От автора
Добрый день мой читатель!
Если Вы читаете слова от автора — значит Вы заинтересовались теми строками, которые находятся внутри книги. Значит Вам понравились мои стихи.
Особенность моих стихов в том, что большинство их написано за рулём автомобиля. В 2005 году я стал работать во французской компании Леруа Мерлен в Мытищах. Постольку, поскольку, я проживаю в прямо противоположном направлении — в милой тихой подмосковной деревеньке Дальние Прудищи, в 12 км от МКАД по Каширскому направлению, то на работу мне приходилось добираться на машине. Ну, и движение по МКАД не всегда отличается большой скоростью. Вот в дороге и стали рождаться стихи. Писал прямо за рулём. Что называется «не отходя от кассы». Согласен, что нарушаю правила дорожного движения. Потому что когда движение начиналось после пробки, строки порой продолжали идти. Поэтому записи в тетрадях представляли собой каракули первоклассника — одно четверостишие на весь лист. Скорость то нарастала. Опасно! Поэтому не следует делать так как поступал я.
О чём мои стихи?! Обо всём. Специально тем не искал. Что в голову приходило, то и писал. Иногда получалось так, что стихотворение «приходило» с конца. Сначала возникала последняя строка, потом вразнобой «насыпался» другой материал. И, порой не могло придти начало. А иногда стихотворение от начала до конца шло ровно, за один присест, так сказать.
Очень часто для возникновения произведений было вполне достаточно какой нибудь, случайно обронённой кем то фразы. Так, в частности возникла песня «Я в руки гитару не брал уж почти что полгода». В разговоре с коллегой по работе Виктором Рыцаревым о КСП (конкурс самодеятельной песни), он обмолвился, что все песни там о кедах, костре, гитаре. В ближайшее время возникла эта песня. Или другой случай. Опять же коллеге по работе, Владимиру Суханову послышалось, что я по рабочему телефону произнёс слово «Мама»:
— Мне показалось ты сказал слово «Мама».
В результате появилось шутливое творение «Аллергия».
Теперь хочу сказать ещё несколько строк о том, что очень часто критики или аналитики литературных строк выискивают в творениях поэтов. Скажу честно. В большинстве случаев (на 90%, а может и того более), я, когда пишу свои творения, как правило не имею ничего ввиду.
Просто пишу. Приходят строки, я их и записываю. Что там имеет ввиду моё подсознание, когда выдаёт «на гора» строки стихотворений — понятия не имею. Ведь как начнут потом писать критики:
— Когда поэт писал про берёзку («Гусар, гуляка, кавалер»), он имел ввиду как незавидна и тяжела девичья доля по сравнению с мужьями — гуляками… Ничего я не имел ввиду. Врут они всё. Просто строки такие появились и всё. И так, я думаю, у других поэтов. С писателями — тут дело другое. Тут свобода творчества. Тут можно и всё что ты думаешь сказать и, и всё что хочешь иметь ввиду.
Хотелось бы отметить ещё вот что. Пока не занимаешься каким-нибудь делом, довольно специфичным, или профессиональным, иногда думаешь, что этим делом занимаются не так много людей. Ну, то есть их не видно, не слышно с высокой трибуны. На самом деле, когда начинаешь обращать внимание на тот или иной аспект жизни, с удивлением обнаруживаешь, как много людей занимаются тем или иным вопросом, или темой. Пока я не писал стихи, я не особенно занимался вопросом, как много людей занимаются. На самом деле, оказывается, что очень много людей пишут стихи. И очень хорошие, серьёзные и прекрасные стихи. Поэтому почаще обращайте внимания на Ваших друзей, знакомых, соседей. Ведь, как поётся в старом добром детском мультфильме «Волшебник Изумрудного города»:
— И каждому прохожему глядим мы долго вслед,
Ведь он — волшебник, может быть,
А может быть и нет…
На этом хочу пожелать Вам, мой дорогой читатель, удачи во всех Ваших жизненных начинаниях, крепкого здоровья и хорошего настроения, которое Вы получите от прочтения моей книги.
Всегда искренне Ваш — Александр Морозов.
Обо всем
9-я рота
Уже минула четверть века,
Давно растаявший во мгле,
Афганистан «9-ой ротой»,
Напомнил снова о себе.
Всё накатило с новой силой,
Всё захлестнуло как волной,
Вновь запах крови, слёз и смерти —
Костра «афганского» настой.
Вновь БТР-ы, пушки, танки,
Туда, туда, на «полигон»,
И будто сдача на гражданку —
«Груз №200» — страшный сон.
Вновь, как укор своей державе —
Отчизны верные сыны,
Пред нами в цинковых коробках,
Домой, «пришедшие» с войны.
Я не служил в Афганистане,
Я «духов» близко не видал,
И в злом ущелье в Кандагаре,
Парней своих не выручал.
Я не терял себя от страха,
И не вгрызался в камень скал,
Когда разбитую колонну
Прицельно снайпер добивал.
Не я, очнувшийся от боя,
Как волк безумный дико выл,
И как алкаш блевал до крови,
А после голый спирт глушил.
Не я, валяясь в медсанбате,
Ответы «контрику» давал,
— Что, почему, и как ребята,
И кто стрелял и не стрелял.
Кто скажет мне, что нет там страха,
Что привыкаешь к смерти — нет,
Он не был там, где была драка,
Я не был там, там был сосед.
Я не служил в Афганистане,
Что было там — вдвойне страшней,
Я не служил в Афганистане,
Я провожал туда друзей.
Июль 2007 г.
А сын растёт, ведь он же…
А жизнь идёт, меняются погоды,
Вновь появляется и падает листва,
Ремонт, проблемы на работе, на дорогах,
Но, тихо подрастает пацанва.
Ремонт на кухне — целое сраженье,
Никак не хочет клеиться канва,
Мат — перемат, душевное смятенье,
Но, всё же подрастает пацанва.
Овальный стол, обед, а может, поздний завтрак,
На стуле слева магнитофон — жена:
— Сын ни черта не ест, штаны упали, кости,
А сын растёт, ведь он же пацанва.
Июнь 2006 г.
* * *
А облака плывут куда — то,
Курлыча и с собой маня,
Мы измеряем наши даты,
От января, до января.
26.03.2009 г.
Намедни я загрустил
Было, было, намедни я загрустил,
Всё пересматривал свое житьё-бытьё,
Кто обидел, кого простил,
Карты, женщин, вина питьё.
Всё сижу, думаю, примеряю и эдак и так,
Наново жизнь крою.
Мне вчера Господь заказал
Ещё раз прожить жизнь свою.
Сказал, что был бы в почёте,
В богатстве был бы давно,
Если б выкинул карты из жизни своей,
Женщин или вино.
Чтобы я сделал, случись именно так?
Как изменил бы судьбу?
Я бы выбросил карты, вино,
А женщин — вот не могу.
Кто мне скажет, что без женщины он,
В жизни всего достиг,
Тот или болтун, или шпион,
Или по жизни старик.
Когда ты устал, когда пришёл срок,
И надо идти на покой,
Кто дела в свои руки возьмёт,
Конечно же, сын твой.
Ну, а теперь мне скажи напрямик,
Кто тебе сына родит?
Хоть и не сможет она без тебя,
Но, здесь она фаворит.
К кому ты придёшь, когда тебя подведут,
Когда кинут даже друзья?
Конечно, ты придёшь именно к ней,
Значит — без женщин нельзя!
Теперь сам видишь, что без женщин никак,
Так уж сложилось оно.
Тогда попробую из жизни убрать
Карты, или вино.
Карты, если уж прямо глядеть —
Это такая дрянь,
Ты только раз сел в них играть,
И вот, ты уж голь и рвань.
Карточный долг, это хуже тюрьмы,
Это уже кабала.
И тут уж никто не поможет тебе,
Ты влез, брат не в те дела.
Ободрали, раздели как липку тебя,
Ты задолжал себя и родных,
Отыграться ты должен — иначе труба,
Пощады от них не жди.
И вот, чую, чую — ухватил я за хвост,
Коварную птицу — зверь,
И с нею я встал в полный рост,
Имею жить право теперь.
И вот, уж втянуло как кораблик меня
В азарта водоворот,
И день без карт, уж не день,
Он уже в счёт не идёт.
И карты — это не карты уже,
Это — бой. Я бью врага на скаку.
— Нет, — ответил я Господу так,
И без карт я жить не могу.
— Ну что же, — сказал, помолчав Господь.
— Я вижу, тобой решено,
Карты и женщин оставил себе.
А что же тогда вино?
Вино — последний мой шанс,
Обласканным быть судьбой.
Но, что без вина моя жизнь?
По всему и это был шанс не мой.
Я первых два шанса своих упустил,
О третьем жалеть чего,
Можно как женщин вино любить
Иль проклинать его.
Не буду я много о нём говорить,
Теперь уже всё одно.
Коль женщины, карты, остались при мне,
Оставлю себе и вино.
И пусть всё Господь оставит как есть.
Как жил, так и буду жить,
Пусть будут карты, и будет вино
И женщин я буду любить!
Август 2006
В глазах твоих…
В твоих глазах, раскрытых настежь,
Я, словно в зеркале большом,
Увидел, скомканные наспех,
Мечты и мысли о былом.
То, что придавленное грузом,
Остывших чувств легло на дно,
Покрылось толстым слоем тины,
Травой болотной заросло.
То, что пыталось возродиться,
Но, загнанное вглубь души,
Так и осталось там пылиться,
В музейной вековой тиши.
То, что ещё совсем недавно
Взрывало душу на куски,
И от чего теперь устало,
Лишь сердце стонет от тоски.
В твоих глазах всё отразилось,
Что было там давным-давно,
С чем ты расстаться не решилась,
Чему не сбыться суждено.
Июнь 2008 г.
Моей любимой
Вижу свет в твоём окошке.
Ты опять сегодня дома,
Не пошла к своей подруге,
Я стою у гастронома.
Я опять в командировке,
Только, только вот вернулся.
Так спешил к тебе с вокзала,
Что чуть-чуть не поскользнулся.
Я ещё и дома не был,
Тороплюсь тебя увидеть,
Я потом приеду к маме,
Чтобы маму не обидеть.
Знаю я, что без меня ты
Никуда одна не ходишь,
Ни в кино, и ни в театр,
Только лишь подруге звонишь.
Ты прости меня, конечно,
Что я часто уезжаю,
Что тебя я вижу редко,
Верно ждёшь меня, я знаю.
Терпеливо ждёшь меня,
Будто я с тобой повенчан,
Потому к тебе спешу я,
К самой лучшей, из всех женщин.
01.08.2006
Последний день лета
Вот и кончилось лето, день последний остался,
Снова осень стоит на дворе,
Но тепла ещё всё таки можно дождаться,
Где то там, в сентябре, в сентябре.
Жалко всё же, что кончилось лето,
Что ещё один год ушёл вдаль,
Не зимою свой круг замыкает планета,
А когда наступает сентябрь.
Бабье лето пришло, и зелёные листья
Балагурят о чем то смеясь,
Балагурят о том, как на празднике лета,
Довелось нагуляться им всласть.
Но, ночною порою они сонно бормочут,
Что готовы уже журавли,
Вновь на юг улететь, за далёкой весною,
Отыскать её где то вдали.
И уже через месяц ты с тоскою увидишь
Белый клин, уплывающий вдаль,
Всё, закончился праздник, расходятся гости,
Оттого и на сердце печаль.
31.08.2006 г.
Новогодний праздник
Вот, наконец, и новогодний праздник,
Цветы, шампанское, салюты, суета,
Уж кто-то спит в салате пьяной мордой,
Кому то вновь наставили рога.
Жизнь продолжается, всё будет, как и прежде,
Не жди, что что-то вдруг произойдёт,
Семья, работа, снова цены, нервы,
А если проще, то ты старше стал на год.
Но, пусть тебе начальник портит нервы,
А всё равно, наступит Новый Год.
Шампанское пей, водку, ешь консервы,
И веселись, и радуйся народ!
Декабрь 2006 г.
Время
Самый страшный палач — это время.
Не щадит никого и никак.
И несёт оно тяжкое бремя
С безрассудством весёлых гуляк.
Оно рушит огромные стены,
Засыпая величия след,
За собой оставляя лишь пепел —
Память давних, минувших побед.
Оно чертит на лицах траншеи,
Как ни беся, от них не уйти
И не оставить на лавке в алле —
Это приз наш за тяжесть пути.
Не уйти нам от них и не скрыться,
И нельзя их другим подарить,
Города и миры, что там лица,
Не привык палач страшный щадить.
Да, конечно, оно — лучший лекарь,
Да, конечно, оно — лучший врач,
Но, по сути своей, всё же время —
Самый страшный и нежный палач.
Оно острый топор не заносит,
И верёвку на шею не вьёт,
Но, однажды, как гость чужестранный,
К нам спокойно и тихо войдёт.
И незримую руку положит
На плечо — собирайся, друг мой,
И никто отказаться не сможет,
Так как время пришло за тобой.
От десницы, совсем невесомой
Как подкошенный рухнет любой,
На чины не взирая и лица.
Это время пришло за тобой.
Оттянуть ни на миг невозможно
Палача неизбежный приход,
Потому что сказать очень сложно,
Когда он к тебе тихо войдёт.
Оно в дом тихой поступью входит,
Что задумало, то и творит,
Никого стороной не обходит,
И вниманием не обделит.
И на святость оно не взирает,
И на возраст оно не глядит,
Время — лучший работник и труд свой
Очень чётко и точно вершит.
Чтоб никто не ушёл от ответа,
Под контролем, чтоб был каждый миг,
Оно держит соглядатаев,
В каждом доме по несколько их.
— Ах! Как рано ещё! Ах, как рано!
Сокрушаемся мы над бедой,
— Почему с тобой это случилось,
За что ты, а не кто-то другой?
Но, палач наши мольбы не слышит
Безразличен он к стонам людским,
Его ночью не мучат совесть,
Не встают души мёртвых пред ним.
Нет, оно не приходит в волненье
И не рубит оно сгоряча,
Приводить приговор в исполненье —
В этом главная суть палача.
Он палач по закону, по праву,
Кто тягаться попробует с ним.
Он палач. Он ПАЛАЧ. И все казни
Совершаются только лишь им.
Не боясь перед Богом в ответе,
За свои злодеяния быть,
Направляя стопы к эшафоту,
Время промысел Божий вершит.
Июль 2006 г.
О родном крае
Выше неба дом, шире глаз река,
Я живу в краю родном
Вот уже века.
Прям передо мной — поле, речка, лес,
Милый край, родной,
Полный тайн, чудес.
У окна стоит белая краса,
Опустились до земли,
Ветви — волоса.
Подойду я к ней раннею порой,
Обниму её,
И найду покой.
25.06.2006 г.
А ветер дальше мчит…
Гусар, гуляка, кавалер, бродяга ветер,
На поле юную берёзку отыскал,
Её, раскинувшую тоненькие ветви,
Касаньем легких губ своих ласкал.
И стан её, рукой обняв небрежно,
На ушко шепчет явно дребедень,
Она ж, отмахиваясь от нахала нервно,
Рукой стыдливости скрывает тень.
Он обещает ей златые горы,
И на руках носить: — Лишь будь женой моей,
И томные бросает взоры,
И обнимает крепче, крепче и сильней.
И всё сильней его порывы и объятья,
Уж ветер стонет, счастья ей суля,
И, бедная, поверив обещаньям,
Ему открылась — Я навек твоя.
И ветер листья обрывает без стыда,
Ей из одежды не оставив и полоску,
И, бедная, стоит она одна,
А ветер дальше мчит, ему не жаль берёзку.
Июль 2014 г.
Дороги как люди
Дороги бегут, дороги петляют,
дороги вперёд нас зовут,
Дорогам конца нет, они умирают,
рождаются, снова живут.
Дороги как люди — живут своей жизнью,
страдают и стонут, любя,
Они нам прощают обиды, упрёки,
они ненавидят тебя,
Они нам прощают обиды, упрёки,
терзанья, сомненья души,
Лишь только они не прощают забвенья,
тогда — умирают они.
Всё вроде бы также, всё вроде бы тоже:
трава, небо, та же луна,
И пред тобою всё та же дорога,
но, это уже не она.
Нет той же дороги уже в этом мире,
другая лежит пред тобой,
Она может быть и прямее и шире,
но, с чёрствой, чужою душой.
А та, что была — ушла, испарилась,
травою-быльём поросла,
Обиды, печали, тревоги, сомненья,
с собой навсегда унесла.
И вот, ты стоишь пред другою дорогой,
поймёт ли, полюбит она?
Иль сбросит тебя на крутом повороте,
как многих бросала она.
Любите дороги, лелейте дороги,
храните как знаки судьбы,
Дороги, которые нас выбирают,
дороги, что выбрали мы.
Июнь 2006 г.
Нет настроения…
Завязла мысль как будто лось в болоте.
Тревоги, страхи, будто якоря
Не выпускают ни единой строчки,
Я напрягаюсь, только может зря?
Строка к строке не льнёт — нет содержанья,
И в голове пустой — один лишь только шум.
И как я не ругай своё сознанье,
Я не могу уйти от тяжких дум.
20.02.2007 г.
Задержалась зима, задержалась
Загуляла осень
В средней полосе,
Пора выпасть снегу,
Только где он, где?
Пора быть морозам,
Пора речке встать,
Пора злым метелям
В трубах завывать.
Детский смех не слышен,
Не видно снежных баб,
Только дождик с крыши,
Нервно кап, кап, кап.
Грязная дорога,
Грязный цвет травы,
Небо в красках серых,
Нету синевы.
Солнце заблудилось
Где-то в облаках,
Вырваться не может,
Как пакет в кустах.
Только иногда лишь,
Утром луч сверкнёт,
А к обеду снова
В облака уйдёт.
Нету, нету солнца,
Снега нет нигде,
Оттого всем плохо,
Людям и земле.
Снег выпал 22 января.
25.01.2007 г.
С женою что то вроде бы не так
Знаю я, что с тобой произошло,
Знаю я, что не так, что не так,
Знаю я всё прошло, всё прошло,
Знаю я всё пустяк, всё пустяк.
Было всё, было всё, было всё,
Но всё проходит, всё, поверь мне,
И любовь, и болезнь, и тоска,
Остаётся только песнь при луне.
Ты устала от меня, это так,
Много новых с тобой рядом мужчин,
Не тоскливых зануд, не бродяг,
И, таких как я совсем не один.
Хочешь снова вспомнить юность свою,
Хочешь снова взбрыкнуть левой ногой,
Хочешь снова, чтобы ночи без сна,
И чтобы чувства текли бурной рекой.
А приходишь домой — снова я,
И проблемы мои при тебе,
На лице гуляют вновь желваки,
И усталость утоляю в вине.
Но муж он всё — таки муж, как ни кинь,
И по — женски — это всё же судьба,
Без него дом не дом и ты никто,
И без него ты как ребёнок слаба.
— Да вот я без него расцвела,
Хоть и хвалятся другие, кричат,
Но, как только попадает момент,
Замуж выйти снова всё норовят.
Так что вот и получается так,
Мужика иногда надо беречь,
Может выслушать его — скажет чего,
Приласкать его, рядом прилечь.
Может всё совсем неплохо у нас,
Просто быт загрыз как язва, как зверь,
Просто надо где — то выход найти,
Но не вижу я нигде эту дверь.
Может снова надо вспомнить о нас,
Плюнуть что там, на работе, на дом,
Вечерами по дороге гулять,
Тогда всё пойдёт своим чередом.
По дороге по другой мы пошли,
Нам вернуться надо вместе назад,
Что потеряно когда — то найти,
Научиться, как прежде мечтать.
11.11.2006 г.
* * *
И вот уж снова липы зацвели,
Плывёт, течёт медовый, сладкий запах,
Как будто бы идёт от самой от земли,
И растворяется среди листвы в огромных лапах.
27.06.2008 г.
* * *
И лес весенний, после зимних снов,
Окутанный дремотной паутиной,
Потягивается сонно, но уже готов,
Откликнуться на гомон журавлиный.
29.03.2009 г.
К 8 марта поздравление
Отставьте в сторону вчерашние заботы,
Хоть на немного позабудьте обо всём,
Пускай, сегодня постоит работа,
Спасибо Вам, что собрались здесь за столом.
Разлиты жидкости по праздничным бокалам,
Кому шампанского, кому вина, кому воды,
Столы составлены, чтоб места всем хватало,
На стул опущены прекрасные зады.
Последний взгляд на стол — всего хватает, ничего не мало.
В дверях возник запыхавшийся гость,
Три раза вилка постучала по бокалу,
Настало время — произносят тост.
Традиционно, как всегда, желают
Здоровья, счастья, чтобы быт не заедал,
Иной закрутит так — рука устанет
Держать у рта наполненный бокал.
Я ж в двух словах, и тост мой будут краток.
Здоровья, счастья, мира и любви,
Чтоб в Вашем доме был всегда достаток,
И, чтоб, всегда с мужчиной были Вы.
С мужчиной, кто не больше и не меньше,
Защитник, друг, любовник — всё один.
Так выпьем же за наших милых женщин!
За Вас, прекрасных, за опору для мужчин!
Март 2007
* * *
Как долго держится она
В душе измученной обида.
И день не день, и ночь без сна.
И этому конца не видно.
Ноябрь 2007 г.
Святые даты
Как лёгкий дым уходит в облака,
Так в тишине далёкой тают даты,
Кто вы, ушедшие в века,
От стен родных российские солдаты?
Кто пахарь был, кто плотник, кто кузнец,
Кто просто парень, что ещё не научился,
Пахать и сеять, как его отец,
Который тоже с той войны не возвратился.
Иль возвратился, может, но один,
Без сыновей — такая его доля,
Жена его от горя вместе с ним
Белее снега стала в чистом поле.
От женских слёз российская земля
Почти в солёную пустыню превратилась,
Но, нет, родить не бросила она
Своих детей, чтоб за неё вступились.
Она рожала вновь и вновь своих детей,
Она растила их и крылья им давала,
Она хотела, чтобы матерей,
Война сиротами навек не оставляла.
Она хотела, чтобы не было войны,
Чтоб были только праздничные даты,
Чтоб были живы все её сыны,
Чтоб живы были все её солдаты
И я хочу того же вместе с ней,
И я хочу, чтоб не звенели больше латы,
Чтобы её не забывали сыновей,
Ушедших навсегда в святые даты.
В день 65-летия битвы под Москвой.
25.12.2006 г.
Кладовка
Я дверку в маленькую комнатку открою.
Там был пустынный, потаённый уголок.
Там вечно пахло пылью, пахло молью,
Стоял в углу с картошкою мешок.
Там можно было спрятаться от мамы,
Там можно было и в шпионов поиграть,
Поковыряться в сундуке, в каком — то хламе,
На полке «нужную» вещицу отыскать.
Средь хлама была лампа Алладина,
Кувшин Хоттабыча — нехитрое жилье,
Чудного и прекраснейшего джина,
Он исполнял желанья, как в кино.
Там, в сундуке, на дне, под старой шляпой,
Я карту старого пирата отыскал,
И, пробивая путь жестокой дракой,
С сокровищами Флинта удирал.
Там можно было незаметно подобравшись,
Схватить фашиста и, связав его ремнём,
Взвалить на спину и, ничуть не напрягаясь,
До штаба дотащить его пешком.
Там можно было, как Тарзан по веткам прыгать,
Там можно было в облаках лететь,
И сейфы с сверхсекретною начинкой,
Одним движением отмычки открывать.
И сколько ещё тайн за этой дверью скрыто,
Так сразу и не вспомнишь и всего,
Но, самой главной тайной было детство,
Волшебное «всеможие» его.
29.09.2007 г.
Космос, жизнь
Вселенная, миры, системы,
Огромный космос, жизнь кипит,
Там тоже есть свои проблемы,
Там у планет, больших и малых
Внутри трепещет и дрожит.
Вращенья — спины, кто то против,
А кто по стрелке часовой,
Многообразие природы,
Свои характеры повсюду,
Единой сделаны рукой.
Там связи рвутся в одночасье:
Ужасный взрыв… и ничего.
Сверкало Солнце, было счастье,
И всё, что рядом с ним вращалось,
Спешит подальше от него.
Там, то же так же, как и всюду:
Любовь, печаль, рожденье, смерть,
Там даже, может, бьют посуду,
Когда бывает очень тошно,
Лишь только надо разглядеть.
Там и с роднёй ничуть не лучше:
Всё — одеяло на себя,
Да и соседи, тот же случай:
Всё норовят оттяпать что — то,
Ничуть не лучше, чем родня.
Как у людей, всё точно так же.
И коль послушаешь совет,
Взглянув на небосвод однажды,
Когда подкатит жизнь под горло,
На свой вопрос найдёшь ответ.
10.04.2007 г.
Последний журавлиный караван
Лишь солнца луч легчайшею десницей,
Разгонит лёгкий утренний туман,
С печальным криком в небо устремится
Последний журавлиный караван.
Торжественно — печально круг прощальный
Над милым местом сделав не спеша,
Клин журавлиный развернётся плавно.
Ему уже давно пора, пора, пора.
Всё тише голос журавлиный, тише,
И тает, тает белый клин вдали,
Но, хочется мне верить, что весною,
Прилетят обратно журавли.
Июль 2010 г.
Летучий голландец
Меня назвали будто бы летучим,
Вот только крылья выдать позабыли,
И я летаю, только не над тучей,
А меряю под нею мили, мили.
Мой экипаж штормами разметало,
И я наедине остался сам собой,
Святое место пусто у штурвала,
И в рынду некому стучать отбой.
Мне страшно, мне ужасно одному,
Скрип мачт моих ничьё не слышит ухо,
И я кричу, я всё кричу во тьму,
Но нет ответа, всё как в тумане глухо.
Жизнь без людей не может быть одна,
Жизнь без людей черна как ночь, как сажа,
Как экипаж — не экипаж без корабля,
Так и корабль — не корабль без экипажа.
Ведь, если вдруг корабль идёт на дно,
С собой он забирает капитана,
Ведь, капитан и судно — заодно,
В дни штиля и во время урагана.
А я остался без команды, я один,
Наперекор всем писаным законам,
Я режу время, волны, куски льдин,
И душу режу я свою со стоном.
Я жалуюсь, мой стонет такелаж,
Но рядом нет живой души в помине,
И я готов идти на абордаж,
Чтобы тонуть, чтоб жизни жаждать вместе с ними.
Я будто тень над мрачной бездною летаю,
Я в глубине свой экипаж ищу,
По-прежнему я склянки выбиваю,
И в боцманский свисток свищу, свищу, свищу.
Я трубы медные прошёл и воду,
Осталось испытание огнём,
И я пройду, я обрету свободу,
Я не «голландцем» быть хочу, а кораблём.
И я кричу: Огня, огня, огня,
Мне надоело по морям скитаться,
Ведь, если есть душа у корабля,
Она не может без команды оставаться.