Стихи о Петербурге
***
…И снова, как прежде, войти в Летний сад,
Услышать все эти мелодии света,
И в зыбких объятьях нежаркого лета
Идти всё вперёд, без оглядки назад…
А после случайно на тропке запнуться,
Присесть на скамейку и просто мечтать.
Уйти в лабиринт и назад не вернуться…
Здесь можно часами, как раньше, блуждать…
Вглядеться в безмолвные лица богов,
Слегка удручённых своей новизною,
Заслушаться снова стихами без слов,
Живую ограду погладить рукою.
И, света игрою до слёз насладившись,
Впустив в своё сердце опять этот сад,
И в бренности мира опять убедившись,
Покинуть его, чтоб вернуться назад…
Июнь 2012
***
Проплывают, как маяки,
Отвернувши задумчиво лица,
Неподвижны, строги и легки,
Словно росчерк пера летописца,
Эти призраки прошлых времён,
И хранит их всё та же ограда…
Вечен ваш беломраморный сон,
Вы — хозяева Летнего сада!
…Это ваши фонтаны журчат,
Это ваши листва с облаками!…
Это вам служит трепетно сад
И навеки останется с вами!
Июнь 2012
***
И надо ли куда-то уезжать,
Когда сам этот город как подарок,
И мне мостов его не сосчитать,
Дворов-колодцев, ангелов и арок.
И надо ли куда-то уезжать,
Когда сам этот город как шкатулка?
И не устанешь вечно открывать
Ты каждый дом в объятьях переулка,
И этот свет, и каждый жёлтый лист,
Что с трепетом нам под ноги ложится,
Калейдоскоп таких случайных лиц,
Таких случайных судеб вереница.
И если есть на свете благодать,
То только этот город над Невою.
И надо ли куда-то уезжать
От мира целого, что стал твоей судьбою?
18.09.13
***
Петербургу к лицу дожди,
Как концертный костюм — флейтисту.
И, укрывшись под зонт,, не жди,
Что пройдёт этот дождь так быстро.
Станут искренни, как зеркала,
Тротуары, что так знакомы,
Станет мягкой сырая мгла
И неспешной дорога к дому.
И пускай зонт опять промок —
Ну, такая судьба его, значит.
Двор-колодец сделал глоток
Дождевого вина и плачет
Так давай и мы погрустим
И кого-нибудь в этот вечер
Снова вспомним или простим,
Чтобы дождь нагадал нам встречу.
7.08.13
***
…и он, страница за страницей,
Мне открывается пять лет.
Домов мелькают вереницы,
И так же лёгок тихий свет.
И петербургские обманы
Таят в себе благую весть.
И эти камни, и туманы,
И вздохи юных поэтесс —
Всё внятно мне. Все эти маски
И взмахи звёздного плаща,
И эти сумрачные краски,
И шёпот летнего дождя…
Как буквы, рассыпая лица
По строчкам промелькнувших дней,
Назвавшись Северной столицей,
Он Римом стал в душе моей,
И Меккой, и Ерусалимом,
Венецией любимой стал.
Он был всегда со мной — незримо.
Я, видимо, его читал
В других каких-то воплощеньях
И, перечитывая вновь,
Опять встречаю выраженье:
«И жизнь, и слёзы, и любовь…»
6,7,8.06.13
Учителям. не праздничное…
***
И всё, что останется, — лишь многоточие,
Которое змейкой скользнёт между строк,
Меж статусов, смайликов, фоток и прочего,
Чего к себе Вечность, конечно, не ждёт.
И, видимо, все эти «лаффки» и хохмочки,
Приколы, издёвки намного важней,
Чем чьей-то судьбы уже бывшие росчерки,
Что так и не стали милей и теплей.
Учитель! Не жди никогда благодарности,
Салютов, признаний и трепетных строк,
И ярких цветов, и немеркнущей памяти!
Лишь знак пунктуации — вот твой итог…
10.03.12
***
Снег запорошит тишину,
Укутает звенящей тканью,
Натянет зыбкую струну
Над той последней страшной гранью…
Уходят вдаль учителя,
Оставшись в памяти навечно.
И замедляет бег Земля,
И как не верить в бесконечность
Круговорота душ людских…
Но это всё не утешает…
Не согревает робкий стих…
А жизнь по-прежнему большая,
Но слишком малая притом,
Как этот мокрый снег в ладони…
И чей-то опустевший дом
Опять в снегу забвенья тонет…
10.03.12
Стихи о войне
***
Остывает пепел войны…
С каждым годом стирается память.
Но в тисках грозовой тишины
Эта боль нас по-прежнему ранит.
И по-прежнему совесть болит.
Ей травой зарасти не удастся.
И по-прежнему сердце щемит
От того, что ушло, чтоб остаться…
Эти грозы от нас не уйдут.
Эти молнии нас не забудут.
И Хатынь, и победный салют —
Одинаково жгут нас повсюду.
И тревога не гаснет к утру.
Не забудем, кого потеряли…
Догорает свеча на ветру.
Догорит ли? Едва ли.
Едва ли.
***
Блокадный хлеб.
Он сер. Он руки жжёт —
Нам, что сегодня хлеб, увы, не ценим.
Мы вспоминаем — оторопь берёт
От образов на вымышленной сцене
Далёких лет. Мы смотрим на экран —
Сменяются картинки на экране.
Мы видим тех, кто трудно умирал
В блокадном Ленинграде. Этой ране
Не затянуться вечно, не зажить.
Но память тех огней не погасила.
И нам, живущим, вечно не забыть,
Кому когда-то хлеба не хватило.
***
Школьники читают про войну…
Лица все серьёзны и тревожны.
Гулких слов дрожащую струну
Разорвать дыханьем невозможно.
И почти что в такт стучат сердца.
Вот звучат стихи, воспоминанья…
И не отпускают до конца
Горькие и страшные признанья…
Не укрыться нам от этих слов.
Нас испепеляет эта лава:
Симонов, Самойлов и Орлов,
А потом — Высоцкий, Окуджава…
Школьники читают о войне.
Это значит — память не убита.
Это значит — в гулкой тишине