12+
И вскрикнули от боли струны…

Бесплатный фрагмент - И вскрикнули от боли струны…

Заброшенные рифмы

Введите сумму не менее null ₽, если хотите поддержать автора, или скачайте книгу бесплатно.Подробнее

Объем: 98 бумажных стр.

Формат: epub, fb2, pdfRead, mobi

Подробнее
КЛАРА ШАХОВА

ВОДА и ПЛАМЕНЬ

Стихи покинули меня,

Их вытеснила проза жизни,

Лишив священного огня,

Волшебной многогранной призмы

И лиры — сонмища мелодий.

Пришёл неведомый грабитель,

Скорей всего из преисподней,

И это разом всё похитил.

Он бросил мою лиру в пламень.

И вскрикнули от боли струны.

А призму так хватил о камень —

Осколками весь свет проклюнул.

Хотел огонь залить водою.

Вода противиться вдруг стала:

«Останусь без огня вдовою!»

И лиру из огня достала.

Вмиг собрала осколки призмы,

Их обновив со всем стараньем.

Душа моя вернулась к жизни

И заиграла каждой гранью.

И к лире ластится ладонь,

В лад с обожжённою струною.

Молю божественный огонь:

Не оставляй меня вдовою!


 2014 г.

И НИКУДА ОТ ЭТОГО НЕ ДЕТЬСЯ…

Я всегда говорил, что у поэзии нет ни провинций, ни возраста, ни расстояний. Поэзия — это замечательная возможность выразить и понять себя, обрести гармонию с природой, со всем окружающим миром. И необязательно претендовать на лавры классиков, стать большим и признанным поэтом — многие ведь пишут для души. С годами у литератора в записных книжках и просто в памяти накапливаются обрывки мыслей, рассуждений, реминисценций, осколки зарисовок и задуманных стихотворений. Они будоражат душу, не дают уснуть, призывают к «священной жертве» — донести их до читателя. Опубликовать! Не лежать же им в столе мёртвым грузом. Тем более, как известно, без читателя нет писателя.

Клара Владимировна Шахова собрала целую книгу подобных произведений с символическим названием «И вскрикнули от боли струны!» В её стихах чётко просматривается эта боль — за судьбы людей, страны, окружающей природы, родного языка. И корни этой боли — в её основной профессии. Ведь начинающим автором Клару Шахову никак не назовешь. Она практически всю жизнь отдала журналистике: трудилась в разных газетах литсотрудником, корреспондентом, ответственным секретарём и редактором. Всё это дало автору немало интересного фактического материала. А филологическое образование, каждодневная работа со словом, доброжелательность и отзывчивость на боли и проблемы современников позволили переплавить этот опыт в добротную прозу и стихи.


«Стихи — внезапный божий дар:

Вдруг запылают, как пожар…

Нет-нет, нахлынут, словно дождь —

Его нигде не переждёшь.

Тебя он рифмами зальёт

И за собою поведёт.

Задаст упругий чёткий ритм

Раскатом грома озарит», — признаётся поэт.


Безусловно, газета много даёт любому литератору, но журналистика и художественная проза это всё-таки разные системы координат и совсем не просто избежать газетной риторики, эффективно использовать всё богатство русского языка.

Однако Кларе Шаховой в большинстве рассказов и стихотворений это удалось. Ей есть что сказать читателям.


«Две очереди страшных

Мне помнятся из детства,

Причём всегда-всегдашних —

И никуда не деться.

Нельзя без керосина.

А как прожить без хлеба?

Стояли до бессилья…

Да под открытым небом!»

(«Хлеб послевоенного детства»)


Клара Шахова пишет о том, что знает, что подметила своим острым взглядом журналиста, выстрадала своим сердцем, что пережила лично.


«Руки её с привкусом металла,

И с мозолями, хотя грубы на вид,

Ласковы в работе и любви,

Неслучайно милый целовал их.

Шеи лебединый поворот,

Взгляд, прорвавший томные ресницы…

Девушка, склонившись кружевницей,

Из металла кружево плетёт».

(« Арматурщица»)


Не может она стоять в стороне от проблем своей малой родины и Отечества. Отсюда появляются публицистические стихотворения. Присутствуют в произведениях автора ирония и юмор. Например, в стихотворениях «Ода комару», «Хорошенького — помаленьку», «НАчать или начАть?», «Симбирский ветер».

Проза и стихи Клары Шаховой — это раздумья о времени и о себе, о неуловимом движении души. Автор много пишет о природе. Однако не бывает стихотворений только о природе, как говорят, пейзажной лирики. Природа всегда выступает в стихах только как фон, который подчёркивает наши эмоции и чувства. Это остро выражено в стихотворении «Стихия»: буря в природе вызвала у лирической героини стихию чувств:

«И то, что не помнить хотелось,

Скосить безвозвратной косой,

Вдруг яростно так завертелось,

Пролившись кровавой слезой».

Или вот ещё:

«Тёмные ели, мохнатые ели,

Помните, летние грозы шумели?

Лапы колючие расставляя,

Подстерегали вы хищною стаей

Путников глупых, беспечных, случайных,

Их посвящали в дремучие тайны…»

В природных явлениях она видит некую подсказку: что же будет дальше…

«Морозный меч… Так вот в чём фишка:

Как символ антисил борьбы,

Он обещает мне затишье

Перед метелями судьбы».

(«Меч весны»)

В трудную минуту обращается к любимой реке:


«Вот бывает положенье —

Лишь руками разведёшь:

Несмотря на притяженье,

Не взлетишь, не упадёшь.

Постоишь, да из боязни,

Холодея, словно лёд,

Возвратишься восвояси…

Волга — та не повернёт».

(«Над Волгой»)


Безусловно, не все стихи в этой книге равноценны. В некоторых есть журналистская прямолинейность — видимо, это издержки основной профессии. Однако большинство рассказов и стихотворений Клары Шаховой, что называется, цепляют, камертоном отзываются в душе читателя, заставляют сопереживать, задумываться о своём личном и о судьбе России.

Александр ЛАЙКОВ,

лауреат международных и региональных литературных премий

ЗАБРОШЕННЫЕ РИФМЫ

Почти все мои стихи можно так и назвать — заброшенные рифмы — и в прямом, и в переносном смысле. Дело в том, что они роились в моей голове с детских лет. Где-то лет с одиннадцати я начала их записывать. К пятнадцати накопилось несколько толстых тетрадей. Однажды я села и все их перечитала. Конечно, я смотрела на свои детские стихи уже совсем другими — немного повзрослевшими — глазами. И мне стало стыдно. Я не увидела ни одного стихотворения, которое бы меня поразило, заставило бы перечитать ещё раз, запомнить какие-то необычные строчки… В это время мама разжигала огонь в плите-голландке в моей комнате. Когда она ушла, я собрала в стопку тетрадки и одну за другой побросала их в плиту через верхнее отверстие. Потом закрыла его, постояла немного, слушая, как бушует огонь, пожирая мои недостойные рифмы…

После этого я несколько лет не писала стихи. Нет, они, конечно, наведывались ко мне время от времени и просились на бумагу. Но я просто от них отмахивалась, а потом забывала. Значительно позже, уже в зрелом возрасте, некоторые всё-таки стала записывать, а иногда и публиковала. В основном же забрасывала черновики в отведённый для них картонный ящик и практически к ним не возвращалась.

И вот однажды, будучи уже на пенсии, я решила избавиться от хлама, накопившегося в кладовке. Безжалостно выбрасывала всё, что представлялось утратившим актуальность, в чём отпала необходимость. Схватилась за тот самый ящик. Сверху — неровно вырванный из блокнота листок, исписанный торопливым журналистским почерком. Читаю:

«Симбирская наша погодка:

Берёзка моя под окном,

Стоявшая только что кротко,

Вдруг стала ходить ходуном.

От ветра шарахаясь, хлёстко

Забила тревогу в стекло…»

А что, подумалось, в общем-то неплохо. И чего это я его (это стихотворение) забросила?! Вслед за ним перечитала остальные. За годы их накопилось несколько десятков. К своему горькому сожалению, я не нашла среди них тех, что были записаны не дома. Видимо, я их сразу выбрасывала в корзину для мусора, какие-то потерялись во время переездов с одного места жительства на другое. Это были в основном лирические стихи. Публиковать их тогда я не хотела — теперь лишилась совсем. Поэтому в предлагаемом ныне читателю сборнике лирики минимум.

Из оставшихся стихов какие-то требовали доработки, что я и сделала, поэтому под ними стоят разные даты. Потом появились новые стихи. Я так же была к ним строга — перечитывала, переписывала. И вот решилась, как раньше говорили, обнародовать с надеждой на то, что мои заброшенные рифмы западут кому-то в душу и дадут ростки новых идей, свежих чувств, добрых дел.

Автор

СИМБИРСКАЯ НАША ПОГОДКА…

СТОЯЛ ЯНВАРЬ УЖ НА ДВОРЕ

Секут дожди густую мглу,

Дома, деревья и траву.

Нещадно хлещут по зонтам.

Такой в природе тарарам:


Среди зимы потоп, разлив.

И по-осеннему сонлив

Мой город в сумраке дождей

И медленно текущих дней.


В дремучей слякоти увяз —

Картина маслом без прикрас.

Напомним снова о поре:

Стоял январь уж на дворе.


Прости, поэт, за плагиат —

Ассоциаций выплыл ряд.

Что может город мой встряхнуть?

Мороз и солнце — жизни суть,


Динамика и креатив —

Встряхнут — хоть трижды будь ленив.

Взорвётся музыкой каток,

Прорвётся лыжников поток.


Снежинки на ладонь летят,

Сугробы искрами горят.

Сразится город и с метелью!

Конца не видится веселью…


Да вот пока такой конфуз:

Снежинку пробовать на вкус

Не получается — хоть плачь,

А зиму протрубил трубач…


Один в особняке старинном

Сидит философ пред камином

И, зорко глядя на огонь,

Он искру ловит на ладонь.


 2013 г.

А В ДРЕМУЧЕМ ЛЕСУ…

Тёмные ели, мохнатые ели,

Помните, летние грозы шумели?

Лапы колючие расставляя,

Подстерегали вы хищною стаей


Путников глупых, беспечных, случайных,

Их посвящали в дремучие тайны…

Фея-зима вас заворожила —

Нет уж того агрессивного пыла.


В ельнике тихо стоите, смиренно,

Март поджидая и нощно, и денно.


1984 г.

ВОСПОМИНАНИЕ ОБ ИЮНЕ

Какое счастье — видеть небо

И золотые облака,

И зорьку нежную, где Вега

Не обозначилась пока.


Июнь, ты чудо: поздний вечер,

А на дворе светлым-светло.

И кажется: свет этот вечен,

И мне всегда во всём везло.


2006 г.

ПЕРВЫЙ СНЕГ

С асфальта не счищают снег.

Над ним он кружевной завесой

Струится тихо, без помех,

К себе не видя интереса.

Бывает, первая любовь,

Взаимностью нас не балует.

Надежда в остроте углов

Того гляди разочарует.

Обман или самообман?

Полёт не может быть напрасным.

В душе бушует ураган.

Что впереди — мы мним прекрасным!

И вот достигнутая цель:

Да, он сегодня самый первый!

Займётся радостью метель.

Но… первый снег — такой неверный!

Он не ложится на асфальт.

Он до него не долетает.

Непредсказуемый офсайд.

В избытке чувств он просто тает.


2015 г.

НЕБЕСНАЯ ЛАДЬЯ

Ладья плывёт над городом,

Исполненная облаком.

Всем видом радость обещает.

И увлекая, и маня

С собою в дальние края,

Весёлым странствием прельщает.

Но проплыла над городом

И стала просто облаком.


2020 г.

СИМБИРСКИЙ ВЕТЕР

Ах, какой бедовый ветер!

Ах, какой отчаянный!

И чего он рвёт и мечет

Злюка неприкаянный?!


Было время — были ветры.

Этот — изо всех ветров:

Налетал он километры,

Вымел сотни городов…


Наконец, остановился,

Огляделся: верть да верть!

Сколько люду — прицепился

Он ко мне и ну вертеть!


Трёт мне щёки жгучей лапой

Бесплатный фрагмент закончился.

Купите книгу, чтобы продолжить чтение.

Введите сумму не менее null ₽, если хотите поддержать автора, или скачайте книгу бесплатно.Подробнее