За окном стихами льет...

* * *

О любви писать так сложно,

О любви писать так — нужно.

О любви писать так — надо,

Очень надо — знаю я.

Всё, что выношено сердцем,

Что закралось тайно в душу,

Оставляю вам с Любовью,

Оставляю вам — друзья.

Оставляю эти звуки,

Эти смешанные краски,

Эти встречи на мгновенье

С тайной творческой земли.

Пусть для вас всё будет в сказке,

В настоящей, дивной сказке,

В самой сказочной из сказок,

О — несказочной любви.

2010

* * *

Встречаю в келье день рожденья

С прохладой, книгой, тишиной —

Таким явился сорок пятый,

«текущий» сорок пятый мой.

Анноахматовское лето —

Пишу на стенах дневника.

Что нужно более поэту,

Чем сердце с кровью и рука?!

За каплей капля… На бумаге

Стихи оставили следы.

Под сорок пять в свой сорок пятый —

Я с Каллиопою на «Вы».

Приходят нужные слова,

И муза, в такт их повторяя,

Там, где кончается строфа

В такт рифме головой кивает.

Лето 2009

* * *

…и ночь, и дождь, и с ними — я —

Закончено двустишье…

Еще — она — печаль моя.

Теперь… четверостишье.

Лето 2009

* * *

Я уезжаю навсегда

В леса твоей души, родная,

Где уводящая от края,

Тропинка нежности прошла.

Там буду, как отшельник строгий,

С затепленной свечой в руке

Писать прошения свободе —

С благодарением к тебе…

2009

***

Я знаю, ты сейчас в печали,

Я знаю, долги вечера.

Бывает так, что обручальны

И маета, и тишина.

И время вовсе не случайно

Уходит за Землёю вслед.

Не приоткроют этой тайны

Ни зов, ни взгляд и не совет.

Читая по твоим ладоням

Я видел россыпь дивных звёзд.

Я изучил и лоб, и брови,

И губ кайму и прядь волос.

Я знаю твои травы, тропы,

Твой цвет, и ноту, и число.

Мне ведомо — с кем путь твой соткан

Где твоё имя проросло.

Родная, ты сейчас в печали,

Но есть на пальце верный знак.

И всё, что в жизни ты встречаешь —

Он зачеканит жизни в такт.

Уйдут тревоги и измены,

В два ноль — -цатом году.

Придут из книги — перемены

В твою нелёгкую судьбу.

2009

* * *

И падшие листья, и ветер, и скука,

И стрелки часов разошлись

им — разлука

Опять предстоит на час — целый час!

Один только час — ни много, ни мало:

Кого-то не стало и что-то пропало.

Один только круг циферблатной судьбы:

И вот, я — не я, и вот, ты — не ты.

А время при встрече и не потопталось

Секундой коснулось.

Да нет, — показалось…

2009

Городское

Когда под вечер — дождь и сырость

И на душе колесный скрип,

Как будто что-то отвалилось —

Там, где привычное: стык в стык —

Я надеваю плащ и долго

Брожу по городу один.

Дождь колется, от капель колко

И равнодушно от витрин.

И неуютно от прохожих,

Идущих мимо, я ж, как мим,

Без слов, движеньем осторожным,

Напоминая лимузин,

Скольжу по амальгамной коже

Потертой улицы своей…

Поверь, мой друг, совсем не сложно

Стать одиноким средь людей.

Ноябрь 2009

* * *

Застынут деревья в печали ночной,

Луна растворится в тумане.

Начну я писать о любви тишиной,

Осевшей в гранёном стакане.

И дзинькая ложечкой по тишине,

Чаинки, как листья, взметая,

Я в сладостно-бледной, смущённой луне

Тебя распознаю, родная.

Твой жемчуг на шее дрожит, как в воде

Стекольно-полночные звёзды,

Они говорят — не ищи мне, — в судьбе

Не встретишь чудеснее слёз ты,

Чем полугорящие полуогни

Луны, растворённой в тумане.

Чем бусы жемчужно-дрожащей любви

В обычном гранёном стакане.

2009

* * *

Осень листьями пятнится —

Сероглазая — в дожде.

Утро раннее — не спится,

Нет, не осени, а мне.

Под верблюжьим одеялом,

Щёку подперев рукой,

Философские начала

Выплетаю я строфой.

Чай лимонит, крепок, сладок,

В подстаканнике — не жжёт,

Вспоминается… Саратов…

Память… Нет, она не лжёт.

Дом. Окраина, калитка…

Полдень… Пахнет резедой.

А ещё — твоя улыбка —

Щёчки с ямкой-запятой…

В прошлом веке, жарким летом

Это было, было — мило.

А сегодня хмуро, сыро,

Краски выцвели — нет цвета.

А сегодня — я с тетрадью:

Чаепитие в… Стихах.

Вышиваю в строчке гладью:

Осень, утро, кот — в ногах…

И немножечко измято

Я заканчиваю стих:

Лето — было… чай, ведь, — с мятой,

А ещё… он — на двоих.

2009

* * *

Не хочешь песен, будут — письма.

Их на кленовых напишу

Листах — листами стали листья,

Шуршу опавшими, шуршу.

Несёт засохшие конверты,

Трудяга ветер-почтальон.

Слова осенние манерны —

В них прочеканенность и звон.

В них горечавостная вяжесть —

Все то, что вызрело за год,

Печали с чаяньем на радость,

Несложных правил новый свод.

В них столько грусти потаенной,

Надежды зиму пережить,

Что кажется благословенной

Осеннесказочная нить.

На это время кружевницей

Я становлюсь и, пяльцы взяв,

Пишу страницу за страницей

По златотканью октября.

2009

* * *

Одеяло, утро, дождь…

Нервно тикает будильник.

Зазвенел — дал подзатыльник —

замолчал…

Пёс, как Гаврош —

тапочки несёт к постели.

На полу — в углу — гантели…

Ну и что, что дождь на деле…

Нет, — на самом деле дождь.

За окном — сплошная осень.

Настроение — занозит.

Самочувствие — свербит…

Бытовухобытный быт.

Одеяло… Я — под ним.

Ах, и нудная же нота!

Вот, такой вот трендибрынь,

Вот такая — неохота.

По будильнику мне всё —

И начальство, и работа.

Из всего лишь «ё» — моё,

Остальное — пусть кого-то.

Я — окопник, я — пехота.

Самокручу бытиё.

Под зеничную зевоту

За окном стихами льёт.

2009

* * *

Взять, и в осень загруститься.

Надышаться трав пожухлых.

С редкоснежием кружиться

И скользить ледком по лужам.

Взять, и с осенью на время,

Перейти на «ты», сняв бремя.

Не потери смыть дождями,

А текучек канители.

И дождаться, чтоб запели

Завывальную метели,

И начать на самом деле,

Сердце раздавать горстями,

Сидя долгими часами,

С не пришедшими гостями —

Доиграть, что не сыграли,

И… допеть, что не допели.

2009

* * *

Горевало горе горько,

Что нет счастья у него.

Охи, ахи, да и только,

Эх-хе-хе… да ох-хо-хо…

То — слезливо, то — печально,

То — тоскливилось ему,

Не хватало горю… счастья,

Горе горю, — ни к чему.

У него его немало,

Вот оно и… раздавало —

Где попало, с кем попало

Горе — горюшко хлебало.

Горе тоже ищет счастье,

Бродит нищенкой средь нас,

Может быть, когда и встретит —

В первый… и в последний раз.

2009

* * *

Пишу стихи… На всякий случай

Я их — в черновиках пишу.

Когда становится мне скучно

Я эти стопки — ворошу.

Карандашом пометки ставлю

И удивляюсь каждый раз,

Когда, пусть малость, но исправлю, —

Совсем иной приходит сказ.

На пожелтевшую бумагу

Стекает новая строфа;

Так намываются мной фразы

Обыкновенного стиха.

2009

* * *

Да… Осень — больше, чем влюблённость.

И для меня, в который раз,

Её немая окрылёность

Рисует трепетный рассказ.

И всё, что вижу в эту пору,

Всю писсаровскую мазковость,

И перелётность, и кленовость

Вверяю вам, читатель мой.

Ещё скажу, добавив к слову:

Такой желанный

и…

родной.

2009

* * *

Всё дописать. Поставить — точку,

И ранним утром, когда свет,

Идёт волною на просвет

Тумана мутной оболочки,

Задуть уставшую свечу,

Что рядом плакальщицей верной

Все строки, начиная с первой,

Вверяла древнему огню.

И напоследок, словно подпись,

Скрепившую всему итог,

Над письменным столом, как вензель —

Свой дивно пахнущий дымок,

Оставила моим началам,

Благословив на новый день,

Которого — всё будет мало,

Как ни крути, как ни одень.

Воск капал на листы устало

И гнулась майская сирень,

Как фиолета опахало,

Как глубины полночной тень.

2009

* * *

Иду в свою работу с головою…

Любимая, ты делу не помеха.

Не стала ни гетерой, ни мечтою,

Но — спутницей, родному человеку.

Нет, в беды не беру, один в них маюсь,

Ползу один по этим самым бедам,

Строфою немудреною вплетаюсь