А-moll, или Как плачет дикий мёд

Из отзывов читателей

Искренняя благодарность моим верным читателям, вдохновляющим меня на новое и лучшее.

В том числе и на Жизнь.

Моё бесконечное спасибо Богу за то, что вы есть в моей жизни!

Посмотреть на себя со стороны и сделать выводы могут лишь умные, сильные, да и с чувством самоиронии, люди.

А я то среди них, то в сторонке.

Н. Метелица

«Ночь… мне не спится. Удивительным образом попадаю на ваши странички… и растворяюсь в них. Ощущение полета грусти и (задумалась…) очарование владения словом так встревожило меня, что не могу уйти, не прочитав еще чего-либо. Спасибо!»

Альбина Челекова

«Мне нравятся ваши стихи, Наталья, потому что близки, потому что… это необъяснимо, но… это просто магия какая-то и… это здорово. Спасибо».

Ангелия Лист

«Прочла многое, всё не просто понравилось, а очень! Умными мыслями, наполнением, построением, настроением. Вы очень талантливы».

Дина Панасенкова

«Божественная высокая красота!… ритм роскошный… я давно влюбилась. Как всегда… глубокая философия, обрамлённая в дорогую оправу образов виртуозным ювелиром…»

«Беспрецедентный шарм, Наташа!… бархатная грусть твоих слов… их чуткое неравнодушие навсегда пленили моё сердце… Спасибо за стихи!…»

«Потрясающе!…

…что зализать все муки

не хватит…

в мире…

грязных…

языков…

Наташа, как грандиозен и бесконечно прекрасен… тонок и чувственен твой мир — это счастье — быть кому-то рядом с тобой…»

Ольга Бьорндален

«Хорошо! Очень точное наблюдение так тонко выражено. Ни единого слова не выкинуть. Понравилось».

Волков Северный

«Просто прочесть невозможно, надо думать!! Очень красивые, с подтекстом эпитеты и сравнения!! Хорошие стихи… Очень…»

Булычева Елена

«Жива! Пишете прекрасные стихи!

«Заполняя рот свой фразами» — здорово! В это время душа отстраненно наблюдает — сама за собой. Со стороны. Сильный и убедительный образ.

Открыто, честно. Снимаю шляпу, Наталья.

От сердца к сердцу — чтобы хватило сил на все, что выпадает в судьбе».

Владимир Тин

«И всё-таки, Вы — романтик, Наташа.

Такая, внутри себя и своего мира. Вы растёте в КАК и Вам есть, ЧТО сказать.

Юлия Малыгина

«Иногда тяжёлые времена рождают талантливейшие произведения… Браво, автор!

Наташа, Вы очень талантливы! Но сколько боли в Ваших стихах. И всё же их нельзя не полюбить!»

Ольга Меклер

«Что-то высокое, как… секвойя.

Перехватило дыханье. Смотрю вверх — на то, как… Вы «несете небо» …ломая руки, терзаясь и …любя».

Наталья Ширшова

«…как манкое зелье… не могла остановиться,

…случайно набрела… Пишите!»

Ангелия Лист

«Наташа, попал к Вам случайно и… зачитался. Спасибо! Успехов!»

Егор Овченков

«Наталья, вы чудо, пишите и радуйте нас. С теплом».

Людмила Стрельцова

«Восхищен Вашим произведением — это настоящая поэзия! Сильно, проникновенно написали! С теплом и большим уважением к Вам и Вашему таланту».

Михаил Белоногов

«Интересное сравнение несравнимого… искренне… тяжело… боль… сплошная боль… Наталья, вы молодец…»

Станислав Климов

«…Как ярко и свежо! — и с оттенком *Декаданс*. МЕРСИ!

Наталья, читается на одном вздохе. Впечатление оглушающее. Какие точные слова, какое глубокое чувство-образ. 100 процентов попадания!»

Владимир Войтенко

«Даааа. Сильное…!

Очень эмоциональное. Написано на нерве».

Марго Сергеева

«Как же это сильно!!! До мурашек!»

Наталья Муштакова

«Очень искренний, ненадуманный всплеск эмоций».

Елена Садохина

«Интересно. Неожиданные для меня поэтические образы. Энергетика стиха сильная. Понравилось».

Лариса Глушкова

«Великолепные стихи, Наталья! Вместе с Вами уносишься в мир образов, Вами нарисованных, и живешь с ними, освобождаясь в конце. Это поэзия, к которой мне надо стремиться. C теплом души и уважением».

Нина Бочкарева

Небольшое почти прозаическое предисловие от автора

Обо мне и вашем великодушии

Мама назвала меня в честь своей любимой героини — Натальи Ростовой. В 6 лет я знала, что стану учителем. В 21 год получила диплом с отличием. Почти в 23 родила прекрасного сына. В 26 — выпустила своих первых 11-классников. Со многими из учеников дружу до сих пор, благодарна им за добрую память обо мне!

Стихи начала писать в 9 лет. И — всю мою жизнь. Издала уже несколько сборников.

Противоречива, в том числе в любви и в творчестве… Это отражено и в стилистике произведений, и в их наверняка неравном качестве, но — без лицемерия.

Благодарю всех, кто пришел в мой мир, не пытаясь переделать его, изломать и уничтожить.

Разноязычие

Говорим на русском языке, но так по-разному, что люди перестают понимать смысл речи другого… А переводчиков с языка одной души на язык другой души не существует… Лишь одно слово приходит на ум — Любовь… Но и она чужая в собственном мире… потому что каждый примеряет к ней такие разные маски…

Лучше быть одиноко молчащей, чем одиноко прослушанной…

Не хочу!

Я не хочу изменять себе. Я не хочу любить тех, кого не люблю. Я не хочу притворяться, что мне кто-то интересен, если это не мое и не мой, будь он в тысячу раз умнее и богаче меня!

Лучше честное уединение (одиночество), чем изменять себе и транжирить время, энергию, душу, тело и всю свою жизнь, насилуя себя и презирая себя за этот гнилой компромисс!

Вот сделаюсь старше —

и перестану

в ладошки ловить

голубые туманы.

Необходимость выводов

От романтика до циника ровно столько шагов, сколько заслуживает циник на вашем пути.

* * *

Грош цена тем отношениям, которые изнашиваются после первой же стирки.

* * *

Большая разница между: «я тебя не забуду» и «я буду помнить тебя».

Я ЗАПОМНИЛА.

Помню

Я помню!… Но еще живу,

Истратив много правд и истин,

И по столунному ковру

Не звезды сыплю — листья… листья!..

Упругий норов. Твердый лоб,

Набившийся о чьи-то двери,

Кто притворялся другом, чтоб

Убивать — пока ты верил.

И если к судьборубежу

И остается блик иллюзий,

То — летом. Берег. Ночь. Гляжу,

Как свет купает песни Музы.

Быстро или долго?

Люди, которые живут в ином измерении, нежели вы, не смеют не то чтобы рассуждать, а даже думать о том, как мало времени потребовалось вам, чтобы забыть о чем-то, и как долго вы что-то или кого-то помните. Они просто ничего не знают о времени, в котором живете вы.

Два мира — две войны

Нельзя у человека отнимать мир, делающий его счастливым и внушающий ему веру в себя и смысл… отнимать — лишь потому, что вы уверены, что ваш мир сделает его куда более счастливым…

Не сделает… Разве что вы сами, вдвоем, поможете вашим двум мирам подружиться и уважать друг друга, как бы вас что-то ни раздражало…

Ваше раздражение — не вина другого.. Это ваша реакция на его мир… Так не добрее ли просто уйти, не руша то, где другому без вас будет грустно, но естественнее, и понятнее, и радостее, чем с вашим насильственным непониманием… где ради кого-то нужно окончательно убить себя……

Всё можно очернить —

и всё возвысить,

Когда казнить иль миловать

взял

власть.

Какими смешными кажутся люди, осуждающие тебя за то, что себе самим и простили бы… и даже худшее себе бы простили… найдя оправдание и не желая себе в том признаться.

Кому надо — те заметят.

Кому надо — те поймут.

Избалованные дети

Чтить не могут мамин труд.

Избалованные люди:

Выше башня — вниз плюют.

А потом плевок засудят

Тем, в кого и попадут.

Другие

Есть две (как минимум) категории мужчин. Одни говорят: «Ты хочешь, чтобы тебя пожалели??!» Другие: «Ты — девочка. Ты должна быть слабой». А я при этом улыбаюсь чему-то своему и думаю, что никому ничего не должна.

Не делайте из женщины бронежилет для себя.

Верю ли я в это?

ЛИШИТЕ ЧЕЛОВЕКА ИСКУССТВА И ВОЗМОЖНОСТИ ТВОРИТЬ — И ЧЕЛОВЕЧЕСТВО ПОГИБНЕТ ЕЩЕ БЫСТРЕЕ, УНИЧТОЖИВ (С) СОБОЮ ВСЮ ПЛАНЕТУ. (Если Оттуда нас не остановят раньше…) Без поэзии внутри человека все мы за чертой 21 века лишь обречённее!

А пока… верю в лучшее, в любовь и в то, что со своим человеком всегда встретишься. (Я — неисправимый романтик, но способный на экспансию. Эмоциональна и противоречива, соединяя в себе меланхолика и холерика. Мои стихи, разумеется, также живут на двух полюсах.)

У меня то дождь, то солнце.

Это даже хорошо!

Я люблю, когда забьется

Звездопад под капюшон!

Благодарю всех, кто пришел!

Не грустите!

Не скучайте!

И оставайтесь собой!

Стихи

«Я обрела мир, в котором не было меня…»

Элис Сиболд

___________________________________________

Тут я вздыхаю и фантазирую:

«Я обрела бы мир, в котором не было б меня…» —

передохнуть от собранных камней…

Я на Земле

У небожителей Земля — иные тучи.

Там по земле не ведают ходить.

Унылый мир… Раскрашенный, но скучный…

И солнце — воспаленный жаром стыд…

Я на Земле не знала о любимом.

Он жил иначе и в ином краю.

Там облако четвероногим Бимом

Двулапому несло любовь свою…

И капля обронилась. Вырос колос.

Я вышла в поле — угадать тебя.

А небо в ревности на части раскололось,

Как будто Там без слез моих не спят…

Убийство

Строка моя пережила позор

Засилья безалаберности сорной,

Пока тобой болела и, влюбленной,

Теряла силу из разбитых пор,

Взамен не получая росных капель

Или хотя б мороза острых сабель,

Чтоб ум, разбуженный, талантлив был и скор.

Нет, всё ушло в одно лишь «как-нибудь».

Я кожу пересаживала в поле.

Ждала, что ты найдешь меня, расстроен,

Что не тебя я пью, теряя суть

Самой себя и мысли босоногой,

Чей каждый шаг — отдельная дорога,

Когда хватало кислорода в грудь.

Так было до тебя. Сама герой

Своих расписанных сценариев и съемок.

Я режиссировала дозировку ломок,

Когда хотела быть/не быть одной.

И даже не заметила, как страшно

Меня украли у меня однажды,

Калеча в неуклюжий перекрой.

2018

Уже всё равно

Чертополох… Душа не знает веры

твоим рассадникам под завесью скупой.

А я тебя ждала — зимой, весной, —

оставшись пересчетом радуг первых.

А дальше — трын-трава. Взяла косу

и прогулялась по рисункам вздорным.

Ты прячешь свою суть еще упорней —

и я упорнее себя несу.

Обличий много у твоей колючей хватки.

Браслеты красные запястьям подарил.

Мое «спасибо» каплет вниз без сил —

и надевает белые перчатки.

Сначала. Всё с начала. Этот стыд

не узнаёт себя в победах новых.

Я, может быть, казнить и не готова.

Но миловать?!

Пускай другой простит.

2018

Вопросы в 13 лет

Памяти мамы

Неужели это справедливо?

Неужели так должно и быть:

Встретив гада, смерть проходит мимо,

Забирая тех, кому бы жить!

Не хочу верить в другое!

О Господи, позволь мне думать так,

что всё по глупости…

по глупости — и только…

а не нарочно выкрали иконку —

и надругались на моих глазах.

Но если всё по глупости, то где

тот день количества,

что качество изменит…

и будет утро переосмыслений

иных поступков этих же людей…

18. 01. 2018

Сама

Было.

Ни много ни мало.

Ладонь —

и ладошка.

Сама и разжала,

просыпав немножко —

от счастья простого

простую застежку.

* * *

Небогатый, но честный ум —

Это даже с изнанки чинно.

А бывает такой костюм —

С виду шик,

а раздеть

противно.

* * *

…А у веры всё платье в латках.

Обносилась — да нет портного.

И плетётся за пяткой пятка —

как чужая душа за спиною.

То глазами уже не увидишь,

что для сердца невидимым было.

Боль не стала вчерашней… —

П р о к и с ш е й!

Жжет — как будто весна закровила.

Вроде жить бы, согретая солнцем.

Даже латаная — но жить!

Но опять где-то что-то да рвется —

мою веру до слёз рассмешить…

Одной строкой

То жмут, то отрезают лапу…

Иллюзии

Секунды выткали еще одно свиданье.

Пора бы улыбаться — про запас.

Еще чуть-чуть — и праздника не станет.

Отсчет закончится на заключенном «раз».

Всё рассыпается и пачкает ладони.

Улыбка держится на ниточке «терплю».

Я загадала самое простое,

А снова перышки сжигаю журавлю…

Лезвие нежности

По таким дорогим царапинкам

узнаю свои ласки острые.

Даже окна сегодня в крапинку:

снова дождь вперемешку с морозами.

Вот и наша любовь сумасшедшая:

то ли осень такая поздняя,

то ли горе-зима корчит вешнее,

заплетая дожди колосьями…

Только толку не видно светлого,

и ни сытного, и ни теплого.

Обнимала — как будто летнее,

а царапано — льдом заковано.

февраль 2018

Грани без границ

Моя земля уходит из-под ног.

Ты мне палач… и ты же воздух.

Вдох.

Но добрые черты стирает ночь.

Я выдыхаю —

вдохом изнемочь…

Жестокие надежды

Ведь каждый, кто на свете жил,

Любимых убивал…

О. Уайльд

Когда нас любят, мы роняем

бездарно пёрышки крыла

чужого… — с чуждого стола

надеясь вновь вернуться в стаи.

Не хватило ума

Не хватило ума… не хватило…

Улыбались фальшиво, но мило…

Столько отдано ради неволи…

Сам и травишь себя за застольем…

Наливали порочное зелье.

Примерялась вся гадость в теле.

Да и впору пришлась нерадивость —

Не заметила, как и влюбилась.

Да не в то, не в того, не настолько,

Чтобы радость не ранила горько.

У неволи такая охрана,

Что сама и кормлю свои раны.

2018

«Я сам обманываться рад!»*

Смеялся выстрел холостой

над чуткой верой листопада.

А вера с прежней теплотой

любила алые наряды…

________________________________

Строка заголовка — из стих. А. С. Пушкина  «Признание»

Размытые границы

Она смотрела мимо плоти в мир,

где он, преображенный для иллюзий,

читал  ей, как умеют лишь французы…

стыдила себя смелостью фантазий —

и укоряла трусость верных ширм,

что защищали ее мир от грязи.

Одинаковые

Может, это такая исповедь —

всю себя прятать в смех задористый

и, скрывая надежно новости,

быть лисою с другими лисами.

Если это такая проповедь —

для себя, собираясь с силами,

то неважно уже, простила ли

я тебя, кто прошелся в обуви

по моим еле вымытым праздникам,

где травили другие, смелые,

да трусливые — если сделали

по-шаблонному,

одинаково.

март 2018

Передышка

Мы выбились из всех координат.

Два имени в друг друге… вперемешку.

Я даже чувствую неловкую насмешку

такой чудаковатости — не знать,

где завершается твое, моё рождая…

Уже устала 5-ая война.

Всё требует покоя полусна,

когда на сон покоя не хватает.

Не обрывай меня на полуслове,

в котором только четверть белых нот —

и музыка моя пощады ждет

судЕй и  призраков надоркестровых.

янв. 2018

Опасная высота

Человеку с моей планеты

Здоровы и нормальны только заурядные, стадные люди.

А. П. Чехов.

Я буду помнить тот взмах…

Этаж высоких свиданий

разрушил кости мои,

что заменяли броню.

У кожи кончилась власть

не распароленной тайны —

и нет защитных кусочков —

впустить и выжить!..

Войну

затеял кто-то другой…

Кто  н а м и  звался секунду…

но сделал черное дело —

и убежал наблюдать.

Внутри скребет Оруаль*…

Я узнаЮ… Но — забуду

об этой страшной себе…

И пчёл сзываю на падь!

Но что нам пАдевый мёд?!

ЧТО склеит эта подделка?

Картонку ложных свиданий

из кожи раненых ласк?

А может, кости мои

растащат на статуэтки?

Так незаметнее стяжки??

Интеллигентнее лязг???

Ты в это вряд ли поверишь!..

Твой ум умнее победы,

где будут только обломки!..

и пчелы там не жужжат!

Зачем такие сраженья?!.

Кровавый шик эполетов

тебе дороже страданий,

где мои раны грешат?!…

2018

____________________________________________________________

*Оруаль — см. книгу «Пока мы лиц не обрели» Клайва Стейплз Льюиса

Начало

Ты рядом. И легко.

Слова — что руки…

К чему нам

вычурности сложной

суета?..

Дыхание зари

Пыль золотая ночного кострища

Плечи мои на рассвете томит.

Сделай огонь моей памяти тише.

Пусть отдыхает, поспит.

Сделай зарю новолунною фразой —

Чтобы молчали и свет, и слова.

Я в темноте узнаЮ тебя сразу —

Запах и сон целовать.

Я — твоя кожа, одетая в кожу.

Как тебе в теле моем поутру?

Мне в твоем теле все муки дороже.

Спи… Я еще погорю…

…

Если когда-нибудь станет неважным,

Что мы любили на грешной земле,

Пусть этот мир оригами отважным

К новому миру успеет взлететь.

* * *

Углы искали место без царапин.

Царапины скучали по углам.

И только кошка приносила в лапе

Осенний лист, отдавший сок дождям.

Не вытирайте ноги, когда вышли.

Не оставляйте запах на «авось»…

У кошки каждый листик словно мышка,

А мне любая мышка — добрый гость.

Скрипели петли, скидывая бремя.

Ломались ветки, не имея смысл.

И с бешеных качелей (…там ли?.. с теми?!..)

По-прежнему срывался кто-то вниз…

Memento vivere

Memento mori!… Я помню, милый.

Мне запретили тебя любить…

Всю душу телом подрали иглы,

И нет той нити… Душа кровит…

И ничего не успеть  навстречу.

И даже вовремя не опоздать.

Ну что за радость, что время лечит,

Даруя смертную благодать?!…

Я знала сразу. Была готова.

Ты не виновен — моя душа,

Отдав надежду, лишилась крова.

Надежда выросла в три ножа.

17. 01. 2018

Большие дети

Вновь под маскою добрые души

Погибают от спрятанных ранок.

Крик тишины

Я стала не грубей —

я стала защищенней

от мотыльков порхающих речей.

Душа  от пустозвония  душонок

ушла  в себя… —

с рецептами врачей…

Ты приходи…

Теперь я часто в парке

брожу невидимою тишиной.

Мешать не буду…

Жалкая ремарка —

по разрешению Того,

Кто надо мной…

Я буду

Как часто сказка около корыта

вершит свою историю… Полёт

высокий разбивает себя вниз.

Но и покуда кровь с виска течет,

я буду подвигом очередных попыток…

и утешать последней рифмой лист.

Безумцы

Нестройность звеньев

внушала робкую надежду, что собьется

с шаблонной траектории толпы

хотя б один — кто выжил в мире рабства

и все клише нарушил и забыл,

ради себя — СОБОЮ состояться.

Не вмещается

Слова перестают иметь объем

к о л и ч е с т в а, —

в молчании весомей…

…

Я переполнена

объемом

в пустом доме.

Неужели?

Словно рот незакрытый,

распахнуты трудные двери…

МИР ЗАКРЫТ.

Я с этим справлюсь

Моя свобода —

не пастбище чужой скотины.

Я с этим справлюсь!

Пусть обреченно

чадящей полночью хватая

последний вдох —

и раздавая

свои долги

банкирам черным.

Не Пара

Я — капля,

переполненная морем.

А морю —

никакого дела нет…

Кому как

Пуста посуда,

А столько подано на ней…

Всё та же заповедь

А ты зарекаться посмеешь?

Ты знаешь себя наперёд,

когда даже ветер нежнейший

хитёр на крутой поворот

и юность невинная в зорях

кровит, ожидая любви?!..

Ты знаешь, и кто, и который

ты

в этом изношенном

вы?!..

Ты знаешь,

когда ошибешься,

и знаешь, как крылья лечить?!

И в гипсе язвительном строже

прикажешь

            себя

                        любить?!

— — — — — — — — — — — — ?! — — —

Пройди сквозь  м е н я… —

                            только смело!

Примерь распашонку души.

И запахом чистого тела

над вечной мелодией лжи

летай — пока будут силы…

пока запах старости сыт…

наешься

чужого

мыла —

и прочь! —

с в о й

оплакивать

стыд…

Художественный рентген

Хватило бы тебе воображенья

мой иероглиф сотворить, любя?

Ведь лишь одно неверное движенье —

красиво,

истинно.

НЕ Я.

Не пройдет

Нитка. Улыбка. Иголка. Зашить.

Рваться. Кусаться. Молчать. Говорить.

Выводы. Больно. Расшита. Пуста.

Ваша. Не ваша. Рабы. Господа.

Поздно. И даже сложить все слова —

Что вам душа и моя голова!

Вместе. С любимым. Едины. Одна…

Свято безбожие. Смята вина —

Если иначе не нужен никто…

Если изъедено ветром пальто,

Что согревало, пока я весь год

Шла сквозь метель…

и ждала, что

пройдет…

Уходить вовремя

Если не к месту ты сцену неволил,

когда всё редели места… —

она отомстит талантливей боли

фальшивого озорства.

Человек — это звучит..?

Уйти своею праздной тишиною —

соприкоснуться с Вечностью на миг.

И Вечность плачет содроганьем гнойным,

от человека заразившись… Стык

ущербен в изначально жалкой сути

неравного величия сторон.

Я раздевала данью свои груди —

позорным дном, что был в Тебя влюблен.

Искала в теле высших соответствий.

Твой белый свет для бледности моей

был благородно-утомленной взвесью

на суетою человекодней…

Я лишняя Тебе.

Ищу свой погреб —

над крысами верховный суд чинить.

Мой миг протяжен.

Оттого и мокрый:

у с п е л

быть выпитым —

других испить.

Но Ты не отпускаешь даже  это!

И, нижние регистры обыскав,

вновь тянешь вверх закруткой пируэта.

Зачем?.. Чего Ты хочешь?!..

Я — сустав,

Тебе необходимый для дробленья?

Или дитя, любимое Тобой?

Или, быть может, Ты сама — мгновенье

без человеческой одной восьмой?

Новое по-старому

Вчера часы ходили крУгом

Не потому, что так дано, —

Они душой своей подруги

Решили сутки выжить… но —

По кругу для души иначе.

Хотя никто не замечал,

Что время не идет, а плачет

Душой, чье время друг украл.

13—14 янв. 2018

Всё сначала

Забудутся ненужные слова

И придыханья  поэтической  печали.

Устанут мысли, что бессонницу венчали

С красивой глупостью, —

и будет ночь жива

Б е з  жертвенных  любовий безутешных.

У звезд останутся лишь звезды… —

б е з  стихов.

Художник нарисует боль б е з  швов,

И залатаются хирургом мои бреши.

11. 01. 2018

***

Ах, нынче даже дождь галантный

Мне слаще меда на губах!

Усталость во благо

Уставшие сомнения желали только кофе,

не усложняя философию надежд.

Сидело мое утро без одежд,

укрытое всего лишь в гордый профиль

ночных стихов… но без гордынной тли,

что маскирует «нечто» под «ничтожен».

Я просто сонная  и  с-/брошенная кожа,

в которую случайный свет пролит…

* * *

Дуракам закон не писан:

То он хам, а то подлиза.

Вот бы дурой тоже стать —

Дураков не замечать!

Выкуплено

На солнечном ударении

твоего ледяного слова

я простить тебя и готова.

Пусть снимают костюм твои тени.

Только дай адресок

портного.

Трус

Прочтя сто раз начала слог,

Мозг, трус сопливый, занемог,

Не одолев над запятою

Витающее недоска-…

И недопи — …

и недомысли — …

Всё оттого, что мало жизни —
Понять любовь
с полуглотка!..

Смиряться — иногда и благо…

Чуть отступив, уйдя на шаг,

Не означает белый флаг

Насмешкой: шавка — не собака!..

Ум созерцания — умнее

Бессмысленности суеты,

Когда спокойной Красоты

И озаренности Идеи

Не разглядишь в страстях нахрапных

И в битве за местА!.. Мой мир —

Не бойня!…  Нищ, банкир —

Для Божьего Суда на равных!

Но там, где сердце выбирает,

Не видя смысла жить другим, —

И — ОТСТУПИТЬ??!.. Стихом хромым

Мечта к концу доковыляет?!..…

Взяв за руку в пути опасном

Свою Мечту, Любовь и Долг,

Как ни устал бы и продрог,

РукИ не выпустит балластом

Дерзнувший в избранный прыжок

Мужчиной смеющий назваться!

Когда хамят и вообще не по делу…

…Но был один, который
не стрелял…

В. Высоцкий

Вот такая — репейник в ажурах,

С ароматом отвязной любви!

И, когда назовут меня дурой,

Я к той дуре иду на вы.

Ну не льстится! Как вам не по нраву

Всё, нанизанное на струю,

Потому что дешевая слава

Продается льстецом по рублю.…

Но добро — не ценою в монету!

(Хотя проще добреть с кошельком.)

И взъерошенно-сонным рассветом

По соседству любовь — с топором.

Вот и мне — что мне праздности эти?

Под улыбкой — язык из вранья.

Но и ХАМСТВО — как черви в конфете,

От которой чернеет слюна!

Вот и стала плеваться от злобы,

Что любой, возомнивший себя,

Нет, не другом, —

экспертом глубоким! —

Не поможет,

а пнет — как раба.

Бессонница

То вечный стон невыспавшихся звёзд

звучит симфонией мерцательного света.

Всё аритмичнее седой рисунок SOS,

растасканный по всем частотам спектра.

А люди на Земле глядят в беду,

любуясь высотой ее сиянья.

Нет шифра понимать ни красоту,

ни горькие обрывки умиранья.

Но если всё не так?.. и мой язык

не знает тоже перевода муки,

и то не стон —

торжественный призыв

их королевских снов

для близоруких?..

Мой дикий мёд

Пускай не будет волшебства ванильной выси;

пускай язык забудет мятный вкус;

цвет чердака изъест вчерашней мыслью

весь мир и станет сам безвольно пуст… —

е с л и

в безволии есть толика смиренья,

что будущему лёгкие плетёт,

и те кричат,

     не оценив

         пока

             плетенья

                  в гнезде иного цвета —

                         дикий мёд.

* * *

Не всякими хлебами будешь сытый.

Не всякою любовью — обогретый.

Среди обжорства

каждый рот — проситель.

Средь голода

полынь-трава —

обеды.

В руках несу (не коробейник модный)

сухие крошки —

сытым и голодным.

Одним — урок,

другим —

подарок сдобный.

Ответь,

мне руку протянувший:

«КТО ТЫ?»

Не такая!

Проснешься — когда я не рядом.

Пропажи во мне не найдешь.

С тобою — мне хуже быть надо.

Но ты ведь тогда так хорош!

И мне пропадать — до мозга!

Быть частью твоих чертей —

Изрезанная на полоски

Тугим языком страстей!

Зачем?! Что мне делать такою,

Что после — противна себе?

Я лучше!.. Я просто с тобою

Кипящая мука в мольбе!…

Рассвет — на дрожащих лапах.

Вправляю покрепче хребет.

С тобой — остается мой запах.

Со мной — мой рассудок и свет.

Добровольные самообманы, или Прочти, когда уйду

Будет память не та, что хочешь

Или думаешь, что готов.

Станет вечер для утра ложью,

Где вернуться назад невозможно,

А вперед?.. Там страна дураков

Не для нас. Это было бы просто.

Не другие обманом ведут —

МЫ!.. Любви заплетая косы,

Ей под сердце ту ложь — пусть носит

И рожает кого-нибудь!

Обмануться — привычно. Сладко…

Одурачиться щедрым «авось»,

Будто сунул себе эту взятку

(Благо, если одну шоколадку,

А не сказку до призрачных звезд!).

Заманить свою ДУШУ уставом,

Что привыкнешь — и стерпится… Ложь

Возвратится за новым товаром —

ТЕЛО тратишь с чужими… — и даром —

И любви от иллюзии ждешь.

Будет день. Или вечер. Ты вспомнишь,

Как пытался себя изогнуть,

Как старалась тебе быть хорошей —

Поры гроздьями выплелись в кожу,

Мокрый рот забывал отдохнуть…

Ты хотел той любви, но не правды,

Что свобода дороже страстей

И чужие мечты и зарплаты

Нам не станут своими когда-то,

Если время всей жизни длинней!

Не сошлось! Я была бы и рада

Обмануться еще и еще,

Снова пачкаться в кровь винограда,

Будто в этом сама виновата.

Да и пусть. Был и — вышел. Ушел…

Видишь, я и не против даже,

Что хотела в той сказке жить,

Но приходит расплатой ОДНАЖДЫ,

Где себя потеряешь поклажей,

Чтоб кому-то собой угодить.

Не хочу! Да и ты не желаешь

Притворяться, что сможешь другим

Стать кому-то… Вдруг мил и всезнающ,

Словно мастер сверхчувственных клавиш, —

Но себя маскируя в лжегрим.

Забираем себя у другого —

И рассадим по разным углам.

Только знаешь… однажды ты снова

Пожелаешь любви бестолковой

И поверишь в ее пополам.

Может, даже «вскучнёшь» ненароком,

Сам себя обругав за позор,

И почувствуешь, как одиноко,

Когда нет этой муки под боком, —

Но зато ни игрок, ни позёр.

Поздравляю! Обоих. С потерей,

С обретеньем свободы родной!

Запирай крепче зимние двери,

Чтоб никто в их тепло не поверил

И не мучил-/СЯ

Рядом с тобой!

Мир перемешанного счастья

Вдохни белый цвет моих раненых радуг…

Пусть сохнет на солнце цветное белье,

сливаясь с поэзией белого фрака

танцующих лун над землей.

У каждой снежинки — отдельная радость.

У каждой — своя ностальгия луны.

А вместе — единой душой рассыпАлось,

чтоб снова  с_о_е_д_и_н_е_н_ы.

Куда ни посмотришь — всё части, всё дроби.

Куда ни вздохнешь — всё большая луна

без цивилизованных жалких пародий

на лик красоты, что больна.

Вдохни меня глубже. Мне раненой плохо.

На каждой строке и у каждого па

фрагменты изрубленной радуги вдоха,

чей выдох — всего лишь

з е м н а я   судьба.

Двойная защита

Слова стали пылью…

Поцелуи зовут куда-то…

Люди что-то болтают вслух…

А я молча смеюсь, внутрь зажата, —

И рисую еще один  круг.

Забудьте обо мне!

…У любви в роду

намешано чертовски много. Слаще

всегда вначале. Сумасшедший рой

клубится в голове тоской звенящей, —

и плоть желает плоти!.. Бог, герой,

и человек, и зверь, и вещь… Безумство наше

желает нас соединить в одно

и локти раскрошить границ вчерашних —

и уничтожить «это»… И оно

уже не я, не ты. В ночи пустячной

нет звона или крика!.. Спи, душа,

обманутая смехотворной блажью

игры страстей, что стыла не спеша,

но угасала с каждой встречей. С каждым

движением знакомого бедра.

И зверь остыл, и человек — герой уставший.

И Бог уходит вновь в свое вчера.

А завтра не наступит. В рукопашной

мы уничтожили его азарт и пыл.

Забудь меня. Забудьте.

Вы — вчерашний.

И я вчерашняя.

С нуля.

С начала.

Пыль —

на нашем подоконнике

однажды,

когда вернусь к Вам

новая.

Не я.

И я себя прощу за эту кражу

судьбы ее,

где Вы — моя семья.

Забудьте обо мне!

Антииндульгенция

Я так ждала (в любой тональности!) ответа…

Но ты не выдавил ни звук, ни полуслог.

Нет, я не дура. Дважды два сложила.

Из вены выводы окрасила в свой цвет,

пока ты прятал голос в писк мышиный —

от слов сбежать. Но догадалась ведь!..

Всё — за тебя. И отвечаю — тоже,

когда в тебе ни мужества, ни чувств.

Ты был на 10 лет себя моложе,

а стал 150… — трусливый пульс.

Излишества во имя потерь

Ты задохнешься от тесной одежды,

Ты переешь хлебосольные яства,

Но никогда не вернется, что прежде

По сантиметру сулило всё царство.

Было всё вовремя, было всё в меру,

Что берегли от избытка желаний.

Входят во вкус и мужланы, и сэры,

Уничтожая формулу Тайны.

Всё тебе мало. Иная. Иные.

Пусть ублажают и взгляд, и «пощупать»…

Но никогда не вернутся  р о д н ы е —

Кто недожил до спасительных шлюпок…

Холод, голод — всё одно…

Как снисходительно унижена тобой…

Всё растушёвано и не желает цвета…

На четвереньках ползают гурьбой

мои опознанные ультрафиолеты…

У бури кончился запасный ход.

На истощенном слове паутина.

И ею залепить бы сразу рот,

но человек — гордынная скотина.

Ему исчезнуть проще, чем молчать.

Сухарики царапают мне сердце.

Уж лучше б я поела, чем глотать

такие чувства,

где гореть — не греться.

Хрусталики грусти

И только грусть была любима

возможностью о ней сказать…

У радости так много лжи,

что все слова хранят застежку —

случайной правды не скажи…

2018

ЧТО ты можешь понять…

Израсходуй все нервы честные,

Все беспутные праздники пьяные,

Изживи тайный ход неизвестного

С понедельников до прощания —

А понять  и не сможешь главное —

Почему я такая трезвая

Средь чужого застолья грязного,

Где себя по частям нарезала.

Благодарность моя немерена:

И «поздравил», и будто искренне.

А я пью по глоткУ меж потерями

И смакую в гортани выстрелы…

Вчера не в счет?

Вчера не в счет. Сегодня новый выстрел,

И шов, и бинт, и выстиранный мир.

Я не актер — и даже не актриса,

Которой ты поклонник и сатир.

А женщина не в счет?.. Какое право

У женщины в страданиях любить?

И птицей быть — безрукой и безглавой,

А все-таки над памятью парить…

Забыть вчера? Как будто не ломалось,

Не разбивалась вдребезги заря…

И вместе с кожей стянута усталость,

Вчерашнее свое благодаря.

***

Не прощенное, черное, скверное.

Тени стали без рук, без ног.

Солнце плоское — желтое блюдечко.

А затем — колотушкой в висок.

И простилось —

да на минуточку.

Только тут бы

и век не помог.

…

Раньше было иное солнышко.

Приходила иная ночь.

И душа тем грехом не мучилась.

И не ведала, что превозмочь

Проще горе какое при случае,

Чем СЕБЕ ОТПУСТИТЬ И ПОМОЧЬ…

Твои глаза

Я вижу, ты счастлив… И синее небо твое

в глазах улыбается, птицу мою убивая.

Она заплутала… не зная,

что в сЕкторах разных живет

совсем разный цвет и душа синевы…  Голубая

я больше не буду по крови мечты самомненной…

Чернею я в небе твоем,

запекаясь посмертным сМИРеньем.

И лишние местоименьЯ достроят гранитные стены

меня от себя защитить… не искать представленья

спектакля, где дёшево… но —

так бесстыдно завышены цены.

А-mоll

Февраль не стал бы мелочиться,

Входя в тебя моей душой,

Раскалывая черный зной

Твоей души…

Мне всё простится

За этот раненый позор —

Скитаться пылью вместо снега,

Растратой в пульсе человека,

Последним всхлипом ля минор.

***

Ты б меня полюбил — неузнанной?

Ты б меня полюбил — чужой?

Околдованной грешными Музами

И бегущей за праздной строкой?

Ты б меня полюбил — сумасбродную,

В одеяньях больничных палат?

Может, так я диктую модную

ДУШУ новую — из заплат?!

Может, мне так и легче — страждущей!

Может, мне так обрыдло в шелках!

Может, мне — разнузданно-падающей —

Даже лучше, чем на каблуках!..

Ты б меня полюбил с гордым норовом?

Взбалмошную — как гроза?!

Ты молчишь…

О как это здорово,

Что ты врать не умеешь

в глаза!..

Во имя новой жизни

Мир в это время отошел от дел

и любовался, глядя нашу встречу,

и думал, что я в счастье не замечу,

как счастлив он за нас, как тихо пел

то «Аллилуйя», то «Благословенны», —

и воздух в каждой клетке ныл стыдом

смущения и радости — вдвоем! —

друг в друге перепутав нервы, вены…

Люблю тебя!.. Нечаянно-давно.

Я капля, что несет в себе всё море,

в котором все едины… Ты повтОрен

во мне, которую ты повторял в одно.

Уже не разобрать, чей это свет…

Чья темнота закрыла нас от мира.

А ты во мне живи, дыши, пульсируй,

чтоб лишь перед тобой благоговеть.…

Останется моё

Уйдет все то, что приходило к часу,

Когда ломился стол, цвела сирень,

Не обронив свой юный цвет ни разу,

Каким бы ни казался длинным день…

Уйдет всё то, что приходило слушать

Мое дыхание, покорное ему,

Зашторив наглухо мою живую душу,

Где ритмы — рукопашный бой в дыму.

Уйдут чужие. Вещи. Строки. Люди.

Дела, не завершенные в словах.

Слова, что никогда не знали сути,

Достойной молча говорить в делах.

Останется мое. Мои. И только.

Растушевать себя под всякий вкус —

Такая лизоблюдственная ролька,

Что я себя, чужой себе, боюсь.

Не осилила

Нынче казалось, что я тебя брошу,

Но даже бросить не стало мне сил.

Слова, потерявшие душу

_________Погасли слова, как бусинки,

что стёрли лоск зазеркальный.

А ты всё гадаешь, злюсь ли я

иль просто губы устали

улыбкой сверять события

и смех раздавать черным воронам.

А я не устала —

з а б ы т а я,

словами да разворована.

И что мне то слово липкое?!

Болото красивого берега,

пропахшее пьяными всхлипами,

когда я им — трезвая — верила!

Спешу и по клетке, и в линии.

Лианы сплетаю под кожею.

А только сгорают глицинии
дожитием
         лживым,

                          нарощенным___________

Улетай

Мне стало легче тебя видеть,

но всё труднее — понимать.

Я вырвала язык обиде,

чтоб тишиною голодать.

И так покорно воздух умный

внутри меня спасает жизнь,

что за чертой благоразумья

я отпустила даже мысль…

Через край

Ты говоришь о пустоте, но я ее не знаю.

И каждый раз, когда пытаюсь отыскать

ее, чтоб отдохнуть, хожу по краю

воспоминаний — будто лепестка

касаюсь, избегая центра… В руки

тебе цветок закрался — пустота

уставших сновидений… мысль по кругу…

Но до чего же полные цвета!

2018

* * *

У всех вчерашних твоих знакомых

Спросила, где ты. А день вчерашний

Не знает правды в объятьях комы.

И я спросила у дня, что старше.

Но завтра тоже кривило плечи:

Растет, мол, ясень — с него и стребуй.

Бродил по времени человечек.

А был ли мальчик? А может, не был.

Сама гадала: а есть ли правда?

И в правде этой где правда наша?

А утро снова — бинтом заплата

На честной ране души вчерашней…

***

Я согласна по лезвию нежной струны

Ради вас исцарапаться, нежный!

Иллюзии шансов

Разбитое сердце

не склеишь за час.

А если и склеить,

то дальше… всё — фарс.

Нечем слёзы поить

Не лихорадит и не радует… Смешно

мне даже думать о таком излишке

лабильного сознанья — поражен

случайным вирусом… (А я читала книжку

и не заметила, когда и что…

Наверное, уснула на десятой.

И был 10-главым в сердце шторм,

но — проспала.

Да крепко.

Виновата.)

Из темной глубины меня достали.

И вбили в рот заразную волну.

И головастики гигантами печали

росли, деля на всех

                                 меня
                                   о д н у.

Я лишь от боли осознала это…

Ты лился через горло кипятком!

Во мне излишка не осталось для балета

красивой грусти о насилии твоем.

Осеннему ангелу

Даже печаль и боль могут быть красивы, если у них красивая причина…

Н.М.

Прощанье не должно быть слишком долгим.

Не выдержит ни время, ни душа,

Что времени не ведает, дыша

Вселенской вечностью, —

да стынет у порога

Осенний ангел…

По-земному вечно

Скитается душа внутри аорты…

Любимый, ты теперь зачем?..

И кто ты… —

Когда раздавлены

под листопадом

плечи…

И горячо —

да так,

что мерзну стыло!

Под масками — кривляние гримас.

А за чертою — чей-то взрослый класс

Смеется над лицом, что ликом было…

Кусочки счастья — щепки детских скрипок,

Не пережившие жестоких рук.

Не ноты — это души, души врут!

И нет мелодии…

Так ветрено —

и тихо…

Несовпадение

…И, вымерзший до треска льдов,

роман убогой нервотрёпки

царапал дёсна в виде слов,

что были брошены издёвкой.

Какое острое  н и ч т о…

И как ничтожно мало нежных…

Зачем для этих скучных ртов

такие страсти?!.. скол и скрежет

значений — смысла не найдя

в бездарном исполненье звуков…

Зачем слова, когда пустяк

не заслужил высокой муки

произнести

                 «любовь»

                               душой…

Не от тебя!

____Стена, стонавшая меж нами,

Твой дом не узнавала… Вся

Многоместная квартира

Вмиг сузилась до точки той,

Где шел разлом святого мира

И заполнялся пустотой.

…

Пусть что угодно! Кто угодно

Мог этим словом разрубить

Мой мозг и сердце — и народу

Всё мое тайное скормить!

Но от тебя? — Никак! Не знала,

Что я глупею с каждым днем

И открываю там забрало,

Где друг в объятия —

с мечом…

Мой Каменный Дом

Гранитный дождь уходит прямо в сердце.

Такая памятная статуя миров.

А ты, я вижу, даже не готов

К ее покою класть венки цветов,

До чистых слов молчанием раздеться

И высадить иначе этот сад…

У кожи не осталось снов и яви.

А кто-то отпечатки тщетно ставит —

Увековечиться в преступной славе.

И эпитафию: «Не виноват».

2018

Расточенная дождем

Спектакль без второго акта

Ни хриплый стон половиц,

что вес бессонный держали,

ни серой труппы театр

за мокрой шторой кулис,

ни даже твой выходной

в цитате мудрых скрижалей

не оборвал мой рассказ

о путешествии вниз.

Я — ниже черных шагов,

что к темноте привыкали.

Мне стало скучно с собой,

одетой в эти тона.

И я решила найти

конец рассказа в Начале —

и научиться взлетать,

упав до самого дна.

ИНАЧЕ — я не пойму!

И вновь на бис буду плакать

под маской евроремонта

венецианским дождем…

А зритель, глухонемой

и хладнокровный зевака,

был просто рад выходному

с билетом «десять в одном».