Бесплатный фрагмент - Ненужный поэт — 2020

НЕНУЖНЫЙ ПОЭТ 2020
Автор: Кирилл Ященко

Автопортрет. 2020г

ЧАСТЬ I «Закат»

Пролог

Я — Кирилл Ященко. Обычно пишу под псевдонимом Логан Л, но эта книга стала исключение, ведь в ней я рассказываю историю не выдуманных мною героев, а самого себя. «Ненужный поэт 2020» — это мой дневник в стихах, где я рассказываю личные истории из жизни, которые стали причинами рождения этих произведений, а так же рассуждаю с вами об идеях, заложенных в поэтических строках моих историй.

***

И, прежде чем мы начнём, я хочу предупредить вас. Мои стихи имеют специфический размер, рифму и ритм. Поэтому заранее прошу вас абстрагироваться от «классического» понимания поэзии. Приятного. Прочтения.

«Настоящий герой»

Моя спина жутко болит,

Ведь щит мой очень тяжелый.

Мои плечи ужасно гудят,

Ведь груз на них слишком огромный.

***

За моею спиною солдаты,

Что земли родные хранят.

За моею спиною их семьи,

Ведь их жизни в моих слабых руках.

***

Мою хватку описывают «жесткой»,

Но уверяю, это не так.

Меня называют героем,

От чего улыбка у меня на устах.

***

Люди за мною, как за стеною,

Хотя на самом деле я слаб.

Люди во мне видят нечто большое,

Хотя я обычный, смертный простак.

***

Но, не смотря на мои корни людские,

Я в сражениях творю чудеса.

И враги, и союзники не понимают!

Откуда во мне сила царя…

***

Моя сила в сердце лежит,

Моя сила дом мой хранит,

Моя сила — это дорогая жена,

Что всегда ждет меня у порога.

***

Мой щит она снимет с легкостью,

Будто тот соткан из воздуха.

И обнимет меня с такой тяжестью,

Будто уже ждала мертвеца.

***

Смотря на неё,

Я понимаю, что выиграл.

Ведь я вернулся домой —

Ведь я вернулся живой.

***

Вот! Настоящий герой,

Что спасает тысячи жизней.

Вот тот самый великий герой,

Что стоит уже за моею… спиной.

****

Есть в этом мире правда одна:

Даже самых сильных одолевает тоска.

Так что даже самым крепким

Нужна своя. Родная. Стена.

***

У каждого из нас своя битва.

У каждого свой… собственный… дом.

И у каждого своя должна быть опора,

что наше сердце хранит… и ночью. И днем.

*История создания*

Стихотворение «Настоящий герой» повествует о мужской опоре — об их женах и девушках. Они те, кто стоит за их сильными плечами, но не прячутся за ними, как принято думать, а напротив — держат их.

Жена — главная опора мужа, а муж главная опора жены. Они Инь и Ян — несокрушимая сила, которая становится таковой, лишь при совместной работе.

Я думаю, что женщина является отражением своего мужчины, ведь, если мужчина, который держит на своих плечах династию, доверяет эти плечи своей женщине, то она, как минимум, так же сильна, как и её мужчина.

Впрочем… Это повод для дискуссий. Я уверен, что найдется девушка, которая скажет, что она невероятно слаба и полностью зависит от своего парня и наоборот, что есть в этом мире девушки, которые гораздо сильнее своей второй половинки.

Эта тема многосторонняя, а я подошел к ней лишь с одной стороны, ведь в первую очередь передо мной стояла задача донести одну конкретную мысль: «Каждому из нас нужна своя опора». Даже несокрушимым на первый взгляд людям.

***

Написать это светлое стихотворение я захотел после того, как в очередной раз я не получил поддержки от своей девушки (на тот момент уже невесты). Я смотрю на неё и понимаю, что этот человек не умеет поддерживать… А может и не хочет. Добавьте к этому ту невыносимую боль, которую я чувствовал каждый день от осознания скорого расставания. Ту невыносимую боль, которую ты чувствуешь, когда понимаешь, что скоро потеряешь одного из самых дорогих тебе людей — когда понимаешь, что потеряешь свой смысл жизни…

Я смотрю на неё. Вижу, что она даже не подозревает об моих чувствах и мне приходит мысль: «Я не хочу, чтобы было так». Но я понимаю, что свою ситуацию изменить уже невозможно и тогда достаю ручку с бумагой и пишу «Настоящего Героя».

Из своей боли я захотел создать нечто чудесное. Из тьмы я захотел создать свет, ведь я когда-то сказал: «Улыбайтесь, люди! Улыбайтесь, даже когда плачете».

Если мне не суждено иметь ту опору, а суждено идти по миру одному, то я желаю, чтобы кому-то другому повезло больше чем мне. Пусть этот «кто-то», прочитав это произведение, поймет, как важен тот человек, что ждет тебя дома. Пусть хоть у кого в доме взойдёт Солнце, в то время как у меня уже взошла Луна.

«Безумный город»

Над городом темным

Завис темный туман.

Он мерзостью, гадостью

Травит людские ума.

Вся земля эгоизмом пропитана —

Каждый цветок за себя!

Воздух пропах идиотией —

Её вкус всегда на устах.

В этом мире безумия

Солнце ушло в небеса.

В этом мире безумия

Нет. Места. Умам.

***

Но человек с ясным взглядом,

Идя по одинокой тропе,

Найти смысл пытается

В этой грязной земле.

Идет он к утесу высокому,

Что под собой море таит.

Идет через дороги широкие,

Что горизонт хотят утаить.

Но дороги ему не помеха.

Он страшится лишь одного:

Того, что кроется в стенах злого города —

Того, что развращает сердце его.

***

Он смело ступает на Первую улицу.

Он её назвал как-то «Мусоркой»,

Ведь обитают тут люди… вшивой натуры,

Что прожигают свои дни в алкогольном безумии.

Тут тротуар шаткий

Пропах виски дешевым,

А из окон обветшалых домов

Слышится радостный ор пьяных оков.

***

Следующая улица звалась «Любовью».

Тут стены трещали от плотских утех.

Там… в параллельных домах — друг перед другом

Муж и жена. Изменяли друг другу.

А в переулке соседнем

Какой-то жирный мужик

Ласково вел за руку девочку,

Держа. Её школьный. Рюкзак.

А мимо них проходила младая невеста

В сопровождении трех… знатных… мужчин.

***

Человек, сдержав свои слезы,

Покинул этот низший район.

И, забыв прошлые ужасы,

Вновь. Посмотрел. На свой. Горизонт.

***

Теперь он стоял на улице «Бизнес»,

Тут деловые люди творили дела:

То брата подставят, то мать продадут,

То и вовсе душу сатане отдадут.

Тут было принято после каждого рукопожатия

Пырнуть собеседника в спину.

И кто первый другого пырнет,

Тот в итоге всё заберет.

И так по вечному кругу!

Пока не закончатся либо люди, либо ножи…

И это всего лишь цветочки прекрасного города —

Все его гнилые плоды ещё впереди.

***

Дальше человека ждала «Справедливость» —

Самая честная улица в городе.

На ней часто проводились суды,

Где пострадавшим сапоги целовали.

— «Ты обвиняется в том,

Что твой пра-пра-пра-прадед,

Может быть, оскорбил мою мать!

Теперь вставай на колени,

Целуй мне ботинки

И детям своим накажи,

Что они мои навеки рабы».

Этот приговор самосуда

Оглашал свиноподобный урод,

И другие животные морды

С уважением ему отдавали поклон.

А потом, изрядно его обвалив,

Златой памятник ему сотворили.

И поставили его наравне с медным братом

— с памятником героя… какой-то войны.

— Это нечестно!

— Заблеял голос из огромной толпы,

— этот памятник надо снести,

Ведь медь сейчас нынче не в моде.

— согласен!

— Залаял сосед по левую руку,

— эта жестянка уродливая

Лишь мозолит глаза.

— а меня он вообще оскорбляет!!!

— Крикнул какой-то глист из толпы,

— Как он смеет быть настолько фигуристым,

Когда во мне лишь кости да жилы!?

…Вот так толпа и решила,

Что пора солдату на дно.

Они его крюками обрушили

И забыли, как страшный сон.

***

У человека от этого зрелища

Безумие ударило в голову.

И он, схватившись за волосы,

Рванул прочь! Из этого города…

Благо ему осталось недолго —

Его утес уже манит рукой.

Ему осталось пройти через «Сердце»

И, при этом, остаться собой.

***

На последней улице сидят два старика,

Что мирно в шашки играют с утра,

Но вдруг один из них вскочил со стула

И ткнул в противника пальцем.

— Вы чертов расист!

Вы своею Белою шашкой

Съели три моих Черных!

Вы поганый фашист!!!

Вы геноцид черных шашек устроили!

И думаете, это пройдет без следа!?

Да я вас уничтожу!!!

Получай же расист свою долю свинца.

…И вот. Соперник валяется мертвый,

И победитель смотрит взглядом орла.

Он хвалит себя за победу —

Он вешает на себя ордена.

— Вы… чертов безумец.

Надеюсь, вас хватит инфаркт,

— впервые сказал своё слово,

человек, что пришел с далека.

***

Он простился с городом взглядом

И ступил на святые луга.

Он, наконец, пришел к горизонту

И понял, что путь прошел он не зря.

Он подошел к острому краю

И страх свой отпустил.

Он прыгнул в море с обрыва

И дух свой навсегда испустил.

***

А дальше… Яркий свет.

И шум спокойного моря.

Он устало поднимает глаза

И видит пред собой человека.

Кто-то спас его из океана безумия.

Кто-то вытащил его на берег родной,

А затем, налив ему сладкий глинтвейн,

С теплотой прошептал он украдкой:

«В этом безумном мире

Солнце не ушло в облака.

В этом безумном мире…

Есть. Место. Умам».

И человек замолчал,

Глотнув свой нежный глинтвейн,

Ведь его взор обаял

Фиолетово-красный закат,

Что в тот вечер над морем стоял.

*История создания*

Я давно хотел написать стих «о наболевшем». Написать поэтическое произведение о мире, который меня окружает, и который я ненавижу. Отличительной чертой многих моих произведений является «депрессивность». Под «депрессивностью» я, как и мои немногие слушатели и читатели, подразумеваю: темы, поднимаемые мной, и способ их описания — жестокие и прямые слова без прикрас.

Ярчайшим примером моей «отличительной особенности» является роман «Замурованные». Весь роман, как отмечали многие рецензенты, пропитан тленом и безысходностью. И это действительно так. Но знаете, что забавно? Весь роман, как и это стихотворение, в первую очередь задумано не для того, чтобы показать какой мир ужасный и плохой, а наоборот: как мир прекрасен. Ведь, если в мире есть надежда, то уже не всё потеряно, ведь, если в мире есть хотя бы один добрый и умный человек, значит не всё потеряно.

Я не согласен с этой «отличительной особенностью», которую навешали на меня. Да, мои стихи не послушаешь за столом, попивая винишко и приговаривая: «Ах, как чудесно! Ах, как прекрасно», но они вовсе не являются жестокими или депрессивными. Я (чаще всего) описываю ужасные миры, но! Практически всегда в них есть надежда.

Я люблю своего читателя, и у меня не стоит цель вогнать его в депрессию или апатию. Напротив. Я каждый раз говорю ему: «Всё будет хорошо».

На протяжении всего стихотворения творятся ужасные вещи, которые, как вы, надеюсь, знаете, происходят и в жизни на постоянной основе. Этот ужасный, отвратительный мир — наш мир. Вернее… его весомая часть.

Главный герой идет через весь город, словно через несколько кругов ада, для того, чтобы дойти до края обрыва и совершить самоубийство, ведь «в этом мире безумия нет места умам». Но его спасают. Спасает какой-то человек, который в этом зловонном мире дает ему сладко-пахнущий глинтвейн на берегу моря. Он даёт ему ту самую надежду…

И последние стоки стихотворения описывают закат. Закат, который сиял над морем в том мире, где, казалось бы, стоит вечный смрад под коричневыми облаками.

***

Желание и, самое главное, вдохновение написать это произведение у меня появились после того, как я посмотрел видеоролик на канале «Red Wolf Channel» под названием «РАДИКАЛЬНАЯ „ТОЛЕРАНТНОСТЬ“ в 2020». Я и раньше знал, какой идиотизм происходит в Америке, но на сей раз решил окунуться подробней в этот безумный омут. И частично я об этом даже жалею, ведь просмотр этого подробного разбора стоил мне частички моей адекватности. Когда я увидел кадры видеозаписи, где белые публично целуют ботинки каким-то чернокожим, когда я увидел, как министр плачет над золотым гробом преступника, которого превратили в героя из-за того, что он черный и умер от «превышения должностных полномочий» белого полицейского; когда я услышал, что шахматы обвиняют в расизме из-за того, что белые пешки ходят первые, и когда я услышал, что памятник Иисуса в Рио-де-Жанейро предлагают снести на почве оскорбления чувств верующих в чернокожего Христа, именно тогда я чуть не упал в пропасть безумия. А «безумие, как гравитация — стоит только подтолкнуть».

Моё стихотворение — это крик души, призванный обратить внимание на эту проблему. И оно посвящено в первую очередь не событиями 2020го, а всем грехам современного общества. И видит бог, если мы не остановимся, если мы не сделаем хоть что-нибудь, то мир из стиха станет явью.

Я считаю, что корнем всех проблем является наше скудное, потребительское, глупое, современное мышление. Последняя часть города — это улица «Сердце». На этой улице, как многим могло показаться, я высмеиваю радикальные движения против расизма. Но это не так. Эта сцена с двумя стариками — моя попытка понять безумное современное мышление. Попытка понять, как мыслят эти политики, придумавшие многие отвратительные законы (не буду показывать пальцем), как мыслят те радикальные борцы за свободу темнокожих, как мыслят те гопники, которые каким-то образом нашли способ и причину придраться к тебе. Да, политики, защитники и гопники для меня на одно лицо. Их объединяет одна черта — они до безумия глупы. Просто у каждого свой кусочек власти: от подъезда до целой страны и мира.

«Зеркало»

Говорю я с зеркалом частенько,

Ибо одиноко мне —

Нет уж в этом мире человека,

Что подал бы сердце мне.

Подал бы уши

И глаза.

Подал бы душу

И свой чистейший разум.

Нет, я не ною о любви.

Не ною о нехватке дружбы.

Пред вами плачу как поэт —

Как обычный человек.

Я плачу об одной лишь вещи:

О нехватке времени в людях.

Времени, что посвящают люди людям.

Узрите же вы, наконец,

Как мало слушаете других —

Как мало… в трудный час…

Руку подаете.

А жаль…

Ведь как бы я хотел,

Чтоб в час иной,

Когда сижу я на скамейке,

Ко мне подошел бы человек

И выслушал мои дилеммы.

Узнал бы, что на моей

Скромной… пораненной душе.

И не надо мне советов!

И не надо мне любви.

Мне надо, чтоб послушали

Хотя бы чертову секунду.

Ну, пусть…

Пусть останусь я в памяти вашей…

Хоть на миг.

Ведь вы в моей…

На веки остаетесь.

И ты — прохожий человек,

Что зла мне пожелал спросонья.

И ты — милый официант,

Что за чаевые мне пожелал добра.

Знаете…

Я всех людей

Пропускаю сквозь себя.

Я словно призрак —

Тела не имею.

Я прозрачен и я сер:

Яркость сердца моего

Сразу не увидишь.

Её увидит только тот,

Кто меня, наконец, услышит.

*История создания*

Знаете, бывает такое: сидишь, разговариваешь с человеком, а он тебя вроде слушает, но не слышит. Ты говоришь ему о программировании — о том, что за ним будущее, а он тебе в ответ: «Да. Платят за него много». И такое чаще всего, на мой взгляд, происходит не из-за того, что твой собеседник, видите ли, тупой, а ты современный Гомер — нет. Я думаю, что большинство людей далеко неглупые, просто они не хотят (или не умеют) понимать другого человека. В нашем мире всё течет быстро: мы, словно муравьи, которые копошатся в своем муравейнике, пробегаем мимо друг друга — каждый по своим делам. И в этой суматохе легче легкого потеряться. Твоя жизнь пропадает средь других, словно «слезы под дождем».

И эта суматоха из людей не уходит, даже когда они находятся друг перед другом. Другой человек не хочет понять меня, не потому что он тупой, а потому что ему лень. Ему жалко потратить на понимание меня свой самый драгоценный ресурс — время. Зато не жалко потратить на просмотр выжигающего мозг шоу на ютубе, где пьяные бабы разносят Курский вокзал. Что ж, я не вправе его корить за это (это не сарказм). Мне просто обидно. Обидно за себя.

Я написал это стихотворение самому себе, ведь «говорю я с зеркалом частенько, ибо одиноко мне»…

***

Многие короткие строчки из стихотворения имеют длинные истории в жизни. Например:

Знаете…

Я всех людей

Пропускаю сквозь себя.

Я словно призрак —

Тела не имею.

Однажды я отдыхал с матерью в санатории. У нас был номер на втором этаже. Все комнаты объединял тонкий коридор, в конце которого стояло старое кресло. Однажды я сел в него и увидел, как сквозь меня проносятся десятки человеческих жизней. Все люди проходили мимо меня, будто в ускоренном режиме. Кто-то слушал телевизор, кто-то обсуждал предстоящий поход, кто-то читал книгу (было слышно, как переворачиваются страницы), кто-то травил несмешные шутки, а кто-то обсуждал меня:

— Там в коридоре сидит какой-то странный мальчик, — говорила бабушка своей внучке, — видимо тебя дожидается. Ты ему очень понравилась. Боится, наверное, тебя погулять пригласить.

Все эти жизни проносятся сквозь меня, и тогда я понимаю, как же мы на самом деле близки друг к другу и одновременно далеки. У нас один общий коридор, но номера у всех разные. Каждый заперт в своём, собственном, мире, хотя ключ от двери находится у них в руках — никто не запрещает тебе пойти в чужой мир и стать его частью, но всё же… Ты никуда не идешь.

Я писатель — я нахожусь всегда в коридоре. У меня есть своя комнатка, но… чаще всего я хожу по чужим номерам, как гость. Я сижу посередине всех дорог и слушаю, и вижу других людей — впитываю их внутреннее убранство в себя, чтобы потом им же и напомнить… планировку.

Да, в каждой душе рано или поздно происходит ремонт. И моя задача, как творца, чтобы этот ремонт был хорошим.

«Солнце»

Моя жизнь —

Это тучи,

Что пропитаны серой золой.

Эта зола, словно пепел, дышать мне мешает порой.

***

Моя жизнь —

Это вьюга,

Что сметает краски с земель

И что маски срывает с людей.

***

Моя жизнь —

Это слезы,

Что прячутся в прохладном дожде,

В котором скрыть чувства позволено мне.

***

Моя жизнь —

Это грусть.

Но все же есть уж в ней что-то

Из-за чего я не чувствую себя одиноко!

***

Черт! А ведь моя жизнь —

Это и солнце!

Солнце, что греет одинокой зимой,

Что сияет мировой красотой!

***

Моя жизнь —

Это солнце,

Которое разгоняет рой злобных туч,

Показывая свой надеждой сияющий луч!

***

Моя жизнь —

Это красивое солнце!

Но порой… я его не ценю —

Порой… я его как-то странно люблю.

***

Мое солнце —

Это картина,

Которую я пытаюсь дорисовать,

Но в ней ничего не надо менять!

***

Мое солнце —

Идеал.

И в нем не надо искать кривые черты.

Ну не надо искать в нем пятна да дыры!

***

Мое солнце —

Мне надо ценить.

Мне надо его в сердце хранить.

И тогда… будет всю жизнь оно мне светить!

***

Ведь мое солнце —

Это жизнь.

Жизнь, которую я желаю прожить.

Жизнь, что хочу я любить.

***

Знаете, хорошенько подумав,

Я осознал, что моя жизнь — это не тучи,

Ни вьюга, ни дождь и ни слезы!

Все это лишь жалкие будни!

***

Эти будни уйдут.

Рано иль поздно.

А вот солнце будет светить.

И оно… Никогда! Не уймется!

*История создания*

У каждого своё солнце. У кого-то это его девушка, у кого-то мать, дочка, сын, работа, да что угодно! Солнце — это то, что вдохновляет нас и заставляет идти вперед. Этот светлый желтый шар у меня означает надежду, что-то чудесное.

На тот период времени я устал от «мрачных» стихов и захотел написать что-то простое — что-то доброе, светлое и воодушевляющее. Плюс, на тот момент я состоял в «Азарте», где меня обильно поливали критикой на счёт размера и рифмы моих произведений. Они были не единственными, кто считал, что у моих стихов нет рифмы, но у них была отличительная черта! Они напрямую утверждали, что я писать не умею. В доказательство им, я написал множество стихов с каким-никаким размером, четким ритмом и рифмой. И знаете что? Я ненавижу их. Мне неприятно их читать. По структуре они гораздо легче моих «неправильных стихов», вдобавок они ещё и короче, но! Всегда, когда я читаю их, я: запинаюсь, заикаюсь, забываю строчки. Эти стихи, как по мне, увы, не творчество в моем понимании. Это лекционный материал, выполненный по линеечке и «по правилам». Я писал их, чтобы доказать, что я умею писать «правильно», ведь как у нас в обществе принято: «Чтобы нарушать правила, надо сначала научиться идеально по этим правилам играть». И я научился! Хотя чуть по дороге не потерял себя, но это уже, впрочем, другая история…

***

Когда-то я состоял в токсичных отношениях, из которых не получалось выбраться. Моя девушка по отношению ко мне вела себя, мягко сказать, странно. Она устраивала часто скандалы, истерики и всячески высасывала из меня все соки, но глупый и влюбленный Кирилл, движимый чувством жалости и сострадания, думал, что так и работает на самом деле любовь.

Глупый Кирилл спрашивал у своей половинки:

— А почему ты ведешь себя, как неадекватный ревнивый маньяк, который не позволяет даже стоять рядом с прохожей девушкой?

— Потому что я тебя люблю и боюсь потерять, — отвечали ему, — И вообще! Ты меня не ценишь. Не ценишь мою любовь. Любой другой мужчина был бы благодарен за то, что я такая ревнивица — цепляюсь за своего возлюбленного и готова на всё ради него.

И Кирилл хватается за голову и кричит:

— Вот я дурак!!! Ну как я не догадался!? Действительно! Ты ведь у меня солнышко! Ты мой идеал и я тебя должен ценить.

Хм-м-м. Чувствуете, чем пахнет? Любовными соплями, подростковым идиотизмом и запутанностью.

Да, стих был посвящен ей и родился из очередного скандала. И, когда мы расстались, многие стихи, связанные с ней, я сжег. Осталось лишь три. Они сохранились благодаря матери.

Я подошел и спросил у неё:

— Слушай, мам. Я, конечно, ненавижу этого человека, но эти три очень хорошие… Плюс они в первую очередь не о ней. Они были созданы благодаря ей, но, как ни крути, не для неё.

Мама ответила:

— Слушай, любовь — любовью, а искусство должно оставаться искусством. Эти стихи хорошие и они могут понравиться людям. Не надо из-за неё губить своё творчество.

Я послушал. И эти три экземпляра остались в моём поэтическом резюме.

«Воздух на холме»

Я верю в воздух на холме,

Что сияет тишиной,

Что является луной,

Во тьме…

Что порой… ко мне приходит.

***

Эта тьма мне молвит, что я слаб,

Что я один

И что никем не любим.

Она мне шепчет, что я раб.

Раб низших, житейских проблем.

***

Но я верю! Верю в пустоту!!

А значит Я под защитой!

Я с мудрейшей Элитой!

Я могу прийти к мудрецу.

К мудрецу, который скажет, что не зря Я живу.

***

Ведь поступки мои учтутся

В том прекрасном месте,

Где не существует мести,

Где злость у людей улетучивается.

Улетучивается, словно не была.

***

И это не сказка! Заткнитесь!

Не оскорбляйте меня

Не обижайте меня!

Уроды, скоты, вы уймитесь!

Уймитесь… А иначе…! Посадят вас без суда.

***

И не смейте мнение вы свое говорить!

Ведь не может ошибаться толпа,

Ну не могут ошибаться века.

Нашу веру надо любить.

Любить всею душою.

***

А кто в пустоту нашу не верит,

Тот просто еще не дорос —

Тот просто, увы, идиот.

Он нам нагло дерзит.

Дерзит, аргументами своими кидаясь.

***

Он хочет Нас убедить,

Что мы не мудры,

А крайне глупы.

И что не умеем мы жить.

Жить просто так — без великих причин.

***

Но скажите же братья и сестры!

Как можно жить без причин?

Ведь ты для всех будешь гадок и нелюдим.

Да идите вы к черту, рационалисты!

Все рационалисты крайне слепы.

***

Вы не видите истину ветра!

Вы живете лишь для себя.

И вас поглотит темнота,

Что в итоге выведет вас в никуда.

Слышите!? Никуда вы не придете!

***

А вот Мы… Мы другие.

Мы совсем не слепы.

Мы совсем не слабы.

Для нас все люди родные.

Все родные! Ну, кроме вас. Кроме вас. Ну и вас.

***

Кстати, а мы ведь люди не злые.

Мы все без греха.

Ведь при жизни простили нас небеса.

А все почему!? Потому что другие!

Мы все другие! Мы дети Отца.

***

Жить мы без ветра не можем,

Ибо жизнь будет наша пуста —

Бессмысленна будет она.

Ибо все мы в конце просто умрем.

Умрем… и не найдем… там… небеса.

***

…Знаете. Я Верю в воздух на холме.

Ведь помощь мне нужна.

Я тьмы боюсь и одиночества,

Что ждет меня в холодном сне.

Во сне, где холм увижу я —

Где, наконец, доброе мое и зло…

Учтутся.

*История создания*

Проблема веры и религии будет подниматься до тех пор, пока человек существует. Я с ранних лет спрашивал у людей, кто нас создал и всегда получал абсолютно разные ответы, но заинтриговали меня больше всего два: бог и природа. Природа — это теория эволюции, бог — это именно христианская трактовка библии. Я долгое время не мог определиться чему верить, ведь, как рассуждало моё сознание: «Правы и все и никто одновременно — истина всегда посередине». В итоге, спустя время, я пришел к выводу, что действительно правы все. Человека, как живое существо, создала природа — та самая эволюция, которая возвела нас на вершину пищевой цепочки. А человека, как некое философское суждение — как объект социума, создала религия, а именно — вера. Когда спрашивают «Что есть человек?» чаще всего в ход идет описание нас не как животного, а как социального существа, которое имеет такие характеристики как: доброта, понимание, самопожертвование и так далее. То есть человек — это тот, кто имеет Человечность или же Эмпатию — способность сострадать другим живым существам. Религия начала своё существование почти сразу с человеком разумным и, чаще всего, воспитывала в нас ту самую человечность (но не особо и не сразу), а так же объединяла нас.

И вот эта главная функция религии, как социального института — объединять людей. Мы существа групповые — нам надо держаться вместе. А что объединяет людей, как не общая вера?

Но у этого есть и обратная сторона. Люди — разные. И если есть человек, который верит в то, что земля круглая, найдется хотя бы один, который скажет, что она плоская. И из-за этого были, есть и будут конфликты. Противостояния на почве веры будут до тех пор, пока существует сам человек, ведь человек без веры существовать не может.

Люди, живущие без веры во что-либо — пусты. Но вы скажите: «Вранье! Я или вот мой друг нигилисты и пофигисты. Мы ни во что не верим и нормально живем». Что ж. Такие люди действительно есть и их ситуацию я могу описать так: «Эти люди верят в то, что они ни во что не верят». Если бы они действительно ни во что не верили, то они были бы либо овощами, либо скудными и пустыми людьми. И тут, как говориться, не знаешь, что хуже.

***

Я атеист, который пережил кризис веры в очень раннем возрасте. Я никак не мог понять, почему дети, которые тоже ходят в церковь, могут выйти из неё и пойти избивать животных. Я не мог понять, почему вот тот дяденька на исповеди во весь голос орет о том, как важно ценить и любить свою семью, но при этом изменяет своей жене по три раза в неделю. Я не понимал людей. И это стихотворение в первую очередь не о критике религии, а о людях — об их противоречивости. На мой взгляд, раскрыть всю лицемерность человека лучше всего через призму верующего человека, ведь сами посудите: есть два индивида: они оба те ещё твари — оба убивают, бухают и ведут крайне аморальный образ жизни, но! Один верующий, а другой нет — один делает из себя хорошего человека, а другой прямо говорит: да, я моральный урод. Ну и ответьте мне, кто из них лицемер?

***

История написания стиха такова: однажды ко мне приехал отец (он живет в другом городе, так как они с матерью разведены) и первым делом, как хороший отец, он стал вливать мне в голову свои «уникальные» убеждения. На тот момент я уже стал полным атеистом, а отец, напротив, ушел головой в религию. И что же надо в такой ситуации делать? Правильно! Водить своего сына по храмам целый день, убеждая его в том, что он идиот, если не верует в бога (хотя, как бы христианская вера исповедует «понимание ко всем людям», то есть, в том числе и к их мировоззрению). Ох, это было восхитительное приключение! Мне целый день говорили про «плюсы веры» (назовем это так) и вливали в уши мудрые высказывания, одно из которых, я запомнил. Отец рассказывал о том, как важно помогать ближнему своему:

— Вот понимаешь в чём грязь многих людей! Они, когда видят нищего, дают ему то, что он просит — деньги. И ведь на самом деле они не помогают ему — они помогают себе! Они отводят душу. Мол, я такой хороший, дал денежку нищему. Ну, вот дал ты ему деньги. И что с того? Он на эти деньги пойдет и сопьется. Ты ему не помог — ты сделал ему только хуже. Если ты по-настоящему хочешь помочь этому человеку, не поленись — удели ему время и сходи в магазин. Купи ему хотя бы булку хлеба! Одна булка хлеба и стакан воды поможет продержаться человеку как минимум день. Вот настоящая помощь.

Я запомнил слова отца, и мы пошли в один из лучших храмов у нас в Иркутске на утреню. Там читали молитвы, потом была какая-то лекция, а дальше было шествие вокруг храма с иконой. Я ушел уже на молитвах. Мне неприятно до дрожи костей находиться в церквях и особенно на таких… Мероприятиях. Я человек другой культуры и то, что происходит там, я считаю за откровенный сюр, поэтому я вышел на свежий воздух.

Прошло полчаса — я посидел на скамейке, смотря на деревья. Вернулся к отцу, спросил, скоро ли он, он ответил, что нет. Я вновь вышел на улицу и заметил, что около двух ворот сидят нищие. И тогда я вспомнил слова отца. Я ушел с территории церкви в поисках пекарни. Денег у меня было мало, а накормить надо было многих, поэтому обычный магазин около храма не подходил. Мне повезло. На соседней улице был рынок, где мне и удалось купить хлеб для всех. Я вернулся, раздал хлеб, вернулся на территорию храма и дальше сел ждать. Прошло ещё полчаса, а их шествие не кончалось. Тогда я начал рассматривать каждый закоулок территории и нашел… «Заповедник».