Дождем рифмую непогоду...

* * *

Когда не пишется, а хочется писать,

То я иду с тетрадию на волю.

А как на воле можно не писать?

Как можно не летать по ветру в поле!?

Сторонушка, я пью тебя захлёбно,

За строчкой строчку с нового листа.

И если суждено прослыть мне звездным,

Твоя в том виновата красота…

Её — до золота застенчивая осень,

Её — до хруста снежная зима,

Её — весной, разбуженная сочность

И лето красное — для красного словца.

2008

* * *

Решил писать зимой про лето,

Так наугадно, безответно,

По памяти строку вести

И где-то в белом листоснежье

Тепло июньское найти.

Натыкать буквы — пусть цветут,

Роняют лепестки в подстрочник.

Как никогда, я лето жду —

Уставший зимний одиночник.

Кидаю лист из дневника

По ветру в этот долгий вечер.

Приснилось лето мне. С утра

Ему стихом в письме ответил.

В нем я спросил его: «Ты ждешь?»

Я обязательно приеду!

И привезу тебе стихов

От неизвестного поэта.

Ты будешь слушать, я — читать

И смахивать с листа зарницы,

В ночи тетрадностью шуршать

И петь о зимах небылицы…

2009

* * *

Февраль кончается весною,

Зима сопливит, не у дел,

И ничего уже не стоят

Ее побелка, соль и мел.

Луна лимонна и кисла,

Туман свернулся у дороги.

Весна, осенняя весна —

Ни отступленья, ни подмоги.

Пусты леса, грязны овраги,

И лунный свет, и лунный цвет.

В деревне воют две собаки,

И никого в округе нет.

Иду, точнее — возвращаюсь:

Еще с утра ушел в село.

То ли смеркается — не знаю.

То ли не к месту рассвело…

2009

* * *

Написать про серое небо,

Закапелить слегка и размыть

Полномочьем трудяги-поэта

Эту всю привесеннюю выть.

Разрешить строчкам литься и литься,

Глянь, уж просинь в протертых листах,

И чешуйчато в кляксах искрится

Солнце рябью и щурит глаза.

Размочив эту переводилку,

Я сдвигаю бумажный налет.

Посмотрите, какую картинку

Нам весна в этот раз отдает!

Заплету ручейковые косы

И скажу ей: «А ну-ка, беги!»

Я твои васильковые росы

Скоро встречу на летнем пути.

А пока распрямляйся и шлепай

По своим, по весенним лужам.

Я такой же, как ты, недотепа

И такой же лентяй по утрам.

А сегодня приспичило что-то

Мне уборкой заняться в стихах,

Посмотри, как дневник мой растрепан,

И апрельность мелькает в строках…

2009

* * *

Сероснежная весна,

Бельевые кучки снега,

Льется струйками из неба,

Словно в прачечной, вода.

Гляньте, голая зима!

Ни сугробов, ни сосулек.

В душевых московских улиц

С нею моется весна.

Драит дворницкой метлою,

И стекает не стыдясь

Мимо крашеных помоек

Зазипованная грязь.

А в закроечной, измаясь,

День и ночь метают нить,

Чтоб успеть весну до мая

В ситец почек обрядить.

Чехарда всегда такая,

Коли голая весна

Ходит, жителей смущая,

Пробудив их ото сна.

И, совсем не замечая

Неприличный ее вид,

Вслед столица молодая

Поцелуями сорит.

2009

* * *

Небо — сонно примятое стужей.

На земле для него зеркалят.

Может быть, и нужны эти лужи,

Чтоб ему посмотреть на себя

Или нам пробежаться по небу,

Поплескаться в его облаках.

Я по небу гулял. В эту среду

Меня небо несло на руках.

Я бросал в него камушки с горки —

Мне фонтаны дарило оно —

И, устроив себе самоволку,

Снялся даже в массовке в кино.

Мы ходили по лужам на пятках,

На мысочках скакали по ним,

Но весна с режиссерскою хваткой

Напирала разливом своим.

И я чувствовал: да, в каждом дубле

Навык жить по-весеннему рос

И деленье на дырку и бублик

Не давало теперь перекос.

Все внутри и снаружи набухло

И плотину грозилось прорвать,

Будто кто-то размашисто вбухнул

Океанскую щедрую пядь.

Вслед за этим с распахом душевным,

Семидольность раздвинув ростком,

Потянулись начальные строки,

Чтобы летом бабахнуть — стихом.

1 апреля 2009

* * *

Весна — не лето, лист — не лист,

Весенний цвет — не цвет, но сладок,

Как будто след губной помады.

Иль подуставший пианист

Касается клавиатуры:

Она, вздыхая под рукой,

Сдает без боя партитуру

Своей мелодией простой.

Весна изменчива, как муза,

В окно выходит, лезет в дверь,

Для неумехи — как обуза,

Для мастака — как канитель.

Но есть пьянительная треба

В ее промокших лохмотах,

В покое дачном без соседа

И греве дня на чердаках.

И в замусоленных обновках

Есть то, что будоражит плоть,

Но и в ужатых летом сроках

Весну приходится полоть.

Ее так много, если впустишь!

Она взрыхляет сразу все.

С ее живого послевкусья

Восходит тучное жнивье.

2009

* * *

Скучающей по-мартовски весной,

Когда и «вверх», и «вширь» —

и все же мало,

Я ухожу в словесности запой

Кривой строкой и запятой усталой.

Из ненаглядья белого листа

Я ковыряю строчки для похмелья,

И радует под сердцем суета,

И щучит разморенного Емелю.

Я дергаю за косы, как школяр,

И шлепаю подтяжками по брюху.

Как в лужах радуговит скипидар —

Так мои строки цветоводят уху.

Пером чернильным, как концом пипетки,

Высасываю кровь из пузырька.

Отходит что-то в старенькой розетке,

Но пишется без света — с кондачка.

Сорвался, запил вместе с остальными.

Гранеными стаканами звеня,

Я чокаюсь с деревьями простыми

И брудершафтлю с ветром на полях.

2009

День рождения Аксютки

По-весеннему отходят

Воды лонные в луга.

Пуповина-перекрутка

Зацепилась за рога.

Тянет месяц мал-малютку

Через вспаханную ширь,

Скоро звёздочка Аксютка

Будет жемчугом светить.

Поясок рассвет ослабил,

Вышел во поле, в туман.

Дед Макар свистульки сладил,

Сделал туяс-барабан.

Ой ли, гой ли, пойте травы!

Лето ли идет не к вам?

Расстелитесь для забавы

Деткам малым да цветам!..

Ряска почек затянула

Веток сети-кружева.

Холодком зевнув, уснула

В дальнем погребе зима.

Март 2009

* * *

Чавкают избы весеннюю грязь.

Холод крадётся вдоль улицы сонной.

Где-то уже успело напасть

Небо дождём на луж батальоны.

Думаешь, осень? Нет — это весна

Месит поля своим чумазёмом.

Проще скажу: сплошная буза…

И — бузина хмельная у дома.

Март 2009

* * *

Благовествую о весне стихами,

Благословенна мать сыра-земля!

Взойдешь ты с прошлогодья семенами,

Заколосятся хлебностью поля.

Поспеет виноград, елей прольется,

И родники вновь вешность воспоют,

И белый голубь к синеве прорвется,

Благословляя рожениц на труд.

Благовествую о весне стихами,

Пишу, минуя скованность листа.

Пусть пролегает только между нами —

По-мартовски набухшая строка.

21 марта 2009

* * *

У весны ручная работа —

Убирать зимы грязный снег,

И звучит ручейковая нота,

Совпадая с тональностью рек.

Слышу я, как в диезность уходит

Пообмякшая за зиму ширь.

И уже кое-где хороводит

В подворотнях ожившая пыль.

Скоро лопнут, как прыщики, почки

И листвой молодой потекут.

А мои то ли ветки, то ль строчки

Вешней рифмой в стихах расцветут.

Знаю я, есть в поэзии эта

Череда, как у года, времен.

Вот и пишется летом про лето,

А пока… ручейковый сезон.

23 марта 2009

* * *

Весны не бывает много,

И даже, когда скатом крыш

Вчерашняя зимняя роба

Сползает гремя, пока спишь.

Когда промокают ботинки

И мусорность вся напоказ —

То даже для этой картинки

Скажу, что ее в самый раз.

Весны не бывает много.

Ручьи утекают, снег слаб,

И почечность так мимолетна,

Цветенье — на птичьих правах.

Вздохнешь полной грудью, и лето

Невольно во вкусе мелькнет

Прохладной ментольной конфетой,

В жару претворившейся в лед.

Да что там! Весны — всегда мало,

Как спички при чтенье впотьмах,

Как Золушке — дивного бала,

Как рифмы невбровной в стихах.

Март 2009

Благовещенское

Апрельским предрассветным часом

Под бубенцовый звон кадил

Явился деве трубным гласом

Посланник Божий Гавриил.

Отныне утром темно-синим

Под мерный благовест церквей