Грозовые облака

Вступление от автора

Уважаемый читатель!

Я рад, что Вы решили приобрести эту книгу!

И абсолютно неважно, читаете ли Вы ее, перелистывая бумажные страницы, или скользите пальцами по сенсорному экрану своего электронного приспособления.

Главное — читаете! А это значит, что русский язык и русская литература, так любимые мной, нужны и моему современнику. К тому же у нас получается взаимодействовать, общаться. Любой писатель надеется, во-первых, на то, что его посыл не останется без ответа, а, во-вторых, быть востребованным, и при наличии этих двух факторов, а не каких-то материальных благ, будет, я думаю, по-настоящему счастлив…

В эту книгу я включил лучшие свои работы (так мне казалось на момент составления сборника): около 40 стихотворений, разбавленных небольшим количеством прозы.

Я не объединял работы какой-то одной сюжетной линией… Единственная ниточка, которая связывает всё это — автор. Тем не менее данная книга — не дневник в классическом понимании, не стихотворный отчет о жизни, хотя и содержит, конечно же, личное и сокровенное, а, пусть это и банально звучит, взгляд на окружающий мир глазами другого человека под иным углом.

Я начал заниматься творчеством серьезно примерно с 2000 года. То непростое для страны время, для нас, студентов, было весёлым и свободным. Участие в культурно-массовых мероприятиях, театральных постановках, КВН, в работе Клуба авторской песни… Мы давали концерты, гастролировали, к тому же я играл на бас-гитаре в группе «ГроблиГерцен» и иногда неплохо пел. Начал сочинять музыку и тексты. Много было написано в соавторстве с Романом Вохминым (лидер групп «ГроблиГерцен», «Вольная Верфь», «Резервная ДЭС»). Именно Роман, «открыл» во мне «поэта», и способствовал тому (Nolens volens), что приблизительно в 2008 году мною был сделан серьезный выбор в пользу поэзии. С этого времени работа над стихами занимала большую часть времени.

В начале мне удавалось создавать много (могло быть несколько стихотворений в день), и я без жалости тратил свою энергию. Выходило по-разному: были и хорошие вещи, но чаще получалось скверно. Это было связано, на мой взгляд, с нехваткой теоретической базы — приходилось пробовать, экспериментировать, ошибаться самому, а не учиться на опыте других.

Здорово помогли книги, и я до сих пор считаю, что для того чтобы хорошо писать, нужно много читать, и не только своих современников и всё модное, а в обязательном порядке впитывать в себя литературное наследие предыдущих поколений.

В общем, из подающего надежды талантливого юноши, который ЗАПИСЫВАЛ свои многочисленные строчки на проездном билете или пачке от сигарет, я превратился в классического ЧИТАЮЩЕГО ремесленника, сомневающегося в каждом своем предложении, в каждой букве, в каждом знаке препинания.

А на самом деле, размышляя о себе и своей жизни, все чаще вспоминаю С. А. Есенина: «Кто я? Что я? Только лишь мечтатель…»

Приятного чтения!

Дмитрий Шорскин, 2017 год

Стихи

* * *

Разлюбил неразлучное,

И теперь, время долгое,

Как её я не мучаю,

Лишь по просьбе и к случаю

Выполняю свой долг я.

Охладел уже чувствами,

Перестал верить памяти…

Ну а ложе Прокрустово

Обработано дустами,

Что тогда были там и те.

Выводил я бесспорное тождество:

«Я — ничтожество,

Ты — божество!»

А теперь… ничего не выводится,

Всё расходится,

Даже сердца.

21 сентября 2001 г.

В ноябрь (Сонет №1)

Что за ноябрь плыл по волнам осени!

Мы находили добрый знак везде:

И в том, что ветер дерево раздел,

И в том, что спали листья на морщинах озера…

А дальше… Теплоходы на мели

Врастали в берег ржавыми боками.

Мы были там, когда снега мели,

Когда мороз, хрустя, ломал и грыз железо,

Вода покрылась тонким льдом.

Я вился за тобой хвостом,

Как оказалось после — бесполезно.

…И мыслей бег сменил спокойный шаг,

Жар красок осени присыпало снегами,

Которые растаять не спешат…

12 ноября 2003 г., 2013 г.

Полметра

Струны колыхнуло тёплым ветром,

Еле слышен запах трав и мёда…

Если между нами больше полуметра —

Чувствую себя я полумёртвым!

Грусть и злость безжалостно стегаю:

Беды наши — воплощенья мозга!

Если вдруг я надоем тебе стихами,

Значит, буду заниматься прозой!

Всё что было — позабудь, как в песне,

Бей на счастье новую посуду.

Если будем мы с тобой, мой друг, не вместе,

Значит, никого любить не буду!

Отдаляясь, станут души ближе.

Сухо там, где всё вином залито!

Если я во сне глаза твои не вижу,

Значит, сном я накрепко забытый!

Но, на самом деле, это сказки,

Я уйду — останутся другие…

Если вдруг от слёз померкнут счастья краски,

Позови, я оживлю с руки их…

На меня наложены запреты,

Но не нужно простоты и брода…

Если между нами больше полуметра —

Чувствую себя я полумёртвым!

21 июля 2004 г.

Ищу приют

Какая ночь: займи, да выпей!

Вот только в долг мне не дают.

Ищу приют,

Ведь в сердца вымпел,

Когда по ветру он, плюют.

Тоска — моя… Моя, и только!

Винить других — не дай, Господь!

Перемолоть!

Пусть это горько —

Кнутом из чувств себя пороть.

Неповоротлив… Как подлодка,

Зажат меж льдов своей души.

Тесны клещи,

И ход короткий:

Вперёд, назад. Вверх — недвижим!

И кислорода — на исходе,

И дизеля — на сбой идут…

Ломаю кнут:

Тоска — не в моде.

Ищу приют… Ищу приют!

24 сентября 2004 г.

* * *

Ну неужели непонятно,

Что всё не зря и всё не просто?!

Листай страницы мудрых книг!

Я наступал себе на пятки,

Запнулся и увидел простынь

Пустого неба, и погиб.

31 июля 2005 г.

* * *

Если плохо ночью спишь —

Грешен,

Совесть заставляет биться сердце чаще,

Но кому-то ты сквозь сон кричишь:

«Плеши

На моём рассудке, а внутри — каша!»

08 августа 2006 г.

Будем прощаться

Наталье С.

Будем мы с тобой прощаться

Окончательно и точно.

Ты не будешь извиняться.

И простить не сможешь, впрочем…

Заберешь себя из сердца,

Серым взглядом больно ранишь.

Чувств твоих ко мне Освенцим

Пообточит моим грани.

На тебя гляжу и глажу

Нежным взглядом то, что вижу:

Верю, ты придёшь и даже

Скоро будешь много ближе.

27 ноября 2006 г.

Нечет — чёт

Каждый гений в своём Отечестве,

Но у каждого царь в голове…

Каждый верит, но каждый мечется

От себя же и снова к себе…

Каждый думает верно, правильно,

Ну а делает так, как даст Бог:

Начиная труды с заглавия,

Дальше будет читать эпилог.

Наше время — вещь не учётная,

Как река с гор, упрямо течёт,

Век, год, месяц, день, час — к чему оно?

Нечет-чёт, нечет-чёт, нечет-чёт…

Каждый знает: завтра наступит, и

Каждый верит, что «завтра» — спасёт.

Только пульс часов не оступится:

Нечет-чёт, нечет-чёт, нечет-чёт…

09 декабря 2007 г., 2014 г.

* * *

С. Н. Лунину

Хорошо бы не ведать статистики

И не знать про кривую преступности,

Верить в Малдера, связность с мистикой,

Улыбаться от счастья и глупости.

Посидеть во дворе с Николаичем,

Пива взять и, конечно же, «Невского»,

Вспоминать, сколько выпито давеча,

Песни петь под гитару не резкие.

Только разум уже не изладится,

Только память уже не излечится…

Есть которые помнят и маются,

И от этого несколько легче всем.

17 февраля 2008 г., 2013 г.

* * *

Пол-литра жизни в жестебанке,

Полмира выпивает жизнь,

И, веря предсказаньям Ванги,

Не верит в то, что под ножи

Немного пьяного патологоанатома

Реальнее намного им попасть,

И, разложившимся впоследствии на атомы,

За разложенье своей печени не ратовать,

Понять себя всего, как мира часть…

24 ноября 2008 г., 2014 г.

* * *

К чему слова? Они — пустые звуки,

А если даже думать перестал,

То смысл долгой и больной разлуки

Лишь выяснить, что сердце — не металл.

28 июля 2009 г.

* * *

Сердце ёрзает в грудине,

Будто просится наружу.

Я полжизни в паутине:

Выжат, выжжен и не нужен.

Трепыханием тщедушным

Приближаю к себе жала,

А канаты — равнодушны,

Держат в сети, что попало.

Нет конца и нет начала,

Жёлтый диск на фоне синем…

Между «медленно» и «мало»

Сердце ёрзает в грудине.

7 ноября 2009 г.

Богохульство

Не зазвенят в ушах колокольчики

Со звуком хрустального бокала,

Разбитого на счастье…

О, Боже, ты сам выбил из моей головы этот малиновый звон!

Представляешь ли ты боль чеки,

Вырванной из гранатового запала?!

Просто проволока… Без которой на части

Уничтожается и сгибается в три погибели целый мир нужных ей и зависимых форм….

Всё: Эдем, жизнь Адама и Евы — бред!

Смотришь вниз, словно в лунку рыбак!

Ты за яблоко кислое, левое,

На мой род сроду вешал собак…

А теперь вычищать пол коленями

И ласкать ртом поверхность икон?!

Даже сын не дождался спасения!

Что про нас говорить… С сердца вон!

9 ноября 2009 г., 2014 г.

Пришла зима

Маме

Иду один. Морозно. Замело. Ни улиц, ни тропинок, ни границ.

Светло от снега и поэтому фонарь не нужен путнику в ночи…

Снег жирно-белый, как парноё молоко, лёг изразцом стекла светлиц.

А слышно — всё! И слышно всем, как скорый поезд по путям в Москву стучит…

За перекрёстком очень юный пёс замёрзшей лапой трогает сугроб —

Он ищет землю, пищу и траву (которая ещё вчера была).

А мне смешно до леденящих слёз, а я смеюсь — и по спине озноб,

Кричу ему: «Малыш! Шальной!! Пока ты спал без задних лап, пришла зима!!!»

13 января 2010 г., 2014 г.

Ночь

Часть 1 «Бессонница»

Когда мне не хватает кислорода

И голова на стебель тела клонится,

И сердце с перебоями стучит,

На червяка воспоминания бессонница,

Как глупую рыбёху тихой речки, с успехом душу почерневшую удит.

И боль крюка конвульсией по телу,

Через гортань — и в мозг

Мгновенно… И с ходу

Разум замирает омертвелый,

Живет лишь память, плавкая, как воск.

Теплеет…

Разливается по венам…

Агония, форсаж,

Всё на пределе…

Минутная победа — злой мираж,

Который пропадая злее зреет,

Взрывает дикой болью спальни стены

И кинохроники на простынь мою стелет —

Воспоминаний сладко-горьких блажь.

А чёрный пепел

От сожжённых писем

Над головой по комнате кружит,

И мозг скульптуры рефлексией лепит,

Которых вид — до смерти ненавистен,

А завтра — день. И снова нужно жить…

Часть 2 «Никогда»

Окна колодец тихий и бездонный

По неба скатерти лишь апельсин луны

Творец с ладони на ладонь, играя, гонит,

Чтоб мир ночной был менее уныл.

Один. Уже спокойней сердце бьётся.

«Бесценна жизнь» — два смысла… Две судьбы…

И ничего с  рассветом не вернётся,

Добавится лишь тяжесть головы.

И в душу заберутся злые кошки,

Чтоб изнутри её скрести потом,

Катать клубок воспоминаний по дорожке,

Соединяющей два центра разных форм.

И вот я снова знаю вкус и запах,

И всё, и снова нет тебя родней…

Не помню! Знаю!!! Помнить — участь слабых

И недалёких… От тебя… Людей…

Не остановишь маятник вселенной —

Движенье в «было» переводит «стало»…

Я посвятил бы это всё тебе наверно, но

В стихах ты ничего не понимала.

Никогда.

Часть 3 «Одиночество»

Мне многое давно уже не хочется…

Люблю работу… И друзьями жив,

Которые ломают одиночество

Бескрайнее, как поле дикой ржи…

24 января 2010 г.

* * *

В. Б. Галкину

У одиночества тяжёлая рука,

И на помине смерть уже легка —

Всё замерло… И вечно ждать звонка

В пустой квартире…

Допит настоя горького стакан:

Всегда один рецепт у мужика

Чтоб не случилось…

Звезда упала… Счастье загадать

Опять не вышло…

Наелись слухами и непонятной правдой досыта…

Плечо бы… Улыбнуться… Поддержать…

И позвонить… Но в трубке ясно слышно,

Что абонент уже давно вне зоны доступа…

И некому, и нечего сказать.

7 марта 2010 г.

* * *

Ольге Л.

Ты как весенний, чуть окрепший, листик,

Упавший на поверхность грязной лужи,

Во время ветра, интереса для…

Как холст Куинджи, повинуясь кисти,

Смешаешь краски и тоскою вскружишь

Вселенную и собственно меня…

Ты — грех. Ты — рок. Ты — сладкая отрава.

Ты — тёплый дождь в тумане при луне…

Надежда эфемерной переправы

На берег счастья. От меня — к тебе.

25 марта 2010 г., 2014 г.

* * *

Ольге Л.

Я от любви к тебе устал —

Не чувства правят, а устав…

Прошу, отстань…

Души хрусталь

Сломается… Уйди.

А если нет, тогда нас ТАМ

За смертный грех прибьют к крестам…

Пусть будет так…

Готов страдать,

Аз есмь, чёрт возьми!

28 апреля 2010 г., 2014 г.

* * *

Что же нас толкает к рефлексии?

Может быть, Всевышний?

…А потом — осмотр: «…асфиксия!»

И… Летишь всё выше!!!

27 июля 2010 г.

Прогулка

Гуляю парком,

Рыжим осенью

От листьев, похожих на очерченные карандашом      ладошки четырёхлетней «кнопки»…

Над головою небо густо каркает,

А бесполезный мозг рассчитывает косинус

Угла наклона собственной черепной коробки.

В колоду листья собираю, словно стиры,

И, чтоб никто мне не мешал разбить божественный     пасьянс,

Я отрешаюсь полностью от мира,

Свой отключая телефон, включая «Я».

01 октября 2010 г.

Охота

Вот опять разнузданная осень

Намотала грязи на колеса,

Через серый светофильтр неба

Отжимала дождевые облака…

Листья, изморозью ломкие колосья,

В иней заморозила весь рост их…

И кострищ огонь, и запах хлеба

Уток клин унёс под звук манка…

Не сыграл мой номер, — выстрел в солнце,

Тусклое, в блевоте рыжей желчи,

Безразличное, холодное, глухое…

Что ему двенадцатый заряд!

Тишина… Лишь мелкий дождь плюётся,

Остужая ствол ружейный, вечер

Обещает спирт и разговоры,

А они и сердце охладят…

10 октября 2010 г.

Сколько лет

Сколько лет

Всё мечты, да фантазии —

Липкий снег,

На подошвах растаявший…

Сколько лет

Всё в разрыв, да в амбицию —

Зябкий бред,

Обморозивший лица нам…

Жёлтый лёд

От углов и заборов —

«Ноль-пять» прёт,

И домой — по приборам…

По проборам

Засаленных улиц…

Выше ворот!

А, в общем-то, сдулись…

Натопта-

ли тропинку сугробами —

Стадо так

Демократию пробует…

Сколько лет…

2 декабря 2010 г., 2013 г.

Крайне сложно

Хилым боком прижался к двери

Обмороженный, битый щенок…

Теплый воздух сочится в щели…

Человек, будь чуть-чуть суеверен!!!

К счастью Бог или чёрт принёс

Это чудо на твой порог —

Скверных слез твоих верный пёс

Или сторож…

Ничего не бывает «просто»:

Был бы мудр — полмира б дивилось…

Счастье — бросить собаке кости,

В угол старую тряпку бросить,

На нее указав собаке…

Получить малость — делать милость

В жизни мраке твоем, да без драки…

Крайне сложно…

07 августа 2011 г.

Машинально

Моральное чмо и поэт человеческих душ,

Усталый художник, с затравленным взглядом алкоты,

Обкусанным ногтем сдирает, как кожицу с груш,

Коросту с больных полушарий не лучших творений природы.

К чему эти действа?! На ложь нерастраченный пыл?!

Зачем ему то, что поможет быть телу брутальным?!

…Открытые руки к кресту сам себе пригвоздил,

И чистое сердце на пику одел как-то так… Машинально.

23 августа 2011 г.

Катарсис

Кусок штукатурки упал с потолка, вдруг, как манна с небес,

Открыв полусгнившую дранку в разбухшем цементе…

Полжизни был в «дурке» — со всеми лакал Менделеева смесь,

А нынче раздраи и пьянки без жизни лежат на паркете.

А нынче — стал думать, и понял, что крыша исправно текла,

И соль оболочки, цинично, лишь натрий и хлор, но

Безумный, несчастный, бесстрашно взвинтил вверх порожек тепла,

Прижечь чтоб до мяса коросты, которые видел узором.

12 октября 2011 г.

* * *

Картине А. П. Куинджи «Дарьяльское ущелье. Лунная ночь»

Зелёная травою падь

С хрустально-чистой горной речкой…

Сквозь ночи нефть луны печать —

Холодно-мутная, как вечность…

Печальны камни вдоль реки,

Спокойны тальника движенья,

И ветра точные мазки

От них даруют отраженье…

Здесь ты — един, ты — человек,

Своим молчанием — великий:

В свободной, ясной голове

Роятся смыслы всех религий…

Не бойся… Всё ещё придет.

Случится счастье пониманья.

Не нужен целому пейот,

Не нужно полному сознанье.

10 января 2012 г., 2014 г.

* * *

Не угадать, не угодить, —

Порвалась пониманья нить,

Она тонка была… Бранить

Кого? …Кого винить?

Не позабыть, не прозябать,

Устали хорду прогибать,

Всему предел… Его искать

Зачем, беду алкать?!

Не знать, не верить, не смотреть…

Не понимать и не уметь…

А календарь уже на треть

Приближен к «умереть»!

Не принимать, не пронимать,

Лениво даты вырывать…

Коптить, марать и протирать…

Скользить и выживать…

…Перед любым поступком «не»,

А перед действием — вдвойне…

Потонет истина в вине,

Другое на волне.

13 апреля 2012 г.

Смог

Желток яичный в молоке

На сковородке неба, —

Циклопом выпучила синь

Единственный свой глаз:

Подсолнух в божьем кулаке,

В печи краюха хлеба…

Сжигает, плавит… Едок дым —

Слезоточивый газ…

Надевши маски на лицо,

Прикрыв глаза ладонью,

Мы смотрим вверх, сквозь смог лесной,

Узнать пытаясь даль:

…Каким все кончится концом?

…Сгорим или утонем?

…Когда мы обретем покой?

…И… будет ли январь?

29 июля 2012 г.

О Праге

Мосты, мостки, мосточки…

Шагаю, как корова…

Отказывают почки

От пива разливного.

Набухло мозга вымя,

Скопилось мыслей зелье,

Устал, как войско римлян,

Блаженных от безделья.

И камни под ногами,

И чудные ограды,

Упрись в них хоть рогами —

Здесь всем, как Богу рады.

Мычу на смеси адской,

Английско-чешско-русской…

До хлева бы добраться,

Нажраться и заснуть. Но

асфальт мне точит ноги —

Шагаю, как корова…

Ох, Прага, ох, дороги…

Ну как без разливного?!

26 августа 2012 г.

Запутан

По краю — страшно,

По центру — глупо…

И в кровь окрашен

Подбой тулупа,

Не ближе Богу

И то, что выше —

Медведь в берлогу,

Другие — с крыши…

Искали выход —

Крестились разно,

И все же лыко

Не вяжет разум…

Кресты мечами

Вкололи в купол…

Господь отчаян…

Господь запутан…

21 октября 2012 г.

Хроник

Я — хроника эпохи или честь,

Я — алкоголик-хроник,

Восьмидесятых вздох-протест

И девяностых стоны.

Из нулевых с надеждой уходил

Я во второй десяток:

Дымы пожаров и кадил

Кидал в сухой остаток.

О том, что будет — не скажу пока:

Пророкам не поклонник.

Я — хроники последний кадр,

Я — алкоголик-хроник!

12 марта 2013 г., 2014 г.

Грозовые облака

Грозовые облака —

Суть небесной паранойи.

С бледно-розовой каймою

Грозовые облака,

Словно нёбо злого пса,

Пасть раскрывшего в оскале:

С языка слюна стекает —

Дождевая полоса.

Грозовые облака,

Как святые от Рублёва:

Лик не ясен и зарёван…

Грозовые облака

Заслонили, как врачи

В грязно-голубых халатах,

Свет от ламп газоразрядных,

Солнца тусклого лучи.

Грозовые облака

Хлещут молнией крученой,

Нас по спинам обреченным.

Грозовые облака

Рвут наш пятый океан —

Сладок сон артиллериста!

Ярких всполохов монисто,

Грома жуткий барабан!

11 июня 2013 г.

Сон

Сон, как стон… Проснулся… Потолок…

Тишины кисель…

Выходной…

Телефон заистерил, но смолк,

Проиграв дуэль

Со стеной…

Жил ли? …Ждал минуты много лет,

Той, своей, одной,

А она,

По следам своим, под утра свет,

Скрасив выходной,

В сон пришла…

Сон, как стон… Проснулся… Потолок…

Тишины кисель…

Выходной…

И, с иконы совершив прыжок,

На плечо присел

Ангел мой…

15 октября 2013 г.

Москва двадцатых. Зарисовка

Д. И. Кастрелю

Уходит лето. Зелень лип зыбка.

Всё признак бренности и быстрого течения.

Москва. Садовое кольцо. В закат

Цвет кумача «букашка» катится

Как будто тяжко ей от трения качения.

А рядом — символ силы и души

Копытит щегольски — легко пролётка движется.

Пёс уличный вокруг замельтешил,

Не зная на кого зубатиться:

Бежал, устал, отстал… Присел — бока колышутся…

4 февраля 2014 г.

Дождь (город)

Шум, как будто рассыпали яблоки на пол.

Причитанья, возня… Сон в былом…

Глухо ухнула рама, потом

Дождь закапал

И хлыстом разорвал воздух гром.

Суета всех сует… Двор запел интенсивно:

Брызги, шелест, журчанье, шлепки…

А сквозь линзу окна коробки

Жилмассива

Так светлы, так воздушно-легки.

Капли — в струйки, а те, будто корчась от боли,

Потекли по стеклу. За окном

Мир, утративший стройность, собой

Не мозолил

Глаз замыленный. Мыслей содом.

15 мая 2014 г.

Появление Голгофы

А. С. Пушкину

Большой Конюшеный… Иду не торопясь…

Когда-то здесь крылами бил Пегас,

Которого держал за коновязь

Кудрявый гений…

То плача, то безудержно смеясь,

Погряз в грязи пустых столичных дрязг

И похождений —

Устал копытить и устал парить…

…Взглянул на Мойку —

Тоска и грусть… Такою же была она когда

Морозным тихим утром кончил жить,

Как будто бы столкнувшись с Русью-тройкой,

Воистину поэзии родитель и Адам,

Чтоб на Голгофу путь благословить.

11 июня 2014 г.

Он улыбался для фото (А. В. Макаревичу)

«Я пью до дна за тех, кто в морге…»

(шутка из Интернета)

Он улыбался для фото,

Город растерзанный — фоном:

Останки славян и остов Славянска…

«Внимание! Вспышка! Снято!»

Народный артист?! Быть может…

Народ его не тревожит!

Два разных Андрея… Умер, сфальшивив,

Тот, чей отец бил фашистов.

Наспех очищена площадь —

Перемешал с камнем мощи,

Смачно готовя салат, «Катерпилар»…

Из тех, кого «Градом» било.

Праздник окончен. Что будет

После расчёта с Иудой?

Может, задумал он с «Пуси Райт» туры

По Божьим домам в натуре?

15 августа 2014 г.,2016 г.

* * *

Колючий, сорный, как репей,

Я мало в детстве повидал:

Карман — худой, что значит и судьба — худая…

Отец меня учил терпеть,

Держать удар,

И обязательно — уметь в ответ ударить.

Сейчас другие времена,

Никто не лезет на рожон,

Рубаху в штопках прикрывает щёгольская…

Но не в характере стенать,

Вооружен

Я наставленьем папеньки и кулаками.

Авторитетные вокруг,

Всё чаще слышно «сэр» и «мэм»,

Картина маслом, как в Калашный ряд с коровой…

Я презираю звон кольчуг,

Блеск диадем…

Деремся честно, с уважением, до крови.

25 сентября 2014 г.

Простые мысли

Сейчас не трясутся руки,

Спокоен внешне и собран,

Размерены сердца стуки.

Завис, жизнь других листая,

Холоднокровный, как кобра,

Над миром, убитым майя

В двенадцатом декабре двадцать первого века.

Что если б их детский лепет

Исполнился, вдруг стал былью,

А мы б — превратились в пепел?

Что смог бы сказать я Богу?