Бесплатный фрагмент - Selfie без фильтров

Говорят, что мои стихи и проза очень откровенны и искренни.

Для меня это самый приятный и ценный комплимент. Конечно, я не ставлю цель вывернуть душу наизнанку, но понимаю, что именно искренность дает глубину произведению, так как все мы подсознательно ищем в героях произведений себя, резонанс от строк.

Свойственная мне образность берется из балета, театра, в котором я выросла.

Надеюсь, что сочетание откровений и образности аккуратно вынет вас из рутины дней и перенесет в будуар с женскими мечтами, грезами, надеждами, верой, поиском себя, разочарованиями и восстанием из пепла.

Каждое стихотворение в этом сборнике дополнено вводной частью или пояснением. Это сделано не с целью расшифровки строк, а для создания диалога между мной и вами. Поверьте, каждый увидит в стихотворении что-то свое.

Умышленно назвала свою книгу — поэтический сборник, а не сборник стихов. Думаю, что мое творчество правильнее будет определить как поэтическую прозу, а не как классические стихи.

---

Иллюстрации by @rita vesker (Маргарита Вескер).

Сознательно обложка книги выполнена в ярких цветах, а сами иллюстрации в светло-коричневых оттенках, чтобы сфокусировать читателя на эмоциях, не отвлекать дополнительным художественным слоем.

Все иллюстрации выполнены без четкого брифа, художница сама принимала решение, какой отрывок или строку выбрать для иллюстрации.

Мне хотелось бы посвятить этот сборник моим подругам, которые влияют на меня, поддерживают и раздают волшебные пинки с конфетами.

Спасибо, Маргарита Вескер, Татьяна Криволуцкая, Илона Смирнова, Ирина Серикова, Любовь Краснова, Слава Денис, Галина Нурметова, Александра Пак.

Встречайте «Selfie без фильтров» — ищите там себя и ответы на свои вопросы.

1. Мадам в мехах

В старших классах было модно или даже правильно рассуждать на тему своей жизни — когда выйти замуж, когда можно толстеть, как краситься, когда и с кем можно ругаться матом…

Например, я думала, к 27-ми годам у меня будет дочь, свой дом, собака, непременно дог… а вот к 45 можно толстеть. А вот до 45 придется сидеть на диетах, недоедать:)

Думала, почему я вообще так любила мечтать в школе. Сейчас нашла ответ — я ее честно ненавидела, все 10 лет были мучениями, и жила я, была я собой только во время болезней и школьных каникул.

Мадам в мехах

В глуши, в потемках,

В черной гуще,

Где стон не слышен,

А дыханье — будто бы оркестр…

Жила одна —

Без зависти, но с грустью ­—

Мадам, носившая зеленый мех.

Не то чтоб искренне красива,

Хотя недурно сложена была,

Она внутри себя хранила

Остатки сказок, читанных маман.

Мечтала быть морей царицей,

Сжирать сердца мужские, не спросив имен,

Растить детей и лестницу десницей

Раскинуть вверх к богам-царям.

Но подзастряла…

Было дело:

Уж имена мужей пропела

И, даже зная наизусть…

Как лестницу сложить,

И как детей назвать,

И сколько будет… их,

---

Вдруг передумала сама:

Закрыла книгу, что читала с детства,

Легла в кровать,

Накинула манто,

Зажгла свечу

И распечатала винцо.

И что тут скажешь?..

Если в общем,

Застряла в сумраке ночном…

Где лестницы, увы, не сыщешь —

Мужья не видят, а значит, не идут,

И старость с немощью на «вычесть»

С мадам сложения ведут:

«Мне жаль ее?» —

«Да… право… неумеха…

Могла б!..» —

«Могла бы что?..»

…Хотелось руку б дать,

Накрыть ее собой и пожалеть…

Лишь прикоснувшись к ней за ухом,

…ладонью теплой отогреть…

Шепнуть: «Иди… не бойся!

Не рви сердец,

А руку лучше протяни.

Нащупай лестницы кусочек

И как-нибудь ее уж собери.

Пусть будет больно…

А местами даже жутко,

Зажмурь глаза

И имя Бога сердцем простучи.

Схватись за веру, что окутана мечтою,

И к небесам скорее обратись!»

2. Ах, если б я умела рисовать

Уже давно уехала из родного города Жуковский, но в голове до сих пор кадр — мне около пяти, наша с мамой однокомнатная квартира, где мне выделен уголок с кроваткой и игрушками. Но я так мечтаю о своей комнате, о своем хозяйстве… кухня, кофе, наряды, гардероб.

И тогда я ложусь на кровать лицом вверх, свешиваю голову вниз и представляю, что потолок — это моя комната, где я могу делать все и как хочу.

Этот стих про детство, когда нет никаких страхов ни в воображении, ни во времени, ни в чудесах…

Ах, если б я умела рисовать

Ах, если б я умела рисовать,

Владела кистью или просто мелом…

Я б землю превратила в небо,

Нарисовав на нем морскую гладь.

По облакам ступая беззаботно,

Все было б просто — ведь не было б вещей:

Домов, машин, и даже не было б дорог…

Сидишь на облаке, ногами бултыхая, —

Вокруг простор и нет границ нигде…

А если уж пришла гроза,

То взял руками молнии отросток,

Сломал и потушил в воде…

Ах, если б только научиться рисовать,

Тогда я б точно обрела свободу…

И с богом Солнцем я б была дружна

И всех прощала б очень просто…

3. Терновая стена

Не уверена, что я строила свою карьеру, наверное, точнее сказать — так вышло, сложилось.

Сейчас я занимаю позицию топ-менеджера в рекламном агентстве. Чем выше ты поднимаешься по карьерной лестнице, тем сложнее твой путь.

Отношения с узким кругом людей становятся практически единственным ключом к дальнейшему карьерному росту.

Навыки и знания, как ни странно, отходят на второй план.

С другой стороны — топ-менеджер остается человеком амбициозным, целеустремленным и часто идет напролом.

Эта черта вперемешку с авторитарностью и играет с нами злую шутку: «вижу цель и иду к ней, пропуская нужный поворот».

Терновая стена

Терновая стена стояла, не пуская света

И преграждая путь желаниям, идущим от меня.

Я не боялась — я тихонько пела…

С разбегу куст пытаясь обломать.

Рука в крови,

Без чувства боли.

В глазах вопрос: «Как терн убрать?

Ах, неужели в этой боли

Мне скромного ответа не сыскать?»

Я силилась, кусала губы,

Тесала зубы и скребла ногтем:

«Ах, если б этой боли

Совет небесный мне считать?»

И отпустить — признав его победу,

Принять — поцеловав в ответ!

И на губах от терна-плена

В молитву кровь свою сложить.

4. У лифта

У этого произведения длинная история.

Написала и долго не могла понять, о чем оно.

Казалось, что все это какая-то бессмыслица из букв и строк — нелепое сочетание рифм про лифт и эмоции — ха-ха, осталось написать про совочек и песочницу еще.

Прошла пара месяцев, и я «догнала» суть того, что написалось.

Тепло, искры, неровный ритм сердечка, ватные ноги, трясущиеся ручонки, помутнение сознания, крылья за спиной, вечный вопрос — писать/не писать… отвечать/не отвечать на звонок — божественно, когда нас охватывает любовь.

Насколько это чувство бывает безобидным… для объекта любви — это вопрос:)

Женщины очень тонко чувствуют, кому они нравятся. Я часто прихожу в недоумение, когда мужчина, которому я нравлюсь, начинает не то чтобы скрывать свои чувства, он их подавляет (оговорюсь, не имея на это объективных причин в виде брака или других отношений).

Знаю, что я нравлюсь, я даже подозреваю, что нам будет хорошо вместе… а этот «гад» делает вид, что ничего подобного нет:(

И вот тут, в этот момент, в этой точке, со всей своей энергией я начинаю давить, ой, или, точнее выразиться, — пушить (push) мужчину.

Вышвырнув таким образом из своей жизни пару дорогих мне мужчин, я разобралась… было стыдно за такой нахрап, потом было смешно — с чувством юмора у меня тоже все нормально. И только потом я поняла, насколько больно я могу сделать другому человеку… не зная, да даже не стараясь понять его причину зависания.

Насколько могут быть задеты, поцарапаны предыдущие раны мужчины…

А в моем диалоге всегда много ЯЯЯЯ (это про стихотворение) и мало взаимопонимания… и теплоты… и опять, опять одиночество.

У лифта

Пошли со мной…

Ведь ты же знаешь…

Я послана тебе…

Ты улыбаешься в ответ?

Немного хмуришься!

И морщишь лоб,

И все-таки не слушаешь меня,

И думаешь, что ты идешь вперед:

Руками двери лифта разжимая,

Выходишь без меня, увы,

Увы, на ПРЕЖНЕМ этаже…

Я…

Поднимаюсь в тишине —

В один короткий миг

В преддверии картины новой —

В одной руке смартфон