От автора≈
Приветствую тебя, читатель!
Ты наткнулся на книгу о сложном, но всем известном явлении — «био-пик творчества».
Позволь рассказать тебе, что же оно означает.
Самого слова, по сути, не существует, есть лишь созвучное «байопик» — что означает «биографический фильм». Да, это совпадение не случайно, т.к. эта книга всё-таки рассказывает о моём био-пике.
Но что же всё-таки такое био-пик? — «биографический пик», ничего сложного, так ведь?
Био-пик — это момент в жизни человека, когда он встаёт в тупик, что также, забавно-созвучно этому слову.
Момент максимального взлёта творящего человека, когда он принимает решение о дальнейшем своём пути.
Этот, безусловно важный, момент и отражён в этой короткой книге — «ЛИК: био-пик творчества».
В книге тебя ожидает много странностей, мыслей, образов и интересных фраз. Даже один текст, который изначально должен был стать песней.
Я же говорю, здесь цитируется мой «био-пик». Вот такая интересная подробность о 3-ей части 1-й главы…
Готовься к увлекательному путешествию в эту историю по моему био-пику, длинною в почти 2 года!
И да, т.к. всё описанное представлено в формате диалога и ретроспективы, книгу можно использовать, как "путеводитель к свету" - как бы пафосно это не звучало. Приятного чтения!
Глава 0. Предисловие
«Источник покоя»
Как зачëтно шëл по шагам чëтким…
Новая строка — как же тонко,
Но по факту обломок!
И некуда пристроить, рождëнный ползать — не ходит.
А ведь, мог бы, ну да, снова пошла психология…
Вскрыл кармашек неугомонности, это предусмотрено моей анатомией.
Не уж то, сложно пойти по дорожке протоптанной,
Тропинке косой иль на худой конец вон по той?
Сейчас накидаю, нет, ладно, просто концепт…
Необязательно стрелять всему, и не каждую задумку ждëт огромный успех.
Что же я жду…
Смех? Погрех? Вновь ослеп?
Нет, дорога ведëт туда, где заканчивается желание жить,
Но того она не предполагает, я лишь должен идею добить.
Распилить — отличная мысль, но стоп, это не то!
В чëм же смысл воплощения той самой идеи,
Если от неë не осталось следов?
И вот, мы снова на этом же месте…
Снова ломаю голову, как воскресить мертвеца.
Я не закапывал ничего, просто не успел отреагировать и просрочил себя.
Ну знаешь, тяга к работе…
Когда толком не знаешь, для чего ты настроен:
Днëм долбишь башку — вечером наизнанку.
Это же надо, с детства подцепить такую поганку…
И ведь рад!
Нашедший пятисотый свой клад.
Старый дед, капитан, как же мал…
Как же мал я для этого моря,
Но поскольку, не впадаю в отчаяние, источаю состояние покоя.
Вот, послушай историю…
Глава 1. Рассказ
«В поисках…»
То было год назад, итак…
Капля дождя упала на нос…
На щеке слезинка образовалась.
И что-то, снова впадаю я в крайности,
Стих опять начинается с какой-то банальности!
Скомканным мусором, летит лист в помойку.
Свою единственную функцию выполняя, поскольку…
Ни грамма души, рифмы и правильных слов,
Только, так называемый — «Изысканный слог»!
Не написать хороших мне строк…
Ведь снова, думая ни о чём, шагаю я вдоль дорог,
Пытаясь выжать из себя непосредственный,
Выше названный, «Изысканный слог»!
Не уж то, так плох?
Нет, снова крайности…
Невозможно писать без филеров и банальности,
Огромных строк, не влезающих в лист,
В поисках своей индивидуальности…
А, в общем-то,
Всë равно…
Бросив работу,
Отправляюсь за борт…
«Честный разговор с Судьбой»
Мне предписано здесь быть в остатке?
Не прими за грубость мои слова, Судьба.
Но не страшнее ль было бы…
Повесить этот сложнейший выбор на меня?
Как можешь ты глядеть с улыбкой мне в лицо?
Возможной вижу луч удачи…
Ну неужели ж, это не моë!
Или лишь временна нынешняя неудача…
Внеси же правки.
Как я в концовку книги…
Ты никогда не верила в меня,
Но не говорила прямо об этом!
Не уж то вера есть?
Так, где же вложения отчаянной Судьбы!
Сплошные слова, намëки, подвохи…
Лишь это вижу я с твоей стороны!
Как будто, что-то должен узнать и осознать,
Но нет в аннотации этого.
Сколько не повторяй мне заезженных слов…
Думаю, к моей цели ты предвзято бескомпромиссно нацелена.
Ты не виновна, но и не во мне ведь вина.
Ты столько сделала для меня безвозмездно, любя…
Ты, право, до сих пор уводишь на другой путь меня.
Но Я — не персонаж книги — а живая душа!
Сборник за книгой,
Строфа за строкой…
Я давно оборвал судьбинный свой образ,
Я тот, кем я стал, будучи самим собой!
«Судьба Поэта»
Но была глуха она к моим словам,
И не заставив ждать себя,
Родилась следующая поэма.
Позволь представить — «Судьба поэта»!
«Не время и не место.
Передо мной повисла театральная завеса.
Дорогу страж мне преградил…
Путь мой продолжить не разрешил.
Так тяжела ль судьба поэта?
Искать идеи в делах повседневных.
Надеясь, не наткнуться…
На мель уменья своего.
В один момент, уходят мысли…
И зацепиться не найдёшь, за что.
Идёт всё время…
Нет идей для текста.
Не уж то, я лишился умения своего?
Так тяжела ль судьба поэта?
Пишешь и пишешь…
Да без души.
Вырываешь последний листок с тетради,
Пытаясь вдохновение обрести.
А ведь хотелось так мне обрести его,
Но указал мне страж направление вон.
И я не вижу, в чём причина…
Ведь, так и слышу,
Как биением в ритм…
Сердце просит рифм.
Вскипает кровь,
Проявляются вены,
Подайте карандаш же мне…
Я чувствую приход идеи!
Так тяжела ль судьба поэта?
Иль проклят ты…
Иль даром наделён?
Но каждый новый текст для нас…
То всё равно, что родиться вновь.»
И вот, ты прослушал поэму.
Коротко, но важно ли это?
Её писал в пешей дороге я,
И продолжение ей, соответствующее, поэтому.
Бесплатный фрагмент закончился.
Купите книгу, чтобы продолжить чтение.