Бесплатный фрагмент - День поэзии — 2022

Елена Ускова

***

Пока стихи на свете есть,

И я почту сие — за честь,

Прочесть и написать самой,

Ночною, зимнею порой.

В стихах живёт душа поэта,

Кто их читал, тот знает это.

И это, для поэта — честь,

Любители-то, в мире есть.

С природою поэты дружат,

С листвою, солнцем, зимней стужей,

Дождями, вьюгой и восходом.

Морским прибоем, пароходом.

Чудесным праздником, удачей,

И банькою, на старой даче.

Весенним лёгким ветерком,

В костре горящим угольком…

Пока стихи на свете есть,

Хотелось больше их прочесть.

Дерзай поэт и вдохновляйся,

И волей слова — зажигайся.

Пиши, поэт

Поэтов много, их не счесть,

Мысль, каждый выразить готов

Пока стихи на свете есть,

Есть, написанье новых строф.

Пусть вдохновения не ждут,

Поэты строчки излагая.

Ведь неожиданно придут,

Стихи поэту — с чашкой чая.

А на природе, в поздний час,

Возле костра или у моря.

Волна стихов обнимет вас,

Они доступней на просторе.

Пока стихи на свете есть,

Читаем, слушаем, слагаем.

И для поэта — это честь,

Поэзию мы восхваляем.

Валентина Григорьева

Пока стихи на свете есть

Поэзия, что значит в переводе —

Творить, учиться, строить, созидать.

В любое время остаётся в моде

Умение людей стихи рождать.

Поэзия — язык, понятный многим,

В любом местечке, уголке Земли.

Талант, определённо данный Богом,

Чтоб нам в стихах рассказывать могли.

Поэзия — людей объединяет,

Культуры и традиций монолит.

Историю веками сохраняет,

И служит, как связующая нить.

Поэзия — волшебной силы слово,

Способное сердца людей зажечь.

Изложенная мысль в стихах толково —

Любого может за собой увлечь.

Поэзия — с рожденья человека —

Слова из колыбельных с первых дней…

Наследие, пришедшее от предков,

Нас делает прекрасней и светлей.

Одно из гениальных достижений —

Поэзия — способна вдохновлять…

И возвышать, и делать совершенней,

Стихами наши души оживлять.

Просятся сами стихи на бумагу

Просятся сами стихи на бумагу,

Долго над ними работаю я.

Правлю, кромсаю слова-бедолаги,

Рифмы, размеры. Эх мне бы чутья!

Трудно бывает рождаются строчки,

Нет понимания — нужен рефрен.

И не хватает логичной цепочки,

Чтобы сложился хороший катрен.

Может, пишу, занимаюсь напрасно?

Может, подумать о том мне пора:

Стихосложенье является страстью?

Радость от строчек, сходящих с пера?

Чувством восторженным от результата

В муках рождённых творений своих?

Буду ли трепетом жарким обьята,

В строки внося завершающий штрих?

Или напрасная времени трата?

Мне бы хотелось быстрее понять.

В сердце росточек сомнения спрятан,

Вот и сегодня в раздумьях опять.

Мария Камушкова

***

Я снова никуда не еду,

Мой скорый поезд опоздал.

Не ждёт меня дождливым летом

Пустой перрон, чужой вокзал.

Взорвёт туман гудок усталый

И растворится тишиной.

Лишь ровным горизонтом шпалы

Сойдутся где-то под луной.

Я снова никуда не еду-

Ловить судьбу желанья нет.

И гордо проиграла ветру

Я лотерейный свой билет.

Вздохнёт вдали гудок усталый,

Нарушив ночи тишину.

А там, на горизонте, шпалы

Сойдутся в линию одну.

И снова опоздал мой «скорый»,

Но никуда уже не рвусь.

Ведь от судьбы бежать не стоит

И я, пожалуй, остаюсь.

Рванёт туман гудок последний,

Устало крикнет в тишину…

Бежит неумолимо время,

Встречая новую луну.

Лу Чистая

***

Пока стихи на свете есть,

Писать поэмы будем, Оду..

И прославлять Россию, жизнь,

свободу,

Отвагу, мужество и честь.

Пока стихи на свете есть,

Мы в них находим утешенье,

Великих подвигов свершенье

И добрую для сердца весть.

Пока стихи на свете есть,

Спешим добро творить по свету,

И жить по Божьему завету,

Убрав из жизни зло и месть.

Пока стихи на свете есть,

То значит есть на свете чувства…

Любовь… Прекрасное искусство,

Что позволяет людям цвесть.

Пока стихи на свете есть,

Живёт душа и молодеет,

Ум развивается, мудреет…

Пока стихи на свете есть.

Был страшный бой

Был страшный бой, атака за атакой..

Высотку немец не хотел сдавать.

И шли на смерть отважные ребята,

Никто из них не думал умирать.

Смешалось всё: земля, деревья, люди…

И где-то стоны… Льётся чья-то кровь…

И пусть молчат законы, царства, судьи…

Они сражались за свободу, за любовь.

А в тихие минуты передышки,

Кто отдыхал, кто нервно ел, а кто курил..

Один юнец, совсем ещё мальчишка,

На землю сев, стихи читал… Учил.

Он защищал родную землю и Отчизну,

Он защищал народ, семью и… Честь..

И отдаём мы почесть героизму,

Пока стихи на свете этом есть.

Был страшный бой, и юный тот мальчишка

Остался жив, Господь его сберёг.

Спасла его та маленькая книжка,

Которую оставить он не мог.

Тагир Калимуллин

Я вчера…

Я вчера свой сок не выпил,

Через брёвнышко упал,

Правый глаз лягушке выбил

И себя сам искупал.

Рядом плавает Емелька,

Не боится рыбаков…

Корабли идут где мелко,

Ветер свищет с двух боков.

Берег крут, но спуск пологий,

Ярких звёзд примерно с горсть,

Тени падают под ноги,

Гуси прячутся под мост.

Элеватор ежедневно

Хлеб молотит на муку,

А уборщица Андревна

Косит просо на лугу.

Будем сыты мы и дети,

Если щи из рыб варить…

На уроках дяди Пети

Не хочу я говорить,

Как вчера свой сок не выпил,

Физкультуру пропустил,

Из кастрюли воду вылил,

Сома в озеро пустил…

Вы читайте между строчек,

Где я мелом начеркал,

Как в берёзовой вновь роще

Себе знания черпал.

Я шепну…

Я шепну тебе на ушко,

Пропищу, как мышь-норушка,

Что твоя сидит подружка

Возле храма с грязной кружкой…

«Дурачок! Моя подружка,

На четыре пуда тушка,

Не гуляет по церквушкам,

Счёт ведя монетам — «двушкам.

Вечерами по избушкам,

Подражая всем старушкам,

Скачет к дедушке лягушкой,

Чтобы долг отдать подушкам,

А на зореньке кукушкой,

Пролетая над опушкой,

В волны падает игрушкой

За живой водицей с кружкой…»

Я шепну тебе на ушко:

«Изменяет деду Грушка!

Чай не пьёт и ночью с сушкой

Не хрустит в постели, врушка.»

Ах, картина!

Ах, картина-акварель!..

Я сегодня разглядел,

Где вчера прошла метель. —

Ныне снежная постель.

Лунный свет мой дом согрел,

По-другому дышит ель…

На картину я смотрел,

От жары взыграла хмель…

Нарисованный апрель!.. —

Кто изобразить сумел,

Как мой катер сел на мель,

Где вчера камыш шумел.

Библиотека

«Была она у нас на всех одна,» —

Крыльцо резное, ставни голубые,

Сирень густая справа от окна, —

Идеи обсуждали где любые.

Не каждый день пылает в ней огонь,

«Но в праздники Науки и Культуры»

В кругу друзей весёлая гармонь

Глядит на оживлённые фигуры.

Давайте будем помнить, что она —

Рассадник знаний, яркий свет ученья,

От всех болезней лечит болтуна

Читателя избавит от мученья…

Давайте все в библиотечный зал

Зайдём, забыв домашние сумбуры…

«На книжных полках, видишь… — внук сказал, —

«Начало всей Большой Литературы!»

***

«Распрощаюсь с проклятой печалью»,

С грустью я разберусь не спеша,

Если плечи укроешь ты шалью,

Прекратишь письма слать корешам.

Я придирчивый, может, и строгий,

Иногда я особенно злой…

Так о чём дерзновенные строки,

Если встречи не ждёшь под ветлой?

По закону в строках постоянства

Адресату о чквствах пиши,

Дома муж, мол, лишает пространства,

Топит чувства безгрешной души.

Норовит утром выгнать из дома,

Чемодан с барахлом у двери…

Дело было дошло до райкома, —

Сами справились, чёрт побери!

Надежда Минакова

***

Когда я думаю стихами,

Я поднимаюсь над землёй.

Я где-то между облаками

И яркой сочною травой…

А может я лечу над лужей,

Собравшей слёзы всех дождей…

В промозглости осенней стужи

Мне солнце ближе и теплей.

Какой там вирус между нами?

Он побеждает там, где страх.

А я обедаю стихами,

Все витамины в них собрав!

А я ещё дышу стихами,

Вдыхаю запахи стихий.

И, между прочим, выдыхаю

В эфир прекрасные стихи!..

Мои стихи

А я пишу стихи простые,

Как будто вовсе не стихи,

А просто форточку открыли

Случайно в душу сквозняки…

Запахло ландышем и мёдом,

Сырой весеннею травой…

Упали в душу с неба звёзды,

Со мной оставшись на покой.

Мелодия знакомой песни

Звучит о трепетной любви…

И вот опять «Христос Воскресе!» —

Поют все в мире соловьи.

Но вот нежданною порошей

Снежинок стаю занесло…

Я у камина плед наброшу —

И вновь уютно и тепло…

Задули ветры, ураганы,,

Все фото старые — горой!..

И уж былых воспоминаний

В душе опять теснится рой…

И снова осень золотая

Шуршит багряною листвой,

И к югу птицы улетают,

И расстаёмся мы с тобой…

А утром радуга дугою

Ко мне пролезла (вот те на!)

И лучик солнца золотого

Сказал: «Опять пришла весна!»

А я пишу стихи простые,

Как будто вовсе не стихи,

А просто форточку открыли

Случайно в душу сквозняки…

Анна Лукшина

Свет поэзии

Звучит чудесная симфония любви,

По поднебесью светом разливаясь.

Из этой музыки рождаются стихи,

На белый лист катреном рассыпаясь.

Порыв души поэта — стая белых птиц,

Полёт которых сердце тянет к солнцу.

Среди волшебных и чарующих страниц,

Дарует радость жизни стихотворцу.

Живут стихи, наполнив благом каждый миг.

Нас тёплым огоньком зимой согреют.

Поэта в каждой строчке чуда светлый лик

И в этом свете души не черствеют!

***

Я поэтом себя не считаю,

Просто чудо творю иногда.

В буквы жизнь аккуратно вдыхаю,

Донося простой смысл бытия.

И любовью строку наполняя,

Как художник раскрашу ей мир.

О прекрасном и вечном слагая…

Только я не Уильям Шекспир!

Я простой человек из народа,

С чувством такта душевной волны,

Где прекрасна любая погода

Поэтичной, волшебной струны.

Говорят, что стихи лечат душу.

Так пускай они дольше живут!

В летний зной и в февральскую стужу

Майской розой под солнцем цветут.

Антонина Чудилова

Вдохновение

Вдохновенье, как кот шаловливый

Озорует порою со мной,

То разбудит по утру игриво,

То когтями шуршит за спиной.

То мурлычет мне песню на ушко,

То мяукнет и быстро заснёт,

То хвостом шевельнёт под подушкой

И, как мартовский кот, пропадёт.

То летит, как летучая мышка,

В темноте, когда все уже спят.

Подкрадётся порою неслышно,

И поймёшь — мысли роем висят.

Вдохновенье — волшебник великий,

С ним под силу творить чудеса.

Вдохновенье — колдун многоликий

Жалит остро совсем, как оса.

То звездой упадёт оно с неба,

Чтобы путь в темноте осветить.

Без вдохновения как без хлеба

Жизнь нельзя поэту прожить.

Мысль — мотылёк

Мотыльком вспорхнула мысль,

Закружила быстро ввысь

И, войдя легко в кураж,

Устремилась на вираж.

Мотыльку в куражный час

Небосвод сюрприз припас:

В небесах крылатый конь

Разжигает звёзд огонь.

Лунным светом из ковша

Поливается душа.

Хоровод идей кружит,

Мотылёк летит, дрожит.

Слишком был крутой вираж,

Мотылёк вошёл в мандраж,

И букашка в мире этом

Захотела стать поэтом.

Ольга Загоруйко

***

Мир захлестнула эра технологий:

Компьютерных и информационных.

Они теперь — всезнающие боги,

Начальственно диктуют всем законы.

На троне рядом, чинно восседая,

Планетой правят: секс, материальность,

Карьерный рост, наука цифровая.

Рабыней стала эмоциональность.

Закрыли души в клетки золотые,

Романтику изгнали в угол дальний,

Безмолвной падчерицей, в лес свезли — забыли.

А сами — в Ниццу, прихватив купальник.

Но, первоцветом, о себе напомнит

Поэзия, забытая в чащобе:

Голубоватый колокольчик-скромник

Расколдовать и окрылить способен.

Багровый диск, ласкающий лучами

Чешуйки водоёма на закате.

Под веками заколет неслучайно —

Тоска по малой родине накатит.

Осенний дождь прибьёт к стеклу листочек —

Обманутой надежды отголоски.

Уставшая душа простить захочет

И сбросить груз обид, быльём поросших…

Припомнятся лирические строки.

Сольются скрипка с саксофоном нежно,

Мелодией окутывая легкой,

Закружат в танце вальсе-белоснежном.

На задний план уйдут дела мирские.

Покажется всё суетным и мелким.

Поэзия, как молния — стихия

Рассыплется на сотни фейерверков!

Розана Даутова

Неси меня, Пегас, к Парнасу

Летящий в небе конь крылатый,

Обласкан ты самою Музой,

Дитя чудовищной Медузы,

Рождённый мифами когда-то.

Паря над суетной юдолью,

В янтарно-белом ореоле,

Качаешь гривою привольно,

Во мгле сверкая, ярче молний…

Твоя обитель на Парнасе:

Земляне древние назвали

В своих легендах и анналах

Тебя « сияющим» Пегасом.

Парнас — пристанище поэтов,

Олимп, отмеченный богами,

Причал души мятежной, гавань…

Туда не продают билеты.

Неси меня, мой конь, к Парнасу,

Лети, Пегас, быстрее птицы.

Пишу страницу за страницей,

Хочу я верить — не напрасно…

Ода Есенину

Стал ты самым любимым поэтом.

Полюбила тебя с юных лет,

Потому-что висел твой портрет

Над кроватью моей амулетом.

Стал ты самым любимым поэтом.

Полюбила тебя с юных лет

Я за глаз синеву и за чуб,

Что волною спадает на лоб,

За душевной поэзии свет

Полюбила тебя с юных лет.

Потому-что висел твой портрет-

Хулиганистого дебошира.

Поцелованный богом задира,

Край родимый тобою воспет.

Потому-что висел твой портрет

Над кроватью моей амулетом,

«Гаснут красные крылья заката» —

За талант непомерная плата-

«Все живое особою метой…»

Над кроватью моей амулетом.

Стал ты самым любимым поэтом.

Не зову, не жалею, не плачу,

«В лунном кружеве» грусть свою прячу.

И в столетии прошлом и этом

Стал ты самым любимым поэтом.

Alla Kretchmer

Девочка со спичками

Последний луч в метели снежной

Скользнув, растаял в глубине.

Мой ангел среди тьмы безбрежной

Оставил обещанье мне

Вернуться яркими огнями,

Ввести в тот дом, где ждёт тепло.

Стою, засыпана снегами,

Гляжу в оконное стекло.

А там щелкунчик деревянный

Орехи колет для детей.

Согреет ли платочек рваный?

Мороз становится сильней.

Пропали ангельские крылья,

Что в пух рассыпались в пургу.

Где ты, защитник мой? С усильем

Я спичку первую зажгу.

Пока горит, моё желанье

Исполнится. Я так мала…

Погаснет в темноте сиянье,

И спичка прогорит дотла.

Зажгу вторую сразу. Буду

Я до конца жечь коробок.

И с замираньем сердца чуда

Я жду, пока не вышел срок.

Глянешь в небо

Глянешь в небо, и молитвенный

Открывается простор.

А вокруг кусты да рытвины,

Да заросший косогор.

Облаков мазки широкие,

Тёмная в реке вода.

Жалко, вспоминаем Бога мы

Только, если есть нужда.

Только, если сердце сдавлено

Вдруг неведомой тоской.

В небеса глядим затравленно,

Ждём, что снизойдёт покой.

Олег Клименко

***

Пока стихи на свете есть,

Жизнь будет продолжаться.

Ведь чувства души- живая весть,

В слова должны облекаться.

Чтоб передать хоть каплю тепла,

Мудрость любви друг другу,

Стать огоньком большого костра,

И пусть пламя несется по кругу.

От души до души пусть, через сердца,

Через годы, века, тысячелетия.

Песня жизни звучит легко, без конца,

Всех дум прекрасных соцветие.

Ольга Гусарова

***

Во мне живут вселенной звуки,

Как таинство. Как благодать.

Я счастье, радость, боль и муки

Пером пытаюсь передать.

Пишу сумбурно, неумело.

Слагаю вирши, как могу.

Иным уж время подоспело

В печать. Иные берегу.

Ложатся строки на бумагу,

Как след кометы, как штрихи.

Словесно я иду в атаку:

Рожденье, молодость, грехи,

Учёба, свадьба, сын, работа…

Пейзажей русских красота

И о любви два разворота,

Да козни чёрного кота.

Не получилось-рву бумагу!!!

Из Музы выбиваю спесь.

Она нужна. Как ветер флагу.

Пока стихи на свете есть.

Потеряла строчку

Шла из магазина, потеряла строчку.

Бестолочь. Разиня. Долгой будет ночка.

Память напрягаю. Вспомнить порываюсь.

Строчка-то какая! Умной мне казалась!

Из неё бы тема «супер» получилась,

А теперь проблема. Строчка растворилась.

Помню остановку, поворот, заборы.

Строчку же, плутовку, вспомню я не скоро.

Вспыхнула, как искра. Записать бы сразу.

Вроде шла я быстро. Повторяла фразу.

Ох! Шедевром новым удивлю знакомых!!!

За зелёным домом-в голове солома.

Выпала куда-то, словно не бывала…

Экая досада! Строчку потеряла!!!

Не писать шедевры вечером на кухне…

Вот таким манером и талант потухнет.

Валентина Бахвалова

***

Прекрасна мысль в порыве вдохновенья.