чувствуешь? Ты сможешь открыть глаза? — голос Романа словно пробудил меня, вырвал из забытья.

Собравшись с духом и подняв тяжёлые от слёз ресницы, я увидела нечто прекрасное — свой новый мир.

Исцеление души

После последней терапии в «Солнечном свете» прошла неделя. Всё ещё привыкая жить с новыми ощущениями, я отправилась к морю с Каем. Кай — мой лучший друг и моя опора. Если бы его не оказалось рядом, наверное, я бы утонула в своей боли и отчаянье. Когда люди покидали меня один за другим, а моя жизнь стала похожей на страшный сон, он был единственным, кто всё это время находился рядом со мной и поддерживал всеми силами. Сейчас, с Каем на берегу бескрайнего моря, я чувствую умиротворение и безграничное спокойствие. Брызги солёной воды обжигают моё тело. Кажется, что они смывают с меня остатки боли и уносят в свои глубины. С каждой минутой пребывания здесь я становлюсь чуточку счастливей.

— Как думаешь, о чём оно хотело бы рассказать нам? — тихо прошептала я.

— Море? — уточнил Кай. Я кивнула, после чего он продолжил: — Даже не знаю. Если подумать, оно повидало немало историй. Как правило, из них сложилось и немало легенд. Например, вот, послушай одну. Давным-давно в одном поселении жил маленький мальчик. С ним никто не хотел дружить, поэтому он был очень одинок. Однажды, гуляя по берегу моря, он набрёл на посыпанную щебёнкой тропинку. Поднявшись по ней, мальчик попал в сад, откуда открывался необычайной красоты вид на море. Сам сад был усеян цветами, редкими растениями. Изо дня в день он приходил туда, чтобы полюбоваться волнами. В один из таких дней он пришёл и обнаружил, что сад утратил свою красоту, цветы завяли, а большинство растений погибло. Мальчика очень расстроило увиденное. Спустившись по тропинке, он подошёл к берегу вплотную и спросил у моря: «За что пришлось погибнуть саду?» Но море лишь било волнами о берег и ничего не отвечало. На следующий день мальчик взял инструменты и пошёл восстанавливать сад. Долгое время он упорно трудился, и однажды цветы в саду зацвели вновь.

— Но мальчик так и не нашёл себе друзей?

— Он обрёл что-то более ценное: мудрость. Сад — это его душа. Заботясь и упорно работая, она вновь вернула былую красоту. Мальчик понял это и смог обрести покой.

Действительно, море мудрое, оно всё знает. Море солёное — ведь немало выплаканных слёз забрало с собой. Оно дарит спокойствие и шепчет о любви этого мира.

Море помогает исцелить израненные души.

Где моё сердце?

— Молли, где твоё сердце?

— Там же, где и у тебя, вот здесь, — положив руку на сердце, хохотнула я.

— Это метафора, глупышка. Может быть, это место, а может, человек, — усмехнувшись, ответил Кай.

— Это чертовски хороший вопрос, на который, к сожалению, я не знаю ответа, — немного поразмыслив, я добавила: — Хотя, знаешь, я непременно обдумаю это на досуге.

Шли дни, но я так и не вспомнила ни единого места, где мне было настолько хорошо, что я могла бы оставить частичку себя. Хотя себя мне пришлось собирать воедино по частичкам долгое время. Когда моя душа сломилась и разлетелась на осколки, я бережно собирала их в кучу и носила с собой. Каждый шаг, что давался мне непосильным трудом, ранил, но, даже несмотря на это, я крепко вцепилась в них и не отпускала. Первая трещинка пошла ещё в детстве, с каждым годом их становилось всё больше, но, когда психотерапевт вынес вердикт с моим диагнозом, в одночасье всё разлетелось вдребезги.

Так где же всё это время находилось моё сердце? Конечно же со мной!

Когда свет моей души погас, его всего-навсего стало незаметно. Оно пряталось в самом тёмном уголочке, что казалось, будто и вовсе исчезло. Я погрузилась в хождение моей души по эмоциональному кругу, и на сердце мне совсем не осталось ни времени, ни сил. Сейчас, в моменте моего «психического здоровья», благодаря Каю я наконец вспомнила о его существовании. Фитиль моей души разгорелся достаточно ярко, чтобы моя душа вновь заиграла красками и стала возвращать былое сияние. Темнота отступила. Я знаю, что однажды я буду вспоминать этот период своей жизни и гордиться тем, что не опустила руки и боролась до конца.

Лишь встретившись со своей болью лицом к лицу, я смогла отпустить и начать всё заново. Я смогла понять, что жизнь — это чудесный дар.

Приятно познакомиться. Меня зовут Молли, и я выбрала жить!

Евгения Желтикова

Приветствую тебя, дорогой, читатель. Я — Евгения Желтикова, соавтор этого замечательного сборника, мой ник в соцсетях evgesha8158. Каждый миг мы испытываем множество эмоций и переживаний, которые и составляют нашу повседневную историю жизни. В своих стихах я оставила частичку моего сердца, которую хочу передать вам. Желаю приятного времяпрепровождения, читая и погружаясь в наши произведения.

Глоток любви

Глоток пьянящего напитка

Испить готова я сполна,

Что жизнь моя?

Как будто пытка у разведённого огня.

Мне без тебя дышать так сложно,

С трудом даётся каждый вздох.

Нет сил совсем сопротивляться,

Не разорвать твоих оков.


Ты далеко, и мне так страшно,

Что до утра не доживу,

Тебя обнять хочу я страстно,

Но не могу я, не могу…

Ты наяву приходишь редко,

Всё чаще снишься мне во сне,

Ты мой наркотик безответный,

Готова жизнь отдать тебе!


Но вот стоишь ты на пороге,

И сердце радостно стучит,

Ты был ниспослан точно Богом,

Чтобы с ума мне не сойти…

Глоток, ещё…

Я наполняюсь любовью сладостной твоей,

И полностью в ней растворяюсь,

И в венах кровь бежит быстрей.


Что за дверью?

Вот необычный дом стоит, притягивая своей силой,

Как будто кто-то ворожит,

И нету сил пройти мне мимо.

Вхожу, дыханье затаив,

Нет ни души, и мне так страшно,

В нём тишина струной звенит,

Я продолжаю путь отважно.


На стенах вижу зеркала в старинных рамах

И картины,

Тут сила некоего волшебства,

Как будто в замке я старинном.

Ряд абажуров в потолке мне

Головой своей качают,

Из темноты шагаю в свет

И путь свой дальше продолжаю.


Вот лестница передо мной, две двери вижу я.

Не знаю,

Куда продолжить путь мне свой,

Что ждёт меня — не угадаю.

Тихонько вверх ступаю я,

Скрипят лишь мрачно половицы,

И страх мой, будто бы змея, ползёт за мной,

Кричит как птица…


Открыта дверь, что вижу я?

К стене прикована девица,

В изнеможении она склонила голову.

В темнице

Я оказалась, как же быть?

Спасти мне девушку так надо,

К ней подбегаю и шепчу:

«Как мне помочь, что сделать надо?»


«Ты уходи скорее прочь!

Нельзя тебе здесь оставаться!

Когда на землю ступит ночь,

На шабаш ведьмы здесь слетятся.

Не видеть лучше бы тебе,

Что происходит в это время,

Недолго здесь осталось мне...

Да, видно, это моё бремя…»


«Нет, ты скажи, где взять мне ключ,

Чтоб цепи снять с тебя сейчас же».

Но дева шепчет:

«Уходи… для жизни это ведь опасно!

Я на стене вида́ла ключ,

А вдруг он открывает цепи?»

«Я быстро!»

Только бы успеть освободить мне человека!


Я выбегаю и смотрю:

Их на стене не так уж мало!

Снимаю все, назад лечу,

Вдали вдруг что-то зазвучало…

Я начинаю подбирать к замку

Заветный, нужный ключик,

А дева шепчет:

«Не помочь, беги отсюда, светлый лучик!»


Стал ходуном ходить весь дом,

И слышен вой и злобный хохот,

Ключ подобрать так нелегко, я знаю:

Мне Господь поможет.

Замок открыт,

И мы бежим, спускаясь с лестницы скрипучей,

А за окном гроза и дождь

И всё чернее чёрной тучи.


Вдруг я проснулась и гляжу,

Что за окошком непогода,

Так, значит, сон, и дождик льёт —

так возмущается природа.

Рукой со лба стираю пот,

кошмарный сон мне просто снился,

Но рядом ключ, лежит он, вот.

И страх в душе зашевелился…

Песнь любви

В башне я живу высокой далеко в горах,

Мой отец меня упрятал от досужих глаз.

Предначертано судьбою в девах мне прожить,

В башне этой неприступной вечность сторожить.


Нагадала мне гадалка, чтоб живой мне быть,

Надо спрятаться высо́ко и любовь забыть.

Без тебя, мой друг сердечный, на душе тоска,

Выплакала все я слёзы, к краю я близка…


Где же ты, моя отрада? Жду тебя всё я…

Пусть помогут нам с тобою наши небеса.

Я не верю той гадалке, все слова — обман,

Всё она наворожила, навела туман…


Песнь мою, холодный ветер, другу передай,

Как без милого тоскую, сердце рвёт печаль.

Ну а если суждено мне голову сложить,

То хоть миг с тобой счастливый вместе пережить.

Что говорит море?

Тише, тише, тишина…

Набежавшая волна,

Шелест вод и шум прибоя,

И всё та же тишина

Обволакивает нежно

И уносит безмятежно,

Накрывая теплотой,

И зовёт меня с собой.


Тише, тише, тишина…

В небе полная луна,

И безбрежные просторы,

Тишина накрыла снова,

Как звенящая струна,

Напоила допьяна,

Убаюкала, укрыла,

Сердцу радость подарила.

Где твоё сердце?

— А где твоё сердце? — спросила она.

— Моё? Будет рядом с тобою всегда.

Сердце моё будет нежно любить,

Будет тебе одной верность хранить…


А где твоё сердце? — задал он вопрос.

— Разбилось оно о холодный утёс,

За ним полетела, надеждой полна,

А он растоптал, уничтожил меня…


Рассыпалось сердце на мелкие части,

Всецело была в его полной я власти,

Устала я мучиться болью своей,

Хочу на свободу без пут и плетей.


Поможешь мне сердце моё отыскать?

Я снова хочу полной грудью дышать,

Хочу ввысь подняться, свободно парить,

Уметь наслаждаться и жизнь полюбить.


Поможешь ты мне? — Я тебе помогу!

Любовью своей от беды сберегу,

Окутаю счастьем, надеждой, заботой,

Я буду твоею надёжной опорой.


Закрыла глаза, снова верю я в счастье,

Смогла погрузиться в волну нашей страсти,

Воспрянула духом, впитала надежду

И тысячей звёзд засветилась как прежде.


— Так где твоё сердце? — он нежно спросил.

— С тобою оно, ты меня воскресил!

Ты снова зажёг в моём сердце огонь,

И будет оно всегда рядом с тобой!

Наталья Кобышева

Привет, дорогие друзья!

Мы снова встретились в Story-баре, чтобы в последний раз рассказать свои истории и послушать друг друга. Финальный аккорд — чуть грустный и сентиментальный, но в то же время радостный, обещающий новые встречи. Мои рассказы в этот раз вышли очень личными. Они обо мне, моих желаниях и сомнениях, чувствах и фантазиях. Искренность и честность — то, чем мне захотелось поделиться в этих историях.

Я надеюсь, мы встретимся вновь: в интересных проектах, на страницах книг и в соцсетях. Обнимаю каждого из вас!

Наташа kettu_n

Начало

Сегодня я отправил рукопись в новое издательство. Открыл на сайте страницу «Авторам», прикрепил файл к окошку обратной связи, быстро написал сопроводительное письмо, помедлил минуту, перечитывая, — а затем нажал кнопку «Отправить». Окошко закрылось, и вместо него появилась надпись: «Сообщение принято. Обращаем ваше внимание, что рукописи не рецензируются и не возвращаются».

Я откинулся на спинку стула и уставился на экран монитора.

Да, господа издатели, я в курсе. Не рецензируются, читаются изредка и почти никогда не попадают в типографию. Все эти кипы неугодных страниц распечатанных романов оседают на ваших столах. Что, интересно, вы с ними делаете? Стелете своим котам вместо газеты, протираете зеркала в квартире, заворачиваете ботинки перед укладыванием в коробку с размашистой надписью «Зимнее»?

Я вздохнул.

Хорошо бы из этих стопок делать самолётики. Сидит во дворе на скамейке обыкновенный человек, и тут на колени ему приземляется белоснежный ностальгический «привет». Человек его разворачивает — а там послание. В детективном жанре, например. Целая страница рассуждений какого-нибудь современного Мегрэ с сигареткой в зубах, выискивающего мотивы совершённого преступления. И только человек дочитал до конца страницы, пренебрежительно хмыкая — дескать, вторичность, косноязычие и все дела, — как самолётик кончился. Может, даже на середине фразы «И тут комиссар вспомнил, как…»

Как что? Как кто? Фиг тебе, а не разгадка. А ведь стало интересно!

И сидит новоявленный читатель на своей скамейке с измятым листком в руках, подумывая, найдётся ли Гуглом продолжение.

Или так. В редакции сменяется начальник отдела прозы. На место усталого обрюзгшего дяди приходит энтузиаст. У него есть связи с литературными агентами, он ведёт блоги в соцсетях и по пятницам пьёт вино с молодыми литераторами. Его умненькая ассистентка добросовестно вычитывает все посты в ленте друзей в надежде найти нового Сальникова. Так вот, он приходит и первым делом хочет навести порядок. Смахнуть пыль, дать голос новому поколению. И замечает гигантскую стопку листов.

— Что это? — интересуется он.

— А, черновики для принтера, — вяло отвечает менеджер по продажам рекламы в никому не нужном справочнике.

— Это присланные рукописи, — охотно поясняет ассистентка.

И редактор, хищно оскалившись, хватает всю пачку и запирается в своём кабинете. Он воодушевлён, возбуждён и планирует сегодня к вечеру найти НОВОЕ ИМЯ. Имя, которое изменит литературный мир в отдельно взятой стране.

Я делаю глоток кофе. Так-то оно так, но…

Шанс, что в этой стопке есть хорошее крепкое произведение, близок к нулю. Как и многие авторы, я считаю всё написанное вторичным бредом. А уж бред, отправленный в издательство — а значит, приправленный амбициями и жаждой славы, — вообще не стоит внимания.

Нет там новых имён, одни однофамильцы.

Возникает резонный вопрос: зачем я сам пишу истории? И не просто пишу, а редактирую, правлю, отправляю, волнуясь и покусывая костяшки пальцев. Затем, что… В глубине души я надеюсь: этот бред придётся по душе ещё кому-нибудь кроме меня. Что моим текстам встретится человек, который, прочитав отрывок на смятом бумажном самолётике, достанет телефон и наберёт в поисковике часть фразы. И, возможно, найдёт мой аккаунт на Ридеро или Литрес. И, аккуратно сложив листок в карман, начнёт читать.

А молодой редактор-энтузиаст, проведя бессонную ночь с кипой крапчатых буквами бумаг, отложит мой рассказ в плоскую стопку со словами «Надо бы перечитать на свежую голову».

И мой искренний, пропущенный через нутро текст выйдет в печать. Кто-то с таким же взглядом на жизнь, тараканами и чувством юмора купит книгу, прочтёт и узнает в ней себя.

Я делаю ещё один глоток остывшего горького кофе. Шанс стать хедлайнером литературного мира мне не нужен. Но мне отчаянно хочется знать, что я не один. Так хочется, что я, пожалуй, сам начну складывать эти дурацкие самолётики и запускать их с крыши дома. Не дожидаясь письма: «Ваша рукопись принята к печати. Пожалуйста, свяжитесь с отделом редакции».

Дверь №10

Статья в газете называлась «Сколько раз в день вы открываете дверь?».

Я задумался. Не то чтобы я не был отягощён какими-то другими вопросами, боже упаси. Я мастер думать о сотне вещей одновременно. Выключил ли я тостер, уходя из дома. Не опоздал ли с оплатой по счётчикам. Верно ли запомнил имя редактора, и если по обыкновению перепутал, чем это грозит моей книге. В общем, мыслей у меня предостаточно. Аж голова порой трещит! Но я уцепился за этот заголовок.

Мне нет дела до дверей. Но была у меня в студенческие годы подружка. Имени её я не помню, да и незачем, — все звали её Фли. В двадцать лет никто не называет вас по имени. Все вокруг Смэши, Рики и Джинджер. Потом, конечно, вы взрослеете, обрастаете делами, научными степенями и даже детьми. И постепенно Смэш становится Серёгой, а Джинджер — Светой. А Рик так и просто растворяется в суете дней, и только спустя десяток лет до тебя доходят слухи, что Антон Сергеев защитил кандидатскую по разработке техники безопасности какого-нибудь сверхсекретного объекта.

Так вот, Фли. Тонкая рыжая девчонка — не то фанатка группы RHCP, не то просто получившая свою кличку за неуёмную жажду приключений (flea — блоха, англ.).

Вот она обожала двери! Коллекционировала их, фотографируя на старый полароид. У неё были сотни этих маленьких квадратных фотографий, и с них на вас глядели всевозможные двери. Старинные, с потёртой деревянной резьбой. Высокие железные. Маленькие двери дачных домиков и большие парадные ворота при каком-нибудь посольстве. Эти фото служили ей закладками в книгах, карточками для записей и альтернативой обоям над письменным столом.

В ту пору я был жутким занудой. Таскался за Фли с кислой миной и все время спрашивал: «Ну зачем тебе эти двери? Ты тратишь бумагу, и ведь на этих маленьких снимках толком и не разглядишь ни фига».

А Фли смеялась и отвечала: «Никогда не знаешь, что окажется за дверью. Вдруг тебе захочется вернуться и открыть её? А адреса-то нет. Вот тогда посмотришь на фото и вспомнишь, где и когда встретил свою дверь».

Я, конечно, неодобрительно фыркал, моя подружка смеялась и продолжала собирать коллекцию.

А потом она исчезла. Просто перестала ходить на занятия и вроде бы отчислилась из института. Я переживал, конечно, — с ней было весело и интересно, но потом как-то закрутился в делах и потихоньку перестал скучать. Многие друзья с вечеринок так и остаются в воспоминаниях символом беззаботности и легкомысленности юности.

Фли… Я вдруг понял, что соскучился. Подумал, как было бы здорово повидаться, увидеть эти рыжие волосы и просто поболтать, как в старые добрые времена!

Я открыл ноутбук — Гугл знает всё, и в помощь ему быстро приходят соцсети и видеоролики. Тоскливо посмотрел в окошко браузера и, кисло хмыкнув, щелчком мыши его закрыл. Невозможно найти человека по кличке. Можно, конечно, опросить всех знакомых: мол, так и так, кто помнит собутыльников 15-летней давности? Но в этом случае неизбежно придётся отвечать на дурацкие вопросы о жизни, семье и работе, смотреть бесконечные фото чужих детей и племянников и придумывать отговорки на вопрос, почему я не прихожу на встречи выпускников.

Нет, так не пойдёт.

И тут я вспомнил! И полез на полку с книгами. Достал потрёпанный томик по анализу художественных текстов, полистал его, а затем бесцеремонно потряс над столом. Есть! Из книги выпал ламинированный квадратик. На нём была изображена массивная рыжая дверь с витой цифрой 10. Привет от Фли.

Я покрутил в руках фотографию. Я помнил день, когда Фли, смеясь, сказала мне: «Да отложи ты свой учебник — на улице весна!» Мы тогда сидели на крыше института, как-то пробравшись и отперев чердачную дверь добытым Фли ключом. Она улеглась загорать, а я читал материал к завтрашнему экзамену. Через полчаса она отобрала у меня книгу и бесстыдно увлекла за собой на горячие, залитые майским солнцем плиты.

Я всмотрелся в изображённые на фото деревянные потёртые филёнки. Чёрт, как это работает?

За окном внезапно раздался шорох. Я поднял голову и увидел, как на меня испуганно смотрят кошачьи глаза. Пушистая рыжая грива и два высоко задранных уха.

— Кис-кис-кис, — я аккуратно открыл окно. Кот испуганно сжался, но не сдвинулся с места. Я аккуратно протянул руки и сгрёб его в охапку. Выглянул за окно — ну конечно, пришёл по пожарной лестнице. Знаете такие, как в американских фильмах, — ступеньки, площадки… Видимо, архитектор моей обители впечатлился и решил соорудить нечто похожее в банальной девятиэтажке.

Поглаживая кота, я вышел в подъезд и стал подниматься по ступенькам. Почему-то решил, что животное слезло ко мне с верхнего этажа. Кот расслабился, потяжелел и принялся урчать. Как будто специально пришёл ко мне, поленившись карабкаться в свою квартиру. Я поднялся на пятый этаж, позвонил в квартиры по стороне окна. Тишина. Шестой, седьмой, восьмой — также безрезультатно. Остался последний, девятый. Я повернул на пролёт и остановился как вкопанный. На этаже была лишь одна дверь. Она была деревянная, с резными наличниками. Дверь с моего полароидного квадратика. Я подошёл к ней и увидел прямо перед собой цифры 1 и 0. Какое-то время пялился на них, не понимая ровным счётом ничего. Внезапно кот громко мяукнул, я вздрогнул, радостно улыбнулся и нажал на звонок.

О душе и сердце

Жизнь — непредсказуемая барышня. В очередной раз я задумался об этом, когда заполнял формуляр при приёме на работу. Такую никому не нужную бумажку, которая сдаётся в отдел кадров, а через пару дней отправляется в архив и больше никогда и никем не достаётся.

В этом формуляре была строчка: увлечения.

Я хмыкнул. Увлечений у творческого человека обычно уйма. Разных, и помимо одобряемых обществом. Только о них никто не напишет. А хочется! Например, я мог бы указать лежание на диване в периоды апатии, длительную прокрастинацию в период сдачи рукописи. Курение, в конце концов!

Но я аккуратно вывел чернилами на листке: музыка, путешествия, стихи. И сразу же вспомнил Грузию.

Как в студенчестве накопил на билет и с одним рюкзаком отправился в страну мечты — не представляя, где и на какие деньги буду жить, но чётко зная: так надо. В то время я не печатался, да и вообще смутно себе представлял, как мои записки и обрывки романов могут помочь мне заработать денег. Так, писал в стол — потому что не мог не писать.

И вот летним вечером я оказался в Тбилиси. Я не смогу вам передать, что это за город! Затерянный на склонах гор, жаркий, пряный, дикорастущий и совершенно сумасшедший. Я бродил по его брусчатым улочкам с утра до поздней ночи, заглядывал в арки и дворы, пил без счёта ароматную чачу и шептал: «Я люблю тебя, город. Я даже не мог себе представить, какой ты, пока не увидел твои мостовые, деревянные домики с красными крышами, пышные шапки самшита».

Я снял комнату на чердаке недалеко от площади. Ночью в ней было душно, поэтому я распахивал окно и ложился спать прямо на дощатый пол, подстелив тонкое покрывало. Горячий воздух приносил мне ароматы трав и специй. На рассвете вплетался запах свежих лепёшек, которые выпекали, чтобы подать в обед с обжигающе кислым соусом ткемали, зеленью и мясом.

Как-то вечером, уже лежа в своей комнатушке, я услышал звуки гитары. Кто-то наигрывал мелодию, грустную и пронзительную. Я высунулся в окно. На меня пахнуло жаром тбилисской ночи, платаны почти заслоняли небо, но я знал: оно усыпано звёздами. Внизу, прямо на бортике мостовой, сидела пара. Юноша задумчиво перебирал струны, как будто думая о чем-то своём, и эти мысли превращались в музыку. Мелодия растворялась в темноте и возникала вновь. Я слушал их — и время, казалось, перестало существовать. Когда мне показалось, что лучше и быть не может, девушка запела.

Низкий глубокий её голос плыл в грузинской ночи, переливаясь и затихая, чтобы дать гитаре зазвучать на несколько мгновений. А затем, когда музыка умолкала, вновь вступал голос с признанием в любви. Я знал, что это было признание: мужчине, городу, жизни — не всё ли равно?

Я слушал этот дуэт, замерев в окне. Казалось, Грузия приняла меня и, доверившись, открыла своё сердце — бархатное, немного печальное и всепоглощающее…

Следующим вечером я был на посту. Сидел у окна, ждал. Но никто не пришёл. Спустя пару дней я обошёл кафе в радиусе километра, расспрашивая о музыкантах, но все пожимали плечами: мол, не знаем таких.

18+

Книга предназначена
для читателей старше 18 лет

Бесплатный фрагмент закончился.

Купите книгу, чтобы продолжить чтение.

Введите сумму не менее null ₽, если хотите поддержать автора, или скачайте книгу бесплатно.Подробнее