Бесплатный фрагмент - Верни себе любовь

Для кого эта книга

Эта книга для того, кто чувствует, что утратил что-то ценное, и никак не может понять, что именно.

Для того, кто ощущает, что жизнь должна была быть или могла быть какой-то другой. Но что-то явно пошло не так, а что именно — не известно.

Эту книгу будет трудно прочитать разумом. Трудно будет воспринять её через призму логики и рационального мышления.

Эта книга обращена к сердцу.

И если это «высокопарное заявление» не напугало тебя, смело начинай читать.

Однако нужно быть готовым к тому, что в ней нет ответов на твои вопросы, но, возможно, ты увидишь в ней подсказку о том, где и как их отыскать.

И пусть сама Вселенная говорит с тобой через написанное мной.

Пролог

Я столько времени лгала себе.

Я спрашивала себя — про что я?

И делала вид, что не знаю ответа.

Я слушала тишину — и думала, это значит, что я не про что. Что я ни о чём.

Я долго делала вид, что я про карьеру, суровый практический подход и сухие результаты.

Что я про то, как не смешивать эмоции и дела.

Но теперь я знаю, про что я.

Я это знаю.

Знаю на всех уровнях своих тел: физическом, эмоциональном, астральном и прочих.

Я знаю, что я про любовь.

Я печатаю это и пальцы начинают дрожать над клавишами, а на глаза наворачиваются слёзы.

Потому что нельзя ведь быть про любовь.

Что это за глупости такие.

«Иди уроки учи!», — откуда-то издалека мамин голос в голове.

Запрет на любовь.

Запрет на разговоры об этом.

Запрет на любовь к себе.

Запрет на любовь к другим.

Запрет на слабость.

Запрет на эмоции.

Запрет на проявления нежности.

Запрет.

Запрет.

Запрет.

Запрет.

Запрет.

Как посмотрят на меня теперь мои друзья, бывшие коллеги, подчиненные? Как посмотрят на меня родные и близкие?

Будут краснеть и радоваться тому, что я оставила себе фамилию бывшего мужа, и можно сделать вид, что я не имею к ним никакого отношения?

Не знаю.

Но есть ли у меня теперь шанс отрицать то, что я знаю?

Отвернусь ли я от себя снова?

Завернусь ли в свой привычный деловой костюм?

Я не знаю.

Я знаю только одно.

Это то, что я должна написать.

А, значит, кому-то это очень важно прочитать.

Глава №1. Боль

В какой-то момент любовь начинает приносить такую боль, становится настолько невыносимой, что ты решаешь отказаться от неё.

Просто в целях самосохранения.

Потому что понимаешь, что дальше так продолжаться не может.

Потому что дальше — только сумасшествие или смерть.

И ты настолько не можешь смириться и принять, что твоя любовь, ты — как олицетворение всей этой любви, не находишь отклика,

что у тебя остается только один выбор:

либо ты должна убить себя, либо его.

Либо свою любовь, что в принципе, то же самое, что убить себя.

И это осознание беспомощности от невозможности изменить что-либо.

И боль от того, что нет вины на нём, и нет вины на тебе, раздирает тебя

и застывает навсегда комом в твоей груди,

удушающим шаром в солнечном сплетении

и железным ошейником с холодными огромными кольцами цепи на твоём горле.

И вот ты разрушаешь всё, что строила.

Разносишь в щепки мир, который так трепетно лелеяла долгие годы.

Вытрясаешь, вымучиваешь, выдираешь, выжигаешь, душишь, топчешь то, что когда-то так заботливо взращивала.

И тебе удаётся замучить, задушить и спрятать истерзанное тельце своей любви в самый дальний, в самый тёмный угол своего подсознания.

Нет, не сердца.

Ты не желаешь больше, чтобы это жило в твоём сердце,

ты решаешь, что её нужно утопить в глубинах того, что покрыто вечной темнотой.

А после — ты ходишь по миру.

Бренча своими цепями.

Дыша четвертью лёгких.

Хрипя при малейшей попытке заговорить о том,

откуда у тебя такая кровавая дыра вместо сердца.

Но рано или поздно наступает момент, когда тебе придётся ответить за то, что ты совершила.

Рано или поздно любой убийца возвращается на место преступления.

И тебе придётся взглянуть на то, что ты сделала с собой.

И покаяться.

Вытащить искалеченную любовь из глубин подсознания.

Устрашиться того, что ты с ней сделала.

Залечить её раны.

И молить её о прощении.

И просить её вернуться в твоё сердце.

Потому что нет без неё тебя.

Потому что ты — это и есть она. Любовь.

Глава №2. Это не про других — это всегда про тебя

Ты носишь её в себе.

Любовь с рождения — изначально неотъемлемая часть тебя.

Ты ходишь с ней, словно с лампой в груди, и, направляя свой взгляд, высвечиваешь других людей.

И вот вдруг тебя окатывает волна света и тепла.

Ты не понимаешь, что происходит,

ты почти слепнешь от этой яркости,

ты жмуришься и, смеясь, греешься в этих лучах.

Ты думаешь, что это свет другого человека.

Или ваш свет.

Свет вашей любви.

И ты думаешь, что этот свет принес тебе этот другой.

Но ты не догадываешься о том, что он — всего лишь зеркало.

И в нём отражается твой свет.

Это твой луч и твой же огонь греет тебя.

Ты купаешься в собственных лучах и танцуешь от счастья, которое производишь.

Но ты не понимаешь, что источник этого света — это ты.

Другой — лишь зеркало, которое возвращает тебе твой же свет, твоё тепло.

И чем больше ты даришь света и тепла, тем больше возвращается к тебе, отражаясь от другого человека.

А когда что-то случается, когда ты перестаёшь светить, или когда зеркало затемняется или разбивается.

Ты перестаешь получать свою любовь. Тебе становится темно и холодно.

Ты требуешь у того — другого — света, но он не может тебе его дать. Он просто отражает тебя. Или не отражает.

И назло ему — ты решаешь разрушить себя. Ты топчешь свой огонь, или вырываешь свою лампу.

И теперь с зияющей пустотой ты подходишь к людям, ожидая, что кто-то согреет и осветит тебя.

Но что может отразить зеркало? Лишь твою зияющую дыру.

А если тебе повезло встретить такого же «излучателя любви», ты не можешь отразить его лучи.

Ты превращаешься для него в черную дыру и поглощаешь его свет без остатка,

не насыщая себя, и оставляя в холоде и темноте — его.

Этот другой не сможет спасти тебя. И рано или поздно он иссякнет и замёрзнет,

или если у него хватит сил и ума,

он отвернётся из твоей бездонной дыры,

чтобы сохранить свою способность излучать любовь.

А иногда ты светишь так ярко, что сжигаешь других, приближающихся к тебе, и слепнешь сам.

Ты слепнешь от собственного жара и не видишь, что ожоги, нанесённые тобой, просто несовместимы с жизнью.

Ты испепеляешь всё, что приближается к тебе слишком близко, просто выжигаешь до тла.

Глава №3. Это не только про любовь к другому

Ты знаешь, каково это?

Однажды проснуться и вдруг обнаружить рог, торчащий между рёбер огромным колом?

Это спиленный рог твоего Единорога.

Твоего крылатого Пегаса,

которого ты не видела с тех самых пор, как отреклась от потребности творить.

И этим самым рогом тебя словно бабочку пришпилило к земле,

чтобы ни встать, ни заговорить, ни написать, ни создать.

Как оно жить так?

Пригвожденной. Распятой. Лишенной возможности летать.

Как многие.

Прячась в карьере.

В повседневных делах.

В серых буднях.

В ощущении бессмысленности ежедневно повторяемых действий.

В погоне за чужими желаниями и целями, достижение которых сваливает тебя ещё глубже, и карабкаться снова становится всё труднее.

В вязких пустых разговорах и липкой паутине кратковременных удовольствий.

Нравится?

А хватит сил вырвать из груди этот рог и позволить белой лошади расправить крылья?

Или он врос в тебя навсегда и всё, что тебе остаётся, лишь с тоской вглядываться в облака?

Какая ещё любовь и к чему вырвана из твоего сердца?

Практика

Метод рисования «другой», непривычной рукой, я впервые услышала от Юлии Ваниной — удивительно тонкого коуча, благодаря которому эта книга появилась на свет.

1. Возьми лист А4 (не больше и не меньше) и простой карандаш.