Автор. Письмо
Введение
Порой мне кажется, что вся моя жизнь — это чье-то повествование, а я всего лишь один из персонажей рассказа под названием жизнь.
Задумываясь над смыслом существования, я вдруг понимаю, что не могу изменить написанное другим автором. Как не могу заставить его показать всю мою жизнь с самого рождения и до последнего вздоха. На мгновение становится грустно. В памяти начинают всплывать приятные и не очень прожитые моменты. Ловлю себя на мысли, что приятных все же больше. Воспоминания как прочитанные книги — одни яркие и незабываемые, другие почти стерлись из памяти. Точно так же и с людьми. Кого-то совершенно невозможно забыть, а есть и те, чьи имена и лица затруднительно отыскать в своих воспоминаниях. И время тут не имеет никакого значения. Просто одни стали частью моей маленькой вселенной, где они будут жить вечно, а другие ушли в небытие, исполнив свое предназначение. Я благодарна каждому за бесценный опыт, за любовь и нелюбовь.
У каждого — свое предназначение,
Но невозможно знать все наперёд.
Затягивает жизнь в свое течение,
Послушно человек за ней плывёт.
Рождение
Проснувшись ранним утром и открыв окно, я начала новый день. Погода стояла чудесная — ярко светило восходящее солнце, дул теплый ласковый ветер. На ветках старого дерева игриво чирикали воробьи. В тот момент я открыла в себе автора. Не великого и выдающегося писателя или поэта, а просто одного из миллионов точно таких же людей, переполняемых эмоциями и жаждущих превратить свои чувства в строки. Так началась моя творческая жизнь, уносящая из реальности в мир поэзии. Вдохновленная самой природой, я погрузилась в новую жизнь.
В рассветный час дул свежий ветер
В моё открытое окно…
Прекрасна жизнь в таком аспекте —
Вокруг все ярко и светло.
Мне б поделиться этим счастьем —
Я заключу его в стихи.
Ведь, может быть, своим участьем
Рисую жизни я штрихи.
Забвение
С течением времени менялось все вокруг. Юные порывы сменились повседневными заботами. Дом, семья и работа заняли главенствующие места. Заброшен и как будто кем-то затерт в памяти весь творческий процесс. Почти все рукописи, кроме двух тетрадок и нескольких печатных листов, которые хранились у родителей, были хладнокровно выброшены мною, как презренные бессмысленные и никому не нужные старые вещи.
Я стала как все. Только однажды я взяла в руки лист бумаги, цветной карандаш, кажется, синий, и попыталась что-то написать. Но увы, результат мне ужасно не понравился. Больше я не писала. То моё состояние можно охарактеризовать весьма коротко.
Я не хочу писать стихи. Напрасно все и глупо.
Вокруг обыденность. Увы, я отзываюсь скупо
На звон капели и ручьи, бегущие куда-то.
Забыто все. Молчит душа, поющая когда-то.
Возвращение
Жизнь продолжалась. Люди приходили и уходили, менялись лица, дома, желания. Накопленный жизненный опыт стал утомлять. Но вот — необычным образом — ко мне вернулись мои тетрадки. Это был переломный момент. Постепенно приходило понимание, что где-то на дороге жизни я беспечно оставила ценный груз, который мне доверили и который необходимо было доставить до конечной точки. Я вернулась за ним. Получив вдохновение и выбрав этот путь, я начала творческую жизнь сначала.
Я благодарна, что могу начать сначала
Свой непростой, но важный в жизни путь.
Стою у главного в своей судьбе причала —
Спасибо тем, кто смог меня вернуть
И воскресить в душе забытые мотивы —
Они смешны порой, бывают и строптивы,
Но льются звонко и ложатся вновь строкой,
Казалось бы, такой нелепой и простой.
Автор
Так кто же автор моей жизни? Мне дали чистый лист и карандаш, предоставив тем самым возможность написать свое главное произведение — собственную жизнь. Все люди на моем жизненном пути — как школьные учителя. Под их строгим контролем пишется моя жизнь. Вряд ли мне получится выйти за рамки дозволенного, но выделить главный смысл и расставить приоритеты — в моей власти.
Я написала жизнь свою дрожащею рукой.
В ней было много счастья, боли — еще больше.
Я неуверенно дорогой шла земной,
Но не просила никогда судьбы попроще.
На перекрестках нескольких дорог
Ждала порой подсказок, узнавала знаки…
Когда в крутой входила жизни поворот —
Кидались на меня откуда-то собаки.
И вот, пройдя полжизни наугад,
Стою и думаю, а что же будет дальше?
Жизнь коротка. Не повернуть назад.
Как отличить добро от подлости и фальши?
Кто друг? Кто враг? И что такое зло?
Где честь и долг? И что такое мудрость?..
Я напишу одно короткое письмо —
В нем расскажу о том, как я вернулась
На непростой, но интересный этот путь,
Где чувства и эмоции в стихах
Мне дарят жизни чувственную суть
И гонят прочь сомнения и неразумный страх!
Эта книга посвящается людям, которые, осознанно или нет, повлияли на мою жизнь и творчество.
Среди них великие писатели и поэты со своими бессмертными произведениями и люди, повстречавшиеся в разное время на моем жизненном пути.
Описывая своих литературных героев, передавая их чувства и эмоции, я проживаю целые жизни. Все они очень разнообразные, иногда загадочные, странные, не всегда и не всем понятные. Но где-то в них запрятана и маленькая часть моей собственной жизни.
Восьмое чувство
Восьмое чувство для чего, скажи, дано?
Как справиться с потоком этой страсти,
Когда осознаешь, что не твое,
Но неизбежно подчиняешься той власти,
Что погружает в бездну чужих чувств,
Эмоций, непростых воспоминаний…
А кто-то скажет: «Это просто чушь.
Предел твоих изнеженных желаний!»
Не смея утверждать и убеждать —
Оставлю при себе свои волнения,
И лишь тогда, когда нет сил молчать,
Сложу в стихи свои предположения…
Восьмое чувство — для чего, скажи, дано?
Чтобы прочувствовав любую боль и горе —
Принять и пережить чужое как свое,
А разглядев любовь — усилить ее вдвое!
Я знаю точно, ты меня поймёшь,
Когда однажды прочитаешь эти строки —
Восьмое чувство ты в себе найдёшь,
В душе своей открыв его истоки.
Пусть догорит огонь в камине
Я научилась прятать слезы,
И жизнь прожить смогла не раз.
Мне не страшны теперь ни грозы,
Ни твой пророческий рассказ.
Куда б ни шёл, с тобой отныне
Я буду рядом… Ты мне верь!
Пусть догорит огонь в камине,
Ты не гони меня теперь!
Ты знаешь, сколько я стерпела?
Что я за встречу отдала?
Я слишком рано поседела…
А как любила, как ждала?!
Я трусость презирала прежде,
Но в этот миг прощаю всех…
Жизнь отдаю свою в надежде
На твой волнительный успех.
И пусть роман твой не окончен,
Ты не вини себя ни в чём.
Век на земле мой краткосрочен,
И не тебе быть палачом.
После смерти
В ночном небе луна затаилась
И смотрела с тоской свысока,
Как злодейка любовь веселилась,
На земле развлекаясь века.
День за днём год за годом летели.
Всё менялось, и смысл бытия
Потерялся, как в сильной метели
Мы с тобой потерялись, и я…
Не могу вновь найти той дороги,
Что к тебе приводила не раз.
До крови истоптав свои ноги,
Не скрывая заплаканных глаз,
Возвращаюсь назад… Все сначала.
На развилке дорог вновь стою.
Не ищу я иного причала,
Только жизнь и любовь бы твою
Возвратить. Но возможно ли это?
После смерти ты — в рай, а я — в ад.
Может, звезды с луною дуэтом
Нам укажут дорогу назад?
Дождь
А дождь стучит по серым крышам.
Стою, промокшая насквозь.
Ну что поделаешь? Так вышло.
С тобою снова мы поврозь.
А помнишь, милый, как мечтали?
Меня ты нежно обнимал,
Ласкал губами и руками.
Без лишних слов все понимал…
Ты знаешь, я скучаю очень.
Дождь вновь напомнил о тебе.
Проходит все… но знаю точно —
Ты тоже помнишь обо мне!
Истинная любовь
Я отказалась от твоей любви —
В обмен неё просила тебе счастья.
И в небе для тебя зажгла огни,
Бесплатный фрагмент закончился.
Купите книгу, чтобы продолжить чтение.