Бесплатный фрагмент - Стихи про осень

Предисловие

Осень — пора, которая пробуждает в душе самые противоречивые чувства. Она завораживает красотой увядания, заставляет задуматься о течении времени, о цикличности жизни, о хрупкости мгновений счастья. В ней — и светлая грусть, и тихая радость, и ощущение неизбежного перехода: от тепла к холоду, от света к сумраку, от лета к зиме.

Сборник стихов Светланы Севриковой «Стихи про осень» — это не просто поэтические зарисовки на тему времени года. Это глубокая, многослойная история о человеке и его месте в мире, рассказанная языком образов, метафор и тонких эмоциональных нюансов. Осень здесь — не фон, а полноценный герой: мудрый, порой суровый, но неизменно честный собеседник, который учит принимать жизнь во всей её полноте.

В этих стихах осень предстаёт в самых разных обличьях:

— как подруга, которая понимает без слов («Друг»);

— как строгая наставница, дающая уроки стойкости («Научи его жить»);

— как капризная возлюбленная с «женской логикой» («Осенняя логика»);

— как зеркало, в котором отражаются человеческие судьбы («Стали клёны голы, как Россия…»);

— как символ перехода, напоминание о вечном круговороте бытия («Дальше — больше»).

Поэтический мир Севриковой богат и многогранен. В нём переплетаются:

философские размышления о смысле жизни и времени («Звездочёт», «Корни правы»);

тонкие психологические наблюдения за состоянием души («Осенняя хандра», «Золотая тишина»);

социальные мотивы и горькая ирония («Осенний призыв», «Осень придумали»);

лирическая нежность и трепетность («Влюблена», «Как первая любовь»);

метафизические прозрения о связи человека с вечностью («Я люблю тебя, жизнь», «Многолуние»).

Особое внимание стоит обратить на язык и стиль автора. Севрикова виртуозно владеет словом, создавая яркие, запоминающиеся образы:

дождь, который «терзает потемневшую листву»;

листья, «летящие, медленно кружась»;

ветер, «плачущий, как бездомный»;

осень, которая «жжет меня, как ведьму, в равнодушном пламени берёз».

Её стихи музыкальны, ритмичны, порой почти песенны — недаром в них так часто встречаются мотивы блюза, вальса, шелеста листьев, напоминающего шёпот любовных писем.

Хронология сборника (1998–2025) позволяет проследить, как меняется восприятие осени — и жизни — с годами. От юношеской горечи и максимализма — к зрелой мудрости, от отчаяния — к примирению, от страха перед неизбежностью — к благодарности за каждый миг.

Этот сборник — приглашение в мир, где осень — не конец, а часть великого цикла, где грусть соседствует с надеждой, а увядание рождает новое цветение. Где каждый лист, падающий с дерева, напоминает: жизнь продолжается, и в каждом её мгновении — своя неповторимая красота.

Читайте эти стихи медленно, вслушиваясь в их ритм, вглядываясь в созданные автором картины. Позвольте осени Светланы Севриковой войти в ваше сердце — и, возможно, вы откроете что-то новое в себе.

Ш. Лыко

Попытка авторского предисловия

Вот эту книгу, вот этот сборник, уж, сделаю как положено: без ошибок и с глубокомысленным авторским предисловием. Чтоб читатель почувствовал, что дело имеет с серьёзным поэтом, слов на ветер на бросающим, наоборот, трепетно жаждущим донести их до чуткого уха, ума и сердца.

— Зачем тебе это надо? — спросит у меня вдруг внутренний голос. И снова собьёт меня с пути. Истинного, или неистинного — невозможно понять. А только засомневаюсь и запнусь. Действительно ли это всё кому-то надо. Кроме меня самой, конечно. И тех немногих, кто чуточку схож со мной. Ибо, если мне это нужно, то и им, схожим — тоже надобно. А много ль таких?

Забегала на днях в банк, спросить кое-что по работе приложения. Юные консультанты-практиканты, ровесники моего сына, были ко мне очень внимательны и добры. Разъяснили всё подробно, а потом и говорят: давайте мы вам новую функцию настроим: систему распознавания лиц подключим, будете деньги с автомата без карты получать.

— А что, если этот ваш робот меня с кем-то перепутает?

— Это невозможно, — говорят. — Во всём мире есть лишь, максимум, шесть человек похожих на Вас как две капли воды. И они, скорей всего, живут в других городах или странах.

Шесть двойников внешних — это вообще-то немало. А сколько внутренних — задумалась я? И, да, не обязательно, чтоб прямо копии были. Достаточно только, чтобы совпало самое главное — вот эта любовь к словесной гармонии — ритму, рифме, содержанию и смыслу, тайне, укрывающейся где-то в «междустрочье», порой неясной самому автору… Таковых, наверное, вообще море. И, значит, книга — нужна.

2021 г.

1998

***

Обещают сегодня дождь.

Поливают Москву дожди…

Ты нигде меня не найдёшь.

Под дожди теперь не ходи.

Телефонного звона зов

Бесполезен, и… плачь не плачь —

Лучше, просто, сложи свой зонт,

И на место повесь свой плащ.

1999

Осенний дом

Осенний дом. Висит весна

На вешалках в шкафу, томится…

Атлас, шелка, капрон и ситец, —

Как спущенные паруса.

Осенний дом — вё лето: лён,

Батист, ажуры, трикотажи,

сатин и хлопчато-бумажье

забыто как вчерашний сон.

Осенний дом- ползёт зима

Из сундуков: мехами, шерстью.

Драп, креп, вельвет, болоньи шелест…

Так оживает старина.

Осенний дом. В прихожей зонт

И плащ: зарёванные плаксы.

И мятый тюбик черной ваксой

Плюётся сапогам в лицо!

18.09.1999

2000

***

Вот и осень. Желтеют листья.

Снова хочется ближе к близким.

Чтобы печь нагревала стены,

В сенях пахло золой и сеном.

Чтобы ветер гудел в трубу: — Му-у — у-у!

Там меня заставят покушать, И внимательно будут слушать
Слово каждое. Каж-до-е!
И сопенье моё во сне.

Друг

Друг — это тот, кто не бросит

Тот, кто простит и поймёт.

Мой друг — это эта осень:

Кликну — она придёт.

Взоре её мрачный и мокрый.

Мне грустно и ей не смешно…

И смотрим мы с ней, и смотрим

Друг на друга через окно.

Она мне — доверяет,

А я — доверяю ей.

Осень не проверяет

Силу веры моей.

Осень меня не спросит,

Что я за человек.

Знает, что есть вопросы

Страшные как смертный грех.

В парке костры разжигая,

Не устаёт повторять,

Грусть мою утешая:

«Рукописи не горят!»

Ветром ломая деревья,

Ливнем цветы топя,

Она утверждает:

«Я верю — Ничто не сломит тебя!».

Готова стать моей тенью…

Меж нами — дома стена.

Но, будет нужно — пройдёт сквозь стену.

Друг — это она!

Сквозь настоящее

И снова дождь, осенний дождь,

А ты теряешь зонт.

И твой последний медный грош

Напомнит: деньги зло.

И друг научит: нет друзей!

И город — как большой музей

Вдруг станет грустным, памятным.

Ты в нём найдёшь свой памятник

В каком-то тёмном тупике,

Не упомянутый никем.

Печалью огорошена,

Измучена дождём

Из прошлого хорошего

В грядущее идёшь…

Идёшь сквозь настоящее,

Без друга, без зонта.

От счастия до счастия

Такая маета!!!

И деньги зло, и нет друзей,

И город — как большой музей…

Влюблена

Я никуда не иду.

Я танцую под этими листьями.

У меня больше нет проблем:

Я влюблена.

А черные галки подняли галдеж —

Ищут какую-то истину.

А в небе еще голубом и пустом

Белеет луна.

Я никого не жду.

Мне не нужен никто на свете.

Мне никто не должен звонить

Или писать письмо.

И пусть Я знаю, что нет любви

На этой чужой мне планете,

И птицы здесь черные,

И истины горькие —

Мне все равно.

2001

Гимн осенних месяцев

Скоро осень. Осень ждём.

Смоем сереньким дождём

Зелень, синь и голубень.

Распугаем голубей

Рыжим ветром, как огнём.

Город в ливень окунём!

Радость солнца, блажь теней,

Светлость, ясность тёплых дней

Оборвём, как сладкий сон.

Пташек в небо унесём,

 И, укутав в облак пух,

Повелим лететь на юг!

Отряхнув и лес, и дол,

Скажем: «А король-то — гол!»

Станем как в колокола

Бить в зонтищей купола.

Словно три богатыря,

Чинно подвиги творя,

Мы проедем по земле,

Расчищая путь зиме.

Восхищая грешный люд,

Совершая самосуд

Над толпой плясунь-стрекоз,

Видя каждую насквозь,

Крылья нежные сеча

Зябким лезвием меча.

2002

Ветер

Ветер плакал, как бездомный.

Город — как котёл бездонный

Поглощал вчерашний день —

Утомившихся людей,

Листья ясеня и клёна,

Разлучившихся влюблённых,

«Форды», «Жигули», «газели»,

Синих, серых, чёрных, белых

Птиц, газеты, ссоры, встречи,

Части и частицы речи…

Всё что было, все кто были, —

В бездну города уплыли…

Мы теперь одни на свете…

Я — и ты, мой бедный ветер…

2003

Надо попрощаться

Утекает лето в Лету раскалённым оловом,

От рассвета до заката — времени в обрез…

Листья жалуются ветру: « Мы уже не молоды!

И на кой оно нам надо — с пляской до небес?!»

Этим листьям жить осталось до полудня, может быть.

Золотом венчает старость их зелёный путь…

Попрощаться с ними надо людям как положено:

Всё что было — добрым словом тихо помянуть.

Я люблю тебя, жизнь

Как букетом мимоз мастеров завлекла листопадом…

Осень — самая суть биографий, эпох и времён…

Я люблю тебя, жизнь. Я люблю тебя, осень. Так надо.

И лечу над тобой опоздавшим на юг журавлём.

Голубой глубины облюбован чертятами омут…

Рассказать о весне наконец-то случилась пора…

Я свой рай в шалаше обустроила в карточном доме,

И свой завтрашний день проиграла в бирюльки вчера.

Я жила как бессмертная… Ходикам в душу не лезла.

Календарные даты листала как ветер листву…

Я опомнилась вдруг, удивлённая смолкнувшей песней,

Прозябающей тенью, застывшей на Крымском мосту…

Я опомнилась вдруг… Одинокой в толпе провожатых.

Нелюбимой никем. Невозможной на этой земле…

Понимающей всю неизбежность посева и жатвы…

Не умеющей жить. Не готовой к грядущей зиме.

2005

Учит осень

Детвора предпочитает зиму лету.

Санки, лыжи, снегокаты да коньки.

Ёлка. Пряники, орехи да конфеты,

Фейерверки, серпантины, конфетти.

А для юности — весна что мать родная —

Вдохновляет, увлекает синевой,

Кружит голову, душе повелевая

Миг безумия назвать своей судьбой.

Взрослым — лето и в утеху и в заботу:

Кто на дачу, кто на пляж, а кто в леса.

Мимолётная иллюзия свободы —

Повернуть супротив ветра паруса.

А для тех, кто у судьбы уже не просит —

Ни потехи, ни услады, ни утех —

Всех иных времён дороже сердцу осень —

Бабье лето, листопад и первый снег.

Восхищаясь торжествующим исходом

Красоты земной природы в мир иной

Эти люди постигают год за годом

Для себя премудрость жизни внеземной.

Вот, последний жёлтый лист взошёл на плаху —

Умирает, но танцует и поёт.

Свой удел принять без ужаса и страха

Человека учит осень круглый год…

2006

Во сне — весна

Во сне — весна, а вне него — сентябрь.

Сентиментальный месяц сожаленья.

Печаль строкой опутала тетрадь