Они о жизни все — реальной. И в них — эмоции честны».
«Слабоумие — не диагноз, а форма мышления большинства общества, презирающих книги»
Глава первая. Стихи
Из стихов
Из стихов — не построить мне дома,
и забор мне — из них не собрать.
И не сделать раствора простого,
чтобы в целости дом мог держать.
Из стихов — не собрать мне машину.
Да уж что там: И СТУЛ — НЕ СОБРАТЬ!
И купюр — с них не сделать фальшивых,
у врагов чтоб «на нервах играть».
Из стихов — не соткать одеяло.
Ну и форму — из них не соткать.
И проблем также будет не мало,
если стих — вместо денег таскать.
Из стихов вина — не приготовить:
лишь помогут тем винам — дозреть!
К сожаленью, стихам не позволить —
злым — на добрые мысли прозреть.
Жаль голодных всех стих — не накормит…
Не подарит всем –РАЙ БЫТИЯ…
На работу всех — стих не оформит,
и не даст всем — богатств жития.
Из стихов — не создать биосферу,
идеальных условий миры…
Не заменят неверие — В ВЕРУ.
Одиноким — застолья пиры…
Из стихов быт свой нет, не построить:
облегченье лишь дарят они.
Ведь стихи — смогут ДУШУ настроить —
в темноте зажигая огни.
Из стихов — ничего не построю..!
И немного печален мой взгляд.
Но зато я стихами настрою
всех заблудших — на правильный лад.
Из стихов лишь построю ЭЛИЗИУМ:
ИДЕАЛОВ МЫШЛЕНИЯ ПИР!
Соберёт он из лучших — консилиум,
кто поймёт мои взгляды на мир.
По краю
По краю времени обочин,
в своих остатках красоты,
средь юных срок я свой просрочил,
завязнув в быте бедноты.
Среди юнцов — я призрак тени.
Как постамент среди пустынь.
Вокруг улыбок их и лени —
смущаюсь я своих морщин.
Среди достойных я искал
круг очертания приличий.
Любви — заветный пьедестал
в круженьи пафоса различий.
И в поле интернетных сборищ —
я лишь зажомканый «плейбой»…
В сердцах тех юных — нет сокровищ,
и пуст — их мозговой «забой».
В наушниках, а и кто — в наколках,
манер их — грациозен дух.
Запутавшись во временных осколках-
все превратятся в злых старух…
Не думают они об — этом.
Средь инстаграм той красоты —
они лишь шлют свои портреты,
и пишут странные «посты».
ВСЁ БЕЗУПРЕЧНО! ВСЁ — ГЕНИАЛЬНО!
Их мир: где кнопки все просты.
Их мир — стабильно виртуальный,
мир — виртуальностей мечты.
Не идеальны!
Стихи мои — не идеальны…
И слишком может быть просты.
Зато из жизни все — реальной.
В них — все эмоции чисты.
В отсутствие ДУШИ припадков,
из сердца лишнее убрал,
в осколках чувственных остатков-
удачно рифму подобрал.
Для всех людей — пример наглядный:
не порть фальшивостью — холсты!
И пусть стихи — не идеальны,
зато эмоции — чисты.
Мои стихи — не идеальны.
И не для всех они просты.
В них стиль мышленья неформальный —
перенесён в мои листы.
И мир встревожен виртуальный:
в сетях — осудят их посты…
Мои стихи — не идеальны:
в них все эмоции честны!
И ухмыльнётся взгляд нахальный,
и книгу — вышвырнет в кусты.
Мои стихи — не идеальны…
Для тех, чьи головы пусты.
Стихи мои — не идеальны.
И пусть не всем они ясны.
Зато о жизни все — реальной.
И все эмоции — честны.
Мои стихи — оригинальны:
сюжет — бывает не для всех!
И мысли в них — не все гениальны.
И не ко всем — придёт успех.
Стихи мои — не идеальны.
И слишком может быть просты…
Они о жизни все — реальной.
И в них — эмоции честны.
Мои книги
Мои книги — предмет рукотворства,
содержащие помыслов суть.
Без обмана и злого притворства…
Если мыслишь — прочесть не забудь.
Мои книги — заложники спора…
Посреди обстоятельств вокруг.
Озабочена выгодой — свора…
Среди этого — где-то есть друг.
Мои книги — «Дневник обстоятельств»,
«Книга жизни» — и «Личный архив»!
И в потоке зловещих ругательств —
книги дарят ДУШЕ — позитив.
На обложке — содержится надпись:
«запись кода» в мой «Личный дневник»!
Через эту «учётную запись» —
в мои мысли — так просто проник.
Любви — опять возникла тема…
Любви — опять возникла тема,
под тёплым месяцем весны.
Как Пифагора теорема,
решенья помыслов ясны.
И посреди ДУШИ волнений,
в пылу огня живой Любви,
в наплыве страсти и сомнений
друг с другом быть они смогли.
Влюблённых взглядов –нежный омут.
Двоим лишь ведома им страсть.
Они пройти печали смогут,
и насладиться счастьем всласть.
У них — Любви возникла тема,
на фоне радостей весны.
Любви — извечная дилемма:
ограниченья ей — тесны.
Кого любить, к кому проситься,
с кем просыпаться и грустить.
К чьим поцелуям пристраститься,
кого за многое простить.
И ты понять их нет, не сможешь:
Раз никого не любишь ты…
Бальзам Любви — к ДУШЕ приложишь
в объятьях чьей-то красоты.
Любовь увы: не всех находит.
Взаимность –редкий идеал!
А ЖИЗНЬ — идёт себе, проходит,
штурмует новый пьедестал.
Жизнь без Любви так чёрно –бела…
В круженьи суетных времён,
Любви — всегда известна тема…
ПРЕКРАСНА ЖИЗНЬ, когда влюблён.
Голодный патриотизм
Твоя нищета — НИКОГО не волнует:
она РАЗДРАЖАЕТ — лишь только тебя!
О жизни «прекрасной» нам Путин трактует,
в кругу разжиревших злодеев кремля.
Дела — ВСЁ УЖАСНЕЙ, слова — ВСЁ АБСУРДНЕЙ:
с экранов — само воплощение ЗЛА!
И вы — посреди ужасающих будней,
расслабить пытаетесь петлю узла.
В приливах ГОЛОДНОГО патриотизма,
среди нищеты, в перспективе болот,
на фоне ВОЗДЕЙСТВИЯ ВОЛН ШИВИНИЗМА —
в беде миллионный Российский народ.
Безысходность
Безысходность — причина раздора,
равноправья — лишённая честь.
Безысходность — предмет разговора…
Пропасть в между «ЧТО хочешь» — в «ЧТО ЕСТЬ».
Безысходность — причина расстройства.
Нестабильности — внешний продукт.
Безысходность — ДУШИ беспокойство…
С нею — лучшие годы пройдут.
Безысходность — с тобой и со мною!
Стыд, смущенье — НОРМАЛЬНЫХ ЛЮДЕЙ!
Верой общей надежды открою
направленье — возникших идей.
Безысходность — сомненье в нормальности.
Непохожий — в «теории всех»…
Безысходность — причина усталости,
у чужих вызывающей смех.
Безысходность — как злая старуха:
лишь смеётся на добрую лесть.
В личной жизни — развал и разруха…
И плевать ей — на совесть и честь.
Безысходность — от жизни усталость…
Бытового неверия страж.
Проявляя терпения слабость —
Снова в жизненный входим форсаж.
Безысходность — упрямая штука:
возвращает на землю с небес.
«На старуху — бывает проруха»…
И судьбу — не купить на развес.
Сохранить впечатленьями ДУШУ.
Слёзы радости — новый заряд.
Для ДУШИ — лучших песен послушав,
вновь получен для сердца разряд.
Безысходность …Откинув формальности —
жалкий проигрыш в чьей — то успех.
Безысходность — ученье в наглядности…
Он такой: не похожий на всех.
Безысходность — решение слабых?
Или жёсткий судьбы приговор?
Безысходность — довольствие малых.
Обстоятельств и средств приговор.
В нищете — уготовленной старости,
одурманенный «эхом свобод», —
«СУЩЕСТВУЕТ» лишённый всех радостей-
взбудораженный русский народ.
О Любви
О Любви — уже столько рассказано,
что же можно ещё рассказать?!
Столько личностей — ею наказано…
Сколько сделано, чтоб доказать.
О Любви — можно много рассказывать.
Или просто: о ней помечтать.
О Любви — можно фильмы показывать,
и из книжек о ней узнавать.
О Любви — снова будет расспрашивать
любознательность чьих-то детей.
И Любовь — будет снова подкашивать
безответностью — многих людей.
О Любви — многозначные повести,
вольный стих — поэтических ДУШ…
О Любви безответной и горести —
стон дождя в тоне хлюпанья луж.
У Любви — однозначные помыслы:
БЫТЬ ЛЮБИМЫМ, ВЗАИМНО ЛЮБИТЬ.
В окружении бытности домыслов —
каждый хочет ЛЮБОВЬ раздобыть.
Жизнь. Она чего-то стоит
Жизнь. Она чего-то стоит.
Рукоплещут мне лжецы.
Хоть и суммою — расстроят-
уничтожив ей мечты.
Моя Жизнь — как тень товара:
и — назначена цена…
Сумме скрытого «навара» —
удивился бы весьма.
Жизнь, страховка, просто: СУММА!
Зашифрованный пароль.
Жизнь — ВЕСЬМА БЛАГОРАЗУМНА,
подыскав для каждых роль.
Шут, поэт, изобретатель…
Жизнь у каждого — одна.
Смерть — единственный каратель.
И цена ей — не важна.
Жизнь. Она чего-то стоит!
НЕ КОЛИЧЕСТВОМ НУЛЕЙ.
Жизнь забрав — смерть ТАК РАССТРОИТ
близких павшего людей.
Жизнь для них, для нас — бесценна:
воплощение идей..
Наша жизнь — всего лишь сцена
предоставленных ролей.
Детям
Дети! Может ваш папа — не воин…
И его Вам — не хочется знать.
Может папа Вас — и не достоин…
Но ему — всё же ЕСТЬ, что сказать!
Папа Вас может нет: не достоин…
Среди Ваших остывших сердец.
Хоть и папа ваш точно — не воин,
но уж точно: он ВАШ ЖЕ отец!
Хоть и мир его нет, — не устроен…
И весь быт его: полный капец!
Вы же знаете: КАК ОН РАССТРОЕН!
Потому что ведь он — ВАШ отец!
Не всегда пусть он жизнью доволен.
Среди ваших — холодных сердец…
Его мир — НУ ВОТ ТАК ВОТ УСТРОЕН!
И лишь он скажет: « я — ВАШ отец».
Плевать!
«Плевать — на то, что происходит!»
Хотел бы я сказать себе.
Но мысль — покоя не находит,
что пробирает свет во тьме.
И беспокоиться — не стоит
за судьбы множества людей.
Им — НАПЛЕВАТЬ что происходит
с моей наивностью идей.
Плевать всем — НА ТВОРЕНЬЕ МЫСЛИ,
на вразумление — ИЗВНЕ.
Клочки извилин их — зависли,
как жить — рассказывая мне.
Плевать им — на сердец прощенье…
На чью-то боль и прямоту…
И слёзы — вызовут смущенье,
не вызвав чувств и доброту.
Поэт, художник, драматурги…
Они для общества — ИЗВНЕ!
В понятьях «общества» — ПРИДУРКИ (!),
которым место — на луне.
И кто они: все те поэты,
что мысли любят отдавать!
Бесплатный фрагмент закончился.
Купите книгу, чтобы продолжить чтение.