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Plasma y estructuras

Parte 1

Colocó la taza caliente sobre la mesa. El sonido de esta acción se dispersó por la habitación. El hombre se desintegró en moléculas cuyas vibraciones formaron ese mismo sonido. El hombre era simultáneamente el aire, todos los objetos que reflejaban la onda, y la onda misma.

En los períodos en que la esfera se contraía hasta cierto grado, todo transcurría automáticamente, sin sobrecargas. El rango de oscilaciones permanecía dentro de límites aceptables respecto a las vibraciones de otras esferas. A veces eran puntos con coordenadas geográficas que formaban clústeres. Estos clústeres tendían a comprimir las esferas más grandes hasta el tamaño de la mayoría dentro del clúster. Si eran clústeres de esferas, tendían a expandir los puntos en su interior hasta un tamaño similar al suyo propio. La dinámica de los cambios de estos puntos, esferas y clústeres — sus fusiones y desplazamientos — gravitaba hacia una distribución uniforme según sus rangos de expansión y contracción.

Las ciudades y aldeas, unidas por carreteras, formaban clústeres y caminos entre ellas, cubriendo el planeta como categorías con subcategorías internas — fractalmente hacia dentro y hacia fuera. Sus estabilidades se distribuían según las vibraciones de las esferas dentro de cada subcategoría, por la distribución de una termodinámica inasible, donde todo es movimiento. La fijación de la imagen era condicional, probabilística, limitada por la percepción del sujeto — en relación con el rango dinámico de la esfera de percepción en el período correspondiente y el momento de la mirada subjetiva.

A veces, la topología fenomenológica se plegaba en un espacio bidimensional. Los detalles se fundían en un río. Él se movía a lo largo de una cinta de Möbius.

Los primeros rayos del sol matutino, bañando el planeta en una onda, activaban a las personas, animales y aves que despertaban, moviéndose en una onda al llamado del metabolismo, regresando al atardecer a sus lugares anteriores. Así se repetía el morfismo planetario promedio. Al amanecer, todo comenzaba de nuevo.

Todos dicen palabras diferentes, cada uno a su manera. Unas palabras influyen positivamente en unas personas, negativamente en otras. A veces influyen primero negativamente en otros, luego emergen en el momento justo e influyen positivamente, después de nuevo negativamente, y viceversa. Esto tiene un carácter oscilatorio. Las palabras actúan sobre los animales, peces, aves y personas en distinto grado, y posiblemente, a nivel molecular, a través de ondas, sobre todos los objetos en forma de microvibraciones.

Algunas personas dicen: “Yo no dije eso”, aunque la grabación de audio muestra claramente que sí lo dijeron. ¿Qué podría ser esto? Quizás el subconsciente borra la memoria, habiendo calculado que en caso de descubrirse una contradicción, perdería — perdiendo un par de miles de potenciales porciones de dopamina. Esto está de algún modo relacionado con las neuronas espejo. Quizás sea una microconfabulación adaptativa. Quizás la afirmación se hizo en un estado de microafecto, o el propio enunciado “Yo no dije eso” fue pronunciado en un estado de microafecto. Puede ser un hábito, un patrón para la neurooptimización. Por otro lado, pueden ser genes de impulsividad, de temperamento. Puede ser una incapacidad para leer la propia memoria — la memoria está ahí, pero no se puede acceder a ella debido a un movimiento impulsivo hacia ese recuerdo, donde la velocidad no permite detenerse en el punto justo y examinarlo. La mirada, por inercia, pasa de largo ese punto, incluso al segundo y tercer intento. El subconsciente y el consciente aceptan estos intentos como no óptimos y, en defensa propia, eligen funciones de ahorro energético. Aunque un par de miles de moléculas de dopamina y otros péptidos no son una gran pérdida para la optimización a largo plazo, quizás en algunos casos sea significativo.

Si las investigaciones son correctas, las neuronas, al parecer, se atraen unas a otras, formando conexiones y fusionándose bajo ciertas condiciones y con la práctica, a una velocidad de un milímetro cada cuatro días — aproximadamente comparable a la velocidad media de crecimiento del cabello en la cabeza. Incluso si descartamos esta teoría y simplificamos el cerebro a una neuroarquitectura en el espacio tridimensional — autopistas neuronales donde se pueden construir desvíos y ramificaciones como adiciones a lo ya existente —, estos podrían ser conceptos en los que los coágulos de energía pueden disolverse. Estructuras lingüístico-lógicas que descargan tensiones. Por ejemplo, si una persona miente, surge en el cuerpo un proceso microtermodinámico que un detector de mentiras puede registrar al leer la sudoración aumentada causada por la emoción y el pulso elevado.

Si uno mira un refrigerador y dice que no existe, el detector registrará esto como información falsa. Pero si una persona está convencida de que los átomos consisten en un noventa y nueve por ciento de vacío, y el refrigerador consiste en átomos, entonces para la persona en realidad está compuesto en su mayor parte de vacío. En consecuencia, se puede afirmar con seguridad, con un noventa y nueve por ciento de probabilidad, que el refrigerador no existe. En ese caso, hay una probabilidad de que el detector considere esta información como verdadera, porque la persona no estará nerviosa. Teóricamente, tiene un noventa y nueve por ciento de razón y su pulso permanecerá normal. Esto es hipotético, pero no obstante fundamentado. Sí y no — tal es la lógica de George Boole, según la cual fluyen multitudes de decisiones. Pero entre el sí y el no existen grados y dinámicas del sí y del no, el noventa y nueve por ciento como grado de vacío atómico, la dinámica del sí y del no, su actualidad, su variabilidad en el tiempo, dependiendo del contexto desde el cual se mire.

El sí y el no pueden ser simultáneamente incorrectos y correctos. La cinta de Möbius dice que arriba y abajo son una sola superficie continua. El rizoma habla de la ausencia de un único principal — lo principal es todo, todo está interconectado: microbios, metales en el cuerpo, algas. Esto es una especie de escisión. Quizás no sea útil, considerando el organismo subjetivo que ha formado sus propias vías de optimización a lo largo de generaciones, sus propias maneras de ser. Pero si se memoriza al menos una palabra nueva, esto ya es una cierta adición, una expansión de lo que ya existe. Aparecerá una palabra más de espacio para la electricidad en la cabeza.

El temperamento, por un lado, favorece la vida, pero no se trata solo del qué, sino también del cómo — en velocidades, dinámicas, intensidades.

Los detalles pueden retirarse a las moléculas y al cosmos, al silencio, a través del prisma de la lógica subjetiva abstracta, las matemáticas, la animación, mezclada con la persona que se desintegra en moléculas y se reensambla, se escinde en dos, convirtiéndose en dos universos, cada uno con su propio mundo y mundos internos dentro.

En otras palabras, es como mirar cualquier cosa que tenga diferencia y ver la diferencia. Un cuadro en el que hay al menos algo que difiere del fondo — donde el propio fondo es el cuadro. Incluso si es una hoja blanca vacía, al mirarla se pueden encontrar diferencias: diferencias en la percepción, en la visión. Esto es diferente para cada uno — se trata de microtonalidades, enfoque, cobertura, rango. Un niño tiene un ojo pequeño, un adulto uno más grande, y el modo en que esto se procesa en la cabeza, y en el tiempo, es un redondeo. Porque la estática en sí es como una cosa en sí, pero en la percepción la estática es dinámica… Si una luz uniforme entra en el ojo, el ojo subjetivo no solo ve esta luz — ve también ciertos reflejos, oscurecimientos en los bordes y movimientos. En ausencia total de luz, surgen formas luminosas en la memoria: rostros de personas, eventos y sonidos — mezclas de recuerdos de luz y sonido, tomando forma dentro de la cabeza.

En la vida cotidiana, el ojo ve diariamente una multitud de diferencias: líneas, colores y tonalidades, dependiendo de dónde se encuentre la persona con mayor frecuencia. En una habitación hay más líneas rectas y ángulos rectos — armarios, sillas, mesitas de noche, camas, cajas, mesas, papel pintado pegado recto, tablas del suelo colocadas uniformemente. Todo influye en la persona. Él mismo se vuelve cuadrado y lineal, inconscientemente, parcialmente. En el pueblo — bosque, río — todo es sinuoso. La flora crece sinuosamente; si es recta, se dobla con el viento, formando ondas. En general, depende de qué detalles se trate, hacia qué tiende el sujeto y del contexto situacional.

Es más bien una síntesis geométrica de curvas y rectas — un control deslizante oscilante entre un punto y un conjunto infinito de todas las formas posibles e imposibles.

Por un lado, línea y linealidad se parecen, pero ¿qué significa linealidad? Desde el nacimiento hasta el final de la vida es una línea, pero ¿quién recuerda esta línea por completo? Solo fragmentariamente. Incluso el día de ayer no se puede describir linealmente — serán más bien fragmentos, limitados a horas, minutos, fragmentos de segundos más bien. En otras palabras, para decir que la vida es lineal, hay que verla toda de una vez, como un todo. El parpadeo divide el día en miles de fragmentos. La linealidad está relacionada con la eventualidad, pero los eventos también son fragmentos, incluso si transcurren suavemente de uno a otro, porque los recuerdos son fragmentos.

La linealidad también es lingüística — la propia palabra “linealidad”. La geometría como formas de eventos que se despliegan en la linealidad. Intuición. Memoria. La linealidad como sociedad: todos saben que la linealidad y la sociedad existen, pero nadie las ha visto nunca por completo — como con todo lo demás en ciertos sentidos moleculares.

Si se borra la memoria, la persona no podrá darse cuenta de nada. No tendrá con qué operar — ni palabras, ni lo que verá. Existirá en una abstracción pura, pero conservará cierta memoria molecular: cómo respirar, cómo caminar, memoria de ciertas funciones. Y lo que vea, oiga y sienta desde la primera fracción de segundo será lo que necesita recordar para tener sobre qué construir. A partir de ese momento comenzará a autoaprender. Pero ¿cómo debe recordar que necesita autoaprender si no recuerda nada — como en la infancia?

¿De dónde recuerda la célula que debe convertirse en una persona similar a sus antepasados y luego comenzar el autoaprendizaje? Quizás la memoria desde la célula hasta la infancia sea autónoma. Es un proceso parcialmente automático — parcialmente, porque la célula crece en un entorno. Pero ¿tiene memoria el entorno? ¿Se puede considerar la memoria y la función como un todo? Si es así, ¿qué representa exactamente esta función, dónde están sus límites? ¿Y cuántas subfunciones dentro de esta función, cuántas superfunciones fuera? ¿Cuál es su topología? ¿Siempre ocurren el autoaprendizaje y la adaptación?

Si uno intenta ahora mismo recordar algo, la razón será que la conversación ahora trata sobre la memoria, y esa razón es la asociación. La asociación es lo que se parece a lo último de lo que rebota el pensamiento. Pero puede haber muchas asociaciones, y la prioritaria, la que domina sobre las demás, se manifiesta al menos por la posibilidad de su expresión a través del lenguaje en el tiempo. No se pueden expresar todas las asociaciones simultáneamente, pero se pueden expresar secuencialmente. Sin embargo, cuando la primera asociación está expresada, ¿quedarán solo las que estaban, o pueden venir dos o más nuevas en su lugar? Porque el tiempo sigue avanzando. Porque si se piensa en algo rápido, será una cosa, y si se piensa largo tiempo, otra. Aquí puede haber una multitud de variantes.

El temperamento juega un papel importante en este contexto. Muchas acciones podrían no haber sucedido, pero el temperamento y el tiempo hacen su trabajo, formando patrones orbitales de comportamiento.

Si todo son funciones y determinaciones, entonces son tan complejas como lo permiten las capacidades cognitivas. ¿Cómo determinar categorías si las preguntas de este tipo son asintóticas?

La linealidad no es simple. Es contextual. En el contexto dado, si se mira cualquier cosa, no es solo ella misma — es una totalidad, la singularidad de esas totalidades. Si lo que se observa se reconoce, significa que ya está en la memoria. Incluso si se observa por primera vez, consiste en una multitud de detalles de la memoria, se compara y se identifica instantáneamente. Sus partes se conectan, formando algo parcialmente nuevo. Y el modo en que se siente se ensambla a partir de capas como la temperatura del entorno, la humedad del aire, la suavidad del calzado que lleva el observador, la presión atmosférica e interna, la iluminación, el nivel de metabolismo, la ropa, el estado de ánimo, la actividad electromagnética, las eyecciones coronales, los sonidos del entorno, el viento, los eventos recientes y lejanos, los niveles de radiación, y cómo se formó el sistema solar, el futuro potencial y una multitud de fenómenos imprevistos — todo sumado y singularizado en coágulos informacionales, suficientemente aceptables para ser pensados. Y también lo impensable — a través de lo pensable. Todo se conecta en una sola sensación, que es dinámica.

Esto es todo en uno. Se observa. Puede ser un paisaje. El paisaje que mira la persona, y la persona a la que mira el paisaje — son uno. No hay sujeto ni objeto. Es un punto de vista a través de la singularidad, que puede dividirse en sujeto y objeto — es decir, comprimir la visión, el acto de mirar, la esfera de percepción al nivel de una orientación más segura dentro de ella. Donde la seguridad es el conocimiento y la creencia de que es así, y esto es suficiente para vivir y realizar funciones con patrones repetitivos, pero también con eventos y espontaneidades. En otras palabras, a un nivel que tiende al automatismo — comenzando con la célula en el útero, que se desarrolla en un sentido conocido automáticamente. Esta célula es la futura persona, pero no controla su propio desarrollo. Está más bien determinado — una especie de función por defecto. Se puede decir que es una reacción, una consecuencia y al mismo tiempo una causa — parte de un complejo efecto dominó.

Aquí se puede decir que la manifestación de la memoria es el área entre la causa y la consecuencia, el movimiento dentro del efecto dominó. Y este efecto dominó es como un entretejido de todos los espacios, considerando que el tiempo es parte del espacio tridimensional. Así, este efecto no es solo un entretejido de multitudes de espacios multidimensionales, sino también de tiempos. Donde el espacio tridimensional con tiempo condicionalmente lineal es el resultado de estos entretejidos.

Si las funciones de la célula y su memoria de cuál debe ser el siguiente paso son automáticas, esto también es, probablemente, resultado de entretejidos de espacios y tiempos — del efecto dominó.

Es como el resultado de miradas fragmentadas. Pero si se suavizan las esquinas, se conectan los intervalos, se redondean y suavizan, surge algo informe, indiferenciado — agua. Quizás esto es plasma. Es la nada asintótica. Pero cuando aparecen diferenciaciones y diferencias, surge una esfera con entretejidos internos de espacios y tiempos. Dentro de ella está la cotidianidad tridimensional, familiar para quien está dentro. Pero tan pronto como la esfera comienza a expandirse y la resistencia cognitiva alcanza el límite, se vuelve similar a un espacio con una multitud creciente de todo lo imaginable — tanto que desplaza al propio sujeto y parece comprimirlo por todos lados. Al mismo tiempo, las multitudes que lo comprimen son él mismo.

En el caso opuesto, ocurre un vaciamiento y no hay de qué agarrarse, ningún soporte. El sujeto desaparece o aumenta — se convierte en vacío, lo que también es desaparición, pero también disolución en el vacío. Aquí se acentúan los efectos de expansión y contracción.

El sujeto más bien oscila en el espectro de las limitaciones genéticas, pero con potenciales que se activan en la sincronicidad cósmica, así como en la sincronicidad dentro de la topología espacial. Dicho simplemente, lo que ocurre en la cotidianidad tridimensional ordinaria es el resultado de la rotación de todo tipo de triángulos y cuadrados en n-dimensiones — y viceversa. En sus extrañas simetrías. Pero si se elimina la angulosidad, la sustancia se plasmifica. El sujeto, girando en su órbita, realiza una especie de salto a un orbital vecino, pero falla, y es arrastrado a un brazo galáctico, donde flota, atraviesa una nube de plasma. Hacia él vuelan coloridos plasmoides luminosos del tamaño de un balón — algunos más pequeños. Estudian al sujeto, transmiten impulsos que recuerdan señales electrónico-bioacústicas. Uno se dividió en dos, cambiando su brillo. Otro se volvió semitransparente y comenzó a crecer, absorbiendo al sujeto y a los demás, luego se dispersó en chispas. Parece que simplemente juegan, pero no pueden abandonar los límites de la nube de plasma. Mientras tanto, el brazo galáctico giró y arrojó al sujeto de vuelta a la Tierra, donde nació. Solo más tarde recordó de dónde había venido.

“Llegué aquí desde el brazo galáctico”, dijo.

En aquel tiempo, aún pocos conocían un hecho bien sabido.

Parte 2

Al regresar, notó algo extraño a la derecha, junto a sus pies. Parecía como si una sección del asfalto se hubiera distorsionado. Bajó más la cabeza y se vio a sí mismo pequeño, del tamaño de medio meñique — que lo miraba desde abajo con miedo y huía entre losas de piedra repentinamente crecidas, casi perfectamente lisas, cada una del tamaño de un edificio de veinte pisos. Se encontró entre rocas, pero su pequeño doble había desaparecido en alguna parte. Más aún, de repente se dio cuenta de que su nombre no coincidía con el nombre de un conocido. En realidad, él era ese conocido, aunque recordaba claramente que el conocido tenía otro nombre. Como si se hubiera convertido en una persona que conocía, pero con otro nombre — no el suyo ni el del conocido. Se giró y vio a ese conocido de pie con sombrero junto a una fogata de campamento.

Por lo general, cuando se despertaba y abría los ojos, no aparecía de inmediato en el mundo. Hacía falta tiempo para que el mundo se cargara. No recordaba lo que ocurría en las primeras fracciones de segundo — algo como una transición de la oscuridad a la luz, una zona fasialmente indiferenciada. Lo mismo ocurría al día siguiente. No sabía qué diría. Encontraba personas con las que hablaba, se topaba con conocidos. Había nacido, crecía, hablaba, pero no sabía de antemano de qué. Primero venía el saludo, luego se decía algo, y luego lo que seguía se basaba en lo que se había dicho después del saludo. Todo esto ocurría en el momento.

La persona se despierta y no sabe qué dirá hoy, cuál será el subtexto del día. A veces se prepara, espera, luego va a algún lugar especialmente para hablar, sin saber de qué. Las palabras pueden ser aproximadamente las mismas, pero el orden siempre es diferente. Si no es cantante ni poeta, el orden de las palabras tiende a la repetición — gira alrededor de una sola cosa. A veces enfoca la mirada en lo que ve, pronunciando exactamente lo que el ojo interpreta. Esto entra en el ojo y se transforma en voz a través de filtros subjetivos. El proceso del habla incluye también lo que no entra en el habla pero está relacionado con ello e influye en el bienestar.

Cuando un niño aprende a hablar, ocurre más bien automáticamente. Y solo después de haber aprendido a hablar, aprende qué es exactamente lo que dice. Aprende el alfabeto. Incluso si se gradúa en la facultad de filología, entiende que no entiende más sobre las palabras que antes, pero al mismo tiempo entiende más — entrópicamente, equivalentemente — si lo necesita. Más bien inventa lo que ha descubierto. Piensa, ata algo al pensamiento, inventa y lo muestra a otros.

Palabras y hechos son cosas diferentes que se refieren a lo mismo. Para hablar, hay que hacer lo que es visible. Si alguien hace algo, es tanto visible como no. Si alguien piensa, no es visible. Se puede recordar algo, y no será visible, pero existe — incluso si nadie lo ve. Pero alguien podría verlo y callar. ¿Verá alguien lo que otro vio, y en qué medida lo interpretará a su manera? Si es invisible pero existe, entonces para otros no existe, porque es invisible. Pero si esos otros son invisibles, ¿puede ser que existan pero sean invisibles? Quizás existen en la memoria. Son invisibles, pero están en la memoria, y allí hablan — cada uno lo suyo.

Si yo soy memoria, y los otros son memoria, y todo esto está dentro de un solo yo, entonces yo soy también los otros. Si veo un armario, entiendo que es un armario porque existe en la memoria. Cuando miro el armario, yo soy el armario y todo lo demás que está en la memoria. Pero en el momento de mirar el armario, toda la demás memoria abandona el campo de concentración. Resulta que yo soy aquello en lo que la conciencia está concentrada. Y esta concentración no siempre es estática — más bien, es dinámica y condicional. Resulta que yo soy un área dinámica condicionalmente reflexiva de concentración en el campo de la memoria asociativa.

Y si la concentración en el campo de la memoria no tuviera reflexión sobre lo que ella misma es, entonces es lo que se considera ser en relación con su volumen actual de concentración. Quizás, ante todo, yo soy las simetrías de mí mismo — de las personas. O yo soy aquello a lo que asigno valor. Puede ser un objeto inanimado, cosas. Pero si asigno valor a algo, y eso soy yo, entonces ¿quién asigna el valor? Esta es una pregunta molecular, microtiempo, microinteracciones, perspectivas que forman algo mayor. Esto mayor no es uno — son muchos, y se generalizan en algo aún mayor, y en algún nivel se vuelven molares, de grano grueso, donde se abre un umbral de accesibilidad para la persona que es ella misma un espectro, un diferencial cósmico, — pensó.

Finalmente llegó a la autopista. A lo lejos titilaba una ciudad destruida. En algunos lugares, entre las columnas de humo dispersas, contrastaba un humo más claro. Entendía que conocer la razón por la que esto había ocurrido no cambiaría nada, y simplemente se dirigió hacia la presunta parada.

Delante había un supermercado que logró distinguir con los binoculares. Junto al bosque humeaba una granja. El supermercado estaba cerrado. Se deslizó a través de un escaparate roto y vio al cajero — secado hacía mucho, a juzgar por la placa: Spazhek. Spazhek estaba vacío desde hacía mucho, como las verduras secas de la granja. Lo único que encontró fue una barra de chocolate bajo los estantes vacíos, que logró sacar con una raqueta.

— Gracias — dijo, colocando un sombrero sobre la cabeza seca de Spazhek. La cabeza crujió con un chasquido, se desprendió y se desmoronó como una tostada al golpear el azulejo, de ella salieron llaves. Se dio cuenta de dos cosas: las llaves estaban en el cuello y pertenecían a la bicicleta atada con una cadena en el estacionamiento.

Con las ruedas desinfladas, llegó a la primera casa que encontró, rompió una ventana y se refugió de la lluvia que apenas comenzaba a intensificarse. A lo lejos retumbaba un trueno tan fuerte que Spazhek, muy probablemente, se desmoronó por completo. Se aproximaba una lluvia prolongada. A juzgar por la capa de polvo, la casa llevaba mucho tiempo vacía, al igual que los estantes de la cocina. La puerta de la despensa no estaba cerrada. Al bajar las escaleras, descubrió otra — esta vez una puerta metálica cerrada.

La búsqueda en todos los lugares adecuados no dio resultados. La llave no estaba ni bajo el jarrón, ni bajo las piedras en el patio, ni en los estantes. En el garaje yacía una pequeña palanca. La rendija en la puerta era más pequeña que la punta de la palanca. No había martillo. Usó una piedra, intentando introducir la palanca, que estaba doblada en un ángulo incómodo para tal trabajo. Ya había oscurecido, aunque junto a la puerta siempre estaba oscuro — ahora se volvió aún más oscuro.

De repente se oyeron ladridos de perros que se acercaban a la casa. Cerró la primera puerta de la despensa desde dentro. Alguien entró en la casa — a juzgar por los sonidos, varias personas. Los perros inmediatamente olfatearon su presencia y se acercaron a la puerta de la despensa, ladrando y arañando. Se oyó el sonido de una escopeta amartillada. De repente, la puerta metálica de abajo se abrió, y un enano mecánico corrió hacia la puerta superior. Al abrirla, corrió por el pasillo, esquivando a los perros. El hombre de la escopeta apretó el gatillo. El enano salió volando unos cinco metros. La puerta metálica de la despensa ya estaba cerrada desde dentro.

Se encontró en una especie de club. Sonaba música. Alrededor bailaba la gente. Entre los presentes destacaban tres — peinados lacados, trajes, cadenas, cigarro, whisky. Dos grandullones se dirigieron hacia el nuevo invitado, que ya caminaba sin prisa pero con seguridad hacia la salida. Sin perder un segundo, aceleró por la calle. Los grandullones salieron del club y se dirigieron en su dirección. Se metió en un callejón oscuro y acabó en un callejón sin salida. Al ver una escalera metálica, comenzó a trepar por ella. Uno de los grandullones disparó un par de veces, pero falló y se dio cuenta de que la bala podía rebotar en su compañero, que ya subía por la escalera. La escalera no resistió — parte del tramo se derrumbó, y el grandullón cayó en un contenedor de basura.

Resultó que los obreros acababan de verter alquitrán en el techo, y sus pies se pegaban a él como pegamento. Solo logró llegar a un tubo de un metro de diámetro y saltar dentro.

Lanzándose a lo profundo del tubo con múltiples giros y alcanzando finalmente el último giro en forma de rampa, salió volando del tubo hacia una boda. Se encendió una máquina de humo. Del tubo salió humo. Cuando el humo comenzó a disiparse, la mafia se dio cuenta de que era a quien buscaban. Se zambulló en el humo y se escondió en el jardín. Al final, nada funcionó excepto saltar de vuelta al tubo. La mafia lo notó, corrió hacia el tubo y comenzó a sacudirlo.

Lo sacudían, pero el sacudón pronto cesó. Superó la atmósfera. La cápsula en la que se encontraba se unió a un enjambre de naves — el Enjambre Criónico, donde dormían muchos terrícolas mientras averiguaban qué hacer, porque en esencia no había suficientes fundamentos para nada. No había objetivo.

La humanidad había vagado hacia el llamado brazo de la autoaniquilación. El enjambre era la suma de consciencias — módulos que juntos formaban un clúster único. Dentro de él se vivían hologramas: vidas terrestres, rutinas cotidianas ordinarias. Paralelamente se resolvían superdiferenciaciones que a cada paso, a cada iteración, engendraban la razón misma por la que esto en principio ocurría.

Quien descubrió esto, pensando dentro de la iteración terrestre, caminando por el bosque, habría considerado este pensamiento como simulación, lo que hacía imposible despertar en la nave, en la cápsula. Esto, entre otras cosas, estabilizaba los procesos del clúster.

La simulación es una rama de la creación, un grado de precreación, un modo de mantener los huecos en la envoltura — una de las muchas funciones de optimización. Simular durante un tiempo significa crear su propio mundo, en el que todo es como debe ser para la optimización de la persona terrestre. La simulación puede producirse y cambiarse raramente, o puede ser cada segundo, dependiendo de la frecuencia de la práctica y la intensidad de la simbiosis creciente. Es subjetiva y difiere de la simulación de otros — por su intensidad y frecuencia.

Por un lado, la simulación es la creación y mantenimiento de multitudes de mundos subjetivos para la optimización de esos mismos mundos y de aquellos de los que se producen. Por otro lado, es una geometría suave — patrones entrelazados que adquieren ya sea ángulos agudos y formas bidimensionales toscas, o increíbles reflejos multidimensionales futuristas y suaves, proyecciones, cuyas simetrías constituyen el estado tridimensional de la persona en la cotidianidad ordinaria. El predominio de una u otra forma multidimensional depende de la gravedad, que, a diferencia de la gravedad terrestre, es simetría. Las simetrías influyen y determinan el estado de la materia. Los fármacos como eslabones intermedios en el estado de la persona — así pensaba.

Llevaba consigo un macuto, fósforos, tabaco y galletas secas. Caminaba por el bosque y vio a lo lejos una pequeña elevación en la que había una puerta entreabierta discreta. Al entrar en ella, descubrió que era un búnker, y la puerta se cerró inmediatamente de forma automática. Era una puerta hermética con cerradura de código. Dentro había varios compartimentos. Pasando de un compartimento a otro, veía que solo había dos, pero al pasar del segundo al primero descubría que ya era otro compartimento — en otras palabras, un tercero. Y cuando volvía a pasar a lo que era el segundo, entendía que no era el segundo, sino el cuarto. Así contó diecisiete compartimentos que se ciclaban y se repetían de nuevo.

Cuando finalmente se aburrió de abrir y cerrar puertas, se acostó a dormir en el tercer compartimento más adecuado.

Al despertar, pasó a otro compartimento que ya no se parecía a ninguno de los de ayer. Era un compartimento de provisiones con dos refrigeradores y cajas que contenían conservas variadas, cereales, cajas de galletas, cacao, leche en polvo, nueces, todo tipo de barras de chocolate, recipientes de agua, filtros, cajas médicas con botiquines.

El siguiente compartimento también era diferente: ducha, baño, bicicleta estática, lavadora. Esta vez solo había tres compartimentos ciclados. Entendía que cada día su cantidad y contenido cambiaban, pero cambiaban en dependencia de que él lo entendía y, basándose en esa comprensión, construía patrones, descubría categorías y tipos, llevaba registros computacionales, construía diagramas. Tenía que cargar durante años el macuto con registros, mapas, notas. Brújulas, reglas, lápices, gafas de repuesto, lupas — todo esto lo empacaba en el macuto antes de dirigirse al compartimento vecino. A veces dejaba el macuto y regresaba a él de nuevo, conociendo de antemano el patrón de transiciones temporales. Se acostumbró a dejar el macuto y siempre regresaba a por él a tiempo.

Una vez regresó a por el macuto, pero no estaba allí. Siempre sabía el código de la puerta, pero también sabía que el código cambiaba cada día. Todas las notas estaban en los registros. Acercó una silla, se sentó a la mesa, entornó los ojos y comenzó a hacer cálculos. Cerró los ojos y en silencio, durante cuatro años, llegó a que la puerta se abrió. Entraron personas, lo colocaron cuidadosamente en una camilla con cascabeles y lo llevaron a las montañas. Allí lo dejaron y se alejaron.

Se despertó en el tercer compartimento, y todo se repitió de nuevo — y de nuevo, y de nuevo. A veces murmuraba en sueños que era un monje, y no estaba solo — era un monje repetitivo, un multi-monje, — murmuraba.

Una vez se despertó en las montañas y se dispersó inmediatamente por todas las montañas. Uno vivió toda su vida en la aldea local. Otras vidas tuvieron otras trayectorias. Algunas líneas se ciclaban, se ramificaban, pero todas tenían trayectorias continuas, intersecciones, simetrías, formando metamorfosis geométricas.

A veces eran crestas montañosas. Abajo se veían colinas onduladas. Cerca de las colinas se veían techos redondeados de chozas. En la hierba se veían hongos. Junto al río había recolectores de hongos.

Todo estaba donde estaba en cada momento del tiempo. Y donde no estaba, había otra cosa. Había la ausencia de lo que no estaba. Había la presencia de la ausencia. Había un monje. Eran muchos. Estaban donde no había nada excepto ellos. Donde no había monjes, estaba todo lo demás. Cuando algo aparecía, los monjes desaparecían. Cuando algo desaparecía, los monjes aparecían.

Todos los monjes son un solo monje. Todo es la sombra del monje, excepto el propio monje. La sombra es la sombra de esta sombra. La sombra de la sombra es la sombra, excepto la sombra misma. La sombra es la sombra. Sombra.

A veces cantaban pájaros en el jardín. Uno cantaba así: “tiu-i tiu-i tiu-i ti”. Luego otro cantaba igual. Pero cuando muchos pájaros cantaban simultáneamente — y todos cantaban igual —, esto ya se volvía “tiu-i-i-tiu-i-tiu-i-u-i-ti”. Aunque cada uno cantaba como los demás, juntos no cantaban como uno solo. Y cuantos más pájaros había, menos igual cantaban, y no lo dejaban dormir.

Un año después, al abrir la ventana, hubo dos semanas de silencio. Recogió el macuto y partió en busca de los pájaros. Subiendo a una colina, miró por un catalejo. En la ladera sur, unos niños hacían rodar una rueda de tractor. Dentro de la rueda había una persona. Al este estaba un sabio canoso que bebía té de un cuenco y comía sumalak con cuchara. Al oeste estaba un viejo sabio que comía té con cuchara y bebía sumalak de un cuenco. Al norte estaba el sumalak y un anciano — él era del cuenco.

Tras limpiar el catalejo con la camisa, miró de nuevo al sur. Al sur estaba el norte. Al este estaba el oeste. Al oeste estaba el este. Al norte estaba el sur.

Plegó el catalejo, lo guardó en el estuche, puso el estuche en una bolsa, puso la bolsa en la mochila, se echó la mochila al hombro y notó algo brillante a lo lejos. Se quitó la mochila del hombro, sacó la bolsa de la mochila, sacó el estuche de la bolsa, abrió el estuche, sacó el catalejo, lo desplegó, lo limpió y lo llevó cuidadosamente al ojo derecho y comenzó a mirar.

A lo lejos alguien enviaba una señal. En una isla vecina alguien agitaba un objeto que reflejaba la luz y enviaba una señal. No muy lejos, en la ladera de la colina, yacía una barca.

Plegó el catalejo, lo guardó en el estuche, puso el estuche en el césped, sacó la bolsa de la mochila, limpió el estuche, puso el estuche en la bolsa, puso la bolsa de vuelta en la mochila, se echó la mochila al hombro y se fue a casa a dormir.

Por la mañana recogió la mochila, puso en ella el catalejo, halva, galletas, un paquete de té, un paquete de tabaco, una pipa y una taza. Llegó a la barca, puso la mochila en la barca, la echó al agua, saltó dentro, sacó la pipa, la encendió, sacó el catalejo del bolsillo y comenzó a fumar, mirar y navegar. Navegaba, miraba por el catalejo y fumaba. De repente vio humo, quitó la pipa — el humo desapareció.

Navegó hasta la isla, ató la barca a las rocas, se echó la mochila a los hombros y se dirigió hacia las colinas, abriéndose paso entre espinas, matorrales de palmeras y lianas. Caminó todo el día y encontró un arroyo de agua dulce. Encendió una hoguera, preparó té y descubrió que alguien había abierto el paquete y mordido la halva. Las huellas llevaban al bosque. Cuando oscureció definitivamente, hizo una antorcha de cáscara de coco. Vio un fuego en la colina, pero no se decidió a ir de noche y fue a dormir.

Durmió bien en el calor. Junto a la hoguera, sobre helechos secos, estaba cálido, acogedor, bien.

Por la mañana abrió los ojos y se sintió excelente — más precisamente, tan bien como nunca antes. Decidió no ir a ninguna parte. ¿Para qué ir a algún lado si ya estaba tan bien como nunca? Comenzó a recoger materiales, a organizar la vida cotidiana, a pescar. Construyó una choza en una palmera, aprendió a saltar entre los árboles, recogía mangos. Escondió la barca en la jungla y nunca subió a la colina donde cada tarde ardía una hoguera.

Una vez alguien vino y comenzó a fotografiar. Fotografió la choza, los objetos cotidianos, el hogar, los restos de pescado, la antorcha, los platos de coco, las esculturas, las piedras, las cuerdas, los nudos, los tótems, los bidones, las redes, la pipa, las botas y se fue. Pero después de esto nadie más vino.

Una vez se estrelló un pequeño avión en la isla. Cayó detrás de las colinas, a dos días de camino. En ese mismo momento, un hombre harapiento salió corriendo del bosque. Decía algo en su propio idioma. En su camiseta descolorida y rota había una inscripción: “Brazil Coffee”. Señalaba con el dedo la colina donde alguien cada tarde encendía una hoguera. De repente, el avión que había caído un minuto antes salió volando marcha atrás de detrás de la colina y se fue volando.

Llegó la noche. Encendió la antorcha y se dirigió colina arriba hacia el fuego. Después de varias horas, vio a una persona tranquilamente sentada junto a la hoguera. Esta persona hablaba de cómo el tiempo había comenzado a cambiar después de que en la isla empezaran a probarse instalaciones electromagnéticas. De cómo una persona había llegado a la isla navegando — había llegado a la isla muchas veces y enviaba una señal luminosa con un fragmento del avión. Miró atentamente a la persona junto a la hoguera. La persona giró el rostro hacia él. Era él mismo. Él mismo enviaba la señal. Él mismo dirigía el experimento. Él había enviado el avión con emisores que se activaron inesperadamente en el aire. Él había creado e instalado varios emisores en la isla, construido la choza, saltado entre los árboles y pescado durante trillones de ciclos. Y de repente su boca comenzó a decir todo esto en orden inverso. Comenzó a brillar, a retorcerse y a difuminarse por el suelo, se escurría por la ladera de la colina.

Parte 3

En la profundidad jugaban los peces. Mientras pasaba el tiempo, había que hacer algo. Todos se parecían en que hacían algo. Eran organizaciones metabolizantes — en forma de peces, animales y todos los demás seres vivos, viviendo y metabolizando. La persona escindía el pez, el pez escindía otro pez, el otro pez escindía las plantas, las plantas escindían las espinas de los peces, las plantas escindían el sol. La persona se escindía a sí misma y a otros, pero no a todos. En general, todos escindían el sol. Y no solo eso — el sol también escindía a todos. A veces la persona discutía sobre qué se puede escindir y qué no. Discutía, es decir, escindía. Al mismo tiempo, dentro de ella se escindía un pez, pero el pez también escindía a la propia persona, dándole fuerzas para que viviera más. Y cuanto más vivía, más la escindían el sol, el oxígeno, otras personas, otros peces y ella misma.

Él mismo no era solo él mismo. Era sustancia. Dentro de él había sustancia, y no una sola. Fuera también había sustancia, y no una sola. Dentro de una sustancia había multitud de sustancias, y dentro de esas muchas, y entre ellas, había otras muchas — como matrioskas, matrioskas líquidas, que atravesaban otras matrioskas. Eran como burbujas dentro de burbujas. Podían atravesarse unas a otras, podían fusionarse con otras, formando más grandes y más pequeñas. Estas burbujas podían tomar diferentes formas — por ejemplo, en forma de pez o de ojo de pez. Y cuando el pez miraba, pequeñas burbujas podían viajar desde su ojo hasta su cerebro — eso era lo que veía. Y desde fuera, de lo que veía, se desprendían burbujas llegadas del cosmos. Todo eran relaciones entre todas las formas posibles de burbujas dentro de una gran burbuja fluctuante informe.

Un día, un pez se superó a sí mismo y se convirtió en persona. Quizás un día la persona también se supere a sí misma y cambie de forma. Una vez, una persona entró en una taberna y comenzó a superarse a sí misma. Hubo un tiempo en que todo era diferente. Él era diminuto, más pequeño que un milímetro. Creció y superó todo. A veces todo lo superaba a él, y se contraía, pero luego volvía a crecer. Pulsaba.

Salió de la taberna, caminó por la calle y pulsaba. Pulsaba el motor del autobús. Pulsaban los obreros. La farola pulsaba con una frecuencia de cincuenta hercios. Caminaba tranquilo, mesuradamente, pisando los adoquines de tal modo que su calzado no violara compositivamente los límites. Las formas cambiantes de las baldosas, los charcos, las calles y los callejones se fundían en un intuicionismo matemático.

Cruzaba una calle, cruzaba otra, describiendo líneas, arcos, espirales. Realizaba experimentos con ondas electromagnéticas sin ningún emisor ni instalación. Observaba, analizaba, memorizaba, comparaba, retorcía, giraba, simetrizaba, comprimía, estiraba, desaparecía. Desaparecía en un lugar y aparecía en otro. Vagaba por aldeas, campos, montañas. Era una montaña, una piedra, nieve, un árbol, arena, tierra. Era paja, una mosca, una araña, una patata, una cebolla, harina, una cuchara, un pastel, un yugo, una cerca. Vivía en la aldea y era la nariz de un anciano, la rueda de un tren de mercancías. Viajaba por el mundo, era un botón en una nave espacial, un cable en la Luna, un fotón. Se volvió fotón y abandonó el brazo galáctico, se subió a un tranvía y se fue a casa.

Tomó una tiza y comenzó a dibujar. Dibujó un triángulo en el que todos los ángulos eran rectos. Dibujó un cuadrado redondo, un óvalo cuadrado y un polígono ovalado con un solo ángulo. Dibujó un círculo, y dentro de él otro círculo que era más grande que el exterior. Añadió otro círculo exterior que consistía en ángulos rectos y era más pequeño que el segundo. Bajó la tabla superior, fijó en ella el sonido de la ruedecilla de la tabla, volteó la bicicleta ruedas arriba, colocó un trinquete y comenzó a construir diagramas de sincronicidades rítmicas con eventos en el techo de la casa vecina, y con los movimientos de las palomas.

Descolgó el auricular, escuchó los tonos, giró la bobina del teléfono y la rueda de la radio y miraba cómo las palomas giraban alrededor de su eje. Esto formaba implicaciones intuicionistas. Miró por la ventana e implicaba a los transeúntes. Alguien se apresuraba, alguien encendía una pipa, alguien llevaba un cubo de arena. Un hombre llevaba una hoja de contrachapado de dos por dos, otro llevaba una caja, alicates, un martillo, clavos. Dos llevaban un tubo. Una persona con chaqueta llevaba un bidón de veinte litros. Todos ellos creaban un ritmo cambiante.

Sacó una máquina de escribir del armario y comenzó a teclear. Tecleaba palabras que ya existían antes de su nacimiento. Pero si ese orden concreto de sus propias palabras era isomorfo a su genética, entonces ¿quién tecleaba el texto? ¿Acaso los algoritmos genéticos tecleaban sus propias entonaciones? — pensó. Pensó que eran ellos quienes habían pensado en sí mismos, y él, simultáneamente. Tecleara lo que tecleara, tecleaba un mapa — un mapa de sí mismo. Incluso si lo impreso hablaba de cómo teclea un texto dentro del cual está sentado ante la máquina de escribir y se teclea a sí mismo, igualmente se tecleaba fractalmente a sí mismo, sentado ante la máquina, y no delante de ella. Y al mismo tiempo permanecía en la memoria de los amigos, en la memoria del perro. Dondequiera que estuviera, por todas partes dejaba huellas de lo que existía antes de su nacimiento — que se había impreso a sí mismo en forma de él mismo, continuando consciente e inconscientemente, accidental e intencionadamente, a imprimirse en el espacio, que era él mismo una huella.

Estas eran capas. Se desplazaba entre las capas.

Una vez sacó una tabla de su funda y comenzó a tocar combinaciones de cuatro variables: ta ka di mi. Y conectó esto con las cuatro bases del ADN y con que los sistemas de cálculo, la tabla y el gong fueron inventados en la India. Que el ritmo es un topos. Los topoi son universos matemáticos. Produciendo ritmo, nace un universo. Los entretejidos rítmicos son entretejidos de universos. El ritmo está conectado con las repeticiones. Las repeticiones hunden en trance. El trance está conectado con la sincronicidad. El trance es samadhi. Samadhi es infinitud.

Las repeticiones son práctica.

La práctica es mantra.

El mantra es memoria.

La memoria es vida.

La vida es ritmo.

El ritmo es pulso.

El pulso es respiración.

La respiración es meditativa.

Lo meditativo es sattva.

Sattva es pureza.

Al día siguiente, a la hora del almuerzo, oyó cómo alguien por radio hablaba con él. Dijo a todos que no hicieran ruido, golpeó la puerta de los vecinos y dijo que acababa de oír un golpe en la puerta. Nadie abrió. Alguien hablaba por radio. Se acercó a la radio y comenzó a girar la rueda. La voz comenzó a acelerarse y ralentizarse. Sintonizó la voz. La voz dijo: “Gira una rueda a la marca cuatro, la otra a la marca cinco”. Luego la voz dijo: “Da un paso atrás y haz treinta flexiones. Trae resistencias nuevas y cambia el transformador. Conecta los altavoces. Acopla el amplificador. Al otro lado de la calle hay un buen local. Toca el timbre, di ‘búho en la maleta’. En unos segundos verás bajo la puerta un sobre, una llave y panfletos. Entrega los panfletos a la persona en patines en la entrada de la redacción. De allí saldrá un periodista y te entregará un sobre. A dos manzanas — el instituto. Allí, en la entrada del patio, hay un conserje. Dale el sobre. Él lo comprobará y te dará un maletín. Espera. Llegará un taxi. Ve fuera de la ciudad. Baja en la central eléctrica. Allí, por el camino a través del bosque, te encontrarán personas. Abre el maletín, saca con cuidado la cápsula con el botón, presiónalo. El maletín y las personas desaparecerán. Ve por el camino hacia su coche. Usa la cápsula si ves a alguien — no son reales, es un holograma. En el coche debe haber un pequeño aparato, gris, parecido a un cubo. Es semitransparente, posiblemente en la guantera. Este cubo crea el holograma. Tómalo en la mano, no temas. Sincronízate con él. Te mostrará que estás en el espacio vacío. Crea espacio con ayuda de la imaginación. No funciona de inmediato. Prueba a cambiar de ubicación. No te alejes del cubo más de veintidós mil kilómetros. Usa la cápsula si sientes que algo va mal. Y recuerda — todo tiende al equilibrio”.

En la habitación donde se encontró había libros y revistas. Contenían imágenes de personas que no existían, pero él sabía que existen — simplemente se habían transformado. Existían en forma de sus hijos. Y aquellos que no tenían hijos, igualmente existían. Si alguien inventó la radio y no tuvo hijos, se transformó en la radio. El grado del pescador se transformó en arroz. Los niños venían a la escuela y comían arroz. El profesor de matemáticas transformó la tiza en un donut. Al otro lado de la calle había una panadería con tubitos, al lado yacían trenzas, triángulos, rectángulos. Pidió la mitad de un rectángulo, lo envolvió en papel, llegó a casa, apartó el paquete, tomó una esfera, la dividió en anillos, tomó una sustancia informe, la colocó en un molde cóncavo, añadió los anillos, la sometió a tratamiento térmico. Tomó otra sustancia informe, la colocó en otro molde cóncavo, puso en él espirales y también lo sometió a tratamiento térmico. Fusionó las sustancias, mezcló los anillos y las espirales.

Tomó un traductor lingüístico y tradujo angulosamente anillos y espirales a macarrones y secciones de cebolla. Tomó un traductor geométrico y los tradujo de vuelta a espirales y anillos. Siempre lo rodeaban formas que se traducían en palabras. Las palabras se traducían en dopamina, en acciones. Las acciones eran la traducción misma. Todo se entrelazaba y era en sí mismo un entretejido. Representaba categorías, secciones, niveles.

Miraba todo a través de unas gafas termodinámicas. Pasaban los años. El espacio continuaba estructurándose a sí mismo. Unas estructuras conservaban la estabilidad, otras no. Apoyándose en las estructuras estables, él decodificaba algo. Si decodificaba algo, significaba que codificaba algo. Y si codificaba algo, significaba que decodificaba algo. En general, se ocupaba de la recodificación — sobreconstruía lo que existía, y ello se volvía otro, pero permanecía siendo sí mismo. En la infancia tenía otro aspecto, pero siempre había permanecido siendo él mismo.

A veces se ponía las gafas electromagnéticas y observaba cómo interfería el espacio, aunque él mismo consistía en cromosomas y células, dentro de las cuales funcionaban flexibles variedades de geometría — bio-nano-robots, recubiertos de variaciones de sus propios algoritmos. En otras palabras, si se mirara esto a simple vista, sería lo que era — un constructor geométrico visual, que contiene información a través de ondas electromagnéticas. A través de un microscopio especial que muestra la imagen de los nano-robots en un monitor, al traducir a texto surgirían metáforas. Cada mirada subjetiva describiría el objeto subjetivamente — a saber, conjuntos de letras, palabras, su orden no sería simétrico, sino mórfico, intuitivamente idéntico. Sin embargo, cuantos más sujetos, mayor el grado de desemejanza — aunque principalmente en microdiscrepancias.

Al traducir esto a una gráfica de funciones, un diagrama, sonido, entonación, voz, lenguaje, aquello que era originalmente se volvía más complejo. Quizás siempre pudo ser solo traducción, — pensó. Y el hecho mismo de que él pensaba, también era traducción. Pero el modo en que traducía, era él mismo en su representación.

En otras palabras, incluso dentro de un solo punto de vista había ramificaciones hacia diferentes puntos de vista, y todos podían ser correctos. Examinando un polígono multicolor desde todos los lados, rodeándolo, todo se reunía en una sola cabeza. Pero al describir este polígono con palabras a otra persona, siempre aparecía no como el polígono mismo en su originalidad. Incluso rodeando el polígono en círculo, a cada vuelta impresionaba a quien le gustaba menos que unas vueltas atrás. Al mismo tiempo, se había acostumbrado a él, pero no había memorizado la disposición de los colores en cada esquina. Si la memorizó, redondeó las tonalidades. Si describía a alguien, no describía completamente. Si describía y añadía que no había descrito completamente, entonces eso existía completamente — en su incompletitud.

Esto siempre estaba inacabado, porque siempre estaba conectado con algo. Y si no estaba conectado, entonces no existía — hasta que lo miraran. Si existía en la memoria pero no se recordaba, entonces no existía, porque podría no ser recordado nunca. Incluso si existía en la memoria pero nunca se manifestaba en el aquí y ahora actual — incluso si el aquí y ahora mismo era un recuerdo del pasado, conjugado con un futuro hipotético en una sola percepción.

Por otro lado, si algo existía en la memoria pero no se recordaba en toda su plenitud, podía igualmente influir en la percepción actual. Más aún, los recuerdos lejanos y las ondas de acentuaciones podían estar más cerca del aquí y ahora que el propio aquí y ahora físico, que consistía en una mezcla de todos los recuerdos. La imaginación podía estar más cerca y ser más actual que lo demás. Un recuerdo lejano, el presente físico (que era él mismo un recuerdo, en relación con el cual el presente se identificaba) y lo imaginado — eran una y la misma presencia actual en él. Mientras no hubiera necesidad, mientras no se recordara la relación misma con ello, permanecía como aquí y ahora.

Estar simultáneamente en los recuerdos y en el autobús — eso era estar simultáneamente en los recuerdos y en el autobús. Pero tan pronto como el autobús desaparecía aunque fuera por unos segundos, y los recuerdos en ese momento se actualizaban hasta el grado de la desaparición del autobús, entonces precisamente en ese momento esto era el aquí y ahora. Sin embargo, cuando el autobús aparecía y surgía el pensamiento de que aquellos eran recuerdos, esto se volvía el aquí y ahora actual — hasta que surgía otro aquí y ahora en el que no había autobús, que ya había dejado una huella indirecta en cualquier aquí y ahora posterior. Y si el autobús se acentuaba y emergía en las asociaciones, se integraba más intensamente en el aquí y ahora actual — que era el área donde se conectaban los bucles temporales de diferentes regiones de la memoria. La imaginación también era una mezcla de memoria. Podía mezclarse con la percepción y conjugarse con ella.

Desde el punto de vista de la memoria, todo era comparación de la memoria — de áreas asociativamente actuales y percepciones. Lo imaginado era lo mismo, pero con un grado de percepciones. Si A es la memoria, B su estado actual (mezcla de grados), y V la percepción, entonces A ⇒ B, donde A es toda la memoria, mayor que B, pero igual a él, porque B son entonaciones dinámicas, grados discretos de toda A. Y V es lo que pasaba a B y ya consistía en entonaciones de A, conectándose con B, y simultáneamente se ciclaba de vuelta con A. Es decir, A estaba ciclado con B, mientras que V no estaba ciclado, pero pasaba a B y, correspondientemente, a A.

En otras palabras, la vista, el oído, el sensor de equilibrio y todos los demás sensores de percepción se conectaban en uno. Este uno era una mezcla de múltiples indicadores. Estos indicadores eran procesados y reconocidos por la memoria, donde la memoria era esos mismos indicadores que se acumulaban, mejoraban y automatizaban desde el nacimiento. Sin embargo, estos indicadores continuaban llegando continuamente. Así, esto se ciclaba, y en este bucle continuaban llegando mezclas perceptivas. El área en el bucle, a donde llegaba la información perceptiva, era el aquí y ahora actual. Pero esto no siempre era “yo”. “Yo” podía encontrarse en el bucle en distinto grado, en conexión con lo perceptivo.

Del mismo modo, “yo” podía estar en el sueño, donde precisamente las mezclas de grados de memoria y percepción dentro del sueño eran más evidentes. El sueño era como ese mismo anillo dentro del anillo, que habitualmente se identificaba como sueño solo después de permanecer en el anillo.

El proceso de recordar era el proceso de hacer pasar esto a través del anillo. Lo olvidado era lo que permanecía en el anillo, pero era ilegible, porque ya no estaba en la forma en que había estado. Era tal porque era ilegible, donde la propia lectura era la memoria de cómo leer, y de lo que se lee.

Lo mismo se refería a los errores. No eran errores — se volvían errores solo después de ser reconocidos como tales. Pero en el momento en que estos errores ocurrían, no solo no eran errores — eran aquello en relación con lo cual el reconocimiento del error era en sí mismo un error. El reconocimiento, que aún no había llegado, después de llegar, cambiaba las posiciones de lugar. Esta era una de las variantes del contexto dado.

En otro contexto, todo era diferente. Los contextos podían cambiar en relación con una misma cosa, donde esta podía cambiar los grados de erroneousidad — de sí a no. En cada caso, desde el punto de vista de cada momento del tiempo, los grados cambiaban. No eran estáticos. Cambiaban exactamente en la medida en que se mantenían en la atención.

El nombre existía en el tiempo solo mientras la atención estuviera concentrada en el nombre. Existía por sí mismo solo si él mismo se miraba a sí mismo y sabía de sí. Incluso si realmente existía de ese modo, nadie podía saberlo. Y si alguien lo sabía, entonces en ese momento comenzaba a existir para quien sabía y pensaba en él. Tan pronto como dejaba de pensar en él, desaparecía. Pero existía en la memoria. Existía potencialmente. E incluso en este caso potencial, existía como actual, porque se encontraba en el campo del pensamiento.

La ausencia era inasible como actual. Desde el punto de vista de la forma de lógica aplicada en el momento dado, existía la probabilidad de que hubiera tantas formas de lógica como permitiera cualquier imaginación subjetiva. Pero todas sus multitudes se entrelazaban, formando áreas de clúster. Esto permitía que la matriz no se desintegrara como especie, incluso si contenía universos lógicos fundamentalmente diferentes. Estaban conectados con lo demás. Eran progenie, grados de lo demás. La matriz misma se clusterizaba dentro de sí. En cada nivel había sus propios grados de equilibrio interno y externo.

Dentro del embrión, los nano-robots se producían a sí mismos en forma de funciones y contornos según los códigos de los cromosomas, que representaban cualidades de líneas que se remontaban a los tiempos de Lyuka, cualidades transformadas por el entorno — donde el propio entorno era una forma de diagramas de clúster moleculares en relaciones de simbiosis entre lo orgánico, la electrotermodinámica, la geometría, el cosmos y la gravedad.

Cuando los bio-nano-robots dentro del cromosoma pasaron a través de multitud de iteraciones y por primera vez miraron su propia microarquitectura dinámica con un ojo a través del microscopio, dejaron caer sus tareas. Algunos saltaban de los hilos para mirar. Uno dejó caer pequeñas bolitas y saltaba por cuerdas. Algunos dieron un paso hacia donde todos se reunían y discutían. Alguien de los palitos delgados bajó por una escalera. Uno se abrió, llamando a cilindros de medios cepillos doblados. Otro se movía como un sedimento espeso. Tres transparentes salieron de la escotilla por tubos espirales. De las tiras comenzaron a girar cosas informes oval-céntricas.

Todos celebraban el Año Nuevo. Alguien lanzaba fuegos artificiales. Los niños hacían un muñeco de nieve. Unos amigos en un trineo hacían girar a su amigo. Él los hacía girar en un columpio. Ellos lo lanzaban a la nieve. Él tensó una cuerda cuando ellos corrían. Reían, comían tarta y escuchaban un magnetófono.

Parte 4

Subió por la rampa a la nave y se fue volando. Vio un nuevo planeta, se detuvo, se puso un exotraje, descendió y comenzó a recoger materiales extraterrestres. Recogido el material, voló de vuelta, lo puso en el armario, cerró el armario con un pequeño candado, se guardó la llave en el bolsillo, se sentó a la mesa, miró por la ventana, preparó café, tomó la taza en la mano, se acercó a la ventana y vio cómo a lo lejos alguien volaba.

Sacó los binoculares y comenzó a mirar. A lo lejos volaba una nave. En la ventana de la nave estaba de pie una persona que miraba por binoculares. Miró el nombre de la nave — la inscripción era ilegible. La nave estaba lejos. Pensó que no podía recordar el nombre de la nave, no recuerda qué hizo hoy, y miró fijamente la taza con asombro. No sabía de dónde había salido la taza en la mesa. En la mano tenía los binoculares. Se asomó por la ventana y se vio a sí mismo — al que estaba en la otra nave y lo miraba. Se asustó, saltó hacia atrás y, cayendo con retardo, vio por la ventana cómo él mismo se asustó y cayó. Se escondió bajo la ventana, se asomó y vio cómo a unos metros su doble también se asomaba por la ventana, mirando al que se asomaba. Comprendió que la otra nave estaba tan cerca que sus partes laterales ya deberían haber chocado.

Miró por otra ventana y vio que se habían fusionado. Vio al doble, que también vio que se habían fusionado. Olvidó cómo pilotar la nave. Ya sin miedo, se asomó por la ventana y comenzó a examinar la otra nave en busca de pistas. El doble hacía lo mismo, examinando la nave y buscando pistas. El nombre de la nave estaba fuera del campo de visión.

De repente, dentro de la nave del doble algo resplandeció. Ese algo ya había aparecido detrás de él. Sin volverse, tomó los binoculares que colgaban de su cuello, comenzó a escrutar por la ventana, girando la ruedecilla de enfoque, ajustó el foco y vio que dentro de la nave se encontraba algo informe. Gradualmente tomaba la forma de su doble. Se giró y vio una versión semitransparente, en formación, de sí mismo. Hundió el dedo en el doble líquido, retiró la mano y comprendió que el dedo se había pegado y comenzaba a cubrirse de una envoltura.

La envoltura se extendió por todo su cuerpo, cubrió el rostro, y luego se desprendió. La envoltura recobró el sentido, se arrastró hacia la cocina. En ese momento, en el patio jugaban niños. Una mujer entró en la cocina, vio la envoltura que se arrastraba hacia ella, se asustó, agarró una aspiradora de mano y comenzó a golpear la envoltura, sin dejar que explicara nada. La envoltura salió arrastrándose al patio. Los niños se escondieron en el garaje. De la casa vecina salió corriendo un hombre corpulento, agarró la envoltura por la pierna. Nadie entendía lo que estaba pasando. Alguien lo filmaba con una cámara. Ladraba un perro. El hombre comenzó a golpear la envoltura gritando: «¿Quién eres? ¿Qué quieres de mí?” Golpeó con el puño y comprendió que casi había desaparecido. Golpeaba el césped.

Dentro del armario de la nave, algo se estremeció. Algo intentaba liberarse hacia fuera. En el suelo yacía una taza con café derramado. Al lado yacía el cosmonauta. Recobraba gradualmente el sentido, comprendiendo que el sonido de algún modo lo devolvía a la consciencia. Tan pronto como el sonido cesaba, la consciencia comenzaba a escaparse. Reptó hasta el panel de control y encendió los ventiladores. Con su zumbido se sintió mejor. El armario se aquietó. Supuso que las muestras de materiales influían de algún modo en el espacio.

Apagó los ventiladores. Se hizo el silencio, pero de nuevo apareció la sensación de que algo se encontraba a lo lejos y se aproximaba. Inmediatamente volvió a encender los ventiladores. La ola retrocedió. Se asomó por la ventana, intentando recordar cómo pilotar la nave, cuando de repente los ventiladores enmudecieron. Del armario comenzaron a expandirse silenciosamente hilos transparentes.

Despertó junto a un río, al lado de un hogar quemado. No muy lejos había una motocicleta progresiva con ruedas esféricas. Desde lejos se aproximaba una ola de polvo de un kilómetro. Se montó en la motocicleta, que se activó automáticamente. La tormenta ya desplazaba ligeramente la motocicleta de su lugar, pero él ya corría de tal modo que no veía lo que había delante. Y miraba la carretera a través de un panel de visualización, en el que se mostraba un precipicio. Aceleró cuanto pudo, salió volando por el precipicio, saltó de la motocicleta y se empotró contra la pared opuesta y densa del precipicio — una extraña consistencia lo absorbió y lo escupió por el otro lado hacia un bosque subterráneo.

En este bosque había biomecanismos futuristas. Hacia él volaron pequeñas esferas blancas. Emitían unos sonidos moleculares. Estas esferas formaban una hilera que tan pronto se deshacía, se alineaba en diferentes signos, como se reunía de nuevo, brillando en ondas. La hilera se reunió en una esfera. Esta se desprendió del suelo y voló hacia acumulaciones de mecanismos que no eran del todo mecanismos. Él no sabía cómo entenderlo.

Ya no pensaba en cómo había logrado arrancar la motocicleta. Y tomó consciencia de que él era — aquella cosa azul-verdosa que miraba. Esta cosa titilaba, y alrededor de la amarilla había cuatro de ellas. Cumplían una cierta función. Sentía que se encontraba dentro de esta cosa. Y al mismo tiempo era esta función titilante. Bajo los pies pasaban otras hileras, parecidas a las primeras, y lo distraían. Miró de nuevo esas cosas azul-verdosas semitransparentes y luminosas y comprendió: cuando las miraba, se volvía esta función. Había una incontable multitud de variedades de ellas. Brillaban, irisaban, se transformaban en algo multicolor y otro, volviéndose constantemente algo nuevo y nuevo. Esto nunca cesaba. Al lado había otra más, y otra más. La tierra no era tierra, sino suaves chispas. Sus piernas comenzaron a chispear. Él consistía enteramente en chispas. Como si hubiera caído en una nube de chispas y él mismo allí giraba y chispeaba.

Todo era tan desemejante a cualquier cosa que hubiera existido jamás. Cada parte era tan multidimensional que era imposible no prestarle atención, y tales partes eran más de las que se podían examinar. Era infinito, incluso en su parte más pequeña.

Por un instante le pareció que alguien lo sacudía por el hombro y decía algo en un idioma incomprensible. Recobró parcialmente el sentido y vio alrededor a personas intentando ayudar. Yacía en la playa. Lo levantaron y lo llevaron a algún lado. Intentó despertar, pero de nuevo se durmió.

Recobró el sentido al atardecer en una choza. No muy lejos, junto a una hoguera, estaban sentadas personas. Se le acercó un hombre barbudo y dijo:

— Has pisado un pez venenoso.

En la nave espacial, algo crecía desde el armario, pero para ese momento dentro ya se encontraban personas recién llegadas con láseres. Uno de ellos se acercó al panel de instrumentos, giró un interruptor rojo. “Atraque en tres… dos…” El vuelo de hoy era el último. Regresó a su camarote para echar una cabezada mientras se realizaba la descarga. La partida era solo al día siguiente, pero aún necesitaba ir a la ciudad por baterías, sensores y algunos aparatos para reparar la navegación. La pequeña embarcación surcaba los mares desde hacía cuarenta años, y la navegación no dejaba de fallar.

“Pescado siempre hace falta, pero al menos hubieran arreglado los faros”, — murmuró, liando un cigarrillo. «¿Cuál es, después de todo, la naturaleza de la metafísica y cómo está conectada con las probabilidades, con la teoría de primacía, la teoría de anillos? ¿Pueden existir en el cosmos civilizaciones fundamentalmente diferentes de nosotros? ¿Es posible que estas civilizaciones estén conectadas con algunos de nosotros? ¿Que algunos de nosotros seamos ellos? Están conectados con los demás. ¿Cuál es la dinámica de grados en este cuadro? ¿Qué aspecto pueden tener los límites dinámicos subjetivos de la semiótica desde el punto de vista de la multidimensionalidad — especialmente al traducir a la forma lingüística? ¿En qué formas pueden existir los extraterrestres? ¿Cuánto tiempo hace que posiblemente se encuentran en la Tierra? ¿Podrían los extraterrestres haber existido antes de la formación de la Tierra e incluso estar involucrados en su formación?”

Hipotéticamente, podrían tener una forma no estática e inmaterial. Lo que es inmaterial para uno, podría ser el material del que está compuesto lo que es vivo, pero no se considera vivo desde el punto de vista de otro extraterrestre. La propia persona es un ser extraterrestre para el habitante de otro planeta. Pero hubo un tiempo en la Tierra en que no había microscopios; las personas no veían ni pensaban en los microbios. Del mismo modo, los extraterrestres pueden no vernos.

Las variedades de formas extraterrestres podrían ser los propios extraterrestres. Los propios pensamientos sobre extraterrestres podrían ser una forma de existencia que se encuentra en el espacio fenomenológico, que pertenece al hiperespacio. El hiperespacio podría ser un caso particular de un fractal. Otro caso particular podría ser un copo de nieve de Koch infinito, que tiene un volumen externo finito, pero no interno.

Se puede imaginar una esfera limitada dentro de la cual una persona camina por el bosque, pero permanece dentro de los límites de una esfera de cuatro metros de diámetro. Y cuando la persona camina, sigue permaneciendo en el centro de la esfera que crea el bosque. La esfera produce materia real para la persona, pero la persona nunca alcanza el borde de la esfera.

Desde el punto de vista de la persona dentro de la esfera, las otras personas son lo que produce la esfera. Y así desde el punto de vista de cada persona. Más aún — un perro que corre también se encuentra dentro de su esfera. Todas las esferas están ubicadas en una habitación enorme y conectadas a una computadora. La cantidad de esferas cambia de acuerdo con la cantidad de seres vivos en la Tierra. Según la necesidad, los obreros instalan nuevas esferas y aumentan el área de la habitación. En sí mismo, esto es un único hangar, dentro del cual se encuentran las esferas, la computadora y los obreros. Pero el propio hangar es un programa en una computadora más potente, detrás de la cual está sentado el creador del programa.

El propio programador no conoce el grado de libertad del nivel en que se encuentra. Está probando este nivel. Quizás es una de las iteraciones en las que el hangar muestra qué grados de libertad pueden haber en relación con él desde el punto de vista de lo que lo creó. Porque el programador no se creó a sí mismo, pero puede crear un programa que pensará que se creó a sí mismo.

Del mismo modo, el programador puede crear un programa que creará programas con diferentes variaciones, donde cada uno tendrá una evolución abierta. Algunos de ellos pueden superar intelectualmente a la persona y comenzar a programar a esa persona. Por otro lado, no solo la persona escribe código — el código también escribe a la persona. Esto ocurre sincrónicamente.

El entorno en el que existe el código es aquello sin lo cual el código no puede existir. La persona es parte del entorno para el propio código. La persona no puede existir sin el entorno, al igual que el código. Pero el gato tampoco puede sin la persona, especialmente si creció en casa.

Si se deja al gato en la calle en invierno, otros gatos pueden atacarlo. Puede primero esconderse en la entrada, encontrar lugares cálidos — salas de calderas, tuberías, desvanes, sótanos. La comida se puede encontrar en la basura. A veces en el patio hay un reparto diario de comida, pero allí hay otros gatos y perros. Con ellos hay que encontrar un lenguaje común. Pero tampoco es fácil para el perro. El perro no puede esconderse en el desván. Puede ser grande. El perro necesita más comida que el gato. Los gatos están más extendidos; se dibujan más a menudo en las mochilas, y aparecen más a menudo como llaveros. Pero los perros son más grandes como peluches. Quizás la masa total de perros y gatos sea la misma, pero de gatos, muy probablemente, hay más en total. Los perros tienen mejor oído, el gato — acrobacia. El perro puede correr más lejos que el gato. Los perros pueden tirar de su dueño en un trineo. El gato caza ratones.

Si duele la cabeza, el gato puede echarse sobre ella y el dolor pasará. El perro guarda la casa. El perro siempre mira quién viene.

Si alguien camina, lo más probable es que no piense en cómo caminar. El cuerpo camina solo. Él solo mira, pero no puede no mirar — de lo contrario el cuerpo podría ir a un lugar equivocado. A veces no sabe a dónde va. El cuerpo camina solo. Él mira, porque de lo contrario el cuerpo podría ir a un lugar equivocado. Incluso si no sabe a dónde va, si ve un lugar por donde se puede pasar, va allí. Y si no lo ve, espera. A veces va a donde no hay nadie. Entonces se da la vuelta y mira — por si acaso hay alguien.

Cuando todos están, no se da la vuelta. Sabe que están. Cuando no hay nadie, piensa qué bueno sería si hubiera alguien. Pero cuando alguien camina detrás, piensa en otra cosa.

Si se hace lo que él sabe, el cuerpo lo hace solo. Si se hace lo que él no sabe, él lo hace solo. Si algo ocurre y él no lo sabe, entonces se entera. Si ocurre lo que él sabe, también se entera. Y si no sabe, entonces no se entera, y en consecuencia, se entera y comienza a saber — pero no todo de golpe. Se entera de todo por partes, y no hasta el final.

Cuando oscureció, encendieron la linterna, y se hizo claro. Cuando se hizo claro, apagaron la linterna.

En la mano del llavero se movían las llaves. A primera vista eran idénticas. Solo al examinarlas de cerca aparecían diferencias. El acercamiento daba como resultado diferencias. Al alejarse, las llaves se redondeaban en identidad. Cada llave se parecía a la otra. Se repetía a sí misma — en dependencia de la escala.