fb: Zhuk Zhukov

Этот сборник стихов полностью воспроизводит исписанную от руки зелёную тетрадь в клеточку на 48 листов, начатую в 1993 г. и законченную в 2002 г. Первые произведения были записаны в тетрадь в тот самый год, когда я заканчивал школу и поступал в институт (который позже стал университетом, и которому я посвятил лучшие годы своей молодости). Именно на этот период пришелся максимальный всплеск гормональной активности в моем организме, крепко отравившей мой мозг тестостероном, адреналином, дофамином и фенилэтиламинами, и заставлявшей меня ежедневно (ну, полноте…) брать в руки ручку и кропать, кропать, кропать, изливая на бумагу в клеточку свои, никому не интересные (как мне казалось), юношеские переживания. В те времена я был очень романтичным молодым человеком и влюблялся в каждую вторую особь женского пола, имевшую неосторожность проехаться со мной в тесном вагоне метро. Природа-мать шутила надо мной, подмешивая мне в кровь гремучий коктейль, способствовавший полному и беззаветному погружению в состояние влюбленности. Однако я благодарен ей за это, поскольку, если бы не эти вещества, усыплявшие те центры мозга, которые отвечают за чувство опасности, я не был бы способен очертя голову влюбляться и производить на свет эти милые в своей беззастенчивой глупости стишки. По датам произведений, кстати, можно буквально отследить синусоидные выбросы душевных переживаний, вызванные повышенными дозами нейромедиаторов в моём мозгу. Особо пиковые стадии увлечения порой напоминали измененное состояние сознания, схожее с тем, что люди испытывают при опьянении, в трансе или под воздействием наркотиков. В такие периоды я жертвовал сном, до утра просиживая над тетрадкой, разговаривая сам с собой, или же просто пялился в окно с бессмысленной улыбкой на дрожащих, искусанных губах. Иногда я вел себя несвойственным мне образом: записывался в библиотеку, посещал концерты симфонической музыки, бродил ночью по крышам (сказать, что я не боюсь высоты — это не сказать ничего), носил берет, ел тушеную капусту, хотя в другое время мысли о ней вызывали у меня приступы тошноты. Всё это продолжалось до 2002 года, когда я вдруг, по непонятной причине, перестал записывать что-либо в зелёную тетрадь, да и, если честно, вообще перестал писать стихи. Что-то там такое поменялось в моей жизни (напомните, близкие!), что, как бы это сказать, временно отсекло мою писамочку. После этого я периодически ударялся в прозу, сценаристику, сказочничество, песнеписание и прочее словоблудство. Но нюх к стихам, похоже, с тех пор пропал окончательно. Тем ценнее этот сборник — ведь его автор умер, (к счастью, всего лишь как поэт), а книги умерших авторов ценятся вдвойне, а то и вдесятерне — в зависимости от таланта и, как бы это сказать, конъюнктуры печатного рынка. Ну, о таланте судить, естественно, не мне, да и о рынке пусть поговорят профессионалы. А я просто предоставляю вам, дорогой читатель, возможность намазать точку третьего глаза у вас на лбу бальзамом моих душевных порывов, приготовленным на стыке двух тысячелетий и имеющим, благодаря давности лет, недюжинную выдержку, и в полной мере ощутить его благотворное воздействие на ваше миндалевидное тело.