16+
Стихотворения и поэмы

Объем: 64 бумажных стр.

Формат: epub, fb2, pdfRead, mobi

Подробнее

* * *

Я иду за черту после пятой серебряной рюмки,

Я шагаю вперед и сжимаю ладонями свет.

Мною пройдена серость пустых городских переулков

И отпразднован честно с десяток парадов планет.

Мой учитель давно смертью храбрых почил за чертою,

А теперь мой черед — и наверно, я жалок и слаб,

Мне так трудно забыть, что хотел я остаться с тобою,

Мне так трудно забыть, как чего-то я ждал, и был рад,

И был спрошен, осужден, оправдан, отпущен на волю,

Опорочен, прокурен, опоен, замаран и взят,

Ошарашен, убит, заморочен, разрушен и вылечен кровью,

Я иду за черту, но я здесь, слишком здесь, мои Боги вопят:

«Твои нервы не стоят и щепки того, что принес ты нам в жертву!»

«Твои руки давно уж пора топором отрубить!»

«Не пиши, не звони и не вздумай опять предложить нам оферту!»

Эй, подъем! нам пора эту реку в каноэ с дырой переплыть.

Только что мне до их бесконечных небесных терзаний?

Я бессмертен и сам, я прожаренный в масле богов,

Я качаюсь на люстре давно, только боги об этом не знают,

Я для них просто смертный, как старого кресла остов.

Я шагну за черту, может быть, после рюмки десятой,

Ведь судьба, как игра, и я в ней уж давно проиграл,

Преферанса с Христом не ищу, а у Будды я выиграл на пятой,

Но в Судьбы темный взор я влюблен, и опять карты сдал.

Что ж теперь? Я без карт и без денег, с бутылкой,

И десятая рюмка все ближе, а я не хочу уходить…

Серебро жжет мне пальцы, и сердце проколото вилкой.

Вот каноэ у двери. Наверное, время уплыть.

* * *

Шевелится что-то в шкафу. Пожалуй, пальто.

Забористой водкой проходит по горлу

Признание. Что-то точно не то

Тут. Разогнать бы к чертям эту кодлу.

Полная чертовщина. Танцуют ведьмы в кострах.

Рваные платья летят лесом.

какая-то шлюха кричит «ах»

В особенно верный момент. Бесом

Вьюсь на сковороде страстей своих к тебе.

Переживаю мученическую смерть — я.

Бесконечность вертит мной? Нет.

Это я вращаю ворот своего предплечья.

Бережливо держа в руках ларец с печенью,

Черная богиня хрипит мое имя.

С молитвой на устах в честь святого Предтечи

Дою священной коровы вымя.

Слово за словом с кровью выдаиваю,

Маленький Мук несет тебе вести:

В туфлях-скороходах бежит по спирали,

Чтобы сообщить: где-то здесь есть я.

Кто я?

Всего лишь беглец,

Всего лишь преступник

И вечный изгой

Без права на жизнь.

Всего лишь мудрец,

Всего лишь отступник,

Лишенный покоя,

Но рвущийся ввысь.

Зачем ты уходишь?

Иль ищешь ты что-то?

Никто ведь не держит,

Так смысл бежать?

И что ты скрываешь?

Любил ли кого-то?

Никто не узнает.

Осталось лишь ждать…

Письмо в никуда

Как поругались, с собой не в ладу.

Дни я считаю до лета.

Письма пишу для тебя в пустоту,

Не ожидая ответа.

Очень скучаю по декабрю,

По нашим заснеженным скверам.

Знаешь, тебя я всё так же люблю,

А в счастье уже не верю.

Немой крик

Твой холодный взгляд мне не забыть:

Всё внутри меня тогда застыло,

Став полярным льдом. Хотелось выть,

Боль сквозила в улицы пустые.

Может быть, разрыв — причина страха…

Важно ли сейчас судить былое?

Для меня весна осталась крахом,

До сих пор лишающим покоя.

Ты ушла так резко, не прощаясь,

За собой сожгла последний мост.

Навсегда я для тебя остался

Нежеланный и незваный гость.

И тогда всё, как стакан, разбилось.

Не услышу я твои слова,

Где ты, как дела и что случилось

Я узнаю? Нет, уже едва.

Перестало сердце изводиться,

Рана зажила уже давно;

Улетела тяжесть, словно птица

За моё открытое окно.

Ну а я в твоей судьбе отныне

Не оставлю своего следа.

Мы идём дорогами другими,

Потому — чужие навсегда.

Посвящается Москаленко А. Е.

Мечты

В несбыточных мечтах проходит время,

Безудержно, немного неосознанно,

Мечтах, которым так хотелось верить…

Мелькают дни, как в листопаде осенью.

Мир соткан из иллюзий, и не хочется

Прощаться с ним, в реальность возвращаясь, но

Когда-нибудь пора мечтаний кончится:

Безудержно, безжалостно, нечаянно.

Мечта — хрустальный домик в мире каменном,

Где мы бежим по замкнутому кругу, и

Закрытыми взираем мир глазами мы,

С препятствиями сталкиваясь грубыми.

В конце тоннеля гаснет свет. Как долго мы

Пытались отыскать вслепую истины…

От боли задыхаешься. Недобрыми

Тебя глазами провожает жизнь.

Мечты уничтожают преднамеренно,

Лишая наслаждения обыденным.

А где-то встретят нас с закрытой дверью, и…

И выхода возможно не увидим мы.

Гимн писателю

Ушли от нас давно вчерашние кумиры,

Оставив нам в наследство лишь слова.

Но сквозь века не замолчали лиры

Тех строчек слава до сих пор жива.

И мы, собравшись вновь в читальном зале,

Помянем вновь бессмертного творца.

Те книги, что когда-то нас связали

И древнего заветы мудреца.

Бессмертные слова литературных строчек

Нас вознесут до радужных высот.

И вновь воскреснет позабытый очерк

И наша память вместе с нами оживёт.

За секунду до смерти

Всего лишь час до остановки сердца,

Я это знаю. Помню — верил: «буду жить»,

Но не сложилось. Мягкая рука коснется

И оборвёт такую глупую, чуть радостную жизнь…

Свечи

Неспешное счастье и сладость покоя,

Спокойствие тянется тихой рекою…

Чуть грустной улыбкой окрасится вечер.

За наши мечты пусть расплатятся свечи —

Те свечи, что плачут, в огне догорая,

И несколько капель оставят, растаяв…

Отголоски прошлого

Слова пусты, а чувства — мимолетны.

Что проку в них, когда нет сил дышать?

Назвал бы кто-то это лишь «болезнью»,

Но я-то знаю — боли этой не унять.

Не вылечить ничем сердечной раны,

Не зарастёт рубец, оставшийся в душе,

И света юности не станет — слишком рано

Отчаянье и горечь «взрослости» пришли.

Отрава сладко-горьких мыслей разъедает

И ум, и чувства — всё, что есть внутри,

Но новых дней рассвет вдруг наступает,

Кто знает, что нас ждет теперь вдали…

Как трудно умирать

Сжимаю в руке разряжённый наган,

В углу догорают мои дневники.

Последний патрон вставлю я в барабан

И жилы остынут, как ледники.

Я дуло себе упираю в висок,

И стало всё вдруг безумно красиво…

Ах, как это сложно — нажать на курок,

Мир… Так… Хорош за секунду до взрыва.

Слово и дело

Не будучи вздорным,

Мне незачем спорить —

Ведь слово — есть слово,

Оно — карточный домик.

Ведь сколько раз слышал

Я сладкие речи,

Они в ушах свищут

И нервы калечат.

А дело? Что дело?

Никто ведь не хочет

Сирены свой глас

Хоть чем-то упрочить.

Вокруг лишь обман,

Ядовитая лесть…

За словом в карман

Привыкли мы лезть.

Память

Тёплое синее небо

Греет усталую душу,

Тонет в бокале света

Боль, зато сердце сушит.

Выжжено, сухо, пустыня

Где-то внутри… отчего?

Память хранит ещё имя,

Губы забыли его…

Новогоднее

Я не желаю «обычного» счастья,

Обыденность — зло, я вам скажу.

Пусть в Новом году всё будет прекрасно,

Держите удачу свою за вожжу!

А я пожелаю вам счастья без боли,

И вольному — волю,

Пусть вторит любой!

Не принимаю я жертв на закланье

И не люблю я чуши иной…

Не спорь с небесами

Не нужно спорить с небесами:

Твоя судьба — твоя навек.

Не мучь себя мечтами-снами,

Они не сбудутся, поверь.

Не стоит спорить с небесами:

Потратишь время — вот и всё.

Не награждают чудесами

За то, что было, но ушло.

Не надо спорить с небесами,

От этого не будет прок;

Что нужно — то дадут и сами,

А ты себя бы поберёг!

Вчера, сегодня, завтра

Вчера, сегодня, завтра…

Так день за днем — как дым…

А я однажды стану

Навечно молодым…

Вчера, сегодня, завтра…

Плыву в тумане дней

Без цели и без карты,

Зато — и без проблем…

Вчера, сегодня, завтра:

Иллюзия — не жизнь;

Повеет Ветер Странствий,

Бесплатный фрагмент закончился.

Купите книгу, чтобы продолжить чтение.