Бесплатный фрагмент - Записки цвета кофе

Часть 1: Что-то очень старое

Снова полюбить свободу

Я хотела бы сбросить мыслей оковы

Да полюбить свободу снова —

В красоте тысяч разных лиц,

В пестроте крыльев разных птиц,

В длине волны,

Тепле песка,

Крике молвы —

Ветром легка,

Я рисовала бы их всех,

Я бы блестела их улыбкой,

И танцевала б — без помех,

Плыла бы средь кораллов рыбкой.

Губы — конфеты,

Кожа — сливки,

Глаза — оливки,

А мысли — ракеты —

Сверкают в глазах,

Озаряют меня,

Ресницами взмах —

Мечту храня…

Погружаясь меж книжных строк…

Погружаясь меж книжных строк

Или штрихов обветшавшей картины,

Я чувствую, как пронзает ток

Нелепость моей пантомимы.

Хочу надеть корсет и кринолин,

Утонуть в складках шелковых платьев,

Бросить дурную рукопись в камин,

Найти покой в кружевах объятий.

Да, тонкие переплеты

Дарят билет на самолеты —

В другую эпоху полеты

Услаждают. Огнемет

Образов творческих, пламенных

Подарит веер из пера павлина,

И целый мир из статуй каменных,

Дворцов с коврами шкур тигриных…

Мир доспехов стальных,

За латами — доблестное сердце,

Но лишь один из остальных

Откроет в душу дамы дверцу.

Здесь доблестью

Пылают юные сердца,

И с тихой горестью

Падают к праотцам.

Измениться

Я постараюсь быть не такой вредной,

Не такой странной, не такой бледной.

Попробую поменьше о проблемах говорить,

О чувствах больше — тут сложнее…

Тайные мысли я попробую хранить

И быть хоть чуточку нежнее.

2013

Я писала стихи

Я писала стихи, но не знала, о чем.

Я жила в серой тайне чудес.

Никого никогда не рубила мечом,

Не взлетала совсем до небес.

И пишу я стихи. Но не помню, о чем.

Я живу в (бес?) покойстве огня,

Тихо, счастливо улыбаясь о нем

И в глазах тихо мысли храня.

С кружкой крепкого кофе…

С кружкой крепкого кофе —

Люби себя.

С чашкой осеннего солнца —

Люби весь мир.

Изогнуты черны брови

Не хмурь сей день.

На дне темного колодца

Ведь — светлый пир.

И звезды на небе прекрасны,

Что твоя душа.

И зверь, нежный лев опасный

Идет, не спеша.

Моменты

А сейчас я влюбилась в осень,

Прохладу и что-то такое.

Жаль, лицо обветрилось очень.

И солнце за тучей порою.

В эту секунду полюбила шарф.

Он обнимает шею, согревая.

Пусть он бы придавал кому-то шарм,

А для меня он — отголосок мая.

Час назад взяла в руки письмо,

Через строчку его прочитала.

Получала его я давно.

Двух листов было, кажется, мало…

Я сегодня писала очерк.

Длинный. Подробный. От души.

Но короткий приземистый почерк

Размахнулся — ты только пиши!..

Пять минут я с тобой говорила —

Молчала в трубку. Вернее сказать…

Я опять все молчала. Томилось

То, о чем тебе — надо ли?.. — знать.

Днем я опять возражала

Людям в спорах о самой себе.

Образ я еще не поймала

Тот, что доступен тебе.

…Я сегодня опять проснулась.

И опять вошла в новый день.

До вчера, кажется, оглянулась —

Где проснулась сейчас твоя тень?

Дом

Музыка каменных городов.

Треск каблуков и шелест пальто,

Волны бумаг, времена поездов.

В пятиэтажке тебя ждет гнездо.

Тексты, вопросы, ответы.

Ручки тетради и сумки.

Анкеты, пакеты, билеты, буклеты,

И в тишине голос гулкий.

Плеск воды в ванной,

Сердца горячего стук.

На крючке халат банный.

Беззвучия сладкий звук.

Я не умею рифмовать нежных слов

Я не умею рифмовать нежных слов,

Нежно-зефирных, воздушных и сладких.

Но люблю тонкий шлейф томных снов,

Что подсматриваю ночами украдкой.

Я люблю, когда по коже мурашки —

В последнее время так редко…

Люблю легкие просторные рубашки,

Иногда кофе горький, как темноглазые предки.

Ну что сказать? Ведь жизнь чудесна,

И если б так уж скучно было,

И если б было все так пресно,

Я б эти строки выводила?

Мы пишем жизнь! Недолго краски ведь искать.

Зелень, и неба синева, и тени.

Вот ими — жизнь разрисовать!

Добавить теплый дух истории,

Вкус лета, фруктов, карамели,

И цвет тех глаз, и крепкость рук,

И лодку хрупкую на мели,

И дом на тихом берегу.

И рыжий кот, и пестрый двор,

И птицы, певчие весною,

Потом гроза, природы вздор —

Как это здорово порою…

Идея

Тебе снится сон, ты сладко улыбаешься,

А утром пойдешь на работу.

Наденешь пиджак, в котором летом ты паришься,

Или костюм для гольфа — в субботу.

Привычная жизнь, окружение, положение,

Ты — часть дела, никаких сюрпризов в судьбе.

Но вот ты идешь — не узнаешь отражения,

Другая жизнь — в твоей голове.

Тебе снилась жизнь — другая, иная,

У моря, у ветра, свободное пространство…

Встряхнись, встань, сонные кости разминая.

Отбрось правду сонного таинства.

Уютность

Фильмы, музыка, подушки,

Пушистые одеяла, цветочный чай —

Ароматы, оттенки тебя.

Синички возвращаются в кормушки,

Кот, конечно, души в них не чает —

Все это есть у меня.

Поцелуи с корицей и медом,

Руки гитары, запах осеннего ветра.

Теплый воздух пахнет кленом,

Привет, настроение-ретро.

Привет

Привет, краткое вдохновение,

Позитивное, светлоокое.

Разберу каждое я мгновение,

Так оценочно-однобокое.

Только важно ли это?

Может быть.

Или нет, это вспышка слепая,

Пролетела сегодня ракета,

Гложет ведь,

Долей секунды. Все. Сжигая.

Зимние мечты

Я соскучилась по голосу кукушки

Да по тропинкам протоптанным,

По тому, как полдень греет макушки

Домов, ясным солнцем отмеченным.

Я хотела бы красную ленту

В волосы вплести,

В легкий хлопок одеться,

И, точно сирень, зацвести.

Сейчас бы вышла на опушку

Рощи стройных и белых берез.

Да, я и спела бы вместе с кукушкой

Песню лета и радости грез.

Часть 2: Давно изломанная хронология

Мы были мыслью

Мы были словом.

Мысль стала пылью,

А слово — новым.

Мужчине

У тебя глаза красивые.

В них мощное море, штиль.

Смесь голубики с крапивою,

Акварельно-гуашевый стиль.

У тебя притягательная улыбка,

Такая искренняя, от души.

Тут в голову приходит скрипка,

Необъяснимая в этой тиши.

Я думаю, нужно еще сказать,

Что ты — чудесный человек.

Можно и днем с огнем искать,

И даже ускорять свой бег —

А толку?.. Незачем скакать

По улицам, тревожа снег…

Повзрослевшему поэту

Давай стихи любить вместе

И сочинять несинхронно.

Мы кружимся в одном тесте,

Но слеплены неоднотонно.

Давай сидеть тихо рядом

И улыбаться беззвучно.

Не падать с небес снарядом,

Летать в сером небе тучном.

Давай и в голос смеяться,

Кружиться ветром порою.

Давай не позволим расстаться

С собой утренней тишиною.

Давай читать книжки тихо,

Вслух, чтобы было понятно,

Как жили авторы лихо.

И падали. Неоднократно.

Давай смотреть друг на друга.

Мне так этого не хватало.

Давай ходить эллипсом, кругом,

Но так, чтоб не надоедало.

Давай держать руки замочком.

Давай любоваться друг другом.

Я буду лежать комочком,

А сниться мне будет вьюга.

Невнимательность

Бежишь, хватая все руками,

Пытаясь удержать все то,

Что завернешь в полы пальто.

А то, что ты хранишь годами,

Хотя не очень-то внимательно,

Совсем уж скоро ускользнет,

Помашет, хвостиком вильнет,

А ты с осколками останешься.

11 сентября 2017

Торопливость

Разрываешься, бежишь,

Голову сломя.

Свою жизнь разносишь — кыш! —

Позабыв себя.

Смысл в жизни снова есть,

Яркий и простой

Повод рисовать и петь,

Но только не бежать, постой.

Странные строки

Я бы хотела сочинять просто…

О любви, о дружбе, о верности…

Складно, четко, но неброско,

Двустопный ямб по первости…

Я бы хотела писать о счастье,

Ничего не выдумывать —

Мазки акварели вписывать в дактиль,

Свою личную пастораль воспевать…

А может, должно быть совсем иначе —

Пожар иль ураган страстей.

Классика жанров тайных, однозначно.

Mr Grey, добро пожаловать в хорей.

Но это все не про меня… Так что же?

Я бы дракона из бумаги и чернил сложила,

Построила бы замки величавые, да и избушки тоже,

Волшебных жителей в шелка одела, оживила…

Вздыхаю. Мыслю — значит существую.

И это все, что есть.

Нестройную строку пишу такую…

Я не лечу. Я еще здесь.

12 сентября 2017

Кукла

А ты лежишь, как забытая в песочнице кукла,

Распростёрла на диване румяные руки округлые.

Ты нашла свое призвание?

Судьбу, души послание.

Или, как говорят, предназначение?

Самое главное судьбы влечение?

Или живёшь день ото дня,

Обсыпаясь пеплом, но боясь огня?

Ты уйдёшь — на работе забудут,

Плакать ни минуты не будут,

В кружке шитья забудут твоё имя,

Чуть только за порог, и не кричи мне.

Останется округлое лицо обуглено.

Как забытая в песочнице кукла…

Присыпана песком, лежать,

Свет далёкой звезды вспоминать…

Кто такой Взрослый?

Взрослый — это как старый.

Уже больше не молодой.

Душою становишься вялый,

И отражение — лишь укор немой.

Взрослый не пишет памфлеты,

Его мотоцикл заглох,

И в сердце нет трепета…

Реквием — нелюбовь…

Так будьте же юными вечно,

Танцуйте же до ста лет!

Целуйтесь все также беспечно,

Как будто семнадцать вам лет.

Капля безумия

Медленно пью кофе и слушаю тишину.

Хотя… она не существует.

Топчутся клавиши, на вязе воробей бунтует,

Лишь эту музыку одну

Я признаю сейчас,

В эту секунду…

Позвольте мне пригласить вас

Лишь на минуту.

Налью вам кофе, с сахаром?

Простите.

Теперь я знаю все о вас. Садитесь.

Я разложу и ложки, и тарелки,

Открою окна настежь, а потом

Присядем мы, обнимемся с котом,

Забег устроят по дубам вдруг белки…

Вас усажу за стол,

И солнце

Окрасит ваши очи в цвет разочарованья.

Весь мир — иллюзия. Не бойтесь.

Это мой способ разделить воспоминания

С вами…

Когда все это случилось?..

Когда все это случилось?

Мы перестали писать стихи.

Разве весна жизни ушла, поклонившись,

Отбросив сомненья, что мы — сухи?

Мы стали вдруг плоскими,

Потеряли объем…

Давай же вина нальем!

Оденемся мыслями пестрыми,

В глаза поглубже заглянем,

Друг другу споем…

Давай встретим закат в горах,

Давай — на рассвете подъем,

Долгие переходы по тропам, домам,

И распадемся от удовольствия в прах,

И снова по капелькам соберемся,

И мира вокруг словно снова не будет,

Никто не найдет и никто не разбудит…

Есть только лишь мы вдвоем.

7 мая 2018

Дети хаоса

Дети, которые не знакомы с бумагой,

Не грызли которые карандаш,

Не крались в папину библиотеку с отвагой,

Не нюхали переплет и обложку «Ла-Манш»,

«Скарамуша» и атласа старого…

Дети хаоса — не так плохи,

Но вы знаете… эти дети…

Никогда не пишут стихи.

Вчера девочка про тополиный пух

Сказала: «время летнего снега».

И безумен тот взрослый, что остался глух

К вкусу жизни этого человека.

Не повезло?..

И зачем тебе такая я досталась?

Вот ведь тебе… спокойно не жилось!..

Новая жизнь тихонечко подкралась,

И вот уже твоей земли сместилась ось…

И вот, теперь живешь ты с «половиной».

Ох, как тебе непросто. Что тут думать.

И половина твоя — неспокойная.

Хотя я очень хочу быть такой, хорошей,

Но что-то снова случается, и я брошенная

В омут, и вдруг земля становится плоской.

Ты — дом на скалах: крепок, прост, надежен,

Не упадешь. Ты устоишь.

И выдержишь меч, что вылетит из ножен,

И бурю, ураган… Но вот бы тишь,

И гладь, и красота…

И может, только Солнце с моста отражается…

Но я не солнце.

Нет, я ветер, я лечу, врываюсь,

Сено ворошу,

Кричу, смеюсь, срываюсь…

Но как скала без дома? Море без скалы?

Скала без ветра и без солнца море?..

Все это — мир, все это — я и ты,

И в общем-то, мы вместе, в радости и горе,

И кажется,

Даже

Не смотря ни на что.

Ведь тут не обманешься?

Так же?

Про деньги

Не в деньгах счастье —

Говорят те, у кого их навалом,

И есть способ уйти от ненастья.

Из зимы в лето — напролом!

Ты взял билеты, ты летишь,

Ресторан, чемоданы, Старбаксы,

Ты спешишь.

Вот виза, вот евро и баксы,

Очки от Диор, кроссовки от Рибок.

Через час окунешься ты в океан,

Ихтиандром нырнешь к стаям рыбок.

Дайвинг, серфинг,

А вечером — пина колада,

А через месяц и сноубординг,

Виски у камина, счастья дубликаты…

Все хорошо, все просто, все в порядке.

Твоя семья живет в достатке,

Ты можешь все…