Бесплатный фрагмент - Не умерла

Биография

Лавицкая Анжелика Сергеевна

Родилась 21 марта 1989 года в п. Раздольный, Кемеровской области, окончила школу №25 г. Салаира.

В 2011 окончила Современную Гуманитарную Академию, юридический факультет (бакалавр).

С 2010 по 2013 была журналистом в газете «Наш город», писала о жизни города Салаира, о людях и на другие темы.

С 2012 года работает ведущим библиотекарем Центральной модельной библиотеки им. М. А. Небогатова г. Гурьевска.

Стихи начала писать в школе, в 10 классе. Первые стихотворения были о родном городе Салаире, которые летом 2004 года опубликовала газета «Знамёнка».

С 2005 года посещала индивидуальные занятие салаирской поэтессы Пырсиковой Анны Григорьевны.

Несколько лет подряд стихи публиковались: в московском журнале «Путеводная звезда», в газетах «Мега-экспресс», «Знамёнка», в 2009 году в альманахе «Огни Кузбасса».

Дипломант открытого областного конкурса «Говорит XXI век» в 2018 г. в номинации «Поэзия».

Все свои произведения размещает в интернете в своей группе в ВК (https://vk.com/deadmoona), в инстаграмме и многих других площадках.

В 2014 году — лауреат губернаторской премии в области культуры и искусства.

В 2014 году основала виртуальное сообщество для фикрайтеров и писателей «Мир фикрайтера» (https://vk.com/world_fic), которое находится в социальной сети «Вконтакте», на базе этого сообщества организовывает и проводит писательские марафоны, конкурсы.

В интернете и социальных сетях Анжелику Сергеевну можно найти под творческим псевдонимом — Dead Moon или Nelya Dead Moon.

В 2016 году вышел первый поэтический сборник «Право безумных», в который вошли стихотворения, близкие духу юношеского максимализма.

В 2017 году вышел второй сборник «Сказки» — любовная лирика и мистический роман «Лоботомия».

В 2018 году вышел сборник «Как все», в который вошли стихи и рассказы, написанные в соавторстве с друзьями.

В 2019 вышел поэтический сборник «Неизбранное».

В 2020 вышел поэтический сборник «Серое», с которым Анжелика Сергеевна приняла участие в литературной премии «Лицей» имени А. С. Пушкина и попала в лонг-лист в номинации «Поэзия».

С февраля 2020 года Анжелика — руководитель и основатель Факультета молодого литератора «PRO» на базе Центральной модельной библиотеки имени М. А. Небогатова.

С 2019 по 2021 — член экспертного совета заочного областного литературного конкурса «Простою задушевною строкою», посвященного столетнему юбилею М. А. Небогатова.

Увлекается искусством цифровой фотографии; философией экзистенциалистов, декадентов; психологией; пешим туризмом, краеведением и многим другим.

От автора

Привет, читатель!

С биографией ознакомились, потому перехожу сразу к делу.

С марта я составляла сборник «Пандемия», а с июня — сборник «Затмение», отделяя философию от любви. Глупо и зря.

Сколько будет сборников «Пандемия» от разных авторов за 2020 год — остаётся только гадать; скорее всего, перевалит за трёхзначное число. Мне не хочется быть в этом числе, потому я собрала другой сборник из стихотворений 2020 года.

А хотим ли мы теперь читать и писать о смерти? Вряд ли. Но мудрость гласит: memento mori. Думаю, мы обязаны; чтобы стихи о любви, о жизни — становились настоящим глотком воздуха, радости и достижением катарсиса.

В этом сборнике собраны стихи о моём 2020 году; он был разным, как и у многих из нас: пугающим и смешным, диким и одомашненным, спокойным и бурным, впечатляющим и скучным, трагичным и радостным, на краю смерти и на краю жизни. Кажется, что в этот год случилось всё, что могло случиться; но мы еще живы, а значит — всё самое интересное — впереди.

Приятного чтения!

Пандемия

Век пандемии безумия:

Каждый второй — умер,

Тот, кто не жил, — умер…

Вскрываюсь который год —

Тщетно.

Несёт «Uber» в сторону солнца.

Трупы — ходят по дну

Вселенной,

Не замечая вод.

Стоки гнилых окраин —

Тупо не знают правил,

Несут всё, что в них вмещает

Бесчеловечный род.

Рушится мир бумажный,

Руки по локоть в саже,

Синий цветок — не страшен,

Красный — очистит всё.

Чёрному как — неважно,

Важно: построить башни,

Выше небесной глади,

Звёзд и других витков

Странного мирозданья.

Высший предел отчаянья:

Утром закрыть все двери,

Окна,

А изнутри

Лишь наблюдать,

Хихикая:

Как нарывает открытая

Рана

Чужой кишки.

Или широт.

Не открывай рот

И затаи дыхание,

Чтоб наблюдать

И далее

С вырвавшемся молчанием,

Как погибает скот.

Комната, дом

У меня есть дом,

В доме есть — комната;

Целого дома — много,

Если всё замкнуто,

Если весь мир разрушен —

Хватает всего лишь комнаты;

В комнате — дом,

А за комнатой:

Прошлое, темнота,

Бродят призраки,

Наверху — пустота —

Звери, изверги;

Даже солнце не нужно —

Всё серое,

Пусть кричат за окном

Снеги белые

Да мурлычут коты

Там, за дверкою.

В моей комнате сны

Бьются в зеркало

И зовут за собой,

В мое прошлое,

Где мы были с тобой…

Да изношены

Мои платья теперь —

Крылья сломаны.

В моей комнате —

Дом,

В доме — комнаты.

Пустота.

Звон немой.

Бродят призраки.

Если можешь —

Приди.

Вырви, вызволи.

Чёрточка

Чёрточка.

Веточка.

Золота горсть.

Так и становятся новым Мессией:

Каждый получит с ним свою кость,

Каждый успеет нажраться миром,

Сухость убить бокалом вина,

Скуку — бесстыдно плохими стихами.

Как же мне жаль, что я здесь одна,

Тупо смотрю на его подаянья.

Он бесконечно флиртует со мной

И не поймёт — почему я не рада:

Стол — золотой, хлев — золотой,

Что ещё надо?

Может, чуть-чуть путешествий вокруг,

По золотому кольцу его ада?

Чёрточка,

Веточка.

Каждый здесь друг —

Он так решил,

Приручил своё стадо.

Я отыграю, мне не впервой,

Мне притвориться нисколько не стоит.

Чёрточка,

Веточка,

Гроб золотой.

Вот сколько счастье стоит.

Молча уйду.

Он не найдёт.

Он будет занят своими гостями.

Чёрточка,

Веточка.

А за спиной —

Лишь пустота с

Золотыми цепями.

Конец

Мёртвые деревья

Готовы ожить весной:

Раскинули тонкие руки,

Заволокли тьмой

Ясное небо и солнце,

Спрятали от земли.

Жизнь не вернётся.

Всё сломано.

Маркером запиши

На самой серой стене:

«Это конец».

И воздух

Пропитан тревожным сном.

Смерть уже не крадётся —

Смерть пришла в дом.

Пробуждение

Успокоилось.

Зажило.

Медным звоном

Последний шаг.

Болью тронуло.

И легко,

И не хочется

Снова в ад

На двоих,

Вновь писать стихи,

С грязных мыслей

Счищать нагар.

Не прощаю

И не прости.

Не улыбка,

А злой оскал.

Скучны сумерки.

День за днём

Белым светом

Сожгу дотла.

Светлым утром

Погас костер.

Из кошмарного вышла сна.

Глядя с карьеров

Лес забирает город,

И мне нравится на это смотреть.

Скоро

Сюда придут волки,

Хитрые лисы,

Ласковые рыси,

Мудрые совы,

Но мудрее всех — змеи —

И будут петь.

Распоряжаться домами.

Город станет совсем другим:

С хищными именами,

С клыками, когтями,

Воем, уханьем, ехидным шипеньем —

Со всем своим барахлом,

Будут здесь жить, не думая,

Что однажды вернутся люди

И разрушат их дом.

Вычеркнуты

Быстрая смерть — роскошь,

Доступная только избранным.

Мы с тобой осторожны,

У нас высокая изгородь:

Никто не увидит, не сунется,

Собаки вдоль, по периметру.

А там — вымирают улицы,

И трупы никто не выметет.

Знакомая бытность прошлого,

Но кто это помнит.

Новое:

За нами — трава скошена

И выжжены земли голые.

Нам смерти бояться нечего,

Ведь мы до того безумные:

Нас вычеркнули из вечности,

Из дней, вечеров и сумерек.

И ветер не бьёт в окна,

Как будто весь мир замер.

Быстрая смерть — просто,

А мы — выбираем пламя.

Уйти

Гармонично переплетая

Вчера, сегодня и завтра,

Время — безумная стая

По кругу от марта до марта

Мчится

Безудержно шумно,

Сметая с пути всех.

Будет безумно мудро

Уйти,

Не оставив след.

Мир

Мир беспонтовых окон —

Хочется выйти в одно из них.

На новой веранде со старыми

Рамами —

Не существует границ,

Там всё по-прежнему

Здорово,

Почти хочется жить.

С новыми — выть

От того, как дёшево

Стал выглядеть

Мир:

Чёрный кофе

В белых чашечках,

Мороз не рисует узор.

Стерильностью

Всё загажено.

Прекрасен один

Лишь двор,

Где мат не стихает сутками,

Собачьи свадьбы,

Кошачьи бои,

Крысиные забеги в подвалах…

Настоящего слишком мало.

Хочется быть в грязи,

Дикости,

Отрастить себе когти,

Клыки,

Чёрные крылья

И — ввысь!

Кружить,

Кружить

Над городом

И не срываться вниз,

А если падать,

То только —

Забрать и спасти своих,

Таких же, кому горько

Среди пластмассовых лиц.

Солнце

Пусто. Темно.

Не страшно.

Ветер бьёт в окна белым

Снегом.

А в окнах — башни,

Крепости и пещеры.

Звёзды пропали в небе.

Небо — мутнеет серым.

Лёд на ладони — тлеет,

Пламя ползёт по венам.

Заперта.

И не выйти.

И выходить — не нужно.

Всё, что казалось важным, —

Выдумано наружным.

Мир — оболочка боли,

Призрачна и невзрачна.

Всё, что внутри, —

Вкус крови.

Холодно. Пусто.

Мрачно.

Пламя погаснет вскоре.

Нового не зажжётся.

В самом обычном море —

Заледенело солнце.

На засов

Радоваться одиночеству —

Последняя форма шизофрении,

Так считают другие,

Больше, чем мы, больные,

Не знавшие глубины

Своего безумия.

Им каждый предел — Везувий,

Они настолько беззубы,

Что не переступят черты.

А мы?

Ты или я в отдельности —

Каждый в своей целостности

Из кожи вон выпрыгнуть,

Вылезти

Выше чужих голов

И своей.

Ценности — не стоят

Вечности.

Я утону в честности,

Сбросив сто пять оков,

Чтоб в тишине и радости

Минус прибавить к старости.

Из двадцати — не вырасти,

Если не видеть снов

Чёрно-белых, скучных

И наизусть заученных.

Я закрываю двери.

Намертво.

На засов.

Белый круг

Я так долго ищу хоть один настоящий звук,