Предисловие
Привет, я та самая девочка из сентября! Первая моя рифмовка — это что-то странное об ангелочке, который «жил в небесном свете», написанная еще в 8 лет. Тогда я порадовалась и забыла об этом. В 16 лет я решила, что должна быть поэтессой. И стала. Вроде.
Мои стихи о самом грустном, о самом веселом, о самом счастливом, о самом теплом и, даже, о том, что болит сильнее всего. В жизни бывает всякое, как и в мои стихах, но я пыталась вложить даже в самое «тяжелое» произведение немного робкого тепла сентября. Да, они сентябрьские. Каждое из них пропитано легкой, едва уловимой меланхолией, запахом листопада и осенним солнцем.
Не хочется говорить за свои стихи, пусть они сами скажут все. Только обещай внимательно слушать…
А любовь — непростое искусство, которое мне не далось…
Мне бы в тебя с головой
Мне бы в тебя с головой,
Да только нырять не умею.
Ты манишь своей глубиной,
А я так нелепо робею.
Мне бы в охапку тебя,
Как черемуху белую в мае.
Но душу свою теребя,
Трусливо, увы, отступаю.
И опьяненная снова тобой,
Сердце открыть я не смею.
Мне бы в тебя с головой,
Да только нырять не умею.
Вновь остаюсь у себя
Я вновь остаюсь у себя,
Финал сей зачитан до дыр.
Я вновь остаюсь у себя,
Потому что себе я кумир.
Оттого, что бывает порой,
Только себе я и верю.
И если уйдет мой герой,
Не переживу я потерю.
Я вновь остаюсь у себя,
Оттого что заварен тут чай.
И мне совершенно нельзя
Встречать на пороге печаль.
«Я вновь остаюсь у себя»
И ставлю под фразой печать.
Я вновь остаюсь у себя —
Я устала людей провожать…
Не моя весна
Снова не в своей весне,
И размыты все дороги…
Кто же я сама себе?
Что ж не слушаются ноги?
И куда теперь идти?
И куда теперь податься?
А вокруг лишь миражи,
Сколько можно так скитаться?
Но устав от псевдовесен,
Прилетят вдруг снегири…
Знаю, среди борзых сосен,
Заплутали январи…
Знаю, скоро все вернется,
Заметут меня снега.
И в глаза мне рассмеется
Снова не моя весна…
200 шагов
У меня минус 200 шагов,
Ни полдень, ни вечер, ни ночь.
Давно не считая часов,
Внезапно умчалась я прочь…
У меня к тебе 200 шагов,
Только под знаком «неплюс».
Сколько ты там не прошел,
Чтобы кричать я сдаюсь?
Сколько ты там простоял,
Чтоб бросить обиженный взгляд?
Минус 200 шагов и финал —
Я не возвращаюсь назад.
Всего-то я мимо прошла,
Как вор — не оставив следов.
И это твоя ли вина?
Твоя, лишь на 200 шагов…
Ни полдень, ни вечер, ни утро…
Жесток приговор и суров.
Ведь ты опоздал почему-то
Ровно на 200 шагов…
Не люби меня
Не люби меня, нельзя…
В мире столько лапочек!
Знаешь что? Внутри меня
Целое кладбище бабочек…
Если в кружке чай остыл
Если в кружке чай остыл,
Нужно заварить другой.
Если больше он не мил,
Стало быть, теперь чужой…
Ну, а смысл в кипятке?
Только вкус он портит…
Смысл быть с ним по нужде,
Если сердце против?
Он безвкусен — недочай,
Ты ведь не такой пила…
Важно говорить «прощай»,
Если больше нет тепла…
Только
Ты можешь быть очень крутой,
Самой завидной невестой,
Но разве же стать тебе той —
Его долгожданной принцессой?
Ты можешь быть очень талантливой,
Суперизвестной и мудрой,
Только ему ты не нравишься,
Сколько ни пользуйся пудрой…
Сотню мужчин ты сразила,
Шармом своим красотой,
Только чего-то опять не хватило —
Ты так и осталась чужой…
Ты для миллионов сапфир,
И только лишь он равнодушен.
Внутри у тебя целый мир,
Да только ему он не нужен…
Чай
Душа у тебя хрупкая,
Почти как китайский фарфор.
Упрекаешь, что я незабудка,
Но вот не о том разговор…
Бесплатный фрагмент закончился.
Купите книгу, чтобы продолжить чтение.