Теперь каждый третий — поэт
Теперь каждый третий — поэт,
Теперь каждый пятый — философ,
Который находит ответ,
Ещё не услышав вопроса.
Писателем каждый второй
Себя ощущает с восторгом.
Окутанный праздной тоской,
Воспетый своим микроблогом.
И гордое звание друг
Опошлено тысячей другов,
Добавленных пальцами рук
В котёл соцсетей на досуге.
А тот, настоящий, живой,
Проверенный клятвой и боем,
Забыт, словно книжный герой,
Хотя и остался собою.
И тот настоящий поэт,
Чья рифма обласкана светом,
Непонят, неузнан, раздет
Под уханье недопоэтов.
И тихий совет мудреца
Крикливый невежда заглушит.
Который себе без конца
Находит свободные уши…
Не каждый рифмовщик — поэт,
Не всяк пустомеля — философ.
И каждый серьезный ответ
Возможен лишь после вопроса.
Счастливый человек
Расхристанный, распластанный
и проклятый навек
Идёт по жизни ласковый,
счастливый человек.
Не горбится, не плачется,
не кланяется ниц,
А словно мячик катится
под пенье вешних птиц.
Не жертвует целковые,
бессовестно смеясь,
Чтобы отмыть церковно
очередную грязь.
Цепями не закованный
от золотых крестов,
И Богом не целованный
за рабскую любовь.
Не ищет Бога в храме
и в житиях святых.
По воскресеньям — к маме,
не на молебный стих.
Он светом наполняется
от неба и зари
И поиском не мается,
ведь Бог живет внутри.
Нам с тобою 17 лет
Нам с тобою 17 лет,
Нам с тобою 17 вёсен.
А в глаза твоих тот же свет,
Что и в первую нашу осень.
И в руках моих та же дрожь,
Если плеч я твоих касаюсь.
И спешу я к тебе сквозь дождь,
Будто снова в тебя влюбляюсь.
И спешу я к тебе сквозь снег,
Сквозь секунды, минуты, годы
Мой особенный человек
Отражение моей природы.
Мы с тобою — в руке рука,
Мы с тобою — двух душ сплетение.
Одурманенные слегка
И обвенчанные сиренью.
Нам с тобою 17 зим
По сибирски кристально-снежных,
Как подаренных нам двоим,
Новогодних, каминных, нежных.
Нам с тобой — миллион звонков,
Сокращающих расстояния.
Вырывающих из оков
Нестерпимого ожидания.
Нам с тобой миллион цветов,
И кофейных бесед на диване,
И прогулок под тенью дубов,
И пелёнок, развешанных в ванной.
И в глазах твоих тот же свет,
Что и в первую нашу осень.
Нам с тобою 17 лет,
Нам с тобою 17 вёсен.
Прошлое
У народа украли прошлое,
Разорвали напополам.
Несмотря на крики истошные,
Растащили его по кускам.
Растоптали в пыли дорожной,
Как преступника заклеймили.
Обозвали его безбожным
И крестами могил покрыли.
А когда мы с пропажей смирились,
Осознав, что ушло безвозвратно,
За покой души отмолились —
Нам его подложили обратно.
Вот, возьмите назад! Возьмите!
Это ваше, не сомневайтесь!
Будьте радостны, веселитесь,
Пойте, пейте, танцуйте, играйте!..
Мы поверили. Точно: наше!
Наше прошлое к нам вернулось!
Все такое же, даже краше,
От свинцового сна очнулось!
Только что это, где щетина?
Шрамы где и седые пряди?
Был у прошлого лик мужчины,
Умудрённого жизнью дяди…
Оказалось: щетину сбрили,
Шрамы скрыли за слоем пудры,
И седины волос остригли,
Как у старой, ненужной куклы.
Нарядили в чужие одежды,
И не нашим словам научили,
И сказали нам: «Вы — невежды!
Так и было, вы все забыли.»
И сидим мы с не нашим прошлым,
Не решаясь отмыть и вспомнить.
И хотя нам невмочь и тошно —
Не свою продолжаем повесть.
Обещаем
Бесплатный фрагмент закончился.
Купите книгу, чтобы продолжить чтение.