Бесплатный фрагмент - Лоскутное одеяло твоих историй

Золотая страница спонсоров

Шестой сезон писательского марафона Банка Вдохновения проходил при поддержке спонсоров. Именно их помощь позволила оставить участие в марафоне бесплатным. Кроме того, благодаря спонсорам каждый текст марафона был прочитан и каждый участник получил отклик на своё произведение. Девочки, вам — огромная благодарность!

Каждый спонсор марафона Банка Вдохновения — меценат, филантроп и благотворитель.

Знакомьтесь с этими чудесными людьми:

Виктория Агарина @viktoriiaagarina

Татьяна Алиева @piter_princess

Ирина Багдоян @smm.instahelp

Елена Бугрименко @caliolena

Ксения Каракашьян @karksusha

Татьяна Кошелева @tania.creadas

Екатерина Мунтян @muntyan. ka

Ирина Намлинская @namlinska.art.coach

Елена Немоляева @stihi_n. elena

Ольга Светикова @svetikovao022

Любовь Юстицкая @psi_studiya

Любезный друг мой, читатель!

Говорит с тобой Банка Вдохновения.

Не простая — волшебная, необыкновенная, искрящаяся идеями, поддерживающая. Я даю творческим людям то, что им необходимо: новый взгляд, неожиданный ракурс, иное прочтение привычных вещей. То, что можно назвать вдохновением. Моим именем назван писательский марафон, который проходит в инстаграме @banka_v. Милости прошу в гости.

Рада, что ты держишь в руке эту книгу. Она — результат шестого сезона марафона, который проходил в сентябре 2020 года. Это первая книга, которая носит название — «Лоскутное одеяло твоих историй».

В ней как из лоскутков создано единое целое. Возможно, тебе тоже отзовутся истории этого сборника. Тогда они будут и твоими. А сейчас посмотри на эскизы лоскутков этого одеяла.

Лоскуток первый: ЧТО В РУКЕ?

В эти осенние дни мы размышляли над тем, что можно держать в руках.

Лоскуток второй: ПРИДУМЫВАЕМ ИЗ НИЧЕГО.

Надо было придумать два необычных прилагательных, к ним — два существительных, а потом рассказать историю этих персонажей.

Лоскуток третий: КОМПОТ.

В нашем компоте были специальные ингредиенты-слова: яблоко, равновесие, тюк, цилиндр, крендель. В каждом рецепте нужно было использовать не менее трёх ингредиентов.

Лоскуток четвёртый: РАЗГОВОР С МУЗОЙ.

Мы представляли себе беседу со своей Музой. С той самой, что приносит столь необходимое нам вдохновение. И, конечно, такую беседу стоило записать.

Лоскуток пятый: ШЁПОТ СЕНТЯБРЯ.

Дни не становится короче. Воздух холоднее. Он наполняется… цоканьем каблучков осенних сапог, запахом кофе и корицы, шелестом дождя, шорохом опадающих листьев… О чём говорит твой сентябрь?

Лоскуток шестой: ВЫДОХ.

Мы писали про то, что выдох значит для нас? Про то, какой он. И рассказать об этом надо было в семи предложениях. Только в семи!

Лоскуток седьмой: ЛЮБОВНОЕ ПИСЬМО.

Так, чтобы любовное письмо было центром сюжета.

Из таких фрагментов состоит лоскутное одеяло каждого автора. Каждый раскрывал тему так, как ему было созвучно и гармонично. А что отзовётся тебе? Как знать. Прочитаешь и узнаешь.

Виктория Агарина

Приветствую тебя, мой читатель. Я — Виктория.

Больше всего на свете я люблю жить. И эта любовь есть в каждом моëм тексте. Дарю тебе свой фрагмент лоскутного одеяла своих текстов. И надеюсь, что, читая их, ты почувствуешь какой волшебный дар дан тебе — твоя жизнь.

За пазухой

Я живу за пазухой. У Него в руках моя жизнь.

Это так сложно понять.

Но так легко почувствовать.

Это когда тебе ничего не нужно в данный момент, кроме того, что уже есть. Когда ты отпускаешь легко и бережёшь то, что осталось. Вспоминаешь только хорошее. Замечаешь маленькие чудеса — облака, небо, закаты… Умеешь улавливать тонкий аромат яблок, смешанный с терпкостью первых опавших листьев. А простую речь превращаешь в жизненную мудрость. Когда ты понимаешь, что, опуская руки, не станет легче. Не торопишься, понимая, что в жизни есть вещи поважнее, чем всё успеть…

Время словно замирает.

Тишина обнимает, даря невероятное ощущение покоя.

И всего два слова.

Только два: «Спасибо, Господи!».

Молчание и Разговор

Как они оказались в парке на одной скамейке, никто не знает… Спокойное Молчание и Весёлый Разговор.

Её считали холодной…, как нерастопленный лёд, как серую стену безлюдного здания. Как бездну.

Он же, в сущности, был мальчишкой. Ему не нужно было искать причины и наделять что-то смыслом, тоже было не нужно. Он верил, что солнце подмигивает именно ему. Ел акацию. И прикладывал подорожник к разбитой коленке…

Но не зря же говорят, что даже одна радость может прогнать сто печалей…

Она, глядя на него, вспомнила, что когда-то и ей деревья казались огромными, а небо бесконечным… Когда-то и она, всматривалась в звёзды и мечтала… Она имела бесценный опыт. Опыт взгляда на мир в тишине уст. Уста её молчали, но сердце…

Вдруг что-то случилось… Едва уловимое. Не бурлящее. Не фонтанирующее. Тихое такое. Наполнилось смыслом. И желанием запомнить мгновение. Без тревог и страха успеть, успеть обменяться теплом, не думая, что будет после… Не раздумывая. Не сомневаясь, что полёт Разговора и Молчания, не будет прерван…

P. S.

Она никогда не возражала мужу, всё равно всё было так, как она молчала…

Всё вовремя

Происходит только то, что должно происходить. Всё начинается вовремя. И заканчивается тоже.

Мир настолько испортился, что когда перед тобой чистое яблоко, как искренний человек, ты ищешь в этом подвох…

По справедливости жить очень легко, как оказалось, а вот по любви… По любви, в равновесии, очень тяжело…

Тюк… Тюк… Тюк… — мысли…

Постукивают, как капельки о камень. Не унывайте, всё под контролем…

Хочется верить — то, что имеем и сохраним — лучшее, из пережитого опыта.

После войны люди всё время думали: какое это счастье — жить. И в сравнении с этим счастьем, всё казалось им незначительным. И когда наступила блаженная пауза, они просто рядом легли…

Под деревьями вечности…

Осенний сплин

Сквозь шторы пробиваются ленивые лучи…

Выглядываешь в окно, а там — мир! И какое-нибудь время года, непременно красивое. Какое? Да любое! Вот сегодня, например, Осень. С ярким листопадом и музыкальным шумом дождя. Идёт, рассматривает свои красивые листья, кутается в шаль в поисках уютных мыслей. Она не испытывает сплин и ложное чувство вины оттого, что природа замолкает. И напоминает моей душе о самом главном, лишая меня покоя… Её время — время стихов: о листопаде, о капризах природы… Время подумать.

Время почувствовать.

Если прислушаться к той тоске сердца, то мысли будут рождаться сами по себе, а затем и слова…

Осень, это не всегда «плед и книга», «камин и чай»…

Человеческое тепло становится более ценным…, более вязким…

Понимаешь, что самые главные вещи на свете — это не вещи…

И…, что тишина иногда, самый лучший ответ на вопросы…

Мысли ни о чём… И обо всём…

А ветер шумит и путается в верхушках деревьев… Потом затихает и слушает разговор листьев с улетающими птицами…

И если всё непонятно, и всё уже само в себе, и не зависит от тебя, нужно просто остановиться… Оставить всё в покое. И себя тоже.

Пополам

Человек, хоть раз в жизни прошептавший на выдохе, «Пожалуйста, только живи», больше никогда не будет прежним.

Вдох-выдох, вдох-выдох…

О том, как я…, о том, как он…, о том, что мы…, о том, что нам…

Пополам небо, пополам сердце, вдох пополам…

И незаметно года превращаются в «всегда».

Первый вдох…, последний выдох… — вся жизнь.

Пополам.

Письмо издалека

Я всегда знал, что у меня будешь ты…

Ты — моё сокровище и причина бессонницы. Ты — мой ангел, моя Золотая Рыбка. Я всегда тобой любуюсь… Ты — моя жизнь, в которой не было ни минуты фальши.

Я знаю, ты так о многом не успела меня спросить… В этой жизни совсем всё непросто… И хоть ты и стала взрослой, но, бывает, летаешь во сне. И людям веришь, и в чудеса…

Всё происходит важно и небездушно в твоей жизни. Помни только, что в конце пути ничего уже не вернуть… И… лучше жалеть о сделанном, чем о несделанном…

Не грусти. Я по-прежнему рядом. Обнимаю тебя приветливым ветром. Прижимаюсь к тебе ласковым солнцем и душистыми травами. И даже если между нами не счесть километров, ты должна знать — я люблю тебя навсегда. Я — вечный твой зритель с первого ряда… Твой далёкий и близкий отец.

И… мне сверху видно всё. Ты так и знай.

Татьяна Алиева

Привет, драгоценный читатель! Я — Алиева Татьяна @piter_princess. Муза впервые пришла ко мне в 15 лет. Потом 22 года мы не встречались, было некогда. Сильное жизненное потрясение в январе вернуло вдохновение обратно. И теперь я его никуда не отпущу.

Дарю свой фрагмент лоскутного одеяла. Когда писала эти стихотворения, делилась настроением, наболевшим, частичкой сердца и души. Надеюсь, что тесты найдут отклик и у тебя. Разреши согреть лоскутным одеялом и согреть душевным тепло, когда это так нужно.

Что в руке?

Он стоял на краю обрыва

И что-то в руке крепко сжал,

Она тихо подошла сзади.

Озноб по телу не удержал.

«Как дела? Что ты мне расскажешь?

Как прошла твоя жизнь?

Чем похвастаешься? Что покажешь?

Что от меня утаишь?»

Его бросило из жара в холод,

И голос предательски вдруг задрожал:

«Я работал-работал-работал,

А вот жить даже не начинал.

Не заметил, как вырос ребёнок,

И толком ничего не успел.

Ведь так мечтал о многом,

Но не делал того, что хотел».

«А что в руке крепко держишь?», —

Её голос бесстрастно звучал.

«Нашёл свой список желаний», —

Затаив дыхание, он отвечал.

«Я даю тебе ровно год, слышишь,

Чтобы жизнь на корню изменить,

И понять: то, что ты дышишь —

Этим можно уже дорожить.

Так что люби, твори, действуй!

И хватит жизнь прожигать,

Повезло, у меня настроение

Сегодня тебя не забирать».

Он закашлялся, глотнул воздух,

Так защемило в груди, открыл глаза.

Палата, врач, полночь.

И целый год впереди.

Странное соседство

Жил-был заяц-непоседа

И искал себе соседа,

Мечтал мир он посмотреть

И на месте не сидеть.

Очень, сильно уставал,

Но слабинки не давал,

Почитает, поиграет,

В путешествие сгоняет.

Только смысла не найдёт,

В чём же счастье не поймёт.

Это всё его тревожит,

Раз, а год ещё уж прожит.

И вот хлопочущий заяц,

Праздно по лесу шатаясь,

Глубокомысленного филина

Вдруг повстречал.

К себе пригласил пообщаться,

А позже решил не прощаться.

Предложил соседом остаться

И вместе дальше держаться.

Заяц бежал,

А филин его усмирял.

Предлагал ему остановиться,

В рассвете, например, «раствориться».

Немного почитать, поучиться,

Иногда судьбе подчиниться,

Сегодняшним днём насладиться,

Красоте вокруг удивиться.

А заяц предавал ускорения,

Заставлял поверить в везение,

Поднимал весь день настроение

И искал себе развлечение.

Любили они осень безмерно,

Закутавшись в плед равномерно,

За чаем они рассуждали,

Из любой беды выход знали.

Интересный тандем сложился,

И крепкий союз получился.

Шуточный компот

Сегодня я сварю компот,

Ведь тюк воспоминаний ждёт.

С сестрёнкой был у нас тандем,

Хотели кукольный гарем,

Ох, долго деньги мы копили,

Семью из кукол прикупили.

Нас папа как-то вывел в свет,

Он пригласил нас на концерт,

Билет в кармане обжигал,

Ах, как Газманов зажигал.

А с мамой покоряли мир,

Поход в театр для нас — пир,

Любовь нам к книгам привила,

Эх, почитать бы до утра.

Яблоко в компот добавлю,

Воспоминания разбавлю

И дружбы ложку положу,

Сейчас секрет вам расскажу.

Равновесие в мире случается,

Если хорошее запоминается,

А плохое вы простите,

Из жизни лучше отпустите.

Садись и ты мне расскажи,

Что накопилось там, внутри,

Тебе я крендель подарю,

За откровенность пожурю.

Разговор с Музой

— Здравствуй! Рада, что пришла сегодня,

Очень долго я тебя ждала.

Муза в красном платье из шифона

Грациозно села у окна.

— Да, давно с тобою не болтала.

Приходила поздно, ты уже спала.

Тебя ласково я пледом укрывала

И шептала в ухо мысли до утра.

Понимаешь, в мире всё неидеально,

Слишком уж себя не критикуй,

Шедевр вышел — Браво! Гениально!

Не шедевр — всё равно опубликуй.

С твоими мыслями я иногда играю,

Идею быстро и безжалостно крушу.

В другую сторону весь смысл направляю,

С замираньем сердца результата жду.

Ты злишься, но сидишь и пишешь,

Финалу удивляешься со мной.

Спасибо, что меня ты слышишь.

Творишь открыто. Сердцем. И душой!

Шёпот сентября

Сентябрь шепчет тихо мне,

«Ты в чудо верь, летай во сне.

Хорошее лишь вспоминай

И танцевать не забывай.

Дурачься смело, не стесняйся,

Но никогда не зазнавайся.

И крепкой дружбой дорожи,

Она важна нам для души.

Дыши, смотри, гуляй, влюбляйся,

Почаще жизнью наслаждайся.

И не грусти, что дождик льёт,

Пусть кто-то дома тебя ждёт.

Ведь так приятно рядом сесть,

Под тёплый плед вдвоём залезть,

Болтать с заката до рассвета

И, не боясь, спросить совета.

Не думай, что нас завтра ждёт,

Увидим, когда день придёт».

Послушай шёпот сентября,

Куда зовёт, с собой маня?

Выдох

Иногда так сложно сделать выдох,

Ведь на вдохе сковывает грудь.

Боль иглой пронизывает тело,

И не видишь ты дальнейший путь.

Собери всю внутреннюю силу,

Пусть течёт по венам, подгоняя кровь,

Пока наша жизнь не прекратилась,

Запускаем сердце вновь и вновь.

Отпускаем все обиды, недомолвки,

Пусть они рассыпятся в труху.

Склеим снова сердца мы осколки

И заселим чувства в пустоту.

Вдохну воздух, лёгкие наполнив,

Выдох делать снова научусь.

Прошлое махнёт мне, о себе напомнив.

Выдох! И уже я к счастью мчусь.

Любовное письмо

Когда стемнеет, включится луна,

На улице зажгутся фонари,

Спешу к тебе навстречу я,

Внимание своё мне подари.

Ты заставляешь словом

Улыбаться и грустить,

А иногда напишешь так,

Что плачу в темноте.

Бывает, что смеюсь,

Читая о тебе,

А иногда печалюсь,

Что ты не ответил мне.

Сегодня напишу письмо

С признаньем я,

Что без тебя грущу

В рабочей суете.

Подписчик мой,

Пишу всё для тебя.

Поэтому не забывай

И заходи ко мне.

Ирина Багдоян

Я — Ирина Багдоян — начинающий писатель. А, скорее всего, созерцатель. Люблю наблюдать за всем, что происходит вокруг. Из этого многообразия рождаются мои истории.

Дарю вам свой фрагмент лоскутного одеяла. Когда я писала эти городские зарисовки, то хотела вам рассказать, что надо по жизни идти играя, с чувством азарта. И тогда, жизнь поможет вам и подскажет выход. Я верю в это. Читайте с удовольствием и живите яркой жизнью!

По жизни с сумочкой в руках

Сегодня она идёт в театр. Ну как идёт… Пока что едет в метро и ловит на себе изучающие взгляды людей. От некоторых, естественно, мужских, горячие волны подступают к лицу, и она скромно опускает глаза. А вот женские взгляды куда жёстче. От них хочется спрятаться под лавку. И тогда она раскрывает свою сумочку и прячется в ней, перебирая вещицы.

Здесь всегда можно найти «палочку-выручалочку», чтобы отвлечься от неприятных людей и развлечься.

Она пробегает пальцами по потайному карманчику, проверяя содержимое. Всё на месте. И вот уже на губах играет улыбка. А если достать одну из многочисленных визиток, можно вообще сыграть роль мисс Задумчивость или миссис Приятные воспоминания.

Ближе к конечной остановке она достаёт перчатки и не спеша, грациозно, начинает их надевать, обволакивая каждый пальчик. Сегодня это шёлковые, матово-чёрные в тон к платью. А чаще всего простые кожаные, но не менее прекрасные. Она любит перчатки. Они как будто защищают её от всех и обычно лежат в сумочке.

А ещё там есть самое настоящее оружие. Нет, нет, не беспокойтесь, неогнестрельное. Это тёмно-красная помада, которая ей идёт. Она это точно знает и применяет, когда какой-нибудь молодой нахал мерит её взглядом и пренебрежительно отворачивается.

Ну что же, берегись, малыш! Невозможно не залюбоваться, как женщина, знающая себе цену, лёгким движением кончиков пальцев, даже не глядя внутрь сумочки, достаёт зеркальце, помаду и начинает красить губы. Обводит и подчёркивает изгибы, потом слегка увлажняет языком и улыбается своему отражению.

Поверьте, она чувствует — за ней подсматривают. И это ей нравится!

Она достойна внимания и восхищения. Теперь можно и в театр.

Наши женские сумочки всегда с нами. Маленькие, но вместительные. Сегодня в ней запасные колготки и перцовый баллончик, а завтра авоська и подарок подруге. А ещё там хранятся наши тайны.

И на вопрос, что можно найти секретного в вашей сумочке, многие улыбнутся смущённо и дадут свой ответ. Может, и у вас есть потайной карманчик?

Непридуманная история о придуманных героях

Её звали Правдой.

Спокойная, рассудительная, иногда неуклюжая.

Его называли Лжецом.

Весёлый, соблазнительный, почти безупречный.

Какой эксперимент решила провести Судьба, когда свела их вместе? Таких разных и несовместимых.

Прожив рядом несколько лет, они стали похожими друг на друга и думали, что это любовь.

Она начала лгать — детям, будто их отец на работе, а себе — что всё будет хорошо.

Лгала так часто, что и сама начинала верить.

Лгала, так изящно, что и он поверил. Поверил в свою исключительность и превосходство.

Но вот удивление — Лжец стал говорить правду. Да ещё какую! «Ты недостаточно умна. Ты недостаточно молода. Ты не понимаешь многих вещей» — говорил он ей.

Правда, слушала всё это, возмущалась про себя и не понимала, как такие вещи можно говорить родному человеку. Зачем так ранить его?

Кто-то сказал, что правду говорить легко.

Не верьте. Правда бывает жёсткая и хлёсткая, как плеть. Как неожиданная пощёчина.

Наконец Правда вспомнила, что ей следует делать. Она высказала всё, что копилось долгое время и было спрятано под сладкой ложью во имя детей, во имя семьи.

Лжец обиделся (или сделал вид) и ушёл жить своей фальшивой жизнью. Другой у него нет и быть не может.

Сложно ли остаться человеком?

Утро. День. Вечер. На станции метро «Горьковская» можно встретить этого седого старика. Он сидит прямо на бордюре и похож на обыкновенного бомжа — длинная неухоженная борода, потрёпанная одежда и рядом тюк ещё какого-то барахла.

В руках держит огромную вязаную шапку. Сегодня она уже наполнена яблоками до краёв и от этого похожа на цилиндр или ведро. Видимо, чья-то добрая душа не прошла мимо и угостила пожилого человека фруктами.

Но вот странная вещь — сначала один прохожий поздоровался с бездомным по имени-отчеству, потом ещё один.

Так начиналась история старейшего гида Санкт-Петербурга, учителя географии и биологии Вячеслава Романовича Раснера.

Он по злой воле «чёрных» риэлтеров остался без жилья и скитался по городу несколько лет. Ночевал где придётся, согреваясь теплом бродячих собак. Делил с ними кусок хлеба. Но даже такие жизненные трудности не уничтожили в нём ясный ум образованного человека и не вывели из душевного равновесия.

Неравнодушные люди помогли ему обратиться за социальной помощью. И теперь каждый день, уже в определённое время, Вячеслав Романович ждёт гостей и жителей Питера всё на той же станции метро и приглашает на интереснейшую экскурсию «Невский проспект — дом за домом».

Кстати, эту экскурсию, как проект, он разработал сам, посещая городскую библиотеку в длинные дождливые питерские будни. Изучал архивные книги по истории города, когда это удавалось.

Вот так живёт свою жизнь бездомный человек, потерявший всё ценное. Но не доброту к людям, называя женщин вежливо «сударыня», и любовь к детям, угощая их крендельками или конфетками.

Над смыслом жизни ломают головы великие умы, но так никто и не узнал, в чём он. Может быть, оставаться Человеком?

К чему приводят разговоры с Музой

Моя Муза капризная и своенравная. Любит приходить неожиданно ночью, когда я вроде бы должна отдыхать.

Она тихонечко проникает в мои сны и давай нашёптывать интересности.

То взахлёб рассказывает о рыжеволосой красотке и её приключениях. То, почти плача, описывает жизнь одинокой восточной женщины.

Ох, ты, Муза-проказница, где же ты бываешь в течение дня? В каких неведомых краях? А может, ты помогаешь другому писателю?

Я представляю свою Музу ночной феей со светящимися крыльями. Такой же лёгкой, как мотылёк снаружи, но целеустремлённой и резкой внутри.

Она частенько обижается на меня и долго не прилетает, если я сразу не подхватываю её истории и не записываю их в тетрадь. Когда я долго пишу совсем другие тексты, не такие трогательные и жизненные, как хочет она, я понимаю, что «сердитая злючка» нескоро заглянет ко мне на огонёк.

И тогда я подключаюсь к писательскому марафону. Снова вхожу в животворящий поток творчества и жду мою ночную собеседницу.

Тсс, вот и она. Начинается новая история.

О чём рассказал сентябрь

Ещё вчера южное сентябрьское солнышко припекало спины и бока отдыхающих. Бархатный сезон подходил к концу. Море ласково и лениво омывало прибрежную гальку, перекатывая камешки.

Так тихо.

Так спокойно.

И вдруг сегодня всё изменилось. Ветер завыл и вихрем понёс опавшие листья. Тучи повисли над городом и закрыли солнце. Море бушевало. Волна за волной, как разъярённая тигрица, слегка отступала от берега, но лишь для того, чтобы с новой силой наброситься на него. Камни не успевали высыхать. И вновь, и вновь были растерзаны и выброшены из воды.

Когда вижу бушующее море, всегда становится тревожно на сердце. Оно даже стучит с замиранием.

Тук… тук-тук. Тук… тук-тук.

И невозможно объяснить, почему хочется скорее попасть домой и обнять своих родных и сказать им, как ты их любишь.

А в Питере дождь идёт уже который день и не задумывается, что ещё только сентябрь. Прохожие бегут, перепрыгивая через лужи. Стараются быстрее укрыться от холодных потоков воды.

Они обгоняют, медленно идущую хрупкую девушку. Задевают её зонтами и сумками, но она ничего не замечает. Даже то, что промокла до нитки.

Глаза, полные слёз, кажутся стеклянными. И уже не разберёшь, это слёзы текут по щекам или хлещет дождь.

Посиневшие губы или дрожат, или шепчут:

«Нет, нет, нет… Как ты мог? Тебе же надо было подождать только год… Мы же хотели быть вместе всю жизнь…»

Да, это юное создание не понимает и не принимает, что за год может многое измениться. Может измениться вся жизнь. И обещание ждать заменяется словом «разлюбил».

Её мысли мечутся, как птицы в клетке. Как белые чайки хотят вырваться на волю:

«Что ей теперь делать в этом огромном, сером городе, где так сыро и холодно? Где так одиноко теперь, что даже всё равно куда идти. Или стоять и не двигаться?»

Осенний холод сковал её худенькое тело и проник в сердце. Кажется, что оно сейчас остановится. Его еле слышно: ТУК… ТУК… ТУК…

Вот она уже на мосту. Внизу грохочет река. Видно, как волны поднимаются высоко, к самым перилам. Как будто протягивают руки к ней и снова откатываются вглубь, приглашая за собой. Показывают, как они убаюкают и успокоят её. Может и правда?

Она смотрит вниз, кружится голова. Окоченевшие пальцы не слушаются и уже почти не держатся за ограждение моста. Почти не держат телефон, который внезапно пискнул. Один раз, второй… На дисплее высветилось: «Мама».

Она не слышит, вернее, не воспринимает этот звук. В голове всё гудит.

На телефоне срабатывает автоответчик:

«Доченька, ты так давно не звонила. Как ты там, родная моя? У нас подул сильный ветер, море бушует и на улицу лучше не выходить. Ответь поскорее, я тебя очень люблю».

Эта тоненькая далёкая связь. Этот знакомый тёплый голос вывел её из оцепенения. Но нажав на кнопку, она смогла только сказать: «Мамочка… здесь дождь…»

Мама ждала и ответила моментально:

«Малышка, беги скорее в любое близкое кафе. Там тепло и сухо. А помнишь, какое вкусный кофе мы пили с тобой. И слушали музыку. А пончики… до сих пор чувствую этот ванильный запах. Не отключайся, поговори со мной…»

И вот она уже почти бежит, почти летит белокрылой чайкой к теплу, к любви, к маминому сердцу.

Выдох, или можно ли измерить счастье

Возвращаюсь домой уже затемно с одной только мыслью: дойти до дивана и дать отдых уставшим ногам.

Пока ещё не включила свет, услышала хруст под туфлями и что-то мягкое и липкое, отчего холодок пробежал по спине и заставил быстрее нащупать выключатель.

У меня перехватило дыхание — то, что я увидела, не пожелаю никому…

Мои любимые фиалки, все три горшочка: белая красавица, синяя большеголовая и сиреневая махровая валяются разбитые на полу и даже уже увяли…

А виновник этого «банкета», судя по отпечаткам грязно-земельных лап, круто повеселился и теперь спит на нежно-розовом пледе, испачкав всё вокруг.

Набираю побольше воздуха в немом крике, ищу чем бы отлупить этого гадёныша, обзываю его всеми несуразными словами, но увидев его, мирно спящего, «ни в чём не виноватого», сложившего мирно лапочки, замечаю только семь килограммов пушистого счастья.

Рука предательски тянется погладить и приласкать — выдох…

Пишу о любви

Я любила тебя всегда. Не помню, была ли это любовь с первого взгляда, но точно с первых объятий, с первых мурашек по коже. Твои прикосновения оставляли солоноватый вкус на губах. И долго чувствовался твой запах на волосах.

Я приходила к тебе со своими проблемами, со своей опустошённостью и разбитостью и находила в тебе излечение.

Я открывала тебе свою душу, делилась мечтами и взамен получала жизненную энергию.

Без этих вечеров и ночей, когда мы остаёмся наедине, без разговоров с тобой я не представляю свою жизнь. Если уезжаю далеко, скучаю уже на следующий день. С нетерпением представляю, как снова растворюсь в твоих ласках и хочу, чтобы так было всегда.

Даже твоё волнение и свирепость мне нравятся. От такой природной силы невозможно отвести взгляд. Это завораживает.

Я люблю тебя, моё Море, и знаю, что ты отвечаешь мне взаимностью.

Татьяна Воробьева

Приветствую тебя, мой Читатель.

Пишет тебе Татьяна из Петербурга, и не просто пишет, но и рисует, и вкусняшки готовит, и лоскутное одеяло с друзьями мастерит.

В свой маленький кусочек я спрятала яркое солнце, лазурное море, свежий ветер и осенние ароматы. Мечты и желания…

Пусть моё лоскутное одеяло принесёт тебе тепло и радость, а если тебе вдруг захочется большего — значит, мы на одной волне.

Приятного прочтения и до новых встреч.

С любовью, Татьяна Воробьева, @shera75t.

⠀

Что в руках?

«А может быть, — заговорила первая женщина, — душа человека обитает в его руках? Ведь всё, что мы делаем с миром, мы делаем руками».

Рей Брэдбери «Вышивание».

— Сашка, гуляй пока молодой, смотри, сколько девчонок симпатичных, глазки строят.

Атлетически сложенный мужчина лет пятидесяти плавно вывернул штурвал и катер стал у пирса. Бросил канат пареньку, такому же как и он, загорелому до черноты. Тот привычно обмотал кнехт и не глядя завязал узел.

— Дядь Сережа, я Машу люблю. Вот будет 18, поженимся, детей заведём.

— Дорасти сперва. Учись. У тебя таких Машек мильон будет, а тут люди культурные отдыхают. Ваше дело молодое, уедешь из этой дыры и жить будешь по-человечески.

— А вы, дядь Серёж?

— Да если бы я в твоём возрасте умных людей слушал, разве гонял бы сейчас катер вдоль побережья. И школу ведь с медалью окончил, да любовь закрутила. Так и живём, уж без малого 40 лет.

— А счастливы вы, дядь Серёж?

— Да хрен знает. Наверное, счастлив. Некогда об этом думать. Пока сезон, с утра до ночи в море. Зимой на заработках. Сына вон женил, доча в Москве учится. Когда тут думать о счастье.

— А тёть Вера?

— А что тёть Вера? Всё хозяйство на ней, дом, сад, детей вырастила, глядишь, скоро внуки пойдут.

Капитан замолчал. Паренёк перехватил взгляд старшего товарища.

— Дядь Сереж, а сейчас?

Капитан убрал руку со штурвала и бережно погладил белоснежный борт катера.

— Что? Начать сначала? А что я умею? Да и прикипел я к этим скалам. К этой бескрайней выжженной солнцем степи. Не каждая тут жить захочет…

Туристы уже покинули катер и яростно селфились на берегу.

— Спасибо, капитан!

Миниатюрная девушка в лавандовом платье обернулась и помахала рукой.

— Пожалуйста. Хорошего вам отдыха.

Капитан долго смотрел ей вслед, вздохнул и достал телефон.

— Вера, поджарь-ка к ужину картошечки на сале. Я скоро буду.

Совершенный человек и забытая чайка

Совершенный человек жил идеальной жизнью. В ней было всё: семья, карьера, автомобиль премиум-класса и 2 пушистые шиншиллы, которых завела жена. Он не любил животных, но и не возражал, так как своим ночным шуршанием они напоминали ему шум прибоя, а жена была счастлива.

Так жил он долгие годы. Порой какой-то звук будил его среди ночи. Совершенный человек подскакивал, был готов следовать за ним, но просыпался и забывал.

Но однажды его идеальная жизнь дала трещину. Совершенный человек шёл по улице, а солнце торопливо спряталось в тучу, и шквал обрушился на него. Дождь хлестал по щекам, ветер раздувал полы модного пальто, ветер ломал деревья, а Совершенный человек замер, не замечая, что лужа вокруг разрастается и превращается в море. В себя он пришёл, услышав тонкий крик. Поднял голову и увидел кружащую птицу. Он узнал её. Это была чайка, будившая его на рассвете. Попытался укрыться от дождя, но было уже поздно. Совершенный человек промок и заболел.

Он лежал в своей огромной кровати и задыхался. Жар ломал суставы, выкручивал колени, хотелось пить. Голова распадалась на части, в глазах плясали сотни светлячков, и порой ему казалось, что мощный поток уносит его, то ли в преисподнюю, то ли к звёздам. Он бредил. Едва ли он заметил, как прошла ночь, и настало утро. Жена ушла на работу. Сквозь липкий туман он услышал знакомый звук. Совершенный человек открыл глаза. За окном сидела белая птица. Она покачала головой, словно говоря: ну как ты мог. Но Человек уже вспомнил.

Вспомнил, как с детства мечтал о домике у моря, шуме прибоя и крике чаек за окном. Как потом забыл об этом и совершенствовался, не поднимая головы. Как мышиная возня заменила жизнь. А чайка всё сидела и смотрела на него внимательным жёлтым глазом. Потом наклонила голову, словно приглашая следовать за собой, расправила крылья и улетела.

Человек ощутил вдруг прилив сил, словно и не было ночных кошмаров, выбрался из шёлкового плена и полез на антресоли. Там, в самом дальнем углу, он нашёл свою старенькую куртку и рюкзак. Вынул из шкафа несколько фотографий и маленький жёлтый камушек с двумя дырками посередине и, захлопнув дверь, пошёл навстречу забытой мечте.

Осенний компот

Андрейку спас тюк с навозом. Сильный порыв ветра, он потерял равновесие, ухватился за сухую ветку и с треском свалился на землю. Мысленно выругался и, потирая ушибленный локоть, принялся осматривать себя. Да, идея была так себе. В выходном костюме, за час до свидания, полезть на яблоню… На брюках расплывались подозрительные пятна и попахивало навозом, корзина поломалась, плоды рассыпались, и, конечно же, побились. Андрейка хотел поразить Бэллу своей оригинальностью. Прийти на свидание с корзиной, полной яблок и осенних цветов, а теперь… Он вздохнул. Бэлла была яркой местной красоткой, внимания которой добивались многие парни. Неуёмная, страстная, казалось, она симпатизирует ему. Правда, друзья называли её не иначе как «эллочка-людоедка», но это от зависти.

Осмотрев ещё раз свой наряд, Андрейка понял, что свидание отменяется. Да и яблоки потеряли свой вид, годятся теперь лишь на компот. Как варить его, Андрейка понятия не имел, этим всегда занималась мать. Но в этом сезоне она так и не выбралась к нему.

«Зайти к соседке», — подумал он. В маленьком городке на берегу тёплого моря все знали друг друга. Белый домик по соседству несколько лет пустовал, но этой осенью там поселилась приятная блондинка, напомнившая Андрейке героинь Пушкина. Говорили, что она приехала из его родного города на севере, устав от постоянных дождей и ветра. Андрейка хотел заглянуть познакомиться, да всё вроде некогда.

— Эй, сосед, вы как, живы?

Калитка приоткрылась, и Андрейка увидел девушку. Тоненькие косички, узкие джинсы подчёркивали фигуру.

— Я видела, вы совершили небольшой полёт.

Андрейка смутился, потому что, падая с яблони, он выругался вовсе не мысленно.

— Да вот, загубил урожай, — вздохнул он.

— А, ерунда, можно сварить варенье или компот, — махнула рукой девушка. — А знаете, пойдёмте ко мне, я вас чаем угощу.

Вечер зажигал свои крупные жёлтые звёзды, как на картинах Ван Гога, в конце улицы шумело море, а они сидели на террасе, увитой виноградом, пили чай с кренделями и необыкновенно вкусным яблочным вареньем и не могли наговориться.

Вернувшись домой, Андрейка обнаружил на телефоне 6 пропущенных от Бэллы, подумал и стёр её номер из записной книжки.

Разговор с Музой

У меня Муз…

Муз прилетел под утро, когда и ждала-то уже не особо. Устало сложил и бросил на пол радужные крылья. В тусклом свете фонаря за окном они отливали сединой.

— Устал. Столько поэтов развелось, всех вдохновляй, ни минуты для себя.

Молча наливаю кофе. Яблочный пирог давно остыл, став ещё вкуснее. Откусывает кусок.

— Из тех самых яблок? Ты зачем меня в навозе изваляла?

Улыбаюсь. Из тех самых.

— Знаешь, я хочу к морю.

— У тебя есть крылья, лети.

— Будь я помоложе… Но как же мои поэты?

— Будем вдохновляться твоими полётами.

Муз отламывает ещё пирога и в небо взлетают оранжевые огоньки. Значит, нравится.

Молчим. Зачем слова, я понимаю его с полувзгляда. Но я так давно не слышала его голос… Усталость наваливается, веки тяжелеют, и голова опускается на подушку. Слышу шум прибоя и уханье ночной птицы.

— Почему ты всегда молчишь, скажи хоть слово, — сквозь сон бормочу я.

— Я говорю твоими стихами.

Тишина. Лишь голубые и оранжевые огоньки, мигая, летят в открытое окно к осеннему небу.

Цветаевский пирог

Сентябрь нашептал мне рецепт пирога,

Такого, что слюнки до пола.

В основе там масло, сметана, мука́,

Вы скажете, это не ново,

Но тесто замешено, в форме уж корж,

И бортики я не забыла,

Займусь же начинкой. А тесто, как морж,

Пойдёт отдыхать в холодильник.

Для крема смешаю сметану с песком,

Яйцо с ванилином добавлю.

И ложку муки, чтоб застыло потом,

И тоже в сторонке оставлю.

Вот самое главное — яблоки здесь,

Почистить, нарезать, в основу

Закинуть, налить сверху смесь,

И, в общем-то всё и готово.

Духовка нагрета. И печь почти час.

А самое сложное будет,

Готовый пирог не слопать тотчас,

А стынуть оставить на блюде,

И лучше б на ночь… Если друг, ты поэт,

Вкусить этот должен пирог ты.

На миг окунуться в серебряный век,

Под шёпот осенней листвы.

Цветаевский пирог. Рецепт.

Для теста: 150 г сливочного масла, 100 г сметаны, 250 г муки, 1 ч.л. разрыхлителя.

Смешать масло (комнатной температуры) с мукой до состояния жирной крошки. Добавить сметану, замесить тесто, выложить в форму. Обязательно сформировать бортики. Убрать в холодильник на 20 минут.

Для крема: 200 г сметаны, 1 стакан сахара, 1 ст. л. муки, 1 сырое яйцо, ванилин на кончике ножа. Смешать до полного растворения сахара.

Для начинки: яблоки очистить от кожуры и семян, нарезать и уложить в корж-основу. Залить кремом.

Выпекать в разогретой духовке при t° 180° примерно 50 мин. Полностью остудить, не вынимая из формы.

Когда пирог остынет, убрать в холодильник на 3–4 часа, а лучше на ночь. За это время начинка уплотнится, и пирог можно будет легко разрезать на кусочки. Приятного аппетита!

Если устал

Выдохнуть.

Остановиться и отдохнуть.

Прохладным осенним утром остаться дома, завернуться в мягкий плед и пить обжигающий кофе, слушать песни ветра, шёпот опадающих листьев и щуриться от запоздалых солнечных лучей.

И пусть где-то в пробках гудят автомобили, снова перекладывают покрытие на центральной улице, шуршание шин постепенно сменяется цоканьем шипов о мёрзлый асфальт, а мне бы просто сидеть на балконе, вдыхать аромат осени, смакуя не-помню-какой-по-счёту кофе и ждать прихода зимы.

Просто выдохнуть.

Устроить незапланированный выходной посреди рабочей недели.

Подарить себе праздник.

Любовное письмо

«Любимый, ты скучаешь? А может быть забыл меня?»

Мехмед осторожно развернул пожелтевший от времени листок. Хорошо, что бутылка оказалось герметичной, и морская вода пощадила текст. Сердце трепетало. Такой ценной находки в его жизни ещё не было. Коллекцию начал собирать дед, владелец рыбной лавки в Кадыкёй. Продолжил отец, рыбак и мечтатель, и наконец, она перешла к нему. Мехмед даже подумывал открыть нечто вроде музея, настолько интересны были предметы, извлечённые из рыбьих желудков.

Быстрый почерк, незнакомый язык, самому не прочитать, но Мехмед точно знал, кто поможет. Похожие буквы писала Танья Ханым, весёлая старушка, жившая по соседству. Неугомонная художница и авантюристка, на 8 десятке переехавшая в город мечты и поселившаяся в уютной квартирке неподалёку.

Мехмед тщательно промыл и почистил несколько рыбок, завернул в газету, прихватил загодя купленные петрушку и лимоны, и пошёл вниз, подгоняемый трамвайным бренчанием.

— Мехмед, сынок, вот хорошо, что зашёл. А я пирогов напекла, садись чай пить.

— Танья Ханым, смотрите, какой сегодня улов. Кажется, по-русски написано, вы можете прочитать?

«Обстоятельства сейчас против нас, но наше время придёт. Я подойду к тебе близко-близко, бережно коснусь твоего сердца, а ты взъерошь мне волосы ветром и наполнишь сердце счастьем. Мы поплывём на огромном белом пароходе, чёрный дым будет валить из трубы, чайки нестись вслед пенному следу и вырывать из рук симит, с криками: «моё, мне, мне, мне…»

Танья Ханым выдохнула и прислушалась, как гудит вапур, отваливая от пристани. Притихшие было чайки радостно встрепенулись в предвкушении еды и развлечения, и бросились вдогонку.

«Стамбул, любимый, я так скучаю. Ты только жди, я вернусь, обещаю…»

Танья Ханым закончила читать и вытерла слёзы.

— Танья Ханым, как трогательно, правда?

— Мехмед, сынок, почти 30 лет назад, дождливым осенним утром я доверила это письмо студёной волне, надеясь, что она доставит его моему любимому…

Ночь звёздным покрывалом раскинулась по обе стороны Мраморного моря, а Мехмед Уста трудился в своей лавке, сооружая витрину, чтобы первые утренние покупатели наконец увидели то, что раньше было только его радостью и вдохновением.

Татьяна Головина

Привет, дорогой мой читатель.

Я — Татьяна, и мой путь писателя только начинается. Делюсь с вами своим фрагментом лоскутного одеяла. Оно получилось где-то мягким и воздушным, где-то чуть тяжёлым от переживаний. Когда писала эти тексты, мне хотелось передать доброту и тёплые воспоминания, чтобы каждый человек никогда не терял веру и надежду.

Пусть моё лоскутное одеяло принесёт вам душевную теплоту. А строки моих произведений будут вас вдохновлять, дарить веру в себя и согревать.

Манюня

Она забегала в класс, всегда последней. Быстро прошмыгивала в конец. Тихонько вытаскивала учебники и тетрадки. Надевала очки с толстенными стёклами, напускала побольше волос на лицо, чтоб скрыть очки. Вжималась в парту и слушала учителя.

Она училась хорошо.

Но для неё всегда было трагедией, когда её вызывали к доске.

Она знала урок. Но робость и неуверенность, насмешки одноклассников, сильно портили жизнь. Одноклассники смеялись над её очками, спутанными волосами. Одеждой, не с её плеча…

Что за жизнь была у этой девчонки? Какое лицо пряталось за толстыми очками и взлохмаченными волосами? И что она постоянно держит в руках?

Она была как запуганный зверёк. Чего она боялась?

Я перешла в эту школу недавно и училась на класс старше. Мне очень хотелось с ней познакомиться.

В один осенний день, когда ещё тепло и уроки физкультуры проходят на улице, её и наш класс пересеклись на спортивном поле. Она была всё в той же одежде: потёртых ботинках, синей водолазке, и только вместо коричневой юбки, на ней были старенькие, протёртые в некоторых местах, джинсы.

Я смотрела на неё и думала, ну как же она будет бегать в этих ботиночках с небольшим каблучком?

Решилась подойти к ней и предложить свои кроссовки. Вдруг размер подойдёт.

— Привет! Я Оля, из старшего класса. Я могу дать тебе свои кроссовки, чтобы ты пробежала. Ведь на каблуках будет неудобно. У тебя какой размер?

На моё удивление, она, окинув меня недоверчивым взглядом, прошептала, что у неё 37.

А у меня 38, отлично!

Мы быстро запихали в кроссовки носки, чтобы сделать их поменьше.

У нас произошёл контакт. Ура.

Пока она завязывала шкурки, мне удалось увидеть, что в руке она держит какие-то бусики. Ей было неудобно справляться со шнурками, но она не выпускала их из руки.

Она так и побежала, держа их…

Что это за бусы? Чьи они? Почему она их никогда не выпускает из рук?

Мысли об этой маленькой, хрупкой девочке не отпускают.

Когда она возвращала мне кроссовки, десять раз сказав спасибо, на её лице я видела милую улыбку, и чудесные ямочки на щеках.

— Мы обязательно будем дружить. Обязательно.

P. S.

Отрывок из рассказа «Манюня».

Мысли рыжего котёнка

— Да, однозначно мне повезло, — думал рыжий котёнок, лёжа на травке под кустом роз.

— Ну правда, мало того, что родился я на юге, и нежусь под лучами солнышка, а когда надоест, ухожу под тенистые пальмы или вот, под ароматные розы. — Ну счастье же?!

Вон серый кот, который живёт на балконе, как-то рассказывал, что жил он в каком-то городе, где почти всегда холод и мороз, а вместо травки почти всегда белый холодный снег. Так говорит ему ещё и повезло, что его подобрала на улице, замершего и голодного. Теперь живёт он в тёплой квартире, а недавно они уехали из того жуткого городка, и он греется на солнышке на своём балконе.

— А мне повезло. Я голодный никогда не был, и не замерзал. Если вдруг ветер задует, я в подвал убегаю, там тепло. И мышку можно поймать. Но, честно сказать, мышей я давно уже не ловлю. Меня каждый день кормит добрая продавщица из соседского магазинчика. Просыпаюсь утром, а мисочка с рыбкой уже стоит. Муррр. Хозяйка эта такая смешная, немного неуклюжая, толстенькая, но такая добрая.

— Говорю же, мне повезло. И коту на балконе тоже, — перевернувшись на спинку, продолжал размышлять рыжий котёнок.

Как мы яблоки харьковали

Дело было на «ночь творил». Ну, знаете перед праздником «Ивана Купала».

Жили мы в деревне, у всех сад-огород. Вот и решили мы залезть в соседский сад и стащить яблочек.

Нас орава целая, вся улица. Человек 15 не меньше. И надо же было нам всем туда лезть.

Конечно, когда перелазили через высокий забор, это было удобно. Вставали друг на друга и карабкались.

Заводила был у нас Витька, сын брата маминого дяди. Тот ещё крендель. Не понять, что у него на уме. Мудрёный такой товарищ. Хитрый.

Перелезли мы. Шуму от нас на всю деревню. Ещё и смешно же всё нам.

Яблони три штуки. Красивые. Высокие. И яблоки все на самом верху. Ну те что пониже были, хозяева уже давно собрали.

Что делать-то? Как достать.

Вставать друг на друга попробовали. Ничего не получатся. Падаем да хохочем.

Притащил Витька с поленницы чурку широкую и доску какую-то.

Чурка неровная, доска на неё не ложится. Перевернули её плашмя. И сверху доску. Знаете, как в цирке акробаты такой цилиндр используют, на него дощечку, сверху ещё один цилиндр.

Вот и мы так же. Хорошо хоть в голову не пришло сверху на доску ещё одно полено положить.

В общем, кое-как я забралась на эту конструкцию. Шатаюсь, пытаюсь равновесие найти.

Ребята меня поддерживать. Сорвала я яблок пять и полетела с этого цилиндра. Содрала себе все коленки. Больно до жути.

Понятное дело — шум, гам.

Яблоки все разлетелись.

Таз ещё какой-то рядом стоял, загремел.

Девчонки пищат, пацаны смеются.

Хозяин проснулся. Свет зажёг.

Шухер.

Всё в россыпную.

Я бегу с коленками в крови.

Перед собой вижу, только пятки сверкают. Вот забор. Витька перемахнул с разбегу. А я стою.

Стою одна. И мне никак через забор не перелезть.

Эх, Витька, Витька. Говорю же тот ещё крендель.

Чувствую, ухо загорело. Это дядя Вася подошёл и меня за ухо тянет.

Стыдно-то, как…

Завтра маме с батькой расскажет.

Но друзей я не выдала. Хотя, конечно, он не поверил, что я одна была. Но яблочками он меня угостил.

А вы чего-нибудь творили на «Ночь творил»?

P.S.

Посвящается моей маме и её детству в деревне Березовка, Боготольского района, Красноярского края.

Писательница и Муза

— Эй, писательница?! Писательница!

К тебе обращаюсь!

Да… Совсем не слышит. Или у меня такой голос может тихий, нужно, наверное, голос тренировать, размышляла Муза.

— Писательница! Да, да, ты! О, неужели услышала.

Девушка робко повернула голову, пытаясь увидеть, кто к ней обращается.

— Ты кто и где ты? И вообще, ты ко мне обращаешься? Вероятно, ты меня с кем-то путаешь?

Ох уж эта неуверенность и стеснительность. Столько лет прошло, а она всё такая же.

— Да к тебе, к тебе! Ты чего сидишь и ничего не пишешь? Тебе же сегодня задние нужно сдать по четвёртому уроку.

— Откуда ты знаешь? Ты меня пугаешь? — нервно ответила девушка.

— Да, случай не из лёгких. Ты что же так в себя не веришь? У тебя же талант! Тебе просто нужно писать каждый день. Хотя бы по одной странице.

Вспомни, когда ты училась в школе, у тебя всегда под подушкой лежала тетрадка и карандаш. Ты могла проснуться среди ночи, уйти в ванну и записывать в тетрадь все свои рассказы. Помнишь?

— Да… — мечтательно ответила девушка. — Я тогда целый рассказ написала.

— А помнишь, как ты сочиняла стихи? — не успокаивалась Муза.

— Да кто ты какая, что всё про меня знаешь? И где ты, чего прячешься? Я не вижу тебя. Стих-то всего один и сочинила. Но зато про любовь — заулыбалась девушка, погрузившись в воспоминания.

— Говорю же! У тебя есть талант! Ты можешь! Я в тебя верю! И ты главное — верь в себя! Никого не слушай и никого не бойся! И знай я всегда с тобой. — Я надеюсь, ты уже поняла кто я? — перекинув одну ногу на другую, сказала Муза, сидевшая на плече у девушки.

— Ты моя Муза? — очень-очень тихо спросила девушка.

— Да, да! Неужели! И давай голос тоже вырабатывай. Громче говори. А то так нас могут и не услышать.

Сентябрь шепчет

Сентябрь шепчет нежным ветерком,

Напоминая тонко, что пора купить пальто.

Сентябрь шепчет шорохом листвы,

Зовя гулять с любимыми в обнимку.

Сентябрь шепчет сладким чаем с облепихой,

И треском яблок, падающих вниз.

Сентябрь шепчет — шлейф духов

пора сменить на более древесный.

Сентябрь шепчет каплями дождя,

чтоб не забыли прихватить с собою зонтик.

Сентябрь шепчет шелестом страниц,

И заставляет нас читать в глубокой ночи.

Ещё он шепчет плеском волн,

О камни набережной бойко бьющих.

И колокольным звоном тихим поутру,

Зовущих всех нас к утренней молитве.

Малыш живи, или Рождественское чудо

Сегодня мы пришли первый раз в хирургический блок детского онко-отделения.

Подошли к палате с больши́м стеклом, через которое всё видно, нам туда нельзя заходить.

А там в маленькой кроватке лежит совсем один, крохотный малыш, медсестра сказала мальчик, он после операции.

Малыш оказался не нужен, его оставили в больнице.

Но как он радуется, когда к нему подходит медсестра, шевелит погремушку, и кроха улыбается, его глаза зорко рассматривают всё вокруг.

Мы стоим за стеклом почти не дышим и каждый думает: «Дай Бог, чтоб для этого малыша нашлись любящие мама и папа».

Ведь он живой, он хочет познавать и любить этом мир, его сердечко бьётся, и он дышит: «вдох-выдох, вдох-выдох».

Письмо любви, или Ванина записка

Ниночка, любимая!

Вчера всю ночь у меня была температура, напился чая с малиной, лежал под одеялом, чтобы пропотеть хорошо. Сегодня уже легче, но всё равно слабость. Поэтому попросил мамку всё вам приготовить и принести в больницу. Очень по тебе и Танюшке скучаю, хочу вас скорее увидеть, обнять и расцеловать. Надеюсь, что скоро наша Танечка поправится, и вас выпишут. И я заберу вас домой. Люблю тебя очень, моя Ниночка.

Ваня.

P. S.

Посвящается моему папе.

Ольга Горбушина

Привет, незнакомый и самый лучший друг.

Меня зовут Горбушина Ольга. Я люблю Осень, кофе и сказки. А ещё — писать. Порой строчки приходят неожиданно, уносят в неведомые миры, а потом складываются в стихи и рассказы.

Дарю тебе свой фрагмент лоскутного одеяла. Открою секрет — он немного волшебный. С ним хорошо мечтать и отдыхать, радоваться и грустить, засыпа́ть и шагать в новый день. Пусть каждая написанная строчка принесёт тебе хорошее настроение и согреет в ненастный день.

Как удержать Счастье

— А что у тебя в руке?

— Счастье.

— Счастье? Дай мне!

— А ты удержишь?

— Конечно! Я сильный.

— Сильный? Чтобы его удержать, не нужна сила.

— Но мне его так хочется. Дай.

— Уверен?

— Да! А покажи, какое оно?

— Смотри.

— Ой, какое маленькое! И… такое хрупкое. Дай, я точно смогу его удержать.

— На!

— Какое Оно тёплое. И пахнет свежим хлебом. И молоком. А ещё скошенными цветами и маминым руками.

— Нравится?

— Очень. А что мне с ним делать?

— Расти, оберегай, наслаждайся.

— А им можно делиться?

— Можно.

— А оно не сбежит?

— Не знаю.

— Не сбежит! Я спрячу его в коробку и не буду никому показывать.

— Нельзя в коробку — оно там зачахнет и превратится в Несбывшиеся Надежды.

— Вот как! А что надо, чтобы оно осталось со мной навсегда?

— Добавь в него капельку солнечного света, шорох осеннего листопада, красоту звёздного неба, улыбку дорогих людей, детский смех, частичку своей любви и ещё что-нибудь, что заставляет замирать от восторга.

— Кажется, я понял, почему Счастью не нужна сила

Шар Вдохновения

Я услышала какое-то карканье, шум и визг за окном. Природное любопытство взяло верх — тут же помчалась на балкон посмотреть, что произошло.

История оказалась стара, как мир: две птицы дрались за какой-то кусок. Всё бы ничего, но одна из них была… Пингвином. «Диковинным Пингвином» — поправил кто-то в моей голове. Хорошо, хоть вторая птица — обычная ворона, а не Страус. «Не обычная, а Прелестная», — снова кто-то скорректировал мои мысли.

«Да что же это такое?» — подумала я. «Осень» — ответил Пингвин. И тут до меня дошло. Я прикинула в голове всю абсурдность ситуации: стоять на балконе и разговаривать с Пингвином (!) в сентябре. Мне захотелось убежать, но я спросила: «Откуда вы, птички?»

Прелестная Ворона тут же очутилась на плече, а Диковинный Пингвин по-прежнему разговаривал снизу.

Птички оказались путешественниками по Волшебным мирам. Я с замиранием сердца слушала про единорогов, магов, другие измерения, а в голове вертелся вопрос: неужели и наш мир волшебный. Ворона вдруг посмотрела на меня строгим взглядом и гаркнула: «Конечно! Посмотри, какая волшебная осень. Беда вашего мира в том, что у взрослых совсем нет желания замечать это». Я задумалась, а они ненадолго замолчали, будто давали осознать что-то важное.

И тут мне стало любопытно, из-за чего они подрались — приличные и, вполне себе образованные по земным меркам, птицы. Оказалось, не смогли поделить Шар Вдохновения. Пингвин предлагал оставить его в нашем мире, а Ворона настаивала, что здесь и так хватает талантливых людей, в другом месте он нужнее.

Я согласилась с Вороной. Та многозначительно каркнула, а Пингвин засобирался в дорогу.

Так не хотелось их отпускать… Странники попросили не расстраиваться и обещали приходить во снах.

«Кому расскажи — не поверят», — пронеслось в голове. «А ты не рассказывай, просто напиши — тут же отозвался Пингвин. — Ведь каждый сам решает, во что ему верить».

Как Бегемот варил компот

Однажды Бегемот

Решил сварить КОМПОТ

Он ЯБЛОК взял и череду,

Добавил сахар, лебеду,

Рябину, сливу, мухомор

И всё поставил на костёр.

Чего-то там шептал, плевал,

Неделю у костра плясал,

То падал, то опять вставал,

Потом гостей к себе позвал.

ЦИЛИНДР нацепил, сюртук,

И запись выложил в Фейсбук:

«ТЮК спелых красных ЯБЛОК

Я заказал в подарок,

Его отправлю хоть в Техас

Тому, кто сможет слово «квас»,

Зарифмовать со словом «КРЕНДЕЛЬ»

Друзья, не пишем слово «пендель».

Итоги подведу в обед,

Когда съем жёлудь и омлет.

Теперь пора встречать гостей

Уже толпятся у дверей.

Пришли друзья, КОМПОТ готов,

Боюсь, наделаю грехов…

Его варил я нагишом

Бэкстейдж показывать потом?

Короче, не теряйте,

До завтра.

Всё,

Прощайте».

Письмо от Музы

«Здравствуй, дорогая моя Оля.

Давно за тобой наблюдаю и вот что хочу сказать:

Знаю, как ты можешь забыть обо всём на свете и просто выплёскивать себя на бумагу. Выворачивать Душу и писать, писать, писать. Когда пальцы не успевают за мыслями. Когда не существует ни семьи, ни детей, ни окружающего мира. Есть только ты, я и клавиатура.

Когда даже Его Величество Время останавливается, чтобы почитать твои Творения. И как они потом отправляются в стол или пылятся на Гугл-диске, а ты всё ждёшь, что вот «когда-нибудь потом» опубликую, отнесу в издательство, дам кому-то почитать. Спасибо Instagram, хоть там иногда размещаешь. Но пора шагнуть за рамки 2200 символов.

Я знаю, для чего на самом деле тебе нужны деньги — не на машину и не на квартиру.

Знаю твою Заветную Мечту и всеми силами стараюсь помочь. Не оставляю почти ни на минуту. Даже Критик стал приходить реже. Побаивается неверное… Ну и пусть, без него хватит «ценителей».

Так к чему я всё это?

Пора, Оль, пора. Пиши. Меняй сюжет, цели, меняй героев и их настроение. Записывай свои сны, ведь всё чаще я прихожу к тебе в них. И главное, не храни это в памяти телефона — публикуй, и тогда Твоя Мечта исполнится.

Дерзай, а я всегда буду рядом,

Твоя Муза».

Шёпот сентября

Когда на землю падает листва,

И с тихим шорохом ложатся рядом листья,

Моя Душа всегда спешит туда,

Куда с рассветом улетают птицы.

⠀

Не потому, что холод и дожди,

И горечь на губах, как от рябины.

Во мне давно уже ни боли, ни тоски,

Но сдавливает сердце тяжесть мира.

⠀

Она ложится на него дождём,

Порывом ветра, тонкой струйкой дыма,

В камине чуть мерцающим огнём,

Горячим чаем, пледом и повидлом.

⠀

Я отключу сегодня интернет,

И вспомню древней магии слова,

Взмахну крылом и полечу в рассвет —

Хочу услышать шёпот сентября.

Выдох

Она стояла на балконе и смотрела вниз: один шаг — и все проблемы решены.

Не надо больше вглядываться в темноту окон, замирать от шагов на лестнице и считать минуты до встречи.

Всё так просто.

Один только маленький шаг и боли нет.

Нет щемящей тоски и одиночества, нет опухших по утрам глаз и воя в подушку, ничего нет.

«Ма-а-ам», — звал тоненький голосок.

Она выдохнула и отступила обратно в комнату…

⠀

Ода кофе

Хочу признаться я тебе в любви:

Ты опьяняешь дивным ароматом,

Лишь о тебе мечтаю я в ночи

И никогда ни на кого не променяю.

⠀

Твой первый поцелуй всегда горяч —

Он растекается по телу как истома,

И я тону. И льну к тебе опять,

И горечь на губах твоя знакома.

⠀

Тебе прощу и холодность, и грубость,

И непомерный пыл, и чувство новизны.

Ты для меня на свете самый лучший,

Хоть кто бы что там о тебе ни говорил.

⠀

День без тебя — мученье для меня, —

Сродни погибели на выжженной Голгофе.

Я сотни раз умру на ней, шепча:

«Ну где ты, мой любимый сладкий… КОФЕ!»

Евгения Желтикова

Привет, дорогие читатели!

Я — Евгения. Пишу понемногу о том, что волнует, тревожит и радует. Муза посетила меня не так давно, поэтому прошу: не будьте строги к моему творчеству.

Дарю вам свой фрагмент лоскутного одеяла. Когда я писала эти стихи и тексты, хотелось передать в полной мере ощущения, которые испытывали мои герои!

Надеюсь, что моё лоскутное одеяло принесёт вам много положительных эмоций и приятных впечатлений!

Что в руке?

А что в руке он держит, тот мужчина?

Нам остаётся только лишь гадать…

Стоит он как в витрине магазина,

И мысли всё пытается собрать.

А может, это сердце его бьётся?

В надежде на взаимность и любовь.

Боится, что всё разом разобьётся,

А может, повторится вновь и вновь!

А может, это мир для той любимой

Готов которой в жизни всё отдать,

И сделать жизнь для них неповторимой,

И крепко её за руку держать!

А может, это боль, в его ладошке?

Что раздражает сильно и саднит?

А может, потому скребутся кошки,

Душа его так ноет и болит…

И молит он пощады перед нею,

Собрав всю силу воли в кулаке,

И просит: «Я смогу, я одолею!

Лишь только бы не быть на волоске…»