* * *
Я иду за черту после пятой серебряной рюмки,
Я шагаю вперед и сжимаю ладонями свет.
Мною пройдена серость пустых городских переулков
И отпразднован честно с десяток парадов планет.
Мой учитель давно смертью храбрых почил за чертою,
А теперь мой черед — и наверно, я жалок и слаб,
Мне так трудно забыть, что хотел я остаться с тобою,
Мне так трудно забыть, как чего-то я ждал, и был рад,
И был спрошен, осужден, оправдан, отпущен на волю,
Опорочен, прокурен, опоен, замаран и взят,
Ошарашен, убит, заморочен, разрушен и вылечен кровью,
Я иду за черту, но я здесь, слишком здесь, мои Боги вопят:
«Твои нервы не стоят и щепки того, что принес ты нам в жертву!»
«Твои руки давно уж пора топором отрубить!»
«Не пиши, не звони и не вздумай опять предложить нам оферту!»
Эй, подъем! нам пора эту реку в каноэ с дырой переплыть.
Только что мне до их бесконечных небесных терзаний?
Я бессмертен и сам, я прожаренный в масле богов,
Я качаюсь на люстре давно, только боги об этом не знают,
Я для них просто смертный, как старого кресла остов.
Я шагну за черту, может быть, после рюмки десятой,
Ведь судьба, как игра, и я в ней уж давно проиграл,
Преферанса с Христом не ищу, а у Будды я выиграл на пятой,
Но в Судьбы темный взор я влюблен, и опять карты сдал.
Что ж теперь? Я без карт и без денег, с бутылкой,
И десятая рюмка все ближе, а я не хочу уходить…
Серебро жжет мне пальцы, и сердце проколото вилкой.
Вот каноэ у двери. Наверное, время уплыть.
* * *
Шевелится что-то в шкафу. Пожалуй, пальто.
Забористой водкой проходит по горлу
Признание. Что-то точно не то
Тут. Разогнать бы к чертям эту кодлу.
Полная чертовщина. Танцуют ведьмы в кострах.
Рваные платья летят лесом.
какая-то шлюха кричит «ах»
В особенно верный момент. Бесом
Вьюсь на сковороде страстей своих к тебе.
Переживаю мученическую смерть — я.
Бесконечность вертит мной? Нет.
Это я вращаю ворот своего предплечья.
Бережливо держа в руках ларец с печенью,
Черная богиня хрипит мое имя.
С молитвой на устах в честь святого Предтечи
Дою священной коровы вымя.
Слово за словом с кровью выдаиваю,
Маленький Мук несет тебе вести:
В туфлях-скороходах бежит по спирали,
Чтобы сообщить: где-то здесь есть я.
Кто я?
Всего лишь беглец,
Всего лишь преступник
И вечный изгой
Без права на жизнь.
Всего лишь мудрец,
Всего лишь отступник,
Лишенный покоя,
Но рвущийся ввысь.
Зачем ты уходишь?
Иль ищешь ты что-то?
Никто ведь не держит,
Так смысл бежать?
И что ты скрываешь?
Любил ли кого-то?
Никто не узнает.
Осталось лишь ждать…
Письмо в никуда
Как поругались, с собой не в ладу.
Дни я считаю до лета.
Письма пишу для тебя в пустоту,
Не ожидая ответа.
Очень скучаю по декабрю,
По нашим заснеженным скверам.
Знаешь, тебя я всё так же люблю,
А в счастье уже не верю.
Немой крик
Твой холодный взгляд мне не забыть:
Всё внутри меня тогда застыло,
Став полярным льдом. Хотелось выть,
Боль сквозила в улицы пустые.
Может быть, разрыв — причина страха…
Важно ли сейчас судить былое?
Для меня весна осталась крахом,
До сих пор лишающим покоя.
Ты ушла так резко, не прощаясь,
За собой сожгла последний мост.
Навсегда я для тебя остался
Нежеланный и незваный гость.
И тогда всё, как стакан, разбилось.
Не услышу я твои слова,
Где ты, как дела и что случилось
Я узнаю? Нет, уже едва.
Перестало сердце изводиться,
Рана зажила уже давно;
Улетела тяжесть, словно птица
За моё открытое окно.
Ну а я в твоей судьбе отныне
Не оставлю своего следа.
Мы идём дорогами другими,
Потому — чужие навсегда.
Посвящается Москаленко А. Е.
Мечты
В несбыточных мечтах проходит время,
Безудержно, немного неосознанно,
Мечтах, которым так хотелось верить…
Мелькают дни, как в листопаде осенью.
Мир соткан из иллюзий, и не хочется
Прощаться с ним, в реальность возвращаясь, но
Когда-нибудь пора мечтаний кончится:
Безудержно, безжалостно, нечаянно.
Мечта — хрустальный домик в мире каменном,
Где мы бежим по замкнутому кругу, и
Закрытыми взираем мир глазами мы,
С препятствиями сталкиваясь грубыми.
В конце тоннеля гаснет свет. Как долго мы
Пытались отыскать вслепую истины…
От боли задыхаешься. Недобрыми
Тебя глазами провожает жизнь.
Мечты уничтожают преднамеренно,
Лишая наслаждения обыденным.
А где-то встретят нас с закрытой дверью, и…
И выхода возможно не увидим мы.
Гимн писателю
Ушли от нас давно вчерашние кумиры,
Оставив нам в наследство лишь слова.
Но сквозь века не замолчали лиры
Тех строчек слава до сих пор жива.
И мы, собравшись вновь в читальном зале,
Помянем вновь бессмертного творца.
Те книги, что когда-то нас связали
И древнего заветы мудреца.
Бессмертные слова литературных строчек
Нас вознесут до радужных высот.
И вновь воскреснет позабытый очерк
И наша память вместе с нами оживёт.
За секунду до смерти
Всего лишь час до остановки сердца,
Я это знаю. Помню — верил: «буду жить»,
Но не сложилось. Мягкая рука коснется
И оборвёт такую глупую, чуть радостную жизнь…
Свечи
Неспешное счастье и сладость покоя,
Спокойствие тянется тихой рекою…
Чуть грустной улыбкой окрасится вечер.
За наши мечты пусть расплатятся свечи —
Те свечи, что плачут, в огне догорая,
И несколько капель оставят, растаяв…
Отголоски прошлого
Слова пусты, а чувства — мимолетны.
Что проку в них, когда нет сил дышать?
Назвал бы кто-то это лишь «болезнью»,
Но я-то знаю — боли этой не унять.
Не вылечить ничем сердечной раны,
Не зарастёт рубец, оставшийся в душе,
И света юности не станет — слишком рано
Отчаянье и горечь «взрослости» пришли.
Отрава сладко-горьких мыслей разъедает
И ум, и чувства — всё, что есть внутри,
Но новых дней рассвет вдруг наступает,
Кто знает, что нас ждет теперь вдали…
Как трудно умирать
Сжимаю в руке разряжённый наган,
В углу догорают мои дневники.
Последний патрон вставлю я в барабан
И жилы остынут, как ледники.
Я дуло себе упираю в висок,
И стало всё вдруг безумно красиво…
Ах, как это сложно — нажать на курок,
Мир… Так… Хорош за секунду до взрыва.
Слово и дело
Не будучи вздорным,
Мне незачем спорить —
Ведь слово — есть слово,
Оно — карточный домик.
Ведь сколько раз слышал
Я сладкие речи,
Они в ушах свищут
И нервы калечат.
А дело? Что дело?
Никто ведь не хочет
Сирены свой глас
Хоть чем-то упрочить.
Вокруг лишь обман,
Ядовитая лесть…
За словом в карман
Привыкли мы лезть.
Память
Тёплое синее небо
Греет усталую душу,
Тонет в бокале света
Боль, зато сердце сушит.
Выжжено, сухо, пустыня
Где-то внутри… отчего?
Память хранит ещё имя,
Губы забыли его…
Новогоднее
Я не желаю «обычного» счастья,
Обыденность — зло, я вам скажу.
Пусть в Новом году всё будет прекрасно,
Держите удачу свою за вожжу!
А я пожелаю вам счастья без боли,
И вольному — волю,
Пусть вторит любой!
Не принимаю я жертв на закланье
И не люблю я чуши иной…
Не спорь с небесами
Не нужно спорить с небесами:
Твоя судьба — твоя навек.
Не мучь себя мечтами-снами,
Они не сбудутся, поверь.
Не стоит спорить с небесами:
Потратишь время — вот и всё.
Не награждают чудесами
За то, что было, но ушло.
Не надо спорить с небесами,
От этого не будет прок;
Что нужно — то дадут и сами,
А ты себя бы поберёг!
Вчера, сегодня, завтра
Вчера, сегодня, завтра…
Так день за днем — как дым…
А я однажды стану
Навечно молодым…
Вчера, сегодня, завтра…
Плыву в тумане дней
Без цели и без карты,
Зато — и без проблем…
Вчера, сегодня, завтра:
Иллюзия — не жизнь;
Повеет Ветер Странствий,
Бесплатный фрагмент закончился.
Купите книгу, чтобы продолжить чтение.