Бесплатный фрагмент - Закат цвета красного Феррари

Закат цвета красного Феррари

Пятница, вечер

Ведущий шоу был молод, энергичен, модно одет, быстро передвигался по сцене и постоянно улыбался. Чтобы он ни делал — говорил, слушал ответы, кивал головой или приглашал на сцену нового гостя — улыбка не сходила с его лица.

— Добрый вечер дорогие телезрители и гости студии, — громко прокричал ведущий, стараясь заглушить шум, стоящий в зале. — Меня зовут Юрий и я рад приветствовать вас на самом популярном вечернем шоу! Наше шоу транслируется в эфирных и спутниковых сетях, на мировых площадках видеоконтента, в социальных сетях, а также на многочисленных сайтах наших партнеров и фанатов.

Последние слова ведущего утонули в резких звуках оркестра, играющего музыкальную заставку и в барабанных ритмах, под которые на авансцене появились девушки–барабанщицы. Ведущий описал ладонью круг и в наступившей тишине торжественно произнес:

— Сегодня, как всегда, мы подготовили для вас разнообразную программу! В ней будут сюжеты из мира автомобилей, моды, музыки, кино, спорта, будут новостные включения. Но прежде — наш первый гость, встречу с которым мы анонсировали в течении недели…

Ведущий демонстративно поднял руку, приглашая на сцену, мужчину средних лет, модно одетого, в черных очках, скрывающих его, несомненно, умные и проницательные глаза.

— Встречайте! — начал он торжественно — У нас в гостях магистр литературы, главный арт-директор цифрового издательства «Пегас» — Макс. Именно под этим именем его знают многочисленные поклонники и поклонницы, люди искусства, культуры, и конечно, люди из мира автомобилей! Ведь Макс, к тому же, заядлый гонщик!

— Макс, главный вопрос! — Изобразив на лице неожиданный интерес, начал беседу ведущий. — Скажите, кто из вас кем управляет? Компьютерная программа вами или вы компьютерной программой? Можно ли так сказать, что вы руководите искусственным интеллектом?

— Мы не погрешим против истины, — ответил гость, — если скажем, что человек управляет компьютерной программой. В издательстве «Пегас» искусственным интеллектом управляет целая группа арт-менеджеров.

— Но вы возглавляете эту группу?

— Да.

— Значит, вы самый главный?

— Да.

— Дамы и господа, поприветствуем главного начальника над искусственным интеллектом, бога цифровой поэзии — Макса!

— Макс, гостям студии и зрителям нашего шоу будет интересно узнать детали вашего творческого процесса. Посвятите нас в некоторые секреты вашей работы.

— С удовольствием это сделаю…

— Да, Макс! Но, пожалуйста, сделайте это после небольшой рекламной паузы. Мы вернемся в студию через минуту, — обращался ведущий уже гладя в объектив телекамеры, — Не переключайте…

— Итак, Макс, вы хотели раскрыть секреты…, — едва закончилась реклама, с улыбкой продолжил ведущий.

— Когда я учился в университете на факультете филологии, я познакомился с творчеством одного одаренного и талантливого поэта но тогда и сейчас малоизвестного широкой публике… Извините, фамилия выпала из памяти… Я волнуюсь… Извините. Но я вспомню, обязательно вспомню… Этот поэт, практически наш современник, ушел из жизни всего десять лет назад в возрасте уже за восемьдесят лет. После него осталась всего одна книга, маленький томик стихов. И не потому, что он мало писал. Как раз нет! У него сохранился богатый архив, письма, записки, черновики стихов.

Но у него имелся своеобразный творческий процесс. Пришедшую мысль, поэтическую строфу, рифму он сразу записывал в блокнот. Через месяц он пролистывал исписанные блокноты, отбирал записи, которые, по его мнению, со временем могли стать стихотворениями. Он вручную, авторучкой исправлял записи, дописывал, переписывал их на страницы стандартного формата и собирал в папку с названием «Идеи». Через год он заглядывал в эту папку, снова корректировал некоторые стихи. И какие-то страницы перекладывал в папку «Черновики».

Проходило несколько лет, он вновь возвращался к этой папке. Всего два или три стихотворения удостаивались повторного редактирования автора и занимали новое место в папке «Посмотреть позже». Пролетало еще несколько лет и время выбирало всего одно стихотворение, которое поэт перепечатывал на пишущей машинке, осторожно клал в тоненькую папку с названием «Для сборника», в которой лежали еще несколько машинописных листов, и бережно завязывал шелковые тесемки.

— Неудивительно, что за всю жизнь он успел выпустить всего один стихотворный сборник, — подвел итог своей истории Макс.

— Макс, я надеюсь, вы пишите свои стихи уже не так!? По крайней мере, не авторучкой? Хочу спросить гостей студии: кто из вас пишет тексты авторучкой, поднимите руку! Видите, Макс, — обратился к нему ведущий, — ни-ко-го!

— Это не удивительно. Мы живем в новом веке! — продолжил Макс. — Темп нашей жизни ускорился необыкновенно. У нас, у поэтов, уже нет времени на раздумья, нет времени на многолетние поиски рифм, эпитетов, на выбор стихотворного размера. Всю эту рутинную работу мы переложили на плечи компьютеров! Мы теперь решаем лишь творческие задачи…

— Вот, Макс, об этом расскажите! Как это у вас получается? На каком языке вы разговариваете с компьютерами? Они вас понимают?

— Мы программируем карту поэтического алгоритма, своеобразную математическую модель будущего стихотворения, с помощью которого потом и будут создаваться стихи. Мы выбираем тему… Выбираем стихотворный размер. Выбираем заранее составленный лексикон, ну, то есть, список слов, которые обязательно должны присутствовать в тексте. А также готовим и стоп-лист — список запрещенных слов. Чтобы было понятнее — если стихотворение о зиме, то мы заранее выбрасываем все слова весенней тематики. Все эти «вешние воды», «зеленый шум», «прилет грачей»…

— Так просто, Макс? Вы нажимаете на кнопку и получаете готовый шедевр?

— Нет-нет, не все так просто и не всё так быстро. Да, мы нажимаем на кнопку, но получаем не шедевр, а всего лишь черновик. Как у поэта, о котором я рассказывал… Папка «Черновик». Только его папка была из картона с шелковыми тесемками, а у нас папка на компьютере. У него она заполнялась годами, а у нас — в считанные минуты! Но мы также корректируем черновой компьютерный текст, а затем, продолжив нашу ретро–аналогию, перекладываем текст в папку «Редактировать». И опять проходят не годы, а всего лишь дни. Снова редактируем, и направляем текст в папку «Для сборника». И проходят уже не дни, а часы…

— Макс, это просто фантастика, что вы рассказали! — восторженно произнес ведущий, бережно выговаривая каждое слово. — Вы обгоняете время! И всех нас заставляете быстрее думать, быстрее чувствовать, жить быстрее! Спасибо!

— У нас в гостях был магистр литературы, главный арт-директор цифрового издательства «Пегас», бог и повелитель искусственного интеллекта — Макс! Поаплодируем ему!

— И еще… — продолжил ведущий, дождавшись, когда аплодисменты стихли, — Макс, насколько мне стало известно… — он сделал паузу. — Я понимаю, это секретная информация, — улыбнувшись залу, добавил он, — в вашем издательстве готовится новый поэтический сборник… Надеюсь, и гости студии меня поддержат в моих ожиданиях, что презентация сборника состоится очень скоро и пройдет в этой студии — студии самого популярного вечернего шоу! Обещайте, что мы встретимся снова!

— Мы обязательно встретимся! Спасибо, Юрий! Спасибо всем! До встречи!

Пятница, поздний вечер

— Макс, добрый вечер!

Макс узнал негромкий и неторопливый голос генерального директора. Тот всегда разговаривал, будто взвешивая каждое слово. От этого его слова становились тяжеловесными и весомыми. Казалось, он не говорил, а ставил печати на бумаге — вот так, одну за другой…

— Здравствуйте, шеф.

— Смотрел вечернее шоу. Ты хорошо выступил! И Юрий молодец. Как будто случайно обмолвился о нашем новом сборнике. Хотя эту информацию мы передали ему буквально за полчаса до передачи. Сроки сдвигаются. Ты отдыхай в выходные. А в понедельник ближе к полудню состоится совещание. Не опаздывай. Ну, пока…

Пятница, ночь

— Макс. Привет!

— Марта, рад слышать твой голос. Здравствуй, милая…

— Привет, привет! — голос Марты звучал быстро, мелодично, словно модный рингтон на телефоне. — Сегодня видела твое интервью. Ты просто супер! Так здорово смотрелся. Пиджак с блестками, черные очки. Ты был похож на Родригиса, гонщика Формулы–1. Давай в выходные куда-нибудь сходим вместе, где-нибудь посидим? А? Мы уже давно никуда не ходили… Макс?

— Да–да, Марта, слушаю…

— Это я тебя слушаю. Мы пойдем?

— Я хотел заняться делами… Ты же знаешь, мы сейчас все время заняты новым сборником.

— Ой, Макс, хорошо, что напомнил! Лина просила устроить ей электронный сборник из первой сотни. Сможешь?

— Марта, сжалься… Я не могу. На наш отдел выделили экземпляры с номерами в конце тысячи. Ты же знаешь, кто получит сборники с номерами 001, 002, 003… Здесь я бессилен! Тем более, что к первой сотне сборников полагается бонус… И ты знаешь, какой. Это подарки наших спонсоров, а они сами их распределяют…

— Макс, я так на тебя рассчитывала… Что же, теперь мне обращаться к генеральному директору издательства?

— Марта, я хочу загладить свою вину. В воскресенье приглашаю тебя в ночной клуб. Я заеду за тобой.

— Ура, ура, ура! Ты такой милый…

Воскресенье, ранний вечер

По широким городским улицам привычным маршрутом летел красный Феррари. Конечным его пунктом был комплекс небоскребов, где на последнем этаже одной из высотных башен находился популярный ночной клуб.

Скоростной лифт прямо с автостоянки поднял Макса и Марту в зал, наполненный громкой музыкой, обрывками разговоров, звоном посуды, звуками отодвигаемых кресел, шуршащим шарканьем модных мужских туфель и стуком женских каблуков…

Макс с Мартой выбрали столик вдали от яркого света и утонули в мягкие кресла. Подошел официант и быстро записал заказ. В ожидании его Макс взял Марту за руку, будто хотел что-то сказать, но ничего не сказал… Они так и сидели, молча взявшись руками, время от времени покачивая в такт музыке ногой или постукивая пальцами по журнальному столику…

— Марта, привет! — вдруг неожиданно воскликнула возникшая перед столиком молодая девушка, с явным намерением присесть рядом с парой на диван.

— Макс, это Лина! Я тебе рассказывала про неё, — встрепенувшись, произнесла Марта.

— Макс, я тоже вас знаю, — с улыбкой прервав подругу, произнесла Лина и протянула руку Максу. Причем ее жест можно было истолковать по-разному — рука могла быть протянута и для дружеского рукопожатия, и для поцелуя.

— Лина, — настойчиво прервала подругу Марта, — я уже передала твою просьбу Максу. Он постарается помочь со стихотворным сборником. Я позвоню. Знаешь, Макс много работает, очень устает. Я его почти не вижу. Мы выбрались в клуб, чтобы побыть вместе и немного отдохнуть. Последние слова Марта особенно выделила голосом и Лина, очевидно поняв намек, быстро распрощалась с парой…

Небо за широким окном темнело, где-то вверху стали появлялись звезды, но у горизонта уходящий день вдруг загорелся широкой алой полосой… Макс не отводя глаз, долго смотрел на полыхающее небо, которое казалось, гипнотизировало его. Желая поделиться переполнявшими его чувствами, после небольшой паузы он обратился к своей спутнице:

— Марта, посмотри, какое красивое небо…

— Прекрасно, Макс, оно похоже на твой красный Феррари, — нисколько не раздумывая, произнесла Марта.

Это сравнение с автомобилем невольно покоробило Макса. Он хотел найти какой-то более подходящий эпитет, чтобы сохранить в памяти это мгновение… Но ему на ум так ничего и не пришло. Он машинально про себя стал повторять фразу Марты «небо похоже на красный Феррари». И вскоре, действительно, ощутил естественность этого утверждения и отметил небрежную легкость, с которой Марта нашла самое подходящее сравнение.

Неожиданно, музыка в зале стихла. Диджей демонстративно негромко покашляв в микрофон, обратился в зал:

— Дамы и господа! Наш клуб является главной визитной карточкой ночной жизни нашего города. Его посещают выдающиеся люди — звезды музыки, искусства, спорта, представители бизнеса и политики. Посетив только одну нашу автостоянку уже можно быть в курсе всех происходящих событий! Вы не могли не заметить красный спорткар, этот знаменитый Феррари с цитатой «быть или не быть?» на капоте! Сегодня у нас в гостях — выдающийся магистр цифровой поэзии, арт-менеджер издательства «Пегас» Макс со своей очаровательной спутницей!

В этот миг несколько прожекторов выхватили из полумрака столик Макса. Его на мгновение смутил яркий свет. Однако Марте, как можно было увидеть, свет прожекторов нравился, она улыбалась, посылая кому-то в темноту воздушные поцелуи… Раздались редкие хлопки сменившиеся негромкими но многочисленными овациями.

Суета закончилась так же неожиданно, как и началась. Погасли прожекторы, снова зазвучала музыка, зал наполнился привычным шумом — звуком посуды, отодвигаемых кресел, звонками телефонов…

Макс взглянул в окно, надеясь снова увидеть красную полосу на горизонте, но ночь почти уже захватила все небо…

— Марта, мы еще посидим или поедем? Давай я отвезу тебя домой.

Марта наигранно поморщив носик, взяла с собой что-то из вазочки и уже с улыбкой ответила Максу, — отвези меня домой.

Понедельник, ночь

Макс отвёз Марту домой и поехал к себе. Когда он вернулся, было еще темно, но с каждой минутой небо становилось чуть светлее. Спать не хотелось из-за легкого возбуждения, которое он почувствовал еще в клубе. Он сел на диван возле окна и стал смотреть, как наступает рассвет. Ему стало вдруг стыдно самого себя и немного жаль, что так редко он видит небо, такое большое, красивое, переменчивое и притягивающее. Ведь именно небо было главной причиной, когда он брал ипотеку, когда выбрал именно эту квартиру с большими панорамными окнами на Запад и на Восток, в которые так приятно было наблюдать небо. Но хоть это и было неудобно, он честно признал, ведь от себя он не мог этого скрыть, что уже несколько лет не любовался видами неба в своих широких окнах. Не видел закатов и восходов, не видел грозовых туч и радуги. Все время у него были какие-то дела, спешка, ежедневная суета. Как правило, когда он возвращался, неба уже не было видно. За окнами стояла ночь с расчерченными огнями улиц, светящимися башнями, в которых жизнь не прекращается ни на минуту, да же ночью… Он приходил домой, ложился на диван и сразу засыпал беспокойным сном, где продолжали жить странные сновидения, бесконечно проигрывающие сценарий прошедшего дня.

Макс сидел и смотрел на небо, будто увидел старого друга, с которым не виделся много лет. Он размышлял о своей жизни. По мере того, как небо становилось светлее, лицо Макса тоже светлело. Казалось, он уже почти решил для себя сложную задачу, над которой раздумывал всю ночь. Утреннее небо окрасилось нежным розовым цветом. И этому моменту он захотел обязательно найти какой-то подходящий эпитет, слово, фразу…

Он вспомнил фразу Марты «закат цвета красного Феррари» и улыбнулся. Может, она и права, в том, что касается заката. Но этот нежный розовый утренний свет… Он когда-то уже видел его… Его память перенеслась далеко, к тем дням, когда он был совсем еще юным, когда заканчивал школу… И вдруг, неожиданно в памяти возникла другая фраза: «восход, похожий на стыдливый румянец девушки»… Он вспомнил строчку из своего юношеского стихотворения.

Ему снова захотелось перенестись в то время, когда для него все было ясно и понятно. Когда стихи были главным его желанием и путь самосовершенствования и познания был единственно возможным для него выбором… Почему, когда — он свернул не туда? И новая мысль обожгла его мозг — еще ничего не потеряно, еще можно все успеть…

Понедельник, раннее утро