Бесплатный фрагмент - Едва касаясь

От автора

Так получается, что с возрастом приходят

взвешенность, мастерство в своем деле,

но стремительно уходит здоровье, на глазах

сужается круг друзей и родных. Понимать

и принимать это — не мудрость, а неизбежность

естественного развития, расцвета и угасания

любого живого существа. Ещё в чём-то участвуешь,

даже призы какие-то получаешь, но — без азарта.

Удачам учеников радуешься больше, чем своим.

Так было и будет. И чтобы не разрушить эту

закономерность, живешь как-то тише, осторожнее —

«едва касаясь». Это доброе открытие «пенсионного»

возраста. А радости, запахи — как в детстве. Почти.

Вот в этом «почти» и бродит иногда ещё заглядывающая

в гости Евтерпа. И дышится ещё

полной грудью. И можно шагать по планете —

принимая, сливаясь, но — едва касаясь.

1

* * *

То, что дела день за днём — кувырком,

то, что судьбой и людьми огорчаем —

всё искупается этим костром,

этим таежным врачующим чаем.

В гуле кедровом, в распадках, у скал,

в клюквенном царстве на шатком болоте —

ясность и смысл, что полвека искал

глупо, наощупь, в мерцании, в ноте.

Сколько уюта в паренье пера.

Это не счастье, не чудо, не милость…

Просто звериное дышит «пра — пра…»

Просто звезда на ладонь опустилась.

20 ноября 2019

* * *

Та — праздничная русская зима —

с морозцем, солнцем, снегирями в кронах,

с которых не стряхнулась бахрома…

/А сквер при голубях и при воронах/.

Не обманула — слава те! — пришла.

Всё будет так, как дОжно — без сомненья.

А что не дали, а судьба бела —

горчинка просто. но не сожаленье.

Рождают в горле ком который год —

неужто всеблагие пригласили? —

и малыша через сугроб поход,

и благовест — в мороз — на пол-России.

23 ноября 2019

* * *

Ничего мне с вами не поделать,

поздние дела свои верша, —

тихо ненавидимое тело,

зря боготворимая душа.

Понял, отмахав — куда деваться? —

долгий путь от отчего крыльца:

нЕ над чем рыдать и умиляться,

нЕ за что благодарить творца.

Не зверею. Не ругаюсь шибко.

Бог мне помогал? Хоть иногда?

Я его досадная ошибка.

Но — не сын. Не раб. А кто тогда?

Ласка осязаемого взора —

мой маяк единственный во мгле, —

если в небе — никакой опоры,

никакого чуда на земле.

23 ноября 2019

* * *

Не листаю никаких страниц

и не помню кофе вкус из турки…

Заменяю сало для синиц —

прежнее исклевано до шкурки.

Приучил — на голову свою —

так теперь до марта жить — де-факто.

Не смеюсь, не верю, не пою, —

но синицы — дуры держат как-то.

Надобность в опеке отпадёт —

«Ныне отпущаеши»? — да с Богом!

Кто буксир? зачем? за годом год —

тихая, живая перемога.

26 ноября 2019

* * *

Преодолелись беды.

Ноженьки понесли

отчий очаг проведать.. —

нетути! — стёрт с земли.

Вместо — тоска для взора —

как получилось так? —

нового русского вора

вздыбился особняк.

Верую: пусть не скоро —

всем подлецам итог —

будут Содом с Гоморрой.

если не умер Бог.

Знаю, провижу с грустью —

что там таить греха? —

будет полёт над Русью

красного петуха.

Правнук с искрой во взгляде

холмику скажет весть:

«Есть справедливость, прадед.

Поздно, в крови — но есть»

Скажет и отвернётся.

Свистнет в глухую даль.

Это моя проснётся

солнечная печаль.

3 декабря 2019

* * *

С. Чевгуну

Всё проще, короче и злей

усталые строки поэта.

И вместе — светлей и теплей..-

Суть в близости Стикса и Леты.

Нелепо в бирюльки играть.

обманывать, в глупости верить.

Всё меньше и меньше — в тетрадь.

И медлит Евтерпа у двери.

Струну бы не перетянуть —

последнюю! — в треснувшей лире…

Проблема — рукав завернуть…

Как солнечно в глохнущем мире…

3 декабря 2019

* * *

Слышно: вздохнуло болото

/ночью слышней и страшней/.

знать, отдавать неохота

россыпи клюквы своей.

Здесь не враги, не хапуги —

грейся — вот чай и костёр.

Не зачехляйся в испуге,

добрый кочкарный простор.

Пляшут кикиморы, плачут? —

Господи! — переживут.

Но не бывает иначе:

клюкву найдут, соберут.

Солнце в тумане не вязнет.

Знает таёжник любой:

кислая ягода — праздник,

ставший навечно судьбой.

Гул… и опять — из тумана.

Ягодно — красная ширь.

Это не выброс метана,

это вздохнула Сибирь.

3 декабря 2019

Жили-были старик со старухой

Коробовым В. и М.

Постучал по стеклу пальцем вроде стручка,

молвил буднично — фактом делился:

«Хреновато мне что-то. Вдохну свежачка».

Вышел в зиму. К стене прислонился.

Через четверть часа вышла бабка за ним.

Поняла. Села рядом бесслёзно.

Из трубы в синеву чуть с наклоном шёл дым.

Спето. Пройдено. Сплакано. Поздно.

И нетронут был снег посредине двора.

Где-то взлаивал пёсик — для вида.

Ну, сержант, опоздала твоя медсестра.

Ей простимо… — какая обида?!

И морозец. И снег. И слова не нужны.

/ А в людской ли, в Господней ли власти? /

Долетевший осколок далёкой войны.

Через век полноценного счастья.

5 декабря 2019

* * *

Ёлки, лотки, палатки…

«Юг» на снегу в корзинах.

Легкая лихорадка

в офисах и магазинах.

Выбор — по звуку, цвету.

Прихоть, желанье, мода.

Только лет 20 нету

запаха Нового года.

Чудо всегда минутно —

и никуда не деться.

А снегопад — уютный.

Точно такой, как в детстве.

6 декабря 2019

* * *

Чёрт те что — не зима и не лето:

снег — полметра. И ливень! И гром!!

Приболела родная планета?

Щелкнул Бог наш не тем тумблерком?

В драку антициклона с циклоном

влезли бора, самум и пассат.

Не по логике, не по законам!

Явь — не явь!

Рай — не рай!

Ад — не ад!

Наплевать бы на слякоть и тучи, —

но вот так — в День рожденья отца?!

Значит, Там 30 лет что-то мучит?

что-то не досказал до конца?

Нет подсказки. И ветер не гладит.

Что понять до сих пор я не смог?

И стою я — седой — в небо глядя —

недогадливый, глупый щенок.

10 декабря 2019

* * *

         Ангел мой, ты видишь ли меня?

              Ф. Тютчев

Хочешь — не хочешь, но время проститься.

В синем — контрастно белы —

что-то кричат перелётные птицы.

Там и моё есть «курлы».

Там и моё. Не о чём не жалею.

Не обессудь. Не зови.

Перекликались с судьбою твоею

иволги и соловьи.

Всё понимаем. Приемлем. Не дети.

Суть не в тебе, не во мне.

О, как мерцают луга на рассвете.

Это роса.

Это не…

Тайны исчезли. Акценты сместились.

Легкий набор высоты.

Вот и никчемные крылья сгодились.

Вижу.

И слышу.

А ты?

11 декабря 2019

* * *

Лень и смётка заплелись в косичку.

И не тайна / но как мир старо / —

русская обидная привычка:

сделать — но по-варварски — добро.

Ничего не знаю без щербинок,

швов, шероховатостей, заноз,

стен без буквы, без стекла тропинок,

пощаженных стройкою берёз.

Будто жизнь не набело покуда,

праздник — завтра, счастье — не сейчас…

И с усмешкой ожиданье чуда,

горе то — в себе, то — напоказ.

Растолкует ли понятно кто-то.

как спаять навечно удалось

точность гениального расчёта

с инстинктивной чуйкою «авось»?

В каждом Ломоносов и Емеля.

И по жилам с кровушкой течёт

/чудеса бывали — в самом деле!/:

Господи!.. Родимые… — чем чёрт…

12 декабря 2019

Вздох топора

Завтра денёк такой —

спать палачу невмочь

Бедный хозяин мой

точит меня всю ночь.

Круглым точилом — час,

чутким бруском потом,

а вот сейчас как раз —

бархатным оселком.

Мне-то какой резон

острым быть лишь на глаз? —

но проверяет он

лезвие в сотый раз.

В кои-то веки — взмок.

Трезвый, а будто пьян.

Крестится: «Видит Бог —

всё, что могу, Степан…»

14 декабря 2019

* * *

О! Ястреб с дозором! — привет, старина,

ты где пропадал три недели? —

иная вдруг стала милей сторона?

Болячки вконец одолели?

По циркулю медленный круг

Полувзмах.

Вернее — намёк на движенье.

Но в братство пернатых вселяется страх,

и виснет вокруг напряженье.

Красуйся, пока ещё можешь лететь,

кроЯ небеса ледяные.

Но только синицы моей не заметь,

Не встретьтесь, не встретьтесь, родные…

16 декабря 2019

* * *

Какой катарсис, милый мой? —

томленье, тягость и бессилье.

Всё вижу, едучи домой:

сплошь переломанные крылья,

глухой протест, живая боль…

Дух сознает без удивленья,

что сплошняком из бед юдоль,

а счастье — редкие вкрапленья.

Но — новогодние огни.

Подходит праздник осторожно.

Храни же, Господи, храни

здоровья ждущих безнадежно.

Но отрок — ликом светло-строг —

пробьёт препоны и законы.

/И не коляска — видит Бог! —

а колесница Фаэтона/.

Он атомарно мир взорвёт

и новый — справедливый — сложит.

Сиделка, что его везёт

и Богоматерь — так похожи.

И что за вспышка нам вослед? —

не разгадаю я сегодня —

салют ли пробный Новогодний?

Звезды ли Вифлеемской свет?

18 декабря 2019

* * *

                 Татьяне

Кормишь с руки воробьёв —

дерзких, весёлых, беспечных.

Рокотом колоколов

полдень наполнился млечный.

Суетность будни таят.

Но в суете не потонет:

колокола, снегопад

и воробьи на ладони.

Смертно родные края!..

Праздник так просто даримый!

Птахой счастливой и я

вскормлен с ладони любимой.

Празднество снега и птах —

необъяснимо, но внятно

то, что не скажешь в словах,

но и без слов всем понятно.

18 декабря 2019

* * *

И уютно, и знакомо :

темнота в окне и ширь.

А в салоне — только дрёма,

только красная цифирь.

И негромкую беседу

два водителя ведут.

И куда я к чёрту еду?

Да и всех куда везут?

Двадцать десять. Двадцать двадцать.

Фары чётко плавят мрак.

Нету смысла просыпаться,

если в мире кавардак…

Ах, ты русская дорога!

Лёгкий юз и снежный прах —

и за пазухой у Бога,

и у чёрта на рогах.

Двадцать сорок. «Все на выход».

Вал… кардан… оборвалось.

Всем с собой по фунту лиха

и хранящее «авось».

Чудеса в подлунном мире —

подвернулось и нашлось.

Это счастье — на буксире,

это чудо — обошлось.

Напряженье смех снимает,

нету радости преград.

Многомудрое: «Бывает»..

«Да и мы не лыком, брат..»

Мужики — улыбки шире…

курят — гордость и краса.

А на красненькой цифири —

ровно двадцать два часа.

Без реперов, мессианства,

бесов, криков петухов.

Неоглядное пространство

русских подвигов-грехов.

И свежо, и невесомо.

И живая связь сердец.

Потому, что все мы дома,

все мы дома, наконец.

18 декабря 2019

Правде, музе, женщине, судьбе

Если хладнокровно разобраться —

ты всегда врала. Но вот беда:

дураку хотелось заблуждаться —

не минуту, вечер — а года.

Музыка и таинство романа,

звук капели, отсветов игра,

сладкое вино самообмана,

дальний огонёк — свечи, костра…

И без горя как-то осозналось:

из какого сора*, Боже мой!

Солнце всходит, и волшба осталась…

Господи! — соловушка — зимой!

Мудрецом минуту ль, миг побуду —

поздновато стал подозревать:

чудо — есть. А — как? зачем? откуда? —

наплевать, родная, наплевать.

Как с тобою быть, сосуд скудельный?

Только ноты, только шорох строк….

Правда неприкрытая — смертельна.

лёгкий флёр — лекарство? тайна? Бог?

А для счастья надо так немного:

жить, ценя друзей, леса, сады…

без убийства, подлости, подлога

и дистиллированной воды.

27 декабря 2019

* полустрочка из А. Ахматовой

Экспромт у снесенного дома

..а Яши нет, и Эммы нет,

и дома — словно не бывало.

В ком растворён их добрый свет? —

/что пело, злилось, ликовало?/

Ах, риторическая бредь!

И сам Господь пожмёт плечами.

Не сохранить, не запереть

суть жизни — фотками, речами…

А солнце всходит — хоть бы что,

горланят птицы гимны свету.

Совсем не думая про то,

кто канет завтра в Лету эту.

Хвала, бессмертные мои!

Виват, гранившие когда-то!

Хоть штопай совесть, хоть крои,

она безвинно виновата.

А ветер свеж на пустыре.

Перекреститься, выпить водки.

Пахнуло маем — в январе.

Как жить? — ни песни, ни погодки…

И Яши нет, и Эммы нет.

И ни скамейки, ни тропинки.

И ожидаемый привет

застрявшей в клапане песчинки.

В ладони — две снежинки… Боже!

С ума сойти!

Не знак…

Но всё же…

3 января 2020

Чертовщинка

Ну вот — и ни капли спиртного.

За пивом отправлен гонец.

Давно не бывало такого

созвучия близких сердец.

Уютнее сделалась хата.

И утра мужского штришок —

по «Балтике-тройке» — на брата,

а после —

и —

на посошок.

Искря в анекдоте и тосте,

делиться удачей не прочь —

из детства забредшие гости

поют и смеются всю ночь.

У Вовика — «сотика» зуммер..

Три друга выходят, галдят.

А Вовик — три года как умер.

А Витька — полгода назад.

С такого свихнуться — не диво.

Но вот на столе — не пустяк! —

Кольком принесенное пиво,

недопитый Витькой коньяк.

А чай на плите остывает.

Не знамы Господни пути.

Чего в Рождество не бывает!

К Солохе, к Вакуле зайти?

7 января 2020

Премьера песни

Молчу. Тушуюсь. Кругом голова.

Моё ли, не моё поют со сцены?

Обогатились музыкой слова —

чужая жизнь, чужая кровь по венам?

Всё знаю наперёд. И смех, и грех.

Неведомое что-то. Тайна? Свыше?

Как музыкант сокрытое для всех —

так, мимоходом, между тем — расслышал?

Никто и не заметил / кашель, гул / —

для слушателей всё привычно слишком, —

как он рукой, приветствуя, взмахнул,

как я сглотнул комок — седой мальчишка.

Но песня повторяется на «бис» —

и длится это наважденье, мука.

Узнать и не узнать себя — сюрприз.

Малюсенькая лепта в чудо звука.

20 января 2020

Возвращение к теме

А на помосте — свежий снег.

Из лени

не подмели.

/ И здесь иду, ворча /

Похрустывают под ногой ступени.

Всхожу.

Но не по следу палача.

Спасибо, что не в снежной шапке плаха.

За ней палач с широким топором.

В снегу по локоть у него рубаха —

должно быть, чистил плаху рукавом.

И у сорочки распахнувши ворот,

коленями встаю на снег цветной.

На солнце глянув и вдохнувши холод,

ложусь на плаху левою щекой.

И колет кожу дуба спил неровный.

Невольно у лица сдуваю сор,

а правым глазом вижу крест церковный

и высоко взлетающий топор.

И — выдох.

Просыпаюсь —

дико, странно:

в деталях прежних снова этот сон! —

старинных хроник начитался на ночь?

а может, кто из предков был казнён?

Кто выдернул из сна? Зачем? А надо?

Подсказка кармы? мишуры игра?

Смешались любопытство, стыд, досада.

А эта жизнь — не после топора?

5 января 84, 21 января 2020

* * *

Раньше и трава была зеленее,

и девки краше, и сахар слаще…

              стойкое убеждение пожилых

Не зеленей, не краше и не слаще.

Банальный возрастной самогипноз.

И что от правды — грубой, настоящей?

Впрямь радуги — все из семи полос?

Меняемся. Тоскуем. Глупо? Мудро?

Не можем без вранья и без прикрас.

А за окном — ликующее утро

не помнит эр, не замечает нас.

Отец ворчал. И я — вчера заметил.

Стою — седой, растерянный, земной.

И вправду — потускнело всё на свете? —

да просто через слёзы мир иной.

24 января 2020

Январская импровизация

В кафе — никого. Где вы, люди?

Зевает в ладонь продавец.

А что-нибудь яркое будет,

когда утомился Творец?

А что за январской истомой?

а что за январской тоской?

И истины нету искомой,

и пАруса в сини морской.

Мерцающий дождь на Голгофе,

на Ганиной Яме — туман,

открытья над чашечкой кофе,

вместившийся в строчку роман.

А праздники все — надоели,

к чертям неразменный пятак,

шатания — «после», «без цели»,

Адам не умнеет никак.

А зимнее эхо такое!

Молчать. Понимать. Холодеть.

Январское счастье простое —

в письме не послать и не спеть.

27 января 2020

* * *

                  В. Киселёву

Вжик, вжик, вжик — это дворник Платонов

с тропки листья сгоняет метлой.

Без трагедий — без всхлипов и стонов —

кочегаром работает Цой.

Не чурается гений работы —

не престижной и тяжкой порой, —

лишь бы в музыку строились ноты,

лишь бы сердце дышало строкой.

Всё потом — тиражи, стадионы,

удушение славой, тоска.

А пока — вне стандартов, законов,

и хмелит, и мерцает строка.

Безделушки минуешь, зевая.

Но — надолго, а то — на века

настоящая, злая, живая

правда-музыка, правда- строка.

Свет и праздник, и дёготь — берёза.

Тайна? Счастье — печалька? Беда?

Но щербинка, песчинка, заноза

чуду, дару — предтеча всегда.

Не поддаться обидам и гневу.

не хулить ни вершину, ни дол.

Божья помощь дичку — самосеву.

жесткой истины точный укол.

2 февраля 2020

* * *

Избавь меня, Господь, от Паркинсона —

и я заброшу навсегда стихи —

жить рифмой, словом мучиться бессонно —

какие у меня ещё грехи?!

Одно твоё движение пустое —

а для меня — иные жизнь и суть.

Даруй существование простое —

смотреть, дышать, бездумно — как-нибудь.

И — в травы предпокосные — с разбега.

приняв изгоя смертную печать.

Какая это солнечная нега!

Какое это счастье — замолчать!

Вздохните, перетянутые нити.

И пусть со мной пребудут до конца

пичуга неподвижная в зените

и гибкая былинка у лица.

2 февраля 2020

Зимний день

Вправду, сон анабиоза

тех, чей дом в ручье — глубок? —

в праздник хрусткого мороза,

в час ликующих сорок?

Белый, белый цвет без краю…

Цыц, душа, не суесловь:

под сугробом этим — знаю —

был ручей и будет вновь.

Не почило счастье в бозе.

Так… — тайм-аут, перерыв —

чудеса в анабиозе,

копит- копит силу взрыв.

Сердце влюбится, забьётся —

пусть обманется опять —

в унисон с ручьём споётся —

век опять решив принять.

Подступает суть незримо.

Сглазить таинство боюсь.

Так легко — необъяснимо,

ясно так, что — задохнусь.

10 февраля 2020

Вечер в Уральских горах

Памяти Василия Царегородцева

Не надо всклень, но — не скупясь — налей.

На чёрный хлеб — шмат сала с влажным краем.

Он видит-слышит нас? Кому теплей,

что мы, как должно, друга поминаем?

Там — минус сорок за стеной, а здесь —

пошла сорокоградусная в дело.

Не подпускает глупость, лживость, спесь

таёжная избушка в мире белом.

Рождённые для поисков и проб,

нещедрые на «охи» и на «ахи» —

сгущенку, сайру вынесем в сугроб

для ронжи, белки или росомахи.

Всё плюс на минус, праздник и беда.

Трещат дрова в печи. В окне темнеет.

Пришла на лыжах Муза — как всегда,

но постучаться в дверь избы не смеет.

Простит давно оставивший нас друг.

Он знает всё. А мы вот — не мудреем.

В тайге зимою — тайна — каждый звук.

Ворчим. Но, слава Богу — не звереем.

Тень на полу оконного креста.

Вечерний чай. Астрал, улёты — мимо.

Ты глянь: а стопка Васина — пуста.

Немыслимо. Под дЫх. Необъяснимо.

12 февраля 2020

* * *

Зима не развернулась толком.

Метели, стужа, — э-ге-гей!

Капель, февральские осколки.

А я не видел снегирей!

А я не слышал треска в чаще

внезапно лопнувших стволов.

Зимы не видел настоящей —

и к зною лета не готов.

С банальной логикой в раздоре-

кричу, молю на все лады:

чуток врачующего горя!

немного праздничной беды!

Сорока криком поперхнулась.

Дворы — пусты, слова — пусты.

Вот и зима не оглянулась —

как детство, как судьба, как ты.

13 февраля 2020

* * *

То ли кто-то мусорки поджёг,

то ли где-то баню затопили.

Год назад я всё осилить мог,

запахи сегодня подкосили.

А до леса — сил нет — не дойду.

И костра с чайком уже не будет.