На далёком перегоне

ВМЕСТО АВТОБИОГРАФИИ Убывают года. Прибывают болезни: Говорят мне — неси! Я покорно несу… Я для Господа Бога не больше полезен — Чем мурашка в траве, чем былинка в лесу. Как же так?! Я ходил по траве, жёг костры на привалах, И былинки топтал, и мурашек, должно быть, губил Для объятий друзей я раскидывал жаркие руки, А для боя тугие сжимал кулаки. Под цветущим кустом я внимал соловьиному пенью. И влюблялся до одури, свою кровь горяча. Я не мог надышаться тобой и сиренью, И ветрами, что рвали рубашку сплеча. Я предела не знал. Был и дерзким, и юным. Пил дурное вино ложью порченых губ. И окурки бросал в незабудки живые… Я под небом высоким бездумно сорил. Я плевал с колоколен… Но я не про это. Я молитву творю: как мне душу спасти?! Да проститься мне жизнь бедолаги-поэта! Только жизни порожней Господь не простит.