***
До черных дней
Мы были еще дети.
Нас ветер целовал,
Бессмертный и шальной.
Мы слушали,
Как небо ночью бредит,
Как звезд его металл
Дрожит над головой.
До черных дней
В ушах шумело море,
И синь его как сон
Под веки залилась;
А если буре
Хочется повздорить,
То темных крон листве —
Навеселиться всласть.
До черных дней
Не говорили дважды,
Не тратили добра
На суеты венец.
Нас было двое.
Знаешь, помню даже:
Из твоего ребра
Создал меня
Творец.
***
Пыль оседает на сухих страницах
И покрывает темный переплет,
Как будто слов и знаков вереница
Спокойно спит и пробужденья ждет.
Быть может, лучше так все и оставить,
К чему тревожить взглядом старину?
Но хочется все эти строчки сплавить,
Возможно, в бесконечную одну.
Нас шорох этот лечит и калечит —
Глядишь, и снова наломаем дров.
А за спиной стоит седая Вечность,
Что на страницах обретает кров.
Лежит на полке книга — не мешает,
Не та пора, чтоб снова жечь костры,
Но у суровой памяти под шалью
Худые плечи старчески остры.
***
Люби меня, как стихи, как вечерний чай,
С той силой, с какой ненавижу писать «прощай».
Люби меня, как по нотам, но не в бреду,
За то, что покой так часто я твой краду.
Люби меня без надрыва, без сотен фраз,
Пока наш светильник в темноте не угас…
Вокруг него вальсируют мотыльки.
Люби меня и лечи меня от тоски.
***
Какие синие снега!
Звенит, как серебро, дорога.
Летят снежинки сквозь века,
Ложась на месяца рога,
И падая в ладони Бога.
Не тщись судьбу предугадать:
Какие б не мешались краски,
Ложись, ложись спокойно спать,
Оставь метели завывать
В своей прекрасной, буйной пляске.
Какие злые холода!
Но, обгоняя ночь земную,
С тобой бежим по кромке льда
В белеющее никуда,
И вьюга щеки нам целует.
***
Посвящено Человеку.
В душе твоей — ветра, прибой и пена,
Туман ночной и утренние росы
Звенят или молчат попеременно;
Ты целый мир в своих ладонях носишь.
И летних дней тепло, и снег средь ночи,
И запах книг, и шорох винограда
В глазах твоих искрятся. Между прочим
Они все зеленей, когда ты рада.
Когда-то был и космос упомянут —
В сравнение он лег, как в лодку весла.
Когда метели за порогом грянут,
Ты знай: неважно, кто из нас стал взрослым.
Есть то, что непреложно и бессменно,
Тогда, теперь, вовеки и отныне.
В душе твоей — ветра, прибой и пена.
Пусть голос их гремит под небом синим!
Как звезд лучистых синие осколки
Звенели и сливались воедино,
Засеребрилось на устах надолго
Серебряное имя — Валентина.
***
Земля заросла земляникой
На месте пустых городов,
И стало все сладким и диким,
Одним из запутанных снов.
Повсюду развешаны флаги,
Но белое стало алей,
И с неба спускается Ангел,
Становится он у дверей.
Стучится, стучится, стучится.
Напрасно — кому открывать?
И белая-белая птица
Садится на чью-то тетрадь.
Чужие молитвы читает,
Роняет слезу за слезой,
А Ангел неслышно вздыхает,
И вздохом тревожит покой,
И рвет землянику рукой.
***
Я верчусь как лисица с обожженным хвостом,
А ночами мне снится то, что будет потом.
И, вдыхая туманы своего декабря,
Примыкаю к шаманам, тонкий плащ серебря.
Это так безрассудно — на краю не стоять,
Молча пить чашу будней, слишком рано вставать,
А ночами — в свой омут с головой, до утра,
Босиком и чуть сонной танцевать у костра.
До весны километры — одному не дойти.
Я иду по приметам, напевая в пути.
Мне судьба моя снится. Среди трав и костей
Я — ночная лисица с угольком на хвосте.
***
Можно мне чашу без дна,
Полную чистой воды?
Это совсем не моя вина,
Что здесь не цветут сады,
Что на деревьях сухих
В ветках запутался стих.
Ведь про такие сады нельзя
Вычитать что-то из книг.
Можно мне чашу без дна,
Полную звездных лучей?
Я не могу засыпать одна,
Слушая звон мечей,
Слушая тяжкий стон,
Слушая враний крик.
Ведь про такие бои нельзя
Вычитать что-то из книг.
Можно мне чашу без дна,
Полную веры в любовь?
Я на кровати лежу без сна,
Путая кружево слов.
Хочется вспыхнуть огнем
Хоть на один только миг.
Жаль, о таких вещах нельзя
Вычитать что-то из книг.
***
Именем моим не назовут ветра —
Я тебе сейчас завидую, сестра.
Солнце обо мне легенду не споет,
Буря от меня вестей не принесет.
Я не стану ни шаманом, ни вождем,
Не прольюсь на землю снегом и дождем.
Птицы в честь меня рябины не склюют.
Именем моим лишь камень назовут.
Я не стану сказкой для своих детей
И не сберегу ни перьев, ни костей.
Даже само эхо доброе в горах
Замолчит, почуяв холод на губах.
Зимней ночью вьюжной я спрошу, скорбя:
Есть ли еще место в сердце у тебя?
Спрячь туда мой запах и черты лица,
Чтобы мне собой остаться до конца.
***
Все мы станем опавшими листьями,
Слишком поздно получим амнистию,
И прольемся дождями весенними,
И травой по обочинам вырастем.
Все мы станем сгоревшими звездами,
Виноградными теплыми гроздьями,
По крупице по миру рассеемся,
Расцветем полудикими розами.
Все мы станем слезами счастливыми,
Островами, морями, заливами,
И в руках золотыми ракушками,
И в садах переспевшими сливами.
Все мы станем звучащими струнами
И ночами — хмельными и лунными,
Все мы станем воскресшими душами.
Все мы станем живыми и юными.
***
Солнце падает в воды неспешно, лениво,
И закат наливается соком, как слива.
Это самое лучшее время для песни,
Только жаль, что с небес не спускают нам лестниц.
Я по лестнице этой бы — в гущу заката,
Где встречается жар и ночная прохлада.
Я по лестнице этой бы — к ангелам в гости,
Где — от облака к облаку — радуги мостик.
Не расскажут нам те, кто оттуда вернулись:
Как там дело с мощением ангельских улиц?
Сколько звезд умещается в верхнем оконце?
Чем счищают пылинки с усталого солнца?
Столько разных вопросов, но где же ответы?
Как же жаль: никого не расспросишь об этом.
Солнце падает в море с улыбкой беспечной.
И смеется душа. И молчит бесконечность.
***
Так нечестно: всегда я любила сильней.
Оттого ли, что сердце горячее слишком?
Оттого ль, что не тех выбирала людей?
Оттого ль, что хотела терзаться как в книжках?
Я не знаю. Но это, конечно же, так:
Я всегда отдавала себя без остатка
За улыбку, за взгляд… да за сущий пустяк!
А потом — а потом приходилось несладко.
Научиться бы жить и любить без затей —
Откровенно, открыто, надежно и прямо.
Так нечестно: всегда я любила сильней
И цеплялась за это несчастье упрямо.
А теперь вот — наелась полыни сполна,
Отвечаю на все восклицанья усмешкой:
Мне не нужен никто. Да и я не нужна.
И в душе моей — снег, а в стихах моих — нежность.
***
У меня тебя нет. И не будет, пожалуй.
Тоже мне, основанье для слез или жалоб!
Я свободная птица и гордая птица —
Как известно, она ничего не боится.
Мне тебя не оплакать в холодную зиму.
Я тяну свои дни так, как тянут резину.
Мне тебя не обнять золотою весною.
Я живу без тебя. И враждую с собою.
У меня тебя нет. И не будет, быть может.
Меня что-то внутри изъедает и гложет.
Я смотрю из окна на случайных прохожих
И гадаю: похожи? Совсем не похожи!
Вообще, как ты это устроил со мною?
Мне мерещится: ты у меня за спиною,
За фонарным столбом, на подножке трамвая…
Мне тебя, черт возьми, каждый день не хватает!
Все родные смеются: бульварная драма!
Я везде тебя вижу: на старой рекламе,
На изнанке зеркал, на пластинке с иглою.
Черт возьми, без тебя я хоть что-нибудь стою?!
Что мне делать! Пройдет, обойдусь, переплачу.
Осознаю: я тоже хоть что-то, да значу.
А однажды проснусь, и окажется — рада:
«У меня тебя нет.
Ну и ладно!
Не надо…»
***
Памяти Винсента Ван Гога
Такой нелепый и такой простой,
Ты сам был кипарисом и звездой,
Подсолнухом, луной и виноградом,
Морской водой, рассветом и закатом,
Натруженной крестьянскою рукой.
То было целью твоего пути —
Бессмертие в картинах обрести,
Пробиться через каменную стену,
Поговорить с Творцом и со Вселенной
И бремя это с легкостью нести.
Теперь ты стал страницей и листом,
И облаком на небе голубом,
Луной, звездой, цветком и кипарисом,
И нежностью, сквозящей в строчках писем,
Последним, самым яростным мазком.
Теперь ты стал, кем так мечталось стать,
Внесенный в бесконечности тетрадь.
Прости, наш друг, что это слишком поздно!
Но на твоем холсте не гаснут звезды,
И ты светил
Когда-то
Им под стать.
***
Не будь нежней! Покой мой не кради —
Оставь немного на особый случай…
Куда бежать от тяжести в груди,
И где оно, обещанное «лучше»?
Замкну себя на тысячу замков,
Улыбкой тонкой обману прохожих,
И станет мне отрадно и легко —
Я становлюсь на сильную похожей.
Не будь нежней. Не верь словам моим:
Они — сиюминутная причуда.
Развею откровение, как дым,
И пропадает ощущенье чуда.
А следом — пропадаю я сама
Среди следов, обрывков и осколков.
Мне кто-то скажет: «Не сходи с ума»,
А я добавлю: «Только ненадолго».
***
Маме на день рождения
Шагает по городу
Лето —
От края до края,
И солнце смеется,
Вдыхая жасмин и сирень.
Тебя в этот день
Обнимаю, люблю, поздравляю,
Ведь это отчаянно важный,
Мне кажется,
День.
Пусть будет на сердце тепло,
А в квартире прохладно.
Пусть все удается легко —
Без особых проблем.
А если вдруг что-то не так,
Не печалься ты, ладно?
Ведь все не бывает у нас
Идеально совсем.
Желаю: здоровья, удачи
Дождей, незабудок,
Улыбок, побед,
Птичьих трелей, зеленой листвы,
Душевного мира, любви,
Ожидания чуда
И неба безоблачно-ясной п
Простой синевы.
А главное — счастья
С родными твоими желаю,
Ведь в этом есть отчасти
Также и мой интерес…
Шагает по городу
Лето —
От края до края.
Оно тоже радо,
Что ты
на Земле этой
Есть!
***
Душе просто нужно немного огня.
Прекрасные люди, простите меня!
Из ран не растут золотые цветы,
На всех не хватает моей доброты.
Моей доброты — и не много совсем.
Я столько взвалила на близких проблем!
Я столько проплакала длинных ночей,
Я столько чужих обнимала плечей…
Ошибок так много. Но как же без них?
Ведь жизнь не освоишь, черпая из книг.
Ведь опыт приходит всегда через боль,
И высохнут слезы — останется соль.
Проходят недели, проходят года,
То гаснет, то вспыхнет в окошке звезда.
А мне остается лишь твердо решить:
Страницы — для слов, а огонь — для души.
***
Я жизнь свою меняю к лучшему:
Я соловья ночами слушаю,
С утра — ромашки собираю
И о печалях забываю.
Я жизнь свою меняю к лучшему:
Не жду момента или случая,
Сама себе своя удача.
(А разве может быть иначе?)
Я жизнь свою меняю к лучшему,
Чиню, что было мной разрушено,
И пусть получится не сразу,
Тоску гоню я, как заразу.
Зачем себя я ею мучила?
Я жизнь свою меняю к лучшему,
И, день за днем, я ближе к свету,
Спасибо, Господи, за это!
***
Не тяни меня камнем ко дну, дорогой!
Ты же видишь, я выросла, стала другой.
Для меня больше нет прежних страхов и слез —
Их на крыльях своих добрый Ангел унес.
Не тяни меня в омут, схватив за рукав.
Мне неважно, насколько сегодня ты прав.
Я любить научилась светлей и сильней,
Так зачем этот камень на шее моей?
Да, жестока, я знаю. А кто не жесток?
Ты исчезнешь, уйдешь — и храни тебя Бог!
Отпускаю, прощаю и благодарю,
Но уже не добавлю былого «люблю».
Ты же видишь: окрепла я, стала собой,
Воевать научилась с жестокой судьбой,
И теперь нам расстаться с тобой суждено.
Дорогой, не тяни меня
Камнем
На дно.
***
Мы встречаемся в хвойном лесу.
Ты — король в золотых янтарях.
Я свою распускаю косу
И полынью горчу на губах.
Хорошо бы — сердцам не остыть,
Хорошо бы — глазам прояснеть.
Мне твоей королевой не быть!
Мне — стоять, и молчать, и смотреть…
Отчего же так трудно вдохнуть?
Запах хвои, что горечь вина.
И, поют ли нам птицы — не суть.
Я к рассвету останусь одна.
Не позволю ни строчки напеть,
Янтарями заплачу вослед,
И волос моих тусклую медь
В золотое окрасит рассвет.
***
И если лгать себе в стихах,
То где еще остаться честным?
Душа моя — в моих словах.
Притворство — тщетно, бесполезно.
Притворство — самый худший грех.
И пусть я чересчур отважна,
Пусть я распахнута для всех
В своем безумии бумажном.
Душа моя — в словах моих.
Прочти ее теперь межстрочно!
Я — дочь огня и старых книг,
Я утверждаю полномочно:
Взяв в руки чистую тетрадь,
Неси ты правду полноправно.
В стихах, мой друг, не стоит лгать,
А в жизни… В жизни — и подавно.
***
Печаль превратится в цветы —
Головки белесых ромашек.
Я знаю, что веришь мне ты.
Ты веришь — и больше не страшно.
Печаль загорится звездой
На небе, окрашенном в синий,
И в сердце вернется покой,
И я отыщу в себе силы.
Не нужно ни сказок, ни снов —
Не в силах их пересказать я.
Печаль превратится в любовь
В твоих,
Самых теплых,
Объятьях.
***
Мне страшно не суметь однажды
Сложить, как следует, слова:
Не передать июльской жажды,
Того, как падает листва,
Того, как падает комета,
Как снег ложится на виски,
Того, как любят безответно
И писем жгут черновики,
Того, как по ночам тоскуют,
С утра заваривают чай,
Того, как радостно целуют,
Сцеловывая с губ печаль,
Того, как плачут и смеются,
Как бьются в тишине сердца…
Стихи не пишутся — поются.
Дай, Боже, петь мне до конца!
***
Пожалуйста, друг! Напиши мне сегодняшней ночью.
Мой голос сорвался, мой дом омертвел, обесточен.
Пожалуйста, друг! Хоть четыре неласковых строчки
В потертом конверте, с пометками «лично» и «срочно».
Я так устаю коротать свой безрадостный вечер,
Мне в зеркале пыльном в ответ ухмыляется вечность,
И стрелки ползут кое-как, только время не лечит,
И злая печаль положила мне руки на плечи.
Пожалуйста, друг! Если можешь — всего лишь минуту,
Один телефонный звонок — и мне легче как будто,
И скрученный провод дрожит в ожидании чуда,
Но сам набирать номера я не стану. не буду.
Я так устаю одиночество это лелеять,
Я не становлюсь от него ни сильней, ни добрее,
Мне надо молчать, но тебе прошептать я посмею:
«Пожалуйста, друг!
Приезжай ко мне, и —
Поскорее…»
***
Дошел до ручки человек,
До грани, до предела.
Он стал белей, чем белый снег —
Кому какое дело!
Он стал краснее кумача —
Подумаешь, задача!
Уселся на пол, хохоча,
Залез на люстру, плача.
Он весь скрутился, как канат,
Он трясся, извивался,
Он на полставки бесом в Ад
Как будто нанимался.
Печально Ангелы глядят,
Молчат, как зритель в ложе:
Из человека брызжет яд
И слезы брызжут тоже.
А людям дела вовсе нет,
А людям — безразлично.
Один лишь есть у них ответ,
Мол, это неприлично.
Они лишь ускоряют бег
Да косятся несмело.
Дошел до грани человек…
Кому какое дело!
***
В шепоте боли не меньше, чем в крике.
Слезы мудры, если лить их от сердца.
Все наши горести — равновелики,
В каждом таится желанье согреться.
В каждом таится надежда на чудо,
На понимание друга и брата.
Все мы больны, но отнюдь не простудой,
Все мы обижены и виноваты.
Снова, вздыхая, стоим у порога.
Может быть, сжалятся? Может быть, впустят?
Бедному страннику нужно немного:
Чьи-то объятья — лекарство от грусти,
Чья-то улыбка и возглас участья.
Разве так сложно, скажите, ответьте?
В каждом таится надежда на счастье.
Все мы — большие печальные дети.
***
Я буду ждать твоего возвращения
Так же, как сумерки ждут освещения,
Так же, как крошек — голодная птица,
Так же, как маму — ребенок в больнице.
Я буду ждать твоего сообщения
Так же, как ждет виноватый прощения,
Так же, как голубя ждали в Ковчеге,
Так же, как школьники — первого снега.
Я буду ждать твоей нежности в голосе
Так, как крестьянки ждут первого колоса,
Так, как родители — детского крика,
Так же, как летнего солнца — клубника.
Слышишь, даю я тебе обещание:
Я ни за что не поверю в прощание.
Я буду ждать тебя целую вечность,
Песню вплетая в свою бесконечность.
***
В октябре мне снятся чудеса:
Ведьмины распущенные косы,
Шум листвы, багряные леса
И рябины ярко-алой россыпь,
Птичьи перья, колокольцев звон,
Золото берез и клен кровавый…
А вчера ко мне пробрались в сон
Пряные засушенные травы.
В октябре мне снятся чудеса:
Ранние медовые закаты,
Темные, как омуты, глаза,
Люди, что уходят безвозвратно…
Нежная сжимает сердце грусть
В эти безмятежные минуты:
Знаю, что, как только я проснусь,
Все свои виденья позабуду.
***
А за окнами дождь, а за окнами снег…
Я пытаюсь найти тебя, мой человек.
И находятся люди — как будто добры,
Но… у них свои правила этой игры.
Утешаю себя, пока греется чай:
«Человек мой пока меня не повстречал,
У меня, молодой, еще все впереди.
Моя грусть, уходи! Моя грусть, уходи!»
Опадает листва и седеет трава
И мне кажется вдруг: я кругом неправа,
Виновата сама, виновата сама,
Что меня одиночество сводит с ума.
Что порою слова не идут с языка,
Что валяю от страха опять дурака,
Что связалась с каким-то опять подлецом,
Что осенний мне дождь умывает лицо…
Да, наверное, в чем-то моя есть вина,
Что опять остаюсь, раз за разом, одна,
Но чего добиваешься, все же узнав,
Кто на этой Земле виноват или прав?
Говорю себе, щурясь на точки огней:
«Нет на свете стихии, чем вера, сильней!»
А за окнами дождь, а за окнами снег…
И я все еще жду тебя, мой человек!
***
Буду писать до последнего вздоха.
(После него — ну вот это уж вряд ли!)
Если мне весело, если мне плохо,
Будут рождаться стихи, вероятно.
Если мне скучно и если мне страшно,
Я начеркаю набросок небрежный.
Пусть в голове моей — вечная каша,
В сердце зато — бесконечная нежность.
***
Мне приснилось, что кончилось время в часах,
Что улыбка сменилась печальной гримасой,
Что затихли мелодии и голоса,
И утратило тело свободу и массу.
Мне приснилось, что стал я совсем невесом,
И закончились дни, и минуты иссякли.
Мне сказали: забудь, это только лишь сон.
Это только лишь бред подсознанья, не так ли?
Мне приснилось, что ворох бумаг подожжен,
И закончились в стержне внезапно чернила,
И последний рассказ, как узор, завершен —
Я запомнил, во сне как-то так это было.
И финальные титры летят в пустоту,
И разбиты все окна, и заперты двери…
Только знаешь? От сердца и начистоту —
Я проснулся.
И я продолжаться намерен.
***
Что прячется за шелестом страниц?
Полет небесный быстрокрылых птиц,
Шальных ветров веселая беспечность,
Созвездий серебристых бесконечность.
Что прячется за шелестом страниц?
Тревожное дрожание ресниц,
Уютный дом средь бури и метели,
Объятия двух любящих в постели.
Что прячется за шелестом страниц?
Десятки тысяч слов и сотни лиц,
И множество рассказанных историй,
Тревога, радость, смех, печаль и горе.
Что прячется за шелестом страниц?
Те тайны, что велят нам падать ниц,
Те сказки, что нам греют наши души,
Легенды, что не устаем мы слушать…
Что прячется за шелестом страниц?
***
У поэтов немало отваги.
Невзирая на колкость сатир,
Каково на обрывки бумаги
Свое сердце выплескивать в мир?
Каково, улыбаясь нелепо,
В ткань реальности рифмы вплетать?
Вдохновенью доверившись слепо,
Исчеркать мимоходом тетрадь?
Созидать волшебство и безумство
Из немногого… Из ничего!
Обнажать свои мысли и чувства…
Каково это, друг? Каково?
Улыбаешься грустно, устало,
Отвечая на этот вопрос.
«У поэтов отваги немало,
Но — их не принимают всерьез!»
***
Мне тебя не хватает немножко.
Я сижу у дверей, как кошка,
Что на запах печенки тянется —
Может быть, ей немного достанется?
Мне тебя не хватает, как соли.
Уживаюсь я в новой роли,
В роли лишней, забытой, брошенной…
Ну и чем я была нехорошая?
Ну и чем я была виновата?
Говорила, когда не надо?
Извинялась, когда не в тему?
Выливала свои проблемы?
Бесплатный фрагмент закончился.
Купите книгу, чтобы продолжить чтение.