ВОДА и ПЛАМЕНЬ
Стихи покинули меня,
Их вытеснила проза жизни,
Лишив священного огня,
Волшебной многогранной призмы
И лиры — сонмища мелодий.
Пришёл неведомый грабитель,
Скорей всего из преисподней,
И это разом всё похитил.
Он бросил мою лиру в пламень.
И вскрикнули от боли струны.
А призму так хватил о камень —
Осколками весь свет проклюнул.
Хотел огонь залить водою.
Вода противиться вдруг стала:
«Останусь без огня вдовою!»
И лиру из огня достала.
Вмиг собрала осколки призмы,
Их обновив со всем стараньем.
Душа моя вернулась к жизни
И заиграла каждой гранью.
И к лире ластится ладонь,
В лад с обожжённою струною.
Молю божественный огонь:
Не оставляй меня вдовою!
2014 г.
И НИКУДА ОТ ЭТОГО НЕ ДЕТЬСЯ…
Я всегда говорил, что у поэзии нет ни провинций, ни возраста, ни расстояний. Поэзия — это замечательная возможность выразить и понять себя, обрести гармонию с природой, со всем окружающим миром. И необязательно претендовать на лавры классиков, стать большим и признанным поэтом — многие ведь пишут для души. С годами у литератора в записных книжках и просто в памяти накапливаются обрывки мыслей, рассуждений, реминисценций, осколки зарисовок и задуманных стихотворений. Они будоражат душу, не дают уснуть, призывают к «священной жертве» — донести их до читателя. Опубликовать! Не лежать же им в столе мёртвым грузом. Тем более, как известно, без читателя нет писателя.
Клара Владимировна Шахова собрала целую книгу подобных произведений с символическим названием «И вскрикнули от боли струны!» В её стихах чётко просматривается эта боль — за судьбы людей, страны, окружающей природы, родного языка. И корни этой боли — в её основной профессии. Ведь начинающим автором Клару Шахову никак не назовешь. Она практически всю жизнь отдала журналистике: трудилась в разных газетах литсотрудником, корреспондентом, ответственным секретарём и редактором. Всё это дало автору немало интересного фактического материала. А филологическое образование, каждодневная работа со словом, доброжелательность и отзывчивость на боли и проблемы современников позволили переплавить этот опыт в добротную прозу и стихи.
«Стихи — внезапный божий дар:
Вдруг запылают, как пожар…
Нет-нет, нахлынут, словно дождь —
Его нигде не переждёшь.
Тебя он рифмами зальёт
И за собою поведёт.
Задаст упругий чёткий ритм
Раскатом грома озарит», — признаётся поэт.
Безусловно, газета много даёт любому литератору, но журналистика и художественная проза это всё-таки разные системы координат и совсем не просто избежать газетной риторики, эффективно использовать всё богатство русского языка.
Однако Кларе Шаховой в большинстве рассказов и стихотворений это удалось. Ей есть что сказать читателям.
«Две очереди страшных
Мне помнятся из детства,
Причём всегда-всегдашних —
И никуда не деться.
Нельзя без керосина.
А как прожить без хлеба?
Стояли до бессилья…
Да под открытым небом!»
(«Хлеб послевоенного детства»)
Клара Шахова пишет о том, что знает, что подметила своим острым взглядом журналиста, выстрадала своим сердцем, что пережила лично.
«Руки её с привкусом металла,
И с мозолями, хотя грубы на вид,
Ласковы в работе и любви,
Неслучайно милый целовал их.
Шеи лебединый поворот,
Взгляд, прорвавший томные ресницы…
Девушка, склонившись кружевницей,
Из металла кружево плетёт».
(« Арматурщица»)
Не может она стоять в стороне от проблем своей малой родины и Отечества. Отсюда появляются публицистические стихотворения. Присутствуют в произведениях автора ирония и юмор. Например, в стихотворениях «Ода комару», «Хорошенького — помаленьку», «НАчать или начАть?», «Симбирский ветер».
Проза и стихи Клары Шаховой — это раздумья о времени и о себе, о неуловимом движении души. Автор много пишет о природе. Однако не бывает стихотворений только о природе, как говорят, пейзажной лирики. Природа всегда выступает в стихах только как фон, который подчёркивает наши эмоции и чувства. Это остро выражено в стихотворении «Стихия»: буря в природе вызвала у лирической героини стихию чувств:
«И то, что не помнить хотелось,
Скосить безвозвратной косой,
Вдруг яростно так завертелось,
Пролившись кровавой слезой».
Или вот ещё:
«Тёмные ели, мохнатые ели,
Помните, летние грозы шумели?
Лапы колючие расставляя,
Подстерегали вы хищною стаей
Путников глупых, беспечных, случайных,
Их посвящали в дремучие тайны…»
В природных явлениях она видит некую подсказку: что же будет дальше…
«Морозный меч… Так вот в чём фишка:
Как символ антисил борьбы,
Он обещает мне затишье
Перед метелями судьбы».
(«Меч весны»)
В трудную минуту обращается к любимой реке:
«Вот бывает положенье —
Лишь руками разведёшь:
Несмотря на притяженье,
Не взлетишь, не упадёшь.
Постоишь, да из боязни,
Холодея, словно лёд,
Возвратишься восвояси…
Волга — та не повернёт».
(«Над Волгой»)
Безусловно, не все стихи в этой книге равноценны. В некоторых есть журналистская прямолинейность — видимо, это издержки основной профессии. Однако большинство рассказов и стихотворений Клары Шаховой, что называется, цепляют, камертоном отзываются в душе читателя, заставляют сопереживать, задумываться о своём личном и о судьбе России.
Александр ЛАЙКОВ,
лауреат международных и региональных литературных премий
ЗАБРОШЕННЫЕ РИФМЫ
Почти все мои стихи можно так и назвать — заброшенные рифмы — и в прямом, и в переносном смысле. Дело в том, что они роились в моей голове с детских лет. Где-то лет с одиннадцати я начала их записывать. К пятнадцати накопилось несколько толстых тетрадей. Однажды я села и все их перечитала. Конечно, я смотрела на свои детские стихи уже совсем другими — немного повзрослевшими — глазами. И мне стало стыдно. Я не увидела ни одного стихотворения, которое бы меня поразило, заставило бы перечитать ещё раз, запомнить какие-то необычные строчки… В это время мама разжигала огонь в плите-голландке в моей комнате. Когда она ушла, я собрала в стопку тетрадки и одну за другой побросала их в плиту через верхнее отверстие. Потом закрыла его, постояла немного, слушая, как бушует огонь, пожирая мои недостойные рифмы…
После этого я несколько лет не писала стихи. Нет, они, конечно, наведывались ко мне время от времени и просились на бумагу. Но я просто от них отмахивалась, а потом забывала. Значительно позже, уже в зрелом возрасте, некоторые всё-таки стала записывать, а иногда и публиковала. В основном же забрасывала черновики в отведённый для них картонный ящик и практически к ним не возвращалась.
И вот однажды, будучи уже на пенсии, я решила избавиться от хлама, накопившегося в кладовке. Безжалостно выбрасывала всё, что представлялось утратившим актуальность, в чём отпала необходимость. Схватилась за тот самый ящик. Сверху — неровно вырванный из блокнота листок, исписанный торопливым журналистским почерком. Читаю:
«Симбирская наша погодка:
Берёзка моя под окном,
Стоявшая только что кротко,
Вдруг стала ходить ходуном.
От ветра шарахаясь, хлёстко
Забила тревогу в стекло…»
А что, подумалось, в общем-то неплохо. И чего это я его (это стихотворение) забросила?! Вслед за ним перечитала остальные. За годы их накопилось несколько десятков. К своему горькому сожалению, я не нашла среди них тех, что были записаны не дома. Видимо, я их сразу выбрасывала в корзину для мусора, какие-то потерялись во время переездов с одного места жительства на другое. Это были в основном лирические стихи. Публиковать их тогда я не хотела — теперь лишилась совсем. Поэтому в предлагаемом ныне читателю сборнике лирики минимум.
Из оставшихся стихов какие-то требовали доработки, что я и сделала, поэтому под ними стоят разные даты. Потом появились новые стихи. Я так же была к ним строга — перечитывала, переписывала. И вот решилась, как раньше говорили, обнародовать с надеждой на то, что мои заброшенные рифмы западут кому-то в душу и дадут ростки новых идей, свежих чувств, добрых дел.
Автор
СИМБИРСКАЯ НАША ПОГОДКА…
СТОЯЛ ЯНВАРЬ УЖ НА ДВОРЕ
Секут дожди густую мглу,
Дома, деревья и траву.
Нещадно хлещут по зонтам.
Такой в природе тарарам:
Среди зимы потоп, разлив.
И по-осеннему сонлив
Мой город в сумраке дождей
И медленно текущих дней.
В дремучей слякоти увяз —
Картина маслом без прикрас.
Напомним снова о поре:
Стоял январь уж на дворе.
Прости, поэт, за плагиат —
Ассоциаций выплыл ряд.
Что может город мой встряхнуть?
Мороз и солнце — жизни суть,
Динамика и креатив —
Встряхнут — хоть трижды будь ленив.
Взорвётся музыкой каток,
Прорвётся лыжников поток.
Снежинки на ладонь летят,
Сугробы искрами горят.
Сразится город и с метелью!
Конца не видится веселью…
Да вот пока такой конфуз:
Снежинку пробовать на вкус
Не получается — хоть плачь,
А зиму протрубил трубач…
Один в особняке старинном
Сидит философ пред камином
И, зорко глядя на огонь,
Он искру ловит на ладонь.
2013 г.
А В ДРЕМУЧЕМ ЛЕСУ…
Тёмные ели, мохнатые ели,
Помните, летние грозы шумели?
Лапы колючие расставляя,
Подстерегали вы хищною стаей
Путников глупых, беспечных, случайных,
Их посвящали в дремучие тайны…
Фея-зима вас заворожила —
Нет уж того агрессивного пыла.
В ельнике тихо стоите, смиренно,
Март поджидая и нощно, и денно.
1984 г.
ВОСПОМИНАНИЕ ОБ ИЮНЕ
Какое счастье — видеть небо
И золотые облака,
И зорьку нежную, где Вега
Не обозначилась пока.
Июнь, ты чудо: поздний вечер,
А на дворе светлым-светло.
И кажется: свет этот вечен,
И мне всегда во всём везло.
2006 г.
ПЕРВЫЙ СНЕГ
С асфальта не счищают снег.
Над ним он кружевной завесой
Струится тихо, без помех,
К себе не видя интереса.
Бывает, первая любовь,
Взаимностью нас не балует.
Надежда в остроте углов
Того гляди разочарует.
Обман или самообман?
Полёт не может быть напрасным.
В душе бушует ураган.
Что впереди — мы мним прекрасным!
И вот достигнутая цель:
Да, он сегодня самый первый!
Займётся радостью метель.
Но… первый снег — такой неверный!
Он не ложится на асфальт.
Он до него не долетает.
Непредсказуемый офсайд.
В избытке чувств он просто тает.
2015 г.
НЕБЕСНАЯ ЛАДЬЯ
Ладья плывёт над городом,
Исполненная облаком.
Всем видом радость обещает.
И увлекая, и маня
С собою в дальние края,
Весёлым странствием прельщает.
Но проплыла над городом
И стала просто облаком.
2020 г.
СИМБИРСКИЙ ВЕТЕР
Ах, какой бедовый ветер!
Ах, какой отчаянный!
И чего он рвёт и мечет
Злюка неприкаянный?!
Было время — были ветры.
Этот — изо всех ветров:
Налетал он километры,
Вымел сотни городов…
Наконец, остановился,
Огляделся: верть да верть!
Сколько люду — прицепился
Он ко мне и ну вертеть!
Трёт мне щёки жгучей лапой
Бесплатный фрагмент закончился.
Купите книгу, чтобы продолжить чтение.