Я (не) кандидат в президенты
Я — кандидат в президенты
Сидим с Витьком на старых покрышках в моём гараже. Вечерний вечер, тихо, спокойно. Витька сбегал до магазина, тут недалече, разливает.
— Слыхал, Семёныч, скоро выборы президента, говорят.
— Да, в марте. Сейчас регистрируют кандидатов.
— Если бы я был президентом, то я цену на водку бы снизил. Рабочему человеку хорошего напитка и не выпить. Вон, всякие виски-дриски по 5, по 10 тысяч в магазине. Это мне месяц работать, чтобы 2 литра иностранной гадости купить.
— Санкции.
— Чего?
— Санкции, говорю. Виски да джин иностранные, везут издалека, контрабандой, вот и дорого.
— Семёныч, а если бы ты был президентом, чего бы ты сделал?
Я немного подумал.
Хотя чего тут думать.
— Я бы взял, да разделил все богатства на трудовых людей. Забрал бы деньги у олигархов, воров всяких. Вот, например, фонд национального благосостояния. Знаешь, сколько там денег?
— Нет, — Витёк наливает ещё по одной.
— Триллионы рублей. Я сейчас точно не помню, но что-то около десяти. Если эти 10 триллионов разделить на всех граждан, то получится кругленькая сумма. Каждый сможет купить себе по квартире, по новой машине.
— Да? — Витька мечтательно улыбается. — А что же его не делят?
— Ну, это как запас. На случай, если нефть подешевеет, или ещё там что. А сколько денег от нефти и газа поступает? Тоже триллионы. И всё это в карманы олигархов. А мы с тобой тут сидим, хорошей водки взять не можем.
— Да, Семёныч, ты голова. Надо тебе в президенты идти.
— Я бы пошёл. Но там тоже всё непросто. Сначала надо зарегистрироваться в избирательном центре. Потом собрать людей, 500 человек, как бы выдвижение. Протокол снова подать в избирком. После собрать 300 тысяч подписей…
— Ну и что? — Витёк не сдаётся. Он всегда был упрямым. — Собрание проведём. Да в нашем городке что, не найдём 500 человек? За народного кандидата? Да найдём! А программа у тебя какая будет?
Тут я снова несколько задумался.
Программа? Программа простая.
— Наливай! Моя программа будет из трёх пунктов. Первое. Богатства страны разделить по-честному на всех. Второе. Деньги у олигархов отобрать, а их самих выгнать за границу. Пункт третий — сделать водку дешёвой. Как тебе?
— Гениально!
Мы с Витькой чокаемся и с чувством выпиваем.
— С такой программой как у тебя, Семёныч, все избиратели будут наши. Ты победишь с результатом 100%.
— Думаешь?
— Завтра же с утра едем в Москву, в этот твой центрком.
— Избирком.
— Ну да, я и говорю. Что нам тут до Москвы, всего 6 часов. На твоей и поедем. Как машина, в порядке?
— Да, карбюратор немного подрегулировать.
Надо подумать. Карбюратор, да. Дверь задняя отваливается. Впереди что-то стучит…
Витёк разливает остатки из бутылки.
— Семёныч, если ты будешь президентом, то меня кем возьмёшь?
— Ты будешь премьер-министром.
— Да я ничего не смыслю в этом деле.
— А там и не надо смыслить. На каждом направлении сидит свой министр. А твоя задача — с них только спрашивать.
— Ну тогда ладно. И машина мне служебная будет?
— Конечно. Большая, чёрная, с водителем.
— Хорошо бы, а то моя совсем проржавела. Дырки толщиной в палец… Ну, так завтра в Москву?
— Едем.
— Тогда надо ещё бутылочку, на дорожку.
Я лезу по карманам рабочей куртки, ищу заначку.
Я — не кандидат в президенты
В Москву с Витькой мы прибыли засветло. Нашли по карте адрес избиркома, да вот беда — парковаться негде. Везде машины, да ещё и стоянки платные. Пока искали, где остановиться, и солнце село. Встали где-то на окраине города, в промзоне. Достали харчишки, приготовленные дома, глотнули холодного кофейку из термоса. Спиртного — ни-ни. Перекантовались до утра. А утром снова в избирком. Большая дверь, просторный холл. Куда идти?
Народ идёт через турникеты. Ну, и мы туда. Но железяка не открывается, огонёк горит красным цветом. Проходящие граждане прикладывают карточки, тогда огонёк меняет цвет на зелёный.
— Витёк, у тебя карта есть?
— Конечно.
Витька достаёт банковскую карту, прижимает её к турникету. Но тот не открывается. Рядом стойка, за ней девушки в белых рубашках. Подходим.
— Девушка, здравствуйте, вот, турникет, нас не пропускает.
— Вы к кому?
— В избирком. К председателю, наверное.
— Пропуск у вас заказан?
— Нет. А как его заказать?
— Позвоните по телефону, или на сайте.
— А где узнать телефон?
— Вон, на стенде.
Подходим к стенду.
Начальники отделов, комиссии, сотрудники, фамилии, телефоны… Вот телефон приёмной председателя. Звоню. На том конце мужской молодой голос.
— Здравствуйте.
— Здравствуйте.
— Мы вот тут приехали, я хочу зарегистрироваться… как кандидат… в президиум.
— В президенты?
— Да.
— Фамилия, имя, отчество.
— Егоров Иван Семёнович.
— Минутку…
— Ну что там? — спрашивает Витёк.
— Сказали ждать.
Ждём. Народ всё так же бодро проскакивает через турникеты, торопятся на работу. Откуда-то появляется милиционер, пардон, полиционер, направляется к нам.
— Сержант Екимов. Ваши документы, пожалуйста.
Протягиваю заранее заготовленный паспорт.
— И Ваши, — полиционер обращается к Витьке.
— А у меня только права.
— Прошу пройти со мной, — говорит сержант, не заглядывая в документы, но и не отдавая их. — И Вас тоже, — снова он персонально обращается к Витьке.
Мы следуем за представителем власти.
Заходим в какую-то неприметную боковую дверь, идём по коридору.
Вдоль стены двери.
— Присядьте пока, — полиционер указывает нам на стулья, а сам скрывается за дверью без таблички.
Через пару минут, он появляется снова.
— Проходите, — сержант указывает мне на дверь. — А Вы пока посидите, — говорит он Витьку, видя, что тот оторвался от стула.
Захожу в кабинет. За столом сидит мужчина средних лет, в костюме, в галстуке. Перед ним на столе ноутбук. Жестом он приглашает сесть напротив.
— Егоров Иван Семёнович?
— Да.
— Вы пришли, чтобы зарегистрироваться кандидатом в президенты?
— Да.
— Проживаете с женой Светланой Андреевной и двумя детьми в двухкомнатной квартире в посёлке Железнодорожный.
— Да.
— Три года назад привлекались к административной ответственности за появление в общественном месте в нетрезвом виде. За последний год — 2 штрафа, оба за превышение скорости. Аккаунт Вконтакте заблокирован за нецензурные выражения. Автомобиль 1999 года марки… Гараж в кооперативе… Воинский учёт… Заграничный паспорт… Родственники…
Мужчина закрыл ноутбук и внимательно посмотрел мне в глаза.
Мне сразу стало как-то неуютно и показалось, что занимаю в комнате слишком много места.
— Дорогой Иван Семёнович, у нас с вами всего 2 варианта. Первый — оформляем прямо сейчас вам с другом административный арест на 15 суток.
— За что?
— Ни за что. Формулировка может быт любой. Дебош, мелкое хулиганство, сопротивление сотрудникам власти.
— Я протестую, — тихо выговорил я.
— Сержант! — крикнул «пиджак».
В дверь кабинета вошёл полиционер.
— А какой второй вариант? — решил уточнить я на всякий случай.
— Второй вариант такой. Через один час ты со своим другом оказываетесь от Москвы на расстоянии не ближе 100 километров. И забываете сюда дорогу. Время пошло.
— Я Вас понял. Второй вариант гораздо ближе. Можно, я заберу документики?
На большой скорости я выскочил из кабинета, захватив по дороге Витьку. Мы рысцой устремились к ближайшему метро.
— Тебя били? — на бегу спросил Витёк.
Я кивнул. Времени на разговоры совсем не осталось.
Я (не) председатель новой партии
Я — председатель новой партии
Сначала ко мне в гараж заглянул Витька.
— Привет, Семёныч, чем занимаешься?
— Да вот, подвеску смотрю. Вчера попал в яму. Сколько лет уже нашу дорогу не ремонтируют. На танке только и проедешь.
— Может, по пивку?
— Неохота, настроения нет.
— Это из-за нашей поездки в Москву?
— Нет. Съездили, посмотрели… столицу. Когда ещё выберешься.
Тут зашёл Димка по прозвищу Томат. Откуда у него взялась такая кличка, никто не знал.
— Привет, мужики! Чего такие хмурые? Из-за Москвы?
— И ты уже знаешь?
— Весь посёлок об этом говорит. Как вы убегали от ментов.
— Да никто не убегал, — рассердился Витёк. — Бабы болтают, а ты слушаешь.
— А у меня вон что есть, — сказал Томат, доставая из кармана поллитровку. — Накатим?
Ладно, не будем обижать человека, Димон парень неплохой. Я полез в стол искать закуску.
Бесплатный фрагмент закончился.
Купите книгу, чтобы продолжить чтение.