Бесплатный фрагмент - RED SCARF

Глава-1. Окно

В открытое окно выбросил его само,

То есть окно…

То пространство внутри рамок.

Из него растёт стеклянный замок.

Этот материал как закладка в книге.

Умираю и знакомлюсь с пустотой.

В этом случае мой сон-это она.

Клыкастая пустота…

Предметы, которые существуют…

Кхм… Предметы которые существуют…

Шрам на предмете: ты ранишь чей-то воздух,

Ты ранишь чей-то ветер…

Закрыто окно,

Точнее открыто оно.

Перчатки стирают всю

Сущность рук.

Я уж давно само чувство «вдруг».

Я ранил дороги отсутствие.

И хлынула красная кровь.

Наизусть каждая капля её

Была заучена мной.

От нажатия кнопки всё

Зеленее становится вдруг.

Как если бы душа была

Заучена кнопкой вновь.

Как стихотворение, а не кровь…

Действие любое даже в самом начале

И есть просто кнопка всего.

И кнопка эта рождает творение вновь…

Как если бы я был один.

Как если бы жизни были

Бы жизнью одной.

Но нет-не одной большой.

Не симфонии жизни рекой.

Пусть миниатюра вообще

Будет одной Москвой.

Парадокс и феномен, подойдите ко мне.

Я знаю вас даже во тьме.

Реальность-это вторая или производная форма чуда.

И в то же время наоборот

То есть это тоже оно.

Стекло.

Зеркало.

Тароторит отражение.

То ли мгновенье.

Нет-это даже не звенья…

Для чуда…

Мы тоже чудо,

Мы нарушаем его правила, или их отсутствие…

Картину нарисует моё зверьё.

Внутри меня.

День ото дня.

Я надеюсь что вижу

И так же надеюсь, что умоляю себя.

Просыпайся сейчас.

Я прошу, умоляю себя:

Умоляй себя!

Или нет.

Или родимое пятно, на реальности.

Под названием сон.

Убьёт меня.

Я ведь так долго сплю порой,

Что кажется по-собственному желанию

Могу не проснуться.

Дойти до своего же

Тела дотронуться.

Из сигары дым извлекая.

Чего я стою дым повторяя.

Я дым, который курит самого себя.

Вшит в меня воздух.

Потому что не могу без него я…

Как бы не было банально

И тот кто зовёт меня.

Тоже дым без имени дня…

И конечно же самого себя…

Глава-2.Частицы времени

Разговор шёл очень вяло.

Потому что одеяло.

Я был под ним.

Да ещё и не говорил.

Как-то ехал я в такси.

Повреждая все тиски.

Или наоборот.

Я посмотрел направо и увидел снег везде.

А потом налево-

Запотевшее окно.

Как царапина на взгляде.

Умирает в тёмных прядях.

Утопает в смерти жизни.

Поощряет чёрный цвет.

Весь смертельный тот момент.

Будто топливо для мрака.

Котик лижет свою лапу.

Я его украл зарплату.

Я её же дал ему.

За ловлю мышей…

Секунду не вшей.

Минуту не вшив.

Вши где-то внутри.

В виде строк тоски.

Умирающей руки.

Где-то между переводов слов.

Где-то между языков.

Вроде бы понятно, что разговор идёт о слове.

О буквах…

О слогах…

О звуках…

О чувствах…

И о банальности.

Кувырок пространства.

Это глаз смотрящий вперёд.

Поощряет тонкий лёд

Безобразия того,

Что творится в голове.

И ведь молится во тьме.

Чёрный волос уже вне.

Он на небе, а не я.

Я завидую ему.

А потом вспоминаю.

Что он будто бы,

Хотя возможно даже точно-

Он мой сын.

И это чудовищно завидовать ему…

Ведь он настолько тонкий,

Тоньше даже микроба…

Что в нём не уместится зимой даже микроскопическая

Снежинка.

В его нелепо микро-невозможно малом,

А точнее даже несуществующем пространстве.

Не уместится.

Что даже важней.