Предисловие
Неоцифрованная поэзия
В наше время нужно обладать достаточно большой смелостью, чтобы предложить читателю книгу со своими стихами. Безвозвратно ушли, оставив после себя пожелтевшие и пахнущие библиотечной пылью страницы, как золотой, так и серебряный век русской поэзии, а спор между физиками и лириками вылился, наконец, в такой вот оксюморон — оцифрованную поэзию.
Мелодия стиха, облачённая в цифру, может, и исполняется по нотам, но звучит также дёшево, как запрограммированный на всю свадебную ночь синтезатор. А у бумажной книги, кажется, ещё остался шанс прокрасться к тем тайникам человеческой души, к которым взломщики из мира html вряд ли когда-нибудь смогут получить коды доступа.
Я немного завидую человеку, который держит сейчас в руках живую и осязаемую книгу Александра Быстрюкова, потому что я пишу этот отзыв, читая его стихи на экране компьютера, и подозреваю, что лишаю себя реального понимания замысла поэта. Тем проще будет моя задача в этом предисловии, и тем меньше я смогу воздействовать на читателя своими, скорее всего, ошибочными суждениями.
«Это не мои приключения, это не моя жизнь! Она приглажена, причесана, напудрена и кастрирована!» — так григорегоренский барон Мюнхаузен отозвался о биографической книге, написанной к его юбилейной кончине. Первая часть «Непричесанные чувства» из сборника Александра Быстрюкова — это как раз и есть настоящая некастрированная жизнь: без пудры, лицемерной поэтической бравады и ханжеской слюны.
И память о тебе — лишь пустота,
Да, триппер был бы лучшею наградой:
Среди всего взлелеянного сада
Твоя никчёмной оказалась красота
Для одуревшего от кислых яблок гада.
Чем ещё примечательна эта часть, кроме того, что она первая? Поэты традиционно главным объектом своих стихов делают некую возлюбленную. Александр Быстрюков вроде как тоже представляет читателю свою «возлюбленную» — она то прекрасна, то безобразна, да к тому же еще и ненастоящая («Кто, как не я, готов предвосхититься, тобой, придуманной, в ненаступившем мире?»). И что-то подсказывает мне, что Александр просто прикрывается мифической возлюбленной, дабы успеть причесать свои «непричесанные чувства».
И истиной сермяжной тайно
Я наслаждаюсь, что нигде, ни в ком
Мне не найти её… И это славно!
В «Пятом сезоне года» ему, похоже, и вправду удаётся несколько упорядочить свои чувства, определить им место и главное — время года.
Как легко и покойно пьянеть — виноградные сгустки
Темноты в обезлюдевшем парке ждут с кем бы обняться.
До зимы настоящей остались мне две-три минутки:
Буду в сумерках липких смеяться, мечтать, растворяться.
Если Александр начинает разговор с читателем с лиризма, создавая к середине книги этакое минорное настроение («Поэт — не дворник, но дворы метёт, Ритмичным „шварк“ укачивая город, Сорит строфою, рифмами плюёт, Пока душой неискушенной молод»), то к финалу решает устроить своей музе показательную порку. И вот уже перед нами жёсткая политическая поэзия, перемежающаяся с извечными вопросами бытия. Теперь автор не стесняется в выражениях, чтобы зачитать свой приговор как нынешней России, так и человечеству в целом.
И рыдай — не рыдай. Что с того?
Есть услада в завистливой боли:
В этой жизни мы просто говно
Для цветущих в раю магнолий.
От себя добавлю, что если вы потратили сейчас время на то, чтобы узнать чужое мнение об Александре Быстрюкове, то почему бы вам не составить своё? Тем более, книга у вас уже в руках.
Наталия Осадчая,
журналист, писатель и друг
Часть 1.
Непричёсанные чувства
Не дважды
Ты забежала впопыхах
и встала у двери. И что же?
Смешно искрилась. И размах
улыбки был такой, что, может,
забыл, зачем тебя я ждал,
что дни так ясны и ажурны,
что мой букет из роз не ал,
а комплимент — дежурный.
Как всё чудесно, хоть не то…
Два шага — это же несложно,
приветствую беззвучным ртом
твою улыбку осторожно.
Да, глупый я, боюсь вспугнуть,
что напридумывал однажды.
Но в воду… я смогу шагнуть
твою не раз, не дважды.
Сентябрь 2018
* * *
Где духа пир из ролтона и грёз?
Где чувств кисель и пятнышко на блузке?
Скажи-ка, милая, под фейерверк из слёз,
Что мир — дерьмо, а туфли слишком узки.
Как просто всё: чирик, чирик — и нет
В лавандовых ладонях даже крошки,
И крыт игриво джокером валет,
Как в тело нож — ушли босые ножки.
Июль 2018
Как жаль…
Как жаль, что в книге мало так страниц,
Что все слова видны через обложку,
Что, шевеля губами понарошку,
Мы имитируем полёт свободных птиц.
Как жаль, что я прочёл тебя за раз,
Ни там, ни здесь нет продолжения романа,
Пустых глазниц нелепая осанна,
И полное тоски страдание в анфас.
Как жаль, что жаль… несносного себя,
Раздумий пафосных над множеством из точек:
Все наши страсти — фиговый листочек,
Что вырвали, смеясь, из Книги Бытия.
Январь 2019
Мой новый любовник
Мой новый любимый не лучше, чем прежний,
Он ровно такой же — простой, безмятежный.
Мой милый возлюбленный тихо ласкает
Кудри мои, будто прежний… Он — знает,
Любимый мой милый, страстные нежности,
Также мне шепчет в горячей безбрежности,
Так же, как прежний, мой новый любовник,
Склоняясь неспешно, целует ладони.
Он точно такой же… Но есть чуть иное…
Он первый, кто пахнет морскою волною.
Декабрь 2015
Сонет #1
Я много раз вставал и ночью пил,
Чтоб умертвить пришедшее виденье,
Но в чаше вновь я видел отраженье.
То ты была… И я тобою жил.
«Меня ты отпусти! — тебя молил, —
И дай допить спасительное зелье…»
Но ты в лицо смеялась (без сомненья!),
И твой искристый смех меня душил.
Но сон ушёл, и возвратилось утро,
И перегар, и мятая постель
Убили мимолётное как будто.
И от любимой лишь осталась тень.
Далёкое вчера мне вспомнится, но смутно…
Любовь. Печаль. Мой Ангел. Дребедень.
Сонет #2
Что потревожило тебя? Что гонит вон
Из чащи грёз, как раненого зверя?
Что заставляет слепострастно верить
Посмевшему убить любовный сон?
Ты лезвий обнажённых слышишь звон,
И ветра шум, и скрип открытой двери,
И вновь готова взглядом нежным смерить
Охотника, прокравшегося в дом.
Ответов нет. Твой разум в спешке брошен.
Бежать лишь для того, чтоб жертвой стать?!
Ты — луг в цветах, что был и будет скошен
Средь скучных снов… Начни же слаще врать,
И ложь, как воду, из своих пригоршен
Всем жаждущим с ухмылкой подавать.
Июль 2016
Сонет #3
Какой в том прок — прозрачные ладони?
Им не прикрыть горящих грустью глаз:
Я вижу море ныне без прикрас,
Как ветер глупый дюну к долу клонит,
И парус рвёт, и волны с гиком гонит,
И топит в них обрывки рыбьих фраз,
И черпает с глубин усталых грязь,
И задыхается от соли и от вони…
И где-то там виднеется мой след,
Шипя, к нему стремятся волны — слышу!
Что будет с ним — готов уже ответ.
Пусть, ненасытные, залижут…
Моя печаль огромней шторма ведь —
Я взглядом океан в отместку выжгу.
Декабрь 2017
Сонет #4
В неспелых снах мне яблок не сорвать:
Сад — пуст и нем. Изъедено червями
То, что блестит бессмысленно веками…
А телу — что ж? — могила иль кровать.
В мечтах чужих блуждаю будто тать:
Калитки нет, ключ где-то за стенами.
Ненужными становятся вещами
Надежда с верой. А любовь — где знать?
Да нет её. Жизнь обойдя кругом,
Хоть тайными тропинками, хоть явно,
Нагой стою в саду моём нагом…
И истиной сермяжной тайно
Я наслаждаюсь, что нигде, ни в ком
Мне не найти её… И это славно!
25 ноября 2018
Ты вчера была пре…
Ты пришла в нарядном платье,
Скинула, стоишь нагая,
Как копеечное счастье,
Рот улыбкой разрывая…
Ты вчера была прекрасна,
Всех безумила поэтов,
А теперь с тобой всё ясно:
Где восторги, где — котлеты.
Ты жалка, не та, что прежде:
Перехвалена стихами,
И нелепа без одежды,
И потаскана глазами.
За твоей улыбкой — слёзы:
То ли дождь, то ли капризы…
Ты — увянувшая роза,
Ты — бездарная актриса.
Всё, к чему не прикоснёшься,
Станет жёлтым, мёртвым, пошлым.
Кем ты завтра назовёшься?
Мне не важно. Ты вся в прошлом.
Тени Эдема
Качнулись тени, качнулся с ними я,
И в сердце поступью легко вошла отрада:
Ты больше не нужна. Тебя не надо.
Ведь глупо воскресать день изо дня,
И в этом нет вранья, и нет бравады.
И память о тебе — лишь пустота,
Да, триппер был бы лучшею наградой:
Среди всего взлелеянного сада
Твоя никчёмной оказалась красота
Для одуревшего от кислых яблок гада.
Вот привидения, покинувшие дом…
Вот эхом улетевший тёплый голос…
Вот чёрною тоскою седой волос…
Вот все потуги, слепленные в ком…
За раз, так просто, вдруг смывает морось.
Качнулись тени… Но ты тут ни при чём.
Ты — множество, банальный в поле колос.
Быть может, ты прекрасная, как лотос…
Но пусть оттачивает зло на ком другом
В чужом Эдеме жёлтобрюхий полоз.
2015
В её руках не тает лёд
«В её руках не тает лёд,
Хотя они, как угли, греют…»
Вот в голову абсурд придёт,
Когда крадёшься по аллее,
Что багровеет и желтеет…
Как простота незримых форм
И угловатость сфер небесных
Без стука входят, будто вор,
В сей мир восторженно-телесный,
Так вхож ко мне капризный вестник.
«Не тает лёд в её руках…»
Изгибы мысли, что лекала,
Под веток обнажённых взмах
Меняют сущность одеяла,
Но им земли порою мало.
Мне так забавно повторять
Под зябкий шелест листопада
Бессмыслицу, ей отворять
Врата логического сада
И ощущать себя де Садом.
В стеклянной тишине небес
Кружат беззвучно галок стаи,
Бесплатный фрагмент закончился.
Купите книгу, чтобы продолжить чтение.