Бесплатный фрагмент - Дыхание рифмы

Дорогие читатели!

Для меня поэзия воспринимается как способ услышать тишину между ударами сердца, разглядеть узоры судьбы в случайных совпадениях, поймать неуловимое и облечь его в слова.

В этом сборнике собраны мысли, чувства и образы, прожитые мной как этапы пути. Они не претендуют на истину в последней инстанции — лишь предлагают взглянуть на мир под другим углом. Возможно, какие-то строки отзовутся в вас эхом собственных переживаний, а иные заставят задуматься о чём-то новом.

Каждое стихотворение, которое вы прочитаете в этом сборнике, — это не просто запечатлённый момент, а приглашение к размышлению: о природе человеческих чувств, о хрупкости мгновений, о связи времён. Пусть эти строки станут для вас зеркалом, в котором вы увидите не только моё восприятие мира, но и своё собственное.

Благодарю вас за то, что решили пройти этот путь вместе со мной.

Мы забыли о важном

Мы забыли о важном в суете и заботах,

Дни торопим, куда-то спешим.

Тормозим безошибочно на поворотах

В час, когда лишь о близких скорбим.

Мы забыли о главном — всё, чему нас учили.

Нам не страшно идти в темноту.

Жизнь других интересней — ей свою заменили,

Сменив вечные ценности на пустоту.

Подменили соцсети живое общение,

Вместо писем теперь — СМС.

Принимаем порой за любовь угнетение

И привыкли испытывать стресс.

Некролог для нас стал как обычное чтиво,

Любопытно узнать: кто? откуда? когда?

Признаём мы за истину то, что так лживо,

И не видим в обмане большого стыда.

Вспоминаем о важном, если боль по живому,

Когда в горле удушливый, вязкий комок.

В такой час обратиться готовы к любому,

Сменив гордость на помощи белый флажок.

Мы забыли о важном — о душе, Боге, вере,

Настоящей любви, теплоте и добре.

А потом удивляемся, если вдруг в теле

Появляется склонность к какой-то хандре.

Мы забыли о главном, о доверии, чести,

Милосердии, верности, добрых делах.

И, в себе зародив чувство праведной мести,

Внутри топчем цветы, превращая их в прах.

Кажется, что всё важное — где-то впереди: вот закроем этот проект, вот разберём накопившиеся дела, вот отдохнём… Но «потом» редко наступает так, как мы его себе представляли. Время идёт, а отношения становятся прохладнее из-за нехватки искренних разговоров, здоровье даёт сбои из-за постоянного стресса и пренебрежения к себе, а личные цели так и остаются планами на бумаге или в заметках телефона.

И всё же где-то внутри живёт понимание, что настоящее богатство кроется в глубине пережитых чувств, в тепле близких людей рядом.

Порой достаточно просто остановиться и напомнить себе: самое важное — это мы.

Обида

Не стоит отвечать обидой на обиду.

Как вариант — что кто-то не дорос

И может лишь построить пирамиду

Из колких и туманно-смутных грёз.

Возможно, был обижен ещё в детстве

И рана кровоточит до сих пор.

Нуждается в целительном сам средстве,

Но этого не видит он в упор.

А может быть, стрела Амура мимо

Промчалась в юности, посеяв в сердце боль,

И тлеет по сей день неудержимо

Костёр тоски, всё обращая в смоль.

Не знает он, что значит стать любимым,

В глазах влюблённых видеть нежность чувств

И, кроме Бога, кем-то быть хранимым —

Без предрассудков, лицемерия, безумств.

Его душа давно кричать устала,

Но он её не слышит. Он к ней глух.

Она весь горький опыт испытала,

Чтобы огонь обид скорей затух.

Слепой не видит свет, что дарят люди,

Глубокой завистью на всех порабощён.

Живёт во мраке запредельной жути

И этим сладким мраком соблазнён.

Не стоит отвечать обидой на обиду.

Как вариант — что кто-то не дорос,

И может лишь построить пирамиду

Из колких и туманно-смутных грёз.

Обида — словно невидимая ноша, которую человек берёт на себя и несёт, порой годами. Она не всегда заметна окружающим, но ощутимо меняет и внутреннее состояние, и отношения с миром.

Сначала обида ранит — остро и больно.

Постепенно эта боль может превратиться в барьер между человеком и другими людьми.

Обида отнимает энергию, которая могла бы пойти на что-то созидательное.

Со временем обида способна изменить и характер. Она делает человека более замкнутым, циничным или раздражительным.

Мир начинает казаться менее дружелюбным, а жизнь — менее радостной.

У любой обиды есть причины.

Порой они кажутся весомыми, порой — надуманными, а иногда мы и вовсе не можем чётко сформулировать, что именно задело. Но со временем становится ясно: сами причины уже не так важны.

Главное уметь отпускать обиду. Ведь, освободившись от груза прошлого, человек снова способен доверять, радоваться мелочам и строить тёплые, искренние отношения.

Своя боль

Было немного больно…

Вру, конечно, — больно до крика.

Хотелось уйти добровольно

Туда, где нет никого, где тихо.

Боль — отработка за карму,

От жизни прошлой зависит.

Вопреки красоте и шарму —

Самооценку любую снизит.

Ищешь методы исцеления —

Как соломинка каждый из них.

В теле копится напряжение

От пустых голосов людских.

Говорят: «Докопайся до сути!

Выход там же, где и был вход».

Только страшно до томной жути,

Что опять не увидишь восход.

Сложно веровать в Божье чудо,

Когда жизнь — сплошная борьба.

Легче бранить Абсолюта,

Верить, что это судьба.

Озлобить сердце и душу.

Роль жертвы. Холодный взгляд.

И вот выходит наружу

Убийственный, сладкий яд.

Слова отравляют чувства,

Поступки — близких людей.

Смысл переходит в безумство,

Свет становится всё темней.

В каждом видится недруг,

Всякий шаг причиняет муку.

Стал рефлексом детский испуг…

И так день за днём, по кругу.

Оправдания — извечная слабость.

Лишь принятие дарит опору,

Стирая безмерную жалость,

Раскрывая двери к простору.

Было мучительно больно,

Изнутри вырывалась истома.

Я сказала себе: «Довольно!»

Сняв страдания с тела фантома.

Это стихотворение родилось из личного опыта глубокой внутренней боли — той, что не объяснить парой слов, что сковывает изнутри и кажется бесконечной. Я писала его как крик, как попытку выговорить то, что давило на грудь, не давая дышать.

Боль, желание спрятаться, ощущение, что мир враждебен, — всё это бывает в жизни почти каждого.

Я хотела показать путь. Это момент внутреннего перелома, когда человек перестаёт подпитывать страдание и делает первый шаг к освобождению.

Надеюсь, кто-то, читая эти строки, почувствует: он не одинок в своей боли. И, быть может, найдёт в них силу сказать себе то же самое: «Довольно».

Калейдоскоп мгновений

Как в калейдоскопе меняются сюжеты,

День за днём проходит, за зимою — лето.

Нарисую в памяти яркие портреты,

Будет моё прошлое радостью согрето.

В серое ненастье вспомню о былом

И утешу душу памятным теплом.

Хрупкую слезинку уроню тайком,

Напоёт мне музыку ветер за окном.

Белая поляна и луна на небе,

Звёзды в хороводе освещают путь.

Почему порою жизнь идёт нелепо

И не видят люди этой жизни суть?

Дорисую красками лёгкие узоры.

Крупными мазками мир изображу.

С сердца будут сброшены тяжкие оковы,

Чарами своими тебя заворожу.

Как в калейдоскопе меняются сюжеты:

Вечность — это много или только миг?

В розовом закате наши силуэты,

Мне приснилась сказка без боли, зла, интриг…

Предстоит нам назад оглянуться

Стой, мгновение, остановись!

Жизнь галопом летит по планете.

Сколько пройдено лет — оглянись!

Мы за каждый день здесь в ответе.

Мы любили и берегли,

И учились терпеть от боли.

Возвращали, когда могли,

Предавали, играя роли.

Мы теряли в безумстве фраз,

Растворялись в чужом дурмане,

Наблюдали, как быстро гас

Тот огонь любви, что в обмане.

Мы оправдывали себя,

Осознав потом, обвиняли.

Веря в завтра, немного скорбя,

В неизвестном там смысл искали.

Жили быстро и в суете,

Торопя дни, мечтали о чуде.

Вопреки справедливой судьбе

Возмущались, что путь наш труден.

Упускали возможность и шанс

И не видели знаки Вселенной.

Танцевали жизни романс

И считали её нетленной.

У невидимой встав черты,

Предстоит нам назад оглянуться.

В эпизоды глухой пустоты

Доведётся вновь окунуться.

Стой, мгновение, остановись!

Жизнь галопом летит по планете.

Сколько пройдено лет — оглянись!

Мы за каждый день здесь в ответе.

В суете дней мы редко останавливаемся, чтобы подумать: куда идём, что теряем, чему учимся.

Но наступает время, когда хочется поймать ускользающее мгновение, осмыслить противоречивость опыта: любовь и предательство, поиски смысла и самообман.

Каждый день имеет значение, и в нашей власти замедлиться, чтобы ощутить его полноту.

Чтобы жить, стоит только родиться

Утром встав создай в мыслях намерение:

«Прожить в радости нынешний день!»

Каждый шаг — станет точно увереннее,

Превратив в жизнь заветную цель.

Для грусти не нужен повод,

Если в сердце — тихая боль,

А в душе — лёд и едкий холод,

Что забрал блаженный покой.

Для счастья хватает малости,

Оно рядом ходит всегда.

Хулиганит, даря людям радости,

И стирает с их лиц года.

Для добра не нужны причины —

Хочешь — делай, не хочешь — стой.

Можешь ты покорять вершины,

А внутри быть совсем пустой.

Для любви — основания лишние.

Она — в сердце божественный свет.

Если в чувствах мы словно нищие,

То и в жизни не жди рассвет.

Чтоб идти, даже тропки достаточно.

Убирай из-под ног сорняки

И смотри на людей одинаково —

Остальное, поверь, пустяки.

Чтобы жить, стоит только родиться,

Осознать и познать этот мир.

Открыть веру в себе, чтоб молиться,

Расширяя ментальный эфир.

Мы часто ищем сложные объяснения, оправдания, поводы, но самые важные вещи — счастье, добро, любовь, движение вперёд — не требуют сложных условий. Они рождаются из внутреннего состояния, из готовности видеть, чувствовать и действовать.

Эти строки как напоминание: не усложняйте.

Доверяйте чувствам, выбирайте доброту, открывайтесь любви, идите по своей тропинке.

Просто живи

Просто живи, без заморочек и пафоса.

Делай, как должен, и наблюдай, что будет.

Вроде всё просто, но мир не бывает без хаоса.

В твоём окружении — тысячи разных судеб.

Любой из нас проходит свой путь особенный,

Чтобы прожить опыт, душой не испытанный.

Всякий маршрут, Создателем нарисованный,

И, словно книга, каждым будет прочитанный.

Вот только нет у этой книги инструкции.

Есть там пробелы, страницы все чёрно-белые.

Что вклеишь ты — оригинал иль жалкие репродукции,

Сменившие яркий цвет на черновые наброски несмелые?

Тебе выбирать, топча колеи дорожные, —

Быть здесь и сейчас, смиренно плыть по течению,

Чувства дарить — позитивные или тревожные,

Свернуть либо прийти к душой выбранному назначению.

Просто живи, без заморочек и пафоса,

Делай как должен, и наблюдай, что будет.

Вроде все просто, но мир не бывает без хаоса.

В твоем окружении — тысячи разных судеб.

Как же нам нравится усложнять то, что по природе своей просто: мы пытаемся всё контролировать, ищем идеальную инструкцию, боимся сделать шаг без гарантии успеха.

Да, мир хаотичен. Да, вокруг тысячи разных судеб, и у каждого — свой путь. И нет никакой универсальной инструкции, как всё сделать «правильно».

Зато есть выбор: наполнять свою «книгу жизни» яркими красками или довольствоваться чёрно-белыми набросками; дарить миру искренние чувства или прятаться за маской.

Разговор не о чём

Сидели подруги на кухне,

Пили чай, говоря обо всём.

За окном фонари потухли,

Разговор был почти ни о чём.

Мелочи, пустяки обсуждали,

Разбирали жизнь не свою.

А в своей, как обычно, блуждали —

Искушая себя дежавю.

— Помнишь Веру из нашего класса?

Она замужем в третий раз.

Набрала себе лишнюю массу,

Говорят, муж в долгах погряз.

У неё одна дочка, два сына, —

Утверждала одна другой.

И вот так рисовалась картина

Влажной, холодной рукой.

Обсудили их быт и проблемы,

Кто хороший из них, а кто враг.

Натянули на всех эмблемы,

Заглянули в семейный очаг.

Прописали той Вере диету,

Её мужу — работу сменить,

Детей отправили к деду,

Для «себя», чтоб супругам пожить.

Как на суде разобрали.

Неизвестно только зачем.

Роль творца на себя примеряли,

В чужой жизни являясь никем.

Сидели подруги на кухне,

Пили чай, говоря обо всём.

За окном фонари потухли,

Разговор был почти ни о чём.

История, которая отражает один из тонких механизмов человеческого общения — то, как мы невольно подменяем подлинное понимание поверхностными оценками, а искреннюю близость — разговорами о ком-то ещё. В этом нет зла или умысла — лишь отражение того, как устроены наши привычки, страхи и способы чувствовать себя «причастными».

Люди тратят время на детальный разбор судеб других, дают непрошеные советы, но при этом часто упускают из виду собственную жизнь…

Казалось просто сказать: «Довольно»

Знаешь, мне больше не больно.

Отпустила, прожила, отболело.

Казалось, просто сказать: «Довольно»,

Но в душе потом долго тлело.

Бывало, рвалось всё на части,

Закрыться хотелось от мира.

Разобрать себя на запчасти,

Спрятав их под пледом из кашемира.

Надо просто себя настроить —

И боль постепенно проходит.

Всё, что нужно, по сути, усвоить:

Утром солнце на небе всходит!

Не стоит мучиться понапрасну,

Бояться будущего, терзаться прошлым.

Главное — не поддаваться соблазну

Винить себя в том, что было пошлым.

Не смотри на других, будь собою,

Верь в себя и живи как умеешь.

Никто никогда не станет тобою.

Умей отпускать, береги, что имеешь.

Для кого-то ты — свет, что во мраке

Дорогу укажет, согреет от вьюги.

Судьба всегда посылает нам знаки,

А мы прячемся в тайные люки.

Только не бойся и не сдавайся,

Даже если путь кажется трудным.

Упал — не лежи, поднимайся —

Лишь опыт сделает тебя мудрым.

Знаешь, мне больше не больно.

Отпустила, прожила, отболело.

Казалось, просто сказать: «Довольно»,

Но в душе потом долго тлело.

Всё рядом

В этой жизни всё близко, рядом:

Яркий день и слепая ночь,

Боль души под влюбленным взглядом,

Что прогонит тот хаос прочь.

Злая тень вмиг окружит страхом,

Тёплый свет в тьме укажет путь.

То, что кажется жутким крахом,

Станет поводом, чтоб рискнуть.

Вера в доброе и сомненье

Друг за другом идут порой.

А любовь дружит со смятеньем,

Что стирает надежд покой.

Жизни нить способна порваться

И закончить земные дни.

Кто-то может забыть, как смеяться,

Храня бархатный звук тишины.

Рядом с радостью ходит ненастье,

А за выдохом следует вдох.

В каждом миге — тихое счастье,

 В каждом вздохе — жизни глоток.

Я с небом говорю

Я с небом часто говорю.

Оно мне внемлет, возвышаясь.

Бывает, плачу и молю,

Лишь взором за него цепляясь.

Ему всё можно рассказать

И поделиться адской болью.

Оно умеет поддержать —

Не посыпая раны солью.

Оно — мой дом и мой приют,

И место силы, где летаю.

Там тихо ангелы поют,

Под их свечение я мечтаю.

Я улыбаюсь вместе с ним.

Оно грустит — мне грустно тоже.

Стекает и стирает грим

Роса с небес по моей коже.

Оно снаружи и внутри,

Играет красками и тенью.

И тускло светят фонари,

Бросая свет под звёздной сенью.

Я с небом часто говорю…

Что если жить как есть?

Она продолжала верить в чудо.

День за днём надеялась и ждала.

Даже когда совсем становилось худо,

Не сомневалась, что рассеется жизни мгла.

Иногда становилось невыносимо,

И разочарование заполняло сердечный центр.

Она смотрела на тех, кто болен неизлечимо,