Бесплатный фрагмент - Сочетание безумства

Психологический триллер

«Сочетание безумства» — это не просто сборник стихов. Это попытка заглянуть внутрь себя и не испугаться того, что там окажется

Вы когда-нибудь задумывались, сколько нас живёт в одном человеке? Сколько голосов спорят внутри, сколько лиц мы примеряем, сколько правд считаем единственно верными? Мы привыкли делить мир на «хороших» и «плохих», но где проходит эта грань — и существует ли она вообще? Или каждый из нас способен быть всем сразу — и светом, и тьмой?

Этот сборник родился из бесконечных вопросов, на которые, возможно, не существует ответа. О людях, которые приходят и уходят. О душах, которые меняются, ломаются, исчезают и рождаются заново. О времени, которого всегда не хватает — или, наоборот, оказывается слишком много, чтобы чувствовать.

И, конечно, о любви.

О той, что кажется вечной — и той, что рушится в один миг. О любви, в которую хочется верить бесконечно, и о сомнениях, которые разъедают это чувство изнутри. Можно ли любить только раз? Или сердце создано, чтобы гореть снова и снова, даже если это похоже на безумство?

Автор не даёт ответов — она проживает их. Через образы, через чужие и одновременно свои чувства, через истории людей, чьи души переплелись внутри неё. Это не исповедь — это отражение. Не одна жизнь — а множество.

«Сочетание безумства» — это диалог с читателем. О любви и страхе. О бесконечности и её иллюзии. О том, почему мы продолжаем чувствовать, даже когда это больно.

И, возможно, где-то между строк вы узнаете себя.

Любовь манит так, что хочется влюбиться снова, но как найти ту грань, когда желанье сдержишь, коль знаешь — в ней и боль, и гибель, и ты сам — убийца?»

Содержание

Глава 1

«Фрагменты одного сознания»
Глава 2
«Этика ожидания»
Глава 3

«То, что остаётся после»

Глава 1.Фрагменты одного сознания «безумие» может быть истиной «разум» — лишь удобной ложью

Есть ли кто-то вокруг, кто мог бы помочь автору расставить все по полочкам, обрести ясность среди хаоса? Или, возможно, в этом и заключается сам смысл — не найти внешнего, а позволить своему внутреннему миру проявить себя, пусть даже в этом безумстве.

Какая разница, стоит ли вообще их расставлять? Эти мысли, эти чувства — они лишь часть меня, и, возможно, их не нужно приводить к каким-то определениям. Быть может, причина в том, что настоящее понимание приходит не тогда, когда все вещи лежат на своих местах, а когда ты учишься жить в этом движущемся, непостоянном мире безумия.

В этом и есть суть: слова — не просто инструменты, это мосты между безумием и спокойствием, между хаосом и порядком. Они способны дать облегчение, прорваться сквозь стену внутренней тьмы и привести к тому свету, о который так отчаянно хочется дотянуться.

След ангела

Полюбила лишь мгновенье —

Тех горящих, страстных фраз.

Ложь былая, тем творением

Испарило искру глаз.

Так, дрожащими руками,

Оставаясь в темноте,

Рисовала листопады,

Что не вспомню по весне.

Заманило то забвение,

Что написано до нас.

Полюбила я творение —

Ангельских его тех глаз.

Антиномия чувств

Любовь, зачем ты так нужна?

И для чего на сердце муки?

Не от того ли ты больна,

Что в сердце ускоряешь стуки?

И за столом лишь слышу горько:

«А для него ли ты милей?»

Любовь ведь убивает только,

Иль делает из нас людей?

Мне не понять гипотез многих,

Я разгадать уж не могла,

Зачем любовь ко всем приходит?

И кем же послана она?

Нити Ада

Мой покой — мой приговор,

Моя душа — не для чертей.

Где нет прощания, нет и ссор —

Лишь на рассвете зов полей.

Твое печально то лицо,

Мой верный, преданный читатель.

Любовь — отчизна для него,

Хоть средь подруг он, был приятель.

В глубинах нежных тех песков

Считаю я все нити Ада.

Бегут ко мне чужие мысли,

А в голове — моей торнадо.

Чужда пролитая мне кровь,

Совсем не помнит острый нож.

Скажи, Любовь его — обитель?

Иль все же чувственная ложь?

Отклик одиночества

Мне так пусто.

Над эпохой

Всех предателей предать!

Я дарую вам короны —

Лицемеров не унять.

И дорога будто дальше

Кроет белой синевой.

Не боюсь и этой фальши,

Следуя лишь за собой.

А уеду в кругосветку!

Расскажу там много драм.

Как была я поэтессой…
Где закрыла в сердце храм

Пространство доверия

А в душе опять пустоты,

Затмевали лишь слова,

Что кричат во тьме жестокой,

Заполняя их уста.

Почему же жизнь жестока?

Помутнеет разум чуть.

Утром вся эта морока

Продлевает вечный путь.

И весенний день лучистый

Вновь засветит, уходя.

И уйдет мое творение,

Как ушел и ты, глядя.

Бесконечно лишь пространство,

Что томит, слагая быль.

Я теряюсь в этих стенах,

Будто тысячу здесь миль..

И останусь лишь невольно,

Медленно тая я тьму.

Покрещусь, скажу я богу:

«Дай же путь мне наяву!»

И прошу я лишь покоя

В светлой тьме, глядя на свет.

Написав опять об этом,

Я закончу свой куплет.

И спою я нежно, глядя,

Представляя те глаза,

Как доверчиво кивая,

Я любовь всю отдала.

Проигравшая

Я ничего не чувствую

И больше не смогу

Сказать кому-то либо:

«Слова твои люблю».

Лишь каменное сердце

Творит мои все сны.

Там мгла в ночи, зарницы,

Все прячется в тени.

А может, я не вспомню,

С кем шла во тьму вчера?

А может, и не знаю,

Кому кляла сердца?

А камень на душе,

И воды все темнее.

А я, все проигравшая,

Отнять сама успею.

Жестоко стало вместе,

Легко далече вовсе.

Сломай мою ты душу —

Я от любви лишь кости.

холод покоя

Иль чувственная ложь —

Скорей близка, не более…

Не чувствуйте, прошу,

Добра иль этой боли.

Так мигом и упрямо,

Где нет ночи больной,

Там есть лишь мрак и холод —

Поистине покой.

Умру, ведь похоронят;

Над златом плач пройдет.

Что я была наградой,

Но лишь для тех, кто пьет.

Встревожила тот разум,

Что мной же был убит.

Совсем не страшно помнить: