Чёрным по белому…

Предисловие…

Его подлинное имя — Илья Михайлович Смирнов, однако поклонникам его таланта он известен, прежде всего, как Антонио Росс.

Значение псевдонима объясняет просто: Антонио — любимое имя одарённого юноши, а фамилия Росс стала производным от глагола «вырос». Молодой поэт — уроженец д. Хорошево Вологодской области Грязовецкого района. Окончил местную школу, где на протяжении всего времени обучения был неизменно востребован творчески: без участия Ильи не обходилось ни одно мероприятие. Самый активный и организованный, он неизменно вёл за собой товарищей. Так, по его инициативе в годы ученичества был создан коллектив из ребят разных возрастов, объединённых в творческий детско-юношеский коллектив. Назывался он «Юмор. Смех. Стихи. Творчество» (ДЮО «ЮССТ») Организация просуществовала 4 года, поскольку Илья отправился на обучение в ГПОУ ЯО «Ярославский колледж культуры» в г. Ярославль. За годы обучения в колледже, Антонио Росс вместе с земляками — друзьями создали АРТ-студию «Для нАчала», в которой реализовали много творческих и социально-культурных проектов. Студия и по сей день занимается своей деятельностью.

Сейчас Илья Специалист с красным диплом в области культуры. Работает и проживает в посёлке Борисоглебский Ярославской области. В местном Доме культуры, Антонио Росс занимается продвижением АРТ-студии «Для нАчала».

И на этом поприще молодой человек уже добился определённых творческих успехов. Неоднократно Антонио Росс был номинирован на соискание всероссийских национальных премий «Поэт года. Дебют», «Поэт года», «Наследие». В 2013 году занял 1 место на поэтическом СЛЭМе «Стихов живые родники» (г. Грязовец) и др.

Антонио Росс принимает активное участие в коллективных сборниках, таких как «Новое слово» (г. Смоленск), «Ритмы вселенной» (г Москва), «По страницам памяти» (г. Белгород) и др. Так же Антонио Росс совместно с АРТ-студией «Для нАчала» создали так же собственный проект сборника поэзии и малой прозы «Фонтан». Сборник уже был реализован в 3 томах.

Единственным источником вдохновения для поэта является ночь. Именно в это время суток, по его признанию, стихи пишутся особенно легко.

Ю. Корешкова

вырезка из газеты

«Сельская правда» г. Грязовец

7 строка

Он в жизни был расстроен не однажды,

И жизнь его расстраивала вновь…

Ему казалась жизнь тогда бумажной,

Ведь ею правила любовь…

Но вот теперь он смел и крепок,

Давно не чувствовал тоски…

Бумажной жизни не хватило скрепок,

Не удержали её крепкие тиски…

Теперь он волен и свободен,

Был до сегодняшнего дня…

Он воле случая подобен

Как искры затухавшего огня…

Ему казалась жизнь тогда бумажной,

Ведь ею правила любовь…

Он в жизни был расстроен не однажды,

И жизнь его сегодня расстраивала вновь…

***

Я не пишу стихи для публики,

Я их пишу для каждого из вас…

Всем тем любителям «красивой» музыки

Стихи — ну что собака с глаз…

Сейчас поэзия не в моде,

И не читает уж никто…

Поэты исчезают из народа

(Наверно, так нам суждено)

Пишу вот про любовь и чувства,

Иль про политику, природу,

Народ меня склоняет до безумства,

А я пишу, не глядя на «погоду»…

Народ — он развалил республики

И верит лишь тому, что видит глаз…

Я не пишу стихи для публики,

Я их пишу для каждого из вас!..

Утро, осень и любовь

Скрылась в небе ночная звезда

Где-то за листопадом…

Мы сидели с тобой до утра,

И ты была этому рада…

Рада была дождю,

Рада была и снегу!

Рада тому, что люблю

И падаяюсь небу…

Рада была всему,

Что между нами было…

Только сейчас я не пойму —

Куда это всё уплыло?!

Ты же была так рада

Как ни была никогда!..

В небе скрылась ночная звезда,

Где-то за листопадом…

чуВСтво твоЕГо ожиДАния

Я готов подарить тебе землю

Или даже достать звезду,

Я хочу посвятить тебе песню

И исполнить голубую мечту…

Я хочу дарить тебе счастье,

Видеть сонную тебя по утрам,

Все исполнить твои желания

И ужинать с тобой по вечерам…

Хочу видеть твою улыбку,

Слушать яркий и дивный смех…

Я Боюсь совершить ошибку,

И лишится радостей всех…

Я хочу чтобы всё было просто —

Прихожу я домой, а там уже ты —

Чудо моё небольшого роста,

В руках у меня цветы…

Я к чему говорю всё это?!

Тебе скоро ждать меня,

Меня — своего поэта —

Ты будешь ждать день ото дня…

***

Жизнь — это самописная картина,

А не задача, что нужно решить!

Счастливая жизнь — это вырастить сына

И до глубокой старости дожить!

Счастливая жизнь — это красавица дочка,

Здоровая мама, любимая жена…

Когда есть душа, а не только «оболочка»,

Ведь наша жизнь один раз нам дана…

В жизни главное: дети, семья и здоровье,

Чтоб всегда были счастливы наши друзья…

Всё остальное в жизни — предисловье

На то, что можно и нельзя…

На то, над чем подумать лучше,

Чем прежде людям высказать слова,

Чтобы потом «не оказаться в луже»

И чтоб потом смотреть, не стыдно

было в их глаза…

Ведь жизнь — это самописная картина,

А не задача, которую нужно решать!

Счастливая жизнь — это жизнь-паутина,

Решать всем нам — сплетать её иль сокрушать…

Вальс

Вальс

Движение лёгкости — полёт,

Полёт стихии — страсти,

Движение двух — огонь и лёд,

И жажда ненасытной власти!

Роскошный фрак

Полы, ботинки блеском засияли,

Вспорхнула бабочка с воротника,

А мысли в голове звучали,

Как барабанный звук или звонка.

Корсет и платье

Хрустальные туфли по мрамору

Движутся в вальсе страстей,

Алое платье (Ближе к кровавому)

Скользнуло по руке твоей.

Вальс

Движение лёгкости — полёт,

Полёт стихии — страсти,

Движение двух — огонь и лёд,

И жажда ненасытной власти!

Сладкие Розы

Испания, Италия, Франция —

Главное, чтобы не здесь!

Не важно какое название,

Разбитых не склеить сердец!

Пустота, холода и морозы —

Это всё, что досталось мне!

Для меня это сладкие розы —

Я не остался на дне!

Не важно какое название,

Разбитых не склеить сердец!

Италия, Испания, Франция,

Не важно! Главное, чтобы не здесь!

Не здесь, чтобы всё это было,

Не здесь, где разбиты сердца!

Куда странное чувство уплыло,

Не здесь, где стоял до конца!

Здесь холода и морозы,

От Любви не спуститься с небес!

Для меня это сладкие розы,

Главное, чтобы не здесь!

Главное, чтобы не здесь —

Италия, Испания, Франция —

Не важно какое название,

Разбитых не склеить сердец!

К солнцу

Твоё имя звучит как песня

И отнимает сон по ночам…

Звучит оно в устах так лестно,

Что не придумать лучше нам!

Ведь ты прекрасное творение,

Я был польщён и удивлён!

Когда писал стихотворение

Я был тобою умилён…

Глаза горят зелёным цветом,

Улыбка полная тепла

И локоны под лунным светом

Сияют ярче, чем луна!

Вопросы судьбы

Все мы однажды кого-то находим,

Кого-то теряем, мимо проходим,

Бывает, встречаемся вновь…

Бывает итак, что дневная разлука —

И двое сходят с ума друг от друга,

И виновата совсем не любовь?..

Бывает, идёшь по бульвару,

Слышишь издали где-то гитару,

Просящую в шляпу цент…

Мимо проходишь, кидаешь монету

На новые струны такому «поэту»,

Но только ли в шляпе акцент?..

Или представьте — белая свадьба:

ЗАГС, лимузин, ресторан «Усадьба»,

Росписи, кольца, брак…

Двое влюблённых, а раньше прохожих

Из толпы выделявшихся — не похожих

Друг на друга никак?..

К чему я всё это сейчас говорю?

Потому что на мир по-другому смотрю?

Или так же как все?

Но есть вопросы с дивным ответом,

Сыскать нелегко его будет при этом,

А точно ли он есть у нас на судьбе?..

Поэт — Художник!

Понять о чём нам говорит Поэт

В своих стихах, поэмах, прозах,

Не каждый может. Белый свет

Лежит на ярко-красных розах…

И до конца Поэта не понять.

Поэт — он мудр, смел, порывен,

Достоин чести он стихи писать,

Судьбе своей он весь доверен…

Она его гоняет, жизнью унижает,

И усмирить её немногим удалось…

Но без неё Поэт не понимает,

Зачем ему всё это и сдалось…

Ну, как художник пишет розы,

На них рисуя белый цвет,

Так и Поэт — напишет прозу,

Про наш чудесный мирный свет…

Понятие!

Я так давно не пил воды холодной,

И чёрного не ел я хлеба,

Не делал процедуры водной,

Не чувствовал уюта хлева…

Я был тринадцать лет в дороге,