Только он поэтом зовётся
На переносице очки,
Во рту сигарета.
В напряжении зрачки,
Мозг блуждает где-то
В поисках рифмы, красивого слога.
И не находит. Нет такового,
Чтоб душу пронзило
Под корень скосило,
В учебник вошло,
Легендою стало…
Что есть — того мизерно мало…
Не дошло?
Не терзай себя,
На пути не на том.
Стать поэтом нельзя,
Ни сейчас, ни потом,
Никогда.
В чреве матери рождается слог,
Рифма в артериях бьётся,
А вокруг только вода…
Вот он поэтом зовётся…
Зато душою свободен
Сорок шесть…
Подытожим, что есть:
Двадцать девять квадратов жилья.
Собственность не моя.
Персонального авто
Нет и никогда не былО.
Одежда годами истрёпана,
Дыры неумело заштопаны…
Счетов, вкладов и карт золотых
Не имею.
Знакомств там разных крутых
Не зрею…
Да чего там искать своего?
Нет ни хрена ничего!!!
Хотя, простите, есть
Своё. И даже не счесть:
Лысина, алкоголизм, невроз,
Панкреатит — от него и понос…
Стихов глупых куча,
Врагов-недругов туча…
Ядовитый на правду слог…
Сатана в этом помог.
Нет, господа, я богат!
Я свободен — и этому рад.
Свободен от тысяч грехов,
От мирских тяжких оков.
От наживы греховной страсти,
От жажды чёртовой власти…
Я наг, бос и голодЕн,
Зато душою свободен!
Болен
А попишу- ка я со скуки
Без вдохновенья, без души.
Вокруг так надоели суки,
Хоть сухари суши.
Кругом такая грязь,
Что хлоркой не отмыть.
А если мать рОдила мразь,
То мразью так и будет жить…
Тошно, ребята, тошно
На всё с реалии смотреть.
Стакан бы врезал — было б можно,
Да не допел, чтоб помереть.
Без души — стихи слова
Обычные — из букв.
Жаль, что не с похмелья голова
Разрывается от звуков…
Коротко и ясно
Вот как- то слез я со стакана,
И будто рифма отвернулась от меня…
Что истиной считал — стало вдруг обманом,
Не поэт, а просто алкоголик я…
Ты больше не поэт
Мне хочется сказать: «Прощай»
Ей, что не бросала тридцать лет.
И провожала тридцать птичьих стай
Со мной. И даровала свет
Тому, кто зрит не оком,
Кто душой и сердцем зрит.
Прощает, кто оступился ненароком
И казнит…
Казнь жестока.
Не отсеченье головы,
Не петля, не дыба…
Крик совы,
Когда не мясо ты, не рыба…
Последний крик…
И строк уж больше нет,
Последний миг,
Счастье — ты больше не поэт…
Не чародей
Богом мне даровано уменье
Строкою неживое оживлять.
Я живу одним стремлением
Недосказанное что-то досказать…
Я нелюбимое делаю любимым,
Нетерпимое в терпение свожу.
Зло зримое делаю незримым
И в несчастье счастье нахожу.
Я не чародей
И стать им не стараюсь.
Я просто до людей
Донести добро стараюсь.
В моём рождении грех
Я был бы рад и очень рад
Счастливо встречать рассвет
И провожать закат,
Всем вольностям ответить «нет»,
Стереть из речи мат.
На горло «Змею» наступить…
Да просто жить
Как миллион людей вокруг…
Но не на этом замкнут круг
Мой. Дурацкий, адский.
Вино. Перо. Крутые повороты.
Любовь на час.
Запоя гроты…
Ну почему всё не как у всех?
Ответ: в моём рожденье грех!
Иду ко всем чертям!
«Иди ко всем чертям!»,
Далеко послала.
И я пошёл чрез сотни ям,
По адскому каналу…
Не впервой идти
Этою дорогой.
Да как-то всё не доходил
Но в этот раз всё строго.
Как в воду посмотреть — дойду,
И встречусь с этой братией.
С Хароном через Стикс пройду,
Познакомлюсь с Чёрта матерью…
Ты Ангелом устала быть,
Я это понимаю.
И я устал… Пора остыть,
Я тихо остываю…
Не душой, не чувством,
Тут лавой всё бурлит…
Плотью. В пьянстве и распутстве,
Совесть бухая где-то спит…
Как приду, так отпишу
Тебе письмо из Ада.
А пока иду — грешу,
Чтоб наверняка — так надо.
У врат иль Ада или Рая
Раскололось небо на куски
И упало.
Воет ветер от тоски,
Всё пропало.
Всё в чёрном цвете без тебя,
В адском мраке.
Расстаются не любя,
Кулачком махая после драки…
Не о нас,
Не о любви об этой.
Ведь Небом без прикрас
Повенчана она на долгие на лета.
Ссоры на месте, на пустом,
Ревность и глупые обиды.
И пусть у каждого свой дом,
И на жизнь разнятся виды,
И тела принадлежат другим…
Так, видно, суждено.
Грешно. Но с грехом одним
Нам эту жизнь прожить дано…
Любить, порою ненавидя,
Страдать и биться в муках.
Терпеть, измены видя,
И просто жить в разлуке…
И с этим мы уйдём,
Грехи и беды отпуская.
Но и там друг друга мы найдём:
У врат иль Ада, или Рая…
Чёрная грусть
Свет? Нет.
Скорей мерцанье.
Переживанье?
Нет. Страданье.
Боль?
Ноль. Шок.
Существованье.
И то в залог.
Мировоззренье сквозь стакан,
Синий туман.
Трезвость жёсткий обман.
План?
Не сдохнуть с похмелья.
Любое зелье!
Не для веселья,
Чтоб вернуться в келью,
Свою, в которой темно,
Но тепло и хорошо.
Тишина.
Нужна.
Липкая, спиртом несущая,
Моя.
Только мне присущая.
Броня.
Не пробить.
Да не стоит.
Любить
Не всякий достоин.
Так,
Как дурак.
Ну и пусть,
Лучше водка, чем чёрная грусть…
Я не праздную свой день рожденья
Я не праздную свой день рожденья,
И не пишу сознательно с заглавных букв.
Шаг ближе к загробному забвенью,
К поцелую мертвецки синих губ…
В этот день я поминаю лихо
Себя. За стаканом где стакан.
А потом рыдаю тихо,
И прошу, чтоб не в последний раз был пьян.
Пусть говорят, что это идиотство,
А ведь по логике я прав.
Где родня — там полное сиротство,
Такой уж я. Таков мой нрав.
Не помню, сколько было сотен грамм
Не буду нарушать традиций,
В вечер пятницы сто грамм.
И взовьётся вольной птицей
Душа к пушистым облакам.
И пусть летит,
Мешать не стану.
Пусть там парит
Под небесною охраной.
Шесть дней, бедняжечка, томится
В теле тесном.
Ох как рада порезвиться
На просторе, на небесном.
Но отведён всему свой срок,
Навсегда-то рановато.
Будильника звонок
К пяти утра зовёт обратно.
Возвратилась. Недовольна,
По мозгу молоточком больно
Тук да тук. Бам да бам…
Не помню сколько было сотен грамм…
Не сдюжите — уйдёте
Я не отвечу гневом на тирады,
Что в адрес мой как листопад.
От добра не требую награды,
Обматерят, так только рад.
Жгите злость свою, как мусор,
Впитаю губкой, отожму.
Не вогнать меня вам в ступор,
Уж как-нибудь переживу
Слова и действия плохие.
Что поделать, коль такие
Роятся роем диких пчёл,
Бросайтесь на венок, что сплёл
Из стихов своих.
Жальте жадно и кусайте.
И пусть я псих,
Да только с психом не ровняйте
Себя. Не сдюжите, уйдёте
Сами к той самой тёте,
К кой посылали вы меня,
А я живее буду день ото дня.
Прости, если силы найдутся
Не спится.
На бумагу строка не ложится.
И кофе девятая чашка,
Как-то тяжко…
Чуть почата водки бутылка,
Боль от плеча до затылка.
Облако сизое под потолок,
Что-то я занемог…
Телефонный звонок.
Не нужен мне гость на порог.
Никто. Не сейчас. Никогда,
Увяла в саду резеда.
Стопку горькую под огурец,
Это ещё не конец.
Бесплатный фрагмент закончился.
Купите книгу, чтобы продолжить чтение.