Бесплатный фрагмент - НЕнастоящие люди

«Трусость — самый страшный порок» (М.А.Булгаков)

Предисловие

Если вы любитель остросюжетных новелл, историй с головокружительными поворотами сюжета, резкими конфликтами, когда герои буквально оказываются между жизнью и смертью, то… рассказы Екатерины Северной не для вас. Они написаны для тех, кто готов остановиться на миг в суете жизни и задуматься над такими, казалось бы, совсем не обязательными вопросами: а той ли жизнью я живу, о которой мечтал? не предал ли я себя и свое истинное призвание? честен ли я с собой?

Рассказы про «ненастоящих людей» — прекрасный образец психологической прозы. Для них характерны размеренный ритм повествования и необычные для сегодняшней массовой литературы интонации неспешного разговора с читателем. Разговора душевного, вполголоса… Да и сами герои этих историй — живые, из реальной жизни. Таких вы встретите где угодно — на лестничной клетке, в офисе среди коллег, в метро или в маршрутке, в пробке за рулем соседней машины… Любой может оказаться прототипом того или иного персонажа, о котором рассказывает автор. Быть может, вы даже узнаете себя. Хоть я и надеюсь, что этого не случится. Потому что герои этих рассказов живые, но и правда ненастоящие. Они совсем не герои. Они — люди, потерявшие и себя, и мечту, и настоящую жизнь.

Отдельно хочется сказать о финальной истории — «Рассказе без кульминации».

Здесь автор пошел на риск и использовал прием, забытый большинством современных писателей. Автор дал слово рассказчику — «самому скучному литературному герою за всю историю», по его собственному признанию. И вся история — это прямой диалог героя с читателем. Диалог, в котором обычный и даже вполне успешный по стандартным меркам человек признается, как незаметно и буднично отказался от своего самого главного права — права на свершение, на созидание. А ведь это — наше право на бессмертие…

Книга «НЕнастоящие люди» — точно разговор с умным, тонко чувствующим человеком, которому интереснее общение один на один, чем шумные компании и вечеринки. Ибо только в таком общении люди раскрываются по-настоящему. И автор отлично сумела это показать.

Светлана Первая,

писатель, рецензент, литературный редактор,

руководитель проекта «Школа вдохновения»

От автора

Уважаемый читатель!

Хочу честно и прямо заявить — эта книга едва ли вызовет у вас положительные эмоции. Это не похоже на легкое и приятное чтиво перед сном. Скажу более — перед сном его лучше вообще не брать в руки.

Может статься, конечно, что я слишком восприимчива и уязвима перед своим же творчеством… но четыре рассказа из восьми вызывают у меня легкую внутреннюю дрожь и взвинчивают нервы.

Итак, вы не найдете здесь увлекательных приключений, сладостных любовных сцен или мотивации и вдохновения. Это, скорее, некая антимотивация. На примере главных героев.

Рискну предположить, что после прочтения сборника у вас возникнет одна из двух реакций. Вы либо не узнаете в персонажах ни своих знакомых, ни, тем более, себя самого, а значит, лишь равнодушно пожмете плечами…

Либо узнаете. Найдете схожие черты. И, скептически усмехнувшись и закатив глаза, с раздражением отбросите книгу в сторону.

Я готова к тому, что моя проза никогда не станет коммерчески успешной. Ведь я не ставлю своей целью развлечь читателя. Как, впрочем, не берусь и давать наставления, учить жизни или к чему-то призывать.

Вашему вниманию предлагаются всего лишь зарисовки из жизни, хотя и несколько гиперболизированные. И я буду вполне счастлива, если они натолкнут вас на свежие мысли и идеи, которые помогут в поисках своих ответов на свои вопросы.

***

Все герои вымышлены. Однако некоторые совпадения не случайны. Чтобы максимально приблизить характеры, ситуации и диалоги к реальной жизни, я брала их из своего опыта и из своей памяти. Не целиком. По фрагментам. Заимствовала отдельные черты и качества людей, выбирала случаи и эпизоды из прошлого, перемешивала их с выдумкой.

Эти рассказы — горьковатый коктейль из фантазии и действительности.

— Однажды утром в метро —

«Поезд метро стоит на каждой станции в среднем 10 секунд» (прим. автора)

Иногда мы боимся активных действий. Иногда нам сложно сделать шаг из зоны комфорта. Иногда бываем слишком нерешительны. А жизнь идет своим чередом. Дни проходят мимо. Упущенные возможности входят в привычку. И могут иметь неожиданно страшные последствия.

***

Если вы когда-нибудь окажетесь в Петербурге в конце сентября — обязательно загляните в Михайловский сад. Прогуляйтесь по прямой аллее, присядьте на скамеечку, пролистайте томик стихов Бродского…

«…уже отцвела сирень,

и ты сидел на скамейке, издали напоминая

обычного гражданина, измученного государством;

температура твоя была тридцать шесть и шесть.

Пойдем, — произнес ты, тронув меня за локоть…»

А теперь — поднимите голову и посмотрите на прохожих. Видите вон того высокого мужчину в черном пальто? Нет, нет, не этого дедушку, а вон того, со светлой бородкой. Ему около тридцати лет. Знакомьтесь: Михаил.

Михаил идет довольный, улыбается. Еще бы — он только что пообедал. Скушал сочный говяжий стейк с тушеными овощами. И даже выпил целый бокал пива. Правда, безалкогольного (с алкоголем он уже месяца три как завязал). И решил немного прогуляться. Все-таки он это заслужил: сегодня утром заключил выгодную сделку по продаже трехкомнатной квартиры на Васильевском острове. Может позволить себе отдохнуть.

Давайте проследим за ним. Казалось бы, что в этом интересного? А дело в том, что буквально через пять минут Михаил найдет нечто очень любопытное. Он и сам пока об этом не подозревает.

***

Вот наш объект выходит из сада и направляется в сторону Марсова поля. Садится на лавку. Видимо, лавочки в Михайловском саду ему чем-то не угодили, зато здесь пришлись по вкусу. Достает сигареты с содержанием никотина 0,9 мг, закуривает.

«…Айсберг вплывает в тропики.

Выдохнув дым, верблюд рекламирует где-то на севере бетонную пирамиду…»

— Она любила Бродского… Она любила, а я — нет. А теперь его строчки — всё что осталось мне… — проносится внезапно-отчаянная мысль где-то глубоко в сознании Михаила, вызывая легкую дрожь и мурашки по спине.

Вдруг его взгляд натыкается на вырванные из тетради листы бумаги. Смятые и слегка запачканные, они трепещут на другом конце скамейки. Трепещут, взмахивая крыльями, словно белые птицы, но все не решаясь улететь. Видимо, порыв осеннего ветра вытащил их из стоящей рядом урны.

Михаил и сам не понимает, зачем он это делает. Просто протягивает руку и хватает листы, исписанные ровным мелким почерком. На каждом из них указана дата.

Десять минут уходит на то, чтобы внимательно разложить страницы в хронологическом порядке, как рассыпанную мозаику. И только после этого ответственный и несколько педантичный Михаил с интересом принимается за чтение…

— 13 декабря 2004 года —

Приветик! Меня зовут Саша, мне 15 лет. Только что накрасила ногти синим лаком, налила себе яблочного сока и открыла мой новый дневник. С сегодняшнего дня я буду записывать самые яркие события из жизни. Чтобы потом, через 20 или даже через 40 лет, открыть эту тетрадочку и вспомнить веселые юные годы!

Сегодня на сайте знакомств мне написал очень романтичный молодой человек. Ему 16, Денис зовут. Обращается ко мне на «Вы», это так мило и трогательно!

«Прочитал ваши стихи. Какой же у вас богатый духовный мир! Так тонко и изящно рисовать нити невидимых воображений».

Мне еще никто такого не говорил. А стихи мои, если честно, я никому раньше не показывала, только сюда в анкету добавила. Все-таки Интернет — это круто!

— 8 января 2005 года —

Подруга смеется надо мной.

«Где это ты такого рыцаря откопала? Нормальные парни так общаться не станут! А вдруг он маньяк какой-нибудь?».

Ага. Под нормальными она подразумевает видимо тех, кто ходит пить пиво после школы. Как же!

«Ваши глаза наполняют меня смыслом видеть яркие краски. Каждый день я любуюсь на вашу фотографию. Саша, вы согласитесь пойти со мной на концерт?».

— 10 февраля 2005 года —

И вот мы идем по вечернему проспекту. Горят огни, мигают фары. На ресницы, на стекла и на тротуары падает снег. Уютный теплый февраль. Он берет меня за руку ледяными пальцами. Заглядывает в глаза, скрытые в тени шапки. Улыбается.

«Саша, подожди минутку, постой здесь, никуда не уходи, я сейчас!». Возвращается через 5 минут с тремя красными розами. Я сказала, что очень люблю розы, но мне еще никто никогда не дарил роз… Да, все происходило СО МНОЙ, как в какой-то романтической сказке. ЭТО ПРАВДА!

— 25 мая 2005 года —

Возвращаюсь домой с дачи. Весна, аромат сирени. Подхожу к подъезду и замираю на месте, глазам своим не верю!

«Саша, я тебя люблю! Твой Д.», — крупные белые буквы на асфальте, аккуратные и ровные, словно прочерченные через трафарет.

А на другой день в школе все восхищаются моим розовым колье. Девчонки передают его из рук в руки, завистливо разглядывая и любуясь изящными подвесками. Он подрабатывал почти целый месяц, чтобы подарить мне его!

***

— А, понятно всё! — морщится Михаил, отрываясь от чтения. — Обыкновенный дневник какой-то сентиментальной школьницы! Розовые сопли, одним словом.

Ему это неинтересно… Лучше уж Бродского читать, чем эти глупости, ахи и охи… Но тут его взгляд падает на следующий лист. Точнее, на дату — 2008 год. Хм, а ведь три года прошло, а дневник все тот же? И девочка эта, значит, подросла? Это уже любопытней!

— 10 июня 2008 года —

У меня случилась беда. Меня, Киру и Асю исключают из университета. А ведь мы только заканчиваем второй курс! Все из-за дурацкого, идиотского, несправедливого тестирования по английской грамматике. Не может быть! И такой сюрприз — почти накануне моего 19-летия!

Преподаватели качают головами и говорят, что ничего не могут для нас сделать. И вот сегодня мы решились… Решились обратиться к самому декану. Если это не поможет, то я не знаю, что еще предпринять. Мама меня убьет!

— 5 сентября 2008 года —

«Только вы можете нам помочь! Мы хотим учиться именно здесь, в нашем университете, на вашем факультете… Пожалуйста, дайте нам еще один шанс!». Теперь все это легко вспоминать! А как стыдно и страшно было тогда…

В общем, у нас все получилось! Декан умилился и разрешил пройти тест еще раз. Мы не спали ночами, готовились. И… каким-то чудом сдали! А потом все лето бегали за преподавателями, чтобы сдать экзамены летней сессии… Ведь на официальную сдачу нас не допустили из-за этого тестирования.

От отчаяния и стрессов мы совсем совесть потеряли. Например, был случай. Заваливаемся в чужой университет, находим нашего преподавателя по психологии развития, бесцеремонно протягиваем ему зачетки и сообщаем: «Вы нам пятерки обещали!». И это при том, что мы полгода прогуливали его лекции и не знали ни одного экзаменационного билета! Он усмехается себе в усы, подмигивает и рисует четверки.

Закончили только к сентябрю. Но это победа! Только сейчас нашла время, чтобы открыть дневник и написать… Теперь я ОБЯЗАТЕЛЬНО буду хорошо учиться и ВСЕ ИСПРАВЛЮ!

***

— Такое ощущение, что я забираюсь в чью-то личную жизнь! — бормочет про себя Михаил, резко поднимаясь со скамейки. — И чем я только занимаюсь? Я, взрослый человек, мало того, что гуляю посреди рабочего дня… Так еще и подбираю какие-то тетрадки, читаю дневники каких-то малолеток! Да уж, до чего дошел…

Глядя прямо перед собой, Михаил стремительными шагами возвращается на Невский. Заходит в кофейню. Заказывает «американо» и свежевыжатый апельсиновый сок.

Откидывается в кресле. Настроение испорчено — непонятно почему. И тут в голову вновь лезут болезненно-навязчивые картины прошлого.

Вот Она сидит напротив… Точнее, не Она — а Ее тень, Ее призрак… Уже полгода прошло… А он видит Ее так четко, будто это было пять минут назад. Он спрашивает:

— Ты всегда будешь рядом со мной?

А Она (о, как же Она любила эти многозначительные и бессмысленные фразочки!) усмехается и отвечает:

— Мы ничего не можем знать наперед…

И снова цитирует своего любимого лауреата Нобелевской премии по литературе 1987 года:

— В будущем нет никого…, — говорит.

«…Я многому научился

у тебя, но не этому. В определенном смысле,

в будущем нет никого; в определенном смысле,

в будущем нам никто не дорог.

Конечно, там кто-то движется: мамонты или

жуки-мутанты из алюминия, некоторые — на лыжах…»

Воспоминания прерывает официант. Он принес счет. Михаил открывает дипломат, тянется за кошельком… И тут только замечает, что найденный дневник незнакомки всё еще с ним. Лежит в дипломате между документами. Видимо, он машинально положил эти мятые листы в свою папку…

— Может быть, это все-таки поможет мне отвлечься? — решает мужчина, оплачивает счет и продолжает чтение, лишь бы не думать дальше о Ней и о Бродском (чью поэзию он, если честно, до сих пор считает сумасшедшим набором слов).

— 26 июля 2012 года —

Я самый счастливый человек на земле. Сегодня я раз и навсегда изменила свою жизнь. Я бросила ненавистную работу с 9 до 18. Я ушла из душного офиса. И пусть мне всего 23 года, я уже все успела для себя решить. Белые рубашки, навязчивые телефонные звонки, по 7 перерывов на кофе в день, странные документы, печати директора, бухгалтерские отчеты — все это так бессмысленно, так скучно… К черту! Это не стоит 30-ти тысяч в месяц и бесплатных обедов.

Да, я знаю, мне придется нелегко. Но я верю, что у меня все получится! Друзья говорят, у меня талант. Я знаю, что смогу заработать на жизнь фотографией. И пусть у меня пока почти нет клиентов… Я сделаю себе портфолио, создам репутацию… Постепенно меня узнают… Я выработаю свой персональный творческий стиль. Начну свадьбы снимать. Буду получать по 30—40 тысяч за день. А самое главное — буду заниматься любимым делом. Раскрою свой талант. Начну жить настоящей жизнью. ТЕПЕРЬ УЖЕ ТОЧНО!

***

— Почему это автор вечно выделяет некоторые фразы, как будто пытается убедить в чем-то саму себя?, — Михаил удивленно поднял голову, окинул блуждающим взглядом кафе и вновь погрузился в свои мысли…

А ведь Она тоже бросила работу незадолго до… Вырвалась из офисной рутины, как Она любила повторять… Михаил вдруг почувствовал симпатию к этой незнакомой девушке — автору дневника. И вновь нахлынули воспоминания…

Вот Она, небрежно накинув на голое тело белый шелковый халатик, сидит на подоконнике и выпускает дым в темноту. За окном — два часа ночи. Сладкий перерыв на кофе.

— Забыла тебе рассказать — я сегодня написала заявление об уходе. Еще две недели — и абсолютная свобода! Уехать бы отсюда поскорей. Кстати, я уже нашла варианты. Можно поехать волонтером в Западную Сибирь, в заповедник… Можно на Алтай. Но мне бы хотелось еще дальше. Куда-нибудь на Чукотку. Или на Сахалин…

Михаил тогда заявил, что никуда ее не отпустит. Ее странные подростковые мечты вызывали в нем раздражение. Хотя, если быть откровенным, именно за это он Ее и любил. За ее страсть к свободе, за ее неадекватность и… да что там говорить, она просто была не такая, как все. Для него — единственная.

Была.

— 18 декабря 2013 года —

Только что вернулась из путешествия по Латинской Америке. Чего я только не повидала! Прибрежный район Буэнос-Айреса Ла-Бока с его разноцветными домами… Легендарный затерянный город инков… Вулкан Майпо высотой 5 тысяч метров… Жили мы с подругой у удивительно веселых и гостеприимных местных жителей — путешествовали по каучсерфингу, то есть они нас приглашали к себе в гости бесплатно, в обмен на обещание нанести когда-нибудь и нам ответный визит!

Да, все это действительно БЫЛО В МОЕЙ ЖИЗНИ, так здорово…

***

Дальше следуют слишком уж яркие и эмоциональные описания красот Латинской Америки… Михаил не стал их читать. Он вдруг почувствовал, что начинает скучать.

— Пожалуй, домой пора… Просмотрю мельком оставшиеся листы, да и выкину их в ближайшую урну… — решает Михаил,

перебирает страницы

и вдруг…

роняет недопитую чашку кофе

на пол.

он превращается

в шедевр абстракциониста

и жить ему остается

не больше

десяти секунд…

Подбегает официант, начинает суетиться, собирать осколки и оттирать кофе… Но Михаил его не видит. Он видит только одно — эту дату. И те слова, что следуют за ней…

— 31 марта 2014 года —

Сегодня утром я спасла жизнь одной молодой девушке. В метро. На станции «Горьковская». Ей внезапно стало плохо, похоже, у нее закружилась голова, и она упала между вагонами поезда на рельсы, потеряв сознание…

Я поняла, что сейчас поезд тронется и раздавит ее, поэтому закричала пассажирам, чтобы они держали двери и не давали поезду уехать, что на рельсы упал человек! А сама протолкалась внутрь вагона, нажала на кнопку связи с машинистом и быстро сообщила ему о случившемся… Я СПАСЛА ЕЕ!

***

Волосы на голове Михаила буквально встают дыбом, а ладони сами собой сжимаются в кулаки. Не помня себя, он выходит из кофейни и как будто через мгновение оказывается вблизи своего дома на Московском проспекте. Он срывается. В который раз. К черту работу, к черту все завтрашние сделки! Заходит в знакомый супермаркет и берет бутылку водки…

***

Михаил сидит на кровати и курит. Его мятые джинсы в пятнах от водки. На столе расставлены пустые бутылки, вокруг валяются окурки сигарет и коробки из-под пиццы. Да-да, это все тот же успешный и с виду довольный жизнью мужчина, который три дня назад гулял по Михайловскому саду.

И вот, спустя эти три дня забытья, он наконец находит в себе силы вновь просмотреть найденные страницы, вырванные из чьей-то тетради… И неожиданно обнаруживает среди них конверт с неотправленным письмом.

Это письмо — наивное и излишне экзальтированное признание в любви некоему Борису. Но Михаила заинтересовало другое. А именно — адрес отправителя (Александра Н.), выведенный тем же аккуратным женским почерком, что и все записи из дневника…

***

Через два часа он уже звонит в дверь. Открывает молодая женщина. Михаил столбенеет — неужели это она? Да, так и есть, она. Тот же рост, те же длинные кудрявые темные волосы… Та самая девушка с видеозаписи. Конечно, в метро камеры дают картинку весьма низкого качества. Но он столько раз ее пересматривал… Столько раз…

«…В прошлом те, кого любишь, не умирают!

В прошлом они изменяют или прячутся в перспективу…»

Вот эта самая темноволосая девушка молча наблюдает за Ней… Смотрит, как Она падает… Вот уходит с платформы… Вот пролетает десять секунд… Вот трогается поезд… Вот она возвращается, чтобы взглянуть на то, что осталось от…… после того как поезд…… — та видеозапись проносится перед глазами Михаила за мгновение.

— Кажется… это ваше, — бормочет Михаил и швыряет пачку листов на пол, ей под ноги.

Она вздрагивает, с испугом и недоумением глядя на него. Михаил пристально смотрит ей в глаза и все не может произнести ни слова. Вдруг на его лице появляется презрительная усмешка… и он с трудом выдавливает:

— Врать… Собственному дневнику… Это так… Низко… И подло… Вы все видели. Вы все видели и могли ей помочь. Но не помогли. Ее смерть — на вашей совести.

Затем резко разворачивается, захлопывает дверь и стремительно уходит прочь. Его шаги эхом разносятся по лестнице еще секунд десять… Бесконечные, самые длинные и самые короткие в жизни десять секунд, которые порой могут стать решающими…

***

Александра еще долго не могла сдвинуться с места. Полный презрения взгляд и страшные слова Михаила словно пригвоздили ее к косяку двери, к которому она изо всех сил прижималась лопатками, чтобы не упасть. Ее побелевшие губы беззвучно двигались и что-то шептали…

— Да-да, этот странный мужчина прав… Низко, подло. И зачем? Ничего этого не было. Ничего. Все — лишь в моем воображении. А в жизни я… я просто испугалась. Испугалась и не пошла на свидание с Денисом, когда мне было пятнадцать лет… подруга сказала, что знакомиться в интернете опасно. Испугалась и не стала бороться в институте, когда меня отчислили со второго курса… слишком уж все сложно было. И из офиса я уйти так и не решилась, и фотоаппарат свой давно продала… все равно бы у меня ничего не получилось. И ни в какой Латинской Америке я не была — денег нет, да и страшновато ехать в такую даль…

Девушка захлопнула дверь и принялась, как в бреду, бродить туда-сюда по коридору.

— Столько лет я боялась жить, обманывала саму себя, записывала свои мечты и фантазии о том, чего не было… Я много раз слышала, что мысли материализуются, если записывать их! Есть в них верить… Но ничего не менялось. Ничего. Какой же красивой была моя жизнь — но только на бумаге! — шепот Саши сорвался на крик. Она дрожала, словно в истерике, и, не отдавая себе в этом отчета, разговаривала с пустотой.

— Именно поэтому я и выкинула наконец этот чертов дневник! Порвала и выкинула! Потому что надоело! Кто ж знал, что его кто-то подберет! А вот в ее смерти я не виновата… Нет-нет… Да, я все видела. Но я не могла… не знала, что делать… Я как будто оцепенела… Я хотела закричать и не смогла… Я здесь не при чем… Я ее под поезд не толкала…

***

Наконец Саша взяла себя в руки, умыла лицо ледяной водой, налила в бокал сухого белого вина. Машинально взяла с полки первую попавшуюся книгу — девушку всегда успокаивало чтение. Вот и сейчас. Она села в кресло, сделала глоток вина и наугад раскрыла книжку где-то в середине.

«Трусость — самый страшный порок…», — прочитала она.

— Фотограф и его муза —

«Лицемерие — модный порок,

а все модные пороки сходят за добродетели» (Мольер)

Если вы нальете себе чашку кофе, усядетесь поудобнее за компьютером и откроете социальную сеть «Вконтакте» — то наверняка уже минут через пять найдете такую девушку.

Волосы длинные, густые, блестящие — до лопаток и ниже. Глаза яркие, томные, с длинными, безупречно черными ресницами от Max Factor. Кожа матовая, ровная, будто фарфоровая. Тщательно прорисованный контур губ.

Стандартный набор глянцевых фотографий: на пляже в купальнике, в максимально соблазнительной позе. В клубе на танцполе — в максимально модном прикиде и с максимально веселыми друзьями.

В ресторане — максимально стильное блюдо, какая-нибудь паста Карбонара, роллы с креветкой и панна котта на десерт. Ну а дома — старательные, идеальные селфи. Уместить максимальное количество красоты в маленький квадратик смартфона — задача не из легких.

Всего по максимуму.

От кончиков пальцев ног до подрисованных бровей. Колечко на большом пальчике левой ноги, цепочка на правой лодыжке. Эпилированные уже четыре раза лазером голени. Короткие джинсовые шорты от Gucci. Стразовый пояс от Prada.

Поднимаемся выше, там интереснее. Полупрозрачная кружевная блуза от Dolce Gabbana. Глубокий разрез — ровно настолько, чтобы обнаружить наличие упругой груди, но скрыть присутствие лифчика пуш-ап. Золотые цепочки с кулончиками.

На запястье — браслет Pandora с шармами. Каждый шарм символизирует что-то свое. Ведь настоящая девушка — непрочитанная книга, неразгаданная тайна. И лишь внимательный кавалер сможет угадать ее секреты — достаточно внимательно изучить эти подвески на браслете.

Ну, посмотрите сами. Все просто.

Бабочка — символ легкости, кошка — игривости и внутренней свободы, корона — роскоши и гордости, иероглиф — зашифрованное слово «любовь». Так из маленьких кусочков можно сложить целый характер, яркий и независимый.

А взгляните на руки! Вы обязательно найдете фото крупным планом, чтобы удобнее было любоваться. Каждый ноготок — картина маслом. Переливы цветов, узоры и стразы, сверкающие, словно бриллианты на ее колечках…

Не девушка — произведение искусства! В одну из таких красавиц и влюбился Иван.

***

Он был фотографом. К сожалению, не из тех, кого приглашают снимать закрытые вечеринки, не из тех, чьи фото печатают в журналах мод или вешают на стены богемных фотовыставок…

А простым, в общем-то, парнем, который купил зеркальный фотоаппарат за 70 000 рублей в кредит и теперь изо всех сил старался производить впечатление творческой личности.

Дни коротал в кожаном кресле небольшого офиса и гордо именовался менеджером, пафосно заявляя коллегам в курилке, что вот уже совсем скоро бросит работу и станет свободным фрилансером, знаменитым фотографом и завсегдатаем лучших клубов столицы.

Однако время бежало вперед, а работа все не бросалась, вцепилась в него волчьими зубами и никак не хотела отпускать… Да и как тут избавишься от этой работы, когда так нужны деньги?