* * *
О любви писать так сложно,
О любви писать так — нужно.
О любви писать так — надо,
Очень надо — знаю я.
Всё, что выношено сердцем,
Что закралось тайно в душу,
Оставляю вам с Любовью,
Оставляю вам — друзья.
Оставляю эти звуки,
Эти смешанные краски,
Эти встречи на мгновенье
С тайной творческой земли.
Пусть для вас всё будет в сказке,
В настоящей, дивной сказке,
В самой сказочной из сказок,
О — несказочной любви.
2010
* * *
Встречаю в келье день рожденья
С прохладой, книгой, тишиной —
Таким явился сорок пятый,
«текущий» сорок пятый мой.
Анноахматовское лето —
Пишу на стенах дневника.
Что нужно более поэту,
Чем сердце с кровью и рука?!
За каплей капля… На бумаге
Стихи оставили следы.
Под сорок пять в свой сорок пятый —
Я с Каллиопою на «Вы».
Приходят нужные слова,
И муза, в такт их повторяя,
Там, где кончается строфа
В такт рифме головой кивает.
Лето 2009
* * *
…и ночь, и дождь, и с ними — я —
Закончено двустишье…
Еще — она — печаль моя.
Теперь… четверостишье.
Лето 2009
* * *
Я уезжаю навсегда
В леса твоей души, родная,
Где уводящая от края,
Тропинка нежности прошла.
Там буду, как отшельник строгий,
С затепленной свечой в руке
Писать прошения свободе —
С благодарением к тебе…
2009
***
Я знаю, ты сейчас в печали,
Я знаю, долги вечера.
Бывает так, что обручальны
И маета, и тишина.
И время вовсе не случайно
Уходит за Землёю вслед.
Не приоткроют этой тайны
Ни зов, ни взгляд и не совет.
Читая по твоим ладоням
Я видел россыпь дивных звёзд.
Я изучил и лоб, и брови,
И губ кайму и прядь волос.
Я знаю твои травы, тропы,
Твой цвет, и ноту, и число.
Мне ведомо — с кем путь твой соткан
Где твоё имя проросло.
Родная, ты сейчас в печали,
Но есть на пальце верный знак.
И всё, что в жизни ты встречаешь —
Он зачеканит жизни в такт.
Уйдут тревоги и измены,
В два ноль — -цатом году.
Придут из книги — перемены
В твою нелёгкую судьбу.
2009
* * *
И падшие листья, и ветер, и скука,
И стрелки часов разошлись
им — разлука
Опять предстоит на час — целый час!
Один только час — ни много, ни мало:
Кого-то не стало и что-то пропало.
Один только круг циферблатной судьбы:
И вот, я — не я, и вот, ты — не ты.
А время при встрече и не потопталось
Секундой коснулось.
Да нет, — показалось…
2009
Городское
Когда под вечер — дождь и сырость
И на душе колесный скрип,
Как будто что-то отвалилось —
Там, где привычное: стык в стык —
Я надеваю плащ и долго
Брожу по городу один.
Дождь колется, от капель колко
И равнодушно от витрин.
И неуютно от прохожих,
Идущих мимо, я ж, как мим,
Без слов, движеньем осторожным,
Напоминая лимузин,
Скольжу по амальгамной коже
Потертой улицы своей…
Поверь, мой друг, совсем не сложно
Стать одиноким средь людей.
Ноябрь 2009
* * *
Застынут деревья в печали ночной,
Луна растворится в тумане.
Начну я писать о любви тишиной,
Осевшей в гранёном стакане.
И дзинькая ложечкой по тишине,
Чаинки, как листья, взметая,
Я в сладостно-бледной, смущённой луне
Тебя распознаю, родная.
Твой жемчуг на шее дрожит, как в воде
Стекольно-полночные звёзды,
Они говорят — не ищи мне, — в судьбе
Не встретишь чудеснее слёз ты,
Чем полугорящие полуогни
Луны, растворённой в тумане.
Чем бусы жемчужно-дрожащей любви
В обычном гранёном стакане.
2009
* * *
Осень листьями пятнится —
Сероглазая — в дожде.
Утро раннее — не спится,
Нет, не осени, а мне.
Под верблюжьим одеялом,
Щёку подперев рукой,
Философские начала
Выплетаю я строфой.
Чай лимонит, крепок, сладок,
В подстаканнике — не жжёт,
Вспоминается… Саратов…
Память… Нет, она не лжёт.
Дом. Окраина, калитка…
Полдень… Пахнет резедой.
А ещё — твоя улыбка —
Щёчки с ямкой-запятой…
В прошлом веке, жарким летом
Это было, было — мило.
А сегодня хмуро, сыро,
Краски выцвели — нет цвета.
А сегодня — я с тетрадью:
Чаепитие в… Стихах.
Вышиваю в строчке гладью:
Осень, утро, кот — в ногах…
И немножечко измято
Я заканчиваю стих:
Лето — было… чай, ведь, — с мятой,
А ещё… он — на двоих.
2009
* * *
Не хочешь песен, будут — письма.
Их на кленовых напишу
Листах — листами стали листья,
Шуршу опавшими, шуршу.
Несёт засохшие конверты,
Трудяга ветер-почтальон.
Слова осенние манерны —
В них прочеканенность и звон.
В них горечавостная вяжесть —
Все то, что вызрело за год,
Печали с чаяньем на радость,
Несложных правил новый свод.
В них столько грусти потаенной,
Надежды зиму пережить,
Что кажется благословенной
Осеннесказочная нить.
На это время кружевницей
Я становлюсь и, пяльцы взяв,
Пишу страницу за страницей
По златотканью октября.
2009
* * *
Одеяло, утро, дождь…
Нервно тикает будильник.
Зазвенел — дал подзатыльник —
замолчал…
Пёс, как Гаврош —
тапочки несёт к постели.
На полу — в углу — гантели…
Ну и что, что дождь на деле…
Нет, — на самом деле дождь.
За окном — сплошная осень.
Настроение — занозит.
Самочувствие — свербит…
Бытовухобытный быт.
Одеяло… Я — под ним.
Ах, и нудная же нота!
Вот, такой вот трендибрынь,
Вот такая — неохота.
По будильнику мне всё —
И начальство, и работа.
Из всего лишь «ё» — моё,
Остальное — пусть кого-то.
Я — окопник, я — пехота.
Самокручу бытиё.
Под зеничную зевоту
За окном стихами льёт.
2009
* * *
Взять, и в осень загруститься.
Надышаться трав пожухлых.
С редкоснежием кружиться
И скользить ледком по лужам.
Взять, и с осенью на время,
Перейти на «ты», сняв бремя.
Не потери смыть дождями,
А текучек канители.
И дождаться, чтоб запели
Завывальную метели,
И начать на самом деле,
Сердце раздавать горстями,
Сидя долгими часами,
С не пришедшими гостями —
Доиграть, что не сыграли,
И… допеть, что не допели.
2009
* * *
Горевало горе горько,
Что нет счастья у него.
Охи, ахи, да и только,
Эх-хе-хе… да ох-хо-хо…
То — слезливо, то — печально,
То — тоскливилось ему,
Не хватало горю… счастья,
Горе горю, — ни к чему.
У него его немало,
Вот оно и… раздавало —
Где попало, с кем попало
Горе — горюшко хлебало.
Горе тоже ищет счастье,
Бродит нищенкой средь нас,
Может быть, когда и встретит —
В первый… и в последний раз.
2009
* * *
Пишу стихи… На всякий случай
Я их — в черновиках пишу.
Когда становится мне скучно
Я эти стопки — ворошу.
Карандашом пометки ставлю
И удивляюсь каждый раз,
Когда, пусть малость, но исправлю, —
Совсем иной приходит сказ.
На пожелтевшую бумагу
Стекает новая строфа;
Так намываются мной фразы
Обыкновенного стиха.
2009
* * *
Да… Осень — больше, чем влюблённость.
И для меня, в который раз,
Её немая окрылёность
Рисует трепетный рассказ.
И всё, что вижу в эту пору,
Всю писсаровскую мазковость,
И перелётность, и кленовость
Вверяю вам, читатель мой.
Ещё скажу, добавив к слову:
Такой желанный
и…
родной.
2009
* * *
Всё дописать. Поставить — точку,
И ранним утром, когда свет,
Идёт волною на просвет
Тумана мутной оболочки,
Задуть уставшую свечу,
Что рядом плакальщицей верной
Все строки, начиная с первой,
Вверяла древнему огню.
И напоследок, словно подпись,
Скрепившую всему итог,
Над письменным столом, как вензель —
Свой дивно пахнущий дымок,
Оставила моим началам,
Благословив на новый день,
Которого — всё будет мало,
Как ни крути, как ни одень.
Воск капал на листы устало
И гнулась майская сирень,
Как фиолета опахало,
Как глубины полночной тень.
2009
* * *
Иду в свою работу с головою…
Любимая, ты делу не помеха.
Не стала ни гетерой, ни мечтою,
Но — спутницей, родному человеку.
Нет, в беды не беру, один в них маюсь,
Ползу один по этим самым бедам,
Строфою немудреною вплетаюсь
Бесплатный фрагмент закончился.
Купите книгу, чтобы продолжить чтение.