Бесплатный фрагмент - Без названия

Мы подобны — но чему?

1

В одночасье сгорают все спички.

Эстетика грязных подъездов,

  Старых серых хрущевок,

Где истории бьют по батареям,

Жизнь ржавеет на старых балконах,

А на обшарпанной лестнице

             пробиваются

                старые

                надписи.

Маленькие встречи

                не врежутся

                в память,

И мы никогда

                не окажемся

                в этих объятиях.

Мы подобны спичкам.

2

Птицы улетают на юг,

             и может никогда

                не вернутся.

И оголенных проводов

                уже никогда

                не коснутся.

Старый затхлый город,

Эстетика панельных домов.

Каждый подъезд

                пропитан

                тоской.

Квартиры

                в ожидании минут,

  стрелки часов

                идут не спеша,

небо давит на плечи,

        ветер гонит тучи по ветру.

Взгляд устремляется вдаль.

Мы подобны птицам.

3

Ты ненавидишь себя,

 Красные пятна на рукаве,

Алый закат.

Имена,

             что

                кружат в облаках.

В зеркальном отражении

— свой взгляд.

Ты ищешь выход

                где его нет.

Я ненавижу тебя,

Крови полные глаза,

Запах шипов красных роз,

Людей,

              что

                носят твои имена,

   не зная тебя.

Витрины, где

                отражается закат,

И подъезд,

              где дверью

                кончается стена.

Мы подобны друг другу.

.

.

.

.

.

4

  Дождь провожает

        последний осенний закат.

На старом балконе,

        в вазе — засохшие розы.

Ты больше не куришь.

И зажженной

               спичкой

                усталой,

Дым сигареты

            устремляется вдаль.

Пустая пачка в кармане,

    Надписи стерты,

         Витрины разбиты,

            Иссохла в стакане вода.

5

Где-то на верхней,

                в кладовке,

— письма пылятся,

Старые книги — на полке,

               И вазы пустые.

На свалку ничто не уйдет,

     Потом лишь украдкой,

         Любоваться станем

                с тобой.

Но ведь это все не об этом.

6

Мы подобны — но чему?

2021—2025

СОРОК ЛИСТОВ

Мною исписано сорок листов,

И ни на одном нет о любви.

Я выкуриваю слово,

              жадно закуривая новое,

Пепел впитывается в альвеолы,

Смола выделяется где-то в гортани.

И легкие все больше
               наполняются заревом.

Я беру чернила —

набиваю на лодыжке

себе треугольник,

Криво,

        неровно,

                   грязно.

Он исчезает через неделю,

И три грани — уже

не значат ничего.

  Через вечность вспоминаю.

Три — это было слово,

А угол — лишь тюрьма.

На лодыжке уже другое давно.

И где те сорок листов?

И когда я начал писать о любви?

29.01.26

.

.

.

.

О, боже, какое же невежество…

I

|О, боже, какое же невежество

  В моменте

          заполонить

                        все

                              пространство|

Вам же чуждо, что за вами «по пятам».

Вас любят, восхваляют,

А главное, верят в вас.

      Не привычно, страшно,

Но так желанно.

II

Разберитесь, что же было сладко?

   Те мотивы, где блистали                                                                             зубы от улыбки,

Где искрились карие глаза,

             от того, как же хорошо

Вам

       было.

Вы испугались.

             Рьяно бросились в бега.

Но от чего ж бежали Вы?

III

Ведь чуточка любви нужна,

Свободы, может быть, стакан,