Бесплатный фрагмент - BRECHUNG: Der Weg zum Traum einer Frau

Vorwort

Dieses Buch wollte ich schon lange schreiben. Viele Male sammelte ich meine Gedanken und war bereit, meine wahren Geschichten mit Euch zu teilen, aber plötzlich legte ich die «Feder» beiseite.

Wird es überhaupt für jemanden interessant sein? — fragte ich mich selbst.

Ich war von Zweifeln überwältigt. Sind meine Geschichten der Aufmerksamkeit wert? Werde ich in ihnen ausdrücken können, was ich mit der ganzen Welt teilen möchte? Die Antwort war nicht eindeutig und lag nicht an der Oberfläche.

Und doch überzeugte ich mich von der Notwendigkeit eines solchen Schrittes und beschloss, es zu wagen. Zum x-ten Mal in meinem Leben gehe ich ein Risiko ein.

Weil ich erkannt habe, dass mein Buch vielen Menschen helfen kann. Zunächst einmal, sich selbst zu finden. Jeder hat unterschiedliche Biografien, aber eines verbindet uns — wir sind Frauen. Zuallererst ist mein Buch für euch Mädels (aber das bedeutet nicht, dass Männer kein Interesse daran haben werden, es zu lesen!).

Ich werde Euch von den schwierigen Prüfungen erzählen, die auf mein Frauenlos fielen. Ich bin sicher, die meisten von Euch haben ähnliches durchgemacht. Ich werde erzählen, wie ich mich selbst verändert habe, die Umstände geändert habe, transformierte, die Linien meines Schicksals gebrochen habe.

Wie ich gegen den Strom schwamm, den Erwartungen anderer nicht gerecht wurde, mit den Resten der aufgezwungenen Erziehung zu kämpfen hatte, das in mir angelegte Programm «nach Schablone» veränderte.

Ich habe keinen Zweifel, dass meine Erfahrungen und Gefühle in verschiedenen Phasen meines Lebens im Einklang mit Euren Seelensaiten schwingen werden. Denn so unterschiedlich wir auch sind, wir sind uns auch sehr ähnlich. Wir wählen von Anfang an immer unseren eigenen Weg, und wohin er uns führt, entscheiden auch wir selbst!

Meine Geschichte ist kein Aufruf, dasselbe zu tun. Dies ist ein Versuch, Euch am Beispiel meiner Lebensereignisse neue Möglichkeiten aufzuzeigen. Dies ist eine Einladung, über Euer persönliches Leben nachzudenken, euch zu fragen, seid Ihr so frei, wie Ihr es euch erträumt habt?

Ich möchte Euch davon überzeugen, dass eine andere Welt aus wunderschönen Autos und exquisiten Diamanten, die Ihr euch wahrscheinlich mehr als einmal in Euren innersten Träumen vorgestellt habt, nicht so weit entfernt ist, wie es scheint. Und Ihr seid durchaus in der Lage, bei dieser Aufführung von Luxus nicht Zuschauer, sondern Teilnehmer zu werden. Jeder von euch! Unabhängig vom «Quellcode». Und ich kann eine solche Aussage begründen — die Beweise beginnen, sobald Ihr die nächste Seite umblättert.

Nein, es wird keine fertigen Rezepte geben. Die Erfolgsformel lässt sich nicht wie ein Algorithmus aufschreiben. Ich werde Euch nicht verarschen, ich gehe von einer äußerst ehrlichen Kommunikation aus. Ihr müsst für alles bezahlen. Etwas opfern. Und der Preis Eurer zukünftigen Errungenschaften kann sehr hoch sein. Dies muss «am Ufer» verstanden werden. Wenn Ihr Euch ernsthaft entscheidet, Euer Leben zu ändern, um Eurem Traum näher zu kommen, macht Euch bereit. Du wirst ausgelacht, nicht ernst genommen, gehindert, gebrochen, bedroht, am Ende wenden sich vielleicht die engsten Menschen von dir ab. Bist du bereit für solchen psychologischen Druck? Die Antwort auf diese Frage überlasse ich jedem von Euch.

Am erschreckendsten ist jedoch, dass Euch niemand ein Ergebnis garantiert, selbst wenn Ihr alle Strapazen ertragt. Ich meine genau diesen Himmel mit Diamanten. Aber was Ihr auf jeden Fall bekommen werdet, ist ein anderes «Ich». Ihr werdet euch sicherlich ändern und verstehen, was Ihr wirklich wollt, was das Vergnügen Eures Lebens ist.

Dieses Buch ist keine Erinnerung daran, wie man erfolgreich wird, sondern ein Motivator für diejenigen, die zur Verwirklichung ihrer wahren Wünsche kommen wollen, was bedeutet, sich in eine echte Frau mit einem großen Buchstaben zu verwandeln. Und der Rest, wie man sagt, wird folgen.

Denkt darüber nach — jeder Weg hat ein Ende, keiner von uns ist unsterblich auf dieser Erde. Wer weiß, wie sehr wir gemessen werden? Und was schmerzt mehr — einen Fehler zu bereuen, den man einmal gemacht hat, oder etwas zu bereuen, das man nicht einmal zu versuchen gewagt hat, die einem gegebene Chance nicht genutzt hat?

Mein Buch handelt davon, wie ich meine eigene einzigartige Welt erschaffen habe, von der ich geträumt habe. Entgegen den Regeln, durch Schmerz, Missverständnisse und Tränen. Alles passierte auf meinem Weg — manchmal habe ich mich verlaufen, nicht wissend, wohin ich als nächstes gehen sollte, aber klar verstehend, dass ich bis zu diesem Moment den falschen Weg gegangen war! Vielleicht werde ich, wie jedes Mädchen, ein wenig inkonsequent sein, wenn ich die Fakten meiner Biografie präsentiere, aber mit meinen Geschichten werdet Ihr euch definitiv nicht langweilen!

Und ich hoffe auch, dass ich mit meinen Offenbarungen nicht nur einem, nicht zwei, sondern vielen, vielen Mädchen helfen werde, die nicht wie ich sind und sich dieser harten, pragmatischen und gleichgültigen Welt gegenübersehen.

Aber sie konnten ihn herausfordern.

VORBEI!

Erinnerungen. In unserem verrückten, sich ständig beschleunigenden Leben sehen sie aus wie ein buntes, verschwommenes Kaleidoskop.

Erinnerungen sind wie Fotos. Es ist, als würde ich auf den iPhone-Bildschirm und auf den Ereignis-Feed schauen.

Wische nach rechts. Nochmal. Nochmal.

Manche Fotos sind verschwommen, als wären sie mit zitternder Hand aufgenommen worden, manche sind schwarz-weiß, manche mit einer überladenen Perspektive. Etwas, für das ich keine Zeit habe, darüber nachzudenken, meine Berührungen beschleunigen das Lebensband und passen es an dem aktuellen verrückten Rhythmus an.

Swipe.

Nochmal.

Nochmal. Na, wo ist es?

Hier. Manche Erinnerungen sind ins Gedächtnis eingebrannt, wie eine Narbe. Diese kann man nicht einfach «weiterscrollen». Jedes Mal verweile ich bei diesen Fotos. Und jedes Mal wird meine Seele auf das, was passiert ist, reagieren. Blüht entweder auf wie eine süße Blume oder schrumpft zu einem engen Schmerzball.

Ja, ich erinnere mich an vieles und werde euch fast alles erzählen. Aber es gibt Momente, die ich nie vergessen werde. Das sind die wichtigsten Erinnerungen. Diese Ereignisse sind in ihrem Wesen vielleicht von außen nicht so bedeutsam, aber für mich — wendend und sogar schicksalhaft, so pompös es auch klingen mag.

Mein Finger friert ein.

Ich schaue auf den «Bildschirm» und sehe die Inneneinrichtung unserer kleinen Wohnung. Und eine Hand, die eine Flasche Absolut Wodka hält.

An diesem Tag, zu dieser Stunde, in dieser Minute, wurde mir klar, dass sich mein Leben ändern musste. Das einfache Wort «SCHLUSS!» — es schien damals in der Luft zu hängen und brachte mir sowohl Verwüstung als auch eine zaghafte Hoffnung auf eine glückliche Zukunft. In diesem Moment verstand ich vieles, als hätte ich die Grenze überschritten oder den Faden durchtrennt, eine Art Nabelschnur, die mich mit der wenig beneidenswerten Gegenwart verband.

Wie hypnotisiert betrachtete ich die zitternde Hand meines Mannes. Ein dünner Strahl vom Hals floss in die Gläser, die zwischen den Snacks auf den Tisch gestellt wurden, floss aber nicht immer hinein. Wodka strömte vorbei, es entstanden durchsichtige Pfützen, die sich zu Seen erstreckten und wie Tränen vom Tisch auf den Boden tropften. Einen Moment lang sah ich die trüben Augen meines Mannes, aber Leere spiegelte sich in ihnen. Valery taumelte schon verzweifelt, er hatte «dieses eine» -Stadium- erreicht.

Der Anblick der Wodka auf der Tischdecke schien einen Kippschalter in mir umgelegt zu haben. Ich erstarrte für eine Sekunde, unfähig mich zu bewegen, aber sofort schauderte ich innerlich.

«Ist das alles umsonst?» — dachte ich und versuchte immer noch, die letzten Jahre mit scheuen Fingern zu erfassen. — «So viel vergeudete Mühe? So viel Hysterie, so viele Opfer? So viel Zeit verschwendet?»

Aber rücksichtslos und grob unterbrach ich mich.

«Ja», sagte ich in Gedanken, «es ist Zeit, dies zu beenden. Es reicht».

Ich wurde «wachgerüttelt “ und kehrte zu dem zurück, was geschah. Die Umgebungsgeräusche und der Lärm brachen mir durch den Kopf; wir hatten eine Feier mit Freunden. Daher der volle Tisch. Daher die «Kurzen». Vielleicht hatten alle anderen sogar Spaß. Außer wir beide. Ich und mein Mann.

Sergej steht taumelnd fast mir gegenüber, aber ich habe keine familiären Gefühle ihm gegenüber. Er versucht, die Flasche auf den Tisch zu stellen, aber sie rutscht zur Seite, fällt, schwappt wie ein Wasserfall. Einige der Mädchen schreien auf vor Schreck, aber das ist mir scheißegal.

Es stellt sich als eine Art stumme Szene heraus, die Jungs schreien um den Tisch herum und «retten» die Salate, ich weiß, dass ich nach einem Lappen rennen muss, aber ich kann mich nicht rühren. Mein Mann grinst betrunken, kommt auf mich zu, versucht mich zu umarmen.

— Valyushka-ah-ah, — seine Lippen bewegen sich ölig und schief, — ich… liebe-dii-iich… di-ch…».

«Und ich hasse dich», möchte ich antworten, aber ich verstehe, dass das nutzlos ist. Er hat bereits das Stadium erreicht, in dem von einem Menschen nur noch ein Schatten übrigbleibt. Ich habe noch nie ein Festessen abgelehnt, aber so wie er kann man nicht trinken! Die Degradation findet schon lange statt, nicht das erste Jahr, und es ist keine Änderung in Sicht.

Ich möchte meinem Mann auch sagen, dass ich seine «Liebe» nicht mehr brauche. Sie berührt mich nicht. Nirgends in mir. Berührt keine einzige Seite meiner Seele.

Ja, wir sind seit neun Jahren zusammen. Ja, ich erinnere mich noch — jung, aber schon verheiratet, mit Kinderwagen und einem müden Lächeln.

«Du konntest mir, das imaginäre Wohlergehen eines «gewöhnlichen» Lebens schenken,» — ich setze meinen inneren Monolog fort, — wie fast alle -. «Und mir schien es in diesem Moment wichtig und notwendig gewesen zu sein. Und dann fing er an zu trinken. «Wie oft habe ich dieses Thema angesprochen, wie oft habe ich dir davon abgeraten, dich abgelenkt, ermahnt. Vergeblich. Nutzlos. Die Menge Alkohol wurde nur erhöht. Du hast so viel getrunken, dass Du dich morgens nicht mal mehr erinnern konntest, was überhaupt passiert ist. Mir ging es immer schlechter. Jedes Glas, das du trankst, hat auch mein Herz befüllt.»

«Noch ein bisschen mehr und ein Blutgerinnsel wird sich in deinem Kopf lösen», sagte ich in der Vergangenheit und sah Valera dann mitleidig an. — «Selbst wenn Du überlebst, wirst Du behindert sein. Aber ich habe nicht geheiratet, um dich im Rollstuhl rum zu fahren und deinen Sabber für den Rest meines Lebens abzuwischen! Ich bin eine Frau, keine Krankenschwester!»

Alles Vergeblich. Nutzlos.

Als Antwort — gläserne betrunkene Augen.

Ich habe lange nicht aufgegeben, ich habe gekämpft. Als ich beim nächsten «Besäufnis» durch die Straßen lief und ihn suchte, mit Entsetzen, als ich mir vorstellte, meinen Mann neben einem Auto mit blinkender Notbeleuchtung auf dem Bürgersteig liegen zu sehen. Wie ich ihn morgens, fast leblos wegen der gigantischen Menge am Vortag, «wieder zu Kräften» brachte. Wie ich ihm sein schreckliches Verhalten mir gegenüber vergab, was auch nicht mehr menschlich genannt werden konnte.

Anstatt nach einem Lappen zu rennen, gehe ich auf den Balkon. Macht, was ihr wollt! Ich muss alleine sein. Wenigstens fünf Minuten. Ich atme die kühle, berauschende Luft ein, die meinen Geist ein wenig klarer macht. Das Wort «SCHLUSS!» ist jetzt raus. Es hängt direkt vor mir, schimmernd und klar.

Schluss», denke ich. — So einfach ist das! Jetzt über das Geländer steigen, ein kurzer Flug und es ist wirklich «vorbei». Aber nein! Das ist keine Option, das ist eine Niederlage. Vollständiger und endgültiger Verlust. Ich bin nicht so. Ich bin eine Frau. Jung, stark, ab sofort — ambitioniert! Habe ich ein so unrühmliches Ende verdient?! Natürlich nicht. Niemand wird mich dazu bringen, mich selbst anzuspucken und es zu akzeptieren. Wie dieser eine Frosch, Sahne steif schlagend, werde ich meine Pfoten benutzen, um aus dem Glas zu kommen. Wer kann mich aufhalten? Wer außer mir selbst?!»

Ich kehrte in das Wohnzimmer zurück, holte mir einen Lappen, stumm und automatisch, räumte ich die Unordnung auf.

Bald war die Feier, irgendwie von selbst, zu Ende. Die Gäste zerstreuten sich, ich begleitete meinen murmelnden Ehemann zum Bett.

Ich setzte mich auf einen Stuhl in der Mitte des großen Raumes.

Das Wort «Vorbei!» ist verschwunden. Verschwunden. Aufgelöst. Weg.

Ich brauchte es nicht mehr. Ich habe mich schon unwiderruflich ohne das Wort entschieden. Ich verdiene das Beste. Jetzt werden ganz andere Worte mein Leben erhellen. Großzügiger, interessanter und vielversprechender.

Und genau in diesem Moment, als ich aus dem Ohrwinkel das betrunkene Schnarchen meines Mannes hörte und die Reste der gescheiterten Feier beobachtete, wurde mir endlich klar, dass ich früher oder später definitiv glücklich in diesem Leben werden würde.

Swipe nach rechts.

Weiter.

Noch weiter.

Gemaltes Herz

Dzynnnnnnn. Dzynnnnnnnn.

Ein Klingeln. Wie es bekanntlich für den Lehrer klingt. Aber wo gibt es das. Die ganze Neun «B» reißt sich von den Schultischen ab, als wäre es keine gewöhnliche Schulglocke, wie nach einer Unterrichtsstunde, sondern eine Feueralarmsirene. Deckel klatschen, Lärm und Krach beginnen, Aktentaschen flackern.

Pause!

Auch ich kann nicht still sitzen bleiben.

Obwohl ich ein Mädchen bin, war ich nie ruhig. In der Mittelschule hing ich den Jungs überhaupt nicht hinterher. Aufs Dach — also aufs Dach, durch die Grube schwimmen? Ja, easy! Die Brüder Soboli, aus dem Nachbarhaus — Zhenya, Vovka und ich — unsere kleine Kampfkompanie. Es gab natürlich auch eine große «Gang», ich versteht doch was ich meine — oder?

Tante Natasha, die Schwester meiner Mutter, kam zu Besuch und beschwerte sich bei ihr über ihre Nichte, also über mich. Tante Natashas Tochter — Nadyuha, ist mit mir in derselben Klasse und erzählt anscheinend einiges zu Hause.

— «Deine Valyuha», — sagt Tante Natasha zu meiner Mutter, — «steckt in der Schule ihre Nase überall rein, mit ihr solltest du mal ein ein ernstes Wort sprechen!»

Sicher, dass ich das Gespräch nicht höre, wird weiter über mich gesprochen, aber die Tür zu meinem Zimmer ist bloß angelehnt und ich bekomme alles mit.

Rechtschaffener Zorn beginnt in mir zu kochen. Erstens Nadyuha, diese Petze, ihr werd» ich es noch zeigen! Und zweitens ist meine Mutter sehr streng, zuerst wird sie mich bestrafen und erst danach wird sie mit mir sprechen.

«Sie rauchen alle in der Schule, hinter der Ecke», beharrt Tante Natasha.

— «Meine Tochter roch wie eine Dampflokomotive, dafür habe ich ihr schon die Ohren langgezogen, aber Valyuha ist dort definitiv auch dabei!»

Ich bin bis in die Tiefe meiner Seele empört! Was? Rauchen? Ich?!

Nun, ich habe es versucht, aber es hat mir nicht gefallen. Es hat auch einfach nicht geklappt, richtig daran zu ziehen. Und wenn es schon nicht geklappt hat, dann werde ich es auch nicht weitermachen, wofür denn auch? Ich bin doch nicht blöd?!

Ich schnappe mir meine Jacke und schleiche nach draußen, bevor es Stress gibt. Gegen Abend wird sich meine Mutter vielleicht beruhigen und runterkommen. Aber wenn ich ihr jetzt unter die Augen trete, werde ich für eine Woche Hausarrest haben!

Draußen weht ein kühler Frühlingswind und am Himmel hängen bleierne Wolken. Unbequem und kalt.

— «Ivanova!» — Ich höre eine bekannte Stimme. Eine Klassenkameradin, Galya Stroeva, nähert sich. — «Hast Du dich auf den Test in Biologie vorbereitet?».

«Verdammt!», denke ich. — «Das habe ich total vergessen. — Der jährliche Kontrolltest-. Mist».

— «Und du?» — frage ich bedrückt.

— «Ich gehe schnell zum Kiosk und dann werde ich lernen», — antwortet Galka.

Ich weiß, dass ich auch nach Hause gehen sollte um zu lernen, aber ich wandere eine Zeit lang nutzlos durch die schmutzigen Varvarovskiy-Straßen.

Ohne einen meiner Freunde zu treffen, gehe ich niedergeschlagen nach Hause, um meine Strafe abzuholen. Aber ich habe Glück — meine Mutter ist irgendwo hingegangenen und etwas zu erledigen.

Ich setze mich an mein Biologie-Lehrbuch, kann mich aber nicht konzentrieren: Die Linien verschwimmen vor meinen Augen, meine Gedanken springen und ich kann sie einfach nicht sammeln.

Bald verstehe ich, dass der Himmel schneller zu Boden fällt, als ich den Stoff lernen kann. Ich seufze und ziehe ein Stück kariertes Papier heraus — auf genauso einem schreiben wir morgen den Test. «Die Struktur des Herzens» — Ich schreibe den Titel heraus und beginne gewissenhaft, meine Zunge vor Eifer herausstreckend, das Diagramm aus dem Lehrbuch ab zu zeichnen.

Abends, bevor ich ins Bett gehe, lese ich noch ein Märchen zu Ende. Ich muss sagen, dass ich es liebe zu lesen. Vor allem Märchen und allerlei romantische Geschichten. Denn in meiner Vorstellung erwachen die Zeilen zum Leben und ich scheine alles, was darin passiert, direkt vor mir zu sehen.

Ich werde in die erfundene Welt versetzt und fühle mich so wohl

— es gibt edle und starke Helden, wunderschöne Prinzessinnen und so eine magische, faszinierende Welt.

Dieses Märchen handelt von dem Ritter, dem die magischen Lichter im Wald einen Deal boten:

Sie nehmen sein lebendiges Herz, tauschen es gegen ein steinernes aus und verleihen im Gegenzug Macht und Reichtum — viele Untertanen und einen Berg von Münzen und Gold.

«Wieder das Herz» — fällt mir auf.

Ich versuche mich zu erinnern, ob ich den «Spickzettel» in meine Tasche gesteckt habe.

Der Ritter stimmt dem Deal zu. Und aus einem fröhlichen und gütigen Menschen wird ein herrischer und böser Tyrann.

Was wollt ihr — das Herz ist ja jetzt aus Stein.

Der Ritter erholt sich und bittet die Lichter darum den Deal wieder rückgängig zu machen. Aber sie stellen eine Bedingung — sie werden ihm sein Herz zurückgeben, aber es muss erst von einer anderen lebenden Person weggenommen werden.

Das bescheidene Mädchen Maria, welches sich schon vor langer Zeit in den Ritter verliebt hat, als er noch ein freundlicher Mensch war, stimmt einem solchen Opfer zu. Der Ritter bereut es in dem Moment, in dem die Lichter dem Mädchen ihr Herz wegnehmen wollen, so sehr, dass vor Sorge sein versteinertes Herz anfängt plötzlich zu schlagen und warm wird. Das Mädchen wird gerettet, die Liebenden heiraten und leben glücklich bis ans Ende ihrer Tage.

Ich blättere die letzte Seite um und liege eine ganze Minute reglos da, erlebe die Höhen und Tiefen, die den Helden widerfahren sind.

Dann seufze ich schwer. Im Märchen endet alles gut, wenn es nur so im Leben wäre! Und mir steht morgen ein Test bevor, es ist wie ein Weltuntergang! Und es wird kein Prinz auf einem weißen Pferd angaloppiert kommen um zu helfen!

Eigentlich bin ich gut in der Schule. Ein braves Mädchen. Man kann sogar sagen, dass ich mit eine der Besten in der Klasse bin. Ich und Galya Stroeva. Einerseits habe ich Glück — «Klasse A» hat gleich drei ausgezeichnete Schüler und eine Menge «zweier Schüler». Und wir, wir sind eine «Schlawinerklasse», mit schrecklichem Verhalten. Die Lehrer mögen uns nicht und halten sich an der Wand, wenn wir zum Mittagessen in die Cafeteria laufen.

Man kann nicht sagen, dass ich ein großes und tiefes Wissen habe. Ich bin nur listig. Irgendwo abschreiben, irgendwo um Hilfe zu bitten, irgendwo um den Prozess zu leiten. Ja, was? Ich bin verantwortungsbewusst, nicht ohne Grund — der Klassensprecher. Jemand mag sicherlich sagen — Betrug ist nicht gut, Betrug ist unehrlich.

Das sind wahrscheinlich diejenigen, die nie «Spickzettel» geschrieben haben? Gibts solche? Machen wir uns nichts vor. Mit den uns zur Verfügung stehenden Mitteln ein Ergebnis zu erzielen, ist auch eine Fähigkeit. In unserer Welt, damals wie heute, ist es unmöglich, fehlerfrei zu existieren. Wir werden von Kompromissen geführt.

Wann, wenn nicht in der Schule, den Grundstein für gewinnbringende Kommunikation legen? Ich schäme mich immer noch nicht im Geringsten, dass die Schülerin Valya Ivanova auf solche Tricks zurückgegriffen hat, um eine gute Note zu bekommen. Aber Valya Ivanova wird dafür niemals verloren gehen.

Jetzt muss ich den Moment nutzen, solange Lyudmila Grigorievna, unsere Biologielehrerin, mir den Rücken zukehrt. Davor lief sie, wie eine strenge Wache, durch die Reihen und betrachtet die Blätter, als erwartete sie einen Fang.

Meine Hände beginnen zu schwitzen und das Bild mit dem aufgemalten Herzen brennt durch meine Hosentasche, als würde es glühen.

Komm schon! Der Himmel erhört mich und Lyudmila Grigorievna dreht mir für lange fünfzehn Sekunden wirklich den Rücken zu. Meine Hände ersetzen mit einer Geste die Blätter und ich tue so, als ob ich sehr schlau wäre, indem ich Bewegungen mit einem Stift nachahme. Als sich die Biologielehrerin umdreht, sieht sie eine Valya Ivanova, für die sie pädagogische Inspiration gefunden hat — wie sie m selbstsicher den Test schreibt.

Aber das andere kann sie nicht sehen — wie verrückt das Herz von Valya Ivanova pocht. Es scheint mir, als ob das Herz — ohne Übertreibung — jetzt aus der Brust springen wird. Ich betrachte das Blatt mit einem, vom Adrenalinschub, nebligen Blick, und sehe, dass mein gezeichnetes Herz zu pochen beginnt — ja, genau! — seine Ränder sind verschwommen, und es scheint an Größe zu — und abzunehmen.

«Wie im Märchen», denke ich am Rande des Bewusstseinsverlusts, «wurde auch mein gemaltes Herz lebendig!»

Als uns am nächsten Tag die Noten vorgelesen werden, bin ich ganz entspannt.

«Ivanova — eins», — sagt die Biologielehrerin und starrt mich ungläubig an.

Aber es gibt nichts zu bemängeln. Meine eingereichte Arbeit ist perfekt.

Ich empfinde keine Reue. Bis heute. Zwanzig Jahre später. Denn auch heute halte ich diese Note für wohlverdient.

— «Ivanova», — Zhenya Sobol flüstert mir ins Ohr. — «Die Jungs haben Blätter gefunden, lass uns Rauchpfeifen machen».

— «Los», — flüstere ich zurück und überlege mir, wie ich es hinbekommen könnte, dass meine Schuluniform nicht nach Rauch stinkt. Wenn meine Mutter es riecht — bringt sie mich um!

Weißer Schwan

«Nein», entschied ich für mich. — «So kann es nicht weitergehen! Wer bin ich denn? Ein wachsendes Arbeitstier? Welches bald selbst ein Pferd wird? So viel Verantwortung hängt meine Mutter mir an! — Behalte die Kuh im Auge. Den Mist aufräumen. Die Kartoffeln schälen. Den Kleinen helfen, zu Hause aufräumen, Staub wischen, das Feuerholz tragen, Brei kochen, Brötchen backen!

Was soll ich denn noch alles tun?! Und das Beleidigende ist, wenn ich doch so erwachsen bin (nach meinen Pflichten zu urteilen), warum darf ich nur bis 22:30 draußen sein?!»

Ich horche nochmal. Das Haus ist ruhig. Nachdem ich um 22:29 nach Hause zurückgekehrt war, beruhigten sich meine Eltern schnell und schliefen anscheinend ein. Sicherheitshalber beschließe ich, noch zehn Minuten zu warten. Starrte ausdruckslos an die dunkle Decke und war wütend über die Ungerechtigkeit der Welt.

«Eine Frau wurde für die Schönheit geboren», erinnere ich mich an einen Satz, den ich in einer Zeitschrift gelesen habe. — «Ja, ja! Nach den Vorstellungen meiner Mutter zu urteilen, wurde Valya geboren, um Wasser aus dem Brunnen zu holen und Muryonka zu melken. Übrigens — schauen die Jungs Valya bereits auf besondere Weise an. Ja, und Valya selbst spürt so etwas in sich. Beginnt zu verstehen, was Jungen mögen. Aber was nützt es, wenn sie um halb elf schon zu Hause sein muss?! Alles Leben im Dorf beginnt nach Mitternacht! Schade, es ist einfach gemein!»

Meine Mutter sagte, wenn ich die ganze Hausarbeit gut mache und bessere Noten als eine 3 schreibe, werden sie und mein Vater mir erlauben, bis 23:00 Uhr auf der Bank neben unserem Tor zu sitzen. Danke, du hast mir ein gutes Gefühl gegeben! In der Zeit kann ich nur einen einzigen weiteren Song mit der Gitarre hören. Echtes Mädchenglück.

Und man kann nicht mal ungehorsam sein. Das sind die Regeln in unserer Familie. Papa hat das Sagen, Mama ist seine Stellvertreterin für Verwaltung und Wirtschaft. Für Ungehorsam gibt es — Hinrichtung. Zum Lesen — sperren sie dich in vier Wände ein und lassen dich Lehrbücher auswendig lernen. Und Pascha Romanenko hat mich vorgestern so angeschaut!

Es ist an der Zeit!

Ich atme entschlossen aus und steige aus dem Bett. Es ist dunkel im Raum, nur der Mond erhellt die Dekoration leicht mit einem gespenstischen Licht. Ich bewege mich fast automatisch. Auf dem einen Stuhl habe ich einen verkleideten Kleiderhaufen, auf dem anderen — ein «zeremonielles» Set für den Ausgang. Ich beeile mich, versuche keinen Lärm zu machen, bastele eine «Puppe» aus alten Jacken und anderen Lumpen. Ich lege sie an meinen Platz im Bett und decke es mit einer Decke zu. Ich füge der Puppe eine Kugel aus Schals hinzu, die den Kopf imitieren soll. Ich lege es auf das Kissen und ziehe den Rand der Decke etwas höher. Ich trete ein paar Schritte zurück und bewundere die erzeugte Wirkung: Wenn Sie jetzt von der Tür in mein Zimmer schauen und nicht genau hinsehen, können Sie sehen, wie ich mit dem Kopf bedeckt schlafe. Es sieht echt aus.

Ich ziehe zappelig meine «Wochenendkleidung» an, öffne die Tür, lausche — Stille schwebt im Haus — und schlüpfe in den Vorraum. Jetzt ist es schon eine Frage der Technik — sie zu überwinden, damit die Dielen nicht knarren, und die Haustür lautlos öffnen und schließen (die Scharniere sind umsichtig mit Fett aus den Reserven des Vaters geschmiert).

Noch ein paar Sekunden und ich bin frei!

Ich bücke mich, renne durch den Hof und finde mich hinter dem Tor wieder! Hier ist es — wahres Glück!

Ich sause die Straße hinunter, und der Wind pfeift mir vor Freude in die Ohren; Ich lächle auf der Flucht in Erwartung neuer Empfindungen. Alle «unsere» sind schon an Ort und Stelle, die Gitarre spielt laut, dumpfes Dröhnen ist zu hören; Zigarettenrauch steigt träge in den mondhohen Himmel — einige der Jungs rauchen.

Irgendwo schreit ein Nachtvogel. Wie toll! Ich platze in meinen Freundeskreis, grüße noch einmal alle (wir haben uns erst vor einer halben Stunde getrennt) und zwinkere den Mädchen zu.

— «Warum brauchst du so lange, Mitkova?» — gibt Romanenko mir die Schuld und richtet seine Aufmerksamkeit sofort auf mich.

— «Ich habe dich nicht gefragt!» — Ich wage es, wirklich sehr stolz darauf, dass ich Erfolg habe.

Und es beginnt der übliche gewünschte Wirbelwind — mit Liedern, Geschnatter, gegenseitigen Ansichten, romantischen Hoffnungen und emotionalen Erlebnissen. Schließlich «wurde eine Frau für die Schönheit geboren».

Ein paar Stunden später, ganz in Gedanken von dem, was passiert ist — nicht umsonst hat mich Pascha am Ende des Abends so angeschaut! — mache ich mich auf den Rückweg. Ich gehe ins Haus, schleiche in mein Zimmer, da ist die Tür. Und dann — oh, Schreck! — Ich höre die schweren Schritte von jemandem! Tum-tum-tum — jemand geht im Haus herum.

Ich stürze kopfüber vor mich hin, stoße die Tür auf und mache einen unverzeihlichen Fehler: Ich öffne den Flügel zu abrupt, und das Scharnier gibt ein leises, aber deutliches Knarren von sich.

Hrrrr!

Ich taste mich schnell hinein, aber ich schaffe es nicht zu meinem Bett, mit der unter der Decke liegenden «Puppe» zu kommen. Die Schritte sind ganz nah zu hören, buchstäblich vor der Tür.

Ich stürze seitwärts in den schwarzen Schatten hinter der Schranktür an der Bettseite; gleichzeitig wird die Tür meines Zimmers aufgerissen. An der Schwelle eines verschlafenen Vaters blickt er mit zusammengekniffenen Augen — ein Mondschein fällt auf sein Gesicht — undeutlich auf die «Puppe».

— «Warum wälzt du dich und machst Krach?» fragt er heiser im Halbflüstern. — «Schläfst du etwa nicht oder was?»

Mit vom Entsetzen geschwächtem Bewusstsein verstehe ich, dass ich am Ende bin. Mein Vater stand auf, anscheinend um auf die Toilette zu gehen, und hörte auf dem Weg das Geräusch meiner unachtsamen Rückkehr. Ich habe meine Wachsamkeit durch Liebeserfahrungen komplett verloren! Hirnloses Mädchen! Wenn meine Täuschung aufgedeckt wird, werde ich einfach gevierteilt. Ein deutlicher Schweißtropfen läuft mir über den Rücken.

— «Hallo?» — fragt mein Vater heiser.

— «Ich schlafe», sage ich unerwartet aus meinem Versteck.

Papa starrt eine Weile fassungslos in den dunklen Raum, dann schüttelt er den Kopf, als würde er die Besessenheit vertreiben.

Ich stehe da, weder lebendig noch tot.

— Also gut», sagt Vater schließlich und schließt die Tür von außen.

Jetzt höre ich seine Schritte zurückweichen. Tum-Tum-Tum.

Ich atme unhörbar aus, als hätte ich eine ganze Zisterne Luft in mir.

Eine Minute später wurde die «Puppe» demontiert, alle Details wurden bis zum nächsten Mal versteckt. Ob es nach dem heutigen «Stirlitz stand am Rande des Scheiterns» die nächste «Flucht» stattfinden wird, weiß ich noch nicht, aber wir werden sehen. Der Wunsch, den Jungs zu gefallen, wird sicherlich überwältigen.

Ich kann nach den Sorgen, die ich erlebt habe, fünfzehn Minuten nicht einschlafen.

In den Gedanken, die in meinem Kopf aufblitzen, dann die Augen von Romanenko, dann die Bluse von Korobkova (ich möchte die gleiche), dann der überraschte Gesichtsausdruck meines Vaters in der Tür.

«Warum ist das so?» — frage ich mich. — «Es ist mein Leben. Mein eigenes.

Und ich will es nicht mit irgendwelchem Unsinn verschwenden. Nun, muss ich jetzt mein ganzes Leben lang dem Mist von den Kühen aufräumen? Ich wünschte, ich könnte weglaufen, mit Pashka irgendwohin gehen. Oder mit jemand anderes. Mama versteht nichts. Meckert von morgens bis abends — arbeite, lerne, spiel nicht rum.

Und ich will einfach weglaufen! Ist es so schwer das zu verstehen? Ich sage ihr ja auch nicht, was sie tun sollen! Warum versteht mich keiner? Euch ist das alles egal, aber ich möchte gut leben. Und mit den Jungs abhängen!».

Und wisst ihr, bei aller Naivität dieser Gedanken habe ich im Grunde recht:

Das ist unser eigenes Leben und wie wir es aufbauen, entscheiden wir auch selbst. Wenn die Zeit reif ist. Es ist töricht, Verwandten, Freunden, Umständen die Schuld zu geben. Zuallererst müssen wir uns fragen. Und für Eltern wäre es, abgesehen von «intelligenten» Reden und Anweisungen für das Kind, schön zu verstehen, dass der Teenager bereits eine selbstständige Person ist. Und es ist viel einfacher, ihn durch Verstehen zu «erreichen» als durch Befehle.

Müdigkeit fordert ihren Tribut und ich schlafe langsam ein. Ich träume von einem Schwanenpaar. Weiße anmutige Vögel schwimmen im Kreis auf dem Teich. Ich sitze am Ufer und werde ihnen Semmelbrösel zu. «Uti-uti-uti», nenne ich sie, als wären sie Enten, keine Schwäne. Aber die stolzen Vögel reagieren nicht.

Hinter mir taucht plötzlich ein dunkler Schatten auf. Ich möchte mich umdrehen, aber ich habe Angst. Schwäne, die Gefahr wittern, schlagen mit den Flügeln, zerstreuen sich durch das Wasser und schweben mit zwei weißen Pfeilen schnell nach oben, steigen immer höher…

Zwei Frühlinge später

«Hallo Valya, wir sind angekommen und haben uns gut eingelebt. Unsere Uniformen haben wir schon bekommen und Essen gibt es auch immer. Wir laufen jeden Tag. Ich denke oft an dich. Der Kompaniechef ist streng. Der Dienst läuft nach Plan. Die Zeit wird schnell vergehen. Ich werde dir schreiben. Ich vermisse dich. Wie geht es Dir? Ich küsse und umarme dich. Maksim».

Während ich diese Zeilen las, bekam ich Tränen in den Augen. — Eine Minute zuvor öffnete ich mit zitternden Händen den Briefumschlag. Und noch eher — holte ich den Umschlag mit kühlender Seele aus dem Briefkasten.

Endlich!

Ein Brief von einem Soldaten der Armee!

Wirklich! Von meinem Soldaten.

Aber reden wir erstmal der Reihe nach.

Erinnert ihr euch an euren ersten Kuss?

Der wirklich reale, bewusste, kein Kindergartenkuss? Wahrscheinlich ja. Mädchen erinnern sich an sowas.

Erinnert ihr euch an die Gefühle nach diesem Erlebnis?

Also erinnere ich mich.

So ein Kuss ist mir nicht zu früh und nicht zu spät passiert — eigentlich zur perfekten Zeit. Obwohl ich mit meinen 16 Jahren noch se HR jung war. Normalerweise braucht man für ein solches Ereignis einen Grund. Ein Date oder so.

Bei mir war es ein globaler Grund, einer meiner Nachbarn wurde in die Armee geschickt — Maxim.

Zhenya, der jüngere Bruder von Max und meine Klassenkameradin luden mich zur Abschiedsfeier ein.

— «Wer wird da sein?» fragte ich.

— «Ist doch klar wer» — Zheka kicherte. — «Unsere, alle».

Unsere — das sind die engsten Bekannten, Freunde, Verwandte und dergleichen. Nun, wir wissen, wie die Leute in den Dörfern zur Armee verabschiedet werden.

Ich wurde neugierig. Im Prinzip mochte ich Maxim schon lange, aber, naja, er ist zwei Jahre älter, in der Jugend ist so ein Unterschied eine Katastrophe. Warum sollte er sich für solch junge Mädchen, wie mich, interessieren?

Aber ich machte mich fertig. Ob wirklich alle meine Klassenkameraden da sein werden? Solche Ereignisse habe ich selten verpasst. Schon im jungen Alter war ich ein flinkes Mädchen, lebhaft und hielt immer die Nase im Wind. Und dann so ein Abschied!

Die Feier — in jenen Jahren galt so ein Abschied als eine ehrenhafte Sache — wurde auf der Veranda organisiert. Maksims Mutter wuselte in der Küche herum, uns Mädels wurden auch Aufgaben gegeben, da helfen, da etwas mitnehmen, da etwas wegbringen.

Nach dem «offiziellen» Teil und den ganzen Trinksprüchen, beschloss die ältere Generation, die Jugendlichen in Ruhe zu lassen. Maksim ist nun erwachsen, also ist die Zeit für ihn gekommen. Ja, und die älteren vertrauten uns auch schon. Und das ist alles, was wir brauchen.

Hier begann die eigentliche Verabschiedung. Die Jungs haben natürlich eingeschenkt und getrunken. Aber ich nicht. Das ist tabu für mich. Ich habe Angst davor, dass meine Eltern den Alkohol riechen können. Nur der Gedanke an ihre Wut ist beängstigend. Deshalb schlürfe ich Saft und Limo und beobachte, wie die Jungs langsam betrunken werden. Aber sie werden nicht «schlimm» betrunken, es gibt keinen Streit, einfach nur eine offene Kommunikation.

Nach den unbeholfenen Umarmungen der Jungs untereinander mit der Zusicherung ewiger Freundschaft begann sich die Party irgendwie in Gruppen aufzulösen. Ich unterhielt mich mit den einen, dann mit anderen und fühlte mich im Allgemeinen recht wohl. Wieso auch nicht? Ich bin unter meinen eigenen Leuten. Ab und zu warf ich sogar am Tisch einen Blick auf Maxim. Ich senkte aber schnell den Blick. «Was denkst du dir denn?» — schimpfte ich mich. — «Er ist erwachsen. Und jetzt hat er überhaupt keine Zeit für die Liebe.» Aber in diesem kurzen Moment, in dem sich unsere Blicke trafen, ging eine elektrische Entladung in mir durch. Sowas nennt sich — es hat gefunkt.

Jemand hat die Musik lauter gemacht. Zigarettenrauch schwebt über der Veranda; das Lied überlagert sich mit einem klingelnden Geräusch, jemandes lautes Lachen ist zu hören.

Alsou singt. «Winterschlaf». Ach, wie ich dieses Lied liebe!

Jemand berührt meine Hand. Aus irgendeinem Grund schaudere ich.

— «Lass uns tanzen gehen.»

Maxim steht neben mir. Aus Verwirrung lasse ich mich in die Mitte der Veranda führen. Und erst da verstehe ich, dass ich nicht einmal richtig tanzen kann. Nun, so eine Praxis habe ich noch nicht gehabt. Und dann soll ich auch noch mit einem erwachsenen Kerl tanzen.

Wir beginnen uns zu drehen und er zieht mich leicht an sich. Ein Schauer durchläuft meine Haut, ich bin voller neuer Empfindungen.

Ich spüre ein ungewöhnliches Aroma, den Geruch eines Mannes und davon habe ich Nebel in meinem Kopf. Ich bin verwirrt und weiß nicht, wie ich mich verhalten soll.

Ich bin jedoch in guten Händen: Mein Partner hält mich an der Hüfte und bewegt mich langsam zum Takt des Songs. Ich habe Angst, dass die Gäste meinen Herzschlag hören, er schlägt viel lauter als die Musik.

Für mich ist dieser Tanz eine echte Offenbarung.

— So passiert es also, denke ich mir und versuche, im Takt zu bleiben.

Danach laufe ich noch einige Zeit fassungslos und verwirrt herum, als wäre ich nicht zu einem Tanz eingeladen worden, sondern zum Heiraten. Meine Gedanken sind zerstreut.

— «Los, wir müssen gehen», — ruft jemand allen zu. — «Wir kommen zu spät»…

Wir müssen wirklich zum Bus, der die Rekruten auf dem Platz abholt. Die Wehrpflichtigen werden vom Wehrmeldeamt zunächst zur Verteilungsstelle und dann weiter zum Dienstort gebracht.

Wir gehen in einer gestreckten Kette die Straße entlang. Alle schreien und reden untereinander und geben dem zukünftigen Soldaten die letzten «unbezahlbaren» Abschiedsworte.

Da ist der Bus. Kurguzy PAZik mit zwei blauen Streifen an der Seite.

Maxim schiebt plötzlich seine Freunde zur Seite, verlässt den Kreis und kommt auf mich zu. Ich stehe ein wenig abseits und kann mich nicht bewegen. Jetzt gibt es im Universum niemanden außer uns beiden.

— «Du bist toll», — sagt Maxim, aber ich kann nicht glauben, dass seine Worte an mich gerichtet sind. Ich möchte mich umdrehen, vielleicht steht da noch ein Mädchen?

— «Ich werde dir schreiben,» — fährt Max fort, umarmt und küsst mich auf die Lippen.

Am Rande des Bewusstseinsverlusts verstehe ich, dass dies die Liebe für den Rest meines Lebens ist.

Diese Tatsache wird durch das Herz bestätigt, welches Maxim mir auf dem beschlagenen Fenster zeigt, als der Bus sich in Bewegung setzt.

Ich gehe nach Hause, ohne meine Beine zu spüren, und die Welt dreht sich. Vielmehr umkreist mich die Welt tänzerisch, als ob sie das fortsetzen würde, zu Alsou.

Jetzt beginnt für mich jeder Morgen gleich — ich hetze zum Briefkasten, in der Hoffnung auf eine Nachricht von meinem Liebsten. Ich bin verzweifelt verliebt und kann mir mein Leben ohne Maxim nicht vorstellen. Ich warte auf einen Soldaten aus der Armee! Und ich werde warten! Was sind das schon, nur zwei Jahre. Zwei Frühlinge…

Aber es kam mehrere Tage, wochenlang kein Brief, doch dann endlich…

«Hallo, Valya…».

Ich habe den Brief, der aus ungeraden, hingekritzelten Zeilen besteht, siebenmal hintereinander gelesen. Dann drücke ich mir aus Gefühlsüberschuss den Umschlag an meine Brust.

Eine Minute später renne ich zu meinem Schreibtisch, schnappe mir einen Kugelschreiber, ein Blatt Papier und schreibe eine Antwort.

«…Uns geht es gut. Der Weg zum Brunnen ist zugefroren, ich bin gestern mit einem vollen Eimer gestürzt. Aus irgendeinem Grund begann unsere Kuh Muryonka schlecht zu melken. Bei Matesha, habe ich einen Troban…».

Ich lese mir noch einmal durch was ich geschrieben habe und bin entsetzt:

Welcher Eimer? Muryonka?!

Ich zerknülle das Blatt und werfe es in die Ecke.

Ich reiße ein neues Blatt Papier aus meinem Matheheft und beginne, ab und zu an der Stiftspitze nagend, wieder zu schreiben.

Der neue Sportlehrer

In Varvarovka verbreiten sich Neuigkeiten schnell — und erst recht in unserer Schule.

Erst gestern Abend gab es das Gerücht, dass ein neuer «Sportlehrer» zu uns käme, und heute Morgen wusste die ganze Schule davon — auch die Erstklässler. Besonders aufgeregt waren natürlich die Mädchen der höheren Klassen.

Laut den Infos in der Schule, war der Sportlehrer der Neffe der Schulleiterin Maya Semjonowna und außerdem sah er überraschend gut aus. Diese beiden Umstände (insbesondere der zweite) ließen Mädchenherzen höherschlagen.

Ich nahm die Nachricht auf, wenn auch mit Neugier, aber doch ein wenig zurückhaltend. Trotz meiner sechzehn Jahre konnte ich manche Dinge oft schon realistisch betrachten.

«Nun, er wird kommen», dachte ich. — ‚Schaut Sie sich meine prallen Beine an (ich war mir sicher, dass sie prall sind, obwohl sie eigentlich ganz «gewöhnlich» sind) und damit ist es vorbei. Er ist ein SPORTlehrer! Dies bedeutet, dass er es gewohnt war, von schlanken und großen Sportlerinnen umgeben zu sein. Vielleicht nicht Sportlerinnen, aber trotzdem Schlanke. Wie zum Beispiel Zavyalova. Oder wie Lyusya Korobkova.»

Allerdings wollte ich mir den neuen Lehrer wirklich sehr gerne anschauen.

«Ashki», also die Klasse 9A, fügte dem Feuer Brennstoff hinzu, denn ihr Sportunterricht fand direkt vor uns statt.

— A-hhhh, — Galya Malinovskaya verdrehte die Augen, als wir uns in der Umkleidekabine kreuzten. — Er ist so hübsch… So groß… So stark!

Fast alle meine Klassenkameradinnen trugen kurze, enge Shorts, sogar Bulavina, berühmt für ihre Korpulenz (sie übertraf ausnahmslos alle Lehrer beiderlei Geschlechts an Größe) und sie zog so etwas wie eine Capri an. Ich trug meine übliche Sportkleidung — und hatte aus irgendeinem Grund schreckliche Komplexe deswegen.

Als wir uns zu Beginn des Unterrichts an der Linie aufstellten und Sergei Wassiljewitsch vor unseren Augen herauskam, ging ein unfreiwilliger Seufzer durch die Reihe der Mädchen. Verdammt — Malinowskaja hatte recht. Aber während die anderen Mitschüler mit ihren Blicken die muskulöse Figur des neuen Sportlehrers streiften, achtete ich aus irgendeinem Grund auf seine Augen. Sie waren nicht ganz klar in der Farbe, eine Mischung aus Grau und Blau. Aber was am attraktivsten war, in ihnen brannte eine Art Licht, Tiefe und Ungewöhnlichkeit konnte ich in ihnen lesen.

— Auf die erste Sekunde zählen», befahl Sergei Wassiljewitsch in samtigem Bariton.

Er sah aus wie zwanzig. Muskulös, groß, mit einem kurz geschnittenen Beaver, mit hellbraunem Haar.

— «In zwei Rängen aaaaufsteee-llen!»

Die Klasse bewegte sich, stolperte und stolperte wie eine Schafherde.

Der erste Eindruck, den der neue Lehrer hinterließ, war natürlich unauslöschlich. Während des Unterrichts versuchten die lebhaftesten Mädchen, wie Korobkova, ab und zu an dem Lehrer vorbeizukommen. Oder sich anmutig zu bücken, um ein paar blöde Sportgeräte von den verstreuten Matten aufzuheben.

Sergei Wassiljewitsch bemerkte diese lächerlichen Neigungen wahrscheinlich, aber, wie ein echter Lehrer, zeigte er es nicht. Bulavina — in ihrer idiotischen Caprihose- die eine Übung ausführte, starrte den Lehrer so sehr an, dass sie eine Bank nicht bemerkte, stolperte und fast zu Boden stürzte, was die Jungen hysterisch lachen ließ.

Kurz gesagt, das Erscheinen von Sergei Wassiljewitsch in unserer Schule könnte mit der Wirkung einer explodierenden Bombe verglichen werden.

Die unglaublichsten Ereignisse mit seiner Teilnahme (aus meiner Sicht) begannen jedoch etwas später, nach dem Unterricht.

Als ich auf meinem gewohnten Weg nach Hause war, hörte ich plötzlich Schritte hinter mir. Jemand holte mich in einem energischen und schnellen Tempo ein. Ich drehte mich sofort um, in der Erwartung, einen unserer Scherzkekse zu sehen, öffnete aber vor Überraschung fast den Mund. Sergey Wassiljewitsch kam auf mich zu.

Ich war verwirrt, es war so unerwartet, dass ich absolut keine Ahnung hatte, was ich sagen sollte, aber der Lehrer glättete die Peinlichkeit schnell. Es stellte sich heraus, dass wir praktisch Nachbarn waren, er wohnte 2 Häuser weiter. Nun — dementsprechend hatten wir denselben Heimweg.

In einem ungezwungenen Rahmen erwies sich der neue Sportlehrer als interessant, freundlich und sich selbst ziemlich «vertraut». Er bezauberte leicht meinen mädchenhaften Verstand und setzte sich fest in meine Gedanken ein. Vielleicht auch, weil er mich darum bat ihn privat «Sergej» zu nennen und ihn zu duzen — als wir uns an meinem Tor trennten. Bei offiziellen Anlässen, in der Öffentlichkeit und in der Schule musste ich ihn natürlich so ansprechen, wie es sein sollte — mit Namen und Patronym.

Ich hegte immer noch keine besonderen Illusionen, aber die Tatsache, dass Sergei mich irgendwie von anderen abhob (wenn auch aufgrund eines Zufalls der Umstände), entfachte ein heißes Feuer in meiner Brust. Ich hoffte und hielt mich zurück, als ich erkannte, dass es an unserer Schule viel coolere Mädchen gibt.

Aber wisst ihr was?

Es stellt sich heraus, dass — cooler nicht besser — bedeutet!

Schon beim nächsten Sportunterricht schien es mir, dass Sergei und meine Blicke sich ab und zu kreuzten. Die Mädchen sprangen vor ihm in ihren Shorts und er sah ausschließlich mich an. Oder kommt mir das nur so vor?

Die Auflösung kam eines Abends, als mich Seryozha (ja, schon Seryozha) nach einem weiteren thematischen Abend in der Schule begleitete.

Er nahm meine Hand, was mein Herz wie ein Vogel im Käfig schlagen ließ. -«Valj», sagte er fast flüsternd, aber ich hörte die Intonation jedes Buchstabens. — «Du gefällst mir sehr…»

Und genau hier blieb mein Herz stehen. Sergei zog mich sanft zu sich und küsste mich auf die Lippen.

Es mag komisch und naiv klingen, aber ich erinnere mich noch an meinen Zustand der alles verzehrenden Euphorie. Es ist schwer dies in Worte zu fassen. Es war, als würde ich in den Himmel fliegen, ohne meinen Körper zu fühlen. Ich schwebte über den Wolken.

Meine Beine gaben nach und wenn Sergey mich nicht gehalten hätte, wäre ich definitiv ohnmächtig geworden.

Wir haben angefangen, uns zu verabreden. Heimlich. Denn in Russland könnte man dafür inhaftiert werden. Er ist nicht nur ein Lehrer (übrigens der Neffe der Schulleiterin!) und ich eine Schülerin, sondern auch noch eine Jugendliche. Grusel. Aber. Schließlich — kennt die Liebe kein Alter. Wir haben die Schwierigkeiten nicht bemerkt. Wir waren zusammen (wenn auch nicht immer, natürlich). Und wie Seryozha Gitarre spielte und mir Lieder vorsang! Meine Zehen verkrampften sich vor Freude!

Unsere Romanze hielt nicht lange (ich musste nach Deutschland abreisen, Gott, wie ich das nicht wollte!), aber es blieb mir wie ein sehr lebendiges und bedeutsames Ereignis in Erinnerung. Außerdem bereue ich keine Sekunde, was ich getan habe — trotz meines damals jungen Alters — keine einzige Sekunde! «Valya,» — würde ich jetzt gerne zu dieser Sechzehnjährigen sagen, — «du hast alles absolut richtig gemacht, du bist großartig, und ich bin stolz auf dich!».

Immerhin habe ich schon damals eine wichtige Sache erkannt — nicht nur das Aussehen gewinnt. Ja, niemand bestreitet, dass Männer Schönheit lieben und schätzen. Sie schauen sich gerne die Reize von Frauen an. Aber das ist die «Abdeckung». Es gibt auch tiefere Dinge, die am Ende die endgültige Wahl bestimmen. Inneres Feuer, Charisma. Ja, ja, Frauen besitzen dies auch. Und die Männer, die dies in Ihnen sehen können, werden, unabhängig von der Anwesenheit von Konkurrenten, einen Schritt auf sie zugehen. Immerhin konnte ich, ein einfaches Dorfmädchen mit «durchschnittlichem» Aussehen, dort in Varvarovka den «Coolsten» und den begehrtesten Bräutigam «haben», ohne auf «besondere» Methoden zurückzugreifen. Mädels, ihr versteht doch was ich meine, oder?

Man musste sich nur «loslassen», ein bisschen übermütig werden und das übliche System durchbrechen. Als Ergebnis — gewinnen und erobern. Wie deutlich dies unser Leben projiziert! Und das in jedem Alter.

Angekommen

Da sitzt Valentina also traurig.

Hinter ihr ein Umzug, eine lange Fahrt. Hinter ihr der lange Weg aus einem kleinen russischen Dorf in unvorstellbare, ferne Länder. Nicht nach Novosibirsk und nicht einmal nach Moskau. Weiter. Ins Ausland, nach Deutschland. Eigentlich kann man nicht mal sagen, dass es in ein völlig fremdes Land ging. Von hier stammt unsere Familie, hier sind unsere familiären Wurzeln. Das bedeutet, dass wir nicht gegangen sind. Wir kehrten zurück.

Ich — siebzehn mit einem Pferdeschwanz, in Deutschland sind wir schon seit drei Monaten. Mama, Papa, ich und meine vier Schwestern — Vika, Katya, Natasha und Irina. Ich bin die Älteste.

Es scheint, als gäbe es nichts worüber man trauern kann, doch ich trauere.

Rundherum ist alles anders. Total anders. Menschen sprechen eine andere Sprache. Die Straßen und Häuser sind völlig anders als das, was ich bisher gesehen hatte und kannte. Auch die Luft ist anders. Irgendwie transparent oder so. Allerdings mit einem Hauch von Freiheit.

Ich beiße mir genervt auf die Lippe. Wie soll ich Deutsch lernen? Dafür habe ich ein sehr mittelmäßiges Talent. Und wie soll ich meine Mitmenschen verstehen? Ein fremdes Land, fremde, unverständliche Worte.

Das Herz bricht mir in zwei Hälften und schmerzt. Es ist nicht so, dass ich es bereue, gegangen zu sein. Nein, was könnte mich in Varvarovka erwarten? Ein Diplom für das beste Milchmädchen? Eine Heldinnen-Medaille? Nein — nein — nein. Ich will nicht. Die Seele tut nur wegen ihm weh. Wegen meinem Seryozha.

Aber was für meiner? Naive! Seryozha wird definitiv nicht unbeaufsichtigt bleiben: gutaussehend, groß, so… So… Er spielt Gitarre.»…

Für andere», flüstert mir eine widerliche innere Stimme zu, «er hat dich schon vergessen, er läuft jetzt mit Korobkova Lyuska gemeinsam über die staubige Barbarenstraße, sie lässt ihres nie aus! Und du bist hier. Alleine, wie… wie ein Narr!»

Verzweifelt greife ich meinen Kopf und versuche, nicht in Panik zu geraten. Tanya, meine ältere Cousine, sagte, dass wir heute um sechs Uhr zu dem Haus

gehen werden, welches in der Mitte unseres Lagers steht. Sie ist noch früher nach Deutschland gezogen und gilt für uns als eine Art Führerin und Aksakal in einer Person. Das Haus im Innenhof ist eine Art Partylokal, wo sich junge Leute treffen, um Musik zu hören, Bier zu trinken und gleichzeitig die «Neuen» zu begutachten.

Ich habe ein bisschen Angst. Ich schaue auf meine abgenutzte alte Jeans und seufze. Ich fühle mich wie ein Schurke. Wer wird mir schon Beachtung schenken?

Alles ist blöd. Bis zu meinem achtzehnten ist es noch so weit wie bis zum Mond. Ich weiß, dass das Leben nach dem Erwachsenwerden ganz anders ist. Ich muss meinen Führerschein machen und kann legal Bier trinken — wie eine Erwachsene!

Tanja stürmt herein. Das Haar zerzaust.

Uns wurde erstmal vorübergehend eine Wohnung zur Verfügung gestellt, in dieser sitze ich und grüble.

— «Warum chillst du?» — schreit Tanja. — «Bist du bereit?» Ich streichle meine Knie. Natürlich bin ich bereit.

Ich habe nichts anderes zum Anziehen.

Im Partyhaus sind außer Tatyana und mir noch zwei Typen. Nun, solche… Sie schauen mit listiger Neugier. Mir fällt einer ins Auge: Der Typ sieht älter aus, blauäugig, lockig.

Anfangs ist das Gespräch sehr zäh, es ist wie leeres Geplapper, aber nach einem Bier «erwachen» die Jungs zum Leben. Übrigens trinkt jeder — außer mir. Ich trinke Saft und verfluche es so jung zu sein. Wie schwer es doch ist, ein Teenager zu sein!

Zu meiner Überraschung schaut mich Sergej (so heißt mein neuer Gesprächspartner), immer wieder an und beginnt als Erster ein persönliches Gespräch mit mir.

— «Valentina», — stelle ich mich höflich vor.

Ein Kerl — wie ein Kerl. Normal.

— «Sollen wir uns etwas besser kennenlernen?» zwinkert er.

Ich zucke mit den Schultern. «Nun, das werden wir», denke ich. — «Und weiter?»

— «Aus Russland?» — Blinzelt Sergej.

— «Ja», — ich nicke und schaue schon aus irgendeinem Grund mit Interesse.

Er grüßt mich mit einer Flasche Bier, nimmt einen Schluck aus der Flasche.

Meine Wangen fangen an sich zu röten. Ich verstehe nicht warum.

Ich kann ja noch nicht wissen, dass dieser junge Mann mein zukünftiger Ehemann ist, oder? Natürlich kann ich das nicht.

— «Lass uns morgen eine Runde fahren, wenn du möchtest» — schlägt Sergej etwas später vor. — «Ich zeige dir die Nachbarschaft».

— «Werden da Jungs sein?» — Ich stelle eine knifflige Frage, wie es mir scheint.

Sergej lacht: — «Natürlich. Und auch Mädels! Dann treffen wir uns auf dem Spielplatz.»

«Auf dem Spielplatz?!» — Schnaube ich zickig. «Sind wir etwa 10 Jahre alt?»

Aber es stellt sich heraus, dass dies lokale Sehenswürdigkeiten sind — das Haus, in dem wir sitzen, heißt im Slang — «Schuppen», und der «Spielplatz» ist nur ein Ort in Vöhringen (dem Dorf, in dem sich das Lager befindet) zum Verabreden.

Ich weiß noch nicht, dass wir sehr bald umziehen und in das Haus, neben dem Sergej lebt, einziehen werden.

Mit allem, was genannt wird, ergeben sich die Konsequenzen aus dieser Tatsache. Ich denke immer noch an etwas ganz anderes.

Bei all meiner jugendlichen Naivität träume ich von goldenen Bergen. Ich will frei sein, aber begehrt, reich, aber kein «Dummy», gefragt, aber kein «Arbeitstier». In meiner Jugend scheint es mir, dass all dies ohne große Anstrengungen leicht kombiniert werden kann. Dort drüben, jenseits des Horizonts, erhebt sich meine Zukunft, wo mich interessante Entdeckungen und bedeutende Eroberungen erwarten. Ich bin sicher, dass ich viel erreichen werde. Schon mit siebzehn Jahren weiß ich, wie schwer es ist, Geld zu verdienen, ich weiß, was Sparen ist, ich weiß, wie ungerecht die Welt um mich herum ist.

Ich gehe ohne große Angst in die Zukunft, abgesehen von den Schwierigkeiten, mich an das Leben in einem anderen Land anzupassen.

Und wisst ihr was, ich liege gar nicht so falsch. Wünsche und Erwartungen an das Leben werden in jungen Jahren in uns festgelegt, insbesondere bei Mädchen, wenn wir zu unabhängigen Individuen werden. Sie lassen sich im Laufe der Zeit verwandeln, aber ihre Hauptessenz bleibt — erfolgreich zu sein. Also, um glücklich zu sein.

Ich habe damals schon alles intuitiv verstanden, aber ich mache den häufigsten weiblichen Fehler. Ich erliege dem allgemeinen Trend und versuche aus irgendeinem Grund, «wie alle anderen» zu werden. Ich erliege den Überzeugungen meiner Familie und kann die Grenzen der imaginären Komfortzone nicht überschreiten, die eher einem Sumpf als einem Familientempel gleicht. Ich werde das nach vielen Jahren verstehen. Aber ich werde es verstehen. Es ist sehr wichtig zuzugeben, dass ich falsch lag, mich zu überwinden und einen Schritt in eine ganz andere Richtung zu gehen. Was auch immer es kostete!

Aber ich bin immer noch ein emotionaler Teenager. Ich habe gerade erst Sergej und seine Freunde kennengelernt. Und ich bin in gespannter und zugleich süßer Vorfreude — denn morgen werden wir mit den Jungs eine Ausfahrt machen. Das bedeutet, dass neue Abenteuer nicht lange auf sich warten lassen.

Im Reich der Angst

Sagt mal Mädels, wovor habt ihr Angst in eurem Leben? Mäuse, Schlangen, Spinnen? Vor einem Fallschirmsprung? Dass euch euer Absatz kaputt geht?

Jetzt erzähle ich euch, wie ich mit einer meiner schrecklichen Ängste in den Kampf eingetreten bin und wie ich als Siegerin aus diesem Kampf gekommen bin. Sowas gibts. Wenn Ihr nichts tut, werden eure Ängste ein Leben lang heimlich an euch nagen. Manchmal ist es nicht sehr belastend, naja, wie oft haben wir es mit Spinnen zu tun? Aber meine Angst war von anderer Art. Genau diese Angst kann nur durch eine direkte Konfrontation mit ihr besiegt werden. Ein anderes Rezept gibt es übrigens nicht. Nur wenn du der Angst direkt in die Augen schaust, kannst du sie für immer loswerden.

Also. Ich beginne mit der Episode, in der mein Dämon sich mit aller Kraft und Stärke in sich hineindrückte und sich auf dem Höhepunkt seiner Macht fühlte. Stellt euch vor: Ich, ein kleines, verängstigtes Mädchen, sitze in einer engen Eisenkiste. Die Handflächen sind nass von Schweiß und Angst. Mit großen Augen schaue ich nach vorne, wohin andere Eisenmonster mit großer Geschwindigkeit eilen. Ihre Bewegung ist kontinuierlich und es ist fast unmöglich, einen Keil in ihren Strom zu klemmen. Neben mir steht ein düsterer, grauhaariger und wütender Mann von fünfzig Jahren. Alles was er tut, ist, dass er ständig flucht, manchmal sogar schreit, entrüstet die Hände hebt. Ich möchte mich verstecken, noch kleiner werden, mich in einer Ecke verstecken, nur damit alles endlich aufhört.

— «Wie oft muss ich denn noch wiederholen?», — der Mann erhebt noch einmal seine Stimme, — «dass Du nicht auf das Gaspedal bis zum Anschlag drücken sollst, bis DU die Geschwindigkeit eingeschaltet hast! Drück die Kupplung aus! Kupplung, kein Gaspedal! Wie soll ich es dir sonst erklären?! Hörst du mich überhaupt?!» —

«Hm?» — kreische ich leidend, das Lenkrad mit aller Kraft umklammert. Ich bin total demoralisiert. Deutsche Wörter werden in meinem Kopf mit russischen verwechselt und ich verstehe nichts. Alles, was ich antworten möchte, ist: «Rettet mich, helft mir!»

— «Schalten Sie die Geschwindigkeit auf dem Getriebe um!» — Der Lehrer fährt mit der Intonation des Inquisitors fort.

Ich ziehe den Hebel, trete in richtiger Reihenfolge in die Pedale, der Motor heult, als wollten wir abheben, und beim fünften Versuch ruckelt das Auto unter meiner Kontrolle nach vorne.

Dieser «Onkel» machte zunächst einen guten Eindruck auf mich. Als ich ihm als neuer Schüler vorgestellt wurde, versuchte ich sogar zu flirten. Aber sobald wir ins Auto stiegen, verschwanden alle Gedanken zum Flirten für immer aus mir. Ich finde, dass Fahrlehrer einen ganz besonderen Persönlichkeitstyp haben. Es scheint mir, dass ein normaler Mensch nicht in der Lage ist, das zu überleben, was Ihre Schützlinge hinter dem Steuer eines Trainingswagens tun.

Nach der praktischen Fahrstunde komme ich wie eine ausgepresste Zitrone nach Hause und falle mit dem Gesicht nach unten auf das Sofa. So liege ich zehn Minuten regungslos da, ohne daran zu zweifeln, dass ich nie das Autofahren lernen werde. Das übersteigt meine Kraft. Dann starre ich eine Weile meine Haare im Spiegel an. Es scheint mir, dass ich auch graue Strähnen habe, die gleichen wie die des Fahrlehrers.

Aber ich muss noch die Bögen für die theoretische Prüfung lernen. Was ein Alptraum!

«… Vorrücken eines oder mehrerer Fahrzeuge, die mit dem Einfahren in die Fahrspur (Fahrbahnseite) verbunden sind, die für den Gegenverkehr bestimmt sind, und dann auf die zuvor belegte Spur (Fahrbahnseite) zurückkehren…».

Ich lerne sie auf Russisch und mache die Prüfung auf Deutsch! Ich legte meine Hände um meinen armen Kopf. Wie kann ich nicht verwechseln, welche Lichter beim Abbiegen, Überholen, Parken aufleuchten. Und welche Farbe haben sie?

Nach einer Woche praktischem Training mit dem Lehrer habe ich gelernt, wie man im ersten Gang auf 30 km/h beschleunigt, einen Traktor überholt (wenn keine Fahrzeuge mehr unterwegs sind) und die Scheibenwischer einschaltet, wenn es nicht regnet. Manchmal tritt der «Onkel» mit solcher Kraft auf das kombinierte Bremspedal, dass die Reifen mit den Belägen quietschen und die Sicherheitsgurte durch Trägheit unter die Haut gehen.

Die theoretische Basis wird zu 70 Prozent gespeichert.

Aber das Erstaunlichste ist, dass meine Angst, die sich zunächst offen über mich lustig machte, plötzlich verstummt. Ich habe immer weniger Panikattacken. Die noch nassen Hände drehen das Lenkrad in die richtige Richtung. Und die bisher unverständliche Straßenlage beginnt geordnete Züge anzunehmen.

Ich würge immer noch ab beim Anfahren an der Ampel, komme einfach nicht den Berg hoch, scheue mich aber nicht vor Radfahrern und schalte bei Bedarf die «Blinker» ein. Die stachelige Angst schwindet immer mehr und schrumpft irgendwo auf der Rückbank. Doch der endgültige Sieg ist noch in weiter Ferne.

Die Prüfungen stehen bevor.

Und wenn ich die Theorie seltsamerweise ohne Probleme bestehe, dann entpuppt sich das Praktische (der Prüfer ist ein anderer Mann, aber nicht weniger streng) als Zwischenfall. Ich «vermisse» den Schalthebel und drücke beim Beschleunigen aus dem zweiten statt aus dem dritten Gang wieder in den ersten. Der arme Trainingswagen hüpft auf und ab wie eine «Ziege».

Sofort werde ich mit Gänsehaut bedeckt, durchsetzt mit Schweißperlen. Ich blicke verstohlen zum Lehrer, aber das Gesicht des Prüfers ist undurchschaubar. Dies ist mein einziger Fehler bei der ganzen Prüfung und ich frage mich gequält, während ich auf das Ergebnis warte — ist das das Ende?

Schließlich kommt das Schicksal in Gestalt eines männlichen Prüfers auf mich zu und stellt eine rhetorische Frage.

— «Sind Sie sicher», — fragt der Fahrlehrer, — dass Sie in Zukunft ohne unsere Hilfe Auto fahren können?»

— «Natürlich bin ich mir sicher», antworte ich ohne Zweifel.

Der Prüfer spitzt die Lippen, sieht mich genau an und hält inne.

«Nun», sagt er schließlich. — «Dann hol dir den Führerschein».

Dies ist einer der glücklichsten Tage meines Lebens. Ich springe vor Freude auf, genau wie «Ziege» und schaue mich triumphierend um. Wo bist du, meine Angst? Aber die gibt es nicht. Der Feind floh schändlich vom Schlachtfeld, völlig besiegt. Ich springe nach Hause, um meinem Mann zu erfreuen. Ich habe meinen Führerschein!

Aber ich war etwas zu voreilig, um die Angst in die Liga der endgültig Besiegten zu schreiben. Sechs Monate später versucht sie, sich an mir zu rächen. Ein halbes Jahr später, weil ich mit siebzehneinhalb Jahren den Führerschein gemacht habe und man erst mit achtzehn Auto fahren darf. Sechs Monate — Zwangsstillstand. Und es spielt einen grausamen Witz mit mir. Ohne Übung vergesse ich vieles, und Fähigkeiten gehen verloren.

Aber wird die aus früheren Schlachten ausgeblutete Angst mich besiegen können? Auf keinen Fall. Außerdem steht vor unserem Eingang ein nagelneuer Volkswagen Passat. Mein Mann und ich kauften es auf Kredit, für lange acht Jahre. Es ist einfach kosmisches Geld für uns.

Alle vernünftigen Argumente der Vernunft verachtend, verlasse ich frühmorgens das Haus. Valera schläft noch, heute ist Wochenende. Mein Mann hat mir strengstens verboten, allein in unser Auto zu steigen. Es ist sogar verboten, sich hineinzusetzen! Es wird in unserem Land akzeptiert, dass man auf seinen Mann hören muss, und meine Mutter sagt dasselbe. Aber ich werde es einfach versuchen. Zum Supermarkt und zurück. Den Führerschein habe ich ja.

Ich setze mich auf den gepolsterten Sitz und streiche über das Lenkrad. Unbeschreibliche Gefühle. Doch sobald ich den Motor starte und versuche wegzufahren greifen mich entlang der gesamten Front Horden lauernder, langjähriger Angst an. Ich habe das Fahren verlernt!

Alles wiederholt sich. Anfahren klappt erst beim dritten Versuch, Abwürgen an der Ampel, Hupen empörter Mitfahrer. Jeder Betonpfeiler auf dem Weg ist eine potenzielle Gefahr, ich möchte mir gar nicht vorstellen, was passieren würde, wenn ich dem Auto etwas antun würde. Es wird nicht einmal eine Katastrophe, es wird ein Crash! Nach dem Supermarkt kann ich den Parkplatz nicht verlassen. Benachbarte Autos sind so nah an meinem, dass es unmöglich ist das Auto, zwischen ihnen, auszulenken. Gut, dass ein netter Passant bei meinen vergeblichen Versuchen Mitleid mit mir hat und mir hilft, das Auto aus dem «Gefängnis» auf dem Parkplatz zu holen.

Ich fahre nach Hause und fühle mich großartig inspiriert, trotz dem Stress, den ich erlebt habe. Ich liebe das Fahren! Ich erinnere mich vielleicht noch nicht an alles, aber beim zweiten Mal lerne ich viel schneller! Was mir bis vor kurzem noch absolut unerreichbar schien, ist jetzt möglich!

Ich schaffte es, der Angst tief in die Augen hineinzusehen. Und nicht in Schande davonzulaufen, sondern die Schlacht an zu nehmen und den Feind auf beide Schulterblätter zu legen.

Vielleicht ist das der Weg, mit unseren obsessiven Ängsten umzugehen?

Was denkt ihr, Mädels?

Berufsfindung

Es ist erwähnenswert, dass ich nach der Geburt meines zweiten Kindes nicht daran gedacht habe, einen Beruf zu wählen. Wenn schon! Das Leben ist eine ernste Sache, und noch mehr das Leben derer, die gerade nach Deutschland gezogen sind.

Natürlich würde mir niemand erlauben, die Beine hochzulegen und mein neues Leben zu genießen. Bei der Ankunft musste ich irgendwie die Schule beenden, das deutsche Schuljahr endete Ende Juni und es war noch Mai. Aber niemand wollte mich für diese zwei Monate annehmen. Alles wurde durch einen Kompromiss entschieden — die Deutschprüfung habe ich wie durch ein Wunder (befriedigend) bestanden und mein Schullauf wurde angerechnet. Das bedeutete, dass die nächste Etappe meiner Lebensreise bevorstand — die Arbeit.

Beim Familienrat sagte meine Tante kategorisch: — «Mit so viel Wissen und «Erfahrung» glänzt Valki eine Arbeit entweder als Verkäufer oder Friseur.

Na und? Dann wird sie eben an der Kasse sitzen oder im Salon Haare schneiden».

Ich saß da und blinzelte nur.

— «Nun», — meine Mutter seufzte nach einigem Nachdenken und sah mich an. — «Also eine Verkäuferin oder ein Friseur».

Neben unserem Haus war ein Eurospar-Supermarkt. Als ich dorthin kam, um einen Job zu bekommen, war sogar der wichtigste «Onkel» (wenn auch alt, aber angenehm im Aussehen) begeistert. Ich verstand immer noch nicht ganz, warum der Ladenleiter so begeistert war, auf Kosten meines eigenen unwiderstehlichen Charmes.

«Du arbeitest an den Regalen und im Kühlschrank», sagte der Onkel. — «Deine „Uniform“ erhältst du im Lager».

Gehorsam machte ich mich in die angegebenen Richtungen auf den Weg. Aber ich ahnte immer noch nicht, dass mein tatsächliches Handeln bei der Arbeit kaum den Definitionen des Mannes entsprechen würde.

Denn die Arbeit an der Regalfläche bestand darin, schwere Kisten mit Alkohol oder anderen schweren Waren von Ort zu Ort zu ziehen und diese nicht fallen zu lassen. Und die Arbeit im Kühlschrank war auch nicht angenehmer, wie kalt es dort ist, brauch ich euch nicht erzählen. Ich verwandelte mich in ein erstarrtes Mädchen, das sich unter dem Gewicht der Kisten beugte. Nehmen, tragen, abstellen, ankreuzen. Nehmen, tragen, abstellen, ankreuzen. Einen Lappen und einen Eimer finden, den Schmutz hinter dem Regal putzen. Nehmen, tragen, ankreuzen. Ehrlich gesagt habe ich mir den Beruf der Verkäuferin etwas anders vorgestellt.

Um fair zu sein, es gab zwei helle Momente in dieser dunklen, kalten und traurigen Geschichte.

Der erste ist der Chef, der mich, wen man das so sagen kann, «mochte». Natürlich nichts dergleichen, er sah mich nur gerne an und kommunizierte gerne mit mir, schließlich bin ich ein junges, schönes Mädchen. Es war nicht schwer für mich, seine Gleichgültigkeit zu erraten. Es begann, als der Chef mir erlaubte, minderwertige Hausschuhe mit nach Hause zu nehmen. Außerdem noch was. Fast jeden Tag habe ich aus dem Laden sogar eine kleine Tüte mit Waren und Lebensmitteln mitgebracht. Die Ausbildungsvergütung war knapp!

Der zweite positive Faktor war die Erlaubnis vom Chef, wenn mir kalt wird, ein paar Süßigkeiten aus alten Lagerbeständen zu essen. Dann drehte ich mich um und knabberte Süßigkeiten, grundlos. Ob mir kalt war oder nicht.

Aber diese beiden Plus waren im Vergleich zu dem riesigen fetten Minus der restlichen gedankenlosen, harten körperlichen Arbeit so klein, dass sie es in keinster Weise aufwiegen konnten. Jeden Tag wurde ich düsterer und düsterer, mein Rücken schmerzte immer mehr und meine Nase schnüffelte immer öfter. Als ich mir vorstellte, dass mich jahrelange «Arbeit als Verkäufer» erwartete, wurde mir übel.

— «Mama», — sagte ich in einem günstigen Moment, — «ich habe jetzt den Beruf des Verkäufers ausprobiert. Darf ich es mit einem Friseur versuchen?»

Mama seufzte, sah mich an und sagte:

— «Darfst du».

Ich stellte mir sofort einen sauberen — warmen! — Schönheitssalon vor. Gepflegte Menschen, duftendes Parfüm, und ich habe erkannt, dass dies höchstwahrscheinlich meine Berufung ist!

Eine Frau, die Besitzerin des Salons, begrüßte mich genauso wie der Ladenchef. Sehr willkommen. Sie versicherte mir, dass ich in Zukunft eine ausgezeichnete Friseurin werden würde. Ich nickte glücklich.

— «Aber vorerst», — sagte die Frau, — «um zu lernen, werden wir mit Hilfsaufgaben beginnen»…

Wie sich herausstellte, bestanden sie darin, die Haare von anderen Leuten zu fegen, den Boden zu wischen und Schaufenster zu putzen.

«Hey», sagten sie zu mir. — «Siehst du nicht, Martha ist fertig mit ihrem Kunden, hol die Haare unter dem Stuhl hervor!

Oder:

— Hey, siehst du nicht, dass die Vitrine verstaubt und mit Schmutz bedeckt ist? Wisch es weg!»

Kurz gesagt, anstatt die Grundlagen des Friseurhandwerks zu erlernen, arbeitete ich als gewöhnlicher Bodenreiniger und Putzfrau.

Auf meine zaghaften Versuche zu klären, wann sie mir die eigentlichen Haarschnitte beibringen werden, erhielt ich die Antwort:

— «Bald… bring in der Zwischenzeit den Teppich für Besucher in die richtige Form, siehst du denn nicht man hat ihn mit Schmutz bespritzt!»

Ich habe auch noch etwas über diesen Beruf gelernt. Das reale Bild unterscheidet sich nämlich stark vom stereotypen Bild. Haare können beispielsweise bei Hitze an allem kleben, die restliche Zeit klettern sie fast unter die Haut. Man inhaliert ständig Farbchemie, wäscht die schmutzigen, verschwitzten Köpfe der Kunden. Und viele, viele kleine, aber nicht sehr attraktive Nuancen. Aber dieses Verständnis wird mir etwas später einfallen.

In der Zwischenzeit kroch ich von 9 bis 19 Uhr auf demütigende Weise mit einem Lappen unter die Stühle.

Allerdings bekam ich bald eine «Beförderung». Ich war nicht nur Putzfrau, sondern auch eine Marionettenstelle. Da ich die Jüngste im Salon und zwar die Schönste war, begannen sie mich an die Besucher zu «binden». Es sah so aus.

Als sich eine «vielversprechende» Kundin in den Sessel des Meisters setzte, wurde ich angeblich für ein Praktikum (damit ich beim Schneiden zuschauen konnte), aber in größerem Umfang zur Marketingförderung des Salons geholt. Ich war immer so positioniert, dass der Kunde einen guten Blick auf den neuen Praktikanten werfen konnte. Normalerweise sahen mich ehrbare Männer an, schmatzten und sagten lange Sätze auf Deutsch, die ich natürlich nicht verstand. Also lächelte ich kleinlaut und machte einen wehmütigen Ausdruck auf meinem Gesicht. Der Vorteil der Gastgeberin lag auf der Hand — die Männer gaben großzügige Trinkgelder und kamen dann öfter als sonst.

Es ist klar, dass das alles sehr, sehr weit von meinem früheren «Traum» -Friseursalon entfernt war.

Aber auch in diesem Modus habe ich im Laufe der Zeit gelernt, wie man einfache Haarschnitte macht und die grundlegenden Fähigkeiten der Haarpflege und des Färbens beherrscht. Was mir später, nach der Geburt der Kinder, erlaubte, privat zu «schummeln».

Aber damit habe ich nicht das erreicht, was ich wollte. Ich bin kein professioneller Verkäufer oder professioneller Friseur geworden. Und ich bereue es kein bisschen! Weil ich schnell gemerkt habe, worüber sich die Tante und der Onkel aus dem Salon so freuen.

Dass ihnen fast unentgeltliche Arbeit zukam, die in Deutschland noch zu haben ist.

Nun, wer würde sonst für 100—200 Euro im Monat für Sie arbeiten und selbst die ungelernteste, schmutzigste und erniedrigendste Arbeit erledigen? So ist mir ihre Reaktion jetzt ganz klar geworden. Es ging nicht um mich, sondern um meinen Status, der in diesen Jahren dem Niveau von «du bist niemand» gleichkam.

Die Hochzeit und die Geburt eines Kindes haben mich vor dem ewigen Scherenklirren bewahrt. Meine Prioritäten haben sich verschoben und die Tante musste sich nach einer anderen «Puppe» umsehen, um für ihren Salon zu werben.

Performance

Ich betrachte mich im Spiegel.

Was soll ich sagen — ich habe Glück, so viel Glück!

Alter — achtzehn. Das Gesicht — ist hübsch. Das Kleid — ist kurz, steht einer schlanken Figur gut. Lippen — auffällig geschminkt.

Und das Wichtigste: Morgen ist der 6. September, das bedeutet, dass ich heirate!

Iiii!