Бесплатный фрагмент - Замочная Скважина

Эпиграф

Дорогой друг, коллега или, быть может, родственная душа. Я рад поделиться с тобой, пожалуй, самым бесценным опытом, даруемым мне с рождения, — творчеством. Независимо от твоего возраста и вероисповедания, настроения или рутинных дел, ты всё-таки взял эту книгу в свои руки. И неважно, купил ли ты её, просто скачал в интернете, случайно нашёл на полке у друзей или приобрёл в подарок. Главное — ты её открыл, а значит, она уже обрела своего читателя.

Данная рукопись претерпела множество изменений: часть её потрёпанных жизнью страниц затерялась, но была восстановлена, а другие уже никогда не вернутся, поскольку утратили свою ценность. И всё же я уверен: рукопись не утратила своей силы и будет не только интересной, но и полезной для тебя, мой друг. «Замочная скважина» — хранилище жизненного опыта. Это своего рода поэзия, кардинально отличающаяся от литературы, которую я издавал ранее. Здесь переплетаются чистое вдохновение и глубокие мысли, которые, независимо от времени, продолжают жить внутри этой книги…

За три столетия до моего рождения говорили: «Живая книга — та книга, в которую автор вкладывает частичку своей души… И если хорошенько прислушаться к шелесту этих страниц, то где-то среди букв и законченных мыслей можно услышать мой голос… Эта книга дышит, и эта книга живёт, независимо от того, верите вы в это или нет. Добро пожаловать на страницы поэтических историй!»

С уважением,

Александр Александрович Бобков

Глава Первая. Откровения

«Я — трансформатор образов, видений.

В игру богов играя без конца,

Свидетель вековых тенденций и творений

И почитающий любимых: матерь и отца…»

________________________________________________

Задай себе вопрос

Иногда жизнь складывается не из великих свершений, а из привычных «надо»: работа, счета, кредиты, редкие радости по выходным и вечное ощущение, что всё настоящее — где-то потом. Мы строим быт, гонимся за стабильностью, примеряем на себя чужие сценарии успеха и не замечаем, как годы уходят в черновик.

Этот стих — не обвинение и не приговор. Это скорее честный взгляд в зеркало, где за иронией и бытовыми деталями прячется простой вопрос: а что остаётся после нас, кроме списка покупок, долгов и несбывшихся «если бы»?

А что ты смог оставить миру,

Кроме того, что снял квартиру?

Прочёл три книги иль купил кота?

Влюбился раза три — потом всё с чистого листа.

Продал, купил вторичную машину,

Не покорил осознанно вершину,

Быть может, по любви завёл детей,

Потом развёлся через год по глупости своей.

Завёл любовницу (любовника) — опять кота?!

Потом всё снова с чистого листа,

Работа — дом, из дома — на работу,

Ты с нетерпением ждёшь опять субботу,

Чтобы напиться снова виски в баре,

Случайный танец… Секс по пьяни.

В обед проснувшись в воскресенье,

Ты снова смотришь нервно в потолок:

«Ох, если бы да кабы,

То жизнь была бы — красота!»

Но все виновны в твоих бедах,

А ты — ни слова о победах…

Зато тот купленный в кредит айфон…

Купил от сглаза каменный кулон,

Позвал друзей, которые и вовсе не друзья,

Потом жалеешь, что не съездил на моря…

Что не поздравил вовремя своих родных,

Где между личной жизнью и работой — жирный штрих…

Голосовал, поди, за Конституцию не зря,

На карантине просидел, как идиот, до сентября!

Самостоятельно собрал всю мебель из «Икеи»,

Ну а потом крутились в голове идеи…

«А заведу-ка я ИП, ООО и что-то там на букву М,

Кредит плюс ипотеку и ещё вот это…» Но зачем?

Ты думаешь: «Работа есть — а смысла нет»,

Лишь закрываешь счёт за воду, свет,

Где каждый месяц — суета,

Ну а внутри всё та же пустота…

Ты веришь новостям — ведь там один успех,

В стране все «лучше стало», «рост у всех»,

Но за слезой — раскатный смех,

Что ни закон — то лютый грех.

Листаешь ленту день за днём,

Живя чужим, не став в своём,

Где каждый «смог», «достиг», «взлетел»,

А ты какого хрена не у дел?!

Но истина, как старый стих:

«Ты сам творец дорог своих»,

Ты безуспешно кичишься благами,

Которые создал отнюдь не ты…

Так что же ты оставишь миру — посмотри?!

Ведь ты не зритель в этом мире,

Не тень чужих побед и громких слов,

В тебе огонь — не гасни в сером пире,

Не будь лишь тенью прожитых годов.

Воспрянь душой, отбрось пустые страхи,

Не жди, что путь проложит кто-нибудь,

Судьба не терпит праздности и плахи —

Она велит идти, а про безделие — забудь!

Встань, человек, стряхни оковы лени,

Развей туман привычной суеты,

Не ради славы и отчаянных мгновений —

А ради подлинной мечты!

Твори, дерзай, ищи и заблуждайся,

Пусть путь тернист, но в том его завет:

Лишь тот живёт, кто смеет — не сдаётся,

Кто сам себе даёт за всё ответ.

И, может быть, средь прожитых скитаний

Ты скажешь, не склоняя головы:

«Я жил не зря — не в страхе, не в молчанье,

А в свете собственной живой души».

(26.03.23)

Баллада о певцах

Мы живём во времени, где звук перестал быть исповедью и стал продуктом. Где творчество всё чаще измеряется не глубиной, а скоростью, не смыслом, а охватами. Настоящее мастерство требует тишины, терпения и боли, но этот путь всё реже выбирают. Сегодня каждый может назвать себя творцом, не пройдя ни через сомнение, ни через труд, ни через внутреннюю борьбу.

И потому особенно остро ощущается разница между теми, кто создаёт, и теми, кто лишь имитирует. Между теми, кто слышит, и теми, кто просто хочет быть услышанным.

Где-то в этой тишине, на границе смысла и шума, всё ещё остаётся человек, для которого звук — это жизнь…

В тиши, где звук рождает смысл,

Где труд — не лайк и не каприз,

Сидит уставший композитор —

Последний в мире ювелир.

Он лепит звук, как скульптор тень,

Шлифует ночь, калечит день,

Чтоб в каждой ноте — жизнь была,

А не дешёвая хвала…

Но входит некто — важный, смелый:

«Продюсер?! Песнь хочу я записать!

Я в караоке рвал все залы,

Осталось только трек собрать!»

И вот поёт… И, Боже мой,

Звук умирает сам собой,

Там слуха нет… и ритма — ноль,

Зато в башке — «Я поп-король».

«Подтянешь там, подправишь тут,

Сейчас ведь все так, брат, живут!

Я ж от души!» — и в этом крик

Всей музыкальной нищеты.

А где-то рядом новый гений

Без нот, без мук и без сомнений

Кидает в нейросеть запрос —

И вот «его» альбом подрос.

И он вещает, чуть дыша:

«Я сам, всё сам, моя душа!»

А в треке — фальшь, зато в словах

Гигант раздутый на парах.

А третий — вовсе апогей:

Учитель «быстрых» скоростей:

Контент пили, кричи, мелькай,

Себя как бренд ты продавай!

И слушая сей бред ночной,

Сидит звукарь, почти немой,

И думает: «Ну что за век…

Где звук — товар… не человек».

Где там — «звезда», а тут сам — «бог»,

Но ни один не слышит слог,

Где вместо музыки — понты,

А вместо правды — шум толпы.

И хочется сказать им вслух,

Сорвав приличия и дух:

«Вы не творцы, а лишь фасад,

Где вместо сердца — авто-лад».

Но век иной, и спор пустой —

Здесь прав не тот, кто с головой,

А тот, кто громче всех орёт…

И хуже всех, увы, поёт.

(12.09.25)

Про Эго

Наступает такой период в жизни, когда наши мозги идут набекрень. Работа — дом, дом — работа. Всё настолько надоедает, что хочется чего-то особенного! В этот самый период «кое-кто» вносит свои коррективы. И именно тогда происходит комический батл между тем, чего человек действительно хочет, и тем, чем он руководствуется, подбирая себе экстраординарного попутчика — эго.

Постойте! Пардоньте! Твою же не мать!

В нейронах моих стало сильно «лагать»,

Глобальные мысли поведают мне,

Что жизнь, окунувшись, засела в дерьме!

Теперь я хочу всё из злата, опала,

Хочу «сто нулей», а не как попало,

Златых берегов и роскошных дворцов,

Собаку для дома и пару котов,

Полы, что из мрамора, двери в сапфирах,

Хочу, чтоб Swarovski сиял на мобилах,

Цена за искусство дороже, чем мех,

Лояльность от Бога за пагубный грех.

Узреть всю планету, найти южный клад,

Увидеть созвездий редчайших каскад,

Падение доллара, фунта и евро,

Стабильность рубля и спокойствие нервов!

Икра, фуа-гра и шампанское «Кристалл» —

Всё это шлифую, как сэр-бургомистр,

Божественных благ и роскошнейших женщин —

Ох, эго ты, эго, ты же лопнешь от трещин!

Ещё я хочу, чтоб меня все любили,

Публично, от сердца, меня наградили

Титулом главным, медалью за славу —

Всё это с собой заберу я по праву…

Но стойте! Пардоньте! Твою же не мать!

Мозги мои стали чуть-чуть отпускать,

Глобальные мысли расскажут о дне,

Когда я возьму всё по праву себе…

Но сейчас я хочу всего-то простого:

Детей и семью, как у Льва Толстого,

Обыденный дом и компьютер с вайфаем,

Два бутера с сыром и пряники с чаем,

Полы, что из дерева, двери из дуба,

Обеденный стол из обычного сруба,

Картину повесить друзей и семьи,

Зарплату — рублём и обычной любви!

(18.08.14)

Налог на роскошь

Иногда не нужны ни громкие заявления, ни политические лозунги, чтобы понять, в каком времени ты живёшь. Достаточно проснуться утром, открыть счета, зайти в интернет, заглянуть в магазин — и собрать из этого обычного дня простую, почти бытовую картину реальности. В ней нет героев и злодеев, нет громких обвинений — только наблюдение: как постепенно привычные вещи становятся сложнее, дороже, медленнее, недоступнее. Как нормы и правила, придуманные для порядка, начинают ощущаться как постоянный фон давления. Этот текст — не протест и не приговор. Это скорее внутренняя реплика народа, который пытается осмыслить происходящее вокруг и задать, возможно, самый честный вопрос: «Мне одному это показалось?..»

Мне одному ли это мнится,

Иль так заведено давно у нас —

Талдычат каменные лица,

По телевизору — указ!

Где каждый день — как испытанье:

То блокировка, то приказ,

То «ради блага» ограничат

Ещё один свободный час.

Где штраф — как верный спутник жизни,

Где сбор — как утренний туман,

Где кошелёк худеет очень быстро,

Хоть ты и вовсе не гурман.

Где утильсбор, как дань без срока,

Где каждый шаг учтён и взвешен,

Где платишь ты не за ошибки —

А просто потому что… грешен?!

Где интернет — как в вязкой чаще:

Чем дальше в лес — тем хуже связь,

Где мысль летит куда быстрее,

Где мат в России — уже грязь…

Где цены скачут, словно кони,

На хлеб, на свет и на тепло,

Ты смотришь счёт — и поневоле

Вздохнёшь: «Ну как же занесло…»

Где дом — не крепость, а расплата,

Проценты — просто будь здоров,

Всю жизнь берёшь ты не по блату —

А под расписку у долгов.

И всё законно, всё по форме,

И всё — «во благо», как всегда…

Но почему-то в этой норме

Жить тяжелее, господа.

И я стою, смотрю без злости,

С усмешкой горькой, но живой:

Не к Родине моей вопросы —

А к тем, кто правит ей порой.

(27.02.26)

Играя в жизнь…

Уверен, вы не раз задавались вопросом: человек — кто он? Узник этого мира? Или доброволец, пришедший к осознанию своего выбора и вынужденный скитаться в многоликом пространстве, оттачивая навыки и проходя изощрённые испытания, чтобы стать сотворцом? Или, быть может, это всего-навсего игра, в которой мы приняли участие задолго до того, как сюда попали? Игра богов? Игры разума? Реальность или сон? Владения ревностного Демиурга?

В чистилище сие попали миллиарды

За искупление накопленных грехов,

Мы пешки на доске, играя с жизнью в нарды,

Бросаем кубики на протяжении веков!

От кармы мусора мы разгребаем тары,

Круговоротом бродим по кольцу сансары,

Ну а в конце пути от Божьей кары

За прожитую жизнь нам отбиваются фанфары.

Себя мы посчитали равными Богу?!

Быть может, перешли кому-то «там» дорогу?!

Иль кто решил по доброй воле

Спуститься в Люциферову дыру?!

А может, ты частица Бога?

И ты идешь своей дорогой,

Решая все головоломки,

Осознавая выбор емкий…

…и понимаешь, что, играя, ты — живешь!

Да-да, играя, понимаешь, что живёшь,

Что каждый шаг — твой дар, и острый нож,

Что сам себе ты — суд, и сам — палач, и вождь,

И сам себя в конце концов отчаянно сожжёшь.

Что рай и ад — не где-то, а внутри,

Где свет и тьма ведут немую сечу,

Где каждый день — как выбор изнутри,

И каждый, отнюдь, калечит.

И если вдруг прозреешь на мгновенье,

Сорвёшь с себя чужую мишуру,

Поймёшь, что не было ни кары, ни спасенья —

Лишь ты играл… и верил в ту игру.

Но кто расставил доску и фигуры?

Кто первый бросил кости в тишину?

И почему сквозь все культуры

Мы снова тянемся ко дну?

Быть может, всё — жестокая игра,

Где вечность прячет истину в тенях,

Где Демиург смеётся, глядя свысока,

Как мы блуждаем в собственных цепях.

(22.03.16)

Мы создаем себе Богов

В силу ограниченности ума и возможностей, многовековых репрессий со стороны церкви и давления обескураженной толпы человека всегда подстёгивает страх. Именно этот страх мешает нам разобраться во многих вещах. Абстрагировавшись от запретов, мы перестаём быть узниками собственного ума. Сбросив оковы нынешнего положения мира, мы начнём ощущать себя единым целым. Но только после того, как выйдем из-под купола коллективного разума. Выйти из-под власти эгрегориальных структур довольно непросто. И всё-таки я желаю каждому из вас разобраться в себе и найти нити, ведущие к просветлению — Богу. Аминь.

Мы создаем себе богов

И их же мыслью закрепляем,

Веками мы, как стадо дураков,

Уверовали в то, чего не знаем!

Не важно, веришь ли ты в Бога

Иль не читал при жизни ветхих книг,

Лишь по поступкам судят человека

И огласят в конце пути, насколько будет он велик.

Мы можем петь на всех псалмах,

Что нам зачтется там, на небесах!

И подчеркнуть, что вы живете только раз,

Завуалировав, что жизнь есть здесь, сейчас!

Кумранский след в «большой завет»

Умы отчаянно вносили,

Мы, перепутав с тьмою свет,

Тем благоверным голову сносили…

Тебе сказали, ты раб Божий?!

И в это ль верить ты готов?

Творцу Вселенной этого не нужно,

Лишь человек создал «религию богов»…

Я обращу твое внимание

На заповедь одну, которая гласит:

«Не создавай себе кумира…»

И после этих строк меня осудит неофит.

Пускай мне говорят, что это плохо,

Но все ж имею право ведать я,

Что истины, увы, не вижу в этих строках,

И смело укажу на симбиоз пороков, не тая:

Мы скованы в стальных цепях,

Быть может, вы со мной не согласитесь,

Иконы, что висят в «цветных церквях», —

Кумиры, к которым вы все стремитесь.

Да-да. Вы скажете, что я чудной?!

Что не дружу я с головой?!

Тогда мне толком объясните

На русском ли, иль на санскрите!

Где правда в писаных канонах?

И почему же слепо люди все,

Читая со свечой в руках о тех законах,

Идут к кумирам тем, висящим на стене?!

Не это ль нарушение закона?!

Где правда православного канона?

Веками ищем мы надежного совета,

Но до сих пор никто не дал конкретного ответа!

…

Из Вавилона прямо в Рим,

Из Рима — к варварским народам,

«Славянам мы религию дадим,

Чтоб исказить влияние рода!..»

Но кто ж нарёк славян народом диким,

Кто право дал их силой окрестить?

Зачем телам их — мукою великой,

Душе — клеймо чужое наложить?

И кто поручится, что через век иной

Не сменят вновь закон и веру, и уставы?

Что, прикрываясь «истиной святой»,

Не понесут другим народам те же нравы?

Что силой вновь не станут «просвещать»,

Внушая, будто путь их — безупречный,

И не заставят снова принимать

Чужой порядок — якобы извечный?

Но мы иные. Нам дано понять:

Свобода — не в навязанных догматах,

И истину нельзя завоевать —

Она рождается внутри, а не в солдатах…

Томится мясо, стынет хмель,

В речах «наместника» звучит:

— Побойтесь Бога!

— Кто Он? Первозданный Эль?!

А может, Иегова? Кришна, Будда… как же много!

«Что есть свет и что есть тьма?»

Ведь правда — вещь-то непростая,

Ваш путь и знания — лишь пища для ума,

Где ум рисует ад — подножье рая…

…Христос же просветленным человеком

Шагал в те времена с заветом по земле!

Не Богом Он себя назвал при этом,

А Сыном Божьим. И таковыми считал Он всех!

А сын — не что иное, господа,

Как часть от множества, и это — бытие.

Как ты и я, как что-либо другое,

Переживая личный опыт на земле!

Ты хочешь, чтобы управляли

Твоим сознанием наяву?!

Тогда создай богов из мыслей!

И ты примкнешь своей энергией к «нему».

Служить тому, кого не знаешь,

Ведь, если глубже рассмотреть,

Нам помогают наши аффирмации

Сей мир почувствовать, узреть.

Вы спросите тогда в тот час,

Где истина, которую сокрыли?

А истина всегда была лишь в нас!

Другие же умы ее красиво облачили.

Сей механизм давно известен посвященным,

Которые владеют тайной сей,

Где коллективный образ разных мыслей

Создал эгрегор нажитых страстей!

Сократ сказал: «Стремитесь же познать себя!»

А я скажу: «Не думайте, что вы уж так бессильны…»

Христос сказал: «Любовь — та правда, за которую и Я

Распят был на кресте сием могильном!»

Поверьте в силу, данную Вселенной,

Одной-единой — и без лишних фраз,

Вы не ищите правду в ложных книгах,

Ведь Бог всегда внутри у нас!

(15.11.15)

Обращаю ваше внимание на то, что я ни в коем случае не намерен оскорблять чувства верующих. Это моё мнение, сформировавшееся к 33 годам. Я не атеист, но и не сторонник нынешних религий. Я православный христианин по рождению, но не выбирал себе эгрегора (Бога): это сделали за меня мои родители, а за них — их родители… Разобраться в собственных чувствах и мыслях — необходимость, которая обошлась мне дорого. Рассуждая об истинности первоисточников, содержащихся в Кумранских рукописях и Ленинградском кодексе, на основе которых, как я считаю, формировались Ветхий Завет, Тора и многие другие писания, я прихожу к выводу, что всё это создавалось человеком. А значит, диктат со стороны власть имущих ради урегулирования и сдерживания незрелого ума мог становиться одной из мер управления. Дорогу осилит идущий…

Мой Путь

Мы постоянно гонимся за благами, которые, по своей сути, как и сама красота, эфемерны. В погоне за пресловутым «местом под солнцем», богатством и временными земными наслаждениями мы ублажаем лишь своё эго, забывая о духовных качествах, присущих каждому человеку.

В погоне за мнимым счастьем мы не замечаем людей, которые находятся рядом с нами и всем своим существом любят и ценят нас просто за то, что мы есть.

Мы не замечаем красоту, рождаемую природой. Мы не замечаем, как проходит жизнь… Тратим своё здоровье на статус, который, как и всё остальное, имеет свой срок годности. Мне жаль людей, которые не радуются рассвету и не ждут его с такой же силой, как ждут, к примеру, новый iPhone. Смешно смотреть на людей, которые считают, что одежда и бренд сделают их представительнее и красивее, но, как оказывается, «за красивой обёрткой скрывается весьма сомнительное содержание». Неприятно смотреть на людей, которые доказывают свою веру в Бога, но душой очень далеки от Него. Мне больно видеть, как при этом некоторые умудряются убивать ради Бога, который этого не просил.

Кто мы? Что мы делаем? О чём бы писали сегодня Пушкин, Есенин, Булгаков? В моей власти лишь то, что я буду делать с отпущенным мне временем… Поэтому я продолжаю писать о времени, в котором мы живём сегодня…

Я лишь посланник образов, видений.

В игру богов играя без конца,

Свидетель вековых тенденций и творений

И почитающий любимых — матерь и отца!

Живу, где время — легкий миг!

А интернет — сборник информации,

В руках полсотни умных книг,

В ушах — остаток аберраций.

Нас учат, как нам надо жить,

И бизнесу с отсутствием морали…

Кого воспитывать, кого и как любить…

Но главных принципов, увы, отнюдь не дали…

Нас ограничили в свободе

И кормят ложью день за днем,

Одни диктуют правила и своды,

Другие манят денежным мешком!

…Насквозь пропитанные мысли

Идеями «кузнечных мастеров»,

Мы потребляем «пищу» без вопросов,

Отнюдь не зная этих «кузнецов».

Не важно, кто ты: люд или масон,

Сторонник секты нынешних религий,

Ты задаёшь себе вопрос: «Реальность или сон?»,

Читая множество писаний Ветхой Книги…

Долой! Наелся этой информации,

Погряз я в ложной аффирмации:

Борьба различных паразитов,

Розенкрейцеров и иезуитов…

Иллюминатов, что хотят контроля,

Из-за кулис подсовывая «тролля»,

Слегка одетого в одежду человека,

Диктуя правила игры с начала века!

Да-да, наслышан я о тех,

Чей лик красуется на «лого»,

И тех, кто создает «тенденцию утех»,

Твердя толпе, что это — мода!

Наслышан я о той культуре,

Что разлагает ум людской,

Всей элитарной диктатуре,

Из-за которой похоть льёт рекой!

Ау! Куда же катимся мы, люди!?

Что с нами стало — посмотри!

Толпа, примкнувшая к системе «эшелона»,

Просрать за век успела ценности свои!

…Быть может, изменить я что-либо смогу,

У времени свои на то законы,

Надеюсь, что уберегу

Свой «шельт» на долгие «эоны».

…Отнюдь! Не раб чужих страстей!

Лишь исполнитель Божьей воли,

Гуляя под эгрегором иных мастей,

Я откажусь от лишних аллегорий!

И пусть мне Навна напоет

Свою мелодию рассвета,

Пускай с собою заберет

От тьмы к потоку истинного света!

(10.04.20)

Культ потребления — это инфляция счастья: сегодня у тебя есть — завтра это уже обесценено маркетингом. Нас приучили не радоваться малому и вечно чувствовать нехватку, чтобы держать на крючке, как зависимых.

Так выращивают инфантильных, эгоистичных людей, в которых постепенно гаснет человек.

Но есть альтернатива: вместо потребления — созидание, вместо цинизма — милосердие, вместо «мне должны» — «что я могу дать». Не искать халяву, а искать смысл и своё дело.

Выход есть — через силу воли и отказ от удобной иллюзии. Иначе нас ждёт не развитие, а вырождение.

Пир во время тьмы

Иногда кажется, что мир окончательно потерял чувство меры. Слишком много громких слов о чести, законе и справедливости — и слишком мало самой справедливости. Мы живём в эпоху, где новости звучат как сводки с фронта, где одни принимают решения, а другие расплачиваются за них своими жизнями, судьбами и будущим.

Этот текст — не столько про политику, сколько про ощущение времени. Про разрыв между тем, что декларируется, и тем, что происходит на самом деле. Про усталость от двойных стандартов, от показной морали и удобной правды. И про тихое, но нарастающее внутри чувство, что так бесконечно продолжаться не может.

Восток гремит. И запад в пепле,

Межрасовые распри разных стран,

Где брат идёт на брата — вепрем!

Без сожаления… Как таран.

Народ обманутый диктатом,

Ведут, как на убой! Глаза горят!

Идут, не задавая «им» вопросов,

Идут… укладываясь в землю, в ряд…

А в залах бархатных, густых,

Где шёпот ценится дороже,

Сидят вершители святых —

С улыбкой гладкой, липкой кожей.

«За деньги — да» — их вечный гимн,

И в нём вся суть их мирозданья:

Где честь — лишь звук, где Бог — лишь дым,

Где ложь возведена в призванье.

Двойной стандарт — их главный щит:

Одним — запреты и оковы,

Другим — всё можно, всё простит

И суд, и церковь, и основы.

Там «списки» шёпотом хранят

И прячут их в рабочих кабинетах,

Кто слишком много знает — спят,

Не доживая до ответов.

Где детский плач — лишь дальний фон

Для очень «важных» соглашений,

Их жизнь становится сырьём

Для чьих-то тёмных развлечений.

Ведь там, за пышностью стола,

Где ломятся от яств подносы,

Жирует сытая «трехсотая толпа»,

Двулично усмехаясь, вы — отбросы!

Они твердят нам: «Честь! Закон!

Патриотизм! Любовь к Отчизне!»

Но краше от камней и злата — трон,

От трупов тех, кто отдал свои жизни!

Четвёртый век промышленных оков

В умы внедрён с холодной силой,

Где разум продан без торгов

Где QR-код клеймит раба — насильно…

Где каждый шаг — уже учёт,

Где цифра знает больше тела,

Где жизнь сведётся в чей-то счёт

И станет функцией предела.

«Мы против «грязи», против «зла»,

Нас убеждая с пеною у трона,

Но сцена та же, как была —

«Парад блестящего картона».

Село забыто. Скот — горит!

Деревни — в прошлом, все по схеме,

Госкорпорации убрали их профит,

Как ржавый винт в большой системе.

Меж тем, чужих детей силком,

В расход пускают без сомненья,

Им наплевать на Бога и закон,

Им важен путь — к обогащенью.

Там торг ведётся без причин —

Не человек — а драгоценные металлы,

За это Бог вас не простит,

За сей разврат, за окровавленные балы…

Народ молчит. Но этот мрак

Уже дрожит под тихим словом:

В нём зреет медленный кулак,

Что станет ярым и суровым.

И грянет час — не по указу,

Не по сценарию господ,

Когда за всё, за ложь, за клевету и фразу

Придёт не зритель — а расчёт!

(23.03.26)

Глава вторая. Такая разная любовь

…Люблю вино и, как Есенин, — образ женщин,

«Особенно люблю твою в постели наготу»,

Люблю, когда разбросаны по дому наши вещи,

Люблю любить тебя всецело я одну!

________________________________________________

Любовь — что значит это слово?!

Мы очень часто слышим: «Люблю!» Но по большей части это слово не имеет никакого значения, потому что оно было сорвано с языка…

…Любовь — что значит это слово?

Ведь говорят об этом каждый раз,

Прошу, ответь мне, моё сердце, снова,

Где истина и ложь слащавых нежных фраз?!

Мешаем страсть, любовь, влюбленность,

Не понимая смысла вышедших из уст,

Мы говорим опять: «Люблю тебя!» Определенность?

Но лишь по-прежнему «сосуд» остался пуст!

Увы, сегодня многие бросают фразу,

Усилив словом в венах кровоток,

Твердя: «Люблю тебя…» И тут же, сразу

Хотят от вас взаимности глоток!

Но та любовь не просит клятв и доказательств,

Не требует взаимности взамен,

Не строит из желаний обязательств

И не боится времени и стен.

Любовь — когда не хочется казаться,

Когда не нужно масок и ролей,

Когда готов ты просто оставаться

С душой чужой — как со своей.

Не там, где громких слов витает стая,

И не в признаньях, брошенных в ночи,

Она живёт, тихонько прорастая,

В делах простых — без пафоса, почти.

И если сердце всё ещё сомнится,

Где правда, а где вымысел и ложь —

Любовь не будет требовать, а длится,

И ты её без слов всегда поймёшь.

Где смысл слов, что губы прошептали?

Иль это просто слово с языка?

Уж лучше б вы об этом не сказали,

Чем говорить об этом понапрасну, зря!

(20.02.13)

Женщинам

Этот стих — не про глянец и не про моду. Он про женщину как явление: разную, сложную, противоречивую, но всегда живую и настоящую. Про ту силу, которая вдохновляет, сбивает с толку, притягивает и делает жизнь глубже, чем она могла бы быть без неё. Я всегда был предан своим женщинам и никогда не поднимал на них руки. Я не был ни подкаблучником, ни тираном. Меня можно называть как угодно — это лишь чужое мнение. Одно знаю точно: я поэт, который восхищается женской природой, её красотой и простотой и благодарит за то, что женщина существует.

О женщина… Как много в этом слове есть:

Портрет изящных линий, форм и цвета,

Волос с различною длиной, которых и не счесть,

О женщина! Как хорошо, что ты на этом свете есть!

О женщина! Любовь к тебе не безответна,

Сам Бог тебя, ликуя, страстно создавал,

Любви сосуд, наполнив грацией его и светом,

Чтоб нашу жизнь ты превращала в карнавал!

О женщина! Ведь ты бываешь горделивой,

Найдя в мужчине тысячу причин,

А мы в ответ, не меряясь с вами силой,

Готовы быть одним из тысячи мужчин!

Не важно, как накрасили вы губы

И как с утра ресницы подвели

Иль уложили волосы столь грубо,

Быть может, в платья влезть вы не смогли…

Мы любим вас, родные, и такими,

Какими вас Бог по трафарету создавал!

С различным весом, цветом глаз… любыми!!!

Ведь каждая для нас, мужчин, есть идеал!

С набором качеств бизнес-леди,

А может, вы — хранительница очага,

Не важно, что трубят о вас соседи,

Ведь вы всегда идете до конца!

Вы — спутник наш, вы — навигатор,

Вы — компас, двигатель, ручник,

Умеете влюблять в себя лишь взглядом,

О, как неистово приятен женский лик!

Я восхищаюсь вашей красотой,

Ведь женщина — прекрасный чин,

Порою сложностью, порою филигранной простотой

Стремитесь удивлять своих единственных мужчин!

Ваш запах! Ваше чувство меры

Настолько тонкое, что сходим мы с ума!

Сегодня б ошарашен был Онегин,