Вместо предисловия
Мы все время куда-то спешим, бежим, торопимся. Суета стала неотъемлемой частью нашей повседневности, и когда вдруг тебе выпадает даже несколько свободных минут — ты вдруг чувствуешь, что тебе чего-то не хватает. Не надо никуда бежать, кому-то звонить, не надо ничего делать, решать, планировать! И ты оказываешься в вакууме, тебе кажется, что ты — это уже не ты.
А ведь это неправильно.
Именно в такие моменты надо действительно остановиться и оглянуться вокруг. И кое-что обязательно надо у себя самого спросить. Где я? Кто я? Что я делаю? Нет, это не поведение человека, больного шизофренией. Это — нормальная реакция на свалившийся груз всей нашей жизненной суеты, зачастую навязанной и бестолковой. Это — возможность честно спросить самого себя, разобраться с самим собой. Хотя бы немного — но побыть собой.
Этот сборник — как раз размышления на подобную тему. Органическое продолжение сборника стихотворений «Пути», но выходящее на новый уровень. Это попытка понять, кто есть я, поиск своего места в этой жизни, попытка осознать все внутренние процессы и противоречия и прийти к некому внутреннему консенсусу. Светлые, добрые по большей части стихи — попытка некого благородного и благополучного компромисса с самим собой и миром. Некоторые посвящены моим друзьям и другим людям — тем, кто так или иначе повлиял на меня, на все попытки разобраться с внутренним миром. Это стихи о том, что пришло время быть самим собой.
***
Да не надо вычурных фраз…
Разлетается в окна рассвет,
Заполняя собой сотни глаз,
Отражаясь в застывшей воде.
Да не надо… забудь, помолчи.
Посмотри лучше: там, высоко,
Бесконечное небо кричит —
На рассвете гореть нелегко.
И не надо вычурных фраз.
Бесконечность проста, как рассвет.
Бесконечность есть в каждом из нас,
И она называется Свет.
4 янв. ’10 г.
***
А. Романенко
Кто-то придумал за нас,
С какого конца подкурить сигарету.
Вот пролетел еще час,
В ночь закрутив молодую планету.
Может быть, я молодой?
Город дождит, в переулках сутулясь,
Мутной усталой водой,
Будто бы осень обратно вернулась.
Тает обрывочный сон.
Курим на кухне с тобой сигареты.
Ветер ласкает балкон,
Крутит в ночи моих мыслей планету.
15 янв. ’10 г.
***
Город растает с утра.
Только б проснуться мне.
Слабые блики костра
На запотевшем стекле.
Нужно уехать в ночь,
В тихую пустоту.
Лишь бы проснуться смочь,
Веки поднять к утру.
Ну и потом — апрель.
Город растает, как сон.
Тихо гудит капель,
Словно усталый стон.
Я безнадежно сплю.
Нет, не проснуться мне.
Все что любил, люблю —
Блики костра на стекле.
28 янв. ’10 г.
Весна в Крыму
И. Тарасову
Я жду тебя на перекрестках высохших дорог,
Просеивая пыль через обрывки дней.
Шагнет апрель, не обернувшись, ночью за порог,
И убежит гулять и целоваться с ней.
Она — одна, а ты — другая: мир, как мяч —
Я пну его, и он покатится куда-то вдруг.
Ты помнишь, сколько было неудач,
И солнце проходило полный круг.
И горы обнимались синевой,
И море нам лизало пальцы ног.
…Я сею дни через песок немой,
Я жду тебя на перекрестках высохших дорог.
январь 2010 г.
И…
Молчание, как форма бытия.
И дождь, идущий на мои ладони.
Я помню все, что раньше потерял,
И память вновь меня догонит.
Окно души, открытое в весну.
Лицо любви, умытое рассветом.
А я опять на полпути уснул,
Но я живу!.. И осенью, и летом…
И я с тобой. В обличии мечты.
И слезы — дождь, и мокрые ладони.
И память догнала меня почти,
И неба купол на рассвете звонит.
12 марта ’10 г.
Апрель
Возможность уехать сбежала в окно,
Где ночью гуляет апрель ледяной.
И, может быть, он, как и я, одинок,
И сам от себя, утомившись, продрог.
А я не уехал куда-то туда,
Где в лужах тревожно застыла вода.
А воду кусает уставший апрель
В попытках уйти от печальных недель.
Недели бегут, а за ними — туман.
Апрель наливает мне полный стакан.
Мы пьем с ним до дна, и он делает знак,
Как будто я стал сам себе личный враг.
И помню потом лишь подъезд ледяной,
Как кто-то лицо мое гладил рукой.
И помню еще в занавесках окно…
Такое плохое снимают кино.
14 апр. ’10 г.
Прохожий Жизни
Курит в подъезде,
Грустный, ненужный.
Мысль бесполезно
Падает в уши.
Он вспоминает.
Странно, что может.
Утром растает
Жизни Прохожий.
Было — что было.
Дождь, пыль и ветер.
Снова заныла
Боль на рассвете
Тысячным утром,
Тоже похожим.
Мимо — минуты,
Жизни Прохожий.
14 апр. ’10 г.
Странные дни
Такие странные дни,
В таких растаять могли.
Кукрыниксы
Странные дни убегали куда-то…
Словно стрелявшие в небо солдаты,
Словно песок на ногах загорелых,
Словно луна, что край неба задела.
Странные дни растворялись в тумане.
Я их хотел подловить на обмане,
Я тоже врал, но потом пришла осень,
И все попытки я просто забросил.
Странные дни. Нет ни вкуса, ни цвета.
Скоро исчезнет еще одно лето,
Скоро огни заблестят и заплачут,
Как потерявшийся маленький мальчик.
Странные дни, ни на что не похожи.
Я в этих днях тоже странный прохожий.
Словно песок на ботинках уставших.
Словно мечта среди судеб пропавших.
14 апр. ’10 г.
Полусон в полусне
Странно теплый апрель.
Город тает в листве,
Открывая мне дверь
В полусон в полусне.
Мягко небо дождит.
Я оброс бородой,
И теперь мне на вид
Лет так тридцать с лихвой.
Свежий месяц апрель.
Сигареты курю,
И весны акварель
Всем прохожим дарю,
Оставляя в глазах
Город таять в листве,
Возвращаясь опять
В полусон в полусне.
23 апр. ’10 г.
***
Падают звезды с крыш,
Сон засыпая мой.
Может, ты тоже спишь,
Поздно придя домой.
Молча висит пальто,
Туфли грустят в углу.
Ночь за твоим окном,
И облака бегут.
Я догоню тебя
В странных и ярких снах.
Звезды в глаза летят,
Плачут в моих руках.
Август глядит в окно,
Как ты устало спишь.
Сон засыпая мой,
Падают звезды с крыш.
май 2010 г.
***
Ночью звезды говорят стихами.
Я иду разъезженной дорогой.
В голове Харуки Мураками
Подливает мыслей понемногу.
Утомленный неизбежным утром,
Взгляд цепляется задумчиво за лужи,
Забывая все на две, на три минуты,
Даже то, что я давно простужен…
Ночью ивы обнимают реку.
Даль звенит прозрачными мостами,
Обещает радость человеку,
У кого последний сон растаял.
Вот и будут, как подруги, лужи,
Что грустят с разъезженной дорогой.
Мне никто уже не нужен,
Только кашель мучит понемногу.
16 мая ’10 г.
***
Макая губы в кружку с пивом,
Я наблюдал за танцем света,
И мыслей тихие приливы
Плели цветную ткань рассвета.
Хрустел подсоленный сухарик,
Плескался пены слой в стакане,
А в голове мелькали дали
В огне, морозе и тумане.
И убегали звонко тройки
Жнивьем хрустящими полями,
И ямщики кричали бойко,
Простившись снова с тополями.
И все забытые мотивы
Залили вдруг волною душу,
И это было так красиво,
Что я сидел и молча слушал…
А пиво высохло в стакане,
И за окном уже стемнело,
И ум поплыл в хмельном тумане,
Вдруг спотыкаясь то и дело.
10 июн. ’10 г.
***
Туман утомленно растаял,
Палитру земли увлажнив.
Художник этюд набросает
На легкий весенний мотив.
Раскинув привольные крылья,
Я мерно плыву над землей,
Измазан межзвездною пылью
И грустною лунной зарей.
Пылают рассветные ветры,
Вскипают озера-глаза.
Бегут подо мной километры,
Туман, ночь, огни и гроза.
Но мне неизвестно наверно,
Когда оборвется полет,
И скоро ль в мир света безмерный
Мечта за собой позовет.
Туман утомленно растает,
Палитру земли увлажнив.
Художник опять набросает
Этюд на весенний мотив.
10 июн. ’10 г.
***
В. Головашову
Небо городом обесцвечено.
Непонятно как, стало легче мне.
И теперь пора то ли каяться,
То ли вновь хотеть душой маяться.
Небо города. Было, не было?
Все, что знаемо, то и ведомо.
Все, что было в нас, станет вечностью
В небе, городом, обесцвеченном.
21 ноя. ’10 г.
Московская весна
Простудная московская весна.
Растаяли помойки по дворам.
Разжмурились колодцы ото сна,
И ветер пробежался по домам.
И вздрогнули от ветра провода,
И что-то прозвенел в пути трамвай.
А с неба вдруг обрушилась вода,
Поднявши над Москвою сотни стай.
26 февр. ’11 г.
***
В храмах стоят леса,
Фрески несут наверх.
Строго глядят Глаза
В мир, что давно уж ветх.
Скоро среди толпы
Крикнут: «Распни Царя!»
В храмах стоят столпы,
Скорбно внутри горя.
12 марта ’11 г.
Бесплатный фрагмент закончился.
Купите книгу, чтобы продолжить чтение.