Бесплатный фрагмент - 888

Полмира свинцом проплакано,

Эти струны не ведают фальши.

Переломлены кисти новые,

Но красками пишут, как раньше.

Слишком рано белые волосы

Хотят вырасти — крою сажей.

Рано, думают, не уйду,

Не хотелось б уйти ещё раньше.

Не хотелось писать от голода,

Но без боли не пишешь иначе.

Но о чём писать? Всё разобрано

И расставлено всё по правилам,

Но и счастье моё мародёром

Ломить полки и ставить заново.

Ломить хирургически следует

И сращивать нанофизически

Не имеет значенье количество,

Но культура анатомическая.

Писать стихи можно обо всём,

И также сжигать их без жалости,

Но поверь, сколько палящей радости

Чернила тратить своим умом!

В бытовухе, среди людей,

Где на дне избивается скромный,