Бесплатный фрагмент - Жизнью наслаждение

Жизнью наслаждение

Я захожу поговорить, я не пишу произведенья, для них и время и терпенье… Да и таланту быть, не быть?! Но так приятно излагать, любую глупость в мире этом, не нужно вовсе быть поэтом, лишь слов на строчки нанизать… И… не люблю писать в тетрадь, в них у меня бледнеют мысли, строчить на клаве, только свисни! Какая это благодать! Красиво так ложатся в ряд на белом чёрные значочки, и пусть не там порою точки и запятых… как негде взять… Но вот они уже в ряду, смешат пугливые мыслишки, но всё ж своё… Ну, что ж не книжки… да и проблемы коротышки… До них нет дела никому и в том своя благая прелесть, знать не раскроет кто-то челюсть, чтоб вылить на меня хулу.

Такой прекрасный уголок, для душ смятенных просветленье… А рядом баночка с вареньем, сухарик крошка на зубок, от чая аромат, дымок… Ну чем ни жизнью наслажденье!!!!

Как будто домик для бродяги, отдохновение души и ты читай или пиши… пусть где-то хоть луны затменье, пусть громы, молнии сверкают, сижу, как в уголочке рая и мне в затылок не дыши…

Пусть каждый пишет по уму, кто с папиросою в дыму, кто с кошкой в паре на коленях, а кто в ночной (бывает) смене — Расту! И улетаю в быль и небыль, где всё прошло, где был и не был, души такое раздвоенье, как будто новое рожденье.

Опять весенние мотивы

Опять весенние мотивы, весь год как день один прошёл! Вновь зеленеют где-то нивы и пашут люди огород… Смеются дети беззаботно, весна вливает бодрость в кровь и все влюбляются охотно, в ушах весенних звуков звон! А я тот запах не учую, не оживу, не побегу, тюльпан в саду не поцелую, не сдёрну шапку на бегу, и цвет от яблонь не поймаю, чтоб на ладошке подержать… Да здравствует! — не крикну Маю. Не повернуть уж время вспять! Глаза закрою и представлю, как там сирени все в цвету… В стихах весну я только славлю, красу ту в сердце берегу. Уже не капают слезинки за безвозвратно прожитым. В глазах мелькают лишь картинки о тех, кто раньше был любим.

Ведь на другом конце планеты неведом людям тот восторг, когда земля лучом согрета, задышит, скинув зимний сон, парок, струящийся от пашни, обочин зелень, дар цветов, азарт младой и бесшабашный… Ты… мир перевернуть готов!

Всегда, теперь, очки и шляпа, цветы не вянут круглый год, полгода дождь не будет капать, не водят люди огород, земля совсем другого цвета, совсем, совсем другой народ и солнцем так она согрета, что в нору прячешься, как крот.

Картинки с радостью листаю, где с гор бегут уже ручьи, поля коврами расцветают и гомон птичий с высоты… Пейзаж экзотик стал привычным, безвременными смены дней… Как скучен рай, коль нет отличий, трудов привычных и затей.

А так ли это?