О Высоцком — воителе и воине…
Перед строем страны он на сцене стоял,
Он стоял, выполняя наказы —
Тех сынов из страны — он за тех воевал,
Когда пишут посмертно приказы…
Так он жил за других —
Перекоп он свой брал,
Погибал он за них
И за них он стрелял…
Его голос звенел, его голос звучал —
Он за них пропевал свою песню,
Как в атаку он шёл и на дзот он упал,
Революцию делал он с Пресней…
Так он жил за других —
Перекоп он свой брал,
Погибал он за них
И за них он воевал…
На волне Высоцкого…
Как помню в детстве был друган,
Семён, так он носил наган,
Ой, бойтесь — гады…
Он никогда мне не кричал,
А только тихо так сказал —
«Фашисты — гады»…
Так началась моя война,
Фашисты брали города,
Дрожите — гады…
Вот он пошёл в военкомат
И не берут, ох мал ты брат,
Держитесь — гады…
На фронт, конечно, он убёг,
Ох повоюет, дайте срок,
Ох, бойтесь — гады…
Он слов на ветер не бросал,
Он всё про фронт тайком узнал,
Держитесь — гады…
А дело было под Москвой,
До фронта путь был небольшой,
Ой, дам вам — гады…
Зима стояла в декабре,
Замёрзли фрицы, — на нуле,
Добью вас — гады…
Пришли сибирские стрелки,
Дальневосточные полки,
Дадим им жару…
Семён при кухне полевой,
Солдат там главный и лихой,
Держитесь — гады…
Фашиста начали мы гнать,
В атаку он ходил опять,
Дрожите — гады…
Пискаревское кладбище в Ленинграде
На братских могилах стоял я чужой,
Вставали колонны рядами.
Вы были убиты проклятой войной,
Я шапку сниму перед вами.
Какое насилье убило всех вас,
Какое проклятье и горе,
Давайте же выпьем, помянем всех вас,
Людское погибло здесь море.
Война порожденье, исчадие зла-
И места ей нет на планете,
Война никогда хороша не была,
В войне больше всех, хуже детям.
На братских могилах стоял я чужой,
Вставали колонны рядами.
Вы были убиты проклятой войной,
Я шапку сниму перед вами.
22 июня 1941 года — «ВОЙНА и ПАМЯТЬ»…
Вот снова дата наступила
Беды той чёрной, роковой, —
На нас напала вражья сила,
Шёл в мире перелом большой.
Фашистская чума-зараза,
Покрыла земли и поля,
Леса с тенистою прохладой —
Чужая здесь тут полоса…
В тылу врага остались люди,
Не все могли уйти в Сибирь,
И от Москвы ключи на блюде
Враг ждал, кровавый ждал «ВАМПИР»…
Жгли города, горели сёла,
Живьём сжигали и людей,
Казалось, рушилась основа
Прекрасной Родины моей…
Угнали в рабство, на чужбину
Людей способных всех робить,
Где на чужого гнули спину,
Но стали крепче мы любить…
Родная, русская сторонка,
Как дорога ты мне сейчас,
Я слышу песни птиц стозвонких,
Как я люблю тебя сейчас.
И не забудем мы годину
Лихих военных, трудных лет,
Мы на врага не гнули спину,
Его согнали мы на нет.
И нет той вражеской напасти
И ни позволим никогда,
Всё это в нашей силе, власти,
Изгнать любого здесь врага!
Россия, Русь непобедима
Доказано из века в век,
Нас не сломила вражья сила,
Так славен Русский Человек!
На волне Высоцкого — песня о военной Москве…
Я слышу голос тот издалека,
Что с хрипотцой терзает микрофоны,
Одна к одной — ложится так строка
И мысли мои были удивлённы,
Одна к одной — ложится так строка
И мысли мои были удивлённы…
Звучит во мне твой голос как всегда
И крутится твоё призванье — песни,
Ты не ушёл, Володя, никуда
И этим мне ты очень интересен,
Ты не ушёл, Володя, никуда
И этим мне ты очень интересен…
Ты помнишь детство, серую Москву,
Ты помнишь и бомбёжки и подвалы,
Я там сейчас, я вижу наяву,
Те скаты крыш, сирены завывают,
Я там сейчас, я вижу наяву,
Те скаты крыш, сирены завывают…
Звучит во мне твой голос как всегда
И крутится твоё призванье — песни,
Ты не ушёл, Володя, никуда
И этим мне ты очень интересен,
Ты не ушёл, Володя, никуда
И этим мне ты очень интересен…
О Высоцком Владимире Семёновиче
Да, он ушёл — теперь он не споёт,
Как дальше жить, ведь совести не стало,
А на Таганке песни рвались влёт,
Но он завёрнут в саван-покрывало…
Какие песни пел он нам тогда,
Душа звенела, выстрел — рвались струны,
Володю мы запомним навсегда,
Ведь он ушёл и был ещё он юный…
Ведь сорок два — не срок для мудрецов,
Вот жить и жить до срока, до причала,
Он был мудрее многих тех отцов,
И совесть и душа его стонала…
Да, он ушёл — теперь он не споёт,
Как дальше жить, ведь совести не стало,
А на Таганке песни рвались влёт,
Но он завёрнут в саван-покрывало…
До свидания, Высоцкий
До свидания, Высоцкий, голос твой замолчал,
Фразы били как плёткой на той сцене причал,
И страна замолчала, онемела страна,
Это было начало — сорок дней тишина…
А народ горько плакал, да стихи вспоминал,
От рассвета к закату на могилке страдал,
Нету гения братцы, нам ни кто не споёт,
Человечище хваткий так уходит в полёт…
Небеса заждались там, лучших ждут в небесах,
Не ужель всё приснилось и ты явишься в снах,
Нет оттуда возврата, это горе страна,
Ты для всех был нам братом, отдохни старина…
Бесплатный фрагмент закончился.
Купите книгу, чтобы продолжить чтение.