Бесплатный фрагмент - Tristeza

Об авторе

Меня зовут Ищанов Рустам Жаксылыкович, я поэт и писатель. Родился в городе Костанай в 2000 году. Обучался в Костанайском региональном университете по специальности «Переводческое дело». Писать стихи начал в 2018 году. Неоднократно выступал на литературных мероприятиях в городе Костанай. Участник и победитель многочисленных областных и региональных литературных конкурсов и семинаров, вот некоторые из них:

Весна 2022 — семинар молодых поэтов «Хранители огня», в контексте которого проходил конкурс имени Ивана Данилова (диплом первой степени)

Осень 2022 — проводил литературные чтения в университете ЧелГу в рамках литературного семинара «Наследники Пушкина».

Осень 2024 — первое место в литературном конкурсе «Искусство на все времена» (диплом первой степени)

2023—2024 гг — Проходил службу в Вооруженных силах РК.

«Рустам Жаксылыкович Ищанов — современный казахстанский поэт, родом из Костаная, пишущий под псевдонимами Dark Forest, nepoet, df, RICH. Его творчество — это сплав философии, мрачной лирики, урбанистической чувствительности и символизма. Он активно работает в разных жанрах и формах, от классических стихов до верлибра, а также прозы с поэтическим уклоном.

Особенности творчества

Философская глубина — поиск смысла жизни, размышления о смерти, времени, душе.

Меланхоличная эстетика — образы города, ночи, леса, одиночества.

Эксперименты с формой — от традиционных стихов до свободного стиха и прозы.

Бунтарский дух — критика социальной пустоты, стремление к внутренней свободе.

Многогранность псевдонимов — каждая маска отражает разные грани личности поэта.

Общественная активность

Участие в литобъединениях «Крылья» (художественный руководитель — поэт Татьяна Щербинина) и «PrataMartis» (художественный руководитель — поэт Алексей Олексюк).

Основатель проектов «Terra incognita» и «Наскальная живопись».

Активен в соцсетях, где делится творчеством и личными размышлениями.

Рустам Ищанов — яркий представитель поколения авторов, чья поэзия звучит искренне, свежо и тревожно актуально».

© Горемыр Стрелецкий — писатель, литературный критик и публицист

«Поэт Рустам Ищанов — безусловно, один из самых талантливых авторов нашего края. Говоря о нём, мне сложно разделять личное и творческое, но, чтобы избежать ненужных отступлений, сразу скажу: я сознательно оставляю этот аспект за скобками, даже если это покажется кому-то непрофессиональным. Я считаю Рустама Ищанова равным себе по таланту, и, если в поэзии вообще существует конкуренция, то он вполне мог бы быть моим соперником. Однако мне ближе мысль о нём как о соратнике, товарище по перу. Где-то я сделал больше, где-то больше он, но в одном я ему точно уступаю — в невероятной работоспособности. Очень немногие поэты могут похвастаться таким количеством стихов, не теряя при этом качества.

Но главное даже не в этом. Я вижу в Рустаме поэта с особой миссией для Костаная, а, возможно, и для всего Казахстана. Если моя роль — наблюдать и рассказывать, то его — просвещать, прививать своему народу чувство прекрасного. Если этот сборник поможет ему в этом, значит, он вышел в свет не зря»…

© Поэт Богдан Тургайский

«Дорогие читатели! Вы держите в руках уникальное издание — первый сборник молодого костанайского автора Рустама Ищанова. Уникальное не потому, что здесь собраны какие-то сверхгениальные стихотворения, а потому, что выпустить первый сборник — это важное событие не только для самого автора, но и для русскоязычной поэзии в целом.

На страницах этого сборника вы сможете увидеть всю палитру стихотворной лирики — от личных переживаний и философских размышлений лирического героя до поднятия острых социальных тем. И не стоит забывать, что в сборник вошли стихотворения за 7 лет, а это значит, что вы имеете возможность проследить и за эволюцией творчества автора. Про эволюцию я говорю неспроста, потому что лично наблюдала все эти годы за тем, как трудолюбиво Рустам оттачивал свое поэтическое мастерство и как он воспитал в себе за эти годы бережное отношение к слову. Его творчество изобилует средствами художественной выразительности, аллюзиями, интересными рифмами и в целом поэтическими находками. Желаю вам приятного прочтения»!

© Татьяна Щербинина — поэтесса, психолог, вокалист и основатель группы ТК-63

Предисловие автора

Есть состояние изменённого мироощущения, созданное под влиянием бессознательного понимания и предчувствия. С малых лет я откуда-то знал то, чего не должен был знать. Вернее — ощущал. Казалось бы, откуда в три года мальчишка видит во снах райские сады и ужасы подземного ада? Не знаю.

Но всё, что со мной происходило в течение жизни, мне хотелось запечатлеть — так или иначе — в стихах или прозе.

Я не скажу о себе, что имею полное право утверждать: что я заядлый пессимист или оптимист. Скорее — что-то среднее. Возможно, я романтик, грубиян, лирик и трагик — в одном флаконе. Но есть несомненное основание полагать, что перманентное ощущение тоски мне знакомо.

В этот сборник я собрал свои лучшие, по моему мнению, поэтические работы и эксперименты. Что-то из этого — безнадёжно грустно и мрачно, где-то я показываю радостные переживания: любовь, пейзажи, окружающие всех нас, и тягу к эксперименту.

В каких-то стихах вы увидите будничные зарисовки действительности, бунтарские или даже злые настроения; где-то — сказки, мистику или страшилки. В других — светлые и тёмные стороны моей поэзии и личности в целом. Но не стоит путать лирических героев стихов с их автором.

В отдельных местах будут нецензурные, сатирические, а, может, даже пошлые стихи. Но всё это я вижу через призму нестандартных решений и перманентной тоски. Потому и заявляю: сборник стихов за 2018—2025 годы нельзя назвать иначе, чем «Tristeza», что в переводе с испанского означает «тоска». Второе название я выбрал, исходя из особенностей своего стиля — «Наскальная живопись».

Таким образом, перед вами — итог моей семилетней поэтической деятельности: «Tristeza: Наскальная живопись». Стихи, по моему убеждению, разные как в плане содержания, так и в плане формы.

Здесь я не стану совершать распространённой ошибки и не буду печатать стихи в порядке их написания. Ведь ранние этюды способны отпугнуть потенциального читателя, что может привести к ложному впечатлению о творчестве автора в целом.

Я старался создать качественную поэзию, достойную вашего внимания. И сразу же хочу выразить благодарность всем, кто поддерживал меня и моё творчество. Я ценю это.

МАНИФЕСТ ПОЭТА ОТРЕШЕНИЯ

«К чёрту язык приличий, я пишу кровью»…

Я — поэт, но не для всех.

Я пришёл не преклоняться перед памятниками, я пришёл их разбить.

Мои строчки — это нерв. Это степь, которая увядает и возрождается.

Это служба в сапогах, где умирает человек и рождается слово.

Я родился в Костанае — и слышал, как тоска говорит по-русски и по-казахски.

Моя страна — бетон, сигареты, шахты и лагеря Караганды,

холодные умывальники и Костанайская площадь.

Моя нация — те, кто спит без любви,

но пишет, как будто влюблён в саму смерть.

Я не пишу «красиво».

Я пишу правду.

А правда — пахнет потом, манией, улицей, отторжением.

Я из тех, кто не приглажен. Я из тех, кого не напечатают без цензуры.

Но напечатают — позже. Когда вы все умрёте.

Я называю это Поэзией Великого Отрешения.

Это искусство, которому плевать на салоны.

Это язык, в котором нет извинений.

Это бред, это протест, это древний танец боли, оголённый как нерв.

Я плевал на литературные кружки.

На клановость. На ваши Союзы Писателей и журналы,

где мёртвые обнимают мёртвых.

Меня не примут — потому что я жив.

Меня не поймут — потому что я не объясняю.

Я знаю, что будут смеяться. Будут хейтить.

Будут ставить подножки.

Это значит — я попал в точку.

Запомни моё имя: Рустам Ищанов.

Я пришёл оставить след, а не поклон.

Я пришёл вынести слово из ада и рая, проносить его в метафорах.

Я — голос степи, которая больше не молчит.

Я — Поэт Отрешения.

И я не нуждаюсь в одобрении.

Я нуждаюсь в огне!

Доисторический бред

«Доисторический бред»

Вольный метастих.

|.

Будут ещё светлые дни;

Будем объедками сыты, прими

Дар, оставленный предками.

Так же, ведь в такт; растворяться

Обыденной ношей,

Все замерло

В складках ума и форзаца;

В момент перекошенный.

||.

Синее, синее дно на

Дне дна. Круглые сутки огни ли…

Пламя костра, дугой отлегла;

Радуга в небе — одни мы.

Тление тел — первобытный скачок;

В лужу ре-эволюций.

Бдением в небо — дверной зрачок;

К письмам

«De Ira» Луция… *

|||

Доисторический бред;

Все, что в моменте — памфлет,

Аллитерация сказок;

Впредь, нам не нужно указок.

Падалью падал ли снег?

Песнями сложим побег

Из захудалого склепа,

С местом для зрелищ и хлеба.

|V

Красочный слой перебежки;

Нет ли возможности к слежке?

За первородными сплетнями

В духе «Евгений Онегина».

Так же и мы вечерами;

Пишем абсурдные письма,

Тем, кто отныне не с нами

В свете дурных эвфемизмов.

V

Громоотвод…

Громоотвод на поле

Среди вод;

Не снизойдёт ли

Наше счастье разом?

Представь себе

Такой чудной

Маразм,

Что нету грома

Лишь громоотвод.

Стоическая мудрость

Завещала;

Пусть тонет судно

Среди синих вод,

Мы будем строить

Этот мир сначала:

Громоотвод,

Громоотвод,

Громоотвод!

Громоотвод

Отчаянного неба,

Громоотвод

Отчаянного солнца!

Культурной маски

Дикий слепок;

Пробудет мёртвым

Или же загнётся.

Местами грозы.

V|.

Градус небес

Поджарен ошметками

Вирусных частиц

Мы никогда не поймём

Миги человеческих лиц

Как пресловутый «ботаник»

Пишет стихи для девиц

Я с удивлением

Гляжу в пролёт лестниц

Или же вниз.

*

Как-то услышав джаз

Я подумал о том

Почему же наш жаз *

Кончается и при том

Так стремительно что

Дни скользят в решето

Это вроде бы юность

А вроде бы просто июнь

Что кончается в августе

Маленьким словом

«здравствуйте».

19 августа 2024

1) * Луций Анней Сенека — «О гневе» (De Ira).

2) * Жаз (с казахского) — лето.

«Монолит»

Грусть туманная, неподдельная,

Непомерная тяга жить;

На окраинах сыпят жжением,

Возвышается монолит.

Нет известия в рифмах скошенных,

Нет желания угасать,

Через тернии прыгать в ряд:

Непохожестей среди множества.

Крики памяти — удаль верная,

Торжество отсырелой души,

Как в сытость кровью в моих артериях,

Грезы спрятаны в стеллажи.

Грохот тяжести в плечи брошенный;

На распятье ранней весны,

Ты проснешься уже иным:

С ощущеньем пульса под кожею.

2 марта 2023

«Утопия»

Всё просто утопия,

Рассыпалась в прах

Вера в святое.

Я просто лишь копия,

Овеял вновь страх —

Вера в людское.

Все просто утопия,

Жизнь как листопад —

Серая обыкновенность.

Не жди у надгробия,

Не нужно тирад,

Во мне лишь беспечность.

13 октября 2020

«Расскажи»…

Расскажи мне о том, как мы были глупы;

Как сидели во тьме непроглядной.

И скажи почему над картиной гербы;

Отдают первозданной прохладой.

Расскажи, как любовь проявляешь к себе;

Как напыщенно птицы щебечут.

То, как пыль оседает на линии бед,

Расскажи, если станет мне легче.

Оглянись, пустота над могильной тропой;

В небе луч золотистый искрится.

И по мне, уходящему в вечность пропой;

То, что спеть не сумели нам птицы.

Первый жёлтый узор на листве в сентябре;

Я увижу тебя, но напрасно…

Но напрасно признала любовь в бунтаре;

«погибаю», прошепчешь бессвязно.

И когда на алтарь вознесут нас дары;

Нелюбовью зажжётся лампада.

Это все, только вспомни как были добры;

Осень, дождь и огни звездопада.

17 сентября 2024

«Желтая осень, в золоте края»…

Желтая осень, в золоте края,

Место родное, где сам я чужой.

Мир наизнанку, отдых не зная,

Грелось на чаше нам слово «долой»!

Знал понапрасну, запах сативы,

В ноги красивый узрел я поклон.

Белые ночи, желтые ивы,

Путь непредвзят, но ведет тебя в склон.

Знаю родная, знаю родная,

Знаю родная, тебе я чужой.

Тихая песня грусти ничейной,

Всплачет, закат озаряя собой.

Видел все краски, с миру по маске,

Алую скорбь галактических лет.

Но погляди ж! Я живу без опаски,

Так завещал нам Пророк Магомет!

14 октября 2022

«Незнакомка»

Мы были едва ли знакомы,

Угрюмый мой взор леденел,

Весь снами окутанный в дрёме,

Огонь во мне тух, то ли тлел.

Смотреть я не мог на влюбленных,

Вся «love» их кончается в миг,

Мой строй был в ином легионе:

В пыли недочитанных книг.

Не знал я, что ты, незнакомка,

Негромким сонетом души,

В тишь августа, в этих потёмках,

Пробудишь во мне виражи.

За то ли я стался поэтом?

Что жизнь прожигая во тьме,

Воздал тебе почесть стать светом,

Средь груды утраченных мечт.

И стала ты muse долгожданной,

Как для Тартини, ты — моя трель,

Мелодий дурман филигранный,

Льется как образ a la c’est pastel…

27 августа 2022

«Рапсодия»

Букет ромашек подарю при первой встрече,

Всё как во сне, пространство — только смог*,

А день как день, не мил и не убог,

Я знал, что скоро обниму тебя за плечи,

Что долго созерцая цвет очей,

Ни в силах стану чарам не поддаться,

Твой взгляд огонь, с которым Прометей,

С Олимпа пал, не ведая препятствий.

И как бы не твердили миру знатоки всех

Тонкостей изысканных мелодий,

Мол, спеты песни бережных рапсодий,

И впредь, слов не найти нам,

Всё дальше пустяки:

В кистях твоих нащупаю узор,

Божественной печали и любви, пусть

Мысли тонут в глубине озёр,

Лишь теплые чувства на части не рви.

28 августа 2022

«Послание»

Я хочу видеть твои зеленые глаза

Каждый день. И я погибаю от

Горящей любви, черт возьми.

Пришёл теперь наш черед и конец чудесам,

Земля догорела, тонет наш плот:

Одинокой волною нас смыв.

Я хочу видеть сияние чистое в ночь,

Называть тебя дурой напрасно

Больше не стал бы. Свежие швы

Отражаются через одежду/стишочек,

Зароюсь в канаве я грязной, но

прими

во мне

всю

верность

любви!

6 сентября 2022

«Прощание»

⠀

И эти губы, и глаза зеленые,

Вот осень… Дни летят быстрей,

Терзает холод, ночи, сна лишенные,

Твой взгляд опасней всех смертей.

Но знаю, скверный я попутчик,

Пути со мной — одна сплошная боль,

А было б проще, будь в ладони кольт,

Я пустоты невольный узник.

Но вытри слезы, ангел милый, и лети!

К тем звездам, к облакам в лучах

Неведомых мелодий счастья. Не грусти

Настал твой самый лучший час,

Лишенный зла моих деяний,

Пускай горит огонь твоей любви,

В остатках этой призрачной строфы,

Лети! На зов своих мечтаний!

«Осколки»

Зарыл я в песок свой дырявый башмак,

Трусливо взглянув, помолился Аллаху,

Быть может скупой я, а может дурак,

Раз жизнь эту вновь отправляю на плаху?

Но милости ради, хотелось сказать,

Что свет не прольется, покуда мы плачем,

Осенняя ночь: тишина или гладь,

Есть слово — прости и прощай, неудача!

Осколки империи чистой любви,

Не станут меня донимать понапрасну,

Опавшая ярость уставшей листвы,

Пусть лечит дурную душевную рану.

И даже когда, ты проснешься с утра,

Скажи мое имя побуквенно ясно,

Когда подойдешь к белизне алтаря,

Поймёшь: ничего над тобою невластно.

Закрылся в себе и зарыл всё в песок,

Я стану бессмертным, подобно Ахиллу!

Так пусть, в этой жизни нам будет урок:

Туманных деньков с головою хватило…

17 сентября 2022

***

Трехногий пес ко мне навстречу шел;

На поводке у дамы в белой куртке.

Ты не умрёшь, пока не тронешь шелк:

Моей чарующей томительной разлуки.

Февральский день — небритая тоска,

На базе отдыха четыре лыжных пары.

Речные устья, парк, бездонные каналы;

Вдруг небылью предстали языка.

Меняй кошмары чаще, чем перчатки,

Люби сильней стальные перезвоны душ,

Ты любишь свет, как малыши считалки,

А я любитель разгонять твою беду.

И будет новая любовь взрастать

В тебе со скоростью бегущего гепарда;

А я не видел больше звезд средь миллиарда,

Которые когда-то наблюдал…

3 февраля 2023

«За окнами мрак»

За окнами мрак, —

Повестка с военкома.

На кухне в плите

Разогрета еда.

Эй братья, как вы?

В чужих то имениях,

Небось непогода

Из жизни ушла.

Я греюсь…

Сижу

Под открытым небом,

Укутавшись в старый пиджак,

И на изумление в сердце ранимый:

Мои холода — теплота.

А в наших краях

Не отыщешь пытливых, —

Разлита в бутылках вода.

Прозрачными пленками души покрыты,

Их мартовский день

Не сберег.

— Ах, сердце,

Ой, сердце!

Досадно как стало,

Где выход искать,

Где спастись?

Вам то уж точно

Ничего не осталось, —

Да только пастись и пастись.

Удар ниже пояса:

Грудь опоясал

Мертвецкий —

Вонючий зашквар.

— Ах, сердце,

Ой, сердце.

— «Вам что, очень плохо?»

— Нет, друг ненаглядный…

Было отвратно,

Но по чуть чуть по*уй

Теперь.

За окнами мрак,

Движения нету,

Нет ярких событий ко дню,

Нам тихо сидеть

Прожигая вечер,

Тихонько штопая

Мятую тюль.

25 марта 2019

***

Когда земля усыпана цветами

Припомни миг сомнения в любви

Тернистый путь пройдет опять меж нами

К чему оно когда есть корабли

Которые плывут одним маршрутом

И в штиль тревог мы видим белый свет

Я рассчитал опасность по минутам

И не смыкал ночами сонных век

Приблизиться во сне хотя бы только

К сокровищам таящихся в глуши

Где мертвецы в покое одиноком

За нами по пятам к чему-то шли

Но миг мечты никак не связан с нами

Есть только путь среди морской волны

И даже если не окутан снами

Приди ко мне из темной глубины

23 января 2025

***

Не во влажных слезах голубых небес,

Не растертой страницей укутан.

Поищу в урагане нетронутый срез

Пламенеющего Голливуда.

Не зазубренным клином я совесть отсёк,

Не прибился к гиеноподобным.

Избирая свой путь, не залезу в ковчег,

Лучше в ад прямиком автостопом.

Не замазал лицо разноцветным пером,

Не бегу с поля боя трусливо.

И прозвали меня в захолустье немом

Самым первым поэтом надрыва.

Только плачут вослед мне густые поля,

Отчего я не думал о мире?

Что рожден был в холодный буран февраля

Неуслышанный городом лирик.

Но ни в силах уйти, усмиряя свой пыл,

Напишу о природе трагедий.

И пока по течению творчества плыл,

То, что рядом цвело — не заметил…

16 января 2025

«Стихотворный бойкот»

Тамерлану Ищанову

На улицах города сырость — тяжкая ноша прохлады,

Дождливые тучи сменились жарой.

Беги же мой страх одинокими шквалами,

И россыпью алой развейся — мой мрак.

Раз. Два:

Дни за днями проходят

Раз. Два:

Мы бежим впопыхах

Ну что?

Мы тебя не догоним!

Нам путь неизвестен назад.

Привет, мой досадный малый!

Я в дом возвращаюсь в делах,

Ушёл в те огромные дали,

Сдирая шкуры волкам.

Мы песни ночами играем,

Суставы младые хрустят.

Включай же свой двигатель слабый

Зажжём как в последний раз.

Ты помнишь, мой брат

Как сбегали?

От мелких придурков и мусоров?

Себя подставляя ударам

Так пафосно:

Но в спинах наших не нож.

Лишь чуточка собственных действий,

Но в правде кроется ложь,

Царапая — жалом

Когтищем

До дыр…

Обзаляпанных

Синих джинс.

Стыдливое, жалкое стадо!

Нам выжгли нейроны — свободных волн,

Проснись, за работу на малость:

«Им голову с плеч — в

Стихотворный бойкот».

Диктуют диктанты с трибун дилетанты,

Орут — что есть мочи и сил.

А нам уготован отдельный

Бесплатный

Большой

В мышеловке

Плесневый сыр.

8 апреля 2019

«Страна Нег»

|.

Нависли над нами небесные блики,

Прерывистые, золотые искры.

А тень или день — исчезали ли, стринги

На бакенбарды натягивал с визгом

Тот, что растягивал душу в обрядах,

В оргиях пылких и грязных (из ада);

Клали ему золотыми дождями,

Деньги купюрами, славу, Майами.

Тут Кокаинада — страна белых нег,

И негров, Анжел, сатанистов и секс;

Здесь не для качества рода людского,

Повод лишь пасть перед Люцем убого.

Праведный муж, эполеты снимая,

Дверь открывает (он встречен малышкой),

И деньги кидает пред ней, не считая,

Лижет ботинки ей, вскоре подмышки.

Дождики льют серебристым металлом,

Снег как слова обещаний растаял,

Нашу судьбу прошивают крестами,

Те, кто обряды проводят ночами.

Пылкие оргии, карты, застолья,

Шлюшские визги в палате застал я.

Праведны жидкие символы пряча,

Видел звезду демонических связей.

||.

Это страна ослепительных нег,

Строящая на обломках церквей:

Виллы и виды работ раболепства,

Белая пряжа эфирных систем.

Долго продлится и этот эффект,

Вновь не пройдет ожидание счастья,

C завистью чешет бородку Орфей,

В жалости плача о днях неудачи.

|||.

Мне об этом противно писать,

Но никто не напишет такое.

Говорят: «поэт, напиши о себе,

О себе, о любви и о солнце».

Но такое писали везде,

На камнях, на пергаменте,

В книге и в цифре, а о том,

Как в стране негодяев куют

Быт народа никто без меня

Не узнает…

2 февраля 2025

«Cul-de-sac. Элегия на начало года»

«Война — это мир, свобода — это рабство, незнание — сила».

(с) Джордж Оруэлл — «1984».

—

В скоротечности беспомощно зимних дней,

Медленно падали хлопья на землю,

И порой в безмятежных степях,

Проростает огонь среди инея.

Замирающий вой: и во сне целуя

Лик твой, застывший на камнях.

… — Это тебе, любовь моя заживо-умертвленная!

И в печали той, тоске не внимая,

Я память скользящую хватаю за хвост,

И крадущийся зверь — есть червь,

Нелюбезно кружа, обнимая,

Нашей сути раскисшей накинет хлыст,

Притягательно взмашет шалью.

(Sapienti sat).

Что есть время и пространство? Лишь слово!

Людская тяга к именам или знакам,

К сути, к требованиям своим.

Город в огне, залит в чёрно олово,

Точно бетон космических баррикад!

Или оно — ночь

Всех

Кривых

Отрешенных — залпами хлипкого плача,

Шумом дорог, тишиною наших дорог…

Аллегория палача —

(аллергия правды):

Каприз избалованных рук, не иначе,

Чем трепет удачно оскверненных слогов,

В метаниях лжи — воздвигаем мосты.

Вот снег… Облака за стенами несут,

Словно кони в те синие дали,

Этих лет заунывший этюд,

Словно приторной каторги, липкий зуд:

Нам расскажет кем мы теперь стали,

Под вечерний и громкий салют.

— 

И слетал быть может в Нью-Йорк,

Только боле не льстит это место,

Я стою на посту, ведь срок —

Мне накатывать пики как тесто.

Раскрывается лотос — цветок,

А на нем нет ни грамма пыльцы,

Вот глядит самурай на восток,

Что катают как снег удальцы:

Шесть, двенадцать, горячий, хит,

Ох*енно ведь жизнь кипит!

— 

Сны в созвездьях ночных, разгоняют:

атомы метафизических тел,

Что же такое ель, если есть свирель?

А мы разлетимся на сто двадцать Ют.

Состояние дел — отрешение

Воли и чувства знакомых всем нам.

Вокруг лишь космос и по берегам,

Пронесется торпедой спасение.

Кажется, в конце притяжение,

Станет вдвойне сильнее и может быть,

Укажем войне забвение и впредь,

Настанет мир в этом созвездии…

… — Что тебе тишина? Она у тебя одна,

А где ты взяла такое, что стреляют в спину?

2: — Сul-de-saс…

… — Простите, но я не понимаю французский.

Қаңтар 2022

«Новогодняя баллада ушедшим дням»

Этот парень что-то решает сам

За себя.

Этот парень шагает

По снежному, скользкому тротуару,

В запредельной радости, скучности драйва,

Взахлеб, поглощая новые знания,

Бинтуя старые, прежние, свежие раны.

Чудо, говорил он: есть способность к безумиям с чистым рассудком.

И одиночество в комнате за час до звона курант.

Сила — не то, что диктуется сверху иль тяжкими громами, нотами, стрелами.

В силе, есть способ молча уйти, дверь закрыв на замок.

*

Мы ждали — свершится над нами благословение!

Но мирным усилием воли своей поперек мы проводим запреты.

Нам лгали и крали все лучшие дни,

Что ушли под копирку.

Нам пушками головы рвали и органы сгнили под тяжбами дум.

Какая досада!

Мне снился той ночью кошмар.

Ах, жаль, что я рьяно стараюсь закрыться в себе.

И под новогоднюю песню, скрывая намерения истины мыслей своих,

Верчу свой бокал для вина,

Но ни капли, а в вечер я пьяный.

Новогодняя баллада ушедшим дням,

Исполняется мною при лунном свете.

Закрывай свою варежку, старая, дрянная падаль,

И тогда может вновь загорятся салюты в небе неясном.

31 декабря 2019

«Лог Абиль-сай»

Обездвиженность рук деревянных,

Приближались снега к куполам

И на крыши купеческих зданий,

Разрезается град пополам.

Тусклый сумрак извилистых улиц,

Колорит всенародных забав,

Лёд пробив и в Тобол занырнули:

Три казаха, два русских попа.

Отражая луну на востоке;

Абиль-сай — лог извечных степей.

Разветвляются наши дороги,

Слышен голос ночных площадей.

Красным заревом город лишь краше,

И сиянием звёзд вековых,

Где-то смех черновласых казашек,

Статуй блеск в ледяной синеве.

И над всем возвышается радость,

Радость дружбы и песенный хор,

И как будто в нем вся уникальность;

Город — степь — межкультурный Босфор…

«Лог Абиль-сай 2».

|.

Не район, а свалка,

Мы падали осадком,

В день суровый пасмурный

Все было напрасно,

Дым вонючей поступью

Вел к небесам разврата,

Время все истратил

На мнимые исканья.

Улицы как полигон,

Нет движенья, только склон.

Пацаны скурили план:

Дым, дурман и целлофан.

Лето 2024

||.

Дешёвый неистово интерьер

И коммунальные стены.

В противовес обществу — изувер:

Общих культурных строений.

Город пылает огнями ада,

Любовь лишь из преисподней,

Не был совсем пригоден как надо

К движенью вне подворотней.

|||.

КЖБИ — одинокая пристань,

Ложе ГАИ, гаражи и дворы,

Здесь не взрастят пианиста,

Только орут по ночам бунтари.

Стал я поэтом, когда мне

Отбили всю голову упыри,

И кровью окрасился снег

Там, где не пели уже снегири.

Затем — поломана челюсть:

В неравном бою с битой Рустама.

Он тёзкой был, но он челядь:

Главной шестёркой для наркоманов.

|V.

Когда-то мы были с Саней,

Бахонтием, Рако, с Арманом,

С Мейрамом и Тамерланом,

С Вованом, Амиром и Колей.

Пылали разборки и пляски,

И Бродского бздюмы-утряски,

Когда-то бывало и лето,

Которое вовсе пропето.

V.

Заливистые вечера, тренировки,

Все это не шутки, не вялые басни.

И даже втроём мы без экипировки,

Напротив толпы человекообразных.

Сейчас все иначе и лог Абиль-сай,

Где яма была как портал в Костанай;

Покрылся скамейками, парком,

Мерцанием вечером ярким.

9 января 2025

***

Вечер поэзии в Костанае:

Редкая ретроспектива,

Все мы однако узнаем

Место, зарытое в тине.

По вечерам на балконе,

Нет у поэтов в флаконе:

Дара сжигать голосами,

Был лишь у тех, кто не с нами.

Лето 2024

«Прищур ящера»

На день независимости Казахстана.

Прищур ящера лезвием режет,

Леденеет мой внутренний пыл.

Был моложе, иначе, чем прежде,

Я судьбу изменить не сумел.

Вечер тихий и день не настанет,

Под кромешную бурю теней.

Закипает вода белой сталью,

Каждый градус — как степень потерь.

Душегубы не зря полагали,

Что земля — лишь котел для огня,

Если взор провести с вертикали,

От земли до небес — глубина.

Глубина непомерно избитой,

Перепаханной наспех тропы.

Где от лидера до паразита,

Как от святости до ворожбы.

Прищур ящера — взгляд поколения,

Все, что долго копилось внутри.

В водах гнили стою по колени я,

И в болоте ищу янтари…

20 декабря 2024

«По ночам закрывается солнце». (Иногда)

По ночам закрывается солнце,

Нависает прозрачный туман.

Иногда прилетают удары, —

Что-то бьет тебя по всем этажам.

Иногда ты кричишь, убегая,

Закрывая при этом глаза.

Может быть ты погряз весь в рутине,

Но и это не навсегда.

Иногда закрываются двери,

Шанса нового не видя путей,

Ты пытаешься что-то поделать,

Все не выйдешь из этих сетей.

Иногда в мысли лезут картины, —

Полуночные волны морей.

Каждый шаг — как усилие воли,

Каждый вздох — как весенний ручей.

Иногда я вступаю в драки,

Со своей оболочкой земной.

Побеждает в итоге — разум,

Но никак не мои кулаки.

Как-то раз, ты проснешься утром,

Выпьешь кофе без молока.

Как-то раз, ты поймёшь и прозреешь,

Смысл нашего всего жития.

По ночам закрывается солнце,

Нависает прозрачный туман,

Иногда прилетают удары, —

Что-то бьет тебя по всем этажам.

Но когда-то откроешь замочек,

Но когда-то ты станешь собой,

Станет скрытое яви яснее,

Изменив наши дни и года.

Навсегда.

14 февраля 2019

«Целовал эти губы нежные»

Мой кардиган пропитался

Духами твоими цветочными,

После трех часов

Сидя во тьме,

Ты прижалась ко мне

И дыханием жарким

Заводила сердце во мне.

Вот идем по аллеи туманной

Провожал тебя словно во сне

Целовал эти губы нежные

Под луной серебристой в ночи.

Все не сплю, это чувство крепкое

Словно несколько стопок в ночном кабаке

Опьяняет

И это наверное

Просто повод

Писать о тебе.

14 сентября 2019

«Темное сердце»

Темное сердце мое не пылает,

В тихом лесу я остался один.

Темное сердце мое забывает,

Что я извечно, неизменный токсин.

Знаю я, в жизни такое бывает,

В Млечном Пути — ни единой души.

В смраде мгновений сознанье витает,

Ты меня больше нигде не ищи.

Жизнь — лишь тропа на пути в бесконечность,

Я не ищу в этом мире друзей.

К черту все чувства — они не излечат,

Сердце в котором давно нет огней!

11 августа 2020

«Немного о любви»

Люблю май в начале грозы,

На могиле нет и слезы,

Скуки нет, есть одиночество,

Хоть мертвецов на свете множество.

Падали хлопья перхоти,

И головы с плеч слетали,

Знали друг друга едва ли,

И растворялись в похоти.

А дальше рассвет, все прошло,

В самом конце мое ремесло,

Затрахать звонок в эту дверь,

Если хуже вдруг станет не верь,

Тем, кто шлет тебе письма ночами,

Запрись в своей хате и впредь,

Забудь что такое — вред,

Пусть сыплется мир синяками.

А дальше закат — вот оно!

Кури ж свои спички в окно.

Пляши же в огне вечерами,

Пусть сдует тоску ту ветрами!

И то, что ты прячешь в кармане,

Пусть тайной во веки станет,

Живем мы всю жизнь в Казахстане,

Но льется вот водка в стакане.

Люблю август месяц вечерний,

Один на веранде весь в черни.

Звезда пролетела, упала,

Я жду своего трибунала.

Ты скажешь, любовь — это лесть,

Крылатая фобия грусти,

И может быть отблеск искусства,

А может быть отблеск сиест.

Теперь начнем краткий верлибр:

Любовь — это кот, что лижет яйца рядом со мной.

Любовь — это не затушенная сигарета.

Любовь — это отрыгон, после газировки на лавочке.

Это тот момент, когда

Некому

Березу

Заломати.

Об этом говорили все,

И я теперь тоже сказал.

17 августа 2021

«Стансы»

Незримый образ твой раскрылся в танце,

Завихрился среди туманных рощ,

Пусть холод дней свои напишет стансы,

Пусть выпадет осадком хлипкий дождь.

В невиданных просторах лесостепи,

Ударом грома слышимый набат,

Поднимет спящих, снимет всех с постели

И время ускоряется в сто крат.

Горизонтальное явленье тела,

Слияние зеркальной чистоты.

Твоя душа к весне ещё поспеет,

Познанием сакрального пути.

Всё стало быть разбилось на осколки,

Прозрачных стёкол уходящих дней,

Когда лучами солнца был наполнен,

Туманный город в северной черте.

19 февраля 2025

«Не распылиться бы»…

Не распылиться бы…

Под плетью гнетущих мыслей.

И там же, где я был

С собою на вы… Нет смысла

Уже изучать мир по новой.

Не задохнуться бы…

За окнами лунный туман

Раздосаданно выл,

Но с ним в Рамадан пел Коран,

Азаны ночные по ветру.

Не захлебнуться бы…

Ведь кровь закипает сильней,

Дымов заметая клубы,

В осколках шальных смерчей,

И нечем дышать мне доселе.

Не потеряться бы…

Средь белых песков Каркаданна.

Не пасть от хвальбы,

Что с неба спустилась нежданно,

Как глас всемогущей досады.

Ни в ящик сыграть бы…

В холодную воду не струсить.

И где по ночам не спим,

Сплетая судьбинушку в узел,

Рассвет озарит наш покой.

Ох, все нам успеть бы…

Но манит маяк посреди

Колоколен

В стан скорби.

7 мая 2021

«Казалось»…

Казалось, все не то

И мир заплесневел,

Зарос болезнями.

А может среди льдов,

Мы резко канем в Лету,

Отчаянно ворвемся,

И больше не вернемся

В бездушное то лето.

Казалось, наш полет…

Окончен был и спели мы,

И руки я затем умыл,

В рассыпчатой золе.

А может все чужое?

Как склепы подземелья,

Как радость новоселья,

Как все пережитое.

Мы встретимся с тобою,

Когда мир станет лучше,

Так пусть сгорает лучик,

Мы встретимся весною.

И может синева,

Расскажет поутру,

Зачем себе я вру,

Пред ликом божества.

Окончена тирада,

Тоски многострадальной,

Вот луч зари хрустальной,

Прольется как соната,

Все будет как и прежде:

Спокойно, безмятежно,

Обнимет смерть всех нежно,

Сменяя все надежды.

30 июля 2021

«Изгой»

— 

Там, где черная полоса отчаяния,

Граничит с безграничным покоем:

В глубинах холодного в море плавания,

Мы черным покрылись все

Гноем.

В молитвенном хоре цветочной росы, я плыл…

Поспевали плоды абрикоса.

И царственно мрамор громадных могил,

На голову лег как немая угроза.

Пусть так! Я сдержу своё слово! Изгоем пробыть…

—

Как в саван укутанный черным плащом:

Под солнцем согрет,

Разлагаемый думой,

Я был не умыт.

Дул фён, я забылся в прострации…

Забудьте меня средь грязных камней,

мокрого ЩПС и дырявых корыт,

Создавая свои коннотации.

7 июля 2021

«Стихи»

Остановлюсь, чтоб выкурить неспешно — три сигареты, разом как одну;

Окно разбито, лужи и осколки, меняют краски улиц на весну.

Я не любил, любви и быть не может. Я не хочу печалить юных дев,

Остался шаг и этот шаг наверно, последний шанс пройти через предел.

Прошелся нехотя по парку, я оглянулся в юность лет;

Прохладу ощутил по пальцам и мерзопакостную щель,

Между зубов воспоминаний увидел и засел на мель,

Меня смутило то явленье, причудливость дневных газет.

Там пишут о немых поэтах, торгующих глаголом слов,

Там буквы списаны с припевов — несуществующих слогов.

Я беден как остаток речи, полузабытых языков, таких как я,

Увы не вечен слог, а мертвенная тишь хранит сонет в обет молчанья.

Но что твердить о бедах зла у берегов, покрытых тенью мимолетных

Рук? А может — проза губ, лишает нас уединенья в пределах тщетных дней…

О! Низость… Пал я в забытье кровавых истин; укроет сон!

Глагол идей — ступенька по которой, качусь стремглав я вниз,

А все, что есть, то — сжег в огне, так трепетно считая дни,

Кромсая в клочья все стихи — я клял литеру как шаблон:

Фальшивой веры, а затем, меня ломало изнутри:

Рвало наружу мысли и… Вот так рождаются стихи…

19 марта 2023

Поэма «Сознание»

—

Вернусь в сознание обратно,

И в путь… Чертоги мрака мысли,

Сплетаются в карман созвездий Чайки,

Но рядом ты, как рядом брат, но

Есть вид на то, где выросли мы,

Лишь, смысл бьет ключом по ржавым гайкам.

— 

И вот вопросы без ответа,

В тумане призрачного света:

Неонов тайны у окна,

Сжимают памяти капканы.

На небе линия огня:

Раскроет лунный берег тихо,

Рисуя барельеф метафор,

В сердечных муках зло тая,

Уподобить безумству крика.

Три сотни тысяч микрослёз,

Я пролил с жалостью напрасно,

Когда причудился утёс,

В нём видел горечи соблазна.

И скоро чайки черноты,

Укажут к переулкам правды,

Сквозь семена лихой расправы,

Где в путешествии цвести,

Вдыхая сонмища Дриады.

— 

Узрел я сон грядущих дней,

В них отражался лик Иуды,

Он пил, курил и бил посуду,

Всё приговаривал «убей».

Побледневшая трава,

Кислород не выделяет.

Ввысь гляди, там синева:

Ангелы следят с окраин.

На окраинах небес,

Тихо плачет трясогузка,

Долгого сонета блеск,

Выудит из сердца груз твой.

— 

А допустим мир — не шар,

Но забытая пустыня,

Чрез которую шагал,

Огибая осень скал,

Свой берет и простыню,

Разменял я на гроши.

Оскорбительная вонь:

Пепел дыма и бронхит,

Горсть костра и ты уже,

Закопаешься поглубже.

Только в сутки панихид,

Не тащи с собой конвой.

1—6 октября 2022

—

На задворках бытия:

Я любил вкусить вина,

Я хочу прийти слегка,

К смыслу жизни, где есть я,

И где солнце допьяна,

Греет кожу свысока.

Где наш мир среди людей,

Станет легче и добрей,

Ясный взор сей освети,

В царствие слепой вражды.

Может это только сон?

В нем опавший лист резвится,

По асфальту темных лон,

В них и разума границы.

— 

Гротеск отчаянных попыток улыбнуться,

Его нечаянно завел в тупик.

Едва на твердь вступив, пропал в глубинах устья,

Слепой судьбы, которую воздвиг.

Нарочно нити Ариадны, сплелись легко,

Иначе жить стремленье загубив,

Крыло тумана — беспокойство снятое рукой,

Икона слова… Или же разрыв?

Где хаос — эталон гармоний славных песен,

Там город отдыхает у воды,

Где скоро плут осточертелый пустит плесень,

Вглубь мироздания и чистоты.

— 

Покой огня — игра и плач веков мне незнакомых,

Мой дивный мир, зарылся в пустоте,

И люди бродят рядом — все не те,

Нужды алкающей — они прозрачная истома.

И буду зверем в клетке я, лишь осознайте радость:

Волнения и трепета в груди,

Не срите в душу и к чему хлысты?

Теперь же — есть любовь, примите всю ее как данность.

— 

Не впервой писать о том,

Что понять не могут люди,

Может это потому,

Что подвержен я простуде…

Чувства, в общем не чужды,

И оправдывать не буду,

Что другой дарю цветы,

В эту жалкую минуту…

11 ноября 2022

***

Легонько тронув эти плечи;

Я ощущаю шёпот дня,

Который, если верить речи,

Вершит идеи бытия.

Казалось — это промедленье;

Лелеять время или снег,

Напрасно если только верить,

В обманчивость душевных нег.

Я плыл как будто по теченью;

Я падал с каждой высоты,

Но оказался блеклой тенью,

Чрез силу выкрикнув «почти».

И это милость, как ни странно;

Что не срываюсь на надрыв,

Всё будет так, ведь только данность,

Диктует жизни свой мотив.

9 апреля 2023

«Я приехал к тебе әже»

Я приехал к тебе әже; *

Мы давно не гоняли чай.

Вместо дыма или друзей,

Буду рядом с тобой сейчас.

Ничего не болит в груди,

Не серчай, если текст пустой.

Если пальцем виски крутить,

Мне не будет пути домой.

Я оставил бы этот мир,

Только это тебе больней,

Но, твой внук ещё прогремит

Стих, что ныне всего нужней.

Али мне от деда дано;

Видеть ложь за одну версту,

Света ждать, где всегда темно,

Ощущать за грудиной стук.

И не стану судьбу винить;

Что посеял, то и пожну,

Нам тянуть стало б время — нить,

И сиять сквозь безмолвную тьму.

* «Әже» — «бабушка» на казахском языке.

17 апреля 2023

***

Пробегают волнистые струи;

Скорых плачей унылых детей.

Ешьте землю и воду сырую,

Алых дней разгоняйте чертей.

Или бейте тревогу кривую,

Что нельзя ничего изменить,

Я не плачу, но вылью скупую:

Проведу отрешения нить…

Что за рифмы? Я боле не стану!

Говорить всем: какой я пиит…

Ветер бьет по лицу ураганом,

Душу рвет, оставляя средь плит.

Или может, болею напрасно,

Об ушедших мгновеньях любви,

Или буквы оставлены грязно,

В скоротечности бедной строфы.

10 января 2023

***

Из проруби глядел огромный глаз;

Прекрасно… Холод режет мою кожу,

Глубокая река застыла в раз,

Остался лишь вопрос, он очень сложен.

Цветы в охапку взяв — прелестный дар:

Остановился в грязном переулке.

И кем я стал? И кем я только стал?

Не человек, а принцип скорбной скуки.

Гордись, отец. Твой сын не оплошал;

Так в чем вопрос в итоге мой таится?

Кто я такой? И тот ли земной шар,

Описан был когда-то в небылицах?

Всему виной отрывистый катрен;

Глагол — не дело ведь, а только слово.

Где на могилах выбито тире —

Трава взрастет, не пышно, но условно.

Черемуха краснеет в Первомай;

Там детство мое нежное резвится,

И дождик льет, и нежная волна,

Навеки будет в детских наших лицах.

16 февраля 2023

***

Садуевский парк — он оставлен в руинах,

В селе, где разруха всё и нищета,

Я тоже мечтаю, когда на перине:

Смыкая глаза, вспоминаю года.

На Парковой с Жулей, резвились, играя:

И пчелы как бисер жемчужных красот,

Не верил в опасность — пока не ужалят,

Но боль тоже временна, вскоре пройдет.

Веселье ли наше, уйти за ворота,

Пока все родные забылись в делах,

Огромной овчарки не злая порода:

Держали весь пыл ее лишь «удила».

И были прекрасны мгновения лета,

Но после пяти — моя жизнь под откос,

Теперь эта песенка тоже ведь спета,

Решают за нас… Вот такой парадокс.

17 февраля 2025

«Мелодий наших сонет»

Горы кажутся выше,

А вокруг пустота.

Дождь стекает по крышам,

В нем таится надежда:

С нею скрытая мгла.

Ярким светом согрета,

В мире ты лишь одна:

Что рисует сюжеты,

На полотнах костра.

Только ты лишь одна.

И все, что видишь в пути,

Лишь солнцем выжженный след,

Постой же, не уходи!

Оставь этот форменный бред…

И все, что слышишь в пути,

Мелодий наших сонет,

Постой же, не уходи!

Ведь меркнет без тебя свет…

В далеких поисках правды,

В мерцаньях желтых огней,

И в черных небесных сводах,

Я думаю только о ней.

И оставшись один:

Ты ушла на заре,

Но потухший камин,

Вспоминал о тебе.

31 ноября 2021

***

Ты — обжигающий летний песок,

Созвездий сплетенье ночное,

Тайны, гнетущей силы морок,

В хмельном забываюсь запое.

Мотивы испанских рапсодий,

Щебечущий свист под ногами,

Прильнут в стан любовных угодий,

Застынем впредь между мирами.

Ты — белая пыль Медельина,

Раскинут занавес светлых грёз,

И пусть, впереди лишь чужбина,

Лишь накипь и чайник, сигары, цирроз!

*

Как гром среди ясного солнца,

Пусть меркнет пред нами оно!

Пусть время гепардом несется,

Которое нам лишь дано.

Как кончится краткое лето,

Прощай! Вспоминай мой портрет.

Накладывай эросу вето,

Ведь все это форменный бред.

5 июня 2021

«Терапия»

Триптих. Похоже очень странный стих.

—

Три мои тени следуют по пятам,

А ночью весело шагать по дворам,

Я меньше трех вас, я еще не угас!

А дым улетает! Курю кукурузу,

Но не испробовал полноту вкуса.

Жизнь убивает любовь неуклонно,

Однако, любовь только к смерти склонна,

Саднит от любви этой квашенной,

Весь гарью покроюсь я гашенной.

— 

Долго выл ветер, тянулся вечер,

Когда-то давно бывал изувечен,

Когда-то давно всех нас ночь полюбила,

Но только сейчас всех нас любит могила.

Остатки былого… Не терпят грусти,

И реки исчезли, и нет здесь устья,

И светел был день, но мертва тишина,

Не видно что дальше стены и окна.

Всё накрывалось маленьким тазиком,

Я чувствую себя надкусанным

яблоком.

Во тьме на асфальте, гнильем надышался,

По лезвию шел, но его не касался.

Долго пели, от досады всё пропели,

Детские сады мои уже завяли.

Ярость внутри кипит, злобным смрадом в сердце,

И негде в час ночи уже мне пригреться.

— 

И не хотелось подвластным быть часикам:

Лежал на земле то ли дохлый голубь,

То ли потерянная в дырках перчатка,

Не суть, ведь черная была эта особь.

Я не был никогда к примеру в борделе

Но разве важен этот факт в моем

И без того небогатом бар-деле?

Все равно остаюсь впредь при своем:

Ведь каменные глыбы мы возвели,

Не подвели отчизну-мать родненькую,

Когда куролесили где-то вдали,

Валяв дурака под луной полненькой.

Воистину, одному проще в колючей

Роще…

Какой же все таки ужас, и день был колот,

Любые невзгоды разносятся хохотом.

А, точно бред.

14 августа 2021

«Джаз»

Джаз,

Музыка и танцы:

Полумрачный зал.

Угол занят музыкантом,

Что играет нам.

Одурманил меня ритм,

Всех его мелодий,

Одурманит и труба,

Водосточных ям.

Я в том самом кабаке,

Куда и шёл когда-то.

Кислотные дожди

Прошел, весь я растворяясь.

Сколько можно так сидеть?

Модно корча рожу?

А на деле, просто так

Всем нам сняли кожу!

Я встаю и я танцую,

В такт под песни эти,

Спать не хочется уже,

Нравится мне это.

Джаз,

Музыка и танцы:

Исчезал я в них…

Вместе с этим музыкантом,

Выпьем — и в отрыв,

Главное наутро

Не упасть в обрыв,

Вот тогда и будет,

Невесело совсем.

И я, конечно рад,

Что рыл канавы прошлых лет.

Под звуки музыки уплыть:

Кружочки в картах обводить.

И к новым приключениям

Встречи назначать,

Свою машину времени

Перезапускать!

28 января 2019

«СовФут»

—

В глубине — под водой,

Золотистой

Росой:

Сверху донизу

Оказался чистым.

— 

Если буду я

Бить всех по мордам,

Не останется ни морд,

Ни кулаков.

Если буду я

Пить по рюмке,

Не исковеркаю ни слов,

Ни голов.

— 

За день прохладный,

Пасмурный:

Высек

Четыре

Разных

Искр.

За ночь туманную,

Весь — жаркий,

Скоро

За

Четверых

Поник.

— 

Причина разрушения

В истине.

Цикл

Жизни,

Смерти,

Капризов:

Во мне,

В рутине,

В искренности.

— 

Как плач палача,

Как скверная прыть

Долгих мук,

Мы не жалели,

Ни иных нас,

Ни прочих сук.

— 

Имя есть у имён:

Флягосвист Свистоплясов

Меня называют.

Я шлю в жерло междуножья,

Всех, кто без толку

Меня обзывает!

— 

Знаю!

Знаю!

Знаю!

Любить больше не стану!

Не позволит

Мне мой туризм,

Современный

Фу-ту-ризм…

5 сентября 2021

«Венец пустого дня / юдоль печали». *

Диптих

|.

Так обрати внимание на мой огромный!

На весь огромный мир, что полон слёз.

И неба свод, и птичий гомон — громом полон,

В обманчивости пошло, но всерьёз.

Всерьёз задуматься над всем иным, грядущим:

Как странно… В юдольной печали мы!

Гадая бисером и на кофейной гуще,

Костями — сковывая этот мир.

Или под веяньем возвратных сновидений,

Печать тоски проляжет и не зря,

Мы повод ищем распознать, хоть на мгновенье:

Значение венца пустого дня.

||.

Венец пустого дня — юдоль печали,

Душа сгорает пламенем обид.

Не для того мы трепетно прощали,

Но если не прощать, то пусть горит.

Пусть воспылают города и пуще

Над линией электропередач,

Привидится в тени ночная сущность,

Которая научит нас страдать.

Она/Оно — в попытках уравненья:

Душевных и телесных сил храня,

Их первозданность в полнородной мере,

Венцом и тлением пустого дня!

20 февраля 2025

— Стихотворение состоит из отсылок на стихи великого русского поэта Евгения Боратынского «На что вы, дни»!

«Весенний праздник близился к концу»

Нам льстила ветреность, и свет многоэтажек,

Весенний праздник близился к концу,

Промерз уж очень жутко до седых мурашек,

В окрестностях, где мраком крылся ЦУМ.

Претит мне серость красных одеяний,

Под кителем обшарпанные ткани,

Заделали чесоточный балет,

В дыму вонючих, желтых сигарет.

О, дивным светом проложить бы мне маршруты,

Замыленных мечтаньями дорог,

Где голый зной сметающий токсином ртути,

Повесил мне на стену старый рог.

Зубную боль пробить осколком:

По горлу жадность бьет комками,

Осточертелой в желчи ебатой,

Смирённой в утро хладостью тугой…

Вот возраст уже зрелый — двадцать два от роду,

Забыл всю удаль ВУЗовских движений,

Не чту до омерзенья чью-то fashion-моду,

А ВУЗ — оплот стагнации свершений.

Я крою матом благоверным:

Весь квартал спаленный дозой мерной,

Весенний праздник близился к концу,

В окрестностях, где мраком крылся ЦУМ…

26 марта 2022

«Я пью воздух обыденной жизни»

Я пью воздух обыденной жизни,

Я мечтаю раскрыть веки неба:

Просверлить безыдейность свирепо,

И не жить будто бы на чужбине.

Я ломаю ограды и склепы

Своих дней заточенных в «неволе»,

Ни граненный алмаз, и ни скрепы,

Не раскроют нам пар аэрозолей.

Я рифмую обрывки историй

Из банальностей мыслей и прочих,

Тех симптомов расстройства ночи,

Я не вижу иных траекторий.

Все, что крик весны знаменует,

Нам о счастье трезвонит нелепо.

Мы! Солдаты случайных судеб,

Нам не нужно другого неба!

Я пью воздух обыденной жизни,

Откисаю, когда придет полночь,

В/на окраине лжи (той) духовной,

Но я здесь, позови только, свистни!

Аллергией морозной средь сосен,

Скомкан мир под ногами мороза,

Я рожден был в февральскую осень,

И сдалась ль мне дешевая проза?

23 марта 2022

«Элегия к поэзии города Костанай»

В быту погрязнув — значит не судьба ведь,

Нам знамя юности раскинуть на Центральном.

Стирая грани разума и грубо

Тельняшку свою рвал, пропитанный кварталом,

Поэт запел — горланя баритоном,

О том, что мент презренным моветоном,

Забросил удила в священную культуру,

И в женщинах во всех, разглядывал натуру.

Энергия поэзии не в грязном

Желании косить под псевдо-элитарность.

Удел посыла — боле не увязнуть,

В жестокости, а-ля — уже клейменной страсти.

Считая ночи, дни и осени листву,

Буду вороном на пламенном ветру,

Я буду воздухом для нового свирепства:

Что именую сам убийством фарисейства.

Плакат Ищанова, лежит в сыром углу,

Плакат Тургайского — похоже вне закона,

А если только промолчу — совсем солгу,

Мне близко… Лирика страны моей знакома.

«Не раздувай»! — Мне скажут, текст завидев,

«Стихи лишь ерунда, а ты иди… Иди!

Не прививай все то, что нами позабыто,

Все ценности искусства — бред и волокита»…

В гостиной Тео бьет по мягким струнам,

А в новом кабаке, не знаю ли, еще поют ТК…

Но некто клятвы в раз приносит суннам,

Лишь вечером прильнет губами к облаку из ТГК (а)…

Я верю, Господ всё и всех рассудит,

И не найдется откупа в валюте,

Мы будем рады видеть новый мир и краски,

Стихи ретивые писать как немец Г. Чинаски…

8 октября 2022

***

Лицо накрыли белым покрывалом,

Наряд изящнее любых стихов.

О сколько скрытой злобы было сплавлено,

В сердечко сердобольное с лихвой.

Пречист умом, плечист, отвагой полон,

Врагами поцелованный, оно…

Оно конечно, справедливо, склонность:

Не принимать того, что не дано.

В любую бурь сомнительных изысков,

Найдется повод к брани на того,

Кто не допустит к своей чести брызги

От яда полумертвых трололо.

Но эти полумерки тратят время,

Допустим, в этом был какой-то плюс,

Держать свой образ, но и это скверно,

Прожить свой век с девизом «я боюсь».

Их не запомнят даже за ошибки,

И не признают лучшими, увы!

Покуда их пути таят зубрилки,

Не душность, но душа хранит умы…

18 февраля 2025

«Какие-то невнятные строки»

Сердце дремлет в лонах смерти,

Но не внемлет в лапы смерти,

Нет, ведь час мой не настал…

*

И хотел уйти я в тень,

Не дождавшись новый день.

Будь скорее ты моей,

Лишь моей и ничьей!

Тихий зов — морские волны,

Пустоту мою заполнят,

Это зов души моей,

Будь моей и ничьей!

Всё внутри меня кипит,

Ожидание томит.

Заберите меня снова,

В мир, где ценят силу слова.

Стынет в жилах красна кровь,

Я разбил свою любовь.

Я разбил свою любовь,

Ты уходишь вновь и вновь.

Нет, не мальчик, но мужчина,

На лице нет ни морщины,

Снова день ушёл в закат,

В окна вороны стучат…

26 августа 2020

«Вместо эпилога»

Пичкают легкие

Дымом угарным,

Тихо грустят на скамейках в углу,

Слушая старые песни угрюмые,

Перестают удивляться дню.

Ну!

Просыпайтесь!

Нытики, паиньки:

Размежевали нам чувствами мозг.

Если

Любви

Недостоин мальчик,

Значит

Любовь

Недостойна его.

Раз в пятилетку,

В угаре пьяном

Наворотят, наломают дров.

Только прошу,

Не ищете напрасно.

Там, где я был,

Впредь меня больше нет.

Теперь же захлопни двери поганы:

Органы, эросы, вирусы, расы.

Время распластает все синим дурманом,

Взглядом прощальным твоим пустынным.

Сколько же жить и не зная правды?

Пять утра, чашка, сигара в зубах.

Дым не коптит так, а разум в тумане,

Раз не любовь она, то на кой это все?

А любовь то эта,

Так искренне, безнадежно,

Подавлена бурей терзаний, стенаний,

метаний и всякой другой ерундой.

А там где мне спать теперь:

Не ковать уже больше

Ни знания, ни железа, ни слез.

Все, что покроется смесью:

нафаршированных бед и обманом,

Забудется вскоре как сон, как бессонница.

Все, что оставило нас в этой комнате,

Не судьба, не карма и не гвоздь

в ржавой перебинтованной клетке,

Или все же наша бессонница?

Раз выверена, раз проверена,

Выветрена.

Жгучей болью в нутре отмерена.

До хруста и скрежета в челюсти,

За что я люблю тебя, милая?

20 декабря 2019

«Была девушка»

Была одна девушка,

Она мне очень нравилась.

Ну, как была, она и сейчас есть.

Просто уже очень давно

Она ничего не курит.

Она уже не покупает продукты по скидке,

Не печет сахарных пряников по утрам,

И не прыгает на скакалке по вечерам.

Не играет на гитаре, на моих нервах тоже.

Не пьет дешевого вина и не пишет плохих стихов.

Уже давно не одевается во что попало,

И пропал в ней задор и то, от чего было хорошо.

Знаешь, она умерла где-то в моем полушарии,

Но еще жива в маленьком отделе подсознания, и кричит…

Молит всех богов о том,

Чтобы ей больше не попадался я.

Такой как я.

Он не будет ее целовать,

Не станет убаюкивать перед сном,

Не скажет, что она дура,

Не тронет ее за плечи.

Он будет долго коверкать ее имя,

В надежде, что так не делал я.

Будет с нею помягче, потому что я

Никогда не лез за словом в карман.

Желто-белые дни станут как красные огни,

И тогда быть может я найду другую.

Девушку с глазами как прожектор ангельской теплоты,

Девушку с другим именем имени.

Хорошую девушку.

Не опаленную горечью всех сломанных судеб,

Не сгнившую под натиском сует,

Чтобы испортить и ее тоже.

Чтобы стать тем, кто ее полюбит.

Девушка с локонами майских цветов,

Девушка с запахом детского мыла.

Невинна как чистая простынь,

Холодная как Северный Полюс.

Закрытая как Саграда,

Красивая как Эвридика,

Страстная как Клеопатра,

Умная как Афина,

И смелая как Мария.

И я бы разрушил все,

Ради такой, что была бы другой.

26 сентября 2021

«ВиРУС»

Вяло, по-вялому проходит наш карантин.

Кто-то за пазухой держит спирт, дорогой антисептик.

Кто-то закутал лицо в маску — вот это шик,

Перебирая пальцы по ярким экранам,

Вникая кризисным пыткам.

Я не хочу чтобы вирус залез мне под кожу,

Я не хочу чтобы вирус проник в мою

Вывернутую

Душу

Степную.

Я не хочу чтобы вирус захватывал дом мой:

Дистанционка проела мне плешь.

Катятся слезы истерик тех, кто закрыт в этом городе.

Город закрыл свои улицы от мимолетных полуночных сует,

И если сидеть нам на грече, перебирая седые пряди,

Тогда не вините нас:

Карантинных тунеядцев, что лечатся спиртом и сном.

Когда как кто постарше следят за

долларом пакостным, взращённым вирусом.

Я ВиРУС из недр глубоких, скважин потраченных знаний.

Я сломанное крыло — крыльев братьев, писателей.

Я буду носить клеймо — самозванца и тунеядца,

Я ВиРУС запачканных похотью чувств,

Проспиртованных горечью мыслей.

20 марта 2020

«ЗавиРУСованные записки»

«Сухой закон»

Похоже у наших дней наступил сухой закон,

Ну или годы великой депрессии.

Похоже, я буду долго глядеть в окно,

И так тихонько,

Ключом царапать дверной проем.

Затем, быть может:

Ты вспомнишь о чем-то важном,

Встанешь со стула,

Выкуришь пару Winston без капсул.

Затем, сделаешь круг по комнате — пробежку,

Пойдешь гулять с детьми на балкон.

Представишь, что отдых твой на Мальдивах,

Через большой монитор — удался.

По расписанию выйдешь в прямой — на пару,

Затем перекур, как в традициях наших из ВУЗа.

*

Все твои земли — семьдесят квадратных метров.

Все твои деньги — лишь сорок две с половиной (после того,

как ты кинут с работы ублюдками).

А может быть — это наш заслуженный отдых?

Заслуженный зомби-отдых.

Заслуженный срок в той тюрьме,

Что все так именуют домом?

16 апреля 2020

«Огненный шар»

—

Летящий огненный шар

Снес мою пустую голову.

По телу проносится жар, —

Раскаленное олово.

Моя ночь — вмиг забытый кошмар,

Что пропитана смолами.

Город спрятал убранства свои,

От людских мерзопакостных ручек.

Я застрял на скамейках ГАИ,

Так же лучше? Подальше от сучек.

Тут:

Что справа, что слева — зират, —

Закопайся поглубже.

Даже если услышим набат,

Не затянем мы петли потуже.

Ложь коварная подле легла,

Захватив вместе с тем мой рассудок,

Не покроется светом мгла,

А на свет если выйду — я жуток.

— 

Я есть хрупкая стекловата,

Рыночная паль на распродаже.

Я твердый остаток химиката,

И черная, горькая сажа.

Я как дешманская сигарета, —

И дым в прокуренных легких.

Словно заезженная дискета,

И путь наш при этом нелегок.

Но только лишь если

Жизнь — комедия,

Сам я точно веселый клоун.

А если ж она трагедия,

Я останусь один со своею бедой.

Пробей уже брешь на моей голове,

И вмиг подружись с голосами.

Прошу, не оставь одного на траве,

Я похоронен в углу своей спальни.

12 мая 2020

«СИОЗС»

Триптих

—

СИОЗС раздается по венам,

Живее меня убивай;

Теперь же не нужно нам больше,

Играть в неудобную life.

Смелее дави свои жабры,

Заройся в горячий песок.

Мечта моя — абракадабра,

Разбавленная как СИОЗС.

— 

Любая красотка становится бабкой;

И платит за шалости гнутым горбом.

Мы внутреннем стержнем режем изнанку,

Красивую ложь ощущаем бугром.

Прекрасна ль хозяйка твоя проститутка:

Ее шпилле-вилль — пару тестов на ВИЧ,

А мне бы найти молодую голубку,

Которая шарит за writting and speech.

Ты скажешь: — стихи молодого поэта,

Не вяжутся с образом Ave Dante!

И что? Я привык не оправдывать эту —

Ползучую прихоть немытых детей.

— 

Избушка, избушка — давай к миру клювом,

Ребята хотят на тебя поглядеть!

Им тоже уныло все время под плеть,

Раскидывать участь свою горьким сюром.

Быть может и я — не такой уж талант,

Мой предок монгол, завещал мне не буквы,

А ваш кто ата — эфиоп-эмигрант?

Открыл ведь пути к стихотворной науке!

Не плачу — меня окружает уят;

Глубинная тягость стыда — однозначно…

Крысиная ловля, поля наши злачны,

Нет юрты, а дом… Пропитался в нем яд.

Кто виноват в многолетних метаньях?

Советский Союз? Золотая Орда ли?

Ни то, ни другое — гордость златая,

Конвоем несет

В непроглядную даль…

15 февраля 2023

«3⅞ — That Time I Got Reincarnated as a Slime»

Красным заревом пышет закат,

Запах гари из улиц в окно,

Пламенеть — не сгорая пока,

Только дымом к густым облакам.

Целомудренно выйти за дверь,

Прикоснуться к зелёной траве

Там, где клином сошёлся вдруг свет:

Скажут, все уже предрешено.

Круглым вырезом прорубь пробив,

Выплывает наружу клешня,

Лезет в душу и сквозь объектив,

Ощущается слизней наплыв.

И везде их противная слизь,

Затуманены глаз хрустали,

За кулисами в платьях актрис,

И в бутылках, в бокалах вина,

Эта слизь растекалась в нутро,

В черепа неокрепших детей,

Машинисты в тоннелях метро,

Видят — рельсы покрыло ОНО…

Это то, что с рождения в нас:

То, что видим в предсмертный мы час,

И пока мир ещё не угас,

Оторвемся от скользких клешней!

Красным заревом пышет закат,

Арестованный телевизор:

Весь испачканный слизью, стучит

По экрану поэму — ШтрафБат.

И беремен здесь даже мальчик,

Отовсюду бьёт эякулят,

Радость жизни — давно fake plastic,

Свод законов клешни теребят.

28 января 2025

***

Дурацкие вижу фото;

В которых была вся жизнь,

Как высказал позже кто-то:

«остался ты позади».

Прозрачная паутина,

Прозрачнее нет нигде;

Осевшая слоем пыли

Отныне, не ждём дождей.

Деревня, дом или дача,

Районы, кафедры, сквер;

Мы жили тогда ребячась,

Не ставя преград в пример.

Извилист путь на отшибе;

Вдали только фонари.

Застыли мы в объективе,

Как мыльные пузыри.

2024—2025

Цикл Стихов Великого Отрешения (СВО)

Как очевидное противостояние;

Холода и тепла. Зрачки расширяют

Спектр своего поля зрения.

Никогда нельзя угадать,

Будет ли в апреле зима:

Как в двадцатом году или

Станем ждать пунктуальность от лета…

Человечество знает цену своим грехам,

Тут даже стесняться нечего, если

Перекладывать детские травмы

На страницы банального текста.

Может ветер заставит когда-то:

Костанайский Биг-Бен выбить

Стрелки к двенадцати, когда

Не останется больше других

Измерителей времени.

22 апреля 2023

«Было время, когда я терял сон при мысли, что когда-то наступит конец страданиям, терзающих многих из нас. Мысли о том, как стать тем, кем тебе хочется. Порою, осознание многих вещей проходит через отрешение от всего, что долгие годы тебя окружало.

Полное обнуление и освобождение приходит сквозь путь. Тот путь, который ты должен пройти один.

Сплав моих мыслей и чувств за 370 дней моего отсутствия — есть цикл Стихов Великого Отрешения (СВО) и он перед вами.

Можно считать это не только циклом, но и полноценной поэмой»…

— «Первое, что написал»…

Застыл тревожный миг словесного бессилья,

Ломает каждый скрип по косточке ребра.

Глаголы правят бал, мне сломанные крылья;

Теперь же ни к чему и черт бы их побрал!

И высохнет любовь как слюни в черной глотке,

Я знаю, что теперь — здесь каждый по себе.

Есть утро, день и ночь и отдых тоже кроткий,

И пряный аромат,

И звуки при стрельбе.

И как не вспоминай, а юность на исходе;

Мне годы как за дни, живу по всем фронтам,

Осталось созерцать степные переходы

И петь, что нет любви и пост мой тоже сдан.

13 июня 2023

—

Глупость в излишней прыти;

В грусти порока нет.

Хочется всё позабыть и

Прыгать с обрыва вниз…

— «Кто я, мама?»

Кто я мама? Мама кто я?

Человек или солома?

Дикий зверь или же промах

И ошибка скверных дней.

Может я остаток речи?

Идеал противоречий?

Гордый воин или жулик,

Кто ответит мне, скажи?!

И на поиски ответа,

Убежал я на край света,

Но и тут кругом и всюду

Слышу шелесты листвы.

Знаешь мама, вечер долог;

А в степи то жар, то холод,

Все изменчиво как сон,

Оттого и я не знаю

День ли, ночь меня пугает?

Оттого грущу напрасно

И бросает меня в краску

Разума моя тюрьма.

Июнь 2023

4

Темно… Темно… И вновь темно…

Расплывчатые тени меж деревьев;

Я в жизни знаю лишь одно,

Что слышал разом множество поверий.

Одно из них — придет весна

И я вернусь домой, как лёд растает,

И перестану верить снам,

Отбросив темный лик, что мне не к стану.

Второе — что тут говорить?

Любовь мы только с жалостью встречаем;

Одна есть пламенная прыть —

Услышать зов своих степных мечтаний.

Иное — трудно обсуждать,

Наряд мой к балу неопрятен,

В надежде остаётся ждать,

Что встречу мир без темных пятен.

19 сентября 2023

Калитка автопарка

— «Вольных мыслей»?

Вольных мыслей до черта!

Вольной жизни ни черта!

Вижу, вижу на лугу

Вырастил слугу.

Я ломаюсь на мели,

Гордость всю мою смели,

Догораю как свеча

В узких лапах палача;

Мир тебе раз — двадцать три!

Спи спокойней мёртвой тли…

6

Ни звёзд, ни туч, ни облаков,

Ни города манящий вид;

В окне чарующий туман

Прольётся белым молоком.

Мой город наизнанку сшит;

Стенаниями горожан.

2022—2024

«В Костанае сошлись мы на миг»…

Наша встреча нежданна как смерть;

Оттого вспоминаю напрасно,

Времена, что никак не стереть

И любовь, что ещё не угасла.

В Костанае сошлись мы на миг,

Но для памяти вечной и пылкой;

В моем сердце живёт твой двойник,

Не терзаемый прошлой ошибкой.

Может быть на исходе годов,

В день дождливо и пасмурно-серый;

Я узнаю тебя среди вдов,

Старых дев и поэток на сквере.

Но пройдя скромный шаг, за спиной

Вновь услышу твой голос и пенье…

Пенье птиц за зелёной листвой,

Блеклый взгляд, преисполнен презреньем.

Где-то может сойдёмся на миг,

Чтоб навек позабыться в молчанье,

Чтоб меня не терзал твой двойник,

Я пишу тебе строки прощанья!

Декабрь 2023

8

И много лет спустя, живу я в запустенье;

Плывет в ночи буран морозный и рябой.

Я часто вспоминаю юности мгновения

И девушку в ту пору, что была со мной…

«Маргинал-44»

Что-то написал

Не могу

Нащупать пульс.

Старый маргинал

Обрисовывает путь

Где-то за спиной

Мне кричит

Твой голос «стой»!

Я ловлю удар

И кричу, что это вздор!

Руся далеко

И не пишет он стихи,

Руса есть сержант,

Потому и он притих.

Пламя от костра

И пропитан я смолой;

Злобный великан

Будет долго нас молоть.

Я пишу в тетрадь

Зарисовки от штанов,

Ощущаю vibe

И присутствие шутов,

Ave MetaSEX,

Ощущаю я в упор,

Скоро среди волн

Мы нащупаем свой порт.

Дос мне говорит,

Что в Сарани хорошо!

Девок дохуя и спокойно

И тепло,

Мне же ничего,

Степь лежит на мне комком;

Мы не знаем бед,

Ведь над нами есть Главком!

Папа говорит — «никого не стоит бить»,

Он ведь не поймет, что мне ветер стелит бит.