Обожжённые пеплом

***

Я помню, ты не любишь, чтоб я плакала.

Поэтому не плачу.

(Ну, почти).

Рисую смехом каждый день я радость

и мир весь помещаю в свою жизнь.

Ты знаешь, я ловлю тебя в дождинке,

а после в солнца лучике ловлю.

И растворяю в сердце своем льдинки.

И очень сильно я тебя люблю.

Я помню, ты не любишь, чтоб я плакала.

Поэтому с надрывом,

но смеюсь.

Ты знаешь, сшила я себя заплатами.

Отныне только верю и молюсь.

***

Миллион перепутий, путей и дорог.

В одной точке сойдутся когда-то.

И наступит тогда

долгожданный итог,

в небеса улечу,

горе — плата.

И прервется событий запутанных нить,

Хаос чувств вдруг

заменит порядок.

И исчезнет желание дико завыть,

Растворится в пространстве упадок.

Соберутся обрывки

в одно полотно,

Провода вновь

протянутся в строчку.

Я уж буду мудрей. И на этом шагу

обойду предыдущую кочку.

Я тебя отпущу…

И сама отпущусь.

Узы больше уже

нас не свяжут. Хоть сейчас я, увы,

все ж тихонько грущу,

но поверь мне,

все это неважно.

Много судеб в пути

единятся порой

и порою пытают удачу.

Так и мы, наслаждались этой игрой,

А сейчас ухожу, но заплачу.

Понимаешь, я чувствую, нужно идти,

ведь исчерпан лимит отношений.

А в ответ мне тихонько ответишь:

— иди, не меняешь своих ты решений…

***

Кружева белых снегов

растворились вдали.

Мир опоясал пояс весенней любви.

Я же одна — черный ворон средь ярких цветов.

Моя любовь заморожено в небе замрет.

Вычислит, вызнает, крылья свои распахнет.

И за собою тебя из зимы уведет.

Снова зажгутся звезды лишь для тебя,

снова померкнут краски календаря.

Встретит любимая и радостен будет итог —

В эту весну что — то новое ты привнесешь

От хорошей жизни не пишут стихи

От хорошей жизни не пишут стихи…

Не лелеют страницы

рассохшихся судеб.

Не идут на войну,

но приходят с войны. И никто их не помнит,

А впрочем… не нужно.

От хорошей жизни не пишут стихи…

Рюмка водки, табак. И с надрывом гитара.

И такой одинокий, замученный взгляд,

проникающий в недра небесного сада..

От хорошей жизни не пишут стихи…

Но в сердца пулеметы прямою наводкой.

От хорошей жизни не пишут стихи,

выпускают из клетки их в небо высоко.

От хорошей жизни не пишут стихи…

Это рупор эмоций, о помощи мольбы.

Это крик отзвучавшей, далекой беды,

сквозь года разрывающей вечность на полосы.

От хорошей жизни не пишут стихи…

Все поэты надломлены жизнью, эпохой…

И все также пишут, пишут стихи,

И сжигают их в пламени стопка за стопкой.

***

Так много нужных слов мы говорим не тем.

Так много слов ненужных нужным людям.

Ложимся вновь не с теми мы в постель…

А те кто нужен заблудились в стуже.

И все у нас опять не то, не так.

И снова в уравненьи нет ответа.

Горит в ночи прощальная звезда,

То блеск слезы несчастного поэта.

Прокуренный перрон,

вагон, плацкарт.

И в суматохе уходящей были,

ты вдруг поймешь, в чем прав был и неправ…

Увы, в ответ взметнется кучка пыли.

***

Огненной бабочки жизнь коротка.

Жизнь ее словно одна лишь страница.

Так романтична и так же легка…

Так бесконечна в мгновеньи игристом.

Огненной бабочки так горячи, крылья,

что путь ей во тьме озаряют.

Трепещут во мраке и рвутся в ночи,

на огоньки, распадаясь над гладью.

Бабочки, бабочки, тысячи их,

кружатся в небе разные судьбы.

Воздушны, теплы, благодушны, нежны…

Разные разные разные люди.

***

Тетрадь поэта — строки горя,

эмоций бури, чувств волна…

Тетрадь поэта — слов, историй,

незыблемая глубина.

Тетрадь поэта — кладезь знаний.

Коль пролистаешь ты ее, то в тот же миг поймешь

о боли, о нервах, острых как копье.

Поэта труд, ведь глас эпохи, прислушайся,

и ты узришь, как меж людей проходят боги,

Слезами омывая мир.

Поэт — он рупор чувств и правды,

он чуткий компас бытия…

Поэт — не бремя, а призванье, что покоряет города

***

Разбивайте хрусталь.

И посуду о камни.

И совместно нажитое в прошлом оставьте.

И кричите, кричите,

Забудьте, что клятвенно

Обещали, что голоса вы не повысите.

Номера удалите, переписки и прочее,

что связало вас тесными путами ласково, а потом…

взявшись, за руки из дому выйдите

и пойдите на мост,

где когда — то встречались вы.

Позабудьте, что взрослые, вспомните,

год назад танцевали друг с другом,

смеялись, ребячились.

Где теперь это все…

Как песчинки сквозь пальцы убежало,

исчезло в слезинках блестящих.

Развернитесь, бегите сквозь ночь по асфальту

и кричите, что чувства ушли безвозвратно.