Понемногу о многом

Я хочу вам рассказать

Понемногу о многом,

В рифмах своих показать

Пройденную дорогу:

Что успел, что не успел

В своей жизни добиться;

Кем хотел иль не хотел

Я всегда становиться;

О чем мечтал, о чем — нет

Я в своих сновиденьях;

О чем творил вам поэт

Ночью в стихотвореньях;

О том, чем жил, дорожил,

Каким обладал бытом;

О том, кем был и кем слыл,

Силясь стать знаменитым;

О проблемах и деле,

О намеченной цели,

Об испытанных чувствах

Минут радости, грусти;

Обо всем и не о чем,

И о том, и об этом

Одним прекраснейшим днем

Расскажу всему свету!

От автора

Здравствуйте, все те, кто читает это сейчас. Я готов представить вашему вниманию сборник своих стихотворений. Наконец-то я могу с уверенностью сказать, что он завершен. Этот сборник был написан не за один день и отражает различные этапы моей жизни, поэтому вполне вероятно то, что мое мнение в одном стихотворении может противоречить мнению в другом, как вероятно и то, что течение времени меняет качество моего творчества.

Мой сборник не содержит какой-то определенной общей идеи, потому как я писал о том, что вздумается: о любви и дружбе, о желаниях и мечтах, об идеях и ценностях, о настоящем, прошлом и будущем, а также обо всем том, что только может появиться в моем воображении. Отсюда и название: «Понемногу о многом» — я не ограничивал себя рамками обозначенной заранее тематики. Это мой первый сборник, моя первая книга стихов; я не богат годами, так что прошу не судить меня чересчур строго. Главное — мне нравится писать, я живу в своем творчестве и люблю хитросплетенные созвучия рифм.

«Понемногу о многом» — это своего рода мозаика моей жизни, фрагментами которой являются стихи. Думаю, что вовсе не каждый сможет разобраться в этой мозаике, поняв меня, мои чувства и принципы.

Я не считаю себя гениальным поэтом, хотя нет — чего обманывать, конечно, считаю; мне кажется, нет такого человека, который в глубине души не считает себя гением, хоть в чем-то. Но главное — то, что думаете вы. Под местоимением «вы» я не имею в виду критиков-ненавистников, энергетических вампиров, которые питаются негативными эмоциями и оскорблениями в их сторону, ловя людей на агрессию; я также не имею в виду снисходительно-высокомерных павлинов, мнящих себя творческой интеллигенцией, с высоты своего полета сбрасывающих словесный кал на головы начинающих поэтов и писателей. Я очень надеюсь, что вы отнесетесь к моему творчеству настолько объективно, насколько это возможно. Я буду рад услышать любую критику в свой адрес, если она будет аргументирована и не будет основана на беспричинной агрессии.

Мое творчество направлено на весьма узкую категорию людей, правда, я еще не понял, на какую именно. Я не уверен даже в существовании таких людей, но если они есть, то я буду очень счастлив. Ведь каждому приятно осознавать, что на свете есть те, кто его понимают, его единомышленники. И хоть у сборника нет определенных общих идеи и тематики, зато цель его написания я могу назвать однозначно: найти людей, которые бы меня поняли, поддержали бы в моих убеждениях и идеях.

Таких людей я и имею в виду под местоимением «вы». Надеюсь, вы меня поняли!..

I фрагмент — Поэт и Поэзия

Это первый фрагмент моей мозаики, которую, я надеюсь, вы сможете сложить, дочитав мой сборник до конца, а сложив, построить какое-то мнение обо мне и моем творчестве.

Одной из наиболее часто поднимаемых мною тем, впрочем, как и у большинства стихотворцев, поэтов или графоманов, как вам угодно, стала поэзия и все, что с нею связано, то есть образ самого поэта — меня, образ поэта вообще, его муза, вдохновение и непосредственно сам процесс написания стихотворения, а также и сам стих.

Поэзия — это то, что позволяет видеть окружающий мир с другой стороны, более красочным, насыщенным и изящным. Она помогает взглянуть на вещи другим взглядом, вбирает в себя эмоции и чувства автора, в ответ на это даря некоторое успокоение. В этом смысле поэзия похожа на сигарету. Ты вдыхаешь ее дым, на какое-то мгновение забываешь об окружающей тебя мирской суете, и тебе становится чуточку легче, это средство отвлечься, абстрагироваться от серых будних дней этой жизни, позволяя себе видеть мир как-то иначе.

***

Мое первое стихотворение несет название «жизнь в рифму». Его положение в списке моего сборника, конечно же, не значит, что это первое написанное мною стихотворение. Просто оно раскрывает сам процесс его создания, который, по моему мнению, вы должны узнать — прежде всего, чтобы в дальнейшем понимать идеи моего творчества, а также мое собственное отношение к этому процессу, знание которого поможет вам правильно воспринять остальное.

Жизнь в рифму

Мои глаза болят.

Вокруг расплывчато.

Мой интеллект размяк

В цели столь дымчатой.

И я не знаю, как,

Про что мне написать:

Мыслей запас иссяк,

Но стих хочу создать.

Уж три часа сижу

За письменным столом

И музы образ жду,

Склоняясь над листом.

Но не идет она

И лист пока пустой,

Болят мои глаза,

Объяты пеленой.

Вижу сквозь дымку вдруг

Нечеткий силуэт,

А карандаш — мой друг —

Пишет весь этот бред.

Муза пришла в мой дом,

Ее я долго ждал,

В голове мыслей сонм,

И час писать настал.

Рифмы струятся, в них

Течет и моя жизнь,

Пока поток не стих,

Не прекратится стих.

Не прекратится жизнь

Средь рифм — бумажных кип.

Жить в рифму — мой девиз,

Иначе — я погиб!

***

Небольшой акростих.

Поэт

Пишет он на разные темы,

Отобразит жизни проблемы.

Этому вас вряд ли научат:

Так вот слагать море созвучий!

***

А вот то, чем непосредственно является каждое мое стихотворение:

Мой стих

Мой стих — это прилив эмоций,

Мой стих — это огонь в глазах,

Когда душа наружу рвется,

Тогда лишь я пишу в стихах.

Мой стих — это такое место,

Где правду людям говорю.

С бумагой был всегда я честен —

За это я ее люблю.

На ней запечатлел я чувства:

Любовь и дружбу — все на ней,

Минуты радости и грусти,

Всю хронику прожитых дней.

Мой стих — идея и поступки,

Мой стих — она, семья, друзья.

Слова мои — прочны иль хрупки?

Но в них живу все больше я.

Пройдут года, пройдут столетья,

И телом я, как все, умру,

Но вспомнят коль обо мне дети —

Я в их поступках оживу.

Я буду жить на свете вечно,

Пока живут мои стихи.

Жизнь наша очень скоротечна,

Но не они, но не они…

***

Вот еще одно довольно-таки старое стихотворение, написанное в начале моего творческого пути, тематика которого далеко не оригинальна, но заслуживает раскрытия каждым, кто называет себя поэтом.

Вдохновение

Что такое вдохновенье?

И когда приходит оно?

Это такое явленье,

Когда поэты сотни строк,

Все за короткое время

Пишут, время для них — ничто,

Ведь они — особое племя,

Что обходится без него.

Мое вдохновенье — это,

Когда писать станет легко

И мановением ветра

Куплетов наделаю впрок.

Часто пишу я на парах,

Также творю я и ночью,

Ну, вот такой уж я парень,

Наверно, талантлив очень.

И в строчках пророчу я вам

Будущее грядущее,

Годы жизни, словно роман,

Предыдущие, текущие,

Тот роман, что пишешь ты сам,

Тот, что исправить, возможно.

Его ты уже по слогам

Сам написал и сам прожил.

Строки поэта, как стрелы,

Летящие вам в сознанье,

Что заставляют вас верить,

Что все не так уж печально,

Или что вся жизнь ужасна,

Что не достигнуть вам счастья,

Тогда огонь в вас угаснет,

Стих дробит сердце на части.

Когда придет муза к поэту,

Он будет способен на то,

Что станет сердце согретым,

Тогда сможешь ты всё!

***

Вот стихотворение, описывающее отношение родных к моему творчеству. Действительно, никто никогда не верил, что мое увлечение когда-либо принесет мне материальную пользу. Что ж, поживем — увидим. По крайней мере, я не могу предать свою мечту.

Беспросветный глупец

Мне говорили семья, друзья,

Что я беспросветный глупец,

И что время свое трачу зря —

Не даст пользы мой интерес:

«На стихи не построишь ты дом,

Не купишь себе машину,

И будешь ты всю жизнь бедняком,

Коль страсть к стихам не остынет».

Им говорил всегда я в ответ:

«Без стихов сойду я с ума,

Пусть не будет у меня монет,

Но будет богатой душа.

Я верю, талант мне поможет

Добиться заветной мечты,

Пробиться чрез преграды сможет,

Что встретятся мне на пути!»

***

У каждого есть какое-то любимое дело: кто-то увлекается спортом, кому-то нравится его работа, а кто-то просто любит посмотреть дома телевизор, держа в руке кружку пива. Догадайтесь, какое дело я люблю больше всего.

Любимое дело

Мне нечего делать — мне скучно,

Вокруг очень жарко — мне душно,

Голоден — мне чудится ужин,

Но мне не уйти, чтоб покушать.

Песни в радио не радуют,

Скорее насилуют уши,

И чтобы порадовать душу,

Стал рифму за рифмой складывать.

Взгляд мой уткнулся в одну точку —

На пока еще чистый листок,

Где быстро появились строчки,

В которых моих мыслей поток.

И вот в глазах появился блеск,

Нет безразличья — есть интерес.

Ручка по листку водит руку,

И в забытье канула скука!

Ура! Поднялось настроенье,

Чувствуя любимое дело,

И в радости душа запела,

И пришло ко мне вдохновенье.

На крыльях воображения

Я взлетел высоко-высоко,

Стиху передал ощущенья,

На душе сразу стало легко!

***

Я действительно очень люблю писать, возможно, даже не могу жить без этого. Я считаю поэзию чем-то возвышенным, и порой я готов отдать себя этому искусству безраздельно.

Любовь к «высокому

Во мне течет не голубая кровь

И предки мои кости черной,

Но, не судя по родословной,

Живет во мне к «высокому» любовь.

Не беден я, но точно не богат:

Отец — рабочий на заводе,

Сестра без мужа, продавщица мать

И я — одетый не по моде.

Страсть к этому явилась с малых лет,

Еще со школы понял это:

Я понял, осознал, что я поэт,

И начал сложный путь поэта.

В своем пути был вечно одинок —

Семье стихи неинтересны,

С друзьями вовсе неуместны,

Искусству строк учился сам, как мог…

***

Что такое талант? Талант — это клад, который зарыт на разной глубине для каждого — близко для одного и глубоко для другого, но при большем старании и желании второй может дорыться до этого клада быстрее первого.

Талант

Талант зарыт в каждом,

Вопрос лишь — как глубоко?

Его отрыть нелегко,

Но нужно и важно!

***

Я считаю, что в любом творце, будь то ученый, художник, писатель или поэт главное — это:

Нужно лишь воображение

Поэту важно не знание,

Впрочем, как и умение.

Талант — не есть дарование,

Нужно лишь воображение!

***

Я, как личность творческая, по закону жанра должен быть задумчивым, рассеянным, чуточку неуклюжим, что в принципе так и есть. Я действительно такой, и мне показалось интересным сочинить про эти мои «творческие» качества шутливое стихотворение, что я и, собственно говоря, сделал.

Гениальный

Моя память дырявая

В точности, как и носки.

Пишу строчки коряво я,

В мысленной «каке» мозги,

Слова крутятся быстро в них,

Порождая море идей,

С коих явится чудный стих,

Что предам на суд я людей.

В нем сыграю я чувствами

И заставлю читателей

Быть веселыми, грустными —

Он на душу влиятелен.

Я с рожденья рассеянный,

А взгляд мой невнимателен,

Коль назовите вы гением —

Буду очень признателен.

Очарую созвучием

Своих рифм замечательных,

Атмосферу гнетущую

Я убью окончательно,

Но, если надо, покрою

Ваше сердце отчаяньем,

Ведь первое и второе

Зависит лишь от желанья.

Меня назвали «мечтою»,

И с ней живу каждый день я.

Хочу чего-то я стоить

И вверх подняться из тени.

Верю, талант мне поможет,

И через малое время

Я стану тем, кем я должен,

Народ мне скажет: «Ты гений!»

***

Это стихотворение я написал, когда создал интернет-сообщество, в котором разместил некоторые свои стихи.

Сообщество

Это сообщество для тех,

Кто был талантом одарен;

Кто хочет получить успех

Свой в городе Павлодаре;

К кому прекрасная муза

Приходит часто ночами;

Кто просыпается утром

Всегда с больными очами;

У кого сильные чувства

Дают прилив вдохновению;

Больше другого искусства,

Кто ценит стихосложение;

Кто точно так же, как и я,

Стал неуклюж и рассеян,

Творит стихи день ото дня,

И свято верит в свой гений!

***

Что вы делаете, когда вам скучно? Я, например, пишу…

Когда тебе скучно

Когда тебе скучно

И бездейственность душит,

Когда все не нужно

И депрессия мучит,

Когда пустой playlist —

Тебе нечего слушать,

Открой тетрадный лист

И излей свою душу.

Он сохранит тайну,

Не будет перебивать,

В нем вечная память,

И он способен понять.

Излей листу думы,

Пережитые чувства:

Почему угрюмый,

Почему тебе грустно.

Пиши о проблемах,

Каверзах и подвохах,

Про трудное время,

Когда на душе плохо.

Бумага все стерпит,

А тебе станет легче,

Ведь тогда ты, наверно,

Не зря проживешь вечер!

***

А вот это я написал на заданную заранее тему, соблюдая установленные лимиты, участвуя в поэтическом конкурсе. Должен признаться, я никогда не имел успеха в таких конкурсах. С другой стороны, судейство тут не может быть абсолютно верным, ведь разве можно возводить поэзию в какие-то рамки и лимиты, судить ее по рифмовке, когда, к примеру, можно написать хорошее стихотворение и верлибром. Главное — вкладывать в свое творение душу. Но судьи на подобных конкурсах вряд ли смогут заглянуть автору в душу, так что и судейство никак не может быть объективным. Все же, это всегда интересный опыт.

Море из слов

Жизнь в прозе пресная, словно река,

А я в ней просто плыл по течению.

Добавил рифмой соли туда —

Мне хотелось нового ощущения.

Из пары слов получилась строка,

И рифмой вылилась в радость иль горе,

А моей прозы-жизни река

Превратилась в поэзии море!

***

Это стихотворение я написал, будучи в армии, когда большая часть взвода не выучила обязанности дневального по роте. Сержанты установили, что спать будут только те, кто расскажет обязанности. Мы построились в одну шеренгу и учили стоя. Обнявшись приседали, затем учили в упоре лежа. Я рассказал первым, мне разрешили отбиться, но из солидарности к товарищам по службе не стал этого делать, пока обязанности не расскажут все. Как итог, мы не спали всю ночь, зато не спали всем коллективом. Я же воспользовался временем, чтобы написать следующее:

Поэзия во время отбоя

Слипаются мои глаза,

Я спать хочу, но спать нельзя,

В руке блокнот, но я иссяк —

Слова все не идут никак.

Тупеет взгляд, слабеет мысль,

Все, что вокруг, теряет смысл,

Единственное, что хочу —

Сон долгий, крепкий — я ложусь.

Но спать нельзя, и я встаю,

Устав читаю я в строю.

Рядом со мной мои друзья,

Им спать, как мне, никак нельзя.

Расплывчатым я вижу мир,

Глаза почти протер до дыр.

Морфей зовет меня, манит,

К нему прийти он мне велит.

Но вдохновение на сон

Не променяю ни за что.

Стоя в строю, пишу стихи,

А тусклый свет горит в ночи.

Снова ложусь, снова встаю,

Снова отбой, снова в строю,

Но есть искра — и я пишу,

И сном огонь не потушу.

Буду писать, пока поток

Идей и мыслей не пройдет.

Буду читать устав в строю…

Уже подъем — и я встаю.

***

Еще одно стихотворение, написанное в армии.

О чем бы мне написать?

О чем бы мне написать?

Вроде писал я о многом,

Вроде успел показать

Вам пройденную дорогу,

Но я ведь дальше иду,

Конец дороги не близко,

По жизни этой бреду

Я вечно в поиске смысла.

Рифмы струятся, и в них

Я опишу свои чувства,

А время сохранит стих —

Минуты радости, грусти.

Когда пишу я слова,

Душе становится легче,

И груз тяжелого дня

Не так уж давит на плечи.

Да, я сегодня устал,

Сегодня день был тяжелый:

Сегодня целый день брал

Уроки жизненной школы.

Я понял, что ничего

Родной семьи нет дороже,

Понял, что ради нее

Полезу вон я из кожи.

Я так давно не писал,

Теряя в этом сноровку,

Здесь атмосферы накал

Творит характера ковку.

Здесь становлюсь я другим,

Куя характер и волю,

В части суровый режим,

А я в солдата стал роли.

И я пишу по ночам —

В свое свободное время,

В своей душе волоча

Мое солдатское бремя.

Запечатлею в блокнот

Все, что за день я увидел,

Все, что увижу за год, —

В этом меня не вините.

Писать я просто люблю,

В этом я вижу отраду.

Со стихом переношу

Легче любые преграды.

Во мне поэта чуть-чуть,

Все чаще я графоманю,

Хочу я время вернуть,

Кое-что чтобы поправить.

Себя мне не поменять,

В стихах увидите душу,

Я знаю, о чем рассказать,

А вам осталось послушать.

***

Много людей пишут стихи, таких людей называют поэтами, стихотворцами, графоманами. Как получить гордое имя поэта, минуя позорное «графоман»? Какие между ними отличия? Если честно, то я и сам еще до конца не разобрался.

Мечта графомана

Быть поэтом — мечта каждого графомана,

Но при этом поэты таких презирают,

И, конечно, никто из них не понимает,

Что граница меж ними довольно туманна.

Графоман и поэт пишут стихотворенья,

Графоман и поэт любят рифмовать строчки.

Кто же бездарность из них, и кто из них — гений?

Как решить? Как понять? Как узнать это точно?

Где — талант, где — нет — кто это определяет?

И если определяют, то скажите как?

Почему одних поэтами называют,

А не избранных обзывают и так, и сяк?

Я не понимаю, объясните систему,

В чем отличия, где разница и граница?

Почему же одних принимает богема,

А другим же туда никогда не пробиться?

Может, различия в рифме, слоге, размере?

Но почему же тогда существует верлибр?

Хотелось бы знать, хотя бы примерно,

Но, видно, не для меня сей задачи калибр.

Но не в технике, может, граница, а в смысле,

В том, что поэту хотелось в стихе передать —

Свои чувства и душу, идеи и мысли,

Чтоб кто-то когда-то все это смог бы понять.

Большинство это не считает отличием,

Ведь и в прозе есть смысл, есть идея, душа.

Почему же одних людей возвеличили,

А с другими удача была нехороша?

Так есть граница, иль нет?

Где настоящий поэт?

А где всего лишь графоман?

И кто же из них я сам?

***

Никто и никогда не поддерживал меня в моем творчестве. То, что я делал — называли занятием бесполезным, пустой тратой времени. Но все-таки я не мог предать свою мечту и продолжал писать. Но мне действительно трудно писать, не слыша одобрение близких мне людей, так что очень прошу вас поддержать меня в том, что я считаю не просто увлечением.

Убийцы мечты

Большое спасибо, семья,

Большое спасибо, друзья,

Все те, кому доверял я

Плоды своих мыслей, но зря.

Большое спасибо за то,

Что убили мою мечту,

За шуток ваших остроту,

Сарказма веселый поток.

Я часто вам всем говорил,

Признание мне не важно —

Я врал, во мне нет больше сил

Писать без поддержки вашей.

Сквозь путь насмешливых взоров

Шел вслед за своей я мечтой,

Ни в ком не видя опоры,

Но свято в талант веря свой.

Однако вы победили

Мою уверенность в силах,

Меня почти убедили,

Она неосуществима.

Я прошу из последних сил,

Так, как никогда не просил,

Крича, наверное, в пустоту:

Нет!.. Не убивайте мечту!

II фрагмент — Любовная лирика

Любовь — это вечное чувство, которое описывали, описывают и опишут миллиарды творческих и нетворческих личностей. Так случилось, что и моей поэзии не чужда эта тема, но не нужно думать, что все написанное здесь писалось от моего лица, в большинстве своем здесь стихи, которые меня просили написать мои друзья для их девушек. Признаюсь, подчас они однотипны. Так же я писал и слова для песен. Но, тем не менее, я пытался прочувствовать каждое из этих стихотворений и проводил их через свою душу, надеюсь, вам будет интересно.

***

Вот стихотворение на любовную тематику, которое я написал на уроке литературы, прочитав стих одного казахского поэта по-казахски, вдохновившего меня создать нечто похожее. Я не буду называть его имя, надеюсь, что вы сами догадаетесь. Хотя, если честно, то я уже и сам забыл его имя.

Не задавай вопрос — как любить?

Не задавай вопрос — «как любить?»

Все равно, не получишь ответ.

Ты думай, как любовь заслужить,

Что можно делать тебе, что — нет.

Ты не проси любви научить,

Нет в этом деле учителей.

Нужно лишь чувство в сердце хранить,

Вечно стремясь к нему или к ней!

***

Это стих-песня, написанный по просьбе одного моего хорошего друга. Он хотел от своего лица посвятить его одной девушке, с которой познакомился днем раннее. Он попросил выдержать стих в стиле песни-признания, чтобы после записать его под гитару. Я, конечно же, не смог отказать; но то ли стих оказался не очень, то ли дело в чем-то другом, короче, песня не возымела успеха.

Признание

Мне было пусто без тебя,

Мне было очень грустно,

Но видно нас свела судьба,

Ведь появилось чувство.

Ты в моем сердце навсегда,

Ты моя половина,

Тебя не брошу никогда,

Ты будешь мной любима!

Мое признание в любви

Ты слышишь в этих строках,

И в моей жизни ты, пойми,

Значишь очень много.

На моем жизненном пути

Мне было одиноко,

Но удалось тебя найти,

Не будь ко мне жестокой.

Меня покрепче обними,

Прижми к себе поближе,

И просто тихо говори,

Люблю тебя я слышать.

Ты мое сердце забери,

Оно твое навечно,

Мне свои губки протяни

И поцелуй меня нежно!

нежно!

***

Опять же стихотворение-песня о любви, написанное по чьей-то просьбе:

Переписка

— Помню твой нежный голос,

Темно-бархатный волос;

Твой лик снится мне в ночи (парень).

— Ты для меня был Колосс,

Для тебя то не новость,

Милый, прошу, не грусти (девушка).

— Твои красивые глазки

Вводили меня в сказку,

Но ты разбила мечты (парень).

— Твои сильные плечи

Держали б меня вечно.

Жаль, но разошлись пути (девушка).

— Украла мое сердце,

Без тебя не согреться,

Любимая, ты пойми (парень).

— Для тебя пела песни,

Но мы уже не вместе,

Мой дорогой, ты прости (девушка)!

***

Весьма печальная история, к которой я имею отношение только в качестве автора. Этот стих по сути больше является песней, но, так как я не умею петь, я, конечно же, не смогу исполнить его должным образом. Хотя, надеюсь, кто-то когда-то подберет под эти слова музыку и споет, я лишь обрадуюсь.

Крик

Той, что я любил больше жизни,

Больше никогда не увижу.

Её больше нет в этом мире.

Только лишь о ней моя лира.

Я любил её,

Ей писал стихи.

Только для нее

Совершал грехи.

Мне теперь не жить

Без ее любви

И не совершить

Больше глупости.

Той, что я любил больше жизни,

Больше никогда не увижу.

Её больше нет в этом мире.

Только лишь о ней моя лира.

Я хочу опять

Видеть её взгляд,

Губы целовать,

Нежно обнимать,

Постоянно врать,

Что не виноват

Дать ей обругать

И в объятьях сжать.

Той, что я любил больше жизни

Больше никогда не увижу.

Её больше нет в этом мире.

Только лишь о ней моя лира.

Я схожу с ума,

Всё хочу забыть.

Кругом голова,

Как мне дальше жить?

Но она мертва —

Ужас, нервный тик.

И с моего рта

Срывается крик.

Той, что я любил больше жизни,

Больше никогда не увижу.

Её больше нет в этом мире.

Только лишь о ней моя лира.

Той, что я любил… больше никогда…

Только лишь о ней моя лира!

***

А вот этим стихотворением я выпытывал в социальной сети у одной девушки номер телефона. Но, как видно, стих получился неудачным, ведь номер мне так и не дали. Печально, но, наверное, к лучшему.

Номер телефона дашь?

Сэнди, Санда, Сандугаш,

В учебе входит она в раж,

Прошу меня обескуражь —

Брось свои пары — пересдашь!

Сэнди, Санда, Сандугаш,

Та, с кем хочу повидаться,

Номер телефона дашь?

Прошу не надо ломаться.

Сэнди, Санда, Сандугаш,

Не хочу грубым казаться,

Но недоступность ваша

Уж начала приедаться.

Сэнди, Санда, Сандугаш,

Прилежная ученица,

Та, что не любит лениться,

Очень прошу я — уважь.

Сэнди, Санда, Сандугаш,

Прекрасная недотрога,

Относится к жизни строго,

Прошу меня ошарашь.

Сэнди, Санда, Сандугаш,

Дай мне услышать твой голос,

Прости мою бестолковость,

Забудь весь разговор наш…

***

Вот, что может произойти, если однажды не совершить того, не совершив чего, будешь жалеть весь остаток жизни. Так что лучше совершить это сейчас, ведь бывают моменты, когда становится поздно.

Пустое сердце

Мое сердце холодное,

Словно в Антарктике льдины,

И совсем непригодное

Любить или быть любимым.

Кровь, текущая по венам,

В них же давно и застыла,

Из их холодного плена

Вырваться больше не в силах.

Я давно уже не молод,

Но одинок, как и раньше,

Любовный чувствую голод,

Но в нем же чувствую фальшь я.

Хочу я испытать чувства

И в женской ласке согреться,

Но нет, по-прежнему пусто

В старческом каменном сердце.

Это происходит сейчас,

А было время когда-то,

Когда я не был седовлас

И, как сейчас, бородатым.

Тогда я девушку встретил,

Полюбив с первого взгляда,

Ее я сразу приметил,

Лишь просто проходя рядом,

По ее стройной фигуре

И по красивой прическе,

По пальцам без маникюра

И по манерам без лоска.

Уже почти прошел мимо,

Но понял — это ошибка,

Мне было необходимо

Увидеть ее улыбку.

Я подошел к ней несмело,

И был настолько я скован,

Что, как бы мне ни хотелось,

Не смог сказать даже слова.

Никогда в жизни не видел

Я девушки столь красивой,

Себя я возненавидел,

Когда сбежал прочь трусливо.

С тех пор прошло лет немало,

Немало я имел женщин,

Однако сердце страдало

Без той красотки не меньше.

И если б вы только знали,

И если б вы понимали,

Как я корю себя сильно,

Как я себя ненавижу,

Что со своей половиной

Не познакомился ближе.

Вы бы тогда угадали,

Вы бы тогда разгадали

То, почему мне так грустно,

То, почему мне так пусто…

***

А вот текст песни, которую я записал с одной хорошей девушкой. Давно это было… очень. Я, правда, описывал то, что чувствовал.

Муза

Я очень хочу испытать сильные чувства,

Так, чтобы на душе перестало быть пусто.

Тогда не грустно было бы жить в этом мире,

Вот такая любовь дороже, чем сапфиры.

Лирику я писал бы в два раза быстрее,

В свою истинную музу свято веря,

Но в мои двери еще не вошла «такая»,

Кого я бы назвал своей частичкой Рая.

Любимая, родная, муза, мой серафим,

Найди меня, я хочу быть тобою любим.

И нам «двоим» не страшны будут все преграды,

Люби меня, мне в жизни другого не надо.

И моей отрадой будет лишь твой нежный взгляд,

Который сделает меня сильнее в сто крат.

Я над землей взлечу на крыльях любви своей,

Но есть ли ты на земле средь обычных людей?

Прости, я не ангел, прости, я не муза,

Прости, но люблю я лишь как человек,

Но и мне без любви жить очень скучно,

А в любви же быстрее времени бег.

Искала долго того, кто мне нужен,

Искала тебя, выбивалась из сил.

Теперь я нашла, взгляни в мою душу,

Ты увидишь себя, ты — мой серафим.

Один лишь ты на всем белом свете,

Тот, кто иглой вонзился в сердце мое,

Лишь ты, «других» в моем сердце — и нету,

Я, надеюсь, с тобой мы будем вдвоем.

Прости, я не ангел, прости, я не муза,

Прости, но люблю я лишь как человек,

Но и мне без любви жить очень скучно,

А в любви же быстрее времени бег.

Может, ты и не ангел, может, и не муза,

Но, вдохновленный тобой, пишу я стихи,

Я пишу для тебя, о моих к тебе чувствах,

О моей к тебе искренней и нежной любви.

Я хочу идти с тобой по одной дороге,

Рука об руку, не отдаляясь ни на шаг.

Я люблю тебя, и я клянусь перед богом,

Что не разлюблю, что это всегда будет так.

И ты никак не выйдешь из моей головы,

Твой образ поселился в ней уже навсегда.

И ты говоришь, что любишь тоже, но, увы,

Я ведь не знаю, правдивы ли твои слова.

Я влюблен, я без ума, надеюсь, ты тоже,

Как и я пронзена насквозь Амура стрелой.

Ты стала всем для меня, и я вон из кожи

Полезу ради того, чтоб ты была со мной.

Прости, я не ангел, прости, я не муза,

Прости, но люблю я лишь как человек,

Но и мне без любви жить очень скучно,

А в любви же быстрее времени бег.

***

Помню, я познакомился с девушкой и позвал ее погулять. После я написал это стихотворение. К сожалению, так с ней ничего у меня и не вышло, зато осталось стихотворение.

Итак, она звалась Мадина

Итак, она звалась Мадина,

С задумчивой веселой миной,

С большими черными глазами

И с молчаливыми устами.

Миниатюрна, но красива,

C улыбкой очень, очень милой,

Прелестна, хоть и не болтлива,

Меня с собой гулять водила.

Я ей за это благодарен

И погулять зову еще,

Ведь, честно, я хороший парень,

Который ею восхищен.

***

Мой текст на незаписанную песню.

Разлука

Мое сердце бьется реже, мой сокращается пульс,

Ведь ты ушла, ты не моя, и ощущаю я грусть.

Лишаюсь я чувств, попытавшись забыться в бутылке,

Уж не слыша сердцем, бывшим как у рыцаря пылким.

К миру обратиться затылком — стало первым желаньем,

Но мне, поверь, не престало спасать нервы рыданьем,

В гневе рычал я, но и это тоже не выход,

Ты ушла, мне поводив по сердцу ножиком лихо.

О боже, как тихо, боже, как тихо стало вокруг.

Ты меня словом убила, назвав не «парень», а «друг».

В пьяном угаре досуг свой стал проводить без тебя,

Смотря на нового меня с целью убить, месть храня,

Ведь на повестке дня появился иной ухажер,

Ставший виной нашей разлуки, как виной жутких ссор,

И теперь другой уж актер сыграет в твоей судьбе роль.

Я не убил его, боясь тем причинить тебе боль…

***

Давным-давно у меня была девушка Айгерим. Ей я посвятил это стихотворение.

Айгеримке

Прости меня, зайка

По имени Айка!

Скажу без утайки:

Ты самая лучшая,

Обижу тебя —

И сам потом мучаюсь.

Я буду звонить тебе

Чаще, чем колокол;

Я буду тащить тебя

На улицу волоком;

Я буду писать тебе

Красивее, чем Пушкин,

О моих к тебе мыслях,

О моих к тебе чувствах.

Пойми меня правильно,

Буду очень признателен, —

Я живу не по правилам

И всегда невнимателен.

Я таков, каков есть,

Не желаю меняться,

Но ради тебя

Я готов постараться!

***

Это тоже посвящено нашим отношениям с Айгерим. К сожалению или к счастью, «просветлело» ненадолго.

Дождь

Опять этот дождь

Бьет в мое оконце.

В небе тучи сплошь

Заслонили солнце.

День сменяет ночь,

И в это вот время

Снова проблемы;

И я сон гоню прочь.

Мне снова грустно —

Опять расстаемся.

Мы в своих чувствах

Все не разберемся.

Мы просто друзья?

Или все же пара?

Кто для тебя я —

Друг или же парень?

Мы разобрались

В своих отношениях —

Мы не расстались

С нашим влечением.

Закончился дождь —

И стало теплее.

Еще стоит ночь,

Но днем просветлеет!

***

«Мы возводили дома, ты была моей музой и счастьем, но ты ведь знаешь сама, наша любовь была лишь иллюзией, сказкой, ведь…»

Забытые сказки

Мы оба лицемеры, лица закрытые в масках,

Ведь наши отношения — давно забытые сказки.

Я помню, наши чувства были пропитаны лаской,

Но твое «прощай» громче удара, что пробит был по каске.

Мои эмоции на холст, пролитые краской,

Оставили лишь пустоту — размытую кляксу.

Моя любовь, как голова побритая наспех,

Поднята тобой — ее инквизитором — на смех.

Она горит в огне, подкину дров забитую связку.

Затем станцую рядом — это дикие пляски.

К чему обманывать? Мы оба в поиске великого счастья,

Но без тебя мой путь безликий и грязный.

А раньше звезды в глазах пересекались орбитами часто,

Любили, как в романе: ты Маргарита, я мастер.

Ответь, то чувство до конца убито ли в дрязгах,

Забыто ли, бытом добито ли, пропито ли разве?

***

Это стихотворение меня попросил написать мой сослуживец Фахрутдинов Радик для своей девушки Светланы. По его словам, ей понравилось, когда она прочитала письмо. Он называл ее «зая».

Любовь — не дым

Я становлюсь другим —

Здесь атмосфера другая,

Но нет, любовь — не дым,

Она как он не растает.

И если б знала ты,

Как по тебе я скучаю,

По ком мои мечты —

Да ты и сама знаешь,

Что я люблю тебя,

Ведь ты же моя «зая».

День каждый ото дня

Обнять тебя желаю.

Хочу с тобою быть,

Не отходя и шагу.

Любовь отобразить,

Перенеся на бумагу.

Меж нами целый год,

А время тянет сердце,

Но этот год пройдет

И ты мне дашь согреться.

Обнимешь меня взглядом,

Ну, а затем — руками.

Ты будешь со мной рядом,

А между нами — пламя.

Вскипает моя кровь,

Когда тебя вспоминаю,

Увижу тебя вновь,

Скажу: «Люблю тебя, зая!»

***

Это стихотворение меня попросил написать один сержант, заступивший дежурным по роте. Я был дневальным, у меня была куча обязанностей, но он следил за тем, чтобы меня не отвлекали, когда я пишу.

Магнит

Твои губы манят меня словно магнит,

Меня тянет к тебе будто к солнцу планеты,

Твои нежные руки и румянец ланит

Говорят о том, что нет девушки лучше на свете.

Ты красавица и это трудно оспорить.

Ты мила и я готов в этом поклясться,

И если вдруг ты нахмуришь свои милые брови,

То, поверь, я заставлю тебя улыбаться.

***