Из дневника художника

Светлой памяти моей тети — Надежды Георгиевны Вороновой, заслуженной художницы России — посвящается…

На улице медленно дождик
Стекает с озябших дерев. И смотрит в окошко художник, Ладонью щеку подперев

Вольдемар Корешков
(1936—1996)

* * *

Жизнь истончается и рвётся

От суетливости души.

И даже, если брешь зашьётся,

Заплатою не разрешишь.

Здесь по-иному видеть надо,

Вне времени узрев поток,

Сказать душе любимой — чадо,

Испив от вечности глоток.

Не привыкай, душа, к земному,

Оно с рожденья не тебе

Достанется и не другому,

Оно — запретное в судьбе.

Не соблазнись теченьем буден,

Стяжаньем благ в размен любви.

Не думай, этим не разбудишь

Таланты скрытые свои.

Не думай, этим не коснёшься

С рожденья данной красоты.

Жизнь истончается и рвётся

От суеты, от суеты…

Февраль 2012

* * *

За окном весна — и много,

Я сказал бы — через край.

Напоили землю соком

И выталкивают в май.

Полупьяная, хватает

Многоцветье и кружит

В полукофте, полуплатье,

Позабыв про всякий стыд.

С горяча берёт и мажет

По листу мою строку.

Ах, поэт, любимый, как же —

Я так больше не могу!

Хватит кланяться бумаге,

Отслужи-ка ты весне

Не строки изящной ради

На листе, а просто — мне!

Что ты выскрепом чернильным

Ластишь? На меня взгляни!

Ай, тебе ли непосильны

Нравы вешние мои?

Надышись, поэт, весною,

Дай бумаге отдохнуть.

Ты хотел побыть собою?

Так давай, возьми и будь!

1 марта 2012

* * *

Касаюсь губ твоих губами.

Ты — для меня, я — для тебя.

Такое, веришь ли, бывает,

Когда глядишь на мир любя.

Когда способен снять ненужность

И просто чуточку побыть

Самим собою, простодушно

Себя по-новому решить.

В такие чудо-откровенья

Жизнь обнимается с тобой,

И невостребованный гений

Теперь уж верною слезой

С накатом по щеке сползает,

С колен навстречу привстаёт…

Быть может, оттого, что знает,

Что жизнь так только и живёт.

2 марта 2012

* * *

И хоть страшна забвения пора, Пусть весь умру, как говорит наука — Не слишком много делал я добра

А вечно помнить зло — такая мука…

Александр Тихомиров

(1941—1981)

Не будет нас, как не бывало.

Где он, вчерашний павший лист?

Не исполняется на бис

Зимой.

Весной? — свои начала,

Своё вступление, она —

Для новой жизни решена.

И молодость, расправив крылья,

В ней силы к лёту обретёт,

И зрелость поднастроит мысли…

Лишь старость, уходя, вздохнёт.

Без горечи, без сожаленья,

Поохает, наморщив лоб.

Благословенно воскресенье —

Прошепчет тихо и уйдёт.

Туда, где листья опадают,

Где зимнее, хоть и в чете,

Но все ж ничто не помешает

Остаться вечною…

весне.

3 марта 2012

* * *

Когда не за горами старость,

То словно в мыслях перемкнёт,

И давит исподволь на жалость

Душа и ветреность поёт.

В такие дни душе неймётся

Попробовать, а вдруг пройдёт!

А вдруг к ней снова обернётся

То, что всегда идёт вперёд…

4 марта 2012

* * *

Стареет женщина мгновенно,

Как после заморозков лес.

Есть день, когда иная смена

Заступит, вызвав перевес.

А с ним закончатся желанья

И станет всё невмоготу.

Ну, а пока… срывай касанья

Цветущей жизни на лету!

Ну, а пока живи, наполнив

Себя, живи, не упускай

Секунды жизни, дай исполнить

Положенный секундам рай.

Его так мало в этой жизни,

Но без него не полон тот —

Тот самый — за последней мыслью,

Тот, где блаженство не пройдёт.

А этот — маленький, но важный,

Как буква в слове, как звено,

Как в шестерёнке зубчик каждый,

Как запятая перед «но»,

Как шаг резьбы для проворота,

Как белый флаг и красный крест,

Как третья для аккорда нота,

Как после заморозков лес…

7 марта 2012

* * *

Сначала нагота стеснялась,

А позже — стала не нужна.

Случилось так, что тело смялось,

Провисла наготы струна.

И не звучит, что прежде пело.

Как ни положишь — не лежит.

Ах, до чего ж нестойко тело!

Лишь вызреет — к земле спешит.

9 марта 2012

* * *

Жизнь уберёт и нужных, и ненужных,

А кто останется, так с тем и завершать,

И доживать, и лучшей из отдушин

Покажется вчерашняя тетрадь.

Заметки на полях, пометки в плане,

Где видно, что ещё есть время, есть,

Не только сделать, более — исправить

Ошибку долга, сохраняя честь.

Прими урок, мой друг великодушный,

Когда не хватит силы переждать:

Жизнь уберёт и нужных, и ненужных,

А с кем остаться — не тебе решать.

11 марта 2012

* * *

Пожалейте меня! —

Мне еще предстоит умереть!

Михаил Светлов

(1903—1964)

Не спрашивай: куда уходят?

Скажу: уходят, вот и всё.

Дни — словно кто-то верный сводит

Изображение твоё.

Как фреска мерно облетает

Оно, и вот уже глядит

С него, что больше не исправить,

Что обрело бесправный вид.

Застыло в должном начертанье

На стенах, вверенных судьбой.

И лишь одно — воспоминанье,

Как след под стекшею водой,

Тебе осталось на прощанье

От невозвратной жизни той.

13 марта 2012

* * *

А за окном души — усталость

И где-то прошлое, поверь.

А на листе такая малость —

Строка и… вечность вместе с ней.

Строка и вечность — две подруги,

Две нареченные сестры.

Одна сплела молитвой звуки,

Другая — ею, но миры.

Одна мне руку протянула,

Когда над пропастью шагнул,

Другая в спину ветром дула,

Чтоб ветер парус-лист прогнул.

Я плыл над бездною, и Слово

Меня вело сквозь невозврат.

И рвались на куски оковы,

И был бессилен бездной ад.

И только Слово, что шепталось

Душой на разные лады,

Из сотен тысяч проб осталось

Со мною в вечности на «ты».

19 марта 2012

* * *

Вычеркиваю из стиха,

И стих становится корявым

Легко, а в жизни всё не так —

Не убираются изъяны.

Не перекрасить в общий цвет

Грехи — не вычеркнуть, не счистить

Ошибки уходящих лет,

Следы разубеждённых истин.

Она совсем иная, жизнь,

В ней всё до точки остаётся.

Любой неверный шаг души

Запишется, но не сотрётся.

И, право, сразу не поймёшь,

Как из проступка добродетель

Растёт, как будто кто ведёт,

Как будто кто-то есть на свете,

Кому подвластен ход судеб,

Кому и пишется доточник,

Кто зрит всевременной портрет

Души, а не её подстрочник.

И оттого прощает нам,

Что видит, как душа слагалась

Здесь на земле из тысяч ран,

Как святость болью вылеплялась.

4 апреля 2012

Имя рек

И будучи уже распятой,

Раскинув руки на кресте,

Душа становится крылатой,

Меняя белый цвет на свет.

И птицей, птицею безгнёздной,

Уходит в вечность, и за ней

Лучами затирают звёзды

Земные пагубы страстей.

И, сохраняя имя присно,

Молебный глас звучит, звучит.

Одним лишь именем в записке

Душа Творца благодарит.

Но в этом имени от детства

До старости сошлись дела,

Но в этом имени есть место

Всему, чем странница жила.

19 апреля 2012

* * *

Не хочется терять минуты,

Когда кругом сплошной апрель.

Весне в любое время суток

Открыта в будущее дверь.

Смотри! И разве то не чудо,

Когда дыхание повсюду?

Когда дрожанием земли

Сквозь поры паханого дрёма

На свет холёные шмели,

Кто баритонно, кто басово

Жужжа, взлетают и кружат.

Ну что ж ты мешкаешь, душа?

Забыла, что и ты крылата?

Откинь огрехи суеты.

Весна по замыслу перната,

А значит, с крыльями и ты.

Так кувыркнись, душа, не бойся,

Нырни комочком из гнезда,

Возьми и на весну — уволься.

Неуловимой, как вода,

Стань — ручейковой и капельной,

Игривой — и живи, живи!

Сотри на время понедельник,

Перепиши календари.

К чему тебе земные тяжбы,

Ненужный ворох дележа?

Ты всё твердила, что однажды…

Так вот, однажды — здесь, душа!

20 апреля 2012

Сияющий из ниоткуда

Завет неторопливости храня, Живя в миру, а не в сановном свете, Они пренебрегали злобой дня

Чтоб властвовать над злобою столетий.

Виктор Кочетков

(1923—2001)

Жизнь отдана земным суетам,

И не осталось ничего.

Тогда, припав к устам поэта,

Внимал я знаниям его.

Поэт молчал, но слово пело,

Стекая сердцем в сердце мне,

И я покинул это тело.

В иной отныне новизне

Я странствую, ведомый Словом,

И мир, вместивший все миры,

Что были с детства мне знакомы,

Сокрытый тайной до поры,

Мне распахнулся дивным чудом,

И слово обратилось в свет.

Сияющий из ниоткуда,

Как мною встреченный поэт.

21 апреля 2012

* * *

Март не чернел землёю талой,

Апрель ручьями не звенел.

Весна прошла, как не бывало,

Весна сегодня не у дел.

Ни голубей пузатых в лужах,

Ни разгильдяйства воробьёв.

Всё оказалось вдруг ненужным,

А я, поверишь, ждал её.

А я хотел, чтоб всё, как раньше,

Тащил из детства нужный лист,

Где исполнял весну без фальши

Дворово-клубный пианист.

И пусть рояль тот был расстроен,

Но каждый раз я замирал,

Когда так искренне и вольно

Он из окна весну играл.

22 апреля 2012

* * *

Часы секундят, отсекая

Нам отведённые года.

Бежит по кругу стрелка, зная:

Не возвратится никогда

Что остаётся за секундой.

За часом — день, а там и год.

Что остаётся за секундой,

Своей историей живёт.

У прошлого не правят главы,

Не пережить их, не стереть.

Ошибки, вольности, забавы —

Музейны, их не отпереть.

И то, чем юность развлекалась,

С годами скажется, поверь:

Кому-то выльется в усталость,

Иным в благодарение.

24 апреля 2012

Поэтический канон

Душа стихами говорит.

Обдуманной строке доверясь,

Она во времени горит,

На всепрощение надеясь.

Быть со строкой наедине

До дна, до выскреба со стенок

И погружаться… Глубине

С поверхности не дать оценок.

Душа стихами — не молчит,

Но, силой вверенного слова,

Она миры благотворит

Строкою Вечного канона.

26 апреля 2012

Из Лунтерриды

Между любимым и делами,

Детьми и волею Небес

Она застыла в ожиданье.

Куда ей путь укажет крест?

Так, замерев, она стояла,

Раскинув руки по мирам,

Назвав их благодатным даром,

Отдав решенье… Небесам.

26 апреля 2012

* * *

Утро влезло и уселось,

И сидит передо мной.

Нет, оставь мне ночи зрелость,

Слышишь, утро, — я не твой!

Я ночных скитаний странник,

Я лампад неяркий свет.

Я свечи дрожащей танец,

Я звезды упавшей след.

Я шептание незвуков,

Я часов незримый ход,

Где, распавшись на минуты,

Время безвременье ткёт.

Я оттеночность у цвета,

Мысль, что в паузе молчит.

Я негласная беседа

Вдоха с выдохом в ночи.

28 апреля 2012

* * *

Конец — начало без конца.

В дыханьях жизнь душа продолжит.

С потерей своего лица

Душе останется возможность

Звучать бесчисленностью нот,

Озвученных прикосновеньем

При жизни, словно неба свод

Собрал в молитвенном их пенье.

Вдыхать воспоминанья тех,

Кто из оттуда вдруг помянет,

Наткнувшись на неясный след

Ушедшей жизни, в ком вдруг память

Заговорит, заплачет к ней,

А может, тихо улыбнётся

Тот, в ком ушедшей тихий свет

Надеждой встречи обернётся.

29 апреля 2012

* * *

Ангелы белые, снежные, светлые

Тают в апреле во имя тепла.

Анастасия Вольная

(1972—2009)

На апрельском языке

Говорят шмели со мною.

Я ж перевожу строкою,

Я шмелю к весне в строке —

Зашмелевываю строки.

Как ещё весне сказать

Мне, чтоб уложиться в сроки?

Чтобы вешнему воздать!

30 апреля 2012

* * *

Ты думаешь, Мол, сел и написал…
Нет, брат!

Ты погоняйся за строкой…

Василий Кулёмин

(1921—1962)

Миры мне говорят — пиши.

Озвучь коснувшееся Слово.

Произведения души

Для неба — верная основа.

Твори, душа, твори собой,

Прославь, незримость воплощая.

Благодарит Господь тобой,

Тобою внемлет ликованьям.

Тобою взращивает сад

Грядущего дыханья рая.

Была красивою душа,

Но станешь ты прекрасной, знаю.

Твори, душа, твори собой,

Сотворствуй высшему звучанью!

Расслышь, как слышится Покой,

Раззри, как видится Сиянье!

1 мая 2012

* * *

Но умолкаю и таюсь.

И, уходя в ночную тьму,

Несу, ненужный никому,

Никем не понятую грусть.

Дмитрий Цензор

(1877—1947)

Не бывает жизни много.

Не бывает жизни мало.

Отпускаешь понемногу

Юность, заприветив старость.

Ах, осеннее! Листаешь

Ты его и каждый раз

Тем себе напоминаешь,

Что у часа — только час.

Ни секунды не бывает

Лишней, так устроен час.

Так устраивалось жизнью —

Нет в ней лишнего для нас.

И не потому, что сводит

Кто-то всё под общий счёт.

Просто новое приходит

Там, где старое уйдёт.

Так когда-то разрешили

Нам цвести, и мы — цвели,

Те, кого уже забыли,

Те, кого уж не найти.

Может, в этой самой роще

С облетающей листвой

Ветер чей-то выдох носит —

След, оставленный душой…

2 мая 2012

Вечернее

Я сказал бы ниоткуда,

Как пришедшая весна,

Вечер наползает, всюду

Оседает тишина.

Опускается всё ниже,

И совсем не странно мне,

Как вечерняя неслышность,

Гладя тенью по стене,

То заглядывает в окна,

То обмякнет и молчит.

И попеременно глохнут

Запоздалые звонки,

И поочерёдно гаснут

Окна, ночи уступив.

Где-то завтра — будет завтра,

А пока… спокойно спи.

4 мая 2012

Предки

Песок дороги разогретой
впадает в берега пруда. Ещё никто и никогда

не шёл ко мне дорогой этой.

Андрей Арбатский

(1962—2009)

Благодарением польём

Сады увядшего в России.

Когда же мы, мой друг, поймём:

В земле не просто те, кто жили?

Но те, кто вверили свой сад,

Взывают к нам, а не лежат

Они беспомощно в могиле.

И в каждой доле наших дел

Судьбой — их корни вековые.

5 мая 2012

На дорогах войны

У нас в крови свои устои, Своя особинка людей. В семье любой растут Герои

Их просто вычислить сумей.

Алексей Мишин

(1936—2009)

На дорогах войны

тишина столько лет.

На дорогах войны

не слышны строевые.

Был да вылинял весь

гимнастёрочный цвет,

Но весна на Девятое —

всё как впервые.

И откуда-то из

полевых дневников

Вылетают на свет

пробуждённые птицы,

И откуда-то из

недошедших стихов

Вылепляются в май

эти парни-страницы.

Я беру и пишу

из оттуда на лист,

Я пишу о любви,

о надежде, о жизни.

Только ты мне поверь —

до чего же лист чист! —

Никогда не встречал

сочинения чище.

Только ты прочитай

эту юность тех лет,

Не спеши отпускать

эти строки на ветер.

Этот стих написал

убиенный поэт,

Написал, чтобы жил

твой читатель на свете.

9 мая 2012

* * *

Быть может, кто-то отзовётся

На непрошептанность мою,

Своим молчанием коснётся,

Протянет паузу свою.

Пускай затянется немая,

Зависнет молча надо мной

Неявностью земного рая

Перед грядущей немотой.

Я протяну к ней руки-строки.

Пусть не достану, но пойму,

Срываясь со хребта эпохи,

Что тем покинул я тюрьму.

29 мая 2012

* * *

Сатурн меня в тюрьму сажает,

Но следом в камеру Уран

Отмычку от замка кидает…

Луна приносит тишину,

Но Марс безжалостен к покою.

Так к Слову я, мой друг, иду,

Ведомый заданной судьбою.

1 июня 2012

Из «Арго и Лунтерриды»

Как ты беспомощна в своём

стремленье к знанью!

Как ты бескрыла там, где разум правит!

О женщина, что ищешь ты

средь правил,

К чему тебе безумство?

Вникнув в тайну,

Ты кроме тайны

в тайне не найдёшь

Иного. Так зачем идёшь

Туда, где к смерти всё готово?

Что вынесешь из тени — только скорбь?

Неужто стоит этого любовь?

Ты, в совершенстве отданная миру,

Дерзаешь выронить

из рук — творенья лиру?

Есть мера позволительности, в ней

Всё сочтено. И узок путь путей…

И краток миг у времени той меры…

Ты думаешь, за дверью что-то есть?

Проникнуть не спеши.

Доверься радости,

дарованной незнаньем.

Философы — печальны… Оправданье

Их — выйти за пределы этой жизни

Не принято законом бытия.

Магистры создавали под себя:

Их описания подобны продолженью

Картины, писанной неведомой рукой.

Так стоит ли потерянный покой

Той тайны, явленной здесь в силе…

Не просто в силе — в силе неземной?

8 июня 2012

* * *

И помнит память, хоть дырява: Не польза обещать, а вред. При жизни будущее здраво

У мертвых будущего нет.

Ковалёв Дмитрий

(1915—1977)

Бескрылые стихи

держу в своих ладонях.

Бескрылые стихи,

для вас — иная доля.

Вы мне родней иных —

крылатых и удачных,

Чей слог не позабыт,

но ничего не значит…

20 июня 2012

* * *

Что скажешь? Дело разве в этом,

Что называли лето Летом,

Что ждали эти дни как чудо,

Что было летнее повсюду,

Что жизнь прошла, а лето снова,

Как припасённая обнова,

Пришло не к нам,

а к тем, кто следом

За нами написали лету?

Что скажешь?

Что же ты мне скажешь?!

Когда осенняя душа

Привстанет, чтоб уйти однажды,

Пропив последние гроша.

Когда ей будет не до лета,

Когда отголосит листва

И ляжет под ноги бесцветно

К душе, чтобы та по ней ушла.

Ушла навечно, безвозвратно,

Как уходили до неё

Те, в ком отложенное завтра

В утиль сдавалось, как ничьё.

5 июля 2012

* * *

Моя Вселенная — мой дом, и то не весь — одна квартира. Что же осталось мне от мира

который за моим окном?

Николай Ушаков

(1899—1973)

Быть может, там, за поворотом —

За угловою запятой —

Меня подхватит нежный кто-то…

Своею лаской неземной.

Он понесет меня сквозь время,

Он пронесёт над бездной, где

Всё, что отвергнуло творенье

В моей распластанной судьбе.

Он не позволит мне сорваться,

Предвосхитив мою печаль,

Даст на мгновенье отозваться,

И я воспользуюсь. Едва ль

Он вместе сложенные крылья

Прижмёт к натуженной спине?

«Мой ангел, — я спрошу, — а был ли

Тот миг, что жизнь вручила мне»?

Он промолчит, ему ли словом

Поэту зашивать уста,

Он — Ангел, ангелам не ново

Стихопрочтенье мертвеца.

И, вероятно, отвернётся,

Глаза закрыв. Но, как ответ,

Меня задумчиво коснётся

Его непостижимый Свет.

10 июля 2012

* * *

Приходит время и уходит,

Как ветерок коснётся лишь.

Как некто в сторону отводит

Тебя — поддашься и молчишь.

Ты веришь, что, мол, так и надо,

Что от судьбы велений нет

Иного хода, русла, ряда,

Не поменять судьбы билет.

Она единственное место

Тебе без выбора даёт,

Пусть неудобно, жестко, тесно,

Но что поделаешь — твоё.

Оно — твоё. Свыкаясь с этим,

Возьми нелёгкое, живи.

Как часто принимают дети

Из взрослых рук, и как они

Находят в вверенном отраду.

Судьба, что любящая мать,

Тебе протягивает, чадо,

И остаётся только взять.

28 июля 2012

* * *

Влюбленные, в упреках пыл умерьте, Боль не несите сердцу и уму. Запомните: размолвка — четверть смерти

А испытанье смертью — ни к чему.

Мустай Карим

(1919—2005)

Где-то там, говорят, есть иное совсем,

Есть такое, чему нет названий, ни места.

Только мне ни к чему этот дивный концерт,

Я живу тем, что слышу в биениях сердца.

Я иду этим ритмом и этой стопой,

Я шепчу вслед за ними здесь пауз пролёты.

Кто когда-то куда-то нырял с головой,

Разведя неподъёмно сведённые счёты,

Тот услышит мои неслова о любви,

Неслова, что молчат, тишине потакая.

Ах, куда ж вы меня завели, завели

Неслова, уводя от опасного края!

Неслова, сколько вас в бесконечных мирах,

Некасанием льющихся в вечные воды!

Неслова не читаются в здешних устах,

Неслова — проживаются вдохом свободы.

Где-то там, говорят, есть иное совсем,

Где-то там за морями морей есть иное.

Дует ветер грядущих больших перемен,

Дует ветер неслов о великом покое.

28 июля 2012

* * *

Сквозь листву уснувшей рощи

Разглядел — не удивился

Я звезду сегодня ночью

И похоже, что влюбился:

В эти полусветотени,

В эти соприкосновенья.

Месяц, выгнувшийся гений,

Отсеки стих от творенья!

Отсеки строки неплавность

От всего, что нынче вижу,

Раздели меня на главы,

Может, так быстрее спишут.

Потому что очень надо,

Потому что я — влюбился,

Потому что где-то рядом

Есть кому сейчас не спится.

Кто глядит на это небо,

Кто влюбляется, а как же

Быть ему, кто тем же следом

Следует за мной бесстрашно?

Мы похожи, мы — такие —

Чудаки, каким не ставят

Здесь надгробия земные,

Нас могилой не исправить.

И куда-то вместе с летом,

С заиюленною брагой —

Не подумай, что поэтом,

Но законченным бродягой —

Ухожу за эти рощи,

К той, которой нынче снился.

Отпишусь последним — строчкой:

Не ищите, я — влюбился!

29 июля 2012

31 Июля

Июль всегда короче лета,

Но скажешь, разве дело в этом?

Но разве дело в том, что редок

Фрагмент, средь вороха пометок?

Что нужное найти непросто,

Что главное не под рукой?

Рассыпаны на небе просом

Ответы звёздные: где твой?

Где тех лучей соединенье —

Тропинка для души твоей,

То верное из отречений

От непокладистых страстей.

Где тот единственный из тысяч

Непоправимо верный шаг,

Способный без зубила высечь

Такое лёгкое: Всё так!

Всё так, как надо — не иначе,

Всё так, как должно здесь и быть.

Ах, эта вечная задача:

Судьбой протянутая нить…

31 июля 2012

* * *

Вечереет. Вечер реет.

Пахнет ветром с тишиной

Невесомая касмея,

Окружённая травой.

У плетня поют цикады,

И запуталась в листве

Долгожданная прохлада.

Как пропоица в вине,

Утопает уходящий

Навсегда отсюда день,

Будто кто-то разводящий

Взял и, расстегнув ремень,

Вмиг ослабил портупею

И скомандовал — отбой!

Никуда не деться? — верю.

Ни к чему теперь конвой.

Я и сам пойду, да только

Вот бы знать, куда идёт

Уходящий день да сколько

Он с собою заберёт…

31 июля 2012

В ночь на август

Причудливо ломая тени,

Сад, переполненный луной,

Раскинулся и, как на сцене,

Влекомые его игрой,

Неслышно лилии качались.

Казалось, танец был знаком:

В его движениях сплетались

И лунный цвет, и лунный тон.

Сквозь кружево листвы струился

Ночного неба аромат.

И мне, впервые, сон не снился,

И явью был исполнен сад.

Внимая незвукам оркестра,

Полночным инеем мело.

И не было в округе места,

Куда б не влезло серебро.

Им, в каждом слышимом мгновенье,

Мир колокольцами звенел:

Сиял незримый акт творенья

Сквозь яблонь скученных придел.

1 августа 2012

* * *

Малина спелая в саду

Не рвётся, а скорей стекает.

Беру не всю — через одну,

Одну же птицам оставляю.

Их много суетливых здесь —

Неугомонно непоседных.

Плетень тугой в малине весь,

Как в выдаче пайков для бедных.

День жарок. Ос басовый гул.

В малине душно, пряно, пьяно,

Как будто в марево шагнул,

Держа малины с полстакана.

Куда ни глянь — всё синева,

Ни облачка на небе летнем.

Какие могут быть слова?!

В каком исполнить лето цвете?

Каким у лета может вкус

В строке случайной оказаться,

Чтоб, словно бусина из бус,

Смог подходящим бы назваться?..

1 августа 2012

* * *

Деревня спит. В деревне спящей

Скрипучесть, хруст и хрипотца,

Как в нищенке, всегда просящей

За нас прощенье у Отца.

В ней часом здесь соединились

И плач греховный, и печаль.

И впрямь земному — путь извилист,

Туманна у земного даль.

Не сплю, прислушиваюсь к тихим,

Едва пророщенным луной,

На удивленье не безликим

Секундам паузы ночной.

Лишь иногда собачьим лаем,

До ноты выверенным ночью,

Перемахнув через сарай,

Неровной стихотворной строчкой

Меня нагонит и войдёт в строфу

Со скуляжом просящим,

Как подведённому итог,

Поверишь, кто-то — настоящий…

1 августа 2012

Голос души

Сергею Анатольевичу Семину…

Поверь, есть в облаке летящем

И в свежекошеной траве,

Ручье, бурляще-говорящем,

Душа, поверь мне, человек.

Есть в убегающей тропинке,

Листве, шумящей сотни лет,

Есть в каждой утренней росинке

Душа, поверь мне, человек.

Поверь, есть в стынущем тумане,

В прохладной вдумчивости рек,

В полей цветастом сарафане

Душа, поверь мне, человек.

Есть в перекрёстках уходящих

И в вечно спящем валуне,

Есть — чем-то вечным, настоящим —

Душа! Поверь мне, человек!

1 августа 2012

* * *

Коснулся мальвы. Что такого?

Она, качнувшись, мне в ответ,

Поверишь, старою знакомой

Откликнулась… То не секрет,

Что с нею — где-то за годами,

За много-много лет назад

Я разговаривал часами.

Был под окном уютный сад:

Сирень, настурция и… мальва —

Такой была Москва тогда,

Такой предстала изначально

И сохранилась навсегда

Она во мне, как на картине.

И мне не трудно воссоздать

Вчерашнее, взяв пару линий,

Но с мальвы свой этюд начать.

2 августа 2012

Тебе

Небезответные желанья,

Небезответные мечты,

Души моей очарованье —

Всё это ты, всё это — ты.

Шелков твоих прикосновенье,

Отдохновенье нежных глаз.

Изящнее стихотворенья

И утончённей, чем рассказ.

Кладу души моей цветы

К стопам невинной красоты…

2 августа 2012

* * *

Ни слова о себе — руке

Отныне доверяю больше.

Рука, подвластная мечте,

Способна зрить намного тоньше

Веленья сердца, понимать

Души доверчивой начала…

Поэту должно замолчать,

Чтоб слово точно прозвучало.

Прочитанное оживёт —

Бумага тайное не скроет.

Строка — безмолвием поёт

В аккордно безупречном строе.

Ей многое дано вершить.

Не разрывай ее прочтеньем!

Позволь строке самой решить,

Как выйти из стихотворенья.

2 августа 2012

Из ночного

Не спится. Сквозь тянучесть штор

На книги бледную страницу,

Нарушив буквенный узор,

Неясным лунный свет струится.

И ветер шепотом скользит

По книге, книга — оживает.

Ночь входит в дом, ночь не спешит,

Садится в кресло и… читает.

Я слушаю, и снится мне:

Плывёт по синему — под синим,

Расправив паруса, корвет,

Семь футов вымерив под килем.

Команда в белом — держит ряд.

Видать, из бывших флибустьеров,

Седой, чуть сгорбленный моряк,

С несвойственной ему манерой

Здесь капитана корабля —

Без наставлений и вопросов —